Le fils du vent by Benny Eliram est mis à disposition selon les termes de la licence Creative Commons Paternité-Pas d'Utilisation Commerciale-Pas de Modification 2.0 France.

PS : J'autorise toutefois les modifications s'il s'agit de traductions exclusivement.

 

Nuit blanche auprès de Dame Sélène
Dans mes jardins aux visions de lumière
Dans des yeux et des bras qui me serrent
Nuit blanche auprès de ma clair d'ébène

Toi qui de loin a capté mon âme
De mots en libre pens'expressions
De poésies en porcelaines chansons
Toi qui de loin a brisé mon blâme

Je m'imagine, que se passe-t-il en moi ?
Dans un cœur de roses au matin
Dans des mains qui offrent la même faim
Je t'imagine, que se passe-t-il en toi ?

Fou à enfermer dans une couronne de gui
De penser que tout à sa chance
De livrer mes pêchés à ta balance
Fou à enfermer d'observer ton âme infinie.

"Si es bueno vivir, todavía es mejor soñar, y lo mejor de todo, despertar."

"Si cada español hablase de lo que entiende, y de nada más, habría un gran silencio que podríamos aprovechar para el estudio."

Cantares - Joan Manel Serrat

Je me fais un plaisir de retranscrire ici pour information, le billet du blog "Le cri du cagou".

Ce blog très instructif mérite un détour, d'autant qu'il parle de Samir !

Samir Bouhadjadj qui a remporté récemment le Prix Michel Lagneau pour son roman, Le Poids des Rêves, a offert aux lecteurs du CRI DU CAGOU son texte de ce soir. Le voici donc :

On passe et l’on repasse sans cesse devant en salivant,
Chaque fois la main se ballade sur le col, caresse l’étiquette.
On guette son évolution vers une maturité satisfaisante,
Puis un jour, l’envie est trop forte, on débouche l’idée !

Une fois ouverte au grand jour, il ne faut rien hâter,
Sous peine de gâcher le plaisir et d’en atrophier la pleine saveur.
Quelle torture que d’attendre qu’elle soit décantée, reposée
Mais, c’est pourtant à ce moment crucial que la magie opère.

De cette attente frustrante pour l’écrivain naît la robe,
La texture se met en place, l’équilibre des couleurs s’harmonise.
Tel un peintre se concentrant sur sa palette, l’idée mûrit, se pare.
L’exhalation du bouquet guide les mots, ordonne les pensées.

Il est enfin venu le moment exquis de la première dégustation,
Une fois encore, pour être subjugué, le geste est patient,
Presque endurant, un petit geste du stylo, pour prolonger l’attente,
Cette pause presque jouissive que l’on savoure en attendant l’émotion.

La pointe du stylo rentre enfin en contact avec la feuille,
Les saveurs, les odeurs et les arômes se mêlent et explosent
Le flot maintenant débridé prend des parfums libres et sauvages
Les champignons du passé ressurgissent et se lient au sucré
Printemps, été et automne ne font plus qu’un et multitude.

Elle vient de prendre vie, son cœur vibre, son auteur n’est plus aux rennes
L’idée est lâchée et s’échappe, vagabonde, en flots désordonnés
Indomptée et farouche, elle emprunte tous les chemins qu’elle rencontre
Ni la mort, ni la peur, rien ne saurait plus la retenir.

Fragile mais immortelle, elle continue son voyage fièrement,
Sans langue ni ethnie, elle ne connaît ni visa ni frontières.
Si vous la sentez passer près de vous n’hésitez pas à l’accompagner,
La critiquer, la caresser, la rompre, la développer ou l’estropier.

Armez vos bras de stylos, plumes souris et claviers, écrivez.
Car une seule chose peut réellement tuer la pensée,
Rester solitaire, incontournable, canonisée et unique.
Remplissons jusqu’au toit les musées de leurs armes caduques,
Mais n’arrêtez jamais, s’il vous plaît, de vous exprimer.

Samir Bouhadjadj

Tactica i estrategia:

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos
.
mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible
.
mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos
.
mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
.
no haya telón
ni abismos
.
mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites

 

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo : 'La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos'.
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oir la noche immensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos arboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto al amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque ésta sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Cultivo una Rosa Blanca

Cultivo una rosa blanca
En Junio como en Enero,
Para el amigo sincero,
Que me da su mano franca.

