nuevos-escritores « WordPress.com Tag Feed

Reflexión sobre literatura, intermediarios e internet

pursewarden — Sat, 20 Sep 2008 18:58:38 +0000

Me ilusiona ver cómo se multiplican las webs que promocionan bandas musicales desconocidas. La gente que empieza tiene la oportunidad de promocionar su música gratis, compartirla y crearse una base de fans. Un gran número de bandas han conseguido contratos con discográficas, se han hecho famosas o simplemente han comenzado a promocionarse lo suficiente como para vivir de su música.

Pero, ¿y la literatura? Normalmente, el autor de un libro se lleva un 10 % de las ganancias, sin ningún tipo de adelantos. El 90 % restante va para el librero, el editor, y sobre todo el distribuidor. Lo lógico entonces, sería que los escritores utilizaran internet más. Pero no, en España el tema está bastante mal visto. En EEUU, siempre más adelantados, no sólo es mucho más fácil vivir de la literatura, sino que los autores se promocionan online sin ningún rubor.

No sé por qué en España la autoedición sigue siendo un nicho de, generalmente, obras de poca calidad. En EEUU muchos autores dan el salto desde internet a editoriales más grandes, y muchos otros ganan dinero autoeditándose. Y digo yo: En España, vender 500 copias de un libro con una editorial del tipo Lengua de Trapo es un resultado bastante digno. Si vendes el libro a 15 € y te dan el 10 % de eso, acabas ganando 750 €. No es una fortuna por 2 o 3 años de trabajo. Para ganar esa cantidad ofreciendo tu libro por internet y vendiéndolo a 5 €, sólo tendrías que vender 150 copias.

Hace un año, yo publiqué un relato en una antología junto con otros 10 escritores. Lo hicimos en una editorial pequeña. Hubo presentación, alguna minúscula mención en periódicos y he visto el libro en 4 o 5 librerías, aunque se podía pedir en cualquiera. Con todo, no sé si habremos pasado de las 100 o 200 copias, porque la editorial de marras no podría sobrevivir pagando a un buen distribuidor. El resultado es que no aparecimos en casi ningún lado y que, por supuesto, jamás veremos un duro. Es decir, por el simple hecho de ver nuestros nombres en un libro, hemos "donado" nuestro trabajo a un editor con el que yo personalmente he hablado una vez en mi vida. Él no se ha enriquecido, pero al menos vive de ser editor. Yo, de ser escritor, huelga decir que no. Mis amigos, tampoco. ¿Somos gilipollas?

Creo que una de las claves está que en España aún no se han popularizado los lectores de libros con tinta electrónica. Si el iPod eliminó la necesidad del CD (salvo ediciones muy buenas), la llegada del Kindle podría lanzar el mercado de ebooks.

Pero lo que hará falta, seguro, es un grupo de editores online / webmasters que se tomen su trabajo en serio, y que no vean internet como un vertedero de lo que no aparece en papel. Gente creativa que invierta tiempo y dinero para montar webs y posibilitar la promoción de buenos libros y autores. ¿Haylos?

Canción/reacción

José Ibáñez — Fri, 25 Jul 2008 15:37:25 +0000

Carmen París/Me buscas y me encuentras

Confieso que estaba dispuesto pero no advertido a conocerte. Confieso que mi corazón quería encontrarte. También confieso que coincidimos casualmente, pero fue como buscarte y ahora me encuentras dispuesto a ser presa de la enredadera de tus pies.

Parten de mi boca miles de palabras para cambiarlo todo y, sin embargo, la situación no es distinta a la de antes. Porque si te encuentro en la cama, no dejo de buscarte y porque si te busco, no paro de encontrarte. Y ya no quedan rincones en mi mente que no hayan explorado tus ojos.

A veces las mariposas juegan a enredarse con nosotros mientras las letras de tu nombre delimitan mis pasos. A veces emergen en el tálamo pensamientos olvidados que tus manos vuelven a poner en marcha.

La primavera se repite en cada otoño y el verano invade los inviernos. No me busques que me encuentras atado voluntariamente a tus brazos. No me busques en otros ojos que no sean tus ojoss, no vas a encontrarme más que en tus labios.

Si tienes alas de mariposa, que yo sé que las tienes, ven hacia mí volando como si fuese yo la flor a la que encomendar tus sueños. Si deslumbra el sol, no menos brillante es tu sonrisa y nunca es de noche en tu boca porque no sabes estar triste.

Si en lo que buscas encuentras algo que te complace, quédate a conocerme. Puedes pedirme tantas primaveras como veranos estés dispuesta a entregarme. Puedes, si quieres, abrir tus alas de mariposa con sus colores brillantes. Puedes meterte en mi tálamo y apropiarte de los sueños de mis noches. Pero no olvides que por la mañana seguiré dispuesto a acompañarte.

Confieso que hasta tu llegada mi profesión era la de náufrago, pero me asustaba el mar y mi barco siempre quedaba atorado en lagunas mentales. Contigo salí a faenar y descubrí los peces. Ahora sé que existe el horizonte, que si cae la tarde es porque el ssol se pone y que la noche está en tus ojos hasta que cae el velo en el momento exacto en el que empiezan a soñar las neuronas llenas de mariposas.

Quisiera que la magia de tu baile nunca dejara de deslumbrarme. En tus pies el ritmo es poderoso y en tus caderas imagino un oasis para calmar la sed de mis labios. Si tu baile es improvisado puede que el velo tape tus ojos por un instante pars luego descubrirlos cayendo al suelo suavemente como si un velo pudiera suspirar en el aire. Si, en cambio, tu baile es ensayado puede que las alas antiguas que vieron pasar el tiempo hagan despegar el vuelo de Oriente inciando en los posos del café un frenesí de estrellas incontroladas.

Me buscas y me encuentras, claro que me encuentras, cantándole a tus caderas que tiene la capacidad de oír los sonidos no audibles por el oído humano. Canto mezclando palabras de todas nuestras noches y de todas nuestras canciones, dejándome en improvisados estribillos no sólo la vergüenza, sino también parte del ser que arde en tus labios. Y si suelto las riendas, los únicos estribos que pierdo son los de los sentidos ungidos en el calor de tus brazos.

Suerte que haces por buscarme porque yo estoy dispuesto a dejarte encontrarme. Suerte que quieres conocerme porque cuando termines de conocerme te darás cuenta de que habré ido creciendo desde tus pies como una enredadera.

Si tú también te dejas buscar para que yo igualmente te encuentre, prometo emerger en ti como si hubiese nacido de tus genes. Como si fuesen mis labios células desgajadas de los tuyos.

Búscame, pues quiero que me encuentres.

