¿Donde están los gritos de ánimo ahora?
El silencio ganó la batalla a los alaridos
sin derramar una gota de sangre.

¿Dónde están aquellos que clamaban venganza?
Valientes guerreros detrás de un muro infinito
que jamás dieron la cara por nadie.

¿Dónde están aquellas imperiosas amenazas?
Mentiras mil veces repetidas
para exacerbar a las masas contra el dictador.

¿Dónde están los himnos y las banderas?
Ferviente droga que enajenaba
las mentes adormecidas del hombre.

¿Dónde están aquellos que eran guía?
Estandartes de un mundo que no existía
ni siquiera en la mente más idealista.

¿Dónde están los que debían plañir?
Ni un triste sollozo se escuchó
después de que todo hubiera acabado.

¿Dónde están los merecidos honores?
Nadie vino al entierro
de aquel que dio su vida por negros deseos.

Quiero escribir, necesito escribir; pero no puedo... me siento como en esas largas noches de insomnio, en las que por muy cansada que esté no logro conciliar el sueño. Palabras endebles me ahogan; mis pasos, carentes de sentido, me llevan a lugares a los que no quiero ir. Y tu voz, tu voz que aun retumba en mis oídos ya no hace reír a mis ojos. Mis labios, palidecidos, me recuerdan el sabor de tus besos y la ansiedad de tu boca.

Las escenas se mueven tan rápido a mi alrededor que yo parezco mirarlas sorprendida (cuando en realidad estoy aterrada). Mi sombra me ha abandonado; pero sigo caminando, adentrándome cada vez más en el frío, esperando que aparezcas de la nada y me hagas sentir a salvo, más sin embargo solo veo la espesa oscuridad que tímidamente se oculta del resplandor de la vela negra que sostienen mis azules manos. Solo me mantiene en pie el aroma de tu piel en la mía y la absurda esperanza de que podría toparme contigo más adelante... un poco más adelante, en el frío.

Pero no apareces, así que me detengo para intentar callar el llanto que me asfixia; estoy tan cansada, tengo tanto miedo. El viento juega a mi alrededor y me canta tristezas al oído, diciendo que no vendrás, burlándose de mi, así que me limpio el vestido y sigo caminando, descalza, llenando mis bolsillos de hojas secas y pensándote, como siempre; a pesar de la nube de moscas que vuelan cerca de mi cabeza y el humo que me acosa incesantemente. Me coseré las heridas con hilos de hielo.

El destello se hace cada vez más tenue, pero sigue ahí. Aunque no lo veas, aunque no quieras verlo, sigue ahí.

- I'm sad
- Why?
- Because...
- I'm sorry
- I'm not, I'm just... sad

Escuchando: Tristania - World Of Glass

¿Por qué? Pues por ese aire cool que rodea lo oscuro, lo misterioso, lo que no se ve...

Todo ésto viene porque ayer fui a ver "El oscuro caballero", la última de Batman.

No soy el fan número uno de Batman, pero sí es mi superhéroe favorito, he visto todas sus pelis varias veces, leído cómics, me encantan sus dibujos para TV... y aunque la peli en líneas generales está bien, decepciona un poco como fan. El protagonista es claramente el Jóker, aparte de porque la pasmó durante el rodaje, porque al pobre Batman lo han capado.

Mucho caballero oscuro pero se tira media película saliendo a plena luz del día. Nada de humor ácido como el personaje original, y poco, muy poco de inteligencia en sus batallas. Músculo más que otra cosa. El que tiene las buenas ideas, monta los puzzles, tiene a todos pillados por los huevos es el Joker. Batman va toda la película a remolque y sus mejores escenas se parecen más a las superheroínas de "Los ángeles de Charlie" que al espíritu del personaje.

Pero bueno, la verdad es que pese a parecer dos pelis en una: una primera hasta que capturan a Joker, en una secuencia incluso demasiado fácil y el final que quizá se alarga mucho pero que está bastante bien (aunque poco creíble la parte de los dos barcos con el detonador y muy estúpido el final), se pasa un rato entretenido. Que no es poco, ¿no?

De pronto, todas las luces se apagaron. Carlos hizo un amago, pero continuó comiendo. Al fin y al cabo sólo los niños le temen a la oscuridad, ¿no?

