1948
nasco.

Fino al ‘68
tra l'altro, da qualche parte, ho messo insieme anche per iscritto le parole "inesorabilmente solo"

1969
una mattina, svegliandomi, un'idea mi prende: "Allora, se la penso così, io sono comunista!"
Quest'ultima parola risuona. Io ci sono e sono con gli altri. Proprio quello che cercavo!

1970, '71, '72, '73, '74 e '75
ho messo la divisa di rito. Mi sono confuso il più possibile. Ce l'ho messa tutta: ciononostante non sono mai riuscito ad odiare i fascisti fino a picchiarli senza accorgermene.
Sono contento invece dell'amore che a volte sembra proprio mettere insieme le persone. La gioia è anche che riconosco alcuni, pochissimi, fratelli maggiori.
Dubbio che invece di "inesorabilmente solo", io sia aristocraticamente solo?

‘76
troppe morti, inaccettabili tutte, via la divisa.
Sarò comunista solo nell'animo! Quindi solo apparentemente solo.

'77, '78, '79, '80, '81, '82, '83 e ‘84
che figata, non sono mai solo. Mattina, pomeriggio, sera, notte...un fluido continuo che smuove trippe e neuroni. E lei, lei, lei...che ci mette quattro anni a dimostrarmi, senza scampo, che preferisce lui.
Muoio, in un'area di sosta in autostrada

'84 e seguenti (fino al '94)
Mi vedo tra dieci anni, una sera, al banco di un bar. Solo.
Taglio corto. Se la passione fa morire, allora vivere senza passione....
Ho fatto i conti senza l'oste, anzi senza gli osti, e le ostesse.

‘94
Due osti, soprattutto, ambedue pazzi, uno riconosciuto come tale, l'altro no.
Un'ostessa, di più, occhi, volti, corpi. Ridere.
Spendono benedizioni su di me.
A questo punto, benedettamene solo.

'94 - 2004
E, a questo punto, in questo momento, Dio volesse che a smettere di cambiare fosse l'aggettivo davanti a "solo".
Dio volesse che fosse vero, come sempre più mi appare, che "solo" non esiste.
Dio, naturalmente, non è un'astrazione.
Siamo noi, qui. In questo momento

2004

Ritornare alla terra, la natura madre.

Che urla e canta e mai sta zitta,

nemmeno quando penso di aver trovato il silenzio.

Il mio. Così imperfetto, percosso da parole mute.

La vita la percorre incessantemente, in  minuscoli frammenti invisibili

tengono in piedi il mio cielo.

E fare un salto dall'altra parte del mediterraneo.

Il viavai che urla e canta e mai sta zitto

in un luogo del pianeta il cui nome ricordo

in ogni pensiero solitario che mi parla in una lingua che non mi è madre,

ma forse, di più, mi è sangue e lacrime.

Geometrie, angoli senza spigoli dentro sussulti scarni.

Tutto deve avere un senso, una meta, un perché.

No!

Tutto è celato da veli pallidi.

-Chiedi perché.

-Sempre perché.

L’inconsistenza di parole prive di logica non intacca l’amara verità.

Gli anfratti, in cui trovano respiro le trepidanti gesta della luna, hanno versi di cristallo da decantare.

La malinconia danza.

Danza macabra.

Una nenia accompagna passi errabondi.

Passi che hanno smesso di sanguinare ed ora procedono senza ostacoli.

Liberi passi.

Zbigniew Preisner - Dekalog IV Part 2

l'oblio della parola  obolo del segno

in cui in-seguo il silenzio impotente del dio

che m'insemina delle sue orme

e in tutte le lingue  scrive        la forma

la madre     o r i g i n a t a     e rilucente

salita nella mia bocca

regno abitato dalla parola

la stessa di antichi mutevoli verbari

nelle gole spalancate del tempo   

femmina    gabbia e soma

perdute il primo giorno di adamo

ulisse nel giardino di itaca nascente

nella pietra del paradiso incrinatosi

nel battere del remo su un mare vasto

di pensieri come lance a riva

sul guscio della sapienza di calipso 

nel filtro  verde del sesso natura di circe

infiammata parola divina e senza scampo

l'eternità che la fa sola

sempre

concrezione calcata nel calcare dell'osso

duro: la parola spergiurata brunita dal sangue versato

dai fasti di un corpo spoglio di ogni desiderio

dentro la morte come sentenza ordinaria

consecutio sine temporis.

Lingua

intorno al mio io onnisciente e

senza alcun corpo.