José Ibáñez

Página 44 Te dejé a solas -bromeó- para que Gordito te confesara su amor

jllealr — Fri, 18 Jul 2008 12:42:41 +0000

-Se debe comer todo lo que se pueda.
-A mí no me hace falta comer mucho. Ya pasé lo peor. Y no soy deportista.
-Tú sabes nadar muy bien. Eres el campeón del pueblo.
-Sí; y siempre estoy esperando las fiestas de la Virgen del Carmen porque entonces puedo ganar algún dinero. Pero yo me desenvuelvo bien en el agua. En tierra soy torpe y tengo que poner mucho cuidado para no tropezar. Además, en este pueblo es fácil ser un gran nadador, a poco que uno valga. Es un pueblo de pulmones débiles.
-¿Por qué te ries ahora? Parece siempre como si te burlaras de todo lo que dices. ¿No puedes hablar alguna vez en serio?
-No me gusta hacerlo.
-¿Ni siquiera puedes hablar en serio conmigo a solas?
-Tú me comprendes demasiado bien -respondió Mario-.
Me estás diciendo cosas para embromarme. Sabes que hablo siempre seriamente contigo.
-Pues si te digo la verdad, hasta yo misma me equivoco algunas veces. Aunque creo que no hablas en serio por no hacerme llorar. Te quiero pedir perdón por las lágrimas en el bar. No soy tan tonta ...
-Tú no eres tonta y en todos los sentidos mejor que la mayoría.
-Ya ví como te fuiste a comprar cigarrillos, para disimular.
Mario sonrióse, con fría y distante mirada, para desviar el carácter íntimo de la conversación.
-Te dejé a solas -bromeó- para que Gordito te confesara su amor.
-Ya me lo ha confesado muchas veces, a su manera.
-¿Cómo lo ha hecho?
-Me ha dicho con toda seriedad que no tenga miedo a quedarme soltera, que cuando yo sea madurita y medio deshauciada, ahí estará él para llevarme al altar. Por lo visto, ahora, que soy joven, no tiene esperanzas. Aguarda a que yo no pue-

Vuelos baratos e Vuelos baratos Billetes de avion Hoteles Ofertas de vuelos Vuelos los billetes de avion Vuelo

Página 43 Nadie puede sustraerse del todo al instinto gregario.

jllealr — Sun, 13 Jul 2008 10:14:20 +0000

-Algo hay que tener. Siempre queda algo cuando se guarda algo.
-es muy hermoso.
-si, es cierto. Pero con murallas, porteros y guardias. El otro era malo. Sin embargo, no tenía murallas. Era para todo el mundo.
-Pues mira lo que son las cosas. Ahora es cuando va más gente.
-La gente es así.
-Pues me gustaría ir ...
Otro domingo iremos.
El joven terminó de comer.
-Estaba buena la tortilla -confirmó.
-¿Te hago otra? -ofrecióse enseguida julia, levantándose.
-No te molestes -replicó Mario, cogiéndola de la mano y sentándola otra vez-. Otra no estaría ya tan buena. Lo bueno, si poco, dos veces bueno. Comer mucho es malo para el cuerpo.

Vuelos baratos e Vuelos baratos Billetes de avion Hoteles Ofertas de vuelos Vuelos los billetes de avion Vuelo

Capítulo IV. Página 42. Ella sentóse frente a él, mirándole mientras comía, en una silla baja, recogiéndose su amplia falda entre los muslos.

jllealr — Sat, 12 Jul 2008 09:45:44 +0000

Un ronquido, debilitado por la distancia y la cerrada puerta, se oyó al fondo del pasillo. El tío Paco dormía. Duraría la siesta hasta las siete de la tarde, por lo menos. Luego se pondría a trasnochar, sentado a la puerta de la casa, solitario como era su costumbre, y le darían estando en su silla habitual la una de la madrugada. Pero en aquellas horas, cuando se entragaba al sueño y su lengua deteníase, una tregua de inmensa paz cubría la casa, caía sobre ella como una fina lluvia, suave y llena de frescura, sobre un campo sediento.
Mario devoró con hambre repentina la tortilla que le traía su prima Julia. Ella sentóse frente a él, mirándole mientras comía, en una silla baja, recogiéndose su amplia falda entre los muslos.
-Ni siquiera he podido cambiarme de ropa -dijo, Mario le sonrió, y ella se puso contenta.
-¿Adónde vamos a ir esta tarde? -preguntó.
-No hay donde ir -contestó Mario, mientras comía-.
Gordito dijo que la película no valía nada. Me fío de él.
-Bajaremos a la playa a bañarnos. Hace calor.
-No me gusta bañarme por la tarde -contestó Mario-.
Hoy, con la misa y las inyecciones, hemos perdido la playa. Pero mañana iremos.
-El partido de fútbol empieza a las cuatro -dijo Julia.
-Como en este pueblo el fútbol siempre fué gratis, se me hace cuesta arriba pagar la entrada.
-Pero tenemos un campo flamante.

Vuelos baratos e Vuelos baratos Billetes de avion Hoteles Ofertas de vuelos Vuelos los billetes de avion Vuelo

Página 42 No hay mal que cien años dure

jllealr — Mon, 16 Jun 2008 08:58:21 +0000

-No hay mal que cien años dure -dijo.
-Ni cuerpo que lo resista -respondió su prima, riendo abiertamente.

Vuelos baratos e Vuelos baratos Billetes de avion Hoteles Ofertas de vuelos Vuelos los billetes de avion Vuelo

Página 41 cuando a la gente le dió por ahorcarse. Primero empezó un vendedor de lotería,

jllealr — Mon, 16 Jun 2008 08:46:35 +0000

chiste. para hablar de cine, fútbol o mujeres, pues no parece que exista otra cosa en el mundo.
Se calmó poco a poco interiormente y estuvo pensando en la singular coincidencia que suponía que a Sinforoso le hubieran dado garrote vil, viniendo así a hacer real una cosa que le obsesionaba en estampa. Se estremeció con un escalofrío que puso sus vellos de punta, al acordarse que existen extrañas epidemias que afectan a un determinado pueblo o ciudad. Como la que había habido en el suyo tres años antes, cuando a la gente le dió por ahorcarse. Primero empezó un vendedor de lotería, que había hecho una estafa, o sea, con un motivo comprensible. Casi enseguida, una mujer joven se colgó del puente. A los pocos días, fué una vieja quien lo hizo de una viga. Luego fué aquel carnicero, que vivía bien y parecía tener dinero, que se ahorcó del balcón de su casa y estuvo varias horas colgado a la vista de todos. También un niño, de una manera casi inverosímil, lo había hecho del picaporte de una puerta y lo habían encontrado rozando el suelo con las rodillas dobladas. Todo el mundo andaba emocionado en el pueblo. Ya los contaban. Uno , dos, tres ... Y poco tiempo después, sin saberse cómo, desapareció aquella fiebre de horca y su espectro se alejó del lugar de modo que ya no hubo más suicidios. Fué una epidemia. ¿Es que ahora iba Sinforoso a comenzar una nueva serie aún más espantosa?
Sintió golpear en la puerta. Abrió y se encontró con su prima julia. Sostenía ésta en la mano un plato, en el que había un pan sobre una tortilla a la francesa. También traía una servilleta. El primer movimiento de Mario fué de profunda irritación al verse molestado en sus cavilaciones. Pero no llegó a exteriorizarlo. por el contrario, tal como había calculado momentos antes se dispuso a fingir y su rostro se iluminó con la amplia sonrisa de su boca, de labios gruesos y oscuros. Julia le sonrió también y su sonrisa no era menos simpática, pero auténtica.
-Cómete esto-dijo-. para vivir hay que comer. te has levantado de la mesa con dos cucharadas.
y luego, refiriéndose a su tío, añadió:
-Cada día está más insoportable.
Mario encogióse de hombros y continuó sonriendo.

