Notes pour plus tard :
Après le dernier tour de manivelle, les bras qui tenaient les réflecteurs se baissent enfin dans un soupir de fatigue. On éteint les lourds projecteurs qui devaient faire croire à la lumière naturelle du jour. La caméra a fini de tourner et elle est vide de vie. Les images qu'elle contient ne sont plus que reflets de l'imitation de la réalité, un spectacle, une comédie. Les acteurs semblent se réveiller d'un songe éprouvant et leurs sourires retombent, comme anéantis. Sur le plateau, un voile de deuil est tombé dans un épais parfum d'amertume. Sans énergie, les mains claquent entre elles pour signifier que le travail est terminé mais l'applaudissement qui retentit est si mal joué que personne n'y croit vraiment.

Photo DR, retouches Ange7.

Notes pour plus tard :
J'ai trouvé cette île tranquille et j'y ai monté ma cabane, en bois, en pierre, en palme. Ce n'est pas grand mais c'est si calme... Un peu plus haut était de l'eau, je l'ai conduite en aqueducs jusqu'à ma cahute de bain. Là, elle verse de vasque en vasque, dedans des coquilles de nacre, cascade, concert cristallin. Pour les heures de haut soleil, j'ai fabriqué tout en bambou, un large auvent où s'abriter. Quand midi règne sur le ciel, c'est un plaisir de s'y frayer. Je m'y allonge doucement, et m'accorde une méridienne, le temps que la fraîcheur revienne. Un brin de vent de l'océan balance mon hamac de cordes.
Demain, je t'écrirai.

Photo Ange7, Philippines 2008.

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Par ailleurs, l’année dernière, à la même heure : Carte Solaire
Bien Calais dans son fauteuil, le chef de l’Etat et ses Amiens ...
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Notes pour plus tard :
Demain matin, si le vent se fait bon vent, si la mer, comme aujourd'hui, est tendre, égale et docile, va, je prendrai le San Augustin et je retournerai à l'île. Là, je te ramasserai un plein panier de baies roses. Dans quelques creux de rochers, je ferai la chasse aux crabes. Je trouverai pour tes chevilles des coquillages nouveaux, et des paillettes de nacre pour étoiler ta sombre chevelure. Sur la plage inoccupée, une fois ma pêche grillée , je tiendrai un bon repos, dans l'ombrage d'un palmier. Revigoré et joyeux, je pourrai pour toi reprendre l'hasardeuse traversée, tout un jour, toute une nuit. Et comme tu m'accueilleras, en me couvrant de baisers, je te passerai au cou un collier exubérant de ces fleurs soleil-de-feu qui ne poussent que là-bas.

Photo Ange7, Philippines 2008.

Notes pour plus tard :
Je n'ai pas fait pire depuis longtemps, voilà ce qu'il pensait tandis que ses yeux couraient comme des perdus sur la toile peinte, ses chemins de couleur, ses excès de fureur, l'œuvre, la pauvre œuvre, qu'il venait d'achever. Pourquoi le regard de l'après était-il si tranchant et comment pouvait-il négliger, occulter, le travail, la vision, du pendant ? Ses mains étaient retombées, lourdes et inutiles et tout son bras, le long de son corps, était comme du bois mort. Au vrai, c'est son cœur qui s'éteignait sous cette pluie froide. Son visage prenait, déjà, une teinte de marbre, seuls les yeux brillaient de fièvre et semblaient lancer des éclairs fous vers la toile comme pour la transpercer, la déchirer, la faire disparaitre. Le feu, les cendres ? C'était une idée.

Pour aller avec : [audio http://web.mac.com/bcaietti/Site/audio_files/maudit.mp3 ] Claude Nougaro, Maudit.

Photo Ange7.

Notes pour plus tard :
Nous arrivâmes tôt et le ciel, derrière la fine crête de la colline voisine, était d'un blanc de sépulcre, à peine griffé de très fins nuages grisâtres qu'un vent matinal avait allongés indéfiniment, comme par jeu. Nos sacs étaient lourds et nous les posâmes un instant. Nos narines s'emplissaient de l'air froid du mois d'avril et nos poumons se glaçaient de cette fraîche liqueur. Nous étions ivres de tant de liberté. Rien ne semblait pouvoir contenir nos désirs. Nous prenions tous les chemins qui s'offraient à nous, les collectionnions comme des pierres précieuses d'un trésor fabuleux dont le coffre était nos boites crâniennes. Le nez un peu rougi par le matin, mais les membres chauds encore de l'effort, nous échangeâmes un sourire - pas de mots- et nous reprîmes dans le même mouvement d'épaule nos sacs d'aventure et la route nouvelle, le coeur plein des promesses que le lendemain ne faillit jamais à apporter à celui qui a la force de n'en attendre rien.

