UN ARBRE

II

Vaste sourire étalé dans le feuillage ;
Fidèle l'arbre à la dictée du temps, qui dit
D'un même mot la flaque claire après la pluie
Et l'eau instable des rêves, l'eau profonde ;

De l'ordre peu à peu la face feint de s'assembler
En ces cryptes aériennes, sur ces dalles solaires :
Musique ! Illusion et mémoire mêlées !
Je voudrais m'agenouiller contre le ciel et boire !

Mais point de marches dérobées. – Gravir
Est une patiente dispersion dans la lumière,
Une leçon sévère à prendre dans son vin

D'égarement, d'oubli et de refus…
Et quelles mains écartelées, brûlées d'accueillir,
Faut-il au terrestre rite si haut célébré ?

© Maxime Durisotti, 2008

*

Illustration : Alexander Calder, Totem

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Une seule larme
pour que mon coeur s'emballe
un regard s'éloigne
et tout me desarme
un silence empli mon ennui
et mon âme s'enfui

mon corps tremble sous ta voix
mais entends tu mon désarroi
que dire, que faire
peut-être me taire
mais il reste toi
qui ne vient pas

dans cette larme qui coule
ma vie, s'embrouille
j'ai peur de la nuit
mes rêves s'enfuient
alors, que reste-il
de mes soupirs
si ce n'est que le désir
de t'appartenir...

The principal object, then, which I proposed to myself in these Poems was to chose incidents and situations from common life, and to relate or describe them, throughout, as far as was possible, in a selection of language really used by men; and, at the same time, to throw over them a certain colouring of imagination, whereby ordinary things should be presented to the mind in an unusual way; and, further, and above all, to make these incidents and situations interesting by tracing in them, truly though not ostentatiously, the primary laws of our nature: chiefly, as far as regards the manner in which we associate ideas in a state of excitement.

Cette aile inusitée de la poésie se laisse entendre notamment dans le long poème qui clôt le recueil : le poète raconte une visite récente près de l'abbaye de Tintern, sur les berges verdoyantes et escarpées de la Wye. Il déclare chaleureusement son amour à la rivière, la remercie des moments de réconfort que son souvenir lui a procurés quand il était perdu dans l'agitation des villes, rappelle le souvenir de ses promenades enfantines... Autant du point de vue du thème que des mots employés c'est un poème très libre ; et c'est ce poème dont je vous propose une traduction.

Ce n'est bien sûr pas la première fois qu'il est traduit en français. Je ne connais pas la liste entière de ceux qui se sont adonnés à cet exercice, et je dois dire que je ne me suis pas passionné pour la question : il est préférable de se laisser avant tout porter par le texte-même. La seule édition que j'ai consultée est celle des Poèmes choisis et traduits par François-René Daillie chez Poésie/Gallimard. C'est une belle édition de poche, mais dont la traduction ne me convainc pas. F.-R. Daillie s'obstine à faire rentrer sa version dans le cadre d'un vers de douze syllabes, ce qui donne finalement un mélange de vers stylistiquement hétéroclites, hanté par le spectre d'un alexandrin dont il ne donne ni une version personnelle (Hugo, Apollinaire ou Bonnefoy se sont approprié l'alexandrin) ni l'élégante copie de son incarnation classique. Et pourtant, on ne peut pas reprocher à Daillie de n'avoir pas compris le texte de Wordsworth : s'il évite ça ou là quelques difficultés, c'est plutôt à l'impératif formel qu'on doit s'en prendre, qui bride sa liberté de poète. Je ne prétends pas faire mieux que lui, ni que quiconque ; j'ai tenté de donner une version personnelle et authentique du poème de Wordsworth, qui fut pour moi l'occasion d'un travail et d'une réflexion sur le vers libre. Je ne refuse pas l'alexandrin quand il se présente (le premier vers de ma traduction, pour bien faire, est fait de douze syllabes !) mais je lutte contre l'attirance qu'il suscite, contre la perfection formelle qu'il promet. J'ai tenté de donner un souffle à ce poème, d'adapter la force et l'élan de ce souffle à ce qui était dit, bref, de créer une parole véritable, qui soit l'écho dans ma langue de celle de Wordsworth.

