Estoy en San Agustín. Estoy pensando en irme pronto a la cama para madrugar mañana, ya que quiero ir a Cali directo, cuando empiezo a escuchar un montón de ruido en la calle y en los bares.

Resulta que se está jugando la final del torneo de Apertura. Finalmente un equipo modesto, llamado Boyacá Chicó de Tunja ha ganado por primera vez el torneo, a un equipo grande llamado América de Cali, que ha ganado 12 veces.

La gente para celebrarlo lo que hace es ir en moto con las banderas y las camisetas dando vueltas por el pueblo y chillando y pitando. Lo mismo hacen los que siguen al equipo perdedor, y acaban juntándose para ir todos juntos.

Si llego a ser un aficionado al futbol este viaje hubiera sido lo más. Lástima que no entienda una mierda de deportes en general.

Me puse cómoda, encendí el aire acondicionado, me abrí una coronita muy fría y me dispuse a recordar. Porque yo fui de las que cuando el año pasado Police anunció que volvían, que iban a dar unos cuantos conciertos (los últimos), me fui corriendo a reservar entradas anticipadas.

Porque The Police forma parte de mi experiencia vital y musical. Recuerdo mi primera borrachera mientras sonaba de fondo Message in a bottle en una vieja juke-box de un pequeño antro del barrio viejo. Y durante años, sus canciones siguieron sonando, de fondo musical junto con otras músicas, pero quedaron grabados en la memoria de mi juventud.

Y llegó el gran día. El 27 de septiembre del año pasado. Una del mediodía, mi amigo Alberto, su amigo Paco y yo, un coche y 24 horas en las que queríamos olvidarnos de todo, solo disfrutar como hacía tiempo que no lo hacíamos. Walking on the moon sonando mientras abandonamos Valencia, con el mar a nuestra derecha.

Una mala elección de restaurante (no por la comida sino por el autobús de jubilados que lo abarrotaba) y un incendio en la autopista que nos mantuvo retenidos más de una hora nos retrasó sobre el horario previsto. Llegamos a una Barcelona colapsada de tráfico y con el tiempo justo para llegar al hotel dejar el coche, cenar algo y salir pitando hacía el Estadio Olímpico. El atasco era monumental, mientras yo buscaba vías alternativas para llegar nuestro hotel en el callejero del portátil, Alberto se dejaba llevar por su intuición e iba tomando calles a derecha e izquierda sin que a mi me diera tiempo a situarme en el mapa. Paco decía “no llegamos” y Alberto solo repetía “¡estoy en racha, estoy en racha!”. Realmente lo estaba. Llegamos al hotel, aparcamos en un parking cercano y viendo la hora que era nos olvidamos de cenar, ya nos comeríamos un bocata en el concierto.

Nos repartimos por la Vía Layetana y en quince minutos acudimos corriendo al taxi que Paco había conseguido. Ahí empezó una carrera digna de la última escena de “Mujeres al borde de un ataque de nervios”, pero el taxista entre insultos a diestro y siniestro consiguió llevarnos hasta la puerta del Estadio. Llegábamos con media hora de retraso, pero en la puerta nos dijeron que aún no había empezado. Seguíamos de racha. Nos dirigimos a la barra más cercana, cogimos tres cervezas gigantes y nos fuimos a buscar sitio.

En ese momento se oyó un griterío. Se encendieron las luces del escenario y empezaron a sonar los primeros acordes de Message in a bottle. Primer plano de Sting en las pantallas gigantes. Miles de personas saltando allá abajo... A partir de ese momento solo recuerdo música, risas, cerveza, más música y más cerveza. Cuando Roxanne cerró el concierto nadie se quería ir. Llegaron los bises, y finalmente Every breath you take (éxtasis ante el otro himno) y Next to you cerraron definitivamente la noche. Fue un concierto inolvidable, por ellos, por nosotros, por las luces, por la música… por todo.

Acabamos de madrugada en las Ramblas comiendo montaditos (aún no habíamos cenado) y bebiendo más cerveza. A partir de ahí recuerdo vagamente a Paco metido en el armario de mi habitación del hotel, a Alberto preparando combinados en el minibar y yo a borde del coma etílico. A la mañana siguiente yo me quería morir de la resaca que tenía mientras mis amigos se relajaban en la piscina de la azotea del hotel frescos como una rosa. Buscamos una cafetería para desayunar (ellos, yo lo intenté pero el zumo no quiso quedarse en mi cuerpo más de dos minutos) y dimos una vuelta por el barrio gótico. “Tengo que volver a Barcelona, pero en mejores condiciones” me decía mientras intentaba que el sonido del grupo de música cubana que tocaba en la calle no me reventara el cerebro.