Photo Ange7, Muuido, 2008.

Note pour plus tard :
Il y a, juste au-delà de la vitre épaisse, le vide; le ciel que la pollution graisse, et, en-dessous, la ville forteresse où s'agressent et rugissent des millions de soldats. C'est que le combat, chaque jour, fait rage; trop peu d'espace pour que chacun-sa-place et trop de rats, avec les rats, pour si peu de fromage. On joue des coudes et bouscule, on bascule et rabroue. Chaque trajet est un parcours du combattant où l'on court haletant; peur au ventre d'être hors-temps. Qui rate la soupe est voué à la déroute. La ville est un puissant tourbillon aspirant; et qui ne s'y colle, vole bientôt aux quatre vents. Elle produit quotidiennement son quota de malheur, son lot de maudits. Elle écrase du talon les estomacs vides, elle chasse les nonchalants comme elle glorifie les avides aux mains d'argent.

Photo Ange7, Séoul 2007.

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Par ailleurs, l’année dernière, à la même heure : Quartier / Pas de quartier (in version 1/2)
La pulpe de la mandarine aux tiges cristallines et juteuses, magie liquide, se devine...
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Notes pour plus tard :
Il a bon dos le boulon manquant. Il justifie à chaque instant tes erreurs et égarements. Il vient boucler, à tout bout de champs, la moindre esquisse de solution. Il excuse éternellement ton caractère et tes façons. Et tu ne cherches pas vraiment à  remplacer, à retrouver, à tester un autre élément qui pourrait, qui sait, réparer. Il y a pourtant en magasin, un drôle de choix, tiens ! Regarde, des petits ou des grands, il y a des ternes ou des brillants, et même des fixes ou amovibles. Cela parait si impossible ? Pourtant dans les doigts du destin, qui est un grand mécanicien, toute horlogerie est révisable. La plus usée, la plus minable, il la lustre et il lui rend son tic-tac régulier. Il la fait, à nouveau, fonctionner. Ça marche : essaie.

Photo DR, retouches Ange7.

Notes pour plus tard :
Papier mâché et peinture, les astres collés au mur du planétarium figurent une partie de bowling où la Terre n'a pas tiré le gros lot. Qu'on joue à frappe-calot, et tout juste après Mercure, c'est la petite bleue, c'est sûr, qui tombera fendue en deux.
Alors s'il faut, en plus, imaginer que dessus, s'agitent des homoncules, de minuscules pantins, que l'on aurait beau chercher avec un lorgnon géant, et qui, sous prétexte qu'ils se disent doués de raison, ma foi toute relative, se sont appropriés les lieux, ça se corse sérieusement.
Et si sur ces six milliards de mini mini fourmis, on t'en coince une, entre lamelles de microscope, une seule, isolée, particulière, et, alors qu'elle est vêtue de couleurs et de chamarre, s'il te faut à travers les os blancs de son crâne, estimer la masse grise de son cerveau spongieux, ça devient franchement duraille.
Enfin, dans l'orage électrique de son esprit souvent déboussolé, s'il te fallait reconstruire les signes du langage pour former, à la seconde, des centaines de messages, là, tu vois, c'est carrément coton.
Alors, sois gentil et dis-moi simplement si, oui ou non, tu reveux un peu de café.

Montage et illustration, Ange7.

Notes pour plus tard :
Les instructions étaient limpides, comme toujours, la Terreur n'en connaît pas d'autres. Elle sait bien que pour avancer et gagner, dévaster du terrain, elle doit se propager d'action simple en action simple. Hurler, brûler, pendre. Elle excite ses troupes de verbes à l'infinitif : résister, lutter, mourir.
Aujourd'hui, la dialectique, mante religieuse, m'avait désigné à la fois coupable et exécuteur. La flamme se retourne ainsi toujours sur le pyrophile. Et les hommes oublient systématiquement que la bête, une fois réveillée, aura un appétit insatiable.
Les petits mots des petits juges étaient croustillants : en tant que bourreau, j'avais la tâche insigne d'exécuter la main assassine que je fus au service même de ceux qui me condamnaient. La boucle parfaite.
Et un boulot facile : pas de traque, pas de planque. Je possédais bien mon sujet.

