Nos divertimos bastante e gostamos da casa, pretendemos voltar. A visitinha lá rendeu assunto e tesão pro domingo todo, e pelo visto ainda vai render bastante. Os pontos negativos ficaram por conta do som, que não é meu estilo preferido, do DJ-locutor que não parava de falar, da cabine super apertada até para quatro, do excesso de heterossexualidade (vi apenas dois casais de mulheres ficando) e de um brinco que eu perdi, mas a entrada-consumível, o público bonito e bem-disposto e o tira-teima do domingo compensaram.

Pesquisei, agendei alguns lugares, visitei diversos. Mas um em especial me chamou a atenção. Liguei para o Adriano super entusiasmada, havia encontrado o lugar ideal para ele. Marquei com o corretor de voltar com o "interessado" em um sábado a tarde.

A caminho, fui explicando pra ele que o loft tinha decoração planejada, era iluminado, etc, etc.

Quando chegamos ao prédio, embora houvesse marcado horário conosco, o corretor precisou sair e ainda não havia retornado. Mas a chave estava na recepção, então subimos só nós dois para conhecer o imóvel.

O elevador era panorâmico, todo de vidro. Adriano sorriu malicioso:

- É Sarah, dentro desse elevador não rola uma rapidinha...

- Só se o casal for exibicionista - devolvi a piada.

Adriano também se encantou com a decoração do lugar. Era absolutamente perfeita para ele e seu estilo de vida (leia-se farrista, mulherengo e festeiro): apesar do lugar ser pequeno, era bem dividido, oferecendo ambientes bem propícios para a continuação de suas noitadas.

- Estou louco pra ver o quarto - disse me puxando pela mão.

Subimos a escada e nos deparamos com a cama, bem de frente para a janela. Em frente, um prédio comercial invadia a privacidade, sem pedir licença.

- Você é exibicionista? - brincou ele, me segurando pela cintura, enquanto eu olhava para fora e quase podia imaginar do que seriam aqueles escritórios em frente.

- Não me provoque Adri... Porque estou aqui imaginando como seria atrapalhar o trabalho desse povo todo...

Rimos muito. E quando me virei de frente, ele me beijou. Mas foi aquele beijo apressado, violento. Ele foi abrindo minha blusa, subindo minha saia numa mistura de carinho e pressa. O tesão tomou conta de nós dois e não podia esperar. O corretor podia chegar a qualquer momento...

Tirei sua camisa mordendo seu peito e barriga, enquanto ele tirava o que havia restado de roupa em mim, tentando nos posicionar num ângulo bacana para o pessoal do prédio olhar.

Ele ficou de pé encostado na cama, enquanto eu, de quatro, o chupava apressadamente. Ele aproveitava para me masturbar com dois dedos, sentindo o quanto eu estava molhada.

E vez ou outra, dava as estatísticas de quantos estavam nos olhando. Aquilo me excitava absurdamente.

Permaneci de quatro, apenas virando de costas para que ele me comesse. E aí pude ver que ele não mentia: Havia pessoas na janela, quase dependuradas, tentando nos ver com maior riqueza de detalhes.

Quando ele começou a me comer e foi acelerando, segurando meu cabelo com as mãos, um mais exaltado do prédio, começou a assoviar, outros gritavam como se fosse uma partida de futebol.

Gozamos deliciosamente, com direito a beijo na boca.

Mesmo enquanto nos vestíamos para sair, a turma ainda esperava, creio eu, na esperança de um segundo tempo.

Descemos e estávamos entregando as chaves, quando o corretor chegou acompanhado de uma mulher, que segundo ele, iria ver o loft também.

Adriano riu e sussurrou:

- Opa, vai ter segundo tempo!

Ele ficou com o loft. E das poucas vezes que o visitei, foram de cortinas fechadas.

Tudo que é demais faz mal, já dizia o filósofo.

Alerta máximo nas produções do "Qual é a Música", "Domingo Legal", "Domingão do Faustão" e "Fantástico". As quatro produções suspeitam que há funcionários passando informações sobre as pautas dos programas à Record.

Ontem, depois de uma temporada "sumida", Carla Perez reapareceu no SBT no mesmo instante em que outro desaparecido --seu marido, Xanddy-- era "homenageado" na Record, no "Tudo é Possível". Com direito a imagens emotivas de... Carla Perez.