Illustration : William Wordsworth par Benjamin Robert Haydon, 1842, National Portrait Gallery of London

*

VERS ECRITS QUELQUES MILES EN AMONT DE TINTERN ABBEY

En revenant visiter les berges de la Wye
lors d’un séjour, le 13 juillet 1798

Cinq années ont passé ; cinq étés aussi longs
Que cinq interminables hivers ! Et à nouveau j’entends
Ces eaux qui depuis les sources des montagnes roulent
Avec un doux murmure terrestre.* – A nouveau
Je puis admirer ces hauts escarpements
Qui en ce lieu sauvage et presque déserté font naître
L’idée d’une plus grande solitude, et marient
Le paysage à la paix du ciel. - Le jour
Est venu pour moi de m'apaiser à nouveau
Là, sous le noir sycomore, et de voir
Les lopins de terre de ces chaumières, les grappes de ces vergers
Qui, en cette saison, avec leur fruits non encore mûrs
S’abandonnent parmi les bois et les taillis
Et de leur simple teinte verte ne troublent pas
Le paysage vert et sauvage. A nouveau je puis voir
Ces haies, qui semblent à peine telles, mais plutôt
Des lignes de jeune bois ensauvagé ; ces fermes pastorales
Vertes jusqu’à leur porte même ; et des guirlandes de fumées
S’élevant en silence d’entre les arbres
Comme le signe improbable, dirait-on,
De vagabonds vivant dans ces bois de nulle maison,
Ou de la grotte de quelque ermite où, près de l’âtre
L’ermite solitaire est assis.

Bien qu’absentes longtemps
Ces formes de la beauté n’ont pas pour moi été
Tel un paysage devant l’homme aveugle :
Mais souvent, seul dans ma chambre, parmi le
Tumulte des villes et des cités, je leur ai dû,
Aux heures de lassitude de douces sensations qui
Dans le sang et tout autour du cœur se faisaient sentir
Et traversaient même mes plus pures pensées ;
Tranquille renaissance pour ces émotions
D’un plaisir enfoui depuis si longtemps que
Peut-être elles n’avaient en rien pu déterminer
Les meilleures décisions d’un homme bon,
Ses petits gestes, indéfinissables, inouïs
De bonté et d’amour. Je ne crois pas moins
Que c’est d’elles que je reçus un autre don
De plus sublime nature : cette humeur bénie
Par quoi le poids du mystère,
Par quoi le fardeau lassant, accablant
De ce monde incompréhensible
Est dissipé ; cette humeur sereine et bénie
Vers quoi nous mènent tendrement les affections,
Jusqu’à ce que le souffle dans notre écrin de chair,
Que même le battement du sang humain
Soient presque suspendus, que nous gisions,
Le corps endormi, devenus âme vive ;
Quand nous aurons l’œil apaisé par le pouvoir
De l’harmonie, et celui, profond, de la joie,
Nous pénètrerons la vie intime des choses.

Cela pourrait-il n’être
Qu’un vain espoir – mais non ! Oh, combien de fois
Dans les ténèbres, égaré parmi les innombrables formes
Qu’éclaire le triste jour, quand l’inquiétante
Et stérile agitation du monde, et quand sa fièvre
Ont flotté près de mon cœur battant,
Combien de fois, en esprit, me suis-je tourné vers toi
Ô sylvestre Wye ! Toi la vagabonde de ces bois,
Combien de fois mon esprit s’est-il tourné vers toi !