Alcanzó el tenedor y se llevó un gran trozo de carne a la boca. En ese momento un fuerte sonido en el piso de arriba hizo que el utensilio le cayera de las manos. Las orejas del perro se erizaron y comenzó a gruñir. Carlos cogió el cuchillo y se dirigió hacia los plomos. Cuando miró, se percató de que todos estaban levantados. Sin embargo, la luz seguía sin aparecer.

Otro ruido, como de algo cayendo contra el suelo, sonó justo sobre su cabeza. El perro salió corriendo y ladrando hacia el piso superior. Mientras, Carlos sujetó con fuerza el cuchillo y con la mano libre tanteó en unos cajones cercanos en busca de su linterna. La encontró. Las manos comenzaban a temblarle mientras los ladridos del perro sonaban en la lejanía, pero se acercaban. El intruso estaba justo sobre su cabeza.

Se encaminó al hall. La entrada de la casa era enorme, una gran puerta quedaba tras él, delante se divisaban los primeros peldaños de una gran escalera imperial que subía a ambos lados de su posición. El sudor perlaba su frente y caía en forma de grandes goterones por su rostro. En su mano izquierda la linterna iluminaba aquel lugar al que Carlos dirigía su mirada. En la otra, el cuchillo de la carne, con el filo aún lleno de grasa, se elevaba firme a la altura de su pecho.

Avanzó hacia la escalera. Se paró a los pies y miró hacia arriba. Todo era oscuro, sólo la leve luz de la luna, transformada en una blanca y brillante línea, atravesaba longitudinalmente el hall hasta casi la puerta. Entonces Carlos se percató de que el ladrido del perro había cesado. Quiso llamarle, silbar,... pero el cuerpo le traicionó, presa del pánico. Se culpó de su cobardía.

Al rato, después de un largo y horrible silencio, decidió avanzar, y en el mismo instante en que posaba su pie sobre el primer escalón, se oyó un fuerte grito y acto seguido, el cuerpo del perro decapitado cayó justo a su derecha. Con el golpe, la sangre le salpicó la ropa y, cuando trataba de entender la situación, la cabeza cayó rodando las escaleras hasta posarse sobre su pie desnudo. La expresión del perro era de pánico, o la más parecida que estos animales consigan poner.

Trató de darse la vuelta y huir, pero algo le agarró por detras. Entonces una voz de ultratumba sonó en su cabeza,... ¿Temes a la oscuridad?. La luz de la linterna se apagó. Carlos no fue capaz de emitir sonido alguno. Al cabo de unos momentos su alma abandonaba su cuerpo para siempre.

---

La policía estudió el caso,... parece ser que era más normal de lo aparente. La explicación que se dió publicamente era la de homicidio premeditado a manos de un psicópata. Pero el papel que acompaña el archivo en la zona de casos cerrados apuntaba lo siguiente:

Victima 357. Caso "Soledad"

Carlos G.H. asesinado, cortado en torzitos. Su piel es ahora cuero. Sus órganos nunca aparecieron. Es un caso relacionado con otros 356. Asesino: Oscuridad, alias "La Soledad". Caso Cerrado.

In a scientific paper published online Wednesday in the Journal of Analytical Chemistry, Joris Dik, a materials scientist at Delft University of Technology in the Netherlands, and Koen Janssens, a chemist at the University of Antwerp in Belgium, unveiled the method they engineered to recreate hidden paintings.

They used high-intensity X-rays from a particle accelerator and an in-depth knowledge of old pigments to probe beneath Patch of Grass, a small oil study of a field that van Gogh painted in 1887. The painting is part of the van Gogh collection in the Kroller-Muller Museum near the Dutch city of Otterlo.

The underlying image they produced of a woman's head may be a likeness of the model the painter used in a series of portraits leading up to his 1885 masterpiece, The Potato Eaters.

Teio Meedendorp, an independent van Gogh expert in Amsterdam, told the Associated Press that the underlying painting was probably painted between November 1884 and March 1885.

"I was surprised by the quality of the image, which is really promising for the future of research," Meedendorp said.

The new method will allow art historians to obtain higher-quality and more detailed images of paintings underlying old masterpieces, providing insights into how the artists worked.

Although his paintings are now worth millions of dollars, van Gogh was virtually unknown during his lifetime and struggled financially before committing suicide in 1890. He often reused canvases, and it's estimated that one-third of his works were painted on top of existing ones.

[audio=http://blip.tv/file/get/Luzdelalma-CiegoElSer814.mp3]

Una fuerza tiró de su pierna hacia abajo, al tiempo que otra tiraba de su mano hacia arriba. En el momento en que parecía que iba a partirse por la mitad alcanzó con la mano libre el pomo, cesando las fuerzas que la sujetaban.