No caso do "Fantástico", algumas reportagens e temas de quadros têm sido antecipados pelo "Domingo Espetacular", duas horas antes.

Os casos de "coincidência" têm causado muito mal-estar entre as produções e núcleos "furados".

fonte: Ooop's uol

BUARQUE, Chico in A Ostra e o Mar

Eu me canso muito facilmente. Não quero saber, não quero mais ver, não me agrada mais ler.

É morte pra cá, é enchente pra lá, é dinheiro lavado e cara sem lavar... Sinceramente.

Numa dessas me perco e não sei do que acontece no Tibet. Ponderar? Nem precisa... É aquilo mesmo e tal. O que nos chega é muito pouco e é quase mentira (Como eu sei? Dedução, meu caro uótisson). Não devia ser assim, mas é.

Nos cansa a vida de todo dia, as notícias já repetidas, a poesia e o lirismo que - não - não é libertação. Então me fecho. Tal qual aquele que vê mas não encherga, é melhor fugir. E Chico já cantava, a Ostra e o Vento.

Eu vacilo. Sou um e sou outro. Abro e fecho na mesma velocidade e intensidade em que navego (até porque, a onda é que me leva).

Meu mundinho paralelo fica logo ali. Sentir o cheiro, o toque, a luz, o dia.

Do alto, eu vejo.

Definitivamente, estou aprendendo a desaprender...

(Novamente posto no dia errado por incompetência da informática desse terceiro mundinho em que vivemos. Pardon. E ah, fica a dica de, quem ainda não foi, ir conferir a exposição no Palácio do Gringo Cardia e a do Instituto Moreira Salles com fotos do Rio e de tribos amazônicas no século 19 de Georges Leuzinger, com atenção especial pras do segundo andar - que não são só dele, mas enfim-...)

- Quem são essas pessoas?- Bom, eu não sei...- Ah, então não tem graça.

Como assim não tem graça? A gente vive na era da informação, da notícia atrás de notícia, dos jornais de 25 centavos. Ora, aquele livro nada mais era a prova de que pessoas, às vezes, não precisam de tipos: homem, mulher, rico, pobre, brasileiro, senegalês, gay, hetero. De que importa? Pessoas não precisam de números e códigos pra se tornar pessoas. Aliás, se não os possuem, podem tornam-se entidades, tão místicas quanto por vezes necessitamos nesse mundo desencantado. Não me admira o fato de que hoje dificilmente contamos histórias como antes. O documento oral foi substituído pelo escrito, e logo pelo virtual. Saber exatamente o que aconteceu no Japão há meia hora atrás? Fácil! Mas e saber das lendas, das estórias, dos mitos, dos bichos que navegam nos mares junto com as caravelas e das noivas de branco que moram no banheiro?

Deixo claro a todos os jornalistas (maioria nesse blog) que não sou contra a profissão, mas não raro me pego apenas pensando em onde tudo isso vai dar. A sutileza dos fatos, o não saber, o oculto, o não registro disso ou daquilo parece desaparecer tão rápido quanto tantas formas de informações se proliferam e nada (n-a-d-a) escapa das lentes. Talvez seja certa tecnofobia, mas há dias em que tudo que quero é não ouvir a nova música do momento, não ver o que acontece nos noticiários tão gananciosamente engajados, não ouvir nem falar algo diferente da minha própria voz.

São enfim conseqüências desse mundo bandido que insiste em nos ludibriar e nos deixar, a cada dia, um pouco menos luminosos.

Gente, eu sei que tô no dia errado, na hora errada, na fonte errada, sem links, sem nada... Mas é que meu computador deu um suspiro aqui e eu consegui conectar a 12kbps e estou, na raça, torcendo pra dar certo. Essa semana acho que resolvo essa meleca. Saudade de tudo aqui! Malu.

Saudades vintecincocentavosanos,

Na certeza de quem em breve retornarei.

Maria Luísa.

Pra se dançar ciranda
Juntamos mão com mão
Formando uma roda
Cantando uma canção

~ ITAMARACÁ, Lia de in Minha Ciranda.