Vuelos baratos e Vuelos baratos Billetes de avion Hoteles Ofertas de vuelos Vuelos los billetes de avion Vuelo

Página 40 garrote vil! -murmuró, con desprecio y coraje-. Inmunda vida llena de sombras y terrores, de esclavitud y tedio, de pobreza y asco!

jllealr — Mon, 02 Jun 2008 10:33:03 +0000

cia adelante, de un modo forzado, adoptando las misma postura del parroquiano a quien afeitan el cogote en la tienda del barbero. Pero no arreglaban su pelo. Su cabeza parecía un poco calva, o tal vez era que la luz de la foto le daba de lleno sobre la coronilla.
Pero eran los ojos aquello que Mario contemplaba siempre con aínco. Ojos fueras de las órbitas, redondas por encima de los párpados, parecidos a los de un crustáceo. Llenos estaban de un terror inmenso, infrahumano, inimaginable. Un terror semejante a un extraño monstruo, de efímera vida, que viene al mundo breves instantes, para desaparecer luego, víctima de su propia monstruosidad. Mario desviaba su atenta mirada de aquellos ojos para contemplar al verdugo, colocado convenientemente detrás del sillón, un hombre, como tantos otros, en la plenitud de su existencia, con patillas de gitano, ambas manos poderosas crispadas en los extremos de una barra, que había comenzado a hacer girar ya, en aquél diabólico instante, para apretar el tornillo, el tornillo que oprimía la cana cabeza y desorbitaba la mirada de la víctima. Al fondo, alineadas, ciertas autoridades asistían a la escena, uniformadas algunas, otras de paisano todos los espectadores casi firmes y todos serios, contemplando el horror.
Mario apartó de de un manotazo furioso el papel.
-¡Garrote vil! -murmuró, con desprecio y coraje-. ¡Inmunda vida llena de sombras y terrores, de esclavitud y tedio, de pobreza y asco!
Acercóse a la ventana que cerraba el balcón y oprimió su cabeza contra un vidrio, el único que quedaba de los seis que deberían haber existido. Pero apartóse enseguida temiendo que lo vieran desde la calle.
"Siempre tengo miedo de algo -pensó-. Y me paso la vida fingiendo. Mi conciencia no ha conseguido aun tranquilizarse. ¿Fingen también los demás? Bastaría que entrara alguien, algún amigo o conocido, para que de nuevo empezara la broma y el

Vuelos baratos e Vuelos baratos Billetes de avion Hoteles Ofertas de vuelos Vuelos los billetes de avion Vuelo

Página 39 Pero, luego, la vida destruyó su superioridad. Los débiles crecieron.

jllealr — Sun, 25 May 2008 13:51:19 +0000

tumbóse en la cama y escondió la cabeza entre sus brazos.
"El sinforoso -pensó, con desvarío-, no tenía nada. Pero, al menos, buscó a alguien y supo hacer de ese alguien un símbolo. Lo mató para romper el duro cerco, para vengarse. No lo hizo por las ropas. Aunque no hubiera habido ropas, habría matado también. Si se las llevó luego fué porque pensó acaso en una botella de vino y no tenía dinero. ¿Tengo yo, a mi vez, que matar y robar y terminar como él en el patíbulo? El garrote encierra una idea tan vil como su nombre, inmunda y espantosa. El sinforoso lo ha conocido y ahora se pudre en algún lugar, en ese donde van a parar los cadáveres de asesinos, cementerio de la escoria de la muerte como escoria fué toda su vida. Y no mató ni por la ropa, ni por el dinero en que transformó a esas ropas, ni por el vino o los cigarrillos que compró más tarde. Asesinó por hacer algo cuando ya nada puede esperarse. El era alguien cuando, todos niños, ibamos a la escuela primaria. Parecía el más fuerte y todos le temían y respetaban. Allí el dinero tenía poca fuerza. Pero, luego, la vida destruyó su superioridad. Los débiles crecieron. El fuerte, sin técnica, murió. Y no fué la causa principal de su desgracia el que careciera de cerebro.
Levantóse, lleno de inquietud, de la cama y cogió una hoja impresa, que pertenecía a una revista antigua, perdida hacía mucho tiempo. Estaba esa hoja amarillenta y descolorida y su olor era el mismo que encerraba el aparador del comedor. Mario la tenía guardada a la cabecera de su lecho, como algo que no quisiera olvidar, dentro de una antología francesa. El papel estaba ciudadosamente doblado, pero comenzaba a desgarrarse por algunos sitios.
Veíase en esta hoja la fotografía de un hombre, un pobre desgraciado en aquellos momentos. Estaba sentado en un cuadrado sillón, muy oscuro, y tenía los brazos sujetos por correas anchas, de negro y sólido cuero. Su cabeza inclinábase ha

Vuelos baratos e Vuelos baratos Billetes de avion Hoteles Ofertas de vuelos Vuelos los billetes de avion Vuelo

No tan micro (relato)

José Ibáñez — Sun, 25 May 2008 08:59:51 +0000

La bailarina y el poeta

La bailarina y el poeta se habían conocido en una tarde en la que las mariposas salieron a volar por las calles. El sol de aquella tarde vino de Indonesia para crear entorno a ellos un ambiente aislado en el que nadie podía entrar aunque estuviese en la misma acera. La luna dibujó una terraza de bar en la que la gente comía caracoles pero ellos degustaban auténticos dragones de Komodo. Poco a poco y sin hacer ruido, el mundo se había orientalizado sin perder el olor a azahar de Sevilla. Él empezó a interesarse por la danza del vientre y por dormir sobre el vientre de ella, mientras que la bailarina se vio movida por el impulso de querer conocer sus versos y empezó a tener una visión más surrealista de la vida. Los dos eran bohemios, pero querían contar con otra alma bohemia para compartir ciertas noches.