 

Notes pour plus tard :
A la mèche austère et raide qui scie en deux son front profondément ridé, répondent aux côtés, deux larges bandes de barbe qui roulent, noires et sans merveille, de l'oreille à la mâchoire. Le peu de joue qui reste à le teint d'un gisant de marbre. Ses yeux éteints, loin enfoncés, semblent absorber toute lumière, pas de reflets sous ces paupières, c'est le regard sombre des pierres. Sous un nez décharné, à la pointe sévère, la bouche n'est qu'un pli entre les lèvres amères, fines et décolorées. Ce visage funèbre finalement se ferme sur menton tranchant, étroit et anguleux.

Illustration Ange 7. 

 

Notes pour plus tard :
" Alors les poulettes, ça picore ? "
Roland, leva doucement sa main droite ; du pouce, de l'index et du majeur réunis, tapota trois fois sa large paume gauche, ouverte et plane.
" Tkt, tkt, tkt ! "
Lucie et Martine s'arrêtèrent net de cancaner mais ne levèrent pas même les yeux sur lui. Elles fixaient leur salade de fast food comme si elles devaient y trouver un billet gagnant de la loterie. Roland chercha autre chose à ajouter, ne trouva pas, fit volte-face et alla se commander à boire. Il n'avait pas fait deux pas que le tchitchat des filles reprenait dans son dos. La conversation minuscule de deux souris. Roland, soda payé, cannette de papier-carton en main, revint par la bande. Il s'assit à deux tables à peine, en épieur. Nouveau silence. La basse-cour se fige quand l'air charrie l'odeur du renard; toutes proportions gardées. Jean à moitié sur les fesses, le marcel 100% coton, ce n'était pas un méchant, ce Roland. Ni un rusé. Il ne cherchait à voler qu'un sourire. Mais les demoiselles prirent le large dans un froufrou; elles allaient, ailleurs, étaler leur plumage bariolé.

Illustration Ange7.

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Par ailleurs, l’année dernière, à la même heure : Le buzz (in version 1/2)
La guêpe, gainée d’or et noire de gala, exhibe volontiers ses lignes impeccables...
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Notes pour plus tard :
La petite incisive opiniâtre rabote, de son fil tranchant, le rebord déjà bien entamé de l'ongle. Ce n'est pas à francs coups de dents que l'on se ronge ; c'est avec une minutie sadique. L'ongle ras, si ras, ne peut, en principe, plus donner de lui-même, il n'a déjà que trop payé son écot. Mais la dent glisse et court et ponce sa tranche; dans un bruit de train qui passe au loin, qui résonne dans l'oreille sous l'action mécanique des maxillaires. Elle cherche l'aspérité, la plus petite imperfection, l'infime entaille qui va permettre l'action salutaire d'égaliser, de retirer une fine couche encore. Le vice, bien sûr, tient au fait que la dent, à force de frotter, finit toujours par créer le prétexte nécessaire pour un coup de meule supplémentaire. Fut-ce dans la douleur déjà vive, fut-ce au sang.

Photo pub "stop'n grow", agence Jung Von Matt.

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Par ailleurs, l’année dernière, à la même heure : [ Iter facere ]
Mes pas sur le chemin soulèvent une poussière / Qui m’étouffe aussitôt que je fais marche arrière. / ...
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audio : [audio http://web.mac.com/bcaietti/Site/audio_files/resilient.mp3 ]