Noi  siamo

i frammenti di babele

per questo abbiamo una sola turrita parola

che scema l'opulenza del senso

di altra friabile       parola di pane

gioco della madre

legata dentro la casa in un telaio navigato prima e dopo ogni ritorno

di ulisse e di adamo e

ora filata   

spersa in tutte le voci delle lingue

di cui tocchiamo a malapena l'aria respirata

una riva da cui non facciamo mai ritorno.

Mi ascolto
mentre suono
lo stesso silenzio
da ore
batte il tempo
sulle pareti
un vicino afferma
che è una variazione
cava
di me stessa
e non sarà mai
un successo

Sii paziente. Sopra le nuvola il cielo è limpido e disseminato di stelle silenziose.

(Pam Brown)

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Questa canzone l'abbiamo ascoltata fino alla nausea guidando la nostra Yaris per una settimana a Creta. La sera, lui guidava, mi parlava, ricordava quest'inverno, il trasloco, le sue lacrime.

"Ho pianto anche per te..."

In silenzio l'ha rimessa dall'inizio. In silenzio, guardando fuori, cercando le stelle, ho pianto per quello che c'era stato, per la mia inutile durezza, per tutti gli inutilissimi rimpianti. Come inutili sono ora queste parole, uno sciocco pentimento che non riporterà indietro il tempo. Non ci sarà assoluzione!

Guidavo io. Mi parlava al buio del nostro abitacolo. L'ho rimessa dall'inizio, come se ci fornisse un filo conduttore dei nostri pensieri, una spinta a parlare. Complice il buio. Alla luce è più difficile mostrare le proprie debolezze, come nascondere il rossore, come giustificarlo? Io però sono rimasta in silenzio, perchè il filo dei miei pensieri era, come sempre (!), troppo aggrovigliato!

Ascolto Walk on ma non sono in macchina, scrivo nella mia stanza assolata, l'aria mossa dal vento e mi perdo di nuovo tra i miei pensieri e quelli che sono i nostri ultimi ricordi, sorridente...

Quanto lo cerchiamo ogni giorno un momento di silenzio tutto nostro, un attimo di pace per respirare e sollevarci dalla quotidianità frenetica?!

Oggi mi è successo all'improvviso (come le cose più belle). Stavo camminando ai lati di un parco cittadino, accanto ad un corso trafficato e ad un certo punto: neanche un rumore, solo il suono del mio respiro! Che attimo di pace insperata! Sono questi momenti che danno senso alla vita? Penso di sì!

Maria Zambrano- Chiari del bosco

chi tocca questi segni senza inchiostro e f(i)ato?

chi mi regala un'escursione nel tracciato senza che i pennini tremino

l'impatto di una mano?

chi è eco di un desiderio che ha mosso la sua mano sopra un righello di vocali 

e senza geometria ha disegnato in me un attimo di incontro nel profondo?

chi ha portato se stesso dentro questa soglia che non ha muri o chiavi ?

chi ha posato la sua veglia su questo mio ora dentro un'ora qualunque della vita?

chi ha diretto qui  la sua muta da caccia inseguendo solo la sua pista?

e c h i  del suono

ha       i n v a s o        il silenzio ?

*

Traduzione del testo di Maria Zambrano- Chiari del bosco- che appare in sottotitolo nel video.

Il chiaro del bosco è un centro nel quale non sempre è possibile entrare; lo si osserva dal limite e la comparsa di alcune impronte di animali non aiuta a compiere tale passo. È un altro regno che un'anima abita e custodisce. Qualche uccello richiama l'attenzione, invitando ad avanzare fin dove indica la sua voce. E le si dà ascolto. Poi non si incontra nulla, nulla che non sia un luogo intatto che sembra essersi aperto solo in quell'istante e che mai più si darà così. Non bisogna cercarlo. Non bisogna cercare. È la lezione immediata dei chiari del bosco: non bisogna andare a cercarli, e nemmeno a cercare nulla da loro. Nulla di determinato, di prefigurato, di risaputo. E l'analogia del chiaro con il tempio può sviare l'attenzione.

*

Dedicato a tutti i lettori e i visitatori di questo bosco/blog.f

Quindi cammini sottile
come un gambo di calla
piegata al vento dei sorrisi
ai quali non rispondi.
Oggi indossavi stretti
Dei blue jeans sdruciti
con una cinturetta di brillanti
che adornava la sottile vita
e colorato avevi il labbro
appena appena
di un carnal rossetto
e di blu gli intensi occhi selvosi

Sempre in silenzio, guardi
dardi lanciando
e risa, laddove ti diverte
dell'uomo la sguaiata
pesantezza
perché non sa spiegarsi
questa tua pazienza
Nell'aspettare che l'amor ti colga
quello vero.