Versos Sencillos

Yo soy un hombre sincero
De donde crece la palma.
Y antes de morirme quiero
Echar mis versos del alma.
Yo vengo de todas partes,
Y hacia todas partes voy:
Arte soy entre las artes,
En los montes, monte soy.
Yo sé los nombres extraños
De las yerbas y las flores,
Y de mortales engaños,
Y de sublimes dolores.
Yo he visto en la noche oscura
Llover sobre mi cabeza
Los rayos de lumbre pura
De la divina belleza.
Alas nacer vi en los hombros
De las mujeres hermosas:
Y salir de los escombros
Volando las mariposas.
He visto vivir a un hombre
Con el puñal al costado,
Sin decir jamás el nombre
De aquella que lo ha matado.
Rápida, como un reflejo,
Dos veces vi el alma, dos:
Cuando murió el pobre viejo,
Cuando ella me dijo adiós.
Temblé una vez –en la reja,
A la entrada de la viña.—
Cuando la bárbara abeja
Picó en la frente a mi niña.
Gocé una vez, de tal suerte
Que gocé cual nunca: --cuando
La sentencia de mi muerte
Leyó el alcalde llorando.

 

La vieillisse est un souvenir qui parle a larme du passé, dont le chagrin en devient la chaise qui en berce le corps de son esprit.

Aux rêves qui sommeillent dans mon lit, ce trouve la joie de mon cœur qui danse sur l’arc-en-ciel de l’imaginaire de mes désirs, ou les vœux ce glisse sur le velours de mes draps, pour dormir dans les caresses de l’éveil mon âme.

Aux maux de mes os j’entends les cries du mal qui arrache l’honneur de mon être ou les échos de la fierté deviennent un chant à la maladie qui en compose son texte.

Dans une chanson sans paroles au billet du jugement, ce trouve l’auditoire de l’ignorance qui s’ouvre sur les rideaux de la mélodie de la vie, ou pleur une voix sans notes sur une scène perdue dans un rôle de bête humaine, au refrain du hurlement de l’espoir qui salut la main de son acte.

À la mer des vagues voyage le destin des mémoires qui trace sur le sable la signature de mon ombre ou coulent les tempêtes de ma vie sur plage de solitude.

Aux yeux fermés sur le miroir de ma mort, ce trouve le reflet de ma jeunesse qui embrasse l’égo du parfum de mon temps, dans un verbe de silence ou voyage la lumière de Dieu.

Aux chemins de mes pas, j’attends le tonnerre de mon empreinte qui forment la route de mon destin, dans une étoile qui trace l’oublie de mes vœux, dans cieux ou ce repose les anges de mon bonheur, sans terre a la culture de mon astre.

Droit auteur composé par Marc Cantin Montréal 2008-04-03 3 h 23 min 3 s

Recherche éditeur marccantin@videotron.ca 

 Mon site perso http://xp2003.free.fr/ 

Sondage

La mémoire est un souvenir oublié, dans un temps sans seconde à la minute de notre passé, ou les heures du tic tac en berce les chants aux cheveux d’or qui dorment dans les souvenirs des paroles qui résonnent les pleurent dans les angoisses de la pellicule de son être aux croisées des chemins de ses souvenirs

La mémoire est un souvenir oublié, aux sons de la note des chansons qui empruntent le hasard des routes dans les chemins de sa direction, sans refrain au soleil de l'espoir qui berce les lunes de la naissance, dans l'atome de son corps perdu dans l'enveloppe de l'esprit de son étoile sur un vœu égaré dans les larmes du cristal

La mémoire est un souvenir oublié, ou frissonnent les vents des nuages qui marchent sans l’ombre de son amitié sans reflet au miroir de son identité qui se nomme Aïzaïmer qui en trace les routes des anges sans cellules aux souvenirs des gens, perdus dans la douceur qui en préserve les sentiments de mon cœur

La mémoire est un souvenir oublié, aux chemins de Dieu sans nom à la croix qui en fera la liberté de sa joie