Notes pour plus tard :
J'ai fait miennes ces affres qui m'empêchaient de fonctionner et les voici moteur de mes journées.
Debout d'un seul coup, d'un seul, de panique de rester couché, comme un Samsa sur le dos. Sous l'eau froide de la matinale afin de prévenir une combustion spontanée. Céréales craquant entre les molaires pour ne pas tomber d'inanition, être ambulancé dans un sordide hôpital de campagne où l'on me retirera, par erreur, mes reins.
Transports en commun, difficile étape, mais les frôlements, les haleines et le bruit terrible sont la cure à ma terreur latente de devenir transparent.
On me trouve, au bureau, depuis mon retour, jovial. Les médocs, susurre-t-on, en douce. Mais c'est un effort musculaire, à la vérité, une tension permanente pour lutter contre le temps qui flasque, et qui m'oblige à courir, parfois, aux lavabos, pris de crampe faciale. L'effroi de l'autre fait de moi un travailleur concentré et efficace, la crainte de l'ostracisme, un supportable convive de cafétéria.
Le jour fini, en sens inverse, je me dépouille des peaux que j'ai portées douze heures durant.
L'horreur du monde me fait trouver le studio sombre, confortable. La hantise du désordre le tient bien agencé et toujours immaculé par sainte phobie des bébêtes.
La peur de m'endormir me plonge dans un roman, celle de devenir aveugle me pousse finalement au sommeil.

Montage "Brain Project" (s'éloigner de l'écran!) par Ricardo Paci.

Note pour plus tard :
J'ai fait un petit bout de chemin avec des potes pèlerins qui s'en allaient à Compostelle. A pied. Ils se nourrissaient de compotes, portaient des hardes de flanelle et frissonnaient fort dans leurs bottes parce qu'en février ça pelle. Même en Espagne.
Moi, comme je suis un peu frileux, que j'aime la viande et le bon vin, que j'aime pas marcher quand il pleut, bref comme je suis pas pèlerin, j'ai pris le car.
Je les voyais à chaque étape. Le rythme de leur marche sacrée, qui se ralentissait, me donnait juste le temps d'explorer la ville, monuments et bas quartiers, d'y rencontrer un brin de fille et d'exprimer ma très grande piété pour cette fabuleuse création. Chapeau, patron.
Parfois les potes pèlerins passaient me voir à mon hôtel pour discuter théologie et quémander un bout de pain. En bon chrétien j'argumentais, mais je les laissais sur leur faim : pas question de les doper et de rendre leurs efforts vains. On ne plaisante pas avec le divin.
De cité en cité, nous avons voyagé ainsi, de concert désaccordé. Puis, j'ai dû prendre un mauvais virage: je me suis détourné de La Route. J'ai encore fêté quelques temps, tant qu'il me restait quelque argent, puis je suis rentré au pays.
C'est bien plus tard qu'on a appris que les pèlerins, presque arrivés, avaient été aplatis. Ils marchaient dans la nuit sans lune car ils avaient pris du retard et voulaient arriver pour Pâques. Mal leur en prit : un bus pressé les a expédiés ad patres.

Notes pour plus tard :
Chaque regard est un dard qui la transperce. Et le venin, ce sont ces phrases, assassines, qu'on lui assène. Comme elle essaie de passer, journalistes et curieux malsains la pressent et la bousculent, violant son intégrité. Elle veut atteindre la salle du tribunal, déjà y être. Et qu'un interlocuteur, sentencieux et grave, mais humain, au moins, décide de son destin. Ces dernières semaines, proie de foule, son courage est en charpie, les griffes de l'opinion, sur sa frêle fleur-de-peau, ont laissé des entailles. Tant de plaies et pas de sang. Elle voudrait déjà savoir quel sera son sort. Mais l'avocat mielleux et indifférent prévoit un procès en longueur. Elle soupire et des coudes écarte les plus proches rapaces. Elle a du mal à respirer, elle est, comme déjà demi-tombée, toujours près de s'évanouir sans jamais pourtant s'accorder cette libération.

Photo ∑mª, Séoul 2007.

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Par ailleurs, l’année dernière, à la même heure : A la soupe
Dans la cuisine commune, je jouais avec les gouttes de gras qui flottaient dans ma soupe claire. La cuillère ...
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Notes pour plus tard:
A chaque heurt de la semelle, une onde de choc me fulgure la personne. Elle détonne au contact de ma chaussure sur la piste et remonte, intérêt et principal, suivies de secousses échos. Ma cheville, mon genou et ma hanche, tour à tour, se disloquent et se renloquent, élastiques. Puis le vibrato escalade ma colonne, en jouant au xylophone toute la gamme des vertèbres. Des sombres et graves lombaires, il grimpe, grimpe, staccato, jusqu'aux crissantes cervicales. De là nait un dernier son si aigu qu'il est muet. Mais il irradie. Ma boîte crânienne en est pleine. Et soudain il s'évanouit. Il s'enfuit dans la sueur, il tinte, infime, dans une larme. Il est passé. Le silence qui se fait alors à l'opacité de la mort. Puis l'autre pied touche le sol et reprend la symphonie.

