- Aleph azul

povoado de tigres brancos

e miragens,

que pulsa como esta Milonga Del Angel,

nesta primavera desprotegida

- acordes de Piazzola –

Nuvens brancas a acenar certezas:

teu coração Aleph azul

permanece – no suave ritmo del sul.

Deixastes um Livro de Areias

- tu’alma -

nós todos virando páginas

deste deserto metafísico - noturno e trágico -

que leva à aurora nítida do reino da poesia.

Deixastes aqui teu coração,

Aleph onde trafegam signos vários,

e mesmo que tenhas imprimido sonhos

em grego, sânscrito ou aramaico,

deciframos – em alfa –

tuas mensagens de estrelas.

És um vaso vazio de segredos,

pleno de sóis & luas & signos da nobreza,

em uma azul sinfonia que teces

entre seus dedos, enquanto apontas:

A eterna água, o ar eterno,

flanando em um vale de sombras

e a inscrição brilhante com fios de ouro

- não existe tempo –

Guardiões do impossível

levamos ao pescoço a ampulheta

como homens-bombas

explodindo a vida,

sem seguir teus passos-acordes.

Cegos, não percebemos,

a inutilidade da areia que cai em conta-gota,

teu coração quer nos gritar isto -

Aleph azul que guarda segredos rojos.

Alguns o folheiam em prece, como anjos.

Eu o folheio, deslumbrada,

com a mesma cálida e reverente ternura

com que olhava abismada a estrela Vésper.

Azul como teu Aleph coração.

Seta e sinal em meu caminho:

A estrela Vésper

e o Aleph azul de Borges.

As experiências são formadas no seio de nossas relações humanas, descobrimos o complexo mundo dos sentimentos, as emoções, as atitudes, as inexoráveis decepções, as quais somos submetidas às vezes, nas mais variadas circunstâncias da vida.

A psicologia não é o meu campo de estudo, muito menos pretendo escrever um tratado, mas registrar minhas ”subjetivas” impressões, resultado da trajetória existencial, que classifico como sendo “o olhar no cotidiano”, portanto isento de qualquer pretensão de “Dono da Verdade”, mas à busca da qualidade e o aperfeiçoamento de minha humanidade.

Há o surgimento de um "novo ser", o qual está integrado em nosso convívio, o homem-atimia, segundo a Psicologia, Atimia: trata-se de uma ausência de afetividade, pelo menos de suas manifestações exteriores, um arquétipo que se insurge, numa proliferação assustadora, já consagrada, está em todo lugar; nas ruas, nas praças, nos bares, nas universidades, muito próximo de nós, uma epidemia mundial, hoje, um dos “produtos” mais notáveis do mau caratismo moderno.

A intenção não é criar, uma discriminação ou desrespeito com as pessoas que sofrem dessa patologia, mesmo porque à conotação empregada no texto, está voltada para àquele sujeito que se aproxima de você, se faz “amigo”, desfruta da sua companhia, senta-se à mesa, come, bebe, se faz “parceiro”, mas na verdade, ele é o seu inimigo íntimo, ele quer ser você, ele quer te ver humilhado, na lona, sua intenção é extrair o seu melhor, para nutrir à mediocridade existente no ser.

Talvez, uma espécie de “Dândi” ou um canalha da nova geração globalizada ou melhor um indivíduo amorfo, aquele sem marca pessoal, sem traço saliente, e cujo caráter, sem unidade, é simples reflexo do meio.

Valores como: caráter, amizade, respeito, fraternidade, significam nada, mas são utilizados como elementos para o seu desempenho conspirador e farsante, a alcançar de forma única e exclusiva, os seus objetivos mais inescrupulosos.

Em vão!
No papel branco
não resistem.

Persistem,
nesta imensidão,
frágeis e difusos.

Sem nenhum rumo,
orientam-se.
Sem qualquer prumo,
sustentam-se.

Subsistem,
porque originados na mente.
Transpostos,
permanecem incorpóreos
no rasto das utopias.

Tudo é incerto.
E eles são,
no vazio,
fátuos.

No entanto,
transmitem
uma sensação de beleza.
Ágeis,
mistificam-nos!
Confusos,
identificam-nos!

Assim …

Traços!
Soltos!
Na mais plena incerteza.

in Espelhos e outras Faces

EL EXCESO

He de beberte a sorbos muy pequeños,
deletrear las frases, hacer alto
después de cada encuentro,
cerrar los libros de las confidencias,
amarte muy despacio, y distanciando
los besos como islas.

