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Existen métodos insuficientes, casi pueriles, que también pueden servir para la salvación. He aquí la prueba:

Para protegerse del canto de las sirenas, Ulises tapó sus oídos con cera y se hizo encadenar al mástil de la nave. Aunque todo el mundo sabía que este recurso era ineficaz, muchos navegantes podían haber hecho lo mismo, excepto aquellos que eran atraídos por las sirenas ya desde lejos. El canto de las sirenas lo traspasaba todo, la pasión de los seducidos habría hecho saltar prisiones más fuertes que mástiles y cadenas. Ulises no pensó en eso, si bien quizá alguna vez, algo había llegado a sus oídos. Se confió por completo en aquel puñado de cera y en el manojo de cadenas. Contento con sus pequeñas estratagemas, navegó en pos de las sirenas con alegría inocente.

Sin embargo, las sirenas poseen un arma mucho más terrible que el canto: su silencio. No sucedió en realidad, pero es probable que alguien se hubiera salvado alguna vez de sus cantos, aunque nunca de su silencio. Ningún sentimiento terreno puede equipararse a la vanidad de haberlas vencido mediante las propias fuerzas.

En efecto, las terribles seductoras no cantaron cuando pasó Ulises; tal vez porque creyeron que a aquel enemigo sólo podía herirlo el silencio, tal vez porque el espectáculo de felicidad en el rostro de Ulises, quien sólo pensaba en ceras y cadenas, les hizo olvidar toda canción.

Ulises (para expresarlo de alguna manera) no oyó el silencio. Estaba convencido de que ellas cantaban y que sólo él estaba a salvo. Fugazmente, vio primero las curvas de sus cuellos, la respiración profunda, los ojos llenos de lágrimas, los labios entreabiertos. Creía que todo era parte de la melodía que fluía sorda en torno de él. El espectáculo comenzó a desvanecerse pronto; las sirenas se esfumaron de su horizonte personal, y precisamente cuando se hallaba más próximo, ya no supo más acerca de ellas.

Y ellas, más hermosas que nunca, se estiraban, se contoneaban. Desplegaban sus húmedas cabelleras al viento, abrían sus garras acariciando la roca. Ya no pretendían seducir, tan sólo querían atrapar por un momento más el fulgor de los grandes ojos de Ulises.

Si las sirenas hubieran tenido conciencia, habrían desaparecido aquel día. Pero ellas permanecieron y Ulises escapó.

La tradición añade un comentario a la historia. Se dice que Ulises era tan astuto, tan ladino, que incluso los dioses del destino eran incapaces de penetrar en su fuero interno. Por más que esto sea inconcebible para la mente humana, tal vez Ulises supo del silencio de las sirenas y tan sólo representó tamaña farsa para ellas y para los dioses, en cierta manera a modo de escudo.

Franz Kafka

]]> http://pontecosasenlasorejas.wordpress.com/?p=1066 Thu, 12 Jun 2008 15:22:57 +0000 pendientera http://pontecosasenlasorejas.wordpress.com/?p=1066
Broche y pendientes Sirenas de Klimt
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De arcilla polimérica y barnizado.

Se levanta imponente frente a nuestros ojos una catedral antiquísima, ¿se darán cuenta los santos de su fachada del fuego intenso que me incinera? Centinelas de piedra dormidos, fíjense en estos dos cuerpos que tímidos caminan al ritmo de dos corazones que palpitan gritando: “¡amor!”.

Sirenas de roca maciza que yacen inmóviles bajo un cielo que empieza a obscurecer, inanimadas descansan bajo una fuente excelsa que les baña de agua helada… frente a ellas nos unimos en un abrazo infinito… el tiempo se detiene, el ritmo frenético de todo lo que ocurre a mi alrededor se pausa… no escucho nada, sólo tu respirar… no siento nada, sólo tu cuerpo cálido estrechado entre mis brazos… no quiero nada, tan sólo a ti…

Al mismo ritmo caminamos un tanto tímidos, hablando de casos, cosas y tal vez algún quizás… el pasado poco a poco se va olvidando, el futuro yace incierto pero el presente es ahora lo que importa… sentémonos en el borde esta fuentecilla donde se reflejan nuestros sueños... dibujada en tu rostro una sonrisa apenada me acelera el ritmo cardíaco… ¿es este el momento que esperamos? Me invade la incertidumbre… no sé qué pensarás… no sé en qué pensar… te tengo frente a mí y no sé qué hacer…

Esta tarde vi la luna reflejada en tus pupilas, infinitas sombras recostadas en ese parque colonial, ¿escuchaste eso?... tú… tú… tú… mi corazón late extasiado… ojalá tuviese el control sobre el tiempo, para que hacer de esta tarde algo eterno…

Ese café, ese dulce aroma a ti… después de tanta espera materialicé ese abrazo mental que me perseguía a todas partes, pude al fin tomar tu mano entre la mía y caminar hacia más allá del límite… quiero estar contigo… quiero tenerte junto a mí y decirte que todo va a estar bien… que la vida la quiero ver a través de tus ojos, que tus labios son los únicos que anhelo, que lo único que me hace falta de ti es un... sí…

Era un día de ofensivo calor, la humedad hacía que con sólo salir a la calle la ropa se volviera húmeda e incomodara la gracia y belleza de cualquiera, pero ese día él tenía una cita, en una casa de playa visitaría a unos amigos, a quienes apenas conocía, pero no había nada que hacer y una vista al mar no se escuchaba tan mal.

Llegó como una sorpresa, su pareja de amigos dijo que esperaban a alguien más, maravillas hablaron de la invitada de honor, hasta llegar al punto de hacer sentir al primero un poco apenado por la sorpresa que les dio. Escritora, artista, belleza, conocedora, interminables adjetivos eran engarzados al tejer la vida de quien sería su compañera de hospedaje. "No, no, no puedo quedarme vine solamente a pasar el día", "Tonterías quédate el fin de semana entero". Pero a pesar de los ruegos decidió no permanecer más que una jornada.

Tomaban el té, frío con rodajas de limón flotando entre hielos y hojas de menta, delicioso, un poco demasiado, se notaba el esfuerzo para impresionar pero él no era el objetivo de los esfuerzos sino quien pronto llegaría.

“Pronto” se convirtió en horas, y mientras esperaban los temas de conversación se derretían como cubos del hielo al final de la jarra de té, los anfitriones, dos no una y uno, corrieron a preparar otra, desgraciadamente no era tan perfecta como la primera, demasiada menta, demasiada azúcar, demasiado limón y poca agua.

Entonces se escuchó un motor acercarse, el primero de los dueños de la casa corrió a espiar por una ventana, era ella, anunció la llegada de su ansiada visita en un tono tan fuerte que demostraba emoción, pero su voz vibró con la duda correspondiente a los nervios y el miedo.

Era un bugatti verde, descapotable y su conductora acababa de soltar sus cabellos del aprisionamiento de un casco de seda, sus ojos eran tan altaneros como su auto, se quitó los guantes blancos e inmensos lentes oscuros. Saludó de manera seca y tosca, el segundo de los anfitriones tendió su mano para ser presa de las garras de arpía, pero la esfinge estaba demasiado ocupada arreglando su ropa como para notarlo. Entraron todos.

El té frio se había disuelto gracias al hielo derretido dentro de la jarra, le ofrecieron un vaso pero dejó a su sirviente con la mano tendida pues se distrajo examinando la colección de libros. Los volúmenes que ella había escrito estaban deliberadamente colocados en lugares obvios, en la mesa de café, en el sillón vacío, el objetivo fue tan obvio que se le hizo vulgar. Ella respondió a las sugerencias, sin esperar que se lo pidieran tomó su primer libro, sacó una pluma de su bolsillo y lo firmó, con una ilegible dedicatoria.

Durante los minutos que parecieron horas se movió por toda la sala, su paseo era acentuado por el pesado sonar de tacones sobre el piso de madera, sus piernas desnudas ascendían a una falda que arriba de la rodilla empezaba a escalar el voluptuoso pero fino cuerpo hasta encontrarse con una chaqueta pesada, cuadrada de botones al frente que se abrían seductoramente para mostrar una camisa de algodón, debajo de todo un sostén de encaje negro. Sus pasos eran chocantemente seductores, como su ropa, una pierna delante de la otra en un baile digno de cualquier salomé. Todos los que la admiraban, aunque no directamente interesados por ella, estaban dispuestos a cortarse sus propias cabezas al momento en que ella lo pidiera.

Fue entonces cuando, luego de no más de una centena de palabras, anunció su partida, pero el invitado que llegó antes que ella no podía dejarla ir tan fácilmente, estaba prendado, intentó captar su atención, citando sus libros que nunca leyó y apariciones públicas a las que jamás asistió. La atención de ella fue captada como la de un león que juega con la muerta cabeza de una gacela. Sus ojos orgullosos mutaron, en un imperceptible parpadeo, a los ojos de una Gorgona, a ojos hipnotizantes, a ojos que transportarían a su víctima a un estupor de ensueño donde todas sus fantasías eran posibles y absorberían su mente hasta matarlo. De piedra fue el primer invitado y para siempre quedó prendado de la escritora. Ella salió, se subió a su auto, bestia perfecta para que la montara una mitológica bruja, y cuando ella perdió de vista la casa, el hogar y sus habitantes se perdieron de su memoria. Pero de la mente del primer invitado jamás podría colarse, él tuvo que sentarse ante la perfecta impresión que le fue implantada, ante el encanto inyectado de la mujer de piel blanca, y deseó por sobre todo probar el sabor de la mente de esa diosa.

No pudiendo olvidarla investigó toda su vida, a todos sus amigos les pregunto si sabían algo sobre ella, todos sus libros compró, caricaturas de sirenas fue todo lo que leyó durante meses, pues esta era una escritora de prolífica carrera. Pero ella, para la desgracia del individuo, lo olvidó tan rápido como lo conoció.