La mémoire est un souvenir oublié qui dort aux pieds du lit, sans rêves à ses désirs dans les draps de sa maladie, ou les os des maux de son corps en oublient les souffrances de l’enfance dans les textes de sa solitude qui en décompose la racine de son bien

La mémoire est un souvenir oublié qui s'entrelace dans les mains d'un baiser sans pétales aux champs des fleurs qui épanouissaient le velours de la paume de son amitié dans un sommeil sans réveil, ou dérive le ruisseau aux chants des oiseaux qui s’envolent dans les saisons pour un voyage sans directions

La mémoire est un souvenir oublié qui devient pôle sans nord à l’or de son cœur qui appelle les mots de la mort sans souffrances à l’oreiller de son sommeil, ou dort le parfum de ses sentiments

La mémoire est un souvenir oublié qui danse seul aux chemins des temps sans réalité aux  pas de son écho, qui devient sans mer aux vagues du courage sans rages dans les tempêtes de son toit

La mémoire est un souvenir oublié dans la douceur de son bouddhisme aux souvenirs de la tendresse de son enfance qui en perd le réconfort de sa cote d’Adam

La mémoire est un souvenir oublié aux Tam Tam des échos des montagnes où se trouve la vision de l’esprit de ton âme

La mémoire est un souvenir oublié dans les poussières de son horizon, où se trouve la galaxie des vœux de sa naissance

Droit auteur composé par Marc Cantin 2008-01-18 4 h 23 min 45 s

Recherche éditeur marccantin@vidéotron.ca

Mon site perso : http://xp2003.free.fr  

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Le crayon de mes mots glisse aux sons de mon texte sans verbes aux phares de ma vie.

Dans les échos de ses pages se glisse l’auteur de ma couverture sans fin à son histoire dans les paroles du silence qui balance les pensées des jugements des mots sans texte aux pages de l’écho de ces conjugaisons, aux verbes des cultures d’un temps oublié qui en forme le roman de son cœur.

Aux yeux des lecteurs nait l'histoire des chemins des étoiles aux écrits des mémoires qui s’endorment dans les nuits des vœux pour y former l’espoir d’une langue sans temps aux goûts des fleurs dans la solitude de sa lecture qui envahit son corps dans l’astre de son roman.

Assis sur la route qui en forme les chemins aux rêves des châteaux dans les lectures de son imaginaire ou volent les anges dans le royaume des cieux qui en trace l'étoile de ses saisons aux souvenirs sans nuages sur les baisers de sa chair qui éclair les diamants dans la lune de son temps.

Dans l’ombre de son corps ou les forêts sans branches aux chants des racines dans les saisons des tempêtes ou coule les ruisseaux de son or aux feuilles de ses saisons dans les silences de ses heures qui en guide la jouissance de sa rose aux désirs qui envahit le parfum de son temps dans l'horizon sans jours de ses nuits qui embrouille les lignes de sa vie.

Aux doigts de sa poésie dans les chemins de l'écriture de son texte qui en décompose les pages de ses mots dans la chaleur du soleil de sa liberté qui deviendra bulle de son air dans le chagrin des intrigues du cadran de son réveil.

Couché dans les draps de son lit qui enveloppe le blizzard de la brume dans les plis de l'éveil d'une étoile s’épanouit l’amour au pied du verbe de sa montagne qui en forme l’emprunte de son chemin au chevet du nord de sa boussole.

Dans l’esprit ou récolte les semences de son jardin qui en devient cultures de sa lecture dans l’avoir d’un appétit sans fin aux repas de sa table s’ouvre la fenêtre de son hôte qui attend l’invité de son fruit dans le vent de son bonheur au foyer sans buche qui réchauffe le corps de son âme qui s’embraye dans pétillement son être entrelacé au je de son texte.

Droit d'auteur composé par Marc Cantin 2008-01-11 23 h 27 min 13 s

Mon site perso : http://xp2003.free.fr 

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à ignorer dans le plus simple vêtement

la caresse du corps de l’homme aimant

méditez en ceci votre notion du malheur.

Le contact des peaux dans une étreinte charnelle

ne s’arrête hélas pas aux postures usuelles :

de vos mains agissez avec circonspection !

de vos lèvres savourez la fellation !

Et si pour quelque dégoût vous êtes inflexible

embrassez malgré tout le désir irascible

que deux corps savamment exaltés

se donneront sans relâche au plaisir partagé.

