silvia-molesini « WordPress.com Tag Feed

Una poesia di Rossella Valentino (e qualcosaltro)

Molesini — Fri, 12 Sep 2008 16:51:38 +0000

Aedo
la spiaggia rosa esposta al desiderio,
mulatte le spezie, rapida la luna.
Il maglio è nel petto e voglio vedere che noce è.
Apre una bottiglia di vino e m' aspetta.
Tremo, io topo.
Prendo un capriccio per non armarmi in maligna commozione.
La sensazione ridicola che il mio corpo è piccolo
in un ponte bianco. Deformazione forse inelegante. Fa male.
Ma in tale modo. Che giro la testa e prevedo. Voglio prevedere,
vedergli i modi.
Abbracciava me e nel bacio graffia.
Una spalla, il petto, contatto. Io fondo al timore.
O né ciò.
Me lo porta via la marea, questo giovane grigio!
Poiché lo scopo di questa sabbia è che d'acqua vive.
Che la gente ha emigrato in questa sommossa di mare
vorticoso verticalmente,
con legni di sandalo e pepe inchiodati nelle stive.
Che i pugnali incendiavano i petti e la paura.
E la paralisi si fumava i corpi da gladiatori,
combattenti subordinati e le reliquie ancora
ancora echeggiano da fondali con facce d'uomo
e i ritratti splendono assiduamente tra le onde.
Indecisa si rammollisce la caccia. I corpi si addormentano
e lasciano una via di colori.
La fronte grassa di gin, il ballo delle belve
e i pugnali promessi a collare di silenzio.
Che splendore l'allucinazione del predatore distratto.
Si immerge come embrione redento di madre. Si dà un'implosione.
Il suono si è discusso nel silenzio e i piedi, lentamente
cessano il contatto col suolo.
Le gambe del mare tornano vicine e i pesci promettono
promettono e mentono discreti.

Valentino, scrittrice siciliana, di lei non abbiamo nessuna bibliobiografia precisa ma. Qui la pagina iniziale del suo blog , credo che in qualche modo a lei si possa arrivare, e tenendo sempre presente la prima questione sollevata: che quasi tutto è racconto sortilegio, se non è musica o finissima comprensione dei meccanismi.

venerdì, 21 novembre 2003

21.11.2003

Tempo fa, credo fosse giugno, mandai un sms a Ansuini chiedendogli più o meno: “perché non scriviamo un diario insieme?”. Forse sarebbe stato meglio dire quaderno. Lui accettò dicendo subito: “vai”. Io comincio oggi, altre occasioni non ne ho avute prima. Oggi si comincia, Qui, in questo spazio. E non solo con Ansuini, se mi sembra il caso. Qualcuno sa qual è il caso giusto.

L’occasione di pensare a un quaderno comune mi fu data dal libro “Foresta della Notte” di Djuna Barnes. Per telefono gli dissi brevemente che alcuni dei capitoli avevano titoli sorprendentemente simili a quelli dei suoi poemi. Lui mi rispose di non conoscere questa Barnes e nell’occasione del nostro primo incontro gli portai il volumetto. Dopo qualche giorno un suo messaggio: “Non ti ringrazierò mai abbastanza per lo splendido dolore che provoca in me questo libro”.

* * *

Che era una noce di burro fra tutte le tenaglie e gli acidi e seghette e lame e chiodi della letteratura dove anche noi scaraventiamo la nostra ferraglia. Scagliata da un sacco, ossidata e fragorosa; o ferramenta lucente minuta e puntuta deposta pezzo per pezzo sul banco dell’arrotino.

Ma Djuna è una noce di burro ed entrambi, Alessandro ed io, siamo stati contagiati dall’arrendevole delicatezza della bella Schizofrenica dormiente. La schizofrenia dell’ammalata è la sola libertà esprimibile; la sola vera libertà, possibile unicamente dentro i confini della malattia. Fuori dalla malattia non c’è libertà. Essere liberi significa essere coscienti. Coscienti della propria malattia. E la malattia si conclama nella notte.

La domanda è questa: perché lasciamo qualcuno (qualcosa da cui siamo accolti) che ci ama per qualcuno che non ci ama affatto e che per il proprio egoismo ha bisogno di noi (o per qualcosa che nei nostri confronti è ostile o indifferente)?

Per non perdere il senso del nostro sé evoluto, lo stesso che ci lascia scorrazzare nelle nostre moderne ossessioni.

Nella notte avvengono le scoperte vere, perché la condizione necessaria per l’evoluzione del sé rifiuta i confini aridi del giorno e abbisogna di quelli tergiversati e liberati della notte. Così l’innamorata elabora nella notte il distacco perenne dall’oggetto del suo amore perché tutte le risposte, nell’oscurità, sono più fantasiose (quindi più vere e più dolorose), dato che nascono da uno stato prenatale (condito di sogni e deliri) che più di ogni altro la avvicina allo scheletro e al significato dell’oggetto amato. Lei nella notte si avvicina alla propria malattia, nella notte riesce a toccare la propria coscienza, pagando un prezzo altissimo: la rinuncia all’amore.

Colui/colei che la ama la costituisce in forma, la determina in oggetto del suo amore, la fa funzionare con la logica delle risposte. Colui/colei che la ama vorrebbe impedirle di scorrazzare nelle sue moderne ossessioni, la vuole sana, si innamora del suo (di lei) sé fissato, vuole privarla del delirio ozioso della malattia (coscienza) perché la vuole adulta cioè fintamente libera.