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Gente, vou confessar... Desde o início do 25 tive uma dificuldade enorme em achar notícias cotidianas pra intertextualizar com alguma coisa por aqui. Porém, ultimamente, acho que tenho me libertado dessas amarras, fingindo que sou uma colunista bielocult (quem dera) e, finalmente, vou postar sobre algo que sempre quis: ciranda.

Mas não é ciranda-cirandinha-vamos-todos-cirandar (aliás, talvez seja também), e sim um tipo musical (será essa a terminologia mais adequada?) que não costuma descer muito o Brasil. Tendo caixa, bombo e ganzá como instrumentos mais usuais, conta ainda com pandeiro, sanfona, cuíca, uma flauta de leve e o que mais aparecer por perto. Mais comum e originada na Zona da Mata pernambucana, destacam-se nomes memoráveis como Lia de Itamaracá e outros que estão surgindo por aí (representando tão bem a versatilidade, a miscelânia inerente e a mutabilidade que só a boa música sabe experimentar sem perder a linha), tipo Comadre Fulozinha , Issar e tantos outros anônimos, que se juntam na beira do mar, no quintal e no terreiro, começam aquela boa brincadeira e... touché! A roda cresce, crianças e adultos girando sempre pro mesmo lado, coreografando.

Cirandas, Maracatus, Cocos e afins, indiossincraticamente ligados... Mineiríssima que sou, reconheço que conheço (sic?)muito menos do que gostaria. Ritmos que, inicialmente podem parecer estranhos aos ouvidos, podem se tornar pra nós, estranha e inevitavelmente BRASILEIROS.  

Confiram: http://www.youtube.com/watch?v=L3TF_Vc2hnU 

                  http://br.youtube.com/watch?v=aZWX_ph-7Aw

BUARQUE, Chico in Homenagem ao Malandro.

Ora, ora, mes amis... Esse corporativismo, essas pessoas aglutinadas em nome do bem comum até me lembram as historinhas das abelhas e de como elas praticam o auxílio mútuo.

E se eu tivesse um cartão que é só passar e... pimba? Da loja de pesca ao motel, da floricultura à 5 mil reais na churrascaria. A fada dos dentes me achou (não, meus dentes não melhoraram)? Aladim e o gênio da lâmpada? Mickey Mouse?

Que nada, o pedido mágico de cada um de nós é facilmente realizado caso você vire um trabalhador de confiança dos homi. Agora, falando sério: você também não gastaria? Nem um centavo? Nem uma tapioca? Mas nem um cafezinho? Nem um Trident de canela? Duvideódó!

E ainda querem acabar com a transparência e (re)começar com a máfia das CPIs. Vos pergunto: Onde iremos parar?

(Aliás, vos suplico: não estaríamos já parados?)

*

BALEIRO, Zeca in Telegrama

 Antigamente, mas nem tão antigamente assim, era a deficiência nos neurotrasmissores que a justificava. Mas não, não podia ser apenas isso. Daí veio a serotonina. A falta dessa substância seria a culpada pela debilidade. Aumentar a concentração dessa era responsabilidade de drogas como a sertralina e a fluoxetina. Há alguns poucos anos, porém, constataram que, respondendo a estímulos de alto estresse ou trauma, o organismo produz o hormônio CRF pra ver se você pega no tranco e produz cortisol de maneira satisfatória. Velhas e novas drogas: pamelor, rivortril, lexotan, olcadil, efecsor, citalopran e por aí vai...

Complicado?

Pra falar a verdade, bem simples. Hoje resolvi escrever sobre depressão, doença que atinge entre 10 e 15 por cento da população mundial em algum momento da vida. Não é uma tristeza passageira, dor de cotovelo ou frescura. É como gripe, dor de barriga, braço quebrado ou verruga na ponta do nariz. Demanda ajuda médica e um pouco de sorvete de pistache com calda de rum pra melhorar. Dói dói dói, mas uma hora passa.

E se você também já fez parte dessa estatística dos 10 a 15%, não se assuste. É mais normal do que você imagina :)

Ver as coisas pelo lado avesso em alguns momentos me fez enxergar que na verdade não existe lado certo, você é que ainda viveu muito pouco...

MATOGROSSO, Ney in Assim, Assado

Me desculpem os do mundo da Odontologia, mas tenho um pavor imensurável de dentista. Descobri uns problemas essa semana e estou sem condições fisio/pscicológicas de fazer um post que preste (lê-se nervosinha demais). Amanhã, fatalmente, sentarei naquela cadeirinha mágica pra por lá ficar durante um booooom tempo.