El viaje de vuelta fue más silencioso y relajado. Me apoltroné en el asiento de atrás perdida en el paisaje y en mis pensamientos. Empezaba a recordar algo que había cambiado mi feliz presente el día anterior por la mañana y que no había querido recordar en las últimas 24 horas (pero eso es otra historia).

Alberto siguió en racha unos días más.

Y en el video tocan por primera vez en directo “Message in a Bottle”. La canción aún no había sido lanzada. Grabado para un show británico llamado “Rock Goes to Collage” en el Hatfield Polytechnic Collage.

Hoy he continuado mi viaje. Mi primer destino en Colombia es San Agustín. Cojo un bus de Popayán, al que he dejado para visitar bien a mi regreso, a San Agustín.

La ruta viene a ser como la carretera de la muerte en Bolivia, pero un poco menos peligrosa. Después de 7 horas llegamos a San Agustín. Son las 10 de la noche. Me doy cuenta que hoy tampoco he comido, y ceno una patata rellena de carne. El pueblo es oscuro, animado pero oscuro, y yo estoy destrozado. En dos días he estado 24 horas en bus.

Veo un documental de unos tíos que se cayeron al mar y consiguieron sobrevivir y luego otro de dos tipos que viajan por el mundo practicando deportes de pegarse de ostias, tipo karate, kungfu y esas palabras que no conozco y que suenan a thaichi.

A las 11 o las 12, me sobo en mi hotel solitario.

El día de hoy ha sido de transición. He salido de Quito para llegar a Colombia. Después del intento de robo en el bus ya no he podido relajarme ni dormir, abrazado a mi bolsa y sospechando de todo el mundo.

He llegado a Tulcán. En Tulcán un taxi hasta el control fronterizo en Rumachaca. Cola, sello de salida de Ecuador, cruzar andando un puente, territorio colombiano, sello de entrada a Colombia, cambio de dólares a pesos. Colectivo hasta Ipiala.

Desde la estación llamo a Popayán y reservo una cama en uno de los hostales de la guía. Les digo que llagaré a las 2 o más de la madrugada. Me dicen que no hay problema. Bus de Ipiala a Popayán.

En la ruta un control de los militares, todos abajo y comprobación de bolsas. Mas tarde hay que parar de nuevo. La ruta es peligrosa, es de noche, y hay que viajar en convoy, con un militar dentro del bus.

Finalmente llego a Popayán. Son las 3:30, los controles y el convoy nos han retrasado. Cojo un taxi hasta la puerta del hostal. Popayán es muy bonito, me digo Llamo a la puerta y me dicen que no hay sitio. Le digo que soy el que ha llamado antes reservando y me dicen que le han dado la cama a otro. Me enfado, le digo que entonces para que cojones existen las reservas y que he insistido en que iba a llegar tarde. No hay sitio. Punto.

Siguiendo el mapa de la guía llego a un hotel. Aquí por supuesto hay sitio. Vale 5 veces mas, 25€. El hotel es espectacular, y la habitación enorme. Pienso que sería uno de esos sitios tipo el hotel de Shanghai que con amigos recordaríamos por tiempo.

A las 4, por fin me meto en la cama, sin comer y sin cenar. Qué viaje más largo.

Por la mañana he conocido a un chico que trabaja en el hostal, que es además un bar,  que es del Colombia y me ha estado explicando cómo cruzar la frontera y cómo llegar a San Agustín.

Cuando ha oscurecido he vuelto al hostal y me he quedado en una mesa escribiendo y revisando la parte siguiente del viaje. El colombiano, que se llama David, se ha acercado para darme mas información, y nos hemos pasado un buen rato charlando. Él llegó ayer a la ciudad y tampoco conoce nada. Trabaja en el mismo hostal de Bogotá y le han mandado una semana a Quito de practicas. Es técnico de sonido y aficionado a la fotografía y el diseño. Sueña con crear un colectivo artístico al estilo de Ojos de Brujo, con música, arte, diseño y tecnología.

A las 11, cuando termina el turno y recogen el bar nos compramos cuatro cervezas en una tienda y nos vamos a dar una vuelta por la zona de bares, y a charlar. Es un tipo interesante, que conoce bien su país.