De "Geografía carnal"

Josefa Parra

me duele tu amor ya intransitable
la presunción de la infidelidad
y que elijas tu realidad sin utopías

http://fernando-sabido.blogspot.com

"April is the cruellest month, breeding
Lilacs out of the dead land, mixing
Memory and desire, stirring
Dull roots with spring rain.
Winter kept us warm, covering
Earth in forgetful snow, feeding
A little life with dried tubers.
Summer surprised us, coming over the Starnbergersee
With a shower of rain; we stopped in the colonnade,
And went on in sunlight, into the Hofgarten,
And drank coffee, and talked for an hour.
Bin gar keine Russin, stamm' aus Litauen, echt deutsch.
And when we were children, staying at the archduke's,
My cousin's, he took me out on a sled,
And I was frightened. He said, Marie,
Marie, hold on tight. And down we went.
In the mountains, there you feel free.
I read, much of the night, and go south in the winter."

Yo sé un himno gigante y extraño
que anuncia en la noche del alma una aurora,*

una sonata dorada

que canta en la noche el solitario bardo.

Yo sé un himno tan grande y hermoso

que haría que tu nacarado rostro se sonrojara,

que brillaran hasta tus oscuros ojos

en la pálida luz de la madrugada.

Yo sé un secreto infinito

que proclaman a voces las estrellas,

lo sé porque las he oído

en los suspiros que escapan cuando sueñas.

Y sé que no es sólo un "te quiero"

lo que expresas con la mirada,

es lo que yo misma siento

cuando te observo al despertar la mañana.

* Versos obtenidos de La Rima I de Gustavo Adolfo Bécquer.

© 2008 by Luis Ernesto Chacón Delgado
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7de julio

San Fermín Obispo y Mártir

Siglo IV.

Este Santo es el famoso patrono de las "Corridas de San Fermín" en España. Su nombre proviene de "Firmus", el firme, el valeroso.
Nació en Pamplona, España, lo convirtió a la Fé San Honesto, un discipulo de San Saturnino, y lo consagro el Obispo de Toulose, el cual lo envío a predicar por Francia. San Fermín construyó un templo en Amiens, y en esa ciudad convirtió muchos paganos al cristinanismo. Amiens recibió también el martirio por proclamar la fe en Jesucristo.

Predicó San Fermín con mucho fruto en las regiones de Pamplona y Navarra y logró dejar ahí muchos sacerdotes fervorosos, los cuales reafirmaron la fe católica en aquellas tierras. Cuando se fue de allí, la mayoría de los paganos de la región se habían vuelto cristianos. En Francia un gobernador lo puso preso, pero el pueblo invadió la cárcel y lo liberó.

Más tarde el jefe pagano de Amiens le ordenó que dejara de predicar la religión de Cristo. Como Santo no quiso dejar de predicar la verdadera religión, entonces el gobernador le mandó cortar la cabeza. Y así obtuvo lo que más quería en toda su vida : derramar su sangre por Jesucristo y llegar a ser mártir de nuestra santa religión.

La ciudad de Pamplona celebra su fiesta, cada 7 de julio con grandes regocijos populares. Quiera Dios que nuestros religiosos y apóstoles, no dejen nunca de predicar y enseñar, sin cansarse, ni desanimarse, la verdadera religión de Jesús. Aunque ello les cueste grandes sacrificios.

(http://www.ewtn.com/SPANISH/Saints/Fermin_7_7.htm)
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Oh, San Ilídio Obispo;
vuestra humildad y
carisma bastaron para
el mal vencer y con
fe hasta hoy; muchos
fieles ante vos, os piden
vuestra intercesión.
Escuchadlos por favor;
Oh, San Ilídio bienhechor.

© 2008 by Luis Ernesto Chacón Delgado
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San Ilídio Obispo de Clermont

(Auvergne, Francia).

San Ilídio fue el cuarto obispo de los Auvergneses, según san Gregorio de Tours. Su nombre podría tener como origen el río Allier: el santo nació en sus riberas y allí comenzó también su veneración. La vida de san Ilídio fue escrita por san Gregorio de Tours siguiendo la tradición de la Iglesia de Clermont. San Ilídio asumió su episcopado a continuación del de San Leogontius, hacia el año 370. Su reputación de santidad se extendió hasta la capital de Trier, en el Mosela.