El destino mostraría su lado benevolente. En el periódico de aquel día, en un pequeño anuncio en forma de noticia, se comentaba la aparición pública de la ganadora de un reconocimiento internacional, en una biblioteca, una de las más grandes de la ciudad ella daría una charla sobre la mitología, las mujeres y la fuerza. No pudo resistirse, se reportó enfermo para el trabajo como contador y se dirigió a la biblioteca. En su apuro y excitación no recordó que el evento era a media tarde y apenas terminaba de amanecer. Esperó en un cafetín leyendo una biografía no autorizada, luego de muchas comparaciones, deducciones e investigaciones del autor que llevaban a nada el así llamado biógrafo resumía:

"Es evidente para cualquiera que conozca la historia de esta mujer, tan a fondo como yo la he conocido, que la única manera de llegar a ella antes de varios años atrás es por la vía que quiere que la conozcamos: ella misma. Desafortunadamente cuando es cuestionada sobre el respecto de sus orígenes hace referencias a los personajes de sus historias, cuenta en el prólogo de una de sus novelas: "Yo nací hace siglos en lo profundo del océano, el agua me dio vida en el remolino de las corrientes, desde entonces yo nunca he dejado de nadar por la vida, entre similares a mi viví hasta que llegaron a nuestros oídos rumores de que una de nosotras conoció la tierra y se había embelesado de sus hombres, entonces decidí salir yo también, mientras nadaba hacía la playa de la ciudad, era arrastrada en contra de mi objetivo por la basura de los humanos, fue cuando conocí su naturaleza, pero aún así ansié conocerlos. Una vez en la playa el sol fue inclemente, destruyéndome hasta hacerme una humana me castigó por la arrogancia de querer saber sobre ellos. Tontamente logré caminar hasta llegar adonde un grupo de hermanas me ayudaría a salir adelante en formas que no mencionaré para prevenir que sean atacadas por curiosos violadores del misterio. Eventualmente regresé al oficio principal de los pobladores del agua: soñar. Como no podemos sentir emociones nuestras fantasías nos transportan libremente, sin lamentos ni lágrimas, a mundos donde todo es posible sin las ataduras de tener que fingir ser realmente algo. En cortos paseos al exterior, cortos pues mi piel todavía era transparente, logré observar a los humanos, con sus números, cuentas, recordatorios y lamentos. Las niñas queriendo ser adultas, los adultos siendo ancianos y los ancianos relegados a infancias, pero nadie realmente era nada, todos eran una masa cínica y dolorosa, todos tenían espinas en su corazón, y aunque sus sentimientos no me interesaban logré observar, cuantificar, estipular y considerar que todos realmente ya no eran ellos sino todos, no había uno sino uno más, fue cuando quise buscar. En un pasillo de la historia del arte humano busqué, una línea del tiempo de lo más viejo a lo más reciente, románticas vistas del mundo místico, religiones, creencias y sueños, pero estos no eran los humanos que estudiaban las historias desde un punto de vista objetivo, los que veían en una santa un deseo sexual y en el nacimiento de la belleza un erotismo renacentista, no, ellos no eran los modernistas, los faltos de lineamientos, en el futuro me encontré con manchas, puntos, discursos y ensayos, sin embargo no me molestaban, eran hermosos, el problema fue cuando el discurso se convirtió en conversación y las manchas sobre un lienzo en la lengua universal, todos hablaban con manchas rojas sobre negro, todos hablaban sobre los demonios de los medios, todos decían lo mismo, referenciaban y reverenciaban al pasado, y al mismo tiempo vivían en él, sus universos eran una espiral, un recurrente martirio por repetir las oraciones de los muertos, fue cuando me di cuenta de lo que me hacía diferente: yo veía mis sueños. Ellos se iban a dormir esperando despertar en las mañanas para vivir sus realidades, yo esperaba cerrar los ojos para ser realmente libre en mis fantasías. Ellos veían el caos de sus sueños volverse pesadillas al compararlo con la realidad de sus sentidos, yo me dedicaba a nadar, buscando conocimiento y magia. Fue entonces cuando decidí escribir sobre mis sueños, no quería que ellos soñaran mis sueños pues cada uno tendría los suyos pero quería que aprendieran a soñar, a no ver la gravedad como una realidad sino como la falta de sueño, sus trabajos numéricos y mecánicos no como sus vidas sino como los contables pasos a sus realidades perfectas". Ahora, regresando al lector ¿no le parece una reverenda estupidez?, yo realmente la conozco, no en persona, pero he leído todo lo que sus manos han escrito y luego de hablar con varios psicólogos descubrí que sus delirios de grandeza vienen de una ilusión que nace de una violación en la playa cuando tenía entre 4 y 7 años..."

El texto continuaba, pero no le interesaba, simplemente ponía atención cuando la citaban pues sus palabras eran de la lengua de una diosa con el filo de un arma nuclear, con el susurro de alguien amado y con la fuerza de un general.

Eventualmente todo tipo de personas se reunieron en la biblioteca, la multitud fue tal que se movieron estantes completos, inmensos y pesados, repletos de libros que cayeron ante la necesidad al albergar a la nueva escritora.

Para cuando él decidió dejar el café y el libro ya no se podía entrar, a la distancia se escuchaba la prepotente voz, metálica como una espada, hipnotizante como el erotismo acaricado, soñadora como la vigilia esperanzada. De lejos la vio, de verde, el mismo verde del auto, pero una chaqueta pegada, una falda de plises, sus caderas exageradas por la estructura del vestido y un velo de encaje negro sobre sus ojos. “¿Por qué oculta su cara?” Fue la cortante primera pregunta de un periodista, grasiento e ignorante a la vista, el discurso continuó con un relato sobre una conversación con Afrodita, con la teoría de la belleza de los sueños, “¿No puede ver a los ojos?” interrumpió, de nuevo, el hombre que molestaba a los admiradores y llenaba de fuerza a los detractores. En ese momento él recordó los lentes de sol y las miradas evasivas, pensó que no evitaba por prepotencia sino por miedo.

Uno tras otro, tras otro, tras otro gritaron, escandalizados, exigiendo, hasta que la máscara de acero se rompió pero no dejó caer velo, siguió el discurso apresuradamente mientras directivos de la biblioteca intentaban calmar a la ahora turba pero todos gritaban exigiendo remover lo que parecía la única ropa que ella no estaba dispuesta a quitarse en público: el velo. Entonces fue cuando decidió retirarse, por la puerta de atrás salió, mientras su amante, visitante, distante admirador corría para alcanzarla, una mujer de piel color tierra y ojos de sapo subió al estrado para declarar sobre la constitución, unidad, y hambre que el pueblo pasaba mientras mujeres vacías y solteras pervertían a los niños con aspiraciones imposibles.

En la callejuela nadie la esperaba más que su chofer, todos estaban dentro con el escándalo destructor, ella salió digna, altiva, como si nada hubiera pasado y se subió a su auto, justo antes de que arrancara él se pegó al vidrio de su ventana. Referencias al día de su encuentro, nombres de amigos en común, descripciones de los eventos de aquella acalorada sala, pero nada funcionó, ella simplemente no lo recordaba, tanto por prepotencia como por descuido el rostro había sido lavado de su memoria. Pero la humillación era reciente y cualquier reforzamiento positivo era bienvenido, ella lo invitó a tomar algo, inmediatamente, en una olvidada casa de té del norte de la ciudad.

La conversación estuvo llena de preguntas, “¿lo hice bien?”, “¿hice algo mal?”, “¿por qué se ofendieron?”, y el aire apestaba a respuestas floreadas como: "demasiado bien", "nada mal, todo fue perfecto" y "porque están locos". Los ojos se iban calmando, concentrándose, dejando de moverse frenéticamente, nerviosamente y regresando a su estado normal de conquista, enfrentamiento y superioridad, escudados a medias por los párpados, protección constante que dejaban que el cerebro descansara, soñara. Cada palabra era un bloque para reconstruir el trono / muralla que era el orgullo detrás del que el pequeño pez de la escritora se ocultaba, cuando estuvo completo no necesito más compañía, se despidió con una forzada excusa, evidentemente obligada de una manera consciente, no quería ser molestada.

Pero las molestias no se irían como nada, ya una vez había despertado el espíritu de la obsesión quien no se va a dormir fácilmente. Ella siguió apareciendo, él siguió notando como cubría sus ojos, velos, lentes, manos, guantes, ellos de igual manera lo notaron y rumores iniciaron. "Está ciega", "está loca", "no tiene ojos", "tiene cataratas" decían los lógicos, mientras que los que dejaban divagar sus máquinas de escribir morbosas titulaban: "Mal de ojo", "Perversión", "infecciones oculares" y "mutaciones". Él recolectaba todos las noticias, libros, reportajes, semblanzas y tapizaba una pared de su apartamento con ellas, cada aparición, cada gesto, cada palabra quedaban registrados en su obsesiva mente. En las noches, cuando su mente se liberaba de la muerte de la realidad, vivía y conversaba sobre la eternidad con ella, sobre un acantilado, en una barca en un lago, la eternidad, conociendo historia aprendiendo de ella.

Cada vez que ella tenía algo en la ciudad su admirador la encontraba, la esperaba afuera mientras salía, ella comenzaba a reconocerlo pero no como su amigo o admirador sino como el error que había iniciado, reconocía que lo que había despertado con su reojo era algo que se estaba saliendo de sus manos. Sin embargo una parte de si, la oscura y cruel que había salido de la fuerza de su orgullo quería jugar un poco más con la cabeza de su víctima. Fue entonces cuando le pidió a su chofer que se orillara y detuviera junto a aquel a quien siempre tenía órdenes de evitar. Su dirección fue dada en un pequeño trozo de papel, un viejo programa de un festival de cine al que había sido invitada, una hora nocturna, una cena para conversar "¿sólo los dos?", "Solos".

Él llegó a su apartamento, la puerta fue abierta por una mucama francesa, ella llevaba nada más que brazaletes de diamantes, anillos de lapislázuli y aretes de flamante coral, una bata tan blanca como su piel. Una copa de vino fue servida para él, su ansiedad por conocerla fácilmente mutó en nervios, ahí estaba ella, usaba sobre los ojos unos prismáticos, que aunque no escondían nada funcionaban como una represa para el secreto de sus pupilas grises.