Acabamos sentados en la terraza a oscuras del hostal y me explica historias de Cali, Medellín, Bogotá, la guerrilla, los narcos y los políticos. Yo apenas puedo contar nada, ya que nada conozco de lo que he visitado. Me gusta escucharle, con todas esas expresiones colombianas nuevas para mi, con ese tipo de vida que explica y que es diferente a la que conozco.

A la 1 y pico nos vamos a dormir. Quedamos en que cuando vaya a Bogotá nos veremos en el hostal. Yo me iré mañana antes de que él se levante y empiece su turno. Ha sido una noche diferente, de nuevo.

Ya hace días que vine de Ibiza. Increible viaje que espero repetir el año que viene y al que todo el mundo recomiendo. Ha sido genial en todos los aspectos: el torneo de baloncesto (quedamos terceros), la gente, la noche de Ibiza... muchas historias que ya tienen su rinconcito en mi corazón.

Qué curioso! Cuanto bien hace viajar y abandonar lo que ha diario te rodea. Durante cinco días ni me acordé de quién era, ni de dónde venía, ni de nada que aquí me preocupase... durante cinco días creo que fuí totalmente yo, esa persona que hace algún tiempo era y que tanto me gustaba, no la sombra en la que ahora me he convertido, con prejuicios que jamás había tenido, con comeduras contínuas de cabeza...

Ya contaré más cosillas sobre el viaje...

Sabía que aquella luz escondía algo: toda la noche alumbrando una habitación en la casa de enfrente era ssopechoso. Hacía poco más de un mes que la vió por primera vez al levantarse a medianoche a beber agua. Una luz encendida a estas horas ¿quíén andará despierto? Empezó a darle vueltas a la cabeza después de una semana. Sin descanso, noche tras noche. Estaba completamente segura que algo debía ocurrir tras aquella ventana tamizada por unas ligeras cortinas blancas.

A las dos semanas estuvo por acercarse hasta la casa y llamar al telefonillo para saber a ciencia cierta la razón de aquella luz, pero en el último momento se echó atrás. Pensarían que estoy loca, que qué me importa a mi una luz encendida en la noche. O peor aun. Le preocupaba que en aquella casa vivieran los integrantes de una peligrosa mafia que se reunía sólo al esconderse el sol y hubieran ya puesto el ojo encima a la loca que cada noche se asomaba al patio ya no apartaba la vsita de su ventana. Sin duda no podía darles ni un solo motivo más para que supieran que era ella.

Pero aquella noche no lo pudo soportar más: llamó a la policia para contárselo. No sabía muy bien explicar si era un burdel, una casa ilegal de juego o si encerraba perversiones aún más detestables.

Veo que algo raro está ocurriendo -pudo sólo decir al agente antes de colgar, tras dejar la dirección exacta de la casa del vecino.

Cuando llegó la policía municipal la pequeña Gabriela dormía tranquilamete,como cada noche con las luces encendida en su cuarto. Ella también veía fantasmas.

Esta noche del jueves entrando a la madrugada del viernes que se arma un partyson en reforma, con la presencia de muchos avis conocidos de la comunidad mexicana y latinoamericana en general, reforma dio su rugido nocturno entre semana.

Con la asistencia de avi celebres como Moctezuma Nakamura, Clamaran Decosta,ipanemagirl Bing, Nadir Skolem, Humberto Bade, Helix Rehula, Ambar Daviau, CesarDelValle Rivera ufff y la lista continua…

Ese avi raro de color verde es su servidor jaja, todo mundo preguntando que si qué/quién era uno que otro le atinaba, para aclarar la duda… fui como el personaje principal: el principe del titulo popular de playstation katamari damacy ® pues ese fué su tip del día jeje.

Como siempre, en las fiestas de reforma hubo grandes talentos que estuvieron en los controles del evento de esta noche; DJ Cheep y DJ Hum  Hoooo!! poniendo un ambiente de poca, haciendo una velada acompañada de musica movida e intensa.

En fin otra súper noche en un súper sim: reforma (desde luego YEAAHH).  A pesar de que fue entre semana, nunca faltó la gente (muchos de ell@s aún que no conocía) dispuesta a mover esos pixeles, les mando un fuerte abrazo y espero verl@s pronto en este gran metaverso.

desde reforma

nitro sonic :D

Estoy en Quito, he llegado hace un par de horas y es mi primera inspección para encontrar un lugar en el que comer (a las 5 de la tarde). Encuentro un millón de bares y un millón de personas por la calle. Me digo que es raro que un miércoles haya tanta fiesta. De nuevo como un torpe Mr. Bean deambulando por una ciudad desconocida, descubro que voy a asistir al hecho histórico de que por primera vez un equipo ecuatoriano puede conseguir la Copa Libertadores.