El emperador (usurpador) Maxime tenía una hija poseída del demonio, incurable. Él recurrió al taumaturgo de Auvergne: Ilídio fue solicitado; éste llegó, actuó y venció; con simplemente poner un dedo en la boca de la joven, ella sintió inmediatamente la curación. El emperador, agradecido y sorprendido, le ofreció una gran cantidad de dinero, pero Ilídio la rechazó. Simplemente pidió que el acostumbrado tributo de vino y maíz otorgado a la Iglesia - hasta entonces pagados en especies - fueran convertidos en dinero efectivo. Ilídio regresaba a su casa cuando fue sorprendido por la muerte. Debía ser el año de 384, puesto que en el Concilio de 385 Clermont ya tenía como obispo a Népotien.

Dos siglos después de su muerte, la veneración a Ilídio permanecía tan viva como desde sus mismos comienzos en Clermont - en tiempos de san Gregorio de Tours - quien ya entonces decía: "sus milagros son innumerables, tantos que no todos pueden ser registrados ". Muchos de ellos ocurrieron en el lugar de la tumba del santo, situada en la cripta de Santa María de los Santos, la cual después se convirtió en la Basílica de San Ilídio.

Cuando Gregorio se convierte en obispo le dedica un oratorio que aún guarda sus reliquias. Los normandos quemaron la Basílica de San Ilídio en el año 865. Fue reedificada en el siglo X y asignada como monasterio benedictino. Hacia el año 916, un monje publicó una nueva biografía del santo, atribuyéndole aún más milagros. (Tomado de "Vie des Saints et des Bienheureux selon l'ordre du calendrier, avec l'historique des fêtes" de los Padres Benedictinos de París).

(http://www.ewtn.com/SPANISH/Saints/Fermin_7_7.htm)

Pompeya, la gachí que escupe por sus mellas

la leche de cien Cristos, me pide cinco trompos

para un chute. El cajero se hace el duro

cuando metes la tarjeta.

Conoce los tatuajes, los pinchazos, estos morros

y no afloja ¡el muy pendón! ¿Le meto fuego?

Violeta C. Rangel

La noche, cada noche

se queda en la alfombrilla,

apuro otro gauloise, otro café,

me quedo como muerta y me disfruto.

Un rayo de sol frota mi espalda

como un chico trasnochado y rencoroso.

Ésa es la luz que vuelve del festín,

la perra luz del día.

Violeta C. Rangel

Le dedico este Cuento a mi compañero de camino, que hoy cumple 50 añitos hermosos!!!

Era un día como cualquier otro, cada uno hacía sus quehaceres. Hasta que desde un árbol cayó Eifin, uno de los duendes tirado por Dulof el grandulón. El problema sucedió, porque varios duendes habían quedado en vivir dentro de un enorme Roble.

A cada uno le tocaba una tarea específica, para el mantenimiento de la alborada en común. Un barría, el otro cocinaba, etc. Hasta ese momento todo había fluido con tranquilidad. Cuando Eifin quedó tendido en el suelo, miró hacia arriba y le gritó a Dulof:…”no sabes con quien te metiste, ya lo verás cuando menos lo pienses lo que te pasará”.

Aparecieron con semejantes gritos, las hadas y todos los animalitos del bosque. Todos estaban a favor de Eifin, dado de Dulof siempre quería tener la última palabra; y nadie lo enfrentaba por lo grandote que era. La situación llegó a tal magnitud, que se enteró el Rey de los duendes.

Él mandó a llamar tanto a Eifin, como a Dulof cada uno contó lo que había sucedido; y este quedó en responderles cual iba a ser su decisión final sobre el tema.

Los llamó al rato, y le dijo de ahora en más no habrá mas problemas entre ustedes; el conjuro está hecho Eifin tu tendrás la fuerza de Dulof dado que sabrás como utilizarla como corresponde; y tu Dulof tendrás la docilidad de Eifin para aprender día a día a saber compartir sin pelear.

…Y así fue la paz volvió al bosque, todo volvió a ser como era…

Irlanda, mientras leen les estoy haciendo llegar estrellitas de protección y amor!

Nota: Con referencia a los Derechos de Autoría, y Propiedad Intelectual de este Cuento – Ficción - . Dirigirse a la 1º pestaña a la derecha, del encabezado del Blog.