Illustration Ange7.

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Par ailleurs, l’année dernière, à la même heure : L’amiral (in NOUVELLES)
- “Et à part ça, tu n’as rien de mieux à faire ?” Le visage triste à qui s’adressait cette remarque leva ...
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Notes pour plus tard :
C'était mal tombé. La tuile, dessertie par les fortes pluies de la veille avait glissé jusqu'à la gouttière de plomb dans laquelle elle avait, par rebond, fait un léger sursaut. Elle s'était finalement maintenue en équilibre, prête à choir, retenue seulement par une aspérité de son arrête. Une feuille de platane, large et souple, et quelques larmes de pluie supplémentaires auraient suffit à la faire basculer. Mais c'est Patapon qui s'en chargea. Au cours de sa dominicale visite sur les toits, pour y guetter les pies, pour y traquer les souris, pour y échapper aux disputes familiales qui régnaient en-dessous, c'est lui, le chat, qui actionna la guillotine en posant sa patte, si douce et délicate, sur le rebord de la gouttière, plusieurs mètres en aval de la tuile. La légère impulsion féline, répercutée en vibrato plombé donna le petit coup de pouce nécessaire pour qu'elle tressaute et fonde vers le sol.
Et comme il passait juste à ce moment là, Hector vit la tuile, comme un signe divin, lui exploser dix centimètres devant le pied gauche. Il resta un instant stupéfait : lui, l'éternel insatisfait venait de rater de peu une occasion extraordinaire de quitter ce monde de misère.
Il pesta intérieurement et repris son chemin, non sans marcher, avec application, dans la flaque rouge de terre cuite.

Photo Ange7, Icheon 2007.

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Par ailleurs, l’année dernière, à la même heure : Attention Fragile
Il reste une lueur d’espoir, parait-il. /Faudrait voir à pas l’éteindre. / ...
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Notes pour plus tard :
La pluie était alors si fine, qu'elle n'atteignait pas même le sol. On en sentait à peine l'écho dans la brise vaporeuse qui nous caressait la peau. Les gouttes, dans leur chute, s'échauffaient à la fournaise de l'été et s'évaporaient dans l'instant de leur court voyage. Cette intempérie originale avait le picotement humide d'une brumisation et donnait la sensation d'évoluer au cœur même des nuages.

Photo Ange7, Millenium Plaza, Séoul, 2007.

Note pour plus tard :
La petite gaité, la vraie, celle qui doit tout à tous à la ronde, qui enfante dans une joie profonde, le bonheur cru d'être au monde. Hou! le vilain, l'imparfait monde, oh! les malfaisants scélérats, horreur de l'injustice immonde qui partage si mal les chances, bassesse du cynisme humain et infection de l'envie. Mais, miracle sans dieu des branches et des branchies, les coudes de la rivière, plumes, facettes des yeux, sans parler du pouce opposable. La beauté de cette création est une goutte pure de lumière qui transfigure l'obscurantisme heureusement éphémère. Le passage à la vie, quelques cycles solaires et puis s'en va, ça se célèbre avec fracas.

Photo Ange7, Malaisie 2006.

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Par ailleurs, l’année dernière, à la même heure : Parti pêcher ( avec audio )
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Notes pour plus tard :
D'autres voies, encore, plus larges et mieux pavées partaient dans la même direction. Difficile, sans les emprunter, de certifier où elles menaient vraiment. L'horizon était le même, plat et sans surprise pour chacun.
Pourtant, imperceptiblement, des virages s'opéraient, des affaissements et des élévations. Et bientôt, tandis que certains aboutissaient dans la poussière, sans moyen d'avancer, ni de faire marche arrière, d'autres, déjà, flottaient loin au-dessus d'eux, jouissant de la liberté immense du ciel. De même, si la plupart suivaient une rectiligne trajectoire qui semblait sans fin, un petit nombre voyait leur course se tordre, se débattre, au point parfois de se recouper.
Les accidents étaient nombreux et peu arrivaient, sains de corps et saufs d'esprit, au but de leur voyage personnel et unique.