Resulta que este partido es la vuelta de aquel otro partido que miraban los especiales en Vilcabamba con un ojo mientras con el otro ojo observaban a las niñas hermosas.

En la plaza Folch, en el barrio nuevo, han montado pantallas gigantes, todos los bares están cargando cajas de cerveza y bolsas de hielo. Se venden banderas y camisetas. Se canta "yo te daré, te daré niña hermosa, te daré una cosa, una cosa que empieza por L, I, G, A, ¡¡¡LIGA campeón!!!". Sobretodo gente joven y de ambos géneros.

En todas las calles de alrededor, llena de bares, restaurantes y discotecas, también se preparan las teles gigantes y las reservas extras de alcohol. No son ni las 6 y ya veo a gente orinando en las paredes y bebiendo ron directamente de la botella.

Veo a trozos el partido sentado en un bar, y acaban empatando. Cuando llega el momento de los penaltis me decido a ir a la plaza. Me da un poco de miedo. Me acuerdo de cuando el Barça gana algo y como los Boixos Nois acaban a ostias con todo el mundo. Pero no puedo evitar ver que ocurre si LIGA gana. Así que me decido.

El ambiente es eufórico, veo policias pendientes de las teles y cantando con la afición -a lo bajini-, pero no veo nada de violencia. Solo cánticos, alcohol, y muchas banderas. El primer penalti es para LIGA y lo meten. Falla el Fluminense y todos se vuelven locos, tiran la cerveza que cae como una lluvia. El segundo penalti LIGA lo falla, y Fluminense lo mete. Vuelven a estar empatados. Pero entonces LIGA para los 2 siguientes y ganan. En este momento el suelo vibra y toda la plaza se vuelve loca. Por las calles de alrededor, donde también está lleno de gente, todo el mundo canta.

Un tipo echa el polvo de un extintor y hay bengalas, se bebe por todas partes. La policia charla con los aficionados y cantan con ellos. Hay gente apoyada en las motos policiales tomando a morro una botella de vino y veo a un rastas dentro del camión de seguridad comentando los goles con la poli.

De pronto veo a alguien conocido, y se acerca hacia mi. Es la chica hermosa de Vilcabamba, la canadiense. Nos abrazamos, como amigos de toda la vida que se encuentran por casualidad en el lugar más inverosimil. Se llama Loraine, y va con una pareja de alemanes que están viviendo en Quito. Me uno a ellos y así me siento más seguro.

Saco una foto de un grupo sentado enfrente de la ranchera policial tomando algo de una botella azul. Cuento a los policias y no debe haber más de 50 por toda la zona, y los hinchas asalvajados son miles. Hay botellas rotas por el suelo, pero no pasa nada.

No veo ni una pelea, no veo a nadie rompiendo nada, solo alcohol, y gente abrazándose.

A la 1 me voy para el hostal.

Durante el día me he ido encontrando a varios de los personajes que he ido conociendo durante la ruta: primero al vasco que no me saludó en el bus, que iba con el israelí cachondo que conocí una mañana en Cuenca, subiendo el camino hasta Bellavista. Luego en la plaza a Regnan, el islandés con el 50 de pie. Finalmente a Melanie, la chica suiza del grupo que nos unimos para ir a bailar reggeatón en Cuenca. Todos ellos han venido juntos a Baños y están en la habitación de al lado en mi hostal.

Es la última noche en Baños y la última noche con Aisling, David, Jacob y Nina. Ellos se quedan más tiempo para subir al volcán y para hacer algún deporte. Yo ya he terminado con mi visita aquí, es un viaje de degustación, no un menú completo. Vamos a cenar juntos, una cena de despedida.

Es parte del viaje: conocer gente por unos días, encariñarte con ellos y luego separarnos. Relaciones que nacen, crecen, se repoducen y mueren en un par de días. Por unos instantes se crean roles y se inventan bromas, territorios comunes, y a través de sus ojos se descubren cosas olvidadas de uno mismo.