Après quoi, Demoiselle, votre fragile candeur

s’envolera avec les ailes du bonheur

la caresse du corps comme caresse du coeur

s’unira à votre vie tel un récepteur."

- " Votre sermont, Monsieur, porte à mes lèvres

une bien étrange amertume. Eve, Eve,

Eve aurait-elle gouté à ce acte défendu

dont je n'ai ouï dire d'aucune lecture

qu'elle ne soupira sous le corps d'Adam,

ou dans de biens scabreuses postures

dont votre verbage semble pourvu

sous un éclairage savant ?"

- " Oui demoiselle ! L'Amour est ainsi né

que les corps s'attirent et s'unissent

dans une étreinte passionnée

dont j'aspire avant que le jour finisse

à vous en témoigner la véracité."

je t’ai détesté, Toi, la femme,

pauvre créature sans âme

dans ton habit de peau de vache,

et ton venin dans tes mots.

Que tu sois blonde, brune, rousse,

tu es unique à mes yeux :

un fléau du bar et de sa mousse,

un acarien du lit migraineux

une pie stupide et acerbe !

Sous tes airs de mante religieuse

- nom par lequel tu oses séduire -

où dans ta toile nous trahir,

mygale experte et dévoreuse,

te voilà, femme, perfide amoureuse !

Car c’est de Toi que vient la Chute

de l’Eden, et la boite de Pandore,

de ton crâne sans cervelle, sans remords,

à nous la bière notre réconfort

les soirs de match après un but !

Je suis misogyne mais est-ce assez ?

Notre clan est un seul homme

Beau, svelte, certes, mais élancé !

Salut à Toi, belle effarouchée !

Moi, qui ose t’offrir une pomme.

Qu’elle te cloue finalement le bec,

T’étouffe, t’empoisonne aussi sec,

Afin, qu’enfin, tranquille, dans le silence,

Je sirote mon Verbe jusqu’à l’ivresse,

Et qu’avec elle JE contemple ma vengeance,

car je ne suis plus que la moitié d’un homme,

demi-dieu certes, satyre ou centaure,

trahis, blessé à mort, mais sans tord,

sinon d’être misogyne, un boutefeu en somme,

je te hais, Femme, comme les Hommes.

vos vingt ans s’honorent de vertu

que mes soixante ne sied déjà plus !

Avec soin embrassez ma conviction :

Ce vieillard, ce brave Frontanel,

jamais ne pourra combler votre passion !

Il est vite essoufflé pour un homme ventru !

Prenez donc plutôt ce jeune seigneur

bonne famille, et belle renommée,

Il a bien fière allure sur son destrier.

Rien à voir avec ce ventripotent !

Brave Frontanel !

Une espièglerie de vos jeunes années

qui ne doit en rien vous déconcerter !

Allons ! Allons ! Jeunes demoiselles !

Rentrons il est tard pour votre leçon… »

le jour, où, comme un pendu à

ton sexe doré comme les chaumes,

j’aurai effleuré les boucles de satin

et porté de baisers tes seins,

dans une unique passion avec

pour relief la douceur du temps

et la chaleur de l’été.

J’aurai humé les senteurs de ta peau

et goûté de la langue tes soupirs

entre le velours de tes reins

et sous l’ombre bleuté de tes cils

la lumière de l’Océan ivoire

comme une nacre perdue

dans l’immensité de mon cœur.

PB: Us deixo la lletra en un link clicant al titol.

Serrat - La saeta

Camaron - La saeta

la lune qui jette son fard sur les allées

et nous deux qu’un banc à isolé

du reste du monde criard.  

Les Elfes se sont envolées

et avec elles, les nymphes, les lutins,

leur chuchotement au creux des arbres

ont oublié de se répandre.

  La lune s’est éclipsé sans bruit

la mer prenait le large et déshabillait les plages

mes mains dans ton dos, je dégrafais tes bretelles

qu’une nuit s’avance, ô ma conquise

avant que je dénude tes bas ;

  Les yeux dans les yeux, s’arrête l’heure.

L’écho du battement sourds des cœurs

entre deux battement de cils. Silence !

Plus rien n’existe. Chut ! Tout recommence… 

quand j’ai vu la police et les types cagoulés.