Illustration Ange7.

Notes pour plus tard :
La boulette dans la main, ni trop aérée, ni trop compacte, je visualise avec une précision d'automate, la trajectoire à observer.
Je retiens ma respiration, je mime plusieurs fois le lancer.
Je bâtis en moi-même la certitude de réussir; cette clef de la victoire propre aux champions immémoriaux, aux palmarès orgueilleux.
Les pointes du papier froissé en un polygone improbable semblent des arêtes coupantes à mes phalanges.
J'imagine que la corbeille est le but de leur destinée, pour le bien de l'humanité.
Plus question d'atermoyer : je lance et...

Illustration Ange7.

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L’année dernière, à la même heure : A la réflexion…

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Note pour plus tard :
Aux coassements chevrotants répondit la chute cristalline d'une pièce de monnaie dans l'eau plate de la petite mare. L'enfant, debout, non loin, l'avait projetée du haut de son poing fermé par une pichenette du pouce comme on joue une bille. Elle avait tournoyé dans l'air, en rotation sur elle-même, dans un ballet de pile et face à rendre fou un parieur. Enfin, elle avait frappé la surface de l'eau, par la tranche, et en avait brisé la quiétude, comme verre. La clarté faible de la lune à travers une douce voilette de nuages la reflétait à présent qu'elle gisait par le fond, à demi enfoncée dans la vase comme un trésor antique attendant d'être découvert. L'enfant la contempla un moment, puis tâta sa poche vide. Cette étincelle dans l'eau de la nuit valait bien la perte de la pièce, pensa-t-il en s'éloignant.

Photo DR, retouche Ange7.

Note pour plus tard :
Au pouls qui repart, il faut opposer le brouillard qui mousse dans les mirettes, les abeilles dans les oreilles, les tremblements des membres et un tsunami de nausée qui menace. Au premier pied posé, il faut faire face aux vertiges en spirales, au parquet qui cavale, à l'hostilité tendue de tous les meubles pointus. Au regard dans la glace, une tête de premier de la crasse, le poil court et fiché comme une acuponcture qui a mal tournée. Le teint gris et gras, la lèvre mauve. Sous les yeux, des bananes flambées, bien renflées et comme passées au khôl. Le menton fait des huit pour claquer la vertèbre qui s'est encore coincée; il faut bien fonctionner. C'est matin, l'heure tourne, et le destin, patient, attend.

Photo Ange7.

Note pour plus tard :
Nous étions côte à côte, tout autour la lande. Nous fixions la maison de pierre, qui à quelques décimètres près aurait pu se tenir droite mais avait finalement très bien traversé les années de guingois. Un parterre d'herbes folles constellé de fleurettes s'étendait de la porte jusqu'à nos chaussures. Nous étions absorbés silencieux, contemplatifs. La masure penchée, comme la surface d'une eau calme, nous renvoyait à nous-mêmes. Tu prenais un grand bol de pays avant de longs voyages. Je resterai. Dans le ciel bleu gris , les nuages, énigmatiques messages, marquaient le temps en filant à la lente hâte de la brise. Quand le moment fut venu, tu as tourné les épaules d'un geste vif, à l'opposée, et je n'ai pas pu même entrevoir étincelle de tes yeux. Tu as marché droit, avec la détermination épaisse d'une pierre qui tombe au fond d'un ravin.
J'ai regardé ta silhouette devenir un point-virgule en pensant : "Il s'en est fallu de peu : une minute de plus et je l'embrassais".

Illustration Ange7.

Note pour plus tard :
Nous avions malheureusement une irréductible différence de point de vue : j'avais raison et il avait tort. Comme il refusait de reconnaître ce postulat, nos discussions, quels qu'en soient les sujets, en venaient rapidement, et inexorablement, à un point mort où, chacun campé sur sa position -moi dans le juste et lui dans l'erreur, nous demeurions incapables de nous entendre.
Il y avait cependant de longues marches silencieuses où nous nous aimions; comme les amis que nous étions avant que l'expérience, nos victoires, nos revers, et la vie enfin, ne nous fassent échouer sur des rives opposées.

Illustration Ange7.