Estamos acostumbrados a asumir el papel que nos tocado, y hemos construído, dentro de nuestro grupo habitual de amigos, en nuestro entorno social. Por unas horas podemos reinventarnos, o ser más nosotros mismos de lo que somos normalmente. Nadie conoce nuestras miserias, nuestros fallos ni nuestras virtudes. Somos como estaciones de paso de las que solo se ve la parte que da a las vías, nunca el basurero detrás de la caseta del cobrador.

Y ya estamos como cada año con el mismo rollo, pero esta año empeora la cosa ¡me repito!. El año pasado el programa me los puso como escarpias, se montó el mismo tinglado grupos cutres, mucho playback y muchas marcas patrocinadoras, pero al menos todo cayó en el mismo fin de semana, el Orgullo revindicativo y el Orgullo salvajemente comercial, pero este año no creo que pueda ni llorar de lo espeluznante que resulta. El Orgullo reivindicativo ya pasó, fue en su fecha corresopondiente y el salvajemente comercial es este finde. Únicamente se salvan la fauna que andará por ahí suelta enseñando músculo, la carrera de Tacones y el nombre de un par de grupos como The Perlas y Borrachas Provincianas. Todo lo demás la misma "bazura" de siempre. Llevo por lo menos 7 años seguidos celebrándolo y lo único que cambia es la cantidad de gente, cada año más, pero Malena Gracia, Las Supremas de Móstoles, los restos de OT, tipo Lorena C o Marilyn W, Eva Hache, que el año pasado presentó la carrera de tacones mixta, y el resto del caratel, que hacen su único bolo en Madrid-quizá en el mundo- de todo el año ahí "premanecen" como dice la jotica.

La verdad es que da superperezón, tanto que otros años les he dedicado muchas entradas y aún más líneas, pero ya estoy cansado de tanta "originalidad" chuequera, así que paso, como mucho me emborracharé alguna noche con bebidas a precios estratosféricos e intentaré que algún macizaco me pegue un buen magreo y si no ya me restregaré yo en los momentos de apretón, o sease cada dos pasos.

Así que si buscáis información práctica o de cualquier otro tipo, o simplemente os apetece leer, echeis un visto a las entradas del año pasado y al mapa con los hotspots, que sigue de total actualidad un año después. Y si no quieres leer puedes consolarte viendo más fotos

Sí, que el rostro en el espejo
a veces se espanta,
tan adentro y tan afuera se esconden las cicatrices,
lirismo puro diluído en horas que chocan contra las rocas...

El "ya no vendrás" resuena
como llanto de televisiones sin señal,
le oculto mis clavos a la noche
para que no me cuelgue como a un cuadro

Señorita,
te agito mi mano desde el andén,
los profetas de nuestros mañanas han muerto
y yo también...

Aqui está el tercero de la serie. En esta ocasión no es solo el insoportable calor, sino que además los apagones constantes.

Mirar con atención, que aqui hay magia.

Espero que os guste, y si no...

MUAKSS!!!!!!!!

Les cuento que mi país se llama Argentina —tierra de la plata—. Queda al sur del mapa: debajo de todo, según las editoriales. Es un país netamente agro-exportador y futbolero. Exportamos alimento para 450 millones de personas, y una vez ganamos un mundial de fútbol: en 1986 en México. También compramos uno, en 1978, pero da vergüenza recordarlo, así que me sincero y les digo que ganamos sólo un mundial: de la mano de Maradona y de Baldano. Mi país se divide en regiones. Cuyo: la de la cueca y del vino, el Litoral: del Paraná y el chamamé, la Patagonia: del loncomeo, la estepa y los glaciares de la valdivia, el Noroeste: de los guainos y el cardón, el Chaco: del Chelaalapí y el algarrobo, y la Pampa: de la milonga y los espinales.

La ciudad donde vivo se llama Rosario; es la tercera ciudad en cantidad de habitantes y está en el límite entre la pampa y el litoral. Dentro de Rosario, vivo en el norte, en un barrio bastante contrastante. Si miro hacia el este veo las casas de los dueños de todo, y si miro al oeste veo a los siempre ninguneados. Vivo justo en la mitad de lo que amo. A 630 metros, yendo hacia el naciente, está el río viejo, y a 680 metros hacia el ocaso, el terraplén ferroviario que limita a los desterrados. Muchas horas al día me la paso detrás del terraplén, en la villa miseria que la gente conoce como la Cerámica, mientras que de noche y los fines de semana, permanezco sentado a la vera del Paraná, pidiéndole respuestas al Espíritu del Agua.