J’ai fermé la fenêtre. Il y avait tant de bruit !

Le vacarme des armes automatiques

attendre que le calme revienne…

Ce n’est pourtant pas la première fois. 

La sirène des camions de pompiers

a retentit ensuite près de là.

Une voiture, un tabac, ou une pharmacie

brûlait dans le quartier voisin,

des tuniques bleues armés étaient en retrait.

Quel combat fallait-il étouffé ? 

J’ai augmenté le son de la télévision :

le 20 H parlait encore d’affrontements en Palestine, en Corée, à Cuba,

et si peu sur les bruits à ma porte.

Sourde oreille médiatique ou cécité politique,

suis-je seul à regarder ? 

Oh, bien sûr ! Il est de rigueur de critiquer !

Les mentalités sont aussi solides que les racines…

Et le vent des idées révolutionnaires, toutes,

apportent le chaos tant redouté, colère et désordre,

comme à un môme irascible à qui l’on retire son jouet.

En revanche, la Démocratie est le pouvoir du peuple.

Alors je tire les rideaux, je verrouille ma porte,

je cadenasse mon allusion au bonheur,

cher à Rimbaud, à Voltaire, à Hugo, 

Il y a des trous dans ma portière ce matin,

circulaire et un peu enfoncé à cet endroit,

une dizaine d’impacts de gros calibre,

rapprochés, comme à un tir de ball-trap

ce n’est pourtant pas une voiture neuve,

juste, « ma » voiture.

Et les ailes volaient avec moi.

 

***

L’unique moyen de sauver un amour,

c’est l’amour – même.

 

***

La meilleure manière de se représenter son propre être,

c’est de se représenter l’être aimé, le plus cher et  le plus aimé.

 

***

Quel est le plus joli endroit pour un enfant ? C’est d’être, de se trouver au centre de l’amour.

Je reste pantoise devant le nombre de poèmes de qualité qui parsèment ce blog de :

http://zuppa1957.spaces.live.com

Bravo et merci à vous car ces poèmes me parlent particulièrement !

Je vous en ai piqué un :-)

Et lorsque je sens les mots s’emparer de moi

Mon corps s’éveille

Me sortant du grand sommeil

Je revis

Assemble les mots, sur le clavier du bout des doigts

Et je vous emmène

Au bout de mon domaine

Où j’espère ne pas rester seul

Mais avec qui partager ces jets

Enfuis, au fond du cœur

Provoquer un émoi

Parfois gagné par l’ivresse

Une larme au fond des yeux

J’aimerais tant que rime demain

Agitant ses mains

Quelque part , quelqu’un

Peut être lointains

Sourira, aux mots sous le pont

Mais avec qui partager ce qui naît ?

Ce peu qui donne sa chaleur

Qui peut être fait monter un émoi

Qu'ajouter de plus à ce poème ?

Je reste admirative devant le nombre de poèmes de qualité qui parsèment le blog de :

http://zuppa1957.spaces.live.com

Bravo et merci à vous car ces poèmes me parlent particulièrement !

Je vous en ai piqué un :-)

Et lorsque je sens les mots s’emparer de moi

Mon corps s’éveille

Me sortant du grand sommeil

Je revis

Assemble les mots, sur le clavier du bout des doigts

Et je vous emmène

Au bout de mon domaine

Où j’espère ne pas rester seul

Mais avec qui partager ces jets

Enfuis, au fond du cœur

Provoquer un émoi

Parfois gagné par l’ivresse

Une larme au fond des yeux

J’aimerais tant que rime demain

Agitant ses mains

Quelque part , quelqu’un

Peut être lointains

Sourira, aux mots sous le pont

Mais avec qui partager ce qui naît ?

Ce peu qui donne sa chaleur

Qui peut être fait monter un émoi

Qu'ajouter de plus à ce poème ?

Une merveilleuse réflexion - des plus scientifique ! 