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escapan las sombras   galopan a lo lejos

Con la sed de la yedra desecada

por las ventanas se cuela el cansancio

un golpe de río se hace añicos en el desfiladero

Llueven voces a las tres de la mañana

voces de arena y cal

 voces que tienen espíritu de cedro

voces que son tristes

como un último trago

como una isla seca

como tus jadeos

Lucía Yépez

                      Una ráfaga de luz

                                                  se revuelve

                                                                     al borde

                                                                                 de mis párpados

Estoy en Damasco          

doy vuelta en esquinas

grabadas en armenio

                                 Una mirada grita

                                                             tras el olor de tu piel

Bajo el olivo

                      un hombre rubio bebe champán

                      recoge el sol en la lengua

                                            Alguien dice silencio

                                                        y aparece un gorrión degollado

                  Mujer pelinegra

                                  protégeme 

                                  frota tu lámpara de aceite

                                   soy extranjero

                                                         —tengo una daga

                                    y reflejos de luz derramándose por el filo —

invéntame un amuleto

antes que el sol

se despedace contra el suelo

                                             y los dogos

                                                                   huyan.

Lucía Yépez

Ingordo, continuo a cercare attimi di te, istanti eterni di cui nutrirmi per dar luce alle mie giornate. Testardo, riufiuto che sarai lontana dai miei occhi interminabili mesi. Esile, mi illudo in un umile contatto. Piccolo, mi intimorisco davanti alla tua adulata immensità. Codardo, mi rifugio nella mia mente per non perdere quel labile legame che mi tiene vicino. Sognatore, immagino io e te, in un caldo abbraccio, illuminati dal chiarore della luna riflessa al suono dei flutti marini. Malinconico, scrivo queste righe ...

(John Cale - Hallelujah)

                sobre tu cuerpo extendido

                olas blancas y largas

                                          ojos

                                          resbalando

                                                 por caminos de piel

                                                                 Un golpe de mar

                                                                                       cierra

                                                                                       mi garganta 

                                                                                       y el rumor de la sangre

                                                                                       y desnuda tus pechos                                                                                                 

                                                                                       y entre tus piernas surge                       

                                                                                       y encalla

                                                                                                            impetuoso

Lucía Yépez

                               tintes violeta tienen sus alas

el aire sabe a sidra

Sobre la flor de nanche se detiene la luz

escurre por sus hojas    se estrella bajo los jacintos

el mar no está aquí

lo escucho en tu mirada

en tu colección de caracoles

Un pájaro oscuro arde en mis manos

Por la ventana escurre la luz amarillenta  

de un sol que muere

                             tus pies descalzos

 cruzan mi memoria

                                                      Volveré al silencio

Lucía Yépez 

El hombre que me ame
deberá saber descorrer las cortinas de la piel,
encontrar la profundidad de mis ojos
y conocer lo que anida en mí,
la golondrina transparente de la ternura.

II
El hombre que me ame
no querrá poseerme como una mercancía,
ni exhibirme como un trofeo de caza,
sabrá estar a mi lado
con el mismo amor
con que yo estaré al lado suyo.

III
El amor del hombre que me ame
será fuerte como los arboles de ceibo,
protector y seguro como ellos,
limpio como una mañana de diciembre.

IV
El hombre que me ame
no dudará de mi sonrisa
ni temerá la abundancia de mi pelo,
respetará la tristeza, el silencio
y con caricias tocará mi vientre como guitarra
para que brote música y alegría
desde el fondo de mi cuerpo

V
El hombre que me ame
podrá encontrar en mí
la hamaca donde descansar
el pesado fardo de sus preocupaciones,
la amiga con quien compartir sus íntimos secretos,
el lago donde flotar
sin miedo de que el ancla del compromiso
le impida volar cuando se le ocurra ser pájaro.

VI
El hombre que me ame
hará poesia con su vida,
construyendo cada día
con la mirada puesta en el futuro.

VII
Por sobre todas las cosas,
el hombre que me ame
deberá amar al pueblo
no como una abstracta palabra
sacada de la manga,
sino como algo real, concreto,
ante quien rendir homenaje con acciones
y dar la vida si es necesario.

VIII
El hombre que me ame
reconocerá mi rostro en la trinchera
rodilla en tierra me amará
mientras los dos disparamos juntos
contra el enemigo.

IX
El amor de mi hombre
no conocerá el miedo a la entrega,
ni temerá descubrirse ante la magia del enamoramiento
en una plaza llena de multitudes.
Podrá gritar -te quiero-
o hacer rótulos en lo alto de los edificios
proclamando su derecho a sentir
el más hermoso y humano de los sentimientos.

X
El amor de mi hombre
no le huirá a las cocinas,
ni a los pañales del hijo,
será como un viento fresco
llevándose entre nubes de sueño y de pasado,
las debilidades que, por siglos, nos mantuvieron separados
como seres de distinta estatura.