Certo Poseidone non doveva essere preso proprio bene, e neanche Eolo, dato che siamo state investite da una bufera di vento che alzava la sabbia da tutte le parti, copriva il sole e agitava il mare minacciando l'imminete arrivo di un'onda anomala!

Sorvoliamo...il vento praticamente ci impedisce di dedicarci a qualsiasi forma di attività, tipo leggere o fumare, quindi chiaccheriamo...ma io non ho voglia di scendere nei particolari del viaggio, nè lei ha molto di che parlare, ad esclusione della nascita del figlio di una mia cugina stanotte...

Il vnto per fortuna spazza via tutte le nuvole, portando la sua amica e regalandomi un pò di tempo per stare con gli occhi chiusi ad abbronzarmi, senza dover pensare a nulla da dover dire.

E' imbarazzante dover affrontare il silenzio anche con la propria madre.

Posso dirle che mi sento un'infelice? Che sono insoddisfatta, che vorrei scappare lontano, che questi giorni di ferie preferirei nonaverli?! Non posso. Non posso aprirmi con lei così, non capirebbe. Non può. Nonci riuscirebbe. Lei che nella sua semplicità riesce ad essere molto pragmatica mi direbbe solo: "Chiama qualcuno ed esci..."

CHI E' QUALCUNO? NON C'E' NESSUNO!

Meglio allora tenere per me i dubbi, e condividere con lei stupidissime chiacchere o il nostro silenzio, rendendomi ulteriormente conto di quanto questa vita vissuta così sia inutile, che non c'è una via di fuga! o meglio, la via di fuga ce la offrono le lancette dell'orologio quando segnano le 13.30, le ho promesso che saremmo andate via per quell'ora!

Un'altra inutilissima giornata passata a tentare di fare felici gli altri. Quando lo sarò anch'io? roberto è scomparso, travolto dalla sua ritrovata vita. Amiche lontane più che mai. Irene impegnata a lavoro.

Combatto e resisto!

Bill Viola- Passage 1987 Video sound installation

antica quanto tutte le stelle

ho scavato

l'angusta ferita   m e s s a   in me  

centro    esatto     un corpo:

buio   e sangue che si scioglie

dalla catena    vinto sopraffatto

dalla potenza di un mistero solo: vivere

in-es-pugnato e se-greto.

Con le mani e dentro la bocca del silenzio

ho scavato la luce di ogni parola

che in me cresceva la distanza      dentro il ventre di un senso

disabitato schiavo re-legato dentro filtri di nera scrittura        sarcofago

una vita eccedente la bocca.

Noi  masticatori di lettere simulacro      vuoto      senza nutrimento 

evasori della profondità e lanciatori di coltelli

per appuntare una ragione al muro di una verità che si ritrae 

sempre      mai.

Con la luce dentro le mani

ho rivoltato il solco 

nel destino di ogni segno

per cavarne un senso.

Senza volto senza luce e senza un gesto

ho deposto me in un declino dove solo la notte

scava imperterrita antica  la perfezione  viva della  ferita.

tutta

e intera

tutta in terra       persa  

dentro una ferma immobile vertigine:

buio che ti faceva splendere.

Ti ho vista nuda sotto un velo di nuvole leggere

 così distante e così lieve

come se ti sentissi dentro

come forse solo un poeta sente nascere in sé l'universo

camminando scalzo    nella sua fragile lingua

il mare dei tuoi cieli     fioriti di stelle e pianeti

cresciuti in una sola visione dentro il suo occhio innamorato.

Tu

fatale

terra dove si  nasce si cresce e si muore

sforzandoci di dimenticare questa nostra capitale

leggerissima casa. Tu

terra distante che navighi il cielo in un viaggio che non ha altri confini

se non l'eternità e un sole

fatto di milioni di altri soli che brucerà la sua vita esplodendoci

ancora prima di toccarci e noi saremo ghiaccio 

senza più terra, senza più una voce che ci parli

come solo tu sai fare con il tuo immenso.

Tu intramontabile

azzurro silenzio.

Poco distante la voce
dalla fuga del bianco
e stridiamo per non comunicare,

siamo nel medesimo interiore
e rivolti nelle spalle.

Attendo una tua parola,
preparo la mia
e non arriva più la semplicità,

guardo le tue mani diventare veloci,
oltrepassare l'umido dei binari,

afferrare la mia colpa
dentro e ad ogni fermata;

sono trasparente eppure un poco viola,

mi riconosci dai silenzi,
quelli sono i miei,
come anche gli occhi sfumati
da estraneo.