La conversación caminó un poco forzada, él estaba demasiado nervioso y ella demasiado cómoda, pero por fin él preguntó: "¿qué hay en los ojos?", al principio nada fue respondido pero de la boca rodaron unas cuantas palabras: "nada", "todo", "vacío", "frialdad". Ella era demasiado tímida para el mundo así que una máscara de orgullo era lo más fácil de construir con la materia primera con la que su psique contaba. Pero dentro de todo todavía era alguien quien nunca tuvo que caminar, correr o enlodarse los pies, del agua saltó a las zapatillas de diseñador, su fama fue ganada a precio del sudor de siglos pero el agua lavaba cualquier esfuerzo convirtiéndolo en un respiro de oxígeno disperso.

Pero él quería conocer sus ojos, verlos directamente, nadar en ellos y eso era lo que conseguiría. La noche había caído y bajo las velas ella parecía una persona normal, su piel era blanca pero bajo el suave brillo del fuego era amarillenta. Sus ojos aún cubiertos fueron nublados por una mirada molesta, comenzaba a ser incomodada por los constantes intentos de su invitado por verle sus ojos, ruegos, peticiones hasta ser demandas.

Entonces la presa desbordó y los lentes cayeron abajo y él pudo ver en los ojos, ella hastiada y cansada de contestar que no dejaría que fueran vistos, nada, el vacío y la eternidad se arremolinaron fuera de su iris gris y la confusión arrastró al hombre, nada, ninguna emoción, ningún sentimiento, la misma sensación que causaba un cielo sin estrellas, no un cielo nublado sino un cielo donde no se vieran estrellas, ninguna esperanza. Su cabello explotaba ante la fuerza de la nada en su mirada, como un halo de polvo de estrellas que escapa la destrucción de galaxias dentro un agujero negro, bella pero más que vacía, negativa, soñadora pues la realidad era el positivismo, la existencia lo material que ella negaba hasta que dejó de existir y se convirtió en la vacuidad de su especie.

"Pero quisiste verlo" fue la justificación, ella llamó a los criados para que llevaran al cuerpo catatónico a un hospital, donde fue medicado y recibido en medio de delirios de soledad y traición, ella no era humana, "pero nunca dije serlo".

En un mundo entre lo que consideraba realidad y sus sueños quedó atrapado, conociendo el sueño que es la vida y la pesadilla en que convertimos nuestra realidad. La imagen del rostro de la escritora, en una pose tan fría y cruel como eterna y sabia estaba en un grabada en sus ojos, la explosión, la inmersión, el estrés del limbo era como ahogarse eternamente sin poder escapar, sin poder morir, el espanto de la realización de lo que le estaba sucediendo era como tener la presión del océano entero sobre su pecho, y los doctores medicándolo e intentando salvarlo eran como un lejano destello desde el fondo del mar.

Inyecciones, calmantes, excitantes, drogas, medicinas, agujas, todo lo que se les ocurrió fue aplicado en el paciente pródigo, pero él permanecía en los sueños. De repente sintió un anzuelo que lo pescaba, su cabeza estaba apretada en la aguja que por fin lo reviviría. Mientras era atraído a la realidad las vislumbró, nadando entre una ciudad submarina todas ellas estaban, besando la locura y el conocimiento del universo, diosas de sus propios sueños, leyendas en la genética humana, y la vio a ella, igual que ahora pero con piel sin color, la misma mirada fría y eterna, profunda y congelada, ella nadaba hasta la playa y cuando el médico/pescador lo trajo a su bote la vio caminando torpemente, desnuda, hacía la ciudad del tacto.

Mientras tanto ella hacía sus maletas, guardaba sus pertenencias y quemaba sus secretos, había roto su promesa, los votos, su honor estaba manchado, la verdad había sido revelada a un mortal y el castigo era su regreso inmediato, el mensajero de los sueños vino durante la siesta del mediodía, con voz cruel e imperiosa le anunció su castigo y maldición. Arrepentida de su violento arrebato de generosidad hacía el mundo, arrepentida de su corazón cruelmente magno, tomo sus mejores galas y caminó hacia la costa.

Las realidades desfilaron a sus ojos, el bugatti estaba todavía ahí, esperándola, hermoso como solamente su auto podría serlo, no era nada más que un motorizado sin sentido, las distancias eran las mismas y el rápido rodar de sus ruedas no le permitía ver los rostros de los mendigos a su paso. La mansión que dejó, fruto bendito de su mente, agraciada e inventada por los mejores arquitectos de la época se perdería en el olvido o subsistiría en su leyenda. El dinero, papel coloreado, nunca fue nada más que una abstracción, una parte más del imaginario que, a su vez, forma parte de las justificaciones para violar, destruir y colapsar, las existencias materiales y mentales de cualquiera en la carrera al oro. Mientras recorría las calles, mientras veía la muerte en los ojos de los vivos, se dio cuenta de que todo lo que le quedaba era la belleza, no su belleza, no la belleza que había creado, sino la belleza de sus sueños y fantasías, estaba sola en el mundo de los humanos y sería exiliada en el mundo de las serpientes pero aún ahí podía soñar sobre los tiempos que se fueron y los que nunca estuvieron, los que estarán y los que podrían estar, cuando dormía cada imagen era un futuro probable, cada memoria recombinada en el futuro era el arte, sí, todo lo que le quedaba era la belleza, la belleza del mundo que veía, la belleza de los misterios que la ciencia de los humanos entendería porque los ojos siempre ven lo que quieren ver, y estas reglas medirán lo que necesiten medir para justificar sus existencias.

Por fin despertó, estaba en el hospital, una enfermera entraba en su habitación pero ella no estaba ahí, con el poder que vino del conocimiento cedido por su escritora nado hacía la realidad de los sueños, hacia la fantasía, el mundo era un libro y él ahora era el índice, saltó páginas hasta llegar a la playa.

Ella estaba de pie, sus ropas un bulto húmedo por las olas que descansaba a su lado, su cuerpo desnudo era una simple silueta que eclipsaba el sol para él, entonces ella entendió, se volteó y reconoció el no-estar en el que estaba ahí su amigo, su error, su máxima equivocación, sería castigada pero tal vez, simplemente quizá él merecía una sonrisa, no porque ella pudiera sentir alegría, sino por lástima, compasión de que él ahora tendría que vivir sabiendo que nada era real, todo era una mentira creada por eso que pensaba que era un cerebro, entonces imitó una mueca que parecía una sonrisa, el espectador simplemente vio dos pómulos sobresalientes de la forma que estaba ante el sol, ¿sonrió o era simplemente un gesto de la amabilidad de los humanos?, entonces ella saltó hacía el mar y como continuación del sueño de la realidad él la soñó perder su color, sus máscaras, sus muecas, sus piernas, los sentimientos fingidos y la identidad. Entonces despertó por la acción punzante de una nueva medicina, ¿fue una fantasía, una creación de su mente enferma o fue la realidad de una verdad soñada?

Esto me recordó la confusión que siempre me ha causado la anatomía  de este ser mitológico. Como la mayoría de los niños de mi generación, supongo que le película de Disney determinó bastante mi imagen de una sirena, también mantengo en algún lugar recóndito y difuso de mi memoria unas ilustraciones en un libro de cuentos que ya no poseo que dibujaban a esa misma sirena de Andersen (los libros fueron en mi infancia mucho más importantes que el cine, pero el marketing es el marketing...)

Sin embargo, también como muchos otros niños de mi generación, seguía con entusiasmo la serie de anime Saint Seiya (en España Los Caballeros del Zodíaco) y me entretenía con videojuegos. Ambas experiencias me hicieron encontrar una sirena que no se parecía en nada a aquel ser con torso de mujer y cola de pez en lugar de piernas.

Al final de la saga de Asgard, aparecía un caballero de la Sirena que luego resultó ser uno de los lugartenientes de Poseidón en su saga homónima. La armadura de este caballero tenía alas y aunque estaba decorada con motivos acuáticos (como todas las de los guardianes oceánicos) su soporte se apoyaba mediante unas terribles garras de águila.

Por otro lado, The Battle of Olympus fue un videojuego para NES, con argumento y estilo parecidos a Zelda, pero de fama mucho más limitada y trasladado a la Grecia arcáica. Uno de los parajes que el jugador tenía que explorar era una isla de Creta infestada de monstruos al final de la cual debías derrotar a una mortífera sirena que atacaba desde el aire con sus garras y te aturdía con su canto.

A raíz de aquello descubrí que las sirenas originales, esas que tanto deseaba escuchar Ulises, no tenían cola de pez sino que se parecían más bien a un ave y jamás he conseguido averiguar porqué sufrieron una transformación tan grande.

De hecho muchas lenguas (como el español o el francés) poseen una sola palabra para designar a ambos seres mitológicos, mientras que otros como el inglés sí los distinguen (y La Sirenita tiene por título original The Little Mermaid).

¿En qué estaría pensando Debussy cuando compuso la parte final de su "triptyque symphonique"?

Sentirás esa neblina, envuelta en un halo de frío gris y será el aliento de mis besos, como la humedad que provoca al irte mojando la cara, la humedad que me estremecía ciegamente por una pasión.

Cuando ya no esté.

Caminarás por calles desoladas, y en cada otoño, en cada hoja que veas caer a tu pasar, en tus mismas pisadas sentirás el sonar de el crujir y te estremecerás, porque será mi risa, y verás mi sonrisa como mi felicidad.

Cuando ya no esté.

El invierno te abrigará, y verás en cada botella de vino tinto, el resplandor de mis ojos, y en la nieve percibirás la pureza de mi piel y más frío no sentirás.

Cuando ya no esté.

Los espejos se descubrirán, los espejos se descubrirán, dejando ver la luz de lo que asemeja a a realidad, y entonces me podrán ver, tocar, porque sabrán que pertenezco a un reflejo, al cual nunca pude ver.

Cuando ya no esté.

La música se escuchará de fondo en cada corazón con un ritmo sonoro, como de una batería y unas notas graves provenientes de un bajo y recordarán el rock y lo que era parte de mi vida.

Cuando ya no esté.

Las librerías seguirán vacías, llenas de viejos ejemplares y en cada uno de ellos vendrá algo de mi, porque nadie puede leer sin recordarme, porque no pueden dejar de pensar en mí.

Cuando ya no esté.

Se recordarán las montañas que desde niña fueron mi fascinación, y se verán las cordilleras, y por cada uno que llegue a la cima, me recordarán, porque escalé muchas más montañas, no importando la altura, ni los obstáculos, ni el dolor, ni el sufrimiento de el sola y llegar.

Cuando ya no esté.

Y estés solo, recuérdame, porque no estaré, pero no me habré ido y las distancias se acortarán, porque dentro de un suspiro tú llorarás y yo te abrazaré y sin saberlo tomarás fuerza y saldrás adelante, como lo has hecho siempre, como yo no lo pude hacer más.

Cuando ya no esté.

Y veas una caja con cigarrillos y chocolates, recordarás mis labios y el olor de mi perfume, con la imagen de mi cabello ondulado, jugando con el viento y me extrañarás.

Cuando ya no esté.

Y veas una ciudad gris, seré yo, impregnada en las calles, en el asfalto cubierto por tormentas y relámpagos.

Cuando ya no esté.

Y veas al mar, verás que fue mi desolación, acompañado por el sol; pero si lo ves gris y revuelto, será mi furia y mi lucha contra aquellos seres submarinos que no me dejaron ir y que me convirtieron en una sirena, una sirena atrapada en el fondo del mar, y la espuma seré yo, y ese sonido, será mi voz.

Así que búscame porque aún cuando ya no esté... yo seguiré.

Tenía que preparar su próxima exposición, la galería estaba exigiendo material nuevo y él sabía cómo proveérselo. Una carta había llegado, de no poder colgar más de 10 cuadros su muestra sería cambiada por la de otro artista de menos renombre pero "mayor responsabilidad".

Desde pequeño escuchaba sobre los grandes pintores del mundo y él quería ser como ellos, conocer a la belleza como si fuera su esposa y reproducirla con la mayor gracia y despojo posible, vivir a favor de algo y morir románticamente para conseguir esos objetivos.

El siempre supo que no tenía talento como los grandes artistas, no podía imaginar de la nada grandes paisajes ni crear rostros de personas en su mente, por eso siempre se dedicó a la actividad recreadora, recrear paisajes de la ciudad que compraban los turistas y retratos para la alta sociedad, siempre todo copiado de la realidad.

Fue a los pasajes de la ciudad, oscuros y olvidados, esquinas con olores fuertes y groseros, compró una botella llena de líquido sin color, regresó a su estudio y colocó unas cuantas gotas sobre su lengua y los sueños iniciaron.

Color de fuera de la ciudad, experiencias de otro mundo, libertad total y no tener que seguir las reglas impuestas por la sociedad, el hermoso estilo de vida que siempre soñó pero obtenido artificialmente a cambio de unos cuantos billetes, no era un gran artista, lo sabía pero podía generar obras como si fuera un soñador nato.

Tomó el pincel y como si fuera un maestro coloreo los lienzos llenándolos de imágenes inexistentes e incomprensibles para los más genéricos, colores fuera del uso tradicional, decían los críticos y así lo amaban.

30 cuadros fueron creados, 30 cuadros entregados y 30 cuadros colgados en la galería, se hizo una visita exclusiva para compradores y críticos, todo se vendió en la misma noche y los medios exageraron las capacidades del pintor.

El siguiente día era la muestra para el público en general, las personas caían extasiadas ante la belleza de los colores de los cuadros.

El pintor decidió celebrar esa noche su triunfo, soñando, pero soñar era adictivo y cada vez quería más, hasta que toda la botella vertió en su boca y mientras una gota invisible cruzaba su quijada los sueños se lo llevaron para jamás regresarlo.

Salió de su casa seguida por sus guardaespaldas, no caminaba por las calles como el vulgo sino que se subió a su automóvil y cruzó por las calles hasta llegar a la tienda. No tenía hora de despertarse pues era de la alta sociedad, las calles ya se habían vaciado de trabajadores para la hora en que ella comenzó a vestirse. Ropa cuadrada y gris, igual a la de todos los de la nación pero esta era ropa gris y cuadrada hecha a mano por monjas del interior del país, con sus medidas, se tenían que botar hasta 10 vestidos hasta encontrar uno que le quedara a la perfección, sus curvas de obesidad hacían difícil confeccionar ropa justa para su forma.

Una vez en la tienda se le dieron todas las atenciones debidas, tres asistentes de compras trayéndole lo último, los más grandes productos elaborados con las sustancias extraídas de las prisioneras, diseños exóticos para las botellas, estampados irreverentes para los vestidos, envoltorios escandalosos para las cajas y sabores pecaminosos para los dulces, todo lo que podría desear una dama de sociedad se encontraba en esa tienda, pero ella no quería nada de eso.

Una amiga le había hecho el comentario, el nuevo producto para el baño, sales, perfumes, productos para lavar el cabello que hacían recuperar la belleza jamás tenida, la piel blanca como el imposible papel y el aroma suave como las flores del exterior.

Todos los asistentes de venta, las empleadas, los gerentes y propietarios intentaron que entendiera que el producto estaba en la tienda pero no podía venderse pues todavía no era la fecha de lanzamiento, primero habría una fiesta, luego ella podría pedir por teléfono que le tuvieran listo el producto para cuando ella entrara a la tienda la factura estuviera hecha. Pero la mujer no entendió.

A su vez ella quiso que los empleados entendieran que ella no era cualquier persona y que siempre había obtenido lo que quería, ellos al parecer no captaban, incluso lanzó exorbitantes sumas de dinero al aire, tres, cuatro, cinco, diez, veinte veces el precio estipulado para los productos de baño, igual no se podía. Sudada por el enojo y roja por la vergüenza decidió salir de la tienda sin comprar nada, haciendo caer con sus complicadas caderas una infinidad de botes mientras salía.

Llegó a su casa de nuevo, no logró almorzar pues sus propios gritos la habían alterado, todas las mucamas y sirvientas intentaban calmarla, con té, dulces, consejos y reflexiones pero ella nunca entendió. Tomó el teléfono y marcó un número, el de su esposo, le ordenó que hiciera que la tienda tuviera que venderle, obsequiarle u ofrendarle el producto que ella urgentemente necesitaba, él no entendió para qué necesitaba tan urgentemente algo que en su vida había usado pero prefirió mover sus contactos antes que tener que llegar a una casa con su esposa enojada.

En menos de 15 minutos el teléfono sonaba, una sirvienta llamó a la señora y asustada anunció que era el gerente de la tienda quien llamaba, la dama levantó el aparato y escuchó como un hombre le pedía disculpas por los inconvenientes y en forma de ofrenda de paz entre ella y la tienda se la haría llegar lo antes posible una caja de productos, incluyendo los que ella tanto deseaba. La felicidad brotó entre su pretensión y colgó sin agradecer.

En la noche el baño era preparado, la casa era antigua y el baño completamente hecho de mármol, una sirvienta le preparó el agua, encendió las velas aromáticas y preparó todo para que la señora pudiera relajarse entre los productos que heroicamente robó de las manos de quienes no quisieron proveérselos. El agua estaba tibia, la luz de la luna entraba por el ventanal que daba a un bosque privado, las velas disimulaban el corpulento cuerpo mientras entraba en el agua.

Dejó caer un puñado de sales en el agua y sorprendida descubrió que se convertían en espuma y burbujas que acariciaban su cuerpo, al tiempo sintió el aroma suave, parecía canela pero le recordaba al mar, se relajó, recostó en la tina y disfrutó el desenvolvimiento de los perfumes de las velas, sales, cremas y jabones.

Abrió los ojos y se encontraba en medio de un grupo de seres de piel transparente, tordo de mujeres pero con colas de peces, fríamente la miraban como si la condenaran y aunque estaba dentro del agua pudo reconocer que cada una de ellas llevaba un olor diferente de los que había comprado, la señalaban y comenzaron a atacarla, en este mundo de sueños donde la luna brillaba sobre el océano, la mujer intentó escapar pero su pesado cuerpo evitaba que pudiera maniobrar en el agua con facilidad, los monstruos que la acechaban nadaban a su alrededor y la pinchaban con sus garras o mordían con sus afilados dientes de tiburón, ella solamente quería escapar.

Las mucamas que esperaban que terminara atendieron a sus gritos desesperados, tontamente luchaba entre el agua, con nada, pensaron que tenía una pesadilla así que llamaron su nombre con la esperanza de que reaccionara, pero nada, se acercaron y vieron como el agua en un momento blanca estaba llena de sangre, gritaron y chillaron e intentaron sostenerla pero era demasiado tarde, había muerto desangrada por interminables rasguños y cortes hechos por toda su piel.

Las olas te inundaban como te formaban.

Y el cielo te consumía haciéndote su presa.

Atándote ya sin poder escapar de él más.

El viento estremecía los cuerpos ya muertos.

El oleaje era calmo.

Y las nubes cubrían el azul de un infinito.

Volviéndolo Gris y Desafiante.

Y tú reflejada en esos cantos ya ancestrales.

Pertenecientes a las sirenas no existentes.

En las profundas y misteriosas.

Aguas del Mar.

Todavía duele, duelen los remolinos de pensamientos, como de recuerdos y transformaciones que estás viviendo.

]]> http://universalpictures.wordpress.com/?p=3 Tue, 22 Apr 2008 09:44:06 +0000 universalpictures http://universalpictures.wordpress.com/?p=3 Llega en DVD la serie más exitosa de la temporada: H2O
La serie, emitida en Antena 3, estará disponible a partir del 2 de Abril.

Universal lanza, con gran expectación, por parte de sus innumerables fans, la primera temporada completa en DVD de H2O. La serie, que actualmente emite Antena 3 todos los fines de semana, se ha convertido en todo un fenómeno entre los niños y adolescentes. Alcanzando cuotas del 28.3% de share, las aventuras de tres sirenas adolescentes, han cautivado al público jóven.

El DVD incluye los 26 episodios de la Primera Temporada Completa.

Con motivo de este lanzamiento, Universal lanza la web www.H2Odvd.com. Una web pionera en el sector que creará una comunidad alrededor de la serie e intentará sensibilizar a los chicos acerca de la importancia de la conservación de los recursos naturales y en especial del agua y los fondos marinos
.
Sinopsis: Emma, Cleo y Rikki son tres chicas que crecen en una localidad de la costa Australiana. Emma es una joven deportista, Cleo es ingenua y Rikki, la nueva, es una chica inteligente. Un dia en que las chicas están navegando, Ilegan accidentalmente a la misteriosa isla de Mako,allí terminan atrapadas en una vieja gruta bajo un volcán. Consiguen salvarse por una vía de agua pero a partir de ese momento, la vida no volverá a ser la misma para ninguna de las tres. Una mañana, descubren que al contacto con el agua se convierten en sirenas. Además las chicas iran descubriendo que experimentan poderes extraordinarios. lntentarán continuar con su vida cotidiana pero no les será nada fácil.

me sorprendo, como siempre.

me endulzas, como siempre

y me acompañas...

Y te alejas, como siempre. 

Son tiempos movidos. Las aguas dejaron su singular sosiego y se alborotan. Las sirenas cantan con más fuerza, y van disfrutando el ver naufragar de los barcos...

Mi corazón, está perdido, se me ha perdido... pero, ya no sufre, no llora, ya no pregunta... creo que se ha quedado quieto, en silencio, tratando de recordar cómo se respira... cómo se late... y las palabras de un viejo fantasma parecen tener los principios de las respuestas... pero sólo los principios..

No me dejes, te lo pido yo... aunque no responda con frecuencia, ahora yo,  tienes mis certezas de que te leo, te miro, te sigo... por favor, no decaigas, tu no decaigas...

             Dentro de las actividades del espíritu la música es, quizá, la que presenta rasgos patológicos más pronunciados en la recepción. En música, más que en otras artes, se estabilizan y fijan de manera perdurable ciertos clichés que configuran consensos de opinión. De ahí que sean, en compensación, frecuentes las recuperaciones de un gran músico casi olvidado, postergado quizá por el brillo de sus vecinos contemporáneos más conocidos, o desconsiderado por los vendavales que agitan modas, gustos y corrientes de opinión.

      El siglo XIX fue pródigo en reajustes de clásicos relegados. Ya en las últimas décadas del siglo XVIII se produce, en la capital austriaca, gracias al influyente mecenas y libretista barón Gottfried von Swieten, un reencuentro con G.F. Händel y con J.S. Bach del que se beneficiaron Wolfgang Amadeus Mozart y Joseph Haydn. El siglo XIX oficializa la veneración que se profesa a Bach, a Händel, y hasta inicia una recuperación, tamizada de leyenda y de inventiva "historicista", a través de un nazarenismo emergente, de algunos músicos de la Contrarreforma como Palestrina. El siglo XX, a medida que perfila su canon musical, va recobrando figuras insignes del Renacimiento, del manierismo o del primer Barroco, como Gesualdo, príncipe de Venosa, o el gran Monteverdi.

      Pero desde su muerte, acaecida en 1809, hasta un siglo y medio después, tras la Segunda Guerra Mundial -1950 aproximadamente-, puede afirmarse que nada consiguió modificar la valoración y la imagen petrificada que se tuvo de Joseph Haydn.

      Leon Botstein, en un interesante ensayo, señala que el ágil espíritu decimonónico, que va reajustando una y otra vez la estima y la comprensión que le merecen los autores del pasado remoto, al menos los más grandes (Bach, Händel, Mozart), o del más próximo (Beethoven, Schubert), no hizo el menor esfuerzo por modificar la "foto de familia" del Padre Creador de la principal estirpe instrumental, el cuarteto y la sinfonía, a la vez que el gran recreador del género oratorio (en la línea de los oratorios de Händel), o de la música religiosa (con sus grandes misas del último período). Joseph Haydn atravesó ciento cincuenta años, desde poco después de su muerte hasta el ecuador del siglo XX, como una figura reputada y considerada pero poco estimulante.

      Quizá la palabra decisiva que explica esa petrificación se halle en el sustantivo que he utilizado al comenzar el párrafo anterior: desinterés. Joseph Haydn no interesaba. O dejó de interesar al apagarse el resplandor que su persona y su obra habían despertado durante su vida. El interés que en vida suscitó se trocó de pronto, a partir de la primera generación romántica, en palmario desinterés.

      Podría prolongarse la reflexión de Leon Botstein, aunque derivándola por cauces más aventureros. Podría afirmarse entonces que en Joseph Haydn, para la generación de Robert Schumann o de Hector Berlioz, no se encarnaba esa categoría estética que Friedrich Schlegel entronizó, siguiendo una incitación kantiana, como reveladora de la naturaleza de las obras de arte: la categoría de lo interesante.

      Joseph Haydn pudo parecer, durante ciento cincuenta años, un músico indiscutible, un extraordinario maestro, una auctoritas musical incuestionable en su dominio del material, o en su magistral modo de plasmar su gran invento, la forma sonata, en sinfonías, cuartetos de cámara, tríos con piano, oratorios o misas. Pero era un músico que no generaba comprometido y compartido interés, verdadero interés simpático o empático en musicólogos, melómanos, intérpretes, críticos y público en general: un fenómeno que todavía hoy puede advertirse, pese a los esfuerzos que desde hace medio siglo se están llevando a cabo para remediar esta injusta valoración.

      No resultaba interesante, en primer lugar, su biografía. La vida de Haydn era una vida sin materia narrativa. O que corría el riesgo de provocar bostezo y sopor en el auditorio si alguien se atrevía a relatarla o contarla. Cuarenta años de servidor, con casaca y libre, a las órdenes de un déspota neo-feudal afincado en zona fronteriza para organización y control de las marcas imperiales frente a los desmanes de las "naciones sin estado" del Imperio, por muy magnífico que fuese Nicolás I Esterházy en sus placeres arquitectónicos y musicales, o en la organización de festejos -onomásticas, bodas, pompas fúnebres-, no constituyen el mejor material para la construcción de una leyenda que provoque estímulo, o deseo de imitación y emulación. Un servicio efectuado, por lo demás, sin el menor atisbo de desafío o rebeldía.

      Como máxima desviación de la regla de autoridad sólo puede contabilizarse la anécdota del último movimiento de la Sinfonía nº45 en Fa# menor, La Despedida (o Los Adioses): el abandono paulatino, en el adagio del quinto y último movimiento, de los músicos por secciones, hasta que permanecen sólo dos violines: indicación del fastidio que experimentaban los jóvenes esposos intérpretes de la orquesta por su prolongada estancia en Esterháza, separados de sus esposas afincadas en Viena.

      Casi todas las anécdotas relativas a la vida y el carácter de Joseph Haydn son decepcionantes. Parecen ajustarse a aspectos pedantes, pintorescos y anecdóticos de un siglo ilustrado que abundó en liviandades inocuas que hoy producen estrañeza y fastidio.

      Sólo al final de su vida todo se acelera. El mundo en que Haydn se encuentra comienza a moverse a un ritmo vertiginoso de rotación y traslación, justamente cuando Haydn se libera de la tutela Ancien Régime derivada de su contrato con el príncipe Esterházy, una vez que muere su protector y gran melómano, Nicolás I el Magnífico, e inicia sus correrías burguesas por las salas de concierto londinenses, impulsado y acompañado por el violinista empresario Salomon, su representante.

      Libre al fin de la servidumbre feudal Salomon le proporcionó las alas necesarias para su vuelo final, el que sobreviene en un memorable estallido de creatividad. Tras las sinfonías parisinas, o las dedicadas a Johann Tost (88 y 89), o al conde D'Ogny (90 a 92), siguen las doce sinfonías londinenses, los cuartetos que se prolongan desde ese mismo período hasta los últimos días lúcidos del compositor. Y por último sus dos grandes oratorios y sus seis misas finales.

      Sólo entonces parece vislumbrarse un atisbo de sustancia legendaria en el menos novelesco de los músicos. Resplandece de pronto, única y fugaz, cual brillante cometa, la frase, la única frase, la que quizá compensa tanto silencio, y tanta quincalla anecdótica de vida y obra, o tanta abundancia de minucias deprimentes.

      La frase -la única frase- es, desde luego, memorable. Ha sido con suma frecuencia citada:

      "Mi príncipe se hallaba satisfecho con mi trabajo; lo aplaudía; como director de una orquesta yo podía efectuar experimentos, podía observar lo que causaba impresión y lo que producía una resonancia débil, con lo que podía añadir, mejorar, cortar, asumir riesgos. Me hallaba aislado del mundo, nadie en mi proximidad me podía provocar inseguridad ni me podía atormentar, y yo no tuve más remedio que llegar a ser original".

      "No tuve más remedio que ser original", porque ese estar separado, aislado del mundo, que parece anticipar la hermosa canción en la que Gustav Mahler confesaba su gran aspiración, la que sólo veía cumplida y realizada en su única temporada de un mes o dos meses en el campo, en soledad o en compañía de los seres amados, eso era en Haydn su vida diaria, cotidiana, su medio vital y su único hábitat ¡durante cuarenta años!

      Esa frase resplandece para siempre en el firmamento en donde habita la más procuradora de energía y de gozosa expresión de todas las creaciones musicales: la propia de un músico que en el goce que provoca y en la energía dinámica que imprime a su música halla su más grande hazaña. O que con la mayor concentración lacónica de un estilo que es de natural dramático y narrativo como ninguno logra desplegar una de las más fecundas y generosas donaciones de argumentos musicales -a través de sinfonías, cuartetos, tríos con piano, misas y oratorios- de la historia de la música occidental.

      Como dice de él Schönberg: "De Haydn aprendí cómo adquirir un ritmo de pensamiento vertiginoso, y a condensar en un mínimo de tiempo un máximo de acontecimientos".

      Marc Vignal añade, en comentario a esta frase de Schönberg: "Haydn poseía como pocos compositores la facultad de dar en pocas medidas una impresión de vasto desarrollo dramático, a lo que corresponde sin duda la nerviosidad de escritura de sus manuscritos autógrafos, tan limpios por lo demás, y la tensión intelectual que visualmente traducen".

       Esa frase de Joseph Haydn ("No tuve más remedio que ser original") resalta del transfondo de silencio que la enmarca. Pues nada hay en Haydn de lo que abunda en quienes voluntariamente (Beethoven) o involuntariamente (Mozart) son los responsables de su relativa marginación. Siempre aparece algo borroso, como el más envejecido personaje de la tétrada del estilo clásico, o de la Pimera Escuela Vienesa. El proteo quizás, el más prematuro de todos. Un ancestro originario algo desdibujado, subsumido en la obra vampírica de sus coetáneos y sucesores a los que se les tiene por más geniales, Mozart y Beethoven.

      Éstos, al parecer, devoraron la materia musical de ese padre convertido pronto en un abuelo bonachón, o en progenitor algo degradado y castrado. El logro del viejo Haydn repetía una y otra vez esa denominación, Papá Haydn, que el propio compositor en su vejez juzgó apropiada y cariñosa.

      Tras su muerte parece consumarse lo que una anécdota apócrifa revela de un momento tétrico de su adolescencia de joven del coro vienés con voz de mezzosoprano a punto de cambiarse en voz viril: pudo librarse por fortuna de la más arriesgada de las operaciones quirúrgicas, que entonces no se practicaba con excesivos miramientos médicos e higiénicos.

      Dice la anécdota, seguramente falsa, que su padre se presentó en el internado eclesiástico y le preguntó: "¿tienes un dolor punzante entre las piernas?". Lo que no llegó a consumarse en su pubertad, o en el momento delicado del cambio de su voz, se produjo tras su muerte en la imagen que de él acabaron teniendo las generaciones más jóvenes.

      En Ludwig van Beethoven se encuentran, como cortejo que circunda su obra, sus carnets de notas, que permiten palpar sus procesos mentales, y perseguir los argumentos musicales desde sus células germinales hasta sus concreciones finales. O sus elecciones, rechazos, elaboraciones, transformaciones.

      En Wolfgang Amadeus Mozart se dispone de una correspondencia que permite reconstruir las vicisitudes de creación y puesta en escena de sus obras, y hasta de sus más secretas inclinaciones eróticas (en las cartas a su prima).

      Nada de esto se encuentra en las notas, legado, cartas y conversaciones de Joseph Haydn: el material que recogen sus primeros biógrafos. Estos meritorios testimonios primeros de su biografía no pudieron ser superados por biógrafos con nervio y talento, como lo fueron Otto Jahn para Mozart, o Adolph Bernhard Marx para Beethoven. Joseph Haydn careció de intérpretes de su vida y obra de auténtica enjundia.

      Haydn quedó en manos de los historiadores de la música. Para ellos cumplió su función en aquello que generó. En eso nadie le discutió la hazaña. Había creado las dos formas musicales de mayor influencia en ese mundo de grandes orquestas en las que la figura del director se hallaba en puja irresistible, o entre los recoletos y selectos conjuntos de cámara en los cuales la música encontraba su verdadero sanctasanctórum (y descubría sus más preciosas esencias).

      Había sido el fundador moderno de la sinfonía y del cuarteto de cuerda, y con ellos de una música instrumental emancipada, valorada poco a poco por encima de la música vocal, y tildada de autónoma y absoluta: la que encontró su forma específica en el gran invento estructural, sintáctico y lingüístico de Joseph Haydn: la forma sonata, o esa forma del allegro de sonata (exposición, desarrollo, recapitulación y coda) que fue para él algo más que una simple forma musical. Como dice Charles Rosen, fue una forma que en Haydn terminó siendo la sustancia lingüística misma de su escritura musical (y no sólo de los primeros movimientos de sus obras instrumentales).

      Pero en esa invención tuvo su extenuada consunción. Fue, para muchos de sus herederos, eso y nada más. Su ingente y hercúlea serie de cuartetos, sinfonías (104), tríos con piano (45), sonatas para piano (52), oratorios, misas (14), todo eso no era lo importante. Era una redundante ilustración de la Gran Proeza: la de gestar esas formas, o esas modalidades de instrumentación, que eran lo principal del personaje que, desde entonces, se iba a recordar.

      No poseía ni transmitía lo que de él había sido transferido a sus mejores contemporáneos o discípulos, Mozart y Beethoven: el espíritu, la emoción, el verdadero goce (moral, sensual, intelectual). Eso Haydn, al parecer, no lo daba en suficiente medida e intensidad. De este modo quedó fijada su anquilosada figura y estereotipo: como referencia historiográfica, nunca hagiográfica.

      Mostró siempre ingenio y capacidad de invención, pero en la percepción decimonónica, siempre sobrepasado por los dos genios responsables de su relativo ocultamiento, que añadieron expresividad y hondura a su originalidad algo extravagante, y a su inventiva siempre próxima al pintoresquismo, excesivamente desparramada en pequeñas minucias humorísticas de un natural algo infantil y pedantesco. Ambos, Mozart y Beethoven, poseían -según esta opinión romántica- lo que en Haydn se echaba de menos: vigor espiritual.

      Parecía pues, que la obra de Haydn careciese de espíritu, una palabra que ya Kant asoció, en su Crítica del Juicio, con el concepto de genio creador. Tuvo originalidad, pues "no tuvo más remedio" que inventar, o que originar. Pero esa originalidad podía entenderse como la característica de bricoleur (que sabe cortar, añadir, quitar, sustraer, coser, transformar, o asumir riesgos en todas estas operaciones). Más próxima a esa línea "inventiva" que al énfasis romántico en torno al genio creador, gestante de reglas y de principios.

      Era, por tanto, una especia de Thomas Alva Edison del modo moderno de concebir, argumentar y dramatizar la música. Más cerca de los oficios (crafts) que de las artes (arts), y de la inventiva artesanal que del Gran Arte propiamente dicho, según concepto consagrado por la crítica filosófica ilustrada, desde Burke y Shaftesbury hasta Kant.

      Pierre Boulez lo define (pensando quizás en José, padre adoptivo de Jesús de Nazaret, o en Gepeto, el fabricador de Pinocho, o también en la actividad del constructor de carretas de su humilde progenitor) como un artesano, un carpintero, capaz de desencadenar ese "artesanado furioso" que terminó siendo la forma sonata y la gran música sinfónica y de cámara de los siglos XIX y XX.

      Se le tuvo por "genio" mientras vivió. Fue en su época consagrado como el genio mayor, comparable a Shakespeare, a Esquilo, a Sófocles, o a Píndaro (creador de odas corales y bailables, como en cierto modo lo eran sus "pindáricas" sinfonías).

      Pocas veces en la historia de la música ha sucedido algo tan extremado: una unanimidad alcanzada en toda la sociedad europea en relación con su carácter único y genial, consagrado por consenso como el más grande compositor existente, y un paulatino desinterés que pronto degeneró en desidia, en suspicacia, en crítica malévola y en positiva irritación a partir de la generación post-beethoveniana de Schumann, Berlioz o Wagner.

      Desde entonces la estima se invierte en auténtico desamor. El asombro laudatorio se tuerce en restricción mental (o en franco desinterés y olvido). Su música produce una y otra vez objeciones y rechazos: a sus sinfonías se les reprocha exceso de jovialidad y goce, y ausencia de emociones profundas. A sus misas, su poca religiosidad, demasiado alegre y feliz, casi bailable. A sus oratorios, su voluntad descriptiva supuestamente ingenua. Sólo se pone a salvo algún adagio, especialmente en los cuartetos finales, Opus 76 y 77, porque recuerdan a los largos o los adagios de Mozart, o los adagios del último Beethoven.

      En su música destaca su inventiva. Pero una inventiva en sentido manierista, lindante con las extravagancias y con el ingenio. O en el sentido muy propio de ese fin de siglo (XVIII), con su gusto por el capriccio y la fantasía (perceptible en la música y en otras artes; en la pintura goyesca, por ejemplo). Se piensa que en su música hay más esprit (en sentido francés) que Geist (en significación alemana). O más ingenio que genio.

      Como si el atributo principal del espíritu, su capacidad para iluminar los abismos y los desiertos desolados del cerebro y del corazón, no fuese propiedad de Joseph Haydn. Como si aquella memorable definición que Hegel dio del espíritu, en el prólogo de su Fenomenología del Espíritu, que es tanto más fuerte y poderoso cuanta más capacidad posee de exteriorizarse, enajenarse y perderse, no fuese siquiera anticipada ni vislumbrada por este músico, anclado (al parecer) en el más acartonado cliché relativo a lo dieciochesco.

      Una frase que ha dañado sobremanera la reputación de Haydn es la que se atribuye al conde Waldstein al aconsejar a Ludwig van Beethoven que Haydn fuese su maestro. Le dijo a Beethoven que de este modo "se le entregaría el espíritu de Mozart en las manos de Haydn". Ese comentario decía de forma implícita que Joseph Haydn carecía de espíritu, o que era tan sólo un vehículo: simple cauce que facilitaba la migración del espíritu, que podía así transferirse de Mozart a Beethoven. Pocas frases ha habido más dañinas para la valoración de un artista.

      La estima de la obra de Haydn no ofrecía paliativos para ese siglo romántico antitético con todo lo que este música pudiese representar. Sus estupendas misas se rechazaban porque se las juzgaba excesivamente alegres y rumbosas, como si el drama de la cruz no admitiese efusiones de ritmos al tres por cuatro cercanos al minuetto o al Ländler. Una mezcla de prejuicios protestantes procedentes del norte de Alemania y de la devotio moderna del nazarenizmo romántico -tendente a un atrabiliario retorno a un gregoriano fantaseado, o a su recreación contrarreformista- fue responsable del desgarramiento de vestiduras que se promovió contra las creaciones religiosas del último Haydn.

      El prejuicio todavía deja su huella en un gran musicólogo posterior a la Segunda Guerra Mundial, uno de los que más han contribuido a la rehabilitación y a la comprensión de la música de Haydn, al dar con la categoría que mejor permite acercarse a su música londinense, lo que denomina la pastoral heroica haydniana, Charles Rosen, que despacha las misas en apensa dos líneas, y con cajas destempladas: él que de manera tan cuidada y convincente logra recuperar esa serie de obras maestras que constituyen los tríos con piano de Haydn.

      Puede advertirse una misma combinación de incomprensión y desidia, desde el romanticismo en adelante, con La Creación y con Las Estaciones, como si toda la sustancia espiritual de esos oratorios se evaporase en los múltiples detalles pintorescos que salpican su impecable argumentación musical y dramática, y que son el necesario condimento (pero no la sustancia preponderante). Todo ese ingente trabajo musical, formal, al servicio de ideas dramáticas y existenciales poderosas, queda arruinado con el veredicto implacable de Tonmalerei, pintura tonal, que en términos despectivos sirvió de suficiente y definitivo soporte al juicio sumario que recayó sobre esas obras magistrales.

      Se aceptaba la Sinfonía Pastoral de Beethoven como patrón musical que Hector Berlioz ecovaba y emulaba en la escena idílica y campestre de su Sinfonía Fantástica, al tiempo que se rechazaba sin paliativos el fresco y sincero acercamiento al mundo rural perceptible en esos oratorios de Haydn, y que atraviesa como un vendaval de espíritu popular todas sus últimas sinfonías. Desde Berlioz y Schumann esa incomprensión respecto a ambos oratorios ha arraigado entre muchos de los que gozan de las sinfonías y de los cuartetos haydnianos.

      Quizá no ha llegado aún la hora de la recuperación cabal de este músico. Esa hora habría podido ser el neoclasicismo ambiental del período de entreguerras; pero era demasiado nostálgico de aspectos tópicos de la galantería dieciochesca para poder comprender y gozar el abierto rusticismo haydniano como una variante del "retorno a la naturaleza" de Jean-Jacques Rousseau, un poco al modo del "majismo" goyesco tan bien analizado por Ortega y Gasset.

       El neoclasicismo se encontró con el Mozart elegante y aristocrático, tnato en su versión Richard Strauss (El Caballero de la Rosa), como bastante tiempo después, en la forma de Ígor Stravinski (La Carrera del Libertino), pero no con la simbiosis de sabiduría musical y afición por aires y tonadillas populares que se descubre sobre todo en el último Haydn.

Eugenio Trías: El Canto De Las Sirenas

¿Qué es malaletra?

      La música del Renacimiento se basaba en un juego de suspensiones armónicas entre las voces que producían una combinación serena, en ocasiones de extraordinaria belleza. Pero ni siquiera en el madrigal exuberante de las últimas generaciones se desplegaba una argumentación dramática capaz de promover inflexiones, giros o requiebros en la argumentación paralela del texto y del discurso musical.

     Faltaba drama. Y drama significa algo más que emotividad expresiva. Ésta podía ser tan desbordante como en los libros últimos de madrigales de Carlo Gesualdo. Pero ese expresionismo cifrado en el valor semántico de algunas palabras, o de ciertos sintagmas, no promovía, en los madrigales del príncipe de Venosa, una verdadera argumentación de la acción.

     El giro de letra y música hacia el drama constituye el gran logro de Monteverdi: lo que hace de él el auténtico fundador de ese género que terminará reconociéndose con el nombre de ópera.

     Por su parte, Carlo Gesualdo logra, quizá, crear un "madrigal en negativo" en el que se exacerban las tendencias expresivas de la tradición madrigalesca. La música se ciñe, en esa tradición, al valor icónico, pero sobre todo emocional, de algunos términos. No se trata tanto de destacar palabras por su contenido objetivo sino por su capacidad de expresión de afectos. Términos como crudo, crudel, sospirar, morire, dolore. Términos que convocan chirriantes disonancias. Gesualdo llegará al extremo, sobre todo en sus dos últimos libros, Quinto y Sexto, de promover un general deslizamiento tonal de la música por la escarpada vía del cromatismo.

     El expresionismo desquiciado de Gesualdo estalla en una percepción estática y ex-stática, en la que en puro pasmo y petrificación parece ahogarse la acción relatada en la emoción suscitada. Ese carácter de quietismo sensual, o ese modo paralítico de atrapar y exorcizar el horror (expiación quizá del crimen cometido; del asesinato consumado) hacen de ese madrigalismo de Gesualdo, lo mismo que en el caso del manierismo pictórico en su relación con el clasicismo renacentista, una explosión de la composición en fragmentos, en detalles nimios destacados en forma hiperbólica. La unidad armónica de la pieza parece descomponerse en disyecta membra, como el cuerpo despedazado de Orfeo o de Dionisos (Schopenhauer o Nietzsche hablan de la imnanente contradicción del Uno, o de la Voluntad que se auto-desgarra en una multiplicidad de entes; o del sufrimiento esencial de esa Voluntad de Vivir, que tendría en el dios Dionisos su mejor representación). Si algún miembro del Arsis Ensemble lee esto, seguramente recordará el "membrorum divisio" del motete de Victoria.

     En Gesualdo, al igual que en artistas como Pontormo, Beccafumi, Parmigianino... Abunda esa perturbación del orden clásico postrafaelesco mediante alargamiento de las figuras (o de las melodías), desequilibrios compositivos (o de distribución de voces), empuje de los planos hacia la superficie, en desafío de la perspectiva geométrica. Se destaca el detalle pintoresco: la maniera.

       La unidad de la composición asegurada en el Renacimiento por el punto de fuga y la conversión del cuadrado en cubo, de forma que puedan tramarse una diversidad de planos que fijan cercanías y distancias, se corresponde con la superposición "democrática" de voces del contrapunto imitativo de la música renacentista, de cuya conjunción resulta una armonía que controla y domina la disonancia. Ésta únicamente se tolera entre consonancias antecedente y consecuente.

     El manierismo, en cambio, parece resarcirse de esa conseguida uniformidad formal al resaltar un detalle exagerado hasta la deformación. La disonancia comienza a emanciparse. Pero la música de Gesualdo no es, todavía, una música en la que esa expresividad exacerbada se produzca en el argumentado discurso de una música impregnada de dramatismo. La disonancia no preparada es asistida por el sustento textual, como sucede también en Monteverdi. Pero en ningún momento se presagia y barrunta en Gesualdo el gran logro inventivo de Claudio: la movilización dramática del discurso musical mediante el acopio de todo el conjunto de recursos que proceden del madrigalismo expresivo, o del incoado basso continuo (armonía funcional).

     En Carlo Gesualdo esa exacerbación expresionista no redunda en el dramatismo de la acción sino en su parálisis; no en el drama que discurre sino en la intensa emoción pasmada e inmovilizada, casi petrificada en la expresión del dolor, de la queja, del abandono. (Níobe, tras perder siete hijos, y después a otras tantas hijas, acaba transformada en roca. Es el ejemplo mítico del dolor petrificador) .

     Gesualdo es, en este sentido, la verdadera sombra dia-bálica, o el contrapunto de horror, de las excelsas planicies religiosas, místicas, expresadas en disonancias preparadas y  mejor resueltas, de las grandes composiciones del Renacimiento en su madurez: las misas de Palestrina; los motetes de Orlando di Lasso.

     ¿Qué es lo que hizo posible esa crisis del estilo renacentista? ¿Puede determinarse una causa principal que explique el desplome de un estilo de época que sólo a través del drama in musica de Monteverdi encontrará una inflexión relevante y suficiente, capaz de dar la réplica a ese estado de confusión e incertidumbre?

     De pronto la comunidad religiosa, artística, moral se parte en dos; sufre una hendidura tal que ya nunca podrá volver a ser como era. Hubo un despertar en el horror y la consternación, con el truncamiento de la tradición humanista asociada al clasicismo. El conflicto entre Reforma y Contrarreforma dividió por la mitad la cristiandad. El efecto de la escisión fue fulminante. Todo el mundo quedó de pronto dividido en la dualidad de los potencialmente salvados y de los virtualmente condenados. Una obra como el Juicio Final de Miguel Ángel revela esa tremenda convulsión espiritual. Tras esa obra se extiende el gesto de arrepentimiento de quien mira su vida anterior con sentimiento de culpa: el que expresa Orlando di Lasso, en su vejez, a través de sus Lágrimas de San Pedro, o de su motete titulado Melancolía.

     Una crisis fisiológica y mental generalizada, producto de la bilis negra, someterá a los contemporáneos de ese crepúsculo renacentista a una epidemia de infirmitas melancólica. Desde los últimos años de Miguel Ángel se asiste a la expansión de ese talante saturniano que descubre un icono especialmente exaltado en esa época: el Tiempo en su poder corruptor, en su carácter destructor. También en su capacidad para desvelar la verdad de lo sucedido. El tiempo dramatizado será la gran hazaña del Barroco. En música esa modulación de la temporalidad se iniciará con las grandes innovaciones dramáticas de Monteverdi.

     Esa contemplación del tiempo descubierto, sin velos, en toda su potencia destructora, a modo de icono que devora a sus propios hijos -como Cronos-, promueve, junto a la exacerbación del problema de la certitudo salutis (o certeza de salvación), un escenario de culpabilidad del que la pintura, la poesía y la música dan prueba.

-Eugenio Trías: El Canto De Las Sirenas- (extractos modificados)

Escojo no ceder, escojo, no darme por vencido, deseo ser como esa ranita que no se deja vencer. En ocasiones creo que Dios es injusto, que él no es fiel, la iglesia nos hace creer que no hay más fiel que él, no lo se, lo he sabido antes, pero ahora no lo se, antes estaba seguro de que Dios escucha y que siempre hace cosas por nuestro beneficio, pero esto es demasiado. No he sabido cual es la ganancia, no ha sabido en que me ha beneficiado que tenga a una sirena por tres años atrás de mi y que no me deje ir, que no me deje escapar, que no he podido huir. No he sido hábil es cierto, pero he sido claro, he dicho directamente a Dios y a mi sirena que no deseo continuar, que deseo que se vaya, con lagrimas lo he pedido, con gritos desesperados lo he pedido, y no ha pasado nada. No hay nadie que me saque, no hay nadie alrededor, parece desierto el mar, parece que el mar se ha puesto de acuerdo con el destino para no dejarme ir, o acaso ella manipula a estos dos, no, no es posible, pero porque no he tenido la suerte a mi favor, ¿por que Dios no me ha sacado de aquí?

Tal vez Dios me ha mandado señales y me ha mandado a las personas para que me ayuden pero, yo no los he reconocido, y si no los he reconocido y Dios lo sabe todo por adelantado, por que me mando señales y personas que no reconocería, es cierto que mi entendimiento esta nublado y cada vez más, es cierto que mi salud esta deteriorada y cada vez más; pero por que entonces Dios no he ha rescatado, por que ha permitido mi enfermedad y mi deterioro de entendimiento, por que no me ayuda a abrir los ojos y a sanar; QUIERO SER SANO SEÑOR!!!

Dios no me quiere, si Dios todo lo perdona y Dios todo lo puede, porque no me ha apoyado, y nuevamente porque si el lo sabe todo y sabe que yo no estoy viendo su amor, porque me lo demuestra de esa forma, porque no me lo muestra en una forma en la que yo pueda darme cuenta de su amor. Yo siento amor por él, y ahora que lo escribo, estoy llorando, lloro porque lo amo y Dios a mi no. A un hijo no se le hace sufrir por tres años, yo no deseo esto, ya no quiero estar así.

Dios ayúdame, ni voz es baja, pero es baja no por falta de querer salir, si no intentarlo tanto que me he desgastado, Dios ayúdame, deseo salir, ayúdame a salir, no respiro, no respiro, ayúdame o cuanto tiempo más de agonía es necesario para salir. Se que no sabemos lo que pedimos, y que muchas de las cosas que pedimos después ya no las queremos, yo solo quiero crecer, quiero amor, quiero una pareja que me ayude a que crezcamos juntos, en las reglas de Dios, es mucho pedir, es mucho pedir, no deseo que ella deje de ser sirena, no dese que ella cambie, deseo que Dios me ayude a mi a salir, por que no soy feliz aquí en el fondo.

Escribo esto ahora que puedo porque ella esta ocupada planeando salir, se esta arreglando por que va a salir, por uno más, por otro más, se arregla y planea como estar con él, ella me lo ha dicho, me tiene tan seguro que me ha dicho sonriendo – “lo quiero ver, deseo estar con él y lo voy a buscar”-. Eso está excelente Dios, no deseo que ella cambie, solo deseo salir de mi prisión. Ayúdame Dios a salir, siento que me desmayo, no se que tengo, está cantando, parece que está cantando, está contenta, no Dios mio no, no se que tengo, siento sueño, no, me pierdo, que me dio...

]]> http://rpensador.wordpress.com/?p=32 Fri, 15 Feb 2008 03:31:54 +0000 jgrullon http://rpensador.wordpress.com/?p=32

Sobre un pequeño pedestal de piedra clara, descansa apoyada en unas especies de pétalos gigantes y sostiene en su mano izquierda un globo blanco (que se ilumina por la noche a modo de pequeño faro). La Sirena de Matalascañas da así la bienvenida a los visitantes de la playa, esbozando una ligerísima sonrisa, misteriosa, similar a la de Mona Lisa.

Mi propósito es difundir y dar a conocer al mayor número de gente mi obra y mi forma de ver el mundo.

Os invito a un paseo por mis cuadros

Así mismo caemos todos, creemos que al no escucharlas… más ya no quedaremos encantados, pero no es así, ahora lo se, su silencio es más potente. Después de esta última infidelidad más mentiras ocurrieron y la última: le llama a mi mejor amigo, el más cercano el más allegado, solo tengo tres amigos y le toca a uno de ellos, sabe ahora su número telefónico y le llama y le llama y le llama, ella jura que no ha hecho nada y descubierta por que mi amigo me lo ha confesado se destapa y vuelve a llorar, y sigue jurando no hacerlo y lo siguió haciendo, y lo volvimos a hablar y por 4 vez ahora lo mismo jura no hacerlo y lo hace.

Trató de ponerme en contra de mi mejor amigo. Gracias a Dios el canto ahora es tan lejano (ella en el Mar y yo en el Puerto) que se le puede resistir un poco más, pero no tanto, aunque mi vida tiene ahora unos tapones de cera similares a los de Ulises, no hay que perder de vista que una herramienta más poderosa que su canto es: Su silencio.

Ahora hemos terminado y acordado no hablarnos en por lo menos 24 días, No pasaron los 24 días, y las discusiones se hicieron diarias y todo el día, los pleitos cada vez más fuertes, hasta que le dije que si me volvía a buscar la demandaría, su obsesión era tal que sobrepasaba cualquier estrategia de librarme de ella. Y por fin, terminamos, unos días nada más, máximo 7 y después de una discusión más, y de colgar el teléfono, me sentí libre de ella, de sus cantos, de su llanto, de su silencio.

Pero no me duro mucho el gusto, ocho horas mas tarde, en mi Puerto, entra una llamada, y contesto: “Buenos Días”, “le busca una señorita”, “páseme la llamada por favor” “no, está aquí abajo”, me quede mudo, no podía creerlo, después de reaccionar, le dije “ok, ahora bajo”, y baje, ahí estaba ella. Diciendo que no podía más, y que no quería vivir sin mi, que estaba dispuesta a todo, ya se quedaría conmigo, aquí en el Puerto, yo le dije que no era posible, ella me dijo que no se iba a regresar, ya seis meses antes lo había hecho, se había escapado de su casa para quedarse conmigo, le llame a sus padres y me pidieron que la regresara, ella llorando y suplicando que no le hiciera, pero por fin la convencí, y la regrese, en ese entonces el Papa le comentó, que ella había hecho una tontería, porque ella sabía que me podía matar y que a él no le harían nada, que estuvo a punto de acabar con mi vida. Y que no se atreva a volverlo a hacer, yo me regrese a tierra y ella se quedo llorando.

Seis meses después repitió lo mismo, se fue de su casa, les dijo que iba por unos papeles y se escapó al Puerto, nuevamente les marco a los Padres, y el Papá no me deja explicarle y solo me dice, no estoy de acuerdo, pero allá Ustedes. Le paso a ella su Papá y discuten y le cuelga. No sabía que hacer, se quedo conmigo, hubo muchos pleitos, yo la corrí de casa varias veces, le dije que no estaba acostumbrado a esto, a las discusiones y los pleitos, ella cada vez mas agresiva ahora no solo insultaba sino que... si, literalmente en sus arranques de odio me aventaba de golpes, y yo le dije que lo que ella buscaba era que yo la golpeara pero que nunca había sufrido golpes en mi familia así que no lo haría, no la golpearía, nunca, que hiciera lo que ella quisiera.

Y así seguimos, después de 3 semanas, se tuvo que regresar al Mar, su mamá estaba muy contenta de que ella hubiese tomado la decisión de venirse al Puerto, le mando de hecho sus cosas por barco, su ropa y demás cosas personales, ella tuvo que ir para arreglar un problema con sus papeles, así que tuvo que limar asperezas con sus Padres y la recibieron, después de mes y medio y de que yo había decidido intentarlo de nuevo, borrón y cuenta nueva, le pague lo que necesitaba, regreso y después de 2 días que surgió otro problema se regreso al Mar, le volví a pagar el viaje, así tenia que ser, después de seis días, decidió salir con sus amigas, nuevamente lo hizo, conoció a otro más y se beso con él, le canto, lo sedujo, bailaron y no se que mas paso; ella lo volvió a confesar ese mismo día que lo hizo, por teléfono lo confeso, yo no lo podía creer, le dije que no quería saber de ella, me deprimí tanto que no quise hacer mi trabajo normal, ya no deseaba zarpar, ya no deseaba navegar.

Salí a la calle para distraerme y al estar con la gente me sentí mejor y después de un día y medio de que me llamaba insistentemente y la amenace con hablar con sus padres para que me dejara en paz, colgamos e inesperadamente después de 8 horas, la sentí encima de mi, había regresado, vendió algunas pertenencias para regresarse, yo no lo podía creer, y le dije que no la quería ver, que no lo podía hacer, lloro y lloro, y deje de luchar, le dije que no le pediría nada y que ella no me pidiera nada; estoy ahora tramando otro plan; estoy en alta mar, no hay escapatoria, no hay tierra a la vista, cual será el final de esto, como librarme, como hacerlo, cada vez que creo salir me encuentro nuevamente con ella que me atrae hacia su territorio, me siento en el fondo de un mar, tal vez lo estoy y no me doy cuenta, lejos de la superficie, hipnotizado CREÍ HABER SALIDO, ESTUVE CREYENDO QUE HABÍA SALIDO, estoy cada vez mas en el fondo, pero "Creo que entiendo su plan" desea ahogarme para ya no defenderme y estar a su disposición por siempre. ¿Que haré?

No se lo que le pasará a este Capitán; si no vuelven a saber más de mi, sabrán al menos, como fue que me perdí.

Último registro en la bitácora: Febrero 2007...

FIN

SIRENA 02

SIRENA 01

ODISEO EN CUBIERTA

SASDW

Hundir el barco hasta el fondo del mar, si es preciso, hasta que la quilla repose sobre la negra arena del fondo, en medio de la oscuridad y del silencio. Se corre el riesgo de que el navío no vuelva más a flote. Pero si vuelve, en sus arboladura, enredadas en las jarcias, habrá sirenas.