Posto, pois, uma propaganda bacana que vi por aí e deixo a dica do blog em que a achei, que é MARAVILHOSO! Fuçem ateeeé falar que chega, beleza?

Boa semana muchachos!

Voltarei com força total (espero)...

"Por una cabeza,
todas las locuras.
Su boca que besa,
borra la tristeza,
calma la amargura.
Por una cabeza,
si ella me olvida
qué importa perderme
mil veces la vida,
para qué vivir."

GARDEL, Carlos in Por una Cabeza 

Ganhei alguns presentes de Natal. Entre eles, um novo alargador que não cabe, dois livros do Lévi-Strauss, alguns abraços e (last but not least) um vídeo do youtube. Sim, um vídeo.

Eu não era a estrela principal ou a destinatária, mas minha amiga me mandou, já que estávamos longe. Talvez ela não saiba o quanto eu gostei. É um vídeo já batididinho, comum por aí. Al Pacino dançando o tango de Gardel em Perfume de Mulher.

O nome desse tango, que também esteve em Lista de Schindler, é Por Una Cabeza. Narra a história de um homem que, em uma corrida de cavalos (que é decidida por uma cabeça de diferença), conhece uma mulher e etc e tal. O que acontece é que esse música sempre me emocionou. Começei a procurar e descobri japoneses tocando Carlos Gardel com uma harpa, pode?

Talvez seja só um delírio desses que nos acometem nessas épocas festivas, talvez seja verdade, mas quando me pus a pensar, pensei: a galinha pode rapidamente viver sem cabeça, mas nós não. Sem braço, perna, rim, dignidade, televisão e Coca-Cola, vá lá... mas sem cabeça, não dá! E ainda que exista a mulher e o homem camarão (velha piadinha: tira a cabeça e come o resto), é a inteligencia que nos fascina, o olhar que nos instiga, a boca que afaga e fala, o ouvido que ouve, o nariz que capta cada odor.

É por uma cabeça, ou por várias (como Vinícius) que permitimos que a vida seja mais colorida.

Ps habitual: créditos da foto (que ainda nao quer aparecer...) para Saul Steinberg, ótimo artista plástico com um ensaio lindíssimo na última edição da Piauí e... ÓTIMO, LINDO, FULMINANTE E TROPICAL 2008 PRA TODOS NÓS!

— Meu filho, não fale assim...

— Pois falo, pronto!" ANDRADE, Mário in O Peru de Natal

Vigesimaquintamente, gostaria de lembrá-los que o Natal se aproxima. Não postarei novamente até que cada um de nós, em sua respectiva esfera familiar, esteja reunido em volta do tão querido peru.

Sim, sim. É aniversário do mano velho que nasceu assim, há uns 2007 anos. Todo mundo comemora, fica feliz (todo mundo por aqui, pelo menos. Tenho uma amiga judia que aaah, deixa...). Milhões de watz serão desperdiçadamente destinados à iluminação tanto da Pça da Liberdade quanto do barraco da Pedreira Prado Lopes que sempre vejo quando pego o ônibus pra casa.

São milhões de castanhas, nozes, damascos, uvas passas. Milhões de panetones, rabadas, pudins, espumantes. São milhares de caixinhas de natal, de campanhas arrecadando comida, roupa, presente, livros, abraços. São pessoas comicamente se vestindo de Papai Noel e fazendo a alegria da criançada.

A alegria da criançada do lado de cá.

Do lado de lá, hospitalizados, loucos, órfãos, moradores de rua, trabalhadores rurais. Desculpa se às vezes pareço meio blasé, demodé ou qualquer palavra estrangeira over fashion... É que me indigna essa mania de esmolar pros necesitados (?) nessa época e ao mesmo tempo se fartar de tanta comida e presentes em nome da boa e velha festa de Natal.

Já que é pra festejar seu cumpleaños, não era isso que ELE dizia.

E viva a 25 de Março!

E viva o 25 Centavo!

E viva mais um 25 de Dezembro!

Ps: ainda assim acho o post do Beum (in Cinco contra Um - Cinco bons motivos pra se acreditar em Papai Noel - ou algo assim) um must (lembra? da novela? não? então deixa...)