Anche tu conosci e vivi l'assenza,
la pazienza, la rassegnazione,
comprendi la poesia sulle mie labbra,

ogni volta ne recito un verso
per potere continuare domani

nella stessa strada, nella stessa stazione,

a trovare il coraggio di non parlare.

L'altra notte lui mi ha abbracciata. Ci siamo baciati, l'ho accarezzato, l'ho preso tra le mie mani, l'ho fatto fremere, gli ho fatto dimenticare il resto. Stretti. Lui nelle mie mani, fuori di me. L'ho sentitro tremare fino ad un istante prima di venire. Senza imbarazzo. Ha continuato a baciarmi, mentre lo stringevo ancora forte tra le mani.

E' stato solo uno sciocco tentativo di allontanare questa tetra atmosfera che ci circonda. Infatti ci siamo riusciti solo per un giorno!

Lei però insistente si ripresenta a sconvolgerlo. Così ripiombiamo nel silenzio. E a nulla stavolta serviranno le mie parole. Per quanto sia dura, per quanto tenti di fargli capire che questa è una vacanza, non il nostro purgatorio, lui dice che non vuole parlare, solo leggere il romanzo che gli ho regalato.

"Ti prendo e ti porto via". Si, in realtà c'è un messaggio. Pensavo fosse forte, pensavo mi avrebbe portata via da me stessa e proteggermi.

Avevo visto male. Non sarà così.

E' una questa vita che abbiamo. Una che a volte maledico di avere. Una che a volte desidero non finisca mai!

]]> http://outofsilence.wordpress.com/?p=99 Wed, 09 Jul 2008 16:45:00 +0000 outofsilence http://outofsilence.wordpress.com/?p=99 [wpvideo IDaa2MM5]

ancora Szymborska:

A B C

Ormai non saprò più

cosa di me pensasse A.

Se B. fino all'ultimo non mi abbia perdonato.

Perchè C. fingesse che fosse tutto a posto.

Che parte avesse D. nel silenzio di E.

Cosa si aspettasse F., sempre che si aspettasse qualcosa.

Perchè G. facesse finta, benché sapesse bene.

Cosa avesse da nascondere H.

Cosa volesse aggiungere I.

Se il fatto che io c'ero, lì accanto,

avesse un qualunque significato

per J. per K. e il restante alfabeto.

hai presente?

lo dicono, lo dicono, lo disse mamma dal cortile.

che il peccato era meno tetro se avvitato all'abat-jour

e ci si sentiva meno in colpa se vi era la fuga dopo aver morso.

Mia luna- una luna piena di talento nel petto

mi hai confidato che

la terra spigola i dispiaceri ma non li dimentica

i pensieri spariscono nelle carte del cielo di luglio

e guidano un mezzo spirito da poeta.

Ora ho capito gli addomi vuoti dalle parole...

lo scandalo di un urlo nel cortile ha la stessa velocità di editing di un dolore.

sulla sponda, fra gli scogli, alle prime luci dell'alba.. con la forza nascente della vita

e nell'ora in cui l'orizzonte lontano dal mare, nuovo, si svela

e tace il bisbiglio del mare.. e la brezza smorza languidamente,

allora avvennero le mie nozze senza la benedizione del prete.. 

il mio sposo era il respiro

il respiro del vento..

solo due fiori.. due fiori d'arancio che le mie amiche

appuntarono lungo la curva, solo quei fiori  sul velo nunziale..

poi venne l'azzurro.. quello che porta via respiri e profumi..

azzurro di cielo, azzurri d'acqua

azzurro di monti

azzurro di tempo..

guardo il mare..

il mare segreto nei rivoli invisibili dei miei occhi

nelle rotte che un tempo sul mio corpo due mani seguivano

disegnando il tempo

celando il loro mistero..

scoprendo il mio..

seduta sugli scalini della soglia ora mi fermo..

in attesa..

e vado percorrendo il mondo

coi suoi lamenti

gli inganni

e gli amori degli uomini.. 

i venti..

i venti soffiano dal mare.

i venti soffiano nel mare..

fin qui la fola..

poi c'è la parola non detta : quella contiene in sè la realtà..

la parola ora tace.. è la mia

che ha  ascoltato quelle mirabolanti acrobazie..

vago chiaroscuro saliscendi  di chi ondivago

si muove come banderuola di pensieri e parole..

al vento delle forme sinuose che gli riempiono occhi

e l'accendono

e vaga accecato d'istinti senza ragione a chiedere prossimità di bocca

nelle curve rapsodiche di una sbronza.

peggio delle voci delle sirene è il loro silenzio