XI
El amor de mi hombre
no querrá rotularme y etiquetarme,
me dará aire, espacio,
alimento para crecer y ser mejor,
como una Revolución
que hace de cada día
el comienzo de una nueva victoria.

2. Quem não segura o nariz na hora de atravessar a rua nem sempre é atropelado, mas não vale a pena arriscar.   
 

3. Quem não segura o nariz na hora de atravessar a rua pode não ser atropelado nunca, mas ainda vai sofrer muito por causa disso.

4. Quem segura o nariz na hora de atravessar a rua ainda pode ser atropelado misteriosamente, mesmo tomando muito cuidado, porque não segurou o nariz com convicção.

5. Quem não segura apropriadamente o nariz na hora de atravessar a rua pode achar que está segura e feliz, mas não está. Por dentro essa pessoa sente um vazio.

6. Quem segura apropriadamente o nariz na hora de atravessar a rua não só não será atropelado como se torna uma pessoa mais feliz e mais ética.

7. Algumas pessoas perdidas dirão que não é necessário segurar o nariz na hora de atravessar a rua, mas apenas tomar cuidado. Elas não sabem o que estão dizendo, tenha pena delas e segure seu nariz por elas na hora de atravessar a rua.

8. Se você for atropelado enquanto atravessa a rua segurando seu nariz apropriadamente, isso aconteceu por um bem maior, e de qualquer forma você vai ser mais feliz assim. O que é realmente importante é que você segure o nariz apropriadamente na hora de atravessar a rua, porque é o mínimo que podemos fazer em respeito a todos que não seguraram o nariz e morreram. Se você morrer enquanto segura o nariz apropriadamente, você ainda vai ser mais feliz numa outra vida, que de qualquer forma é melhor que essa, então não se preocupe, não discuta e não pense demais sobre isso, apenas faça!

9. Uma força superior enviou seu único filho para morrer apenas para nos ensinar a segurar o nariz apropriadamente na hora de atravessar a rua, por isso devemos respeito e submissão completa.

10. Dar seu dinheiro para nós é uma forma de mostrar que você realmente está comprometido em segurar o nariz apropriadamente ao atravessar a rua, tanto que você nem precisa segurar mesmo, o importante é que você vai ser recompensado ficando rico como nós.

11. O universo tem um único propósito: Fazer os seres evoluírem para formas capazes de segurar o nariz na hora de atravessar a rua com cada vez mais perfeição.

Se você quiser incluir alguma outra religião, fique à vontade.

                                                   sem crédito. ilustração do site.

Sin fin de formas de expresar lo que aprieta tu alma
Aunque tan solo una forma de observar y comprender aquellas palabras
Invisible para aquellos ojos cerrados que viven en la desesperanza
Eternamente brillando en los corazones de quienes esperan la verdad

di Morena Fanti

Ha respirato poesia fin da bambina, Rosalba Satta, e non poteva essere altrimenti con un padre come Franceschino Satta, grande poeta in limba*, e una vita piena di incontri importanti, di sguardi limpidi e decisi e anime belle in cui specchiarsi.
Ogni incontro ci regala qualcosa, da ognuno possiamo trarre insegnamento e migliorarci. Rosalba Satta questo lo sa da sempre e ha coltivato quegli amori che il padre le ha insegnato: l’amore per l’arte, la poesia, per le persone. Con questo amore ha scritto belle pagine d’umanità.
Pagine di vera poesia, quella che è sempre viva nell’anima di chi sa leggerla e negli occhi di chi sa vederla perché, come dice Rosalba, la poesia "non può , né deve essere sezionata , anatomizzata col bisturi del chirurgo. L’autopsia si fa ai cadaveri, alle cose morte". 

• Lei ha amato moltissimo suo padre, il grande poeta Franceschino Satta, che le ha fatto conoscere e amare la poesia fino dall’infanzia. Quanto ha influito tutto questo sul suo percorso poetico e di vita?

Ho sempre pensato che ognuno di noi sia il risultato delle relazioni che ha vissuto o che non ha avuto. E che siano fondamentali – nella formazione del carattere – quelle che si verificano nei primi anni di vita, è ormai assodato. Credo d’essere stata una privilegiata. Sono vissuta in un ambiente impregnato di poesia. E non solo perché mio padre era capace di scrivere versi straordinariamente toccanti, ma perché era piena di poesia la nostra relazione affettiva. Ogni gesto, ogni sguardo, ogni parola erano un abbraccio in più, un mattone collocato nel punto giusto, un colore nuovo. Con lui accanto ho imparato a scorgere le sfumature. A godere delle albe e dei tramonti. A sorprendermi… Sono quasi certa d’essere diventata – mi piace pensarlo - la persona che lui sperava che io fossi. Attenta, come lui, agli ultimi. Convinta che la purezza d’animo e l’onestà vincano sempre, anche quando pare che pesino poco.
Non ho mai pensato d’aver ereditato da lui il mio bisogno di scrivere in poesia .
Poeti non si nasce. Poeti si diventa quando si ha la fortuna di vivere accanto a persone capaci, come lui, di scorgere l’oltre e, contemporaneamente, vedere dentro. E di condividerlo con gli altri. Insomma, la sua presenza è stata determinante nel mio percorso poetico e di vita.