BRECHT, Bertold in O analfabeto político.

Putz, miguxo, fudeu!

Já é quinta e não sei o que escrever... Só uma coisa (que eu me lembre, óbvio) me chamou atenção essa semana: o preço do feijão. Gente, vocês notaram? Em Salvador, segundo o noticiário de hoje, o quilo chega a oito reais. Tá, talvez você pense: e eu com isso? Meu amigo, talvez você não faça suas próprias compras, mas isso é um baque e tanto. Semana passada comprei lentilhas. Apanhei pra fazer? Sim! Mas agora não sei mais se volto pro feijão. Essa história de jeitinho brasileiro, arroz com feijão (+ tomate, alface e batata frita) não me engana não. Minhas retinas não apagaram os lúdicos tempos em que eu, no meu precoce (e frustrado) investimento agrícola, plantava feijoezinhos em todos (todos!) os botes de chambinho que via pela frente. Não meu amigo, talvez eu nem gostasse do queijinho petit-suisse, ou quisesse na verdade fazer mil chocalhos com aquelas coisinhas vermelhas. Mas não dava, era mais forte que eu. Potinho, algodão, água e feijão. Que se explodam os colarzinhos de macarrão e os desenhos colados com milho. Meu negócio era mesmo um dia poder colher o que eu plantei.

Claro, nunca rolou. Os brotinhos nunca vingavam e eu sempre era negligente no cuidado posterior. Mas valeu a pena... Andei colhendo na vida outras coisas plantadas por mim (mas não eram feijão).

Agora, 8 reais, companheiro... Vamo combiná  que acaba com qualquer sonho infantil.

Raskólhnikov andava pelas ruas de São Petersburgo, carregando o mundo nas costas. Não por sacrifício, nem por caridade. Ele precisava sobreviver àquelas lembranças. E eu ia com ele.

(dentro do meu carro, a estabilidade...)

O ar pesado só não era mais pesado do que a sua consciência. E a febre da culpa tomava todos os seus movimentos. Tinha medo de não se apegar. Medo de não se arrepender. E eu ia com ele.

(logo me esqueço, tudo tem seu preço.)

O mundo deveria ter ficado mais próximo, mas se tornava cada vez mais distante. Experimentara o que já haviam dito e redito desde o começo dos tempos. Mas agora, era simplesmente diferente dos outros. E nenhuma palavra saía de sua boca. Nem da minha.

Instantes para destruir tudo o que você é, tudo o que você foi. Tudo o que você poderia ser. E não será jamais. Instantes que chamaram mais instantes e que agora estão em seu corpo, como uma tatuagem, desafiando-o a serem desprezadas.

(acho que matei alguém)

A vida é drama, “torturas e lágrimas” e para quem a buscava, você se afogou, Raskólhnikov. E eu me afoguei com você.

Perdão não é o contrário. Não se apaga o preto com o branco. Nada se apaga.

A negação é o veneno. Necessidade de doses mais altas, mais e mais. Impedir qualquer respiração.

A mentira é seu aconchego. Seu inseguro aconchego de cada noite.

(...morri um pouco também)

Mas Raskólhnikov escolheu a Sibéria. E no final: “Ele nem sequer sabia que a vida nova não lhe seria dada gratuitamente, mas que ainda teria de comprá-la cara, pagar por ela uma grande façanha futura...”.

E aqui: “Não compreendia que aquele pressentimento podia ser o anúncio duma futura crise (futura?) em sua vida, da sua futura ressurreição, da sua futura maneira de ver a vida”.

Numa salinha, na faculdade. Alguns sofás no ambiente, uma pessoa dormindo em um deles. Um amigo lê na almofada a revista já velha. Ela, meio que recostada no braço do outro sofá, solfeja docemente os acordes de Vinícius. A mesa no centro, com o café já frio da manhã, leva as manchas do copo antes levado à sua superfície. Eu, observo.

Uma sala. Três pessoas. Duas no sofá, vendo a novela das oito. Eu, nunca vi direito. Mas tem a Marília Gabriela, que pegava o Reinaldão... Que inveja. O computador sobre a mesa, alguns quadrinhos do Wolverine ao lado, embaixo do mouse. O colchão, entre a estante e a mesa. Janelas abertas, calor de matar, cabelo molhado. Comentários sobre a novela, como se fosse verdade... Talvez seja. Eu, observo.