Pero el pomo se volvió frío y bajo su contacto, la forma de este fue cambiando hasta transformarse en un revólver.

Cuando Clara se disparó a sí misma, soñó de nuevo con otro tipo de libertad y supo demasiado tarde el error que acababa de cometer.

Una fuerza tiró de su pierna hacia abajo, al tiempo que otra tiraba de su mano hacia arriba. En el momento en que parecía que iba a partirse por la mitad alcanzó con la mano libre el pomo, cesando las fuerzas que la sujetaban.

Pero el pomo se volvió frío y bajo su contacto, la forma de este fue cambiando hasta transformarse en un revólver.

Cuando Clara se disparó a sí misma, soñó de nuevo con otro tipo de libertad y supo demasiado tarde el error que acababa de cometer.

Champinon, 30 de Julio de 2008

[audio=http://www.goear.com/files/sst2/a73530cd48f6612c35010a63718e3d56.mp3]

Vampire Love - Bram Stoker´s Dracula OST

Hace frío,

por momentos la luz se filtra,

levantando ánimos

en breves segundos

de calidez.

Las olas

rugen violentas,

lanzándose a las rocas,

como si su conciencia

se limpiara de esa manera.

El viento ruge,

enfadado, furioso,

y ya no trae susurros

con tu nombre,

sólo lamentos,

y ruegos,

de los que se marcharon,

de los muertos

que anhelan volver

a ser hombres.

Y en medio de la nada,

donde el velo

es tan fino

y éste mundo

y el otro se funden,

parada,

espero

una señal,

un acto divino

que ilumine

mi alma,

que me mantenga atada,

que me de esperanza,

que me diga que los dos

seguimos luchando,

que estamos vivos.

¿Qué hace una hija pródiga del avance tecnológico cuando no hay luz suficiente para leer un buen libro, pero tampoco la oscuridad necesaria para tratar de conciliar el sueño? Cansada de hacer preguntas sin posible respuesta, me tiré en la cama tratando de emular un antiguo ritual de épocas secundariescas: liberar la mente, imaginarme cualquier cosa, dejar que mi mente emprendiera  por sí sola el paseo que no pude darme el lujo de hacer. La falta de condición y tantas semanas de vacaciones seguidas, hicieron severos estragos: al poco rato mi mente se quedó en blanco cansada de luchar contra un bloqueo que mis inquietantes ideas, cual manifestantes en el Periférico, mantenían en la super carretera de mis neuronas. No me quedó más remedio que levantarme de la cama...

El agua que sentí en mis manos como se siente en el corazón el aire frío en las tardes de octubre, la oscuridad lacerante que me permitía ver el mundo bajo otro tipo de luz, el silencio de una conversación que se desarrollaba en el piso de abajo, el ritmo calmado de mi respiración y el sabor del aire que entraba a mi boca primero y después a todo mi ser a través de ella, daban cuenta de la vida, de mi vida que entonces me pareció tan real, tan oportuna, tan deseosa.

Me di cuenta de que para ser, el ser humano no necesita hacer nada, ni pensar nada, ni vivir bajo la luz de la mirada de nadie, basta estar y sentir. A mi me bastó con estar ese día cualquiera en el que fui sintiendo, lenta y vertiginosamente, cómo se me iba apagando la luz.

This wasn't New Orleans in August 2005. This was New England in August 1635, battered by what was later dubbed "The Great Colonial Hurricane" — the first major storm suffered by the first North American settlers, just 14 years after the initial Thanksgiving celebration in Plymouth Colony.

The Puritans, after landing at Plymouth Rock, endured disease, brutal winters and battles with the natives. But their biggest test roared up the coast from the south, an unprecedented and terrifying tempest that convinced rattled residents the apocalypse was imminent.

And why not? The transplanted Europeans knew almost nothing of hurricanes, an entirely foreign phenomenon. Their fears of approaching death were reinforced when a lunar eclipse followed the natural disaster.

Once the weather cleared and the sun rose again, the few thousand residents of Plymouth and Massachusetts Bay colonies were left to rebuild and recover from a hurricane as powerful as 1938's killer Long Island Express. The 20th century hurricane killed 700 people, including 600 in New England, and left 63,000 homeless.

"The settlers easily could have packed up and gone home," said Nicholas K. Coch, a professor of geology at Queens College and one of the nation's foremost hurricane experts. "It was an extraordinary event, a major hurricane, and nearly knocked out British culture in America."