E cos’è, infine, quella libertà (l’unica vera) che è concessa all’uomo entro i confini della malattia?

Nulla. Nella notte si capisce come si sia servi di se stessi e dell’intera umanità. Nella notte si accetta la propria infelicità, si guardano le proprie miserie e, sapendo che sono miserie universali, ci si sente meno squallidi.

* * *

Leggo, saltellando tra le pagine di “Indizi terrestri” di Cvetaeva, ed esattamente nell’introduzione di Serena Vitale, che diceva di lei un certo Il’ja Eremburg: “…Appena entrai nel piccolo appartamento mi sentii smarrito: difficile immaginare un maggiore stato di abbandono. Tutti allora (Russia, 1917) vivevano nell’ansia, ma esteriormente tutto era come prima; Marina, invece, aveva messo a soqquadro come intenzionalmente la sua tana. Tutto era gettato alla rinfusa, coperto di polvere, di cenere di tabacco…”.

Rabbrividisco perché quello stato è identico al rifiuto dell’ordine che mi colse negli ultimi sei mesi di matrimonio. Era un modo per dirgli: guarda che caos ho dentro, il bisogno di riordinare è più mio che tuo, ma tu cosa fai, intanto? Sono stata capace, per disperazione e follia, di lasciar vivere mio marito, mio figlio e me stessa, in un porcile. E non avevo certo l’orgoglio di Marina Cvetaeva. Tentavo di riordinare, di tanto in tanto, ma mi affaticava indicibilmente, mi si appesantivano le gambe, i gesti erano rallentati, improduttivi. Ero letteralmente paralizzata. Ero concentrata sulla fuga e sulla volontà di non procurare troppi dolori. Mio figlio. Verrà il cataclisma, dicevo tra me e me, questo caos è il minimo. Ma lui provò mai a riordinare? No. Si disse poi che ero sporca e disordinata, una strega. Sciatta. Hanno dimenticato subito tutto quello che ero prima. Il disordine è rimasto a suggellare il fallimento, la fine. Adesso vedo con gli occhi di una coscienza parzialmente sanata. Vedo con gli occhi della notte, toccando la mia coscienza vedo meglio anche la malattia degli altri.

Sono felice che quel libro sia rimasto a te. Qui è stato difficile da trovare, David me l’ha portato da Milano. E della Barnes mi ha comprato anche “Passioni” e “Fumo”. Per quanto tempo saranno ancora miei?

Niente e nessuno che abbiano la pigrizia di restarmi tra le mani ancora per un po’. Ci vorrebbe un po’ più di sonno nel mondo.

* * *

Ore 10.00

Ho scritto, ho rassettato qualcosa. Ieri sera ho conosciuto Claudio e Chiara. Lui è flauto stabile all’Orchestra Sinfonica Siciliana di Palermo. Abbiamo un mucchio di conoscenze in comune, lui da musicista, io da operatore musicale. Sabato scorso c’era la prima della stagione 2003. E’ stato un fallimento perché un terzo dell’OSS ha scioperato. Non a causa del rinnovo dei contratti o del pagamento degli stipendi a volte rimandati per quattro o cinque mesi. No. A causa della totale incompetenza del direttore artistico nonché direttore stabile, il maestro Alberto Veronesi, figlio dell’oncologo. Claudio era tra gli scioperanti. Il programma è stato variato: Vivaldi e Malher al posto di Beethoven, per riduzione di organico. Gli abbonati, che prevalentemente sono statue di sale, sono rimasti buonini ad ammirare il ciuffo sventolante (stile thé infré-è-buono-qui-ed-è-buono-qui) del solenne e offesissimo rampollo. Questo lo sapevo già. Quello che non sapevo, e che i giornali non hanno riportato, è che Veronesi ha distribuito in sala una lettera aperta a Beethoven (!) – Caro Ludwig, non offenderti se ti do del tu (!!!) – per scusarsi con lui della mala condotta dei sediziosi. In realtà la lettera è un pretesto per narrare al suo pubblico le vicende che generarono la sua passione per la musica e tutte le luminose tappe della sua carriera – un giorno, caro Ludwig, mentre strimpellavo una chitarra (!, c’è al mondo un’espressione più penosa e più perfetta per definire uno sfigato? Uno che “strimpella” la chitarra) per caso, ho sentito provenire dalla radio l’attacco della tua Nona. Fui folgorato e da allora non ti abbandonai mai più…- E vai giù con i diplomi – col massimo dei voti!! – con i successi etc. In realtà cita solamente due episodi importanti, il resto è da professorucolo di direzione d’orchestra del conservatorio di Roccagaia. Quello che è significativo è il defluire degli abbonati (ben 400 in due stagioni) verso l’altra importante istituzione musicale palermitana (guarda caso privata) che quest’anno ha avuto un’esploit di abbonamenti imprevisto. L’OSS è un ente pubblico che ha goduto altresì dei finanziamenti europei (in Sicilia si chiama POR e distribuisce centinaia di milioni di euro). L’OSS l’anno scorso ha letteralmente “stracciato” il contratto al redattore di programmi di sala (stimatissimo musicologo nonché persona pacifica e nobile) a vantaggio di un sedicente “consulente” di estrazione etnomusicologica che di musica conosce a mala pena le lamentazioni del sabato santo e le filastrocche della defunta “‘Za Nina Spataro”, esimia voce del terroso cuore siciliano. Con tutto il rispetto per le nenie e i canti popolari, di cui conosco pure geniali e appassionati studiosi, i compositori sinfonici credo siano un’altra cosa. Veronesi figlio ha minacciato di licenziamento i ribelli (non si capisce a che titolo dal momento che anche lui è sotto contratto e, almeno formalmente, non è membro del CdA) e sarà ospite a Palermo fino al 2007.