Et désormais, grâce
Aux rayons de ma pensée pourtant presque éteinte,
A coup de faibles, de pâles reconnaissances, et
Presque perplexe, semblant s’être rembrunie,
L’image en esprit s’est ranimée :
Et je me tiens ici, sensible non seulement
Au plaisir présent, mais aussi à ces séduisantes pensées
Qu’à présent il y a de quoi vivre et manger
Pour les années à venir. J’ose ainsi former cet espoir
Bien que sans doute j’aie changé depuis la première fois
Que je suis venu parmi ces collines, que tel un chevreuil
J’ai bondi au-dessus des montagnes, le long
Des rivières profondes et des ruisseaux solitaires,
Où que me menât la nature ; plutôt comme celui
Qui fuit sous la menace de ce qu’il craint que comme
Celui qui poursuivait la chose aimée. Car la nature alors
(Enfuis les plaisirs simples de mes jours d’enfance,
Enfuies ses courses d’animaux réjouis)
Me semblait absolument tout. Je ne puis me dépeindre
Comme j’étais alors. Le bruit des cataractes
Me hantait, retentissante passion ; j’avais faim
Des hauts rochers, de la montagne, du bois profond
Et lugubre, de leurs couleurs, de leurs formes :
Penchant, amour qui n’eut point besoin que vînt
Plus étrangement me charmer un sort conçu
Par la pensée, ou quoi que ce soit qui ne fût emprunté
A l’œil. – Cette époque est révolue,
Ses bonheurs entêtants ne sont guère plus, non plus
Que ses ravissements, ses vertiges. Et pour autant
Je ne me pâme, ne suis endeuillé ni ne maugrée :
Cette perte, d’autres présents lui ont succédé,
L’abondance l’a dédommagée, ai-je constaté. En effet
J’ai appris à considérer la nature, non pas comme lors
De mon insouciante jeunesse, mais par l’écoute assidue
De l’humanité, de sa musique calme et triste,
Non pas stridente, discordante, bien que de grand pouvoir
Car elle humilie et dompte. Et j’ai ressenti
Une présence qui m’a surpris avec la joie
De hautes pensées ; la conscience inouïe
De quelque chose mêlé au plus profond de mon être,
Qui habite la lumière des soleils couchants,
La rondeur de l’océan, l’air plein de vie,
Et le ciel bleu ; qui dans l’esprit humain
Est cet élan, ce démon qui fait s’animer
Les choses pensantes, les sujets de chaque pensée,
Et roule à travers toute chose. Et c’est pourquoi
Toujours je suis l’amant des prés et des bois
Et des montagnes ; et de tout ce qui nous est donné de voir
Depuis cette verte planète ; de l’empire puissant
Qu’ensemble l’œil et l’oreille créent à moitié,**
Qu’ils perçoivent ; bienheureux que je suis ! de
Reconnaître dans la nature et le langage des sens
L’ancre de mes pensées les plus pures, la nourrice,
Le guide, le gardien de mon cœur, et l'essence
De tout mon être moral.