Last year, Coch used information that he collected from detailed colonial journals to reconstruct the great hurricane. The 371-year-old data was brought to Brian Jarvinen at the National Hurricane Center, where it was interpreted using the SLOSH (Sea, Lake and Overland Surges from Hurricanes) computer model.

The result: The hurricane likely tracked farther west than was thought, passing over uninhabited easternmost Long Island before moving north into New England. Once clear of the colonies, it veered off into the Atlantic.

Previously, researchers had believed the hurricane missed Long Island — which always annoyed Coch.

"We started out doing this as a lark, and it turned out to be a very interesting piece of science," said Coch. "This information can be applied to any hurricane in the north. I think that's neat."

Coch said the pioneers from across the Atlantic likely endured a Category 3 hurricane, moving faster than 30 mph, with maximum winds of 130 mph and a very high storm surge — 21 feet at Buzzards Bay and 14 feet at Providence. Reports at the time said 17 American Indians were drowned, while others scaled trees to find refuge.

The storm was moving about three times as fast as the typical southern hurricane, and arrived in full bluster. Although it struck nearly four centuries ago, very specific details about the first recorded hurricane in North America were provided by the local leaders' writings.

"The documentation was better than any hurricane until the mid-1800s," said Coch. "That's a story in itself."

John Winthrop, head of the Massachusetts Bay group, recalled in his Aug. 16, 1635, entry that the winds were kicking up a full week before the hurricane.

Once it did arrive, the hurricane "blew with such violence, with abundance of rain, that it blew down many hundreds of trees, overthrew some houses, and drove the ships from their anchors," Winthrop wrote. He detailed the deaths of eight American Indians sucked under the rising water while "flying from their wigwams."

William Bradford, the leader of the Plymouth group, offered a similarly florid recounting.

"Such a mighty storm of wind and rain as none living in these parts, either English or Indian, ever saw," he wrote. "It blew down sundry houses and uncovered others ... It blew down many hundred thousands of trees, turning up the stronger by the roots and breaking the higher pine trees off in the middle."

The local crops, along with the forests and many local structures like the Aptucxet trading house on the southwest side of Cape Cod, suffered major damage. Bradford, in his account, predicted signs of the damage would endure into the next century.

So brutal was the storm that 50 years later, Increase Mather wrote simply, "I have not heard of any storm more dismal than the great hurricane which was in August 1635." His father, the Rev. Richard Mather, was aboard one of the ships nearly sunk at sea by the ferocious weather — but he survived, along with about 100 other passengers.

Others were less fortunate.

The Rev. Anthony Thacher, his cousin and their two families were headed by boat on a short swing from Ipswich to Marblehead. The fast-moving storm smashed their craft on the rocks, dooming all aboard except for the preacher and his wife, who somehow survived the storm as 21 others perished.

"Before daylight, it pleased God to send so mighty a storm as the like was never felt in New England since the English came there nor in the memories of any of the Indians," Thacher wrote in a letter home to his brother.

Thacher's Island and Avery's Rock — named for his late cousin Joseph Avery — remain as geographic reminders of the storm and its toll.

Coch said the most interesting news about the hurricane, more than 350 years later, is that storms can often follow the same track. And just a minuscule shift of the storm's movement in the area of North Carolina — "a fraction of a degree" — could send a hurricane up through Providence and right into Boston, the professor said.

"We could have a catastrophic situation with national repercussions," said Coch. "If the track of a future moves 25 miles to the west of the 'Colonial Hurricane,' the dangerous right side could pass right over Boston and Providence. That's why we study old hurricanes in the Northeast."

Por cierto y voy acabando (en el buen sentido) con el personaje, ¿alguien me podría decir cómo un tipo que pasa bien de los ochenta (80) puede estar así, sin un pelo blanco?

Dicho esto con todo respeto... no vayamos a sables leches...

No es que me preocupe mucho nada el tema, ni en él ni en mí, pero es que me intriga tanta y tan perfecta oscuridad...

.

Nos vemos.
.

¿A quién ruego ahora?
¿Dónde quedó la fe?
Una vida entregada a una imagen
que no tardo en esfumarse.

Siempre dando, sin dudar,
sin pedir nada a cambio.
La razón de mi existir
ayudar a los demás era.

Pero la crueldad
de aquel que finge ser bondad
convierte en azufre mi sangre.
La careta caerá algún día.