Bisogna anche dire che la prima volta che fu eseguita una sinfonia dell’adorato Beethoven sotto la sua direzione – nonché prima sua esibizione assoluta a Palermo - si assistette a un’autentica esplosione cacofonica perché ai gesti già maldestri di braccia a mani egli unì allargamenti e strizzate d’occhio, neanche minimamente contemplati dalla gestualità della disciplina, che mandarono in tilt i mastri, allora ancora poco avvezzi alla simpatica eterodossia direttiva del rampollo.

Di Chiara c’è molto di più da dire, o pochissimo. Non lo so ancora. Lunedì sono a cena a casa loro. Chiara dipinge e si interessa di pittura contemporanea. Dice che il modo migliore di accostarsi a un’opera contemporanea è quello di svuotarsi da ogni tentazione alla congettura, all’analisi della “generazione dell’opera”. L’idea e la personalità dell’artista “esplodono nel tratto o nel graffio”. Bisogna concentrarsi sull’energia che promana dal gesto pittorico. Le ho detto che il pregio della pittura contemporanea è, secondo me, la sua fissità, e l’enigma che ha in sé, cioè l’impossibilità per il profano di intenderne la buona o la mala fede. Al contrario della pittura figurativa o descrittiva che gli enigmi li suscita. Mi amò per questo. Sicché vedrò i suoi quadri e, in cambio, io le leggerò un mio racconto. Chiara è di una bellezza e di una vivacità che non le si possono staccare gli occhi di dosso.

Io sono una sera d'estate di J. Brel - traduzione S. Molesini

Molesini — Sun, 27 Jul 2008 21:40:31 +0000

La sottoprefettura
festeggia la prefetta
nel lustro sfaccettato
piovono le aranciate
e tiepidi champagne
propositi ghiacciati,
le femmine imbronciate
dei funzionarizzati.

Io sono una sera d’estate.

Dalle finestre aperte
cenanti familiari
scostano i loro piatti
dicono che fa caldo
con gli uomini che ruttano
come guerrieri ariani
per tovaglie che cadono
in briciole ai balconi.

Io sono una sera d’estate.

Sulle terrazze andate
cinci fradici parlano
di cavalline storne
e di vecchiacce perfide,
l’ora in cui le bretelle
sostengono il presente
dei passanti dispersi
e degli alcolizzanti.

Io sono una sera d’estate.

Pesanti innamorate
che sanno di cucina
passeggiano le tette
sui fianchi della Mosa
vorrebbero un soldato
perché l’estate goda
salga, valga che valga
sulla loro persona.

Io sono una sera d’estate.

Alle fontane i vecchi
bardati a referenze
ritornano all’infanzia
con passetti piovosi,
ridono con un dente
per mordere il silenzio
presso bimbe che danzano
la fine-primavera.

Io sono una sera d’estate.

Il calore si vertebra
e fiuma ubriacature
l’estate ha le sue messe
e la notte le celebra
la città ai quattro-venti
lampeggia di rimorso
inutile, infischiandosene
di non essere un porto.

Io sono una sera d’estate.

JE SUIS UN SOIR D'ÉTÉ
Jacques Brel, 1968

Et la sous-préfecture
Fête la sous-préfète
Sous le lustre à facettes
Il pleut des orangeades
Et des champagnes tièdes
Et les propos glacés
Des femelles maussades
De fonctionnarisés

Je suis un soir d'été

Aux fenêtres ouvertes
Les dîneurs familiaux
Repoussent leurs assiettes
Et disent qu'il fait chaud
Les hommes lancent des rots
De chevaliers teutons
Les nappes tombent en miettes
Par-dessus les balcons

Je suis un soir d'été

Aux terrasses brouillées
Quelques buveurs humides
Parlent de haridelles
Et de vieilles perfides
C'est l'heure où les bretelles
Soutiennent le présent
Des passants répandus
Et des alcoolisants

Je suis un soir d'été

De lourdes amoureuses
Aux odeurs de cuisine
Promènent leur poitrine
Sur les flancs de la Meuse
Il leur manque un soldat
Pour que l'été ripaille
Et monte vaille que vaille
Jusqu'en haut de leurs bas

Je suis un soir d'été

Aux fontaines les vieux
Bardés de références
Rebroussent leur enfance
A petits pas pluvieux
Ils rient de toute une dent
Pour croquer le silence
Autour des filles qui dansent
A la mort d'un printemps

Je suis un soir d'été

La chaleur se vertèbre
Il fleuve des ivresses
L'été a ses grand-messes
Et la nuit les célèbre
La ville aux quatre vents
Clignote le remords
Inutile et passant
De n'être pas un port

Je suis un soir d'été.