• Ho letto un “ricordo di Franceschino Satta”, scritto da Antonio Strinna, e mi ha colpito la figura che esce dalle sue parole. Si sente molto evidente l’ammirazione che Strinna ha per Franceschino uomo oltre che Poeta, a dimostrazione di come l’anima sia fondamentale nella scrittura. Cos’è per lei l’anima?

La risposta non è facile. Non sempre si trovano, nel vocabolario, le parole adatte, capaci di comunicare un determinato pensiero. Forse perché non ci sono. L’anima è un mistero. Un regalo di Dio, per chi crede. O, più semplicemente, la coscienza. Immagino l’anima-coscienza fatta di sangue. Di muscoli. Di sapori e colori. L’anima-coscienza è la tavolozza nella quale intingere il pennello quando si ha voglia di dire, di dare e di fare. Quando si ha voglia di “uscire” per immergerci negli altri. Maggiori saranno le occasioni di incontro e condivisione e più numerosi saranno i colori a nostra disposizione. Per poi “fare” anche poesia, pittura , musica…o quel che si vuole. Per sentirsi, così, parte integrante del mondo.

• Quando suo fratello Paolo è morto, al dolore terribile si è aggiunto anche un sentimento di rabbia verso chi non ha fatto il proprio dovere e una grande delusione nei confronti della giustizia. Se è vero che noi siamo ciò che viviamo, come ha influito tutto questo sulla sua persona e sulla sua arte?

Ancora oggi, quando il pensiero torna al calvario vissuto da Paolo, e ai successivi fatti che videro noi familiari coinvolti in un processo tanto lungo da finire in prescrizione, provo un sentimento di grande dolore e rabbia. E di sconforto. Ho preso consapevolezza del fatto che esistono, purtroppo, tre “verità” : quella dei fatti, quella dei tribunali e quella mediatica.
Da quel 17 marzo del 1999, sono cambiata. Dentro. Ho provato sulla mia pelle i graffi dell’ingiustizia e il peso dell’angoscia. Ma mi sono posta seriamente il problema della morte. E sono cresciuta. Qualcuno ha scritto che è necessario dare parola al dolore per poterlo vincere. Io ci ho provato. Ho scritto per Paolo varie poesie, cercando di raccontare, in versi, l’orrore dell’indifferenza e la storia di un inganno. E poi la sua, la nostra storia d’affetto e di grande amicizia.
La poesia mi ha salvato. Certo, arranco ancora e, a volte , anche il respiro mi disturba. Ma, poi, penso che l’aver percorso con lui un tratto di strada è stato un regalo straordinario. “Di un libro e di un film- ho letto da qualche parte – non ci chiediamo mai se è lungo, ma se è bello. Così dovremmo pensare della vita…”. La sua vita, la mia vita con lui è stata un susseguirsi di incanti.

• La pace nel mondo è un problema che sembra diventare sempre più grave. Lei ha molto a cuore questo enorme problema sociale. So che ha attuato tante iniziative in passato. Ha altri progetti ancora da attuare?

Il 29 novembre dell’anno appena trascorso, quasi casualmente, ho seguito la trasmissione di Benigni. Al termine, mi sono alzata ed ho applaudito. Non mi era mai accaduto e non mi sono sentita una sciocca. Sono andata a letto carica di energia. E con la stessa energia ho iniziato il nuovo giorno. Benigni - nel commentare il V canto dell’Inferno - ha parlato dell’importanza, nella vita di tutti noi, delle emozioni che sono la scintilla divina che dà un senso al tutto. Ha parlato della vergogna della pena di morte e della necessità di lottare per contribuire a rendere migliore questo mondo. Ha parlato del rispetto, del valore dell’amicizia, del fatto che non esiste amore sprecato perché l’Amore ci rende creature straordinarie. Ha parlato della tenerezza…
Perché dico questo? Perché non è necessario avere grossi progetti da portare avanti per contribuire a rendere migliore il nostro presente e il nostro futuro. E’, invece, importante condividere con gli altri la nostra parte migliore. Sfruttare ogni momento, come se fosse l’ultimo. Porsi in relazione, sempre. E la poesia può fare molto. Per questo continuerò a scrivere e a dire in versi finché avrò vita perché, come Benigni, sono convinta che “la poesia è l’estensione della nostra bellezza”.