Mais bien heureusement jamais –
Fussé-je pas aussi bien élevé – je n’aurais pu
Souffrir le déclin de mon esprit créateur :
Car tu es près de moi, ici, sur les berges
De cette belle rivière ; toi, ma plus chère Amie,
Ma chère, chère Amie, et dans ta voix je retrouve
Le langage que mon cœur employait jadis, et je puis,
Dans les éclairs de tes yeux sauvages lire
Quels étaient les bonheurs de mon enfance.
Oh ! puis-je encore un court instant
Admirer en toi celui que je fus jadis, ma chère
Ma très chère Sœur ! Et cette prière je la fais
Sachant bien que jamais la nature n’a trahi
Le cœur qui l’a aimé ; c’est son privilège,
A travers les années de notre vie, de nous mener
De joie en joie : car elle informe à ce point
L’esprit que nous abritons, sa quiétude et sa beauté
Nous marquent tant, et elle nous nourrit si abondamment
En pensées élevées, que nulle mauvaise langue, qu’aucun
Jugement imprudent, non plus que les sarcasmes d’un égoïste,
Les saluts sans bonté, les mornes entretiens quotidiens
Ne sauront jamais nous vaincre, ou troubler
Notre foi réjouie que tout ce que nous voyons
Est plein d’une bénédiction. Et laisse donc la lune
Briller sur toi, par tes allées solitaires ;
Et laisse libre les vents brumeux des montagnes
De souffler contre toi : et dans quelques années,
Quand ces extases sauvages auront mûri
En un plaisir sobre, quand ton esprit
Sera l’abri de maintes formes adorables,
Et ta mémoire la demeure des doux bruits
Et des harmonies – oh ! alors enfin,
Si la solitude, la peur, la douleur ou le chagrin
Etaient ton lot, avec quelle pensées réconfortantes
De tendre joie tu rappelleras mon souvenir,
Et mes présentes exhortations ! Et si moi-même
Je devais être là où il me serait impossible d’entendre
Ta voix, et d’attraper dans tes yeux sauvages ces rayons
De mon existence passée, toi non plus, heureusement,
N’oublierais pas que sur les berges de ce délicieux courant
Nous fûmes ensemble ; et que moi, depuis longtemps
Un adorateur de la Nature, je suis venu ici,
Jamais lassé de mon ministère : disons plutôt aimant
Toujours plus chaleureusement, et mû d’un zèle si profond,
Du plus saint des amours. Non tu n’oublieras pas
Qu’après bien des errances, bien des années
D’absence, ces bois hérissés, ces hauts escarpements
Et ce vert paysage pastoral étaient pour moi
Les plus chers, aimés tant pour eux-mêmes
Que pour l’amour de toi.

William Wordsworth

-

Notes de Wordsworth :

* La rivière n'est pas affectée par la marée en amont de Tintern

** "Of eye and ear, both what they half create" : Ce vers ressemble beaucoup à un vers admirable de Young, dont je ne me souviens plus exactement. - Cette note n'a plus aucun intérêt en français... mais par souci du texte, je la reproduis

© traduit par Maxime Durisotti, juin 2008 ; d'après l'édition par Michael Schmidt des Lyrical Ballads de 1798 chez Penguin Classics, 2006 (1st edition : Penguin Books, 1999)

Consulter le texte anglais sur Bartleby

*

Les ruines de Tintern Abbey, sur les bords de la Wye

]]> http://jordivalles.wordpress.com/?p=65 Mon, 23 Jun 2008 22:20:01 +0000 Jordi Vallès http://jordivalles.wordpress.com/?p=65

La nit de sant Joan és nit d’alegria.
Estrellat de flors, l’estiu ens arriba
De mans d’un follet que li fa de guia.
Primavera mor, l’hivern es retira.
Si arribés l’amor mai més moriria.

Les flames del foc la nit tornen dia.
Si arribés l’amor, que dolç que seria.
La nit de Sant Joan és una frontissa.
La porta de l’any tant grinyoladissa,
comença a tancar-se, doneu-me xampany.
Que és la nit més curta i el dia més gran.
Doneu-me xampany, doneu-me xampany!
Doneu-me xampany, doneu-me xampany!

Imitarem el sol amb grans fogates.
Llevem-nos el calçat damunt les brases.
Al cel van de verbena ocells i astres.
I augmenten les virtuts d’herbes i aigües.
Com la terra que gira al voltant del sol.
Farem lentes rodones encerclant el foc.

De l'espectacle 'Nit de Sant Joan', de la companyia Dagoll Dagom, de l'any 1981.

Lletra de la cançó: Joan Lluís Bozzo; música: Jaume Sisa.

]]> http://oriolvidal.wordpress.com/?p=259 Thu, 19 Jun 2008 01:55:34 +0000 oriolvidal http://oriolvidal.wordpress.com/?p=259

Subterfugi dins la melodia,
militarització entre els cors;
el viatge sònic disfressa
la tirania de la comunió.

I no gosis
no gosis obrir la boca
amb les teves veritats de psicodèlia.
No fallis en els acords;
no desentonis entre
els clarobscurs de la lletra
dictada i per la força
imposada.
No!