Canto Bruno - di Silvia Molesini

Molesini — Mon, 14 Jul 2008 15:25:24 +0000

“Ah! Come ho grosso il cuore

e come vorrei versarlo”

la triste, la smargiassa, l’aspra

dicono sbiascicando -

Nessuno le ha persuase

per una, diciamo, sensatezza

a rinunciare al pianto -

Il pianto non ci sprezza:

è quel ritorno consentito

ai posti lontani - Un’inezia

soprannaturata eternata e

sovra stante - Durante

me,

dicono ’ste tre donnicciole,

passa un movimento fermo

e passano mille rose rose

mai dedicate (al tuo fratello

minore!)

ma queste ore

ma questo caldo

e questo luglio cantano:

ah! come ho grosso il cuore!

e come vorrei versarlo

sulle palpebre di chi

guarda il dolore accadere

e sulla schiena di chi

non lo vede -

“Quanto poi, Gelsomina

soccorrerti il digiuno

e la notte che non finire

e la notte che non dormire

perché proprio ora

nessuno

(e piange)

nessuno

venire.”

Volevo vedere l'imbrunire

Molesini — Sat, 31 May 2008 16:30:19 +0000

Volevo vedere l'imbrunire
e mi sono appoggiata qui per questo
in fondo al fondo del prato
mi siedo e ripasso i lividi alle nuvole
quando tutto si allarga piano
un accavallarsi di veli, lì.
Adesso i motori sono musica
quella che avanza ha un caldo mite
lenta l'aria muove le magnolie
io penso che fra un pò tutto scompare
ma un imponente silenzio sta creando
e compatta i cespugli, i cedri, me.
Assomiglio a quanto si spande attorno
e le mie dita sono radici
il respiro dall'addome si attacca alle correnti
più giù diventa fiato, dall'erba scura
mentre l'umido mi incolla foglioline

sono io, la sera.

Jacqueline che si spara

Molesini — Tue, 13 May 2008 19:51:37 +0000

L'inventario dell'opera
il funzionario del fisco
occhi, occhi, occhi, mani
(tredicianni ci ho messo)
assidua, impenitente, deriva
e schiocco.
E tele e quadretti e brogliacci
e cartoncino e ceramica
tutti i tuoi giochi, marito
il loro valore esausto
i diavoli, le capre, gli orchi
gli scarabocchi.
L'opera, il tuo asilo.
Sveglio dopo le due, burberosciatto
e indolente, scontento
ti inventario l'opera
la conto
e conto esatto
570 milioni di franchi, vale.
Vale 570 milioni di franchi,
solo questo, nient'altro
lo sperpero illuso
il nipote fotografo
l'affare vuoto
la sgangherata famiglia.
E' poco.
Niente, fetente.
Cosa mi lasci, Notre Dame de Vie
cosa mi hai dato, l'arlecchinata
carta ritagliata, maschere
imperturbabili, fica grassa
in litografia.
E soldi, case, molti.

Lascerai che mi stenda, tiepida,
fredda, e che nella tua orgia
sterile, nel mezzogiorno del vecchio porco
nella nausea dell'arte comperata
decida di spararmi un colpo.
Un mio colpo-corpo.
Sfinito, lui, sfinito.

Metta la faccia tra le mani

Molesini — Sat, 01 Mar 2008 15:49:13 +0000

Lei vede il vuoto?
Lei vede il vuoto?
Lei vede il vuoto della mia figura
a metà nera
abbeverarmi
o le pare io stia corrispondendo
alla figura intera?

Sente come arrivino a sfinire
queste lettere corsive
e nulla venga detto netto
dove la strada è inesistente
e quello che ci porta
è un congiuntivo imperfetto

sente cosa diventa il battere
tolto il levare, sente
questa prepotente miseria

dove la casa è inventata

lei vede il vuoto?
Lei vede la sottile linea che congiunge
quello che guarda e la sua
insostenibile lontananza?

Non è poetico, signor Blasone
non ricorda le melodie madri
non cura i luoghi del fiore

non ha l'estetica a ramarlo
e a infilarlo nei libri
come un tarlo

è insostenibilmente lontano. Venga.
Metta la faccia tra le mani,
pianga.