• Per vent’anni lei ha portato avanti un bel progetto di sperimentazione poetica nelle scuole in cui insegnava: “A scuola con la poesia”, ed è stato un grande successo. Questo ha sicuramente insegnato molto ai bambini che hanno partecipato. Ha insegnato qualcosa anche a lei?

Certo. Innanzi tutto ha reso più stimolante il mio andare a scuola. In verità mi è sempre piaciuto moltissimo insegnare. Ma la poesia era il sale necessario per rendere più appetitoso l’avvicinarsi degli alunni al tavolo del sapere. Ciò ci ha consentito di “volare”. Di andare oltre le pareti dell’aula. Di mettere a nudo la creatività, la voglia di inventare. Di assaporare una “musica” nuova: i versi di Montale, di Ungaretti, di Garcia Lorca, di Neruda erano “di casa” nella nostra aula!
Non a caso, poi, ho scritto, pensando a loro – ai loro desideri, ai loro sogni, alle loro paure infantili, ai loro perché – le poesie per bambini che, prima o poi, raccoglierò in un libro. Sono stati loro a suggerirmi i versi.
In sintesi: credo d’aver dato molto ma, di certo, ho ricevuto di più. Ed è stato bello andar via, dopo oltre 35 anni, con l’entusiasmo del primo giorno.

• In un suo articolo sul libro "Lettere contro la guerra" di Tiziano Terzari leggo molta ammirazione per questo uomo che tramite la passione per i viaggi ha raccontato molto di sé e della sua anima. Si può affermare che dietro tanta passione per i viaggi vi sia una vera, grande passione per conoscere e capire l’umanità?

L’andare incontro al mondo anche fisicamente con lo spirito giusto – quello di Terzani, appunto – è un’occasione in più. E’ innegabile. Ma mi piace pensare che si possa viaggiare anche stando fermi. In fondo lo diceva anche Terzani: il vero viaggio è quello che facciamo all’interno di ognuno di noi. Certo, ogni incontro nuovo è un passo in più verso la conoscenza, ma il vero viaggio è quello che facciamo all’interno della nostra anima perché ci costringe, inevitabilmente, a porci le domande giuste. Domande che, forse, non avranno mai una risposta… ma che sono solo lì e non altrove.

• Nel suo sito, e anche nel suo blog, lei scrive di tanti incontri belli che ha avuto: cito tra i tanti Gino Strada e Pierangelo Bertoli, uno impegnato socialmente nel modo che tutti sappiamo e l’altro, cantautore dalle parole che fanno riflettere. Cosa rimane nell’anima dopo aver incontrato persone così attente e sensibili ai grandi dolori della nostra epoca?

Cosa rimane nell’anima? Il profumo e la forza degli ostinati. Dopo l’incontro si cresce. Ci si sente più forti, migliori. All’occorrenza, ci si riconcilia con la vita. Mi vengono in mente le gemme che padre Ernesto Balducci era capace di scorgere sotto un cumulo di foglie secche. Gemme che gli consentivano di affermare, quando la realtà era davvero sconfortante: “Non spaventiamoci. Tornerà la primavera!”. Adoro le persone che testardamente attendono la nuova primavera. Che aiutano l’aurora a nascere. Adoro lo persone che credono nei sogni, nonostante tutto.
Il dire e il fare di Bertoli e di Strada sono state – e continuano ad essere – belle pagine nella storia dell’Uomo.
“Sono, Bertoli e Strada, – come Lei ha saputo scrivere in premessa – quelle anime belle in cui specchiarsi”. A incontro terminato si ha la sensazione di vedere e respirare meglio. E, forse, è proprio così…