Es muy difícil tratar de mantener una conversación con este espíritu.

Cuando termino mi jornada laboral, cada tarde, caliento agua para preparar un mágico elixir folclórico, descubierto por nativos guaraníes, y que llamaron llamado caá caihué —los criollos le decimos yerba mate— y parto hacia la costa para sacar a pasear a mi perrita. Entonces, mientras Maleva del Río, en la arena, corre a los perritos limpios, arrojándolos al barro y llenándolos de olor a pescado, y yo disfruto de la sabrosa infusiómn amarga, busco en el ruido casi imperceptible del agua contra la costa, el rumor de Y Yara que narra y llora desconsuelos.

Tiene voz de niña. Algunos imaguaré cuera —gente vieja— dicen que es una guerrera que desnuda viaja sobre el lomo de un pirá guazú —pez enorme—. Otros, que es una cuñataí —niña— con la cabellera muy larga y escamosa, que observa el mundo desde el fondo del cauce.

Y Yara —ese difícil espíritu del agua— no contempla lo que a nosotros se nos ha dado por llamar bien o mal. El amor y el odio, para esta divinidad pagana, son estados puros. Odio al aborrecer a Tupá Yara —dios del sol—, y amor hacia las criaturas que habitan bajo las aguas, mediando en los asuntos turbios de las rayas y los bagres, e interviniendo con su ejército de palometas —pirá añá: pez del diablo— en las discusiones que se le antojan subversivas.

Y Yara no atiende los conflictos mundanos de la superficie. Aunque algunas veces creo que dice mi nombre. Creo que lo sabe.

El río me ha llevado,

se ha adueñado de mí.

He caído en los brazos turbios del

viborón naviero y

me he dejado arrastrar por

su torrente de aguas oscuras

hacia lo más recóndito de

sus lejanos esteros.

Casi no puedo saber quién fui.

Me quedan ruidos, gritos, euforias y

culpas de ese otro que

ha sido llamado por

el Espíritu del Agua.

         Y Yara nombra estados puros. Silencio y desazón en esto que nosotros conocemos como el mundo real. Silencio de remansos y respuestas turbias. Ay, niña de escamas en la cabellera larga… criatura que nada podés sentir más que odio y amor. Lentamente voy entendiendo tus estados. Otra vez se retuerce la panza de dolor… maldito cuerpo mortal que no está preparado para este designio.

         Creo que era más feliz cuando lloraba por saberte, río, y, ahora que te sé, duele.

Decido ir con la pareja danesa y con la pareja inglesa a Baños. En la comida-cena tomamos un par de mojitos y luego nos juntamos en el apartamento dónde duermen los 4.

Tienen ron y cerveza y cuando se acaban  las chicas van a un bar a comprar mas. Aisling tiene una radio que funciona dándole a una manibela y dura unos minutos. Nos vamos turnando para que siempre haya música.

Acabamos a las 4 de la mañana, borrachos y farfullando. Yo hace rato que de cada 4 palabras entiendo 1.

No he visto nada de Baños, pero estoy de vacaciones y lo estoy pasando bien. No cada noche va a haber una historia que contar.

Noche de la fiesta de Alausí, así que no queda mucho por hacer. Los ingleses y los daneses se quedan en el hostal semidecandente donde estoy yo, y nos vamos todos juntos a cenar a un lugar bastante bonito, con estilo de patio andaluz con un jardín y un pozo.

Me cuesta mucho entender a los ingleses, entiendo una de cada dos palabras. Es lo que tiene ver tanto cine y serie americana: el único inglés que nadie entiende es el inglés de Inglaterra.

El día ha sido bastante largo y por la calle no se ve a nadie, así que nos vamos a dormir.

Llego a las 20:00 a Riobamba, con idea de coger el domingo el tren a Alausí y ver la Nariz del Diablo.

En las ciudad se celebra las fiestas de San Pedro y se queman ramas de eucalipto en fogatas en las calles. Hay equipos de música con los bajos de los altavoces bien altos de decibelios, y luces de colores.

Busco un lugar donde dormir y encuentro uno de esos hostales semidecadentes, recomendado en la guía,pero semidecadente igualmente. Me dan una habitación, semidecadente, con 2 camas, semidecadentes también. El Hostal Imperial, un buen nombre.