Senza meta 6: Pillole (di)versi, mo' me lo segno e poesiaitalianadesso

alivento — Tue, 22 Jan 2008 18:15:36 +0000

Per la serie dei “Senza meta” ho sottocchio una chicca che, per farvi star lì a “morire” (si fa per dire), di curiosità non vi propongo adesso ma rinvio al prossimo post, anche perché non si tratta di un blog di poesia e, poiché la rubrica “Senza meta” è nata con l’intento di proporre principalmente blog di poesia, non posso andare ripetutamente troppo al largo. Se anche qualche eccezione è pur ammissibile e me la concedo, sulla poesia devo tornare, insistere, soffermarmi. Per dovere, per amore, per coerenza. Per compensare i miei frequenti tradimenti “apoetici” ed anche una lunga vacanza, dovuta ad una ciclica apatia scrittoria che talora mi attanaglia, oggi mi sbilancio e segnalo addirittura tre blog di poesia, tutti accomunati dalla caratteristica d’essere archivi, promemoria, taccuini di poesia. I gestori cioè hanno usato il blog come una sorta di contenitore per conservarvi preziosità, tesori poetici, le poesie d’altri, grandi e meno grandi, lette qui e là, che li abbiano maggiormente colpiti, affascinati, incantati. Si tratta dei blog Pillole (di)versi, mo’ me lo segno, e poesiaitalianadesso. Il primo è gestito da Maria Pina Ciancio, il secondo da Roberto Corsi, l’ultimo da Silvia Molesini. Li segnalo nell’esatto ordine in cui li ho scoperti, uno dopo l’altro, ma, sono certa che ancora di simili ve ne siano sparsi per la blogosfera. Li segnalo perché hanno dato attuazione ad una idea che avevo anch’io in mente e che, come molte altre, è rimasta in mente senza trovare concretezza nella realtà o, per meglio dire, nella “virtualità”, l’idea cioè di creare una mia raccolta on line di poesia preferita. I blog che vi propongo, non essendo nati con l’intento relazionale, sono forse poco frequentati, il che sembra confermato dalla scarsità dei commenti ai post, ma indubbiamente meritano di essere visitati perchè rappresentano una selezione di testi fatta da persone competenti, ed hanno un pregio non indifferente, quello di riconciliare il lettore con la lettura di poesia, sia per il costante elevato livello di ciò che vi si legge, sia perché si tratta di poesia non gridata, non esposta, non insistentemente proposta in una ricerca spasmodica di attenzione che non basta mai darne fino a star male. Sono testi che stanno lì in un cantuccio accoccolati, dispersi, abbandonati, in silenzio, senza chiedere niente se non di stare, essere, potere essere letti, ma solo quando è nostro il bisogno. Di lettori. I blog in questione non hanno un' organizzazione interna particolare, tranne quella tipica dei blog: per data di pubblicazione. Sono aggiornati poco di frequente, ma questo non è strano, innanzitutto non è facile imbattersi in una poesia che ci conquisti, in secondo luogo non sempre le poesie che si scrivono/leggono, anche di uno stesso autore, raggiungono sempre gli stessi livelli eccelsi, sublimi, l’ottimale architettura suono/parola al nostro orecchiomente, tale che a fine lettura si resti con quello stupore pensoso che è proprio del momento in cui si percepisce la grande qualità della poesia. Un altro motivo di scarsa frequenza d'aggiornamento può essere dovuta al fatto che i gestori non finalizzano la lettura di poesia alla raccolta poetica, ogni tanto in loro si manifesta questa esigenza, l'idea di salvataggio, magari proprio quando incontrano una poesia particolarmente gradita in coincidenza con un momento di maggiore serenità di pensiero. In calce solo un piccolo accenno al fatto che anche questa segnalazione manifesta il legame con la teoria dell’ utilità dei blog che è uno dei piloni portanti di questa rubrica, in particolare qui viene in mente la funzione di quaderno per appunti, di agenda o pro memoria on line elettronico che può svolgere il blog. Tale funzione è agevolata sia dall’organizzazione temporale degli articoli che dalla possibilità, nel caso di contenuto riservato, di rendere il blog privato.

"Ho sognato di", Giovanna Marmo al PunkIslam di Torino nel 2003

Molesini — Sat, 05 Jan 2008 14:00:35 +0000

La montagna di Silvia Molesini

Molesini — Thu, 15 Nov 2007 09:00:46 +0000

Stacca silenzio breve
la sciamura delle mosche,
nel dopo della pioggia io arrivo.

Con un molo di meraviglia
da scatenato abbrivio:
io arrivo, ti cammino e
scopro che, te
luce/ombra/ombre/affondo
patinata discesa sul prato
e sale-sale fresco rotondo scabro
scivolante e fatale
la teoria delle frane
luce/luce/mezza-a-scondo
dove scende poi sale
mista musica del mondo
una
montagna.

Reale.

Un mobile procurato
e ricercato sul vento di te che
spazzi nuvole cimbre e cirri
bomboloni cumuli spetardati

un rumore funambolo
il suo nitore ad angolo

nel blu del pomeriggio

guardai…

Non tanto il valico o
la scissura di valle e
non tanto la gola
che lancia a fiume gli uccelli più sensazionali
-quelli di piuma colorata e ardente
e i grossi neri, beccuti, spirituali-

, non tanto il giogo, il rostro, la trincea
e non l’ossario
il suo senso sparato a calco,
la morte che viene, oramai…

non tanto la lepre, la marmotta, il cerbiatto
o il fiore giallo, quello
violetto, un bianco, di loro,
la genzianella,
non quella d’oro, il lavoro
del paracarro, dell’escavatore
vicino al rifugio del CAI.

Guardai, un sapore nuovo.
E il senso dello stare in piedi.
Tutta intera, prima di sera
nella montagna pulita
la vita piccola ora un gigante
nelle mie gambe

fragrante o leggera.

Del fluire della luce divina - di Silvia Molesini

Molesini — Wed, 10 Oct 2007 02:06:08 +0000

Allora dissi. “Signore, beati gli occhi …………………..che questo fluir d’amore eternamente vedono …………………e questo prodigio conoscono,…………………che non posso nominare”……………………….Il monte allora disse: “i tuoi occhi se son capaci di contemplarmi…………………………….con sette cose devono essere illuminati, ……………………..ché altrimenti non mi vedranno………………Queste sono: …………………………esser colpevole malvolentieri,………………………….perdonare con gioia, nulla per se stesso trattenere, …………………..verso chi odia esser nobile ……………………….e amabile verso chi è crudele, ……………………..puro di ogni colpa …………………….e pronto a tutto accogliere” . Matilde di Magdeburgo

Mi sono fatta beghina nel 1230. Avevo vent'anni e, adesso, mica sto qui a dire vent'anni qui vent'anni là, a vent'anni si può essere già precisamente avvinti a qualche cosa e nessun rumore del mondo lo potrà disturbare.