*Limba Sarda Unificada (LSU) è una varietà scritta della lingua sarda

Rosalba Satta (altre notizie sul sito), ora insegnante elementare in pensione, è nata a Nuoro, nel rione antico di San Pietro, il 23 novembre del 1948.
Da oltre trent’anni risiede a Budoni, dove è stata Assessore alla Pubblica Istruzione, alla Cultura e allo Spettacolo.
Figlia d’arte – il padre è il famoso poeta in lingua sarda Franceschino Satta, scomparso il 25 luglio del 2001 - , è sposata con Liberato Ceriale ed è madre di due figli, Massimo e Luciana.
Ha iniziato a scrivere da adolescente.
In seguito alla pubblicazione di alcune sue poesie nel settimanale “L’Ortobene” – diretto, allora, da Don Salvatore Bussu -, viste le sollecitazioni e i riconoscimenti ricevuti da parte di lettori più o meno conosciuti, ha pubblicato, nel 1986, a cura delle Arti Grafiche AR.P.E.F di Nuoro, il suo primo libro di poesie, con prefazioni dello scrittore Mario Lodi e del poeta nuorese Giovanni Piga. Libro che ha avuto un’immediata, calda accoglienza e che è stato recensito, tra gli altri, dal critico Leandro Muoni.
Convinta da sempre che la poesia sia un’opportunità in più per contribuire a costruire un mondo a misura d’uomo, ha portato avanti nel suo “fare scuola”, per oltre vent’anni, un progetto di sperimentazione alla scrittura poetica dei bambini – che comprendeva anche l’insegnamento della lingua sarda nelle sue varianti – raggiungendo risultati di rilievo a livello e prestigiosi riconoscimenti a livello regionale e nazionale .
Ha ottenuto, anni addietro, il terzo posto a livello nazionale, con una silloge di dieci poesie, al Concorso Nazionale di Poesia, organizzato a Sesto Fiorentino, dalla casa editrice Agemina .
Ha partecipato alle trasmissioni televisive “Nuoro e i suoi poeti” (Teleisola), “Un libro per amico” (Teleregione), “Fatti vostri” (Rai1).
Non ha mai smesso di scrivere poesie.
Tanti dei suoi articoli e recensioni trovano spazio, da anni, ne “L’Ortobene”, diretto attualmente da Don Carta.
Ha pronto, da tempo, un libro di poesie per bambini, con prefazioni dello scrittore Albino Bernardini ed Elena Melis. Libro che attende un editore che scelga di scommettere sul valore formativo e la forza terapeutica della poesia nella crescita dei bambini-adolescenti.
Comunicando, per iscritto, con lei, lo scrittore Marcello Argilli ha scritto:
“Io non sono un poeta, sono uno scrittore (che talvolta scrive filastrocche) e neanche sono un critico. Ma credo di avere un certo orecchio ( e un amore) per la poesia, che mi fa sentire la differenza fra chi ambisce ad essere poeta e chi lo è veramente. Questo soprattutto mi ha colpito nelle sue poesie: la naturalezza poetica, il dono di sentirsi e vivere poeticamente in rapporto al mondo…”.

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baci,

qualcosa non torna,

(vuoi che?  vuoi cosa?)

è l'inverno che arrota i suoi artigli al calore di abbracci segreti,

taglia ed idrata la carne,

gonfia il cuore di nostalgia,

e ciò che credevo perduto è emerso,

minuscolo atollo che non conosce la guerra,

né ha mai pace.

"Santiago del Prado (Lima, 1969) acaba de regresar de un viaje al lejano futuro trayéndonos textos impredecibles." Santiago del Prado, por Santiago del Prado.

Si estás leyendo estas líneas y no entiendes nada, es que te has perdido al mejor escritor peruano desde Eielson. Realmente talentoso, huevero, chacotero, pendejo y hábil con las palabras como él solo. Confieso que me sentí identificado con ese papel de stalker en "Camino de Ximena" y me vacilé rico con sus trece mejores poemas peruanos del siglo XX. Antecediendo años luz al arribista de César Gutierrez y su 80M84RD3R0, del Prado ofrece una atemporal selección que no existe salvo en su cabeza. La conclusión debería ser que todos esos personajes -desde César Añejo hasta Enrique Vergástegui-  son también Santiaguito del Prado. Sí, señores... Santiago del Prado es el fantasma del siglo XX, nuestro mejor poeta. Y nuestro primer anti blogstar. En del Prado la máscara era el verdadero rostro. Debajo estaba el vacío. En los blogstars es al revés, y la máscara está vacía.

Y si no fuera por el gordito de ambiente de la tele y las letras, su sana pluma estaría entre nosotros.

Saludos, Santiago del Prado donde quiera que estés! Aquí te saluda tu más grande admirador!

Post data: Si alguien sabe de su paradero se agradecerá. Díganle que tengo a Ximena amarrada en mi sótano.

Firma: El mostrito de la Avenida Luchito Herniández, Jesús María