Ella había cumplido tres siglos de bondad y de belleza, mientras él caminaba por la segunda centuria de una vida como carpintero hebreo. En la sonrisa de ambos había un poco de la sonrisa del otro. Aquella noche no llegaron a besarse más que en las mejillas, pero la mano derecha de ella frotó la espalda de él para hacerse con algo de su poesía. A cambio, la bailarina dejó en el poeta un hechizo oriental que milenios antes había usado la reina Cleopatra. El poeta veía a la bailarina como la reina egipcia de su república bohemia. La bailarina estaba empezando a no poder dejar de ver al poeta.

Una noche volvieron a verse y los besos se movieron en la geografía de sus cuerpos. La primera vez que fundieron sus labios de almíbar en un cóctel de dulzura, él se sintió como un soldado obligado a marcharse. Al menos, volvió pronto. Sólo habían pasado unas horas cuando el poeta regresó al lado de la bailarina vestido de niño. La bailarina tenía el caramelo que él buscaba. Los dos buscaron una forma de dar rienda suelta a aquellas miradas que ya no dejarían de cruzarse sin sonrojar ambas caras. La noche, sin avisar, se convirtió en día en algún momento que pasó desapercibido. El funcionario encargado de vigilar el buen dormir y los sueños dio el visto bueno para que la bailarina y el poeta tuvieran un buen no dormir y pudiesen tocar los sueños con las manos. Desde entonces se repiten las noches azules de estrellas blancas que cruzan sin llamar el techo de un piso circular.

Ayer los vi sentados en una terraza, tomando cerveza antes de tomarse el uno al otro. Por el cielo vieron pasar un unicornio al que la bailarina se subió para danzar los versos del poeta. Él ya no puede escribir sin pensar en los pies de ella. Cuando la inspiración le falla, maullamos los dos gatos de su reina egipcia y el poeta sabe que la bailarina guarda secretos jeroglíficos en los laberintos de sus majestuosas pirámides. Cuando Oriente se abre para ellos, yo me asomo a la ventana a maullar con las estrellas.

José Ibáñez

Página 38 Ni siquiera me han querido para el servicio militar, porque soy un cojo. Un cojo de mala muerte, como dice mi tío.

jllealr — Tue, 20 May 2008 09:59:36 +0000

tuvo escucahando, atento a sus pasos, como peleaba ya dentro de su habitación, a solas, por algo desconocido, hacer gárgaras con el agua de la jarra de barro que Julia llenaba todos los días. Estas gárgaras eran para su tío como un remedio santo o una panacea. Seis o siete veces al día enjugábase ruidosamente la boca.
Como aquel día no había habido tinto en la comida, su tío no cantaba al desnudarse, como en esas ocasiones rarísimas. Por el contrario, refunfuñaba sin tregua. Mario lo espiaba desde su cuarto, atento a aquellos ruídos que sabíase de memoria, con especial atención, mientras algo amargo se le subía a la boca, sin que el áspero sabor proviniera de materia alguna, conocida o desconocida. Le oyó tumbarse en el lecho, que gimió bajo su peso, para echar la siesta.
Entonces apartóse de la puerta y se quitó la chaqueta. Escurrióse los bolsillos y consiguió amontonar un poco de tabaco en su mano, tabaco revuelto con pelusilla de algodón, de los forros. Sacó un par de papeles de fumar, de algún lugar de la chaqueta, y desprendió uno, guardando el otro. Dispúsose a liar un cigarrillo, mucho más malo que los rubios que había gustado en el bar. Pero, de pronto, como si se diera cuenta de que con aquella irremediable miseria material, a la que estaba no obstante acostumbrado, aumentaba su desgracia íntima, de índole más elevada, dejó caer el tabaco al suelo, junto con el papel.
"¿Para qué fumar? -pensó torvamente- En mala época me ha tocado vivir. ¿Es que tengo siquiera derecho a respirar mientras el otro aliente el mismo aire que yo? ¿Es que voy a pasarme toda mi vida si ser nada, otra cosa que una bestia sin ánimos? Han trascurrido ya cinco años iguales. Ni siquiera me han querido para el servicio militar, porque soy un cojo. Un cojo de mala muerte, como dice mi tío.
¿Es que un hombre tiene que perder su vida para poder vivir?

Vuelos baratos e Vuelos baratos Billetes de avion Hoteles Ofertas de vuelos Vuelos los billetes de avion Vuelo

Página 37 Subió los escalones de dos en dos, a pesar del defecto de su pierna.

jllealr — Wed, 14 May 2008 10:59:15 +0000

oyó que su tío retiraba su silla sin cesar de pelear, y comprendió que había terminado de comer. Sin ánimos para tropezarse con él, apresuróse a tomar una puerta encristalada que había en el patio y conducía al piso de arriba.
Subió los escalones de dos en dos, a pesar del defecto de su pierna, con riesgo de romperse un hueso, pues esta escalera, de ladrillo recubierto de cemento, tenía los filos de los escalones salientes y dentados, era muy empinada y carecía de barandilla.
No obstante, como ya había ocurrido en el pasado decenas de veces, su tío tomó otro corredor que comunicaba el comedor con aquella misma escalera, el cual camino era más corto, de modo que, deteniéndose Mario arriba, vió a su tío, la calva monda y lironda de éste, cuando el otro comenzaba a subir. Sintió ganas de escupir sobre su tío, tan aborrecible le pareció, pues aún continuaba peleando. Pero no lo hizo.
Corrió rápidamente hasta el refugio de su cuarto, a través de un pasillo lleno de puertas, colocadas una al lado de la otra, como cualquier hotel del mundo. En la de sus cuarto había el número 50, hecho con pintura blanca. La última de todas las habitaciones, por orden. La casa era muy grande y la habitación de Mario, una de las tres en condiciones de habitabilidad que quedaban en la casa, tenía un balcón. uno de aquellos balcones con adornos de hierro forjado que miraban al mar.
Como la cerradura estaba rota desde hacía mucho tiempo, Mario no tuvo más que empujar la puerta para entrar. Oyó a su tío quejarse en la escalera, pues siempre sufría al subir, a causa de su enorme vientre, que le dificultaba la ascención y por la endeblez de sus cortas piernas.
Cerró la puerta y corrió un pequeño cerrojo sobre la inútil cerradura. El cerrojo no ofrecía seguridad alguna, pues estaba desclavado y casi colgaba a punto de caerse. Pero aun servía para aislarse. Su tío dormía al fondo del corredor. Lo es-

Vuelos baratos e Vuelos baratos Billetes de avion Hoteles Ofertas de vuelos Vuelos los billetes de avion Vuelo

Para los que van con prisa

José Ibáñez — Tue, 13 May 2008 16:00:10 +0000

El uso de los posesivos

El hijo llegó a casa de sus padres, abrió la puerta y se encontró de frente con la madre. Mamá, dijo. Me he comprado estos botines que te han costado 100 euros.

La madre se dio media vuelta, se dirigió hasta la habitación principal y le dijo a su marido que estaba tirado en la cama viendo la televisión Tu hijo se ha gastado 100 euros en unos botines que tenemos que pagar nosotros.