Rinuncio al denaro, alla sopraffazione possessiva, alla maternità. A costruzione di un mondo parallelo sono in compagnia di molte, sensibili talune ed altre costrette ma né costrizione né sensibilità devono spaventare e molti pomeriggi nelle nostre storie abbiamo inventato personaggi disarmati di questa condizione per farne sortilegio

Ho scritto a lungo, nelle sere al lume e nelle giornate accanto ai riti quotidiani, comunque cercavo un ordine finale, un arrivo coerente degno di tutto l'entusiasmo emanato, la spinta di fede, difficile esplosione, e radiosa. Vedere il rivelarsi. Lo sguardo cupo della vergogna implodere a mostrare luce vera, tutto compreso, tutto mostrato, nessuna bambina avrebbe pianto ancora

Non mi importava di mangiare: la transustanziazione di quel Cristo per la cena ultima e per me, certo parte di tutte le cose in lui. Questo è il mio corpo e nessun'altra carne avrebbe potuto nutrire come quel pane docile nel rito dello Spirito a dire che dappertutto, per tutto, nel tutto ci sarebbe stato amore di sacrificio, splendente carità.

Non mi importava di dormire: nessun oblio nella luminosità di un mattino perenne che diventa potente mezzogiorno; non c'è in me disposizione all'oblio, non c'è abbandono ora, perseguo un'estasi bianca che vedo e m'incanta gli occhi e m'incanta il cuore globo gravitante nell'orbita certa soprannaturale

Le visioni non mi hanno spaventata, ero temprata dai giorni lì e consolava la preghiera, Helfta da sempre ha consacrato madri e la stupefazione e la grazia di creature di luce le hanno circondate:Matilde di Hockeborn, Gertrude di Hockeborn, Gertrude la Grande, era restituzione alla Germania di bambine scelte e studio impegnativo ai piedi dell'altare.

Per ciò sapevo cosa incontravo. E per incontrarlo mi sono fatta raggio, così fine e pulsante, così scintillante e solo ed impotente lampo ma sensibile, specifico filo di un cuore innamorato preordinato a segnali di invito, modulati.

Il Signore mi ha rivelato (ed era fonte zampillante, lampada accesa, liuto, chiostro, giardino, incensiere) "tu sei talmente unita alla mia anima che nessuno potrà contrapporsi", e sa che vengo dal buio, sa che vengo dalla malattia e che quanto più vado giù tanto più dolcemente bevo

Mi sono confusa a lui, sposa d'amore, figlia del Padre, sorella del Figlio, in quanta luce fluente e mi sono fatta ponte nella rivelazione del cammino e sono stata fluire di luce nel verbo dei versi e il Signore mi ha rivelata piccola ed umile cosa fatta luogo, creatura ombratile, insufficiente, logora, in quanta luce fluida, luce morbida, luce dura tu, preziosa pietra eccelsa, mi hai avvolta ed ho desiderato di venirne respinta!

Un amore violento infiammante e l'anima al suo centro, che sei tutto , amoenites omnium colorum, dulcor omnium saporum, fragrantia omnium odorum, delectatio omnium sonorum , torrente di luce che mi trascina e per te scrivo e penso in questa minne intensa, minnesang, minnesangue; saprò trasmettere una parte di questo immenso, a qualcuno degli esperti farò guida al Paradiso?

Un amore infiammante, violento.
Vedere è stata scintillante estasi e dolore e sfinimento.
Ho conosciuto, ho visto, so. E sono solo qui per te, snervata da torrido abbacinante desio a mendicarne l'assenza.

Silvia Molesini per Lo spazio e il tempo della scrittura n.8

Molesini — Mon, 24 Sep 2007 22:41:50 +0000

So già dove seguire le lepri
e mi perdo, é facile, sull'erba
quando suona un livido dio
sto limpida assorta lì
e dove resto mi divento grande
poi non ritorno facilmente
dal punto davanti al sole sceso
per così poco non so ripetere
l'andata scoccante.

Signor Zimmerman(n) - di silvia molesini

Molesini — Mon, 10 Sep 2007 00:45:31 +0000

Quando poi hai dato tutto al diavolo, non al crocicchio
ma nella casa di fronte, signor Zimmermann
abbiamo pianto per te, per le tue belle dita e
per la tua chitarra, il tuo banjo e la tua
armonica da bocca
ma non fu una morte memorabile, passava
dalle nostre genuflessioni e dal nostro
scontento.
Tu riccetto continuavi ad inseguire un'ombra pallida stramazzata
nei fossi della musica e sempre al terzo risorta, un'ombra
allucinata e vagolante e chiara e morbida, un'ombra
illuminata, chissà da quale gran sole l'hai raccolta, quest'ombra
che vaga.
Le tue parti bambine in girotondo, come pietre rotolanti, come parti
che mai mi consegneranno un fiore, come l'amore
che si pronuncia " dove si appoggiano i tuoi occhi"
e come una fame davanti alla porta dell'estate, ruggine e america
potata, un fiore lungo un anno mai meritato brilla
delle stelle incandescenti senza firmamento.
Così sorgi.
Incantamento e tarantola.
Nelle spiagge di un est avvicendate
alle sorprendenti solitudini della storia in una pioggia dura che
precederà l'estate, non vi darò niente
e niente se non me.
Tu scoperto continuavi ad inseguire un'orma rossa percossa
nei declivi della storia e sempre al terzo risorta, un'orma
allucinata e provocante e netta e sordida, un'orma
ben calcata, chissà da quale quasi marte l'hai raccolta, quest'orma
che spara.
Quando poi hai rifatto il verso al secolo, non al ventesimo
ma al mondo di fronte, signor Zimmermann
ci siamo divertiti un sacco, con la tua carastella e
con la voce che impara, la tua camaleontica
armonica di bocca
ma non fu mondo sostenibile, c'entrava
con le nostre genuflessioni e con il nostro
contorno.
Adesso un movimento che c' incava scavalca il fossato, il vento,
il muretto di fronte, e s'inabissa lucido nel mare della bava del
giornalista che investe con le domande giunte il tuo strano stare
"che vuoi dire?", "a che servi?", rendi conto di come hai fatto a esistere
cuor di Columbia, cuor di country, cuorama, facci capire che
assumi tua conditio, ex clown di strada, ministrel
zoppo che fai la bella vita rubata della star, facci vedere che t'inchini
anche tu, anche tu, Maggie's farm, dove si inclina la strada.
Agli scheletri del folk va porta ammenda, subito, tamburino chiocciante.
Quello che dici, vedi, ha il senso del niente: dà un'atmosfera pingue
e ricopre i desideri del mezzovest, poi nella grande ciminiera
sfiata dall'industria dei begliuomini, è lì che sei infilato stasera.

-Ma quanto amore esce da questo treno
che fischia e rotola, grondante tanto
di pioggia fresca e di poco sereno!-
Un amore in cui non cadi, quello che accoglie
turbini soffocati a mezzogiorno e scarpe rotte sulle strade asciutte
nella visione austera del suono che precipita mentre si strugge
e non ritorna a mondo alcuna delle visioni spropositate tutte
ma un amore che non pare tondo, e si prova a ricondurre quello che...
a uno strato di sapienza leso e ingiusto, una specie di scoperto
indulto, prende la musica, ci fa due giri intorno.
E non pareva bello, a tutti e tre, John Wesley Harding
chiudere gli occhi e la porta per essere tuoi stanotte.
Spegnere la lampada e non sembrare spaventati, perché
mai cattivi, mai invidiosi, mai sporcati
e chiudere la porta ed essere tuoi stanotte. Vedere
il naso del primo re misteriosamente scomparso
andare via veloci perché qualcuno guarda dalla finestra
scendere dalla sorgente delle cose e chiedere perché i campi
si consumino e andare così lontani da casa
il tempo di socchiudere gli occhi e incrociare le gambe
e di un respiro profondo, quanto lontano?
Che bella, che bella, bella cosa!
disse Vera allungandoti la mano,
signor Zimmermann.

Lettera di nascita - di Silvia Molesini

Molesini — Wed, 29 Aug 2007 00:54:12 +0000

Buongiorno Sanbellino, di qualche novità, e quasi di tutte, finisci per stancarti. Ma sappi che io qui, davanti alla macchina, al presepio del 4 maggio, penso a figli belli di zecca, che crescano o no. Quindi, Anna, so poco dei tuoi genitori, e se vuoi che ti dica tutto un po' mi fan paura, ma non mi fai paura tu, meraviglia e sparpagliata, buttata al mondo, battezzata.

C'è un grilletto che gira per casa e non vorrei mai fossi tu, quando più grande, il suo pinocchio. Mi piacerebbe vederti allungata sul muretto del mare che fumi pensosamente provando ad individuare betelgeuse nell'orione o infilare fogli a raffica nelle macchine da scrivere che non avrai, ti vedo in fondo come le cose che ho amato, perché mai poi non amarti così?

Qualcuno ti amerà come deve come cosa sua, avrà notti più caustiche con te, e molto più avvolgenti, molto presenti e impresentabili pure, qualcuno ti importerà come non mai per poi non importanti proprio più, farà sangue e latte e pomeriggi davanti a Heidi col panino ed il succo di pera, e farà i tuoi ricordi bianchi e beige, e strinati.

Qualcuno ti darà da fare e da piangere, da ridere. Nella confusione della festa dello sport di Grigolo, vicino al banco della birra, capelli bruni ricci appena accomodati nel nastrino, gli occhi per quel cugino incandescente specialmente inseguiti e figlia figlia, figlia sei bella come il sole, non ti accorgi di niente, tutto è nuovo qui, la prima siepe, la prima lacca, il primo cordoncino, il primo invito (credi), la prima luce riflessa dalle prime labbra viste così, al primo chiaro, alla prima ciucca, al primo frullare della batteria canaglia, nella prima vera.

Infatti io, Sanbellino A., ho una fotografia a colori di cui non mi stancherò. Sei tu che a sette anni guardi contro sole e fai una smorfia molto caratterizzante, e non guardi in macchina (è la seconda) ma da una parte che non abbiamo ancora ben individuato. Tutti si sono dati molto da fare per farti entrare in quella foto ed è un bene, così ce l'ho, la guardo quando voglio capire qualcosa di astronomia. Mi dicono che si studia, Urania, ma varrà ben partire dalle stelle, o dico una fesseria?

Che io, Annellina, infilato nel dizionario etimologico CortellazzoZolli alla pagina 1273 di "stiacciàto", ho un tuo disegno a pennarello dal titolo MAPPA SEGRETA dove un bel rosso centrale a squame viene su verso un solino incrociato a grassi segni verdiblu, e per terra il castagno, viola gli altri buchi e poi mi ci fai partire su delle scale sottili a tratti neri, una tua scrittura qualunque, che manco klee.

E io, Annette, penso per te alla posizione del gatto in un pomeriggio trascorso in erba bassa, poche auto che passano per quel po' di noia che ricama il paese discosto, e una gita in montagna (che le montagne si vedono solo in gita) con un gonnellone nero che ti arrivi ai piedi, conoscere le bruschette fatte sulla graticola, l'olio d'oliva, la saliva degli altri, il sonno.

Diventare diventerai. Che verranno indette gare per farti assomigliare a qualcosa. Ma è il punto del tuo nascere, il punto qui è il tuo nascere, nascere appunto, benedetta, nella casa del cane e nella casa del sale, nella casa del cristo e nella casa del diavolo e nel fienile e nel catrame, quello che il giorno spinge fuori verso te che stai, ma quanto ti muovi! Cattiva! Attiva! Attivati Annina, bella come il sole, come la terra, come la rabbia, come il pane...

Diventare, ti diventeranno. La preziosa laurea, il santo lavoro, i soldi per comprarti l'elettricità, ma prima ancora un concerto dei Baustelle. O per sentire Romolo Rossi parlarti di metodologia dell'amore. O per un libro di Mallarmè. Nella stanzetta affittata a Milano-Dergano proverai a farti assumere dall'architetta che collabora con la Driade disegnandole quasi agratis le cucine. Diventare c'è tempo.

Intanto prenditi a cuore questo nascere. Fa come se tutto fosse lì. Fai: decidi di non alzarti, stai allungata con il sedere e la schiena e le braccia allargate e le gambe tese e la nuca ben piantata al suolo, respira, apri la bocca, apri gli occhi, stai nel tempo protetto, accordati con il contatto e segui quella sottile, smarginata, verde, ariosa, fragrante pro-testa. Puoi esistere, comunque e per quanto tutto, improvvisamente o in modo più subdolo, non sia.

Maschio di Silvia Molesini

Molesini — Sat, 04 Aug 2007 00:06:43 +0000

Cos'è un essere maschio
perfonde?
prolunga?
estrae?
O un essere maschio attrae
dove un' isola manca minore e
dove il vento che vento appare
depone, un essente maschio la
ritrae?
O un essere maschio spande
per le mille maniere del nido per
terra, la terra sbandata sbiella
appone e un' entità maschia a sé
l'appella?

Direi che suole, a giorno sorto
girare attorno al marchingegno mondo
e ama portare a chi si annette e Annie
un risultato impertinente, un niente
due broccoletti
l' asta del pane
dame di vino giallo e
spropositato sudore
questo a imperlarlo
di, anche, quell'odor santo
del caprone.

Se ti si potesse rispondere - di Silvia Molesini

Molesini — Thu, 26 Jul 2007 22:20:02 +0000

Se ti si potesse rispondere
ti direi che nessun sangue è legge
legge farei la tua distanza
dal disegno

e legge la stanza della penisola
arida, ambigua
che latita e sfregia
il mattino a pomeriggio

legge, se serve, a figlio
mai nato, il chiaro senso posto
dalle tue poesie, le afasie
illuminate

che di chi sa cos’è difficile
farsi ruolo e dividere
non si dica mai tornato
non si pensi impossibile

questo se ti si potesse rispondere
per quante volte letto
un pianto supremo
impellente spropositato

nel tuo scrivere liquido
e pianto di quel pianto
quanto il pianto mi ha pianta
cosa disperata io, io

tanto che se ti potessi rispondere
mi parrebbe sfinente trovare le parole
e accorgermi che niente soccorre
se ha fermo lì tutto l’amore.

I motivi - di Silvia Molesini

Molesini — Sun, 24 Jun 2007 22:56:33 +0000

Uno: sei stata incanto-

Amata come indecifrabile

e la folletta labile dell'orto;

femmina di stanza semibuia.

Adagiata al pomeriggio tropico

triste disarmo a parole

crociate-portico.

Due: sei stata piccola-

L'ingenua che bevuta a canna

ti ha affollata di uomini

dai cento colori dell'acqua.

Sembrava di vincerli tutti

occupando un centro qualunque

principale-

Tre: erano finite le nuvole-

Il mondo si occupava di altre

sostanze non fluide, entrava

nelle serie predisposte ad anellidi:

necessarie congiunzioni e ri-ordini.

Quattro: veniva conosciuto il dolore-

Lo portavano lì i semprerimasti

e creavano il tipico moto degli spazi

messi tra te e te a disegnarsi

e niente a spiegare niente perché

nient'è? di nient'è?

Cinque: dove nasco ti muori-

quello che cambia fa una sottile riga

messa a traverso agli occhi dentro gli occhi

cambiano le ordinate una mattina

e cambia il sole che mi occupa

e t'insera.

Sei in quella sera. Stralunato spettro

la falciatura dell'estate vuole

il mio benigno accatastamento.

E quindi rara àncora mi vuoi.

E io divento vento.