Arrossega't, arrossega't,
no desxifris la fanfàrria
no interroguis l'orquestra
no adverteixis el desconcert:
ni por, ni preguntes...

Trompetes perdudes
et temptaran amb l'anarquia.
Però tu arrossega't,
arrossega't,
perdut en la confusió
del guirigall de veus superposades,
evaporat pel miratge de llibertat
a què t'han condemnat.
Implosiona i calla.

Trabajando para el Cabaret nos dimos cuenta de lo poco que se conoce la obra poética de Jean Cocteau, y en la misma medida, cuán escasa es la existencia de publicaciones en español de su poesía. En ninguna biblioteca pública fue posible hallar sus libros, así que recurrimos a los anaqueles privados (la traducción de Tentative D'Évasion para el Cabaret la hizo Françoise Adouin).

Así las cosas, del libro Jean Cocteau, Poemas, propiedad de Heidi Abderhalden, editado en México por Letras Vivas y con Ahmed el-Boab como traductor de hermoso nombre, reproduzco aquí algunos poemas, empezando por el que inspiró la canción homónima (de pronta publicación), que dice así:

FRUTO

Un farolillo dominical,
madurado por el viento
puede incendiar las ramas;
hay que cogerlo antes.

FRUIT

Un lampion du dimanche,
S'il est mûri pqr le vent;
Peut mettre le feu qux branches.
Il faut le cueillir avant.

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PIEZA DE CIRCUNSTANCIA

Graba tu nombre en un árbol
que se extienda hasta el nadir.
el árbol es mejor que el mármol.
pues en él los nombres crecen.

PIÈCE DE CIRCONSTANCE

Gravez votre nom dans un arbre
Qui poussera jusqu'au nadir.
Un arbre vaut mieux que le marbre,
Car on y voit les noms grandir.

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LOS DULCES OJOS

Tristeza, abono de mis dichas. Nos limita,
esta reja, salida de todos los tinteros,
Napoleón, apicultor, guantes de armiño
el día de la coronación, cubierto de laureles
y sandalias de nácar.

Cisne moribundo, cuyo grito es dulce,
vierte negra sangre para escribir estas líneas.

LES YEUX DOUX

Tristesse, engrais de mes bonheurs. Il nous termine
Ce grillage, partout sorti der encriers.
Napoleón, apiculteur aux gants d'hermine
Le jour du sacre, avec un bonnet de lauriers
Et des pantoufles de nacre.

Cygne mourant, si doux à entendre crier,
Fais le sang noir en quoi sont écrites ces lignes.

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EL POETA DE TREINTA AÑOS

Heme aquí pues a la mitad de mi vida
cabalgo sobre mi hermosa casa;
a los dos lados veo el mismo paisaje,
pero sin vestirse con la misma estación.

Aquí está la roja tierra de viña encornada
como un joven corzo. La lencería colgada,
con risas y señales, recibe el nuevo día;
allá viene el invierno y el honor que se me debe.

De acuerdo, dices quererme todavía,
Venus. Si no hubiera hablado de ti, no obstante,
si mi casa no estuviese hecha con mis poemas,
sentiría el vacío y me caería del techo.

LE POÈTE DE TRENTE ANS

Me voici maintenant au milieu de mon âge,
Je me tiens à cheval sur ma belle maison;
Des deux còtés je vois le même paysage,
Mais il n'est pas vêtu de la même saison.

Ici la terre rouge est de vigne encornée
Comme un jeune chevreuil. Le ligne suspendu,
De rires, de signaux, accueille la journée;
Là se montre l'hiver et l'honneur qui m'est dû.