Licenciado en periodismo

Ramírez, le presento a su nuevo jefe, dijo el director del periódico.

Ramírez pensó toda la tarde en aquella frase sin decir nada hasta que su nuevo jefe confesó Yo estudié física, ¿qué carrera tiene usted, Ramírez?

Ramírez se tragó las lágrimas y respondió Soy licenciado en periodismo. Y prefirió no hacer ningún comentario acerca del intrusismo laboral.

José Ibáñez

Página 36 Ahora todo se había empequeñecido

jllealr — Tue, 06 May 2008 10:33:23 +0000

gen de su prima, sentada al lado de su tío, en la mesa, le vino a la mente. Su tristeza, renovada, se hizo hondísima.
En el patio, junto a los dos grandes bidones, detúvose un momento, pensativo, mientras se abotonaba. El hedor lo apartó. Su tío, cierta vez, había intentado hacer jabón con aceite de pescado. Los bodones, llenos hasta la mitad de la materia de jabón, habían sido colmados por las lluvias. Pero, en verano, el agua habíase corrompido y criado gusarapos. Y luego, sobre la materia sedimentada, gusanos. Miles de pequeñas larvas, de extraña vida, nadaban dentro de los bidones.
Pero el mal olor venía también del pozo negro. En el patio, tan resbaladizo como en el corredor, impregnado de asquerosa mugre, el piso habíase hundido al lado delo lavadero. Unas tablas cubrían el siniestro hoyo, aunque no del todo. Unas tablas cubrían el siniestro hoyo, aunque no del todo. Su tío acostumbraba orinar allí en lugar de recorrer los pocos pasos que le separaban del water.
alrededor de este patio habían varias habitaciones, con las puertas inclinadas, fuera de los goznes y melladas por la carcoma, que formaba un finísimo polvo amarillento. Habitaciones en ruína. Esos cuartos estaban llenos, como el del pasillo, de toda clase de cosas. Habían gallinas en el patio, cuya porquería nadie limpiaba, y en aquellas piezas, plagadas de pulgas y ratas, no era raro encontrar, detrás de una escalera, una mesa viejísima o los esqueletos de sillas, docenas de huevos de una puesta, como una muestra de vida entre ruínas, o ver aparecer algún día una multitud de polluelos en torno a una orgullosa clueca, con un orgullo que inspiraba risa y piedad. Tambien tenían allí su dominio los conejos, que hacían una existencia semisalvaje, ignorando los habitantes de la casa, y, en un rincón, una parra antigua, atacada de filoxera, daba hojas durante la estación florida.
Recordó distraídamente Mario, apartándose de sus pensamientos, que, cuando era niño, las gallinas parecían más grandes y los conejos enormes. Ahora todo se había empequeñecido.

Vuelos baratos e Vuelos baratos Billetes de avion Hoteles Ofertas de vuelos Vuelos los billetes de avion Vuelo

Página 35 Veía una claridad celeste, allá arriba.

jllealr — Wed, 30 Apr 2008 10:21:06 +0000

necesitar, como la cocina, luz artificial durante el día. Allí se hizo un fogón para leña con un bidón recubierto de arcilla y tierra refractaria. Todo era viejo, hacíase rápidamente viejo, y nada se renovaba.
otra puerta del corredor, siempre cerrada por orden del tío Paco, que poseía sus misterios como misteriosa era su vida, daba acceso a una pieza que había sido vislumbrada una sola vez por Mario, cuando niño. Muchos trastos llenaban esta habitación. Las ratas paseaban por entre las camas arrinconadas, los somiers y los viejos marcos de madera que sirvieron de lavabo en los tiempos en que la casa fuera cobijo de soldados malolientes. Podían encontrarse también, en este lugar, veladores de mármol y escupideras debajo de la cama. Un agujero en el muro comunicaba con la casa de al lado, un lugar desabitado, que en otros tiempos fuera prisión del pueblo. esta casa pertenecía también al tío Paco, para ningún fín, para nada, como una cosa inútil. En esta habitación nunca entraba nadie, ni siquiera el dueño de la casa, y todas pasaban frente a la cerrada puerta sin acordarse siquiera de sus existencia.
Pasó al patio y aspiró el aire. Miró hacia el cielo, tan puro, y luego fijóse en el filo de chapas del tejado trasero de la casa. Veía una claridad celeste, allá arriba. Era ese puro cielo. Un recuerdo tendido entre las cuatro paredes de la casa, sobre el patio. No soplaba la más ligera brisa. Mario suspiró pensando en el viento, tan necesario para sus planes.
Pasó a un water del patio, cuya puerta, de una chapa ondulada, cerrábase con una cuerda de espartoi anudada a un gran clavo. Orinó mientras seguía caviloso, ausente, oyendo a lo lejos, por encima de su música íntima, la voz de sus tío, como el rumor de una fuente, igual que el ruído sin fín de una cascada.
Como la sala de motores de un barco escuchada desde cubierta en una noche sin fin. aquel borboteo de palabras, con notas eternamente repetidas, por periodos iguales, crispaba los nervios. La ima-

Vuelos baratos e Vuelos baratos Billetes de avion Hoteles Ofertas de vuelos Vuelos los billetes de avion Vuelo

No tan micro (relato)

José Ibáñez — Mon, 21 Apr 2008 16:02:21 +0000

La jugada perfecta

Alguien abrió la puerta de la cafetería. Manuel se sobresaltó con el terrible portazo. En su débil cuerpo sesentón el frío de la calle que se coló en el salón fue como una amenaza. Estaba sentado de espaldas a la entrada en la última mesa del interminable pasillo, confinado al anonimato pero, a la vez, abandonando a su suerte, que aquel día parecía ser mala.

El hombre que había abierto la puerta caminó lentamente marcando sus pasos en el suelo con el pequeño tacón de los zapatos negros apenas estrenados. Manuel no pudo verlo, pero intuyó que el hombre que caminaba hacia él estaba cada vez más cerca y que cuando se encontrara a sólo dos pasos de distancia, acercaría la mano derecha hasta su hombro izquierdo. Manuel no hizo nada. Dejó que el hombre pusiera la mano sobre su hombro y entonces creyó oportuno hablar, sabiendo lo que tenía que decir.

-Mi hijo viene mucho por este café.

-En cambio mi padre no lo hace- respondió el hombre al que los rayos del sol habían convertido en una sombra que se proyectaba sobre la mesa-.

El hombre al que Manuel había llamado hijo de forma indirecta se sentó frente al padre con mirada desafiante. Manuel habló de una madre que está tirando, como siempre. Pero su hijo no le había preguntado por la madre, ni siquiera por la familia, sino sólo y exclusivamente le había hablado del dinero que me debes.

La camarera acercó su cuerpo hacia la mesa que compartían el hijo y el padre. Manuel sólo miraba a su hijo mientras le decía dame tiempo. El hijo sólo miraba las piernas de la camarera y tuvo una idea. Tráenos café y tostadas. La cafetería se había quedado vacía a esas horas de la tarde.

La camarera se dio media vuelta. Casi se le vio el culo. Giró la muñeca de forma artificial y perdió el equilibrio de la bandeja. Mientras recogía del suelo el vómito de café y vidrio que había vertido junto a la barra de la cafetería, el encargado se acercó nervioso. Quería saber si iba a ver tiros. La camarera pensaba que sí.

-El hijo le ha dicho al padre que le pague lo que le debe.

-¿Cómo sabes tú que es el padre?- preguntó asustado el encargado-,

-Sólo llamas a una persona papá si es tu padre-.

-¿Lo ha llamado papá?-.

-No, lo ha llamado Manuel-.

El encargado hizo un gesto de no entender nada. La conversación entre la camarera y su superior continuó en un segundo plano. El encargado seguía haciendo preguntas mientras la camarera servía café y controlaba las tostadas. La atención se desvió hacia la mesa en la que el hijo le decía al padre se lo han tragado.

La camarera terminó de recoger el desaguisado del suelo y retornó a la mesa con dos vasos de café y un par de tostadas. Dejó sobre la mesa el café, las tostadas, una tarrina de mantequilla y un par de cuchillos para untar la mantequilla en el pan. Inexplicablemente sintió un deseo irrefrenable de entrar en la conversación muda que mantenían entonces padre e hijo con la mirada.

-No quiero meterme donde no me llaman-dijo la camarera.

El hijo acercó sus labios a los oídos del padre.

-Mi hijo piensa que es mejor que no se meta- respondió el padre limitándose a ser un mero transmisor de las palabras de otro-.

La camarera sintió miedo y se dio media vuelta dispuesta a volver por donde había venido.

-Ya se ha metido- sentenció el hijo en tono amenazador-.

-Mi hijo quiere que usted se dé media vuelta- dijo el padre volviendo a hacer de mensajero-.

La camarera se dio media vuelta. Tras la barra, el encargado seguía aterrado la escena.

El hijo miró a los ojos del padre. Con un manotazo apartó el cuchillo de la mesa. Sacó de un bolsillo de su pantalón una navaja y miró a la camarera mientras dividía el pan en dos mitades exactamente iguales a la vez que decía mi padre siempre me habla de lo difícil que le resulta comerse una tostada entera.

El padre quiso entablar un tono más cordial. Es cierto. Siempre le digo: hijo, no puedo masticar el pan si antes no lo he cortado. Y siguió hablando memeces que ponían más nerviosa aún a la camarera, hasta que el hijo corto de raíz la conversación con un tajo a media altura del muslo derecho de la camarera. La herida era más escandalosa que real. El encargado empezó a llorar tras la barra y se tiró al suelo tratando que se olvidaran de él. La camarera seguía de pie. El hijo no había apartado la navaja del muslo ni los ojos de la camarera, pero hizo un gesto al padre con la palma de la mano izquierda bocarriba.

-Mi hijo quiere que sepa usted que le debo mucho dinero.- El padre se puso trágico-. Cuando usted estaba sirviendo los cafés me ha dicho que si no le devuelvo el dinero inmediatamente la matará a usted primero y después a mí-.

El padre hizo una pequeña pausa para dejar que la camarera soltase una lágrima de espanto.

–También matará al encargado. Eso también me lo ha dicho mientras usted servía el café.-

La camarera empezó a llorar de forma descontrolada. El hijo anotó en una servilleta de papel la cantidad exacta de dinero que el padre le debía. La camarera se acercó a la caja registradora y extrajo el dinero más una cantidad extra que también había sido anotada en la servilleta por el hijo. Con el dinero guardado en una vieja bolsa de tela, se acercó por última vez a la mesa. El hijo volvió a mirar al padre y repitió el gesto que antes había hecho con la mano izquierda.

-Cuando usted estaba sacando el dinero de la caja registradora, mi hijo me dijo que le ordene a usted que se quite las bragas y las deposite en la bolsa junto al dinero.

La camarera se quitó las bragas sin necesidad de desprenderse de la falda corta y las guardó en la bolsa con el dinero. Ya no le quedaban lágrimas.

-También me ha dicho mi hijo que la cantidad extra de dinero que ha sacado de la caja registradora es el pago a su colaboración con nosotros. Mi hijo quiere que le diga que si el encargado no le deja quedarse con ese dinero, volverá para ajustar cuentas con él.

El sol se ocultó tras el edificio de enfrente. La cafetería se quedó en sombra y callada. El hijo se levantó de la mesa. Guardó la navaja en el bolsillo en el que la llevaba cuando entró en el establecimiento y lentamente se acercó a la barra y golpeó el mostrador en señal de llamada. El encargado se levantó susurrando algo que el padre y la camarera no pudieron oír. El hijo sacó una pistola que llevaba escondida bajo la camisa y disparó el arma acertando de lleno en mitad de la frente del encargado. El hombre cayó muerto al suelo. El hijo guardó la pistola en el mismo sitio del que la había sacado. Se dio media vuelta y empezó a caminar en diagonal hacia la camarera. Cuando estuvo a escasos centímetros de su espalda, hizo un gesto como si fuese a hundir la mano izquierda bajo la falda de la camarera, pero no llegó a hacerlo. La camarera se orinó de miedo. El hijo se acercó al padre y le dijo algo al oído.

-Su encargado le ha dicho a mi hijo antes de morir que la matase a usted. Mi hijo no va a hacerlo. Lo que quiere me hijo es que usted y yo nos acostemos.

La camarera se quitó la falda y se tiró sobre la mesa bocabajo. El padre se quitó el cinturón y dio con él un leve toque en las nalgas de la camarera.

-Mi hijo le da las gracias. Dice que ha sido usted muy amable.

El hijo y el padre salieron de la cafetería con el dinero. No tardaron más de media hora en cruzar la frontera. Todo había sido demasiado sencillo.

V Concurso nacional 'Macedonio Fernández-CMLZ' de narrativa breve y poesía 2008 (Argentina)

franciscocenamor — Sun, 20 Apr 2008 01:46:56 +0000

El Círculo Médico de Lomas de Zamora (Buenos aires, Argentina), a través de la comisión de docencia, investigación y cultura, y el Taller Macedonio Fernández de lectura y escritura literarias invitan a poetas y narradores a participar en el V Concurso nacional 'Macedonio Fernández-CMLZ' de narrativa breve y poesía.

Para narrativa breve se presentará un libro de cuentos entre 50 y 70 páginas, y el premio será de 3.000 pesos y la publicación del libro. Para poesía se presentará igualmente un libro entre 400 y 700 versos, recibiendo el mismo premio el primer clasificado.

La fecha tope de entrega de originales será el 31 de julio de 2008 y se hará por correo postal o personalmente. Para consultar las bases completas pincha aquí.

Subscríbete aquí a Blog Escritores.

Blog Escritores - Cursos, Concursos y Recursos - Blog Literario y Cultural

Blog Recomendado por Diario Directo - en la Zona Blogs

Nuevo número, el 21, correspondiente al mes de abril de 2008, de la revista cultural digital gratuita 'Revestidos'

franciscocenamor — Thu, 17 Apr 2008 07:18:22 +0000

Tengo el placer de comunicarles que el número 21 de la revista Revestidos, perteneciente al mes de abril de 2008, ya está disponible en su espacio web habitual. Pueden a su vez disfrutar del tercer número del suplemento Cuentos Aparte.

Destacan en portada la primera parte de la saga ‘Ciudad Feliz’, Perdido, del estupendo relatador Carlos Almira, y La casa vacía, de la autora Siomara España.

Como ‘Libro del mes’, Manuel León Mejías nos presenta La aduana del cielo. Por su parte, el Grupo GAIPO investiga La caverna del Diablo.

Además tenemos ‘En Abril, poesías mil’: En cada alma me nace, todo el arte de Javier Gaytán Gaytán; Triste soldado abatido, en esta ocasión, unos versos de Álvaro Iraola; Anatomías, y cuerpos alados, de María Alejandra Castellanos; El disfraz de la amargura, Pablo Iglesias arranca algunas máscaras; Crisis, pero no en sus palabras, de Carlos Cartolano; Preguntas en espera, que algún día hallen respuesta, de Yusmilka Rodríguez; y La poesía del silencio, un precioso y enriquecedor artículo de Luis Antonio González, la voz de un poeta.

También este mes los relatos: Querido diario, leyendo a escondidas el diario de Covi Sánchez, presidenta de la Asociación de Escritores Noveles; El paseo, un tremendo paseo de Javier Arboleya, muy bien ilustrado; No estaba solo, una experiencia inquietante, y excitante, de Bernabé Castedo; El golpe, estupendo ejercicio lingüístico de este relatador sin igual: Ovidio del Moral Holguín.

Queda abierta la participación para el siguiente número de Revestidos que se publicará a primeros de mayo y que englobará los textos recibidos este mes y primeros días del siguiente.

Una grata enhorabuena a los participantes y un saludo para todos los lectores de Revestidos, la revista digital cultural.

Agradecimientos especiales para Yvonne López-Carrió, que ha colaborado en este número y que lleva Cuentos aparte.

Jesús Remis, editor de la revista Revestidos

Subscríbete aquí a Blog Escritores.

Blog Escritores - Cursos, Concursos y Recursos - Blog Literario y Cultural

Blog Recomendado por Diario Directo - en la Zona Blogs

Página 34 La porquería conservábase también allí, como el polvo o las telarañas.

jllealr — Wed, 16 Apr 2008 09:30:16 +0000

-rompida, yacían inmóviles, olvidadas durante años. bidones de madera conteniendo ocre amarillo, almagra roja, albayalde, minerales casi insensibles al peso del tiempo, alineábanse contra la pared. Las escaleras y los carrillos de mano, salpicados de cal, databan el tiempo, tambien ellos, en que su tío abandonara todo después de recibir su sorprendente e inesperada fortuna, que le cayó como llovida del cielo. esta herencia, de un padre que él no había conocido nunca, hizo insignificante su propio esfuerzo personal. Dedicóse con un poco de tiempo a la construcción, después; pero la abandonó enseguida y entregóse al ocio, sin salir de la casa ni del pueblo, como si tuviera pánico del mundo o lo despreciara demasiado.
Por entre los botes vacíos, alzábase una mesa grande, de piedra artificial, una mesa de trabajo, como la que usan los marmolistas. Un bloque gigantesco de turrón de almendras, muy negro por el azucar quemado, atrajo su mirada, como otras veces. El turrón estaba también lleno de telarañas y de polvo. Lo había hecvho su tío alguna vez y nadie lo había tocado luego. Hacía ya años de eso. Mario vió, cubierta por el dulce reseco que habíase escurrido sobre la mesa, una estampita de la virgen. Recordó que él había utilizado en su niñez la masa viscosa del turrón para pegar las estampas, por no tener cola. Aquello hacía más de quince años. Aún la estampita estaba allí.
Aquella habitación -en realidad segundo comedor o salón-, comunicaba con el patio por un corredor muy resbaladizo. Era inseguro por la negra mugre que había cubierto las losetas, pues la porquería conservábase también allí, como el polvo o las telarañas. Una puerta de este corredor, sombrío y triste, daba a la cocina. Podía haber hecho mil años que no se blanqueaba.
Negra era, tan negra del fogón de leña, que el humo había formado una costra de un dedo de espesor en los muros. Finalmente, en ocasión de un desprendimiento de la campana de la chimenea, fué substituida por un rincón del patio, que tenía la ventaja de no

Vuelos baratos e Vuelos baratos Billetes de avion Hoteles Ofertas de vuelos Vuelos los billetes de avion Vuelo

II Concurso de relatos cortos 'Ciudad de Huesca' 2008 (envíos por correo electrónico)

franciscocenamor — Sat, 12 Apr 2008 01:15:51 +0000

La Asociación Cultural Bejopa, en colaboración con la Asociación de Libreros de Huesca convoca el II Premio de relatos cortos 'Ciudad de Huesca' 2008, en el que podrá participar cualquier persona con independencia de su edad o nacionalidad, siempre que los relatos giren en torno a la ciudad de Huesca.

Se establecen tres categorías: hasta los 12 años, cuyo ganador recibirá de premio 250 euros en material de librería; de 13 a 18, que recibirá 250 euros en metálico y otros 250 en material de librería; y adultos, que recibirán 1.000 euros de premio en metálico.

Para todas las categorías se establece un máximo de 7 páginas y el plazo de admisión, por correo ordinario o electrónico, finaliza el 4 de mayo de 2008. Puedes ver las bases completas pinchando aquí.

Subscríbete aquí a Blog Escritores.

Blog Escritores - Cursos, Concursos y Recursos - Blog Literario y Cultural

Blog Recomendado por Diario Directo - en la Zona Blogs

Página 33 Nunca se le había conocido novia

jllealr — Tue, 08 Apr 2008 09:18:36 +0000

él solo podía oir, le pareció muy lejana.
Nada reflejaba mejor aquella habitación el temperamento desordenado de su tío y su maligna desorganización. Era su vivo retrato. El de un hombre que había llegado a una avanzada madurez sin dejar de atormentar ni un solo día a todos los que cayeron debajo de él. Nunca había intimado con nadie, ni siquiera con su propia madre. Nunca se le había conocido novia. Jamás se había fiado de persona alguna. Mario creía conocer su vulgar secreto; pero no estaba muy seguro de que fuera cierto. Lo que si sabía, por una partida de nacimiento y otros papeles que un día cayeron en sus manos por breves instantes, era que su tío había venido al mundo sin padre y que, posteriormente, habíase reparado el error. Llevaba un primer apellido que no era el de su hermana, la difunta madre de Mario, ni el de su hermano tampoco, el padre de Julia. Su pobre abuela, al parecer, había sido en su juventud algo así como una mujer galante, cosa que a él le era muy difícil imaginarse, pues siempre la había conocido vieja, humilde y llena de devoción por la familia. Al llegar aquí, sobre el filo de sus pensamientos, el recuerdo de sus abuela, prácticamente la única madre que había tenido, llenó sus ojos de lágrimas, tan entristecido estaba y desalentado. La pérdida irreparable le puso en contacto con un infinito que se le antojó despiadado.
"¡Maldita vida! -se dijo, con los ojos brillantes.
En la habitación habían objetos que eran viejos de casi veinte años, y nunca habían cambiado de sitio. Latas de pintura, de cuando su tío, antes de heredar, fuera contratista de pintura y pintor de brocha gorda, medio llenas aún, con una costra espesa que los años habían hecho descender en la lata hasta solidificar todo el líquido. se apilaban unas contra otras, llenas de polvo, como cosas muertas que esparcían un indefinible olor a podrido. Las telarañas cubrían el borde de los recipientes. Brochas sin lavar, dentro de cubos de agua sucia, cor-

Vuelos baratos e Vuelos baratos Billetes de avion Hoteles Ofertas de vuelos Vuelos los billetes de avion Vuelo

Revista de prensa literaria (7-4-2008): Entrevista a Doris Lessing. Héroes infantiles. ‘Saber perder’, de David Trueba. Novela y religión. Escritores jóvenes latinoamericanos. Rafael Chirbes y Chantal Maillard, Premios Nacionales de la Crítica. Nuevos textos de Eduardo Mendoza y Mario Benedetti. Ricardo Piglia en la Feria del Libro de Madrid

franciscocenamor — Mon, 07 Apr 2008 09:59:11 +0000

Magazine. Entrevista a Doris Lessing: Magazine, el suplemento dominical del diario La Vanguardia, entre otros, nos ofrece en su última edición una extensa entrevista con la Premio Nobel 2007 Doris Lessing (leer). Por suerte, mantienen otras entrevistas que han realizado a otros premios Nobel.

ABC de las Artes y las Letras. Héroes infantiles. Saber perder, de David Trueba: Son muchos los niños y adolescentes que son famosos como personajes literarios. Partiendo de Tom Sawyer, Andrés Ibáñez nos recuerda algunos en su artículo titulado Un héroe llamado Tom Sawyer (leer). El polifacético David Trueba (novelista, actor, guionista, director de cine...) nos habla en su última novela, Saber perder (Editorial Anagrama, Barcelona, 2008) de las vidas normales de gente que vive en Madrid, y lo que en estas hay de literario (leer).

Babelia. Novela y religión. Escritores jóvenes latinoamericanos: El escritor y poeta gallego Ramón Reboiras se queja amargamente en Babelia de la fuerte apuesta que ha hecho el mercado editorial por las novelas con trasfondo religioso, su consumo masivo por los lectores españoles y el contagio que han sufrido muchos literatos de este país (leer). Por su parte, el joven novelista argentino Damián Tabarovsky hace un repaso de los nuevos valores de la literatura latinoamericana (leer).

El Cultural. Rafael Chirbes y Chantal Maillard, Premios Nacionales de la Crítica. Nuevos textos de Eduardo Mendoza y Mario Benedetti: Sacamos de El Cultural una noticia de última hora que seguramente se ampliará en todos los medios estos días: Rafael Chirbes, por su novela Crematorio (Editorial Anagrama, Barcelona, 2007) y Chantal Maillard, por su poemario Hilos (Tusquets Editores, Barcelona, 2007), acaban de ser agraciados con el Premio Nacional de la Crítica. Y reseñan también dos libros de dos autores ya clásicos: El asombroso viaje de Pomponio Flato, de Eduardo Mendoza (Editorial Seix Barral, Barcelona, 2008) (leer) y Vivir adrede, de Mario Benedetti (Editorial Alfaguara, Madrid, 2007) (leer).

Revista Eñe. Ricardo Piglia en la Feria del Libro de Madrid: El suplemento del diario argentino Clarín, la Revista Eñe, entrevista al escritor argentino, ganador del Premio Planeta 1997, Ricardo Piglia, en torno a su discurso de inauguración de la próxima Feria del Libro de Madrid, que espera sea polémico (leer).

Francisco Cenamor

Subscríbete aquí a Blog Escritores.

Blog Escritores - Cursos, Concursos y Recursos - Blog Literario y Cultural

Blog Recomendado por Diario Directo - en la Zona Blogs

Página 32 Este maldito pueblo donde no se encuentra trabajo.

jllealr — Mon, 31 Mar 2008 09:16:48 +0000

dida porque este monstruo me resalte de palabra. Eso quiere decir que no se lo toma en serio. Pero yo tengo que tomarlo bien en serio. los años pasan. Llevo ya cinco de ellos perdidos para siempre. julia parece comprender al tío Paco perfectmente. Yo lo comprendía antes cuando no me importaba mucho. Ahora es otra cosa. Mi prima lloró hace unos momentos, en el bar, por mucho menos de lo que acabamos de aguantar en el comedor. Claro que es todos los días lo mismo. La sensibilidad se embota. estoy ya cansado de esa mala hierba, desde hace mucho tiempo. El tiene mi vida en sus manos ... ¡Y este maldito pueblo donde no se encuentra trabajo ...! Es más difícil encontrarlo que hallar una aguja en un pajar. ¿Dónde se mete? en los periódicos no vienen esperanzas más que para las criadas de servicio y las cocineras. ¡Peste de mi vida! Pero todo va a arreglarse, y pronto.
La impotencia y la desesparación lo devoraban en aquel momento. Sabía que su drama era social y extendíase a otros seres, y ésto era, presísamente, sin que él se diera cuenta, lo que lo ponía triste y desesperado. porque intuía que no era más que el borrego número mil uno del gigantesco rebaño.
Cierto olor, desagradable y familiar a Mario, reinaba en la pieza.
"Mal día hoy como siempre" -se dijo, sintiendo que todo su cuerpo temblaba.
Miró distraídamente la habitación, que estaba en sombras. Comenzó a oir la voz de su tío, que peleaba nuevamente, tal vez arrepentido de su cambio de humor. Le oía como sordina, pues una canción gigante ocupaba su alma y ensordecía sus oídos, no obstante estar a dos pasos del otro.
a su alrededor, cosas heterogéneas se dispersaban por el suelo. Por un momento sintió que todo hacíase irreal y la consecución de su macabra idea, motovo supremo de aquella cancion que

Vuelos baratos e Vuelos baratos Billetes de avion Hoteles Ofertas de vuelos Vuelos los billetes de avion Vuelo