Mesa na cantina. Gráficos, gráficos. Tabelas, tabelas. Amigo nervoso, eu nervosa. Nervosamos. Barulho de música anos 80. Muitos cafés pra acordar, ou dormir menos. Sinestesias, metal, metal, metais. E mais nervoso. Ojeriza. A chuva, cai (e tá quente). O tempo passa sem sentir. Eu, observo.

Banco. Espero. Entregar os trabalhos. Outras no banco, conversam. Talvez eu tenha sido ousada. Já era. Agora já foi. Entro e vejo livros, muitos deles não lidos. Entrego o papel, me perguntam o que não sei. Acabou. Mais pessoas no banco onde estava ainda há pouco. Nervosas? Talvez. Eu, observo.

Duas mil pessoas. Tubos e chinelos fazem o som. Mosquitos e muriçocas no tornozelo. Que bom, tenho carona! Cansaço, muito cansaço. Carro, avenida. Pra que mesmo servem os painéis de trânsito bom? Bobagem. Desço. Não! Antes, a moeda cai. Luz e desço. Chave. Garoto na rua. Eu, observo.

Meu agora.

Meu antes.

E o amanhã.

Eu, vivo.

    Obs: isso é só pra fazer jus ao nome da coluna que religiosamente escrevo e pra demonstrar o quanto de tudo nos escapa todos os dias e o quanto eu nunca sei o nome da fonte que usamos como padrão.  

A leveza é mesmo sublime.

Um sorriso, uma palavra, um toque. É o mínimo de todo dia. É a vida que passa sem ver. O sinal que fecha e a pessoa que cruza. A leveza é companhia da solidão. A solidão é credencial para a felicidade. Sozinha, me elevo. Leve. Leva-me. Se os temporais vão passar ou não, tanto faz. O que importa? Chove. A leveza é meu cheiro lavanda. É meu falar comigo em dias de sol. São meus pensamentos. A leveza é menino de rua. É a mão que estende, e que não entendo.

A leveza está agora. A leveza é o coração que se quebra, e sana, e volta a quebrar. A leveza é a morte, é o ócio, é o asco. A leveza é a esperança - e a desesperança (que é comboio).

É tênue fio, que nos separa.

E é sobretudo raio: o que nos une.

Há muito tempo eu escuto esse papo furado
Dizendo que o samba acabou
Só se foi quando o dia clareou

VIOLA, Paulinho. Eu Canto Samba

Quando era pequerrucha, domingo de manhã era dia de acordar cedo pra aproveitar que todo mundo estava em casa. Como desde sempre a preguiça me acompanhava, existia uma técnica bolchevique: música no último volume. Domingo era dia de pegar os vinis que ficavam no armário da copa e acordar ao som de Chico, Francis Hime, João Gilberto, Paulinho da Viola e Pink Floyd (tá, vai entender...). Eu ficava um pouco nervosa nos cinco primeiros minutos, mas logo depois já pegava minha pipa pra ir à Pça. do Papa. Eis que cresci, mas o gosto ficou. Sim, a estranha no colegial, com sua coleção de vinis antigos. Sempre achei uma pena o preconceito que as pessoas nutrem religiosamente por tudo que é brasileiro, genuinamente brasileiro. O maior exemplo disso é o samba... Cartola, Bezerra da Silva, Zé Kéti, Leci Brandão (isso pra não falar nos mais desconhecidos) andam perambulando por aí, de universidade em universidade, de escola de samba em escola de samba.

Minha surpresa foi então quando vi que a MTV (sim, aquela mesma que promoveu BSB, Avril Lavigne e hoje tem entre os top 10 o NX Zero) lançou um acústico do Paulinho da Viola. Lindo, lindo, lindo! Me pego pensando se existe por aí alguma garotinha, emo que só, ouvindo em casa Paulinho e descobrindo que mora num país de gente excepcionalmente genial. Sei que não tenho muita autoridade pra falar porque conheço pouquíssimo do que se produz fora da América Latina, mas que me perdoem os roqueiros: o samba é fundamental!

Ps: fica o convite pras atividades do FAN (Festival de Arte Negra) que tá rolando aqui. Imperdível!!!