Salgo a cenar algo, y me deprimo un poco porque todo el mundo me mira raro. Se supone que Riobamba debe ser medio turístico, o al menos de paso para coger el tren, pero no veo a ningún turista, y parezco una rareza. Decido cenar en unos puestos callejeros al lado de la estación de trenes. Dos chicas justo al lado mío empiezan a hablar de mi y a mirarme todo el tiempo. Piensan que no les entiendo, que soy un gringo, y dicen cosas sucias. Intento disimular para que sigan pensando que no entiendo nada. Pero la camarera me pregunta que quiero y respondo en un castellano demasiado bueno, así que se acabó el decir cosas sucias y el mirarme. No sabía que el ser gringo me daba más puntos que ser español. Tengo que practicar un español que parezca gringo.

Veo un poco las fogatas y regreso al hostal. Mañana tengo que levantarme a las 5:30 para ir a comprar el billete de tren. Me meto en la cama con el chumba-chumba vibrando en la ventana. Tercer don del mochilero: poder dormir en cualquier lugar.

Noche de paz:

La noche previa al viaje no fue tan odiosa. Ni me midieron las bragas las palomas, ni sufrí de insomio. Eso quedó para la noche anterior, "mi última noche en Madrid", noche bastante hastiante en algunos momentos. Pero la última noche fue bastante relajada, durmiendo como un bebé. Creo que, en el momento en que me dormí, me abandonaron todas mis angustias y miedos, porque me levanté como quien se va un rato a la piscina, en vez de a mudar de ciudad.

El viaje fue muy bien, se hizo corto y ameno gracias a la inestimable compañía de mi hermana Marta. La tarde fue bastante dura, mucho caminar, mucho calor y un destrozo de pies del 15. Pero, por lo demás, también estuvo bastante bien.

Extrañamente, no me ha apetecido ponerme a escribir hasta ahora. (Sí, sólo hace un día que estoy aquí, pero conociéndome, es una eternidad). Bueno, en una cafetería he sacado ahí mi cuaderno para acompañar al cortado con hielo (en plan bohemio nihilista) pero no ha dado mucho de sí. Supongo que es porque no estoy mal. Y ya se sabe que nunca está el hombre más filósofo que en sus malos ratos". No me siento triste, ni melancólica, ni nada... Eso es, no me siento. Sólo he sentido vértigo en el momento en que ví que Marta se alejaba en el autocar y yo me quedaba ahí sola, con el resto de - al menos- tres meses por delante. Encima no podía llamar a nadie porque todo el mundo estaría viendo el jodido partido. Pensé en ir a la playa, sacar mi cuaderno y rebozarme en mi tristeza. Pero me autonegué a hacer eso (paso muy relevante en mi vida). Me fui a "mi" casa a ordenar mis cositas para no dejarme caer en esas sensaciones, que tanto me gustan pero tan poco bien me hacen, de artista decadente.

Qué puedo contar de este día y pico... Reseñable, que me dedico a limpiar la casa a escondidas, que el portugués con acento gaditano canta y me ha preguntado ¿ya te estás poniendo ardilla? (claro que no habrá dicho eso, pero quién le entienda que le compre) y que he dado en estas horas más vueltas que un molino de viento... Entre tantear el terreno, hacer compras, dar vueltas... Menudo día! Incluso, ¡he estado en el Corte Inglés! El mono, ya se sabe... También reseñable que me he levantado con una oreja y un ojo como un eceomo.. Me ha picado un bicho y lo tengo que parece que me han pegado... Esto es lo que se llama la primera en la frente.

La verdad es que esto es una gilipollez de post. Cuánto me gustaría estar escribiendo algo de eso que luego leo cienes y cienes de veces mientras me digo "qué bien escribes hijita" (sí, la modestia no va conmigo). Pero no me sale. Esta ausencia de sensaciones me vacía el saquito de frases grandilocuentes y cosas estupendas que decir. Sólo me sale hablar de nada.

Así que, quedando a la espera de que me visite alguna sensación y, consecuentemente, pueda escribir algo más interesante, aquí os dejo este primer contacto desde tierras gaditanas.

Muchos besos para todos y, aunque ahora me sienta Elena-ice, claro que os voy a echar mucho de menos.

Aqui teneís el capitulo para verlo online. Seguro que no os defrauda. Por cierto ya sabeís que podeís dejar vuestra opinión del capitulo.