Le 6 juin 2000 - par BAUDOUIN ESCHAPASSE

Dans un dîner mondain, un ingénieur spécialiste des nouvelles technologies discute avec un haut fonctionnaire du Commissariat au plan. 
L'ingénieur : « Connaissez-vous la raison pour laquelle l'écartement des rails de chemins de fer américains est exactement de 4 pieds et 8,5 pouces. » 


Le fonctionnaire : « Non, mais j'ai dans l'idée que vous n'allez pas tarder à me le dire. » 


L'ingénieur : « L'explication est toute simple. Parce que les chemins de fer américains ont été 
construits par des ingénieurs britanniques. » 


Le fonctionnaire : « J'aurais dû m'en douter. Cela leur permettait ainsi d'importer directement des locomotives et des wagons d'Angleterre... Mais pourquoi donc les Britanniques ont-ils choisi cet espacement pour leurs propres machines ? » 


L'ingénieur : « Parce que les premières lignes de chemins de fer furent construites sur le même 
modèle que les tramways... dont l'espacement reprenait exactement celui des chariots et des diligences. » 


Le fonctionnaire : « Mais encore ? Cela ne m'explique toujours pas pourquoi les chariots utilisaient un tel écartement... »

L'ingénieur : « Pour le comprendre, il faut se rappeler que les routes d'Europe avaient, au siècle passé, des ornières et qu'un espacement différent aurait causé la rupture de l'essieu du chariot. » 


Le fonctionnaire : « J'en conclus que, si vous me dites pourquoi ces routes présentaient des ornières ainsi espacées, j'aurai le fin mot de l'histoire... » 


L'ingénieur : « Pas tout à fait. Car une fois que je vous aurai raconté que cet espacement est un héritage de l'Empire romain, dont l'armée avait standardisé la taille de ses chariots pour permettre à deux chevaux ou à deux ânes de marcher côte à côte sans se gêner, vous ne connaîtrez qu'un petit bout de mon histoire ! » 


Le fonctionnaire : « Pourquoi donc ? Je trouve cela assez formidable de savoir que l'espacement des rails américains s'explique parce que, deux mille ans auparavant, sur un autre continent, les chariots romains étaient construits en fonction de la dimension de l'arrière-train d'ânes. » 


L'ingénieur : « Peut-être. Puis-je néanmoins vous poser une deuxième question ? Aimez-vous l'astronautique » 


Le fonctionnaire : « Oui. Je rêvais même d'être pilote d'avion lorsque j'étais enfant. Mais quel rapport avec nos chariots romains ? »

L'ingénieur : « C'est très simple. Quand vous regardez la navette spatiale américaine sur son pas de tir, vous avez sans doute déjà remarqué les deux réservoirs additionnels attachés au réservoir principal. » 


Le fonctionnaire : « Bien sûr. Et alors ? » 


L'ingénieur : « Ces réservoirs ont une largeur de 4 pieds et 8,5 pouces ! » 


Le fonctionnaire : « Quelle coïncidence... » 


L'ingénieur : « Vous n'y êtes pas. Thiokol, la société qui fabrique ces réservoirs, possède une usine dans l'Utah. La ligne de chemin de fer qui relie cette usine et Cap Canaveral emprunte un tunnel sous les montagnes Rocheuses. Et c'est précisément pour permettre aux réservoirs de passer dans ce tunnel que les ingénieurs ont adapté leur taille à celle des rails. » 


Le fonctionnaire : « Amusant en effet ! » 


L'ingénieur : « Ne trouvez-vous pas incroyable que la conception du moyen de transport le plus avancé au monde ait dépendu de la largeur de la croupe d'un âne ? » 


Le fonctionnaire : « Je trouve cela stupéfiant. » 


L'ingénieur : « Eh bien, les normes de votre bureaucratie sont à peu près constituées de la même manière. Vous ne vous êtes jamais demandé quel âne était à l'origine de la plupart d'entre elles ? »

 

 

©  photo:Y F Kemener 

nervis de trobar-te

esperances de trobar-te

Anhel de trobar-te

Tinc ganes de parlar-te

Desconcerts de parlar-te

Convicció de parlar-te

Incertesa de parlar-te

Tinc el valor d'escoltar-te

Desitg d'escoltar-te

Joia d'escoltar-te

Por d'escoltar-te

Es ha dir:

Tinc ganes de trobar-te

  descobrint-te mes bonica.

Tinc el valor per parlar-te

      i dir-te que t'estimo.

Pero sobretot temor

        d'escoltar-te dir

que tu a mi no.