Talvez eu seja
O último romântico
Dos litorais
Desse Oceano Atlântico...

Só falta te querer
Te ganhar e te perder
Falta eu acordar
Ser gente grande
Prá poder chorar...

SANTOS, Lulu in Último Romântico, O

- H., será que não tá mais na moda ser romântica?

- Acho que não. A gente ainda é boba de valorizar essas coisas.

- Mas tem que conhecer, que ser gentil. Tem que ser interessante, inteligente. Tem que gostar de cinema frânces, literatura russa e música argentina.

- Isso não existe mais (ou talvez nos falte a coragem).

- Ou talvez nos encante o antes, mais do que o agora ou o depois.

- Como você me entende! E a noite, como vai?

- Eu e meu vinho.

- Ao menos tem companhia. Tinto ou seco?

- Seco. Tinto é para os fracos.

- E somos fortes; como somos.

- Será que vamos um dia ter que ser iguais a todos?

- Não, não conseguiríamos.

- É, é verdade.

- É bom ser assim.

- E o melhor é que eles nem sonham... e nem sabem.

Estava decidido! Hoje falaria sobre corrupção. Estava decidido até que entrei no ônibus, desci, dei uma passada pelo metrô e peguei outro ônibus. Observando as pessoas, em especial às mulheres, notei: gente, vocês repararam como a moda anda brega? Anda muito, muito, mas muito brega. É impressionante. Cordões de acrílico coloridos, roupas bufantes, bolsas envernizadas, coisas bizarras! E as pessoas usam! E como usam! Todas usam...! E só me dei conta disso hoje.

Me assusta o aceite da população feminina a essas modas. E se algum maluco falar: a partir de hoje a moda é usar calça na barriga, calcinha na cabeça e blusa no joelho? Tá, possivelmente ninguém seria tão maluco... Mas o caso é que às vezes definitivamente não pensamos no que fazemos, no que compramos, no que usamos, no que vestimos. Tenho umas amigas do estilismo e elas sempre falam isso, pelo menos. 

Essa ilusão falsa de sermos "independentes", de sermos "indivíduos", camufla o jargão já tão bem conhecido: não há sujeito sozinho, que não esteja submetido à alguma influência da sociedade, sobretudo as complexas, que o cercam de uma maneira ou de outra; seja pela novela das oito, pela vitrine na rua ou pela meia calça que faz milagres (e viva a boa e velha camisa de algodão, surrada e furadinha).

Peraí, mas quem faz mesmo a sociedade? Ela é constituída de indivíduos, correto? Pois é amigo, a dialética :) 

Então, me desculpa se você tem um cordão de acrílico rosa ou um sapato breguíssimo desses que estão em voga, mas a moda é uma merda!

Ps: eu não penso realmente assim, mas amo frases de efeito!

 _Olha...
_Gostei.
_Sou maior fotógrafo profissa, tá pensando o quê? rsrs... Agora tira a calcinha, vai... pra eu tirar outra foto...

 vira ali, perto da pretinha. quê? não, tô indo lá no salão, dar um trato, passar uma prancha no cabelo. mas só podia ser preto mesmo viu? ô negão, chega aqui. nossa,  que serviço de preto.

ô navalha, olha por onde anda. só podia ser mulher. só pilota o fogão. mas como vocês são sentimentais... mulher é tudo igual, ô bicho difícil, viu? filha da mãe. filha da puta... puta!

viado! olha ali, que vergonha... se beijando no meio da rua. o mundo anda mesmo de cabeça pra baixo. dois homens se casando? que absurdo! onde o mundo vai parar? mas é uma bichinha mesmo. meu filho, homem não chora.

tadinho, ele é surdo, tem que gritar pra ouvir. mas se ele tem down, não pode trabalhar. pra mim, lugar de doido é no hospício, lá eles têm o ambiente que merecem, não é verdade?

trabalhar que é bom, nada. ficam dançando pra chuva o ano inteiro. índio é mesmo tudo igual. mas não, não é apropriado que eles tenham contato com nossa cultura civilizada.

nordestino cabeçudo.

criança não sabe de nada.

adolescente é revoltado.

comunista é revoltado.

o bom mesmo é ser normal,

porque, afinal, são eles os preconceituosos (e não nós)

não, não somos racistas!

(onde você guarda o seu?)