» Música tradicional

O Viro Da Opiranga (Ipiranga 54, Botafogo) es un lugar barato, tranquilo y con excelente música local en vivo. Salada (García D'Avila y Barão da Torre) tiene mucho movimiento los viernes y sábado, con el más variado samba. Da Pimenta (Real Grande 176, Botafogo) tiene samba y pagode.

Toca do Vinícius (Vinicius de Moraes 129, Ipanema) está dedicado al gran poeta de la bossa nova; se pueden comprar discos, libros, souvenirs y, por supuesto, escuchar bossa nova, samba y chorinho en vivo. Clube dos Democráticos (rua Riachuelo 91) fue inaugurado en 1867 y todavía tocan samba de raíz. Casa Rosa (Alice 550 - Laranjeiras) dedica los domingos a rodas de samba y pagode. Bip Bip (Rua Almirante Gonçalves 50, Copacabana) también está a pleno los domingos al ritmo de samba y chorinho.

Lapa de noche (Chris Jackson!/Flickr)

Pero es imposible dejar de visitar Lapa un viernes por la noche. Allí, en poco menos de doscientos metros, están Asa Branca (reducto principal del forró), los bares Semente y Ernesto (chorinho auténtico), y las famosas rodas de samba en Rio Scenarium (Rua do Lavradio 20), Emporium 100, Casa da Mãe Joana, Dama da Noite, Bar da Ladeira (Evaristo de Veiga 149) y el famoso Carioca da Gema (Mem de Sá 79).

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» Gafieiras

La gafieira es el lugar donde tradicionalmente las clases más humildes se reunían para realizar los bailes de salón (samba, bolero y soltinho). Entre las más populares y antiguas está Estudantina (Plaza Tiradentes 79), donde se baila samba con orquesta y pasos combinados. Desde 1930, la gafieira show se convirtió en una coreografía basada en el baile de salón, infaltable en los shows folclóricos brasileños que retratan la bohemia del Rio más antiguo.

» Las discos

Por lo general, las discos funcionan a pleno entre las once de la noche y las cinco de la madrugada, aunque la fiesta se extiende mientras haya gente bailando. En muchos locales hay también restaurantes donde se suele ir desde las 21.

La disco más importante de Rio es Help (Avenida Atlântica 3432, Copacabana), pero la de Ipanema es la zona con más variedad. Entre las más concurridas están Hippopotamus (Barão da Torre 354) y Cristal Lounge (Barao da Torre 334), una de las discos más elegantes de la ciudad. Ahí nomás, en Leblon, están Guapo Loco (Rainha Guilhermina 48), un restaurante mexicano con mucho movimiento los martes y jueves que los fines de semana incluye un buffet de tenedor libre, Mikonos (Cupertino Durao 117) y Bardot (Dias Ferreira 247).

Casa da Matriz (Henrrique Novaes 107, Botafogo) tiene pistas de baile, dos barras, una habitación donde se puede ver TV y otra con videojuegos. Ideal para estudiantes y los grupos más jóvenes. Nuth (Av. Armando Lombardi 999, Barra da Tijuca) es un lugar sofisticado y frecuentado por los más jóvenes de martes a domingo, mientras que los lunes suele ser un lugar de encuentro para gente más grande. También tiene restaurante. Maruizinn (Nossa Senhora de Copacabana 435) es una de las más antiguas y los miércoles hay lambada hasta el amanecer. En Zero Zero (Av. Padre Leonal Franca 240, Gávea) suena el drum & bass. Scenarium (Rua do Lavradio 20, Lapa) combina música en vivo y pistas de baile.

Ipanema también es uno de los reductos gay por excelencia, con discos como Spazio (Paul Redfen 36), Dama de Ferro (Vinicius de Morais 288), A Casa da Lua (Barão da Torre 240) y Galeria Café (Teixera de Melo 31), pero la movida homosexual también se prolonga por Copacabana en La Cueva (Miguel Lemos 51) Le Boy y La Girl (Raul Pompéia 102), The Copa (Aires Saldanha 13-A), Blue Angel (Cinco de Julho 15-B) y la música house de Foxfobox (Siqueira Campos 140).

» En plena calle

La música de carnaval está presente todo el año en Rio, ya sea en los blocos callejeros o en los ensayos de las escolas do samba, repartidos por todos los barrios de la ciudad. Los ensayos más frecuentados son los de Salgueiro (Quadra do Salgueiro, Tijuca), que los martes y sábados arrancan cerca de medianoche; la entrada cuesta entre 10 y 20 reales.

Domingos y lunes, los universitarios de zona sur