Je veux bien, tu me dis encore que tu m'aimes,
Vénus. Si je n'avais pourtant parlé de toi,
Si ma maison n'était faite avec mes poèmes,
Je sentirais le vide et tomberais du toit.

tu danses sinueuse

un bout de ciel devient bleu

tu t'approches de moi et tu me regardes

les étoiles brillent

tu souris doucement

les arbres s'agitent au vent

tes mains caressent ma peau

la lune se lève dans le ciel

tes baisers enflamment mon dèsir

le soleil annonce un nouveau jour

dans tes yeux je me suis perdu

le nuvole passano maestose

tu danzi sinuosa

uno spicchio di cielo diventa blu

ti avvicini a me e mi guardi

le stelle brillano

mi sorridi dolcemente

gli alberi si agitano al vento

le tue mani accarezzano la mia pelle

la luna si alza nel cielo

i tuoi baci infiammano il mio desiderio

il sole annuncia un nuovo giorno

nei tuoi occhi io mi sono perduto

Un éclair m’a  dit que tu m’aime.

Un arc-en-ciel m’a  dit que tu m’aime.

Un temporale mi ha detto che mi ami.

Un tuono mi ha detto che mi ami.

Un arcobaleno mi ha detto che mi ami.

les yeux des étoiles,

regardent les amoureaux s’embrasser,

pas du temps,

pas du fin.

il respiro della notte,

gli occhi delle stelle,

guardano gli innamorati baciarsi,

senza tempo,

senza fine.

Això era la bellesa. Pura bellesa. Això. Quan tot encaixa, quan tot s'ordena en harmonia, no importa que sigui repetida si és perfecta, no importa, si sóc aquí i tu al meu costat. No importa, mentre ahir em despertés xuclant una llimona. Perquè tot encaixa, fins i tot el gust agre i necessari. El laberint és just i necessari. Tot encaixa, tot té la seva justícia. La bellesa és pura encara que repetida. Perquè és perfecta i samplejada, la dimensió diàfana de les proporcions ensamblades, la bellesa sense fi, l'embut de plaer beatífic, la vida perfecta, sense limitacions així interpretades. Bellesa. Pura bellesa, encara que repetida.

(έμπνευση από

μια εκδρομή

στα χιονισμένα βουνά

της Κρήτης.

Γραμμένο

στη στιγμή,

μέσα στο χιόνι)

Σκληρός ο Κρητικός ο Τόπος,

βαθιά στις ρίζες του όμως κρύβεται

ομορφιά και χρόνος.

Στείρος φαίνεται ο καπεταναίϊκος ο κόσμος

άμα όμως υπομείνεις και σιωπηλός αφουγκραστείς,

το μεγαλείο της Φύσης

θα σου αποκαλυφθεί,

η μοναδικότητα της Κρήτης θα σου εμφανιστεί.

Η γκρίζα ανομοιόμορφη

η Πέτρα

αιωνιότητα εκπέμπει,

μάρτυρας της Ιστορίας γίνεται,

πάνω της αίμα υπομένει.

Το σαν πεθαμένο

Δέντρο

ανάμεσα στους θάμνους στέκεται,

ένδοξο κι όμορφο

παρελθόν εξιστορεί,

σε όσους μέλλον του προβλέπεται.

Το αγέρωχο

Πουλί

σαν άρπα να κρατά

από τους παλιούς ποιητές,

την ομορφιά της Κρήτης

άκοπα τραγουδά!

(αναγνωρίζω

τον σχετικά άμουσο

[μη-μουσικό]

τόνο του ποιήματος)

Λεπτά γρήγορα, δύσκολα. Τέταρτα αγχώδη. Μισή ώρα ανυπόφορη. Ώρα εξουθενωτική.

Μέρα εγρήγορη. Νύχτα καφέ, άγρυπνη.

Και πάλι,

ημέρα μαύρη

Σκοτεινοί Καιροί

Πέντε λεπτά για

5 δευτερόλεπτα

Μισή ώρα για

μισή Σελίδα

Μια ώρα για

1 κεφάλαιο

Μια μέρα για

μια ενότητα

Μια εβδομάδα για

ένα μάθημα

Ένας μήνας για

την Εμπέδωση

Ολόκληρος

χρόνος

για

έξι μέρες

Ολόκληρος

χρόνος

για

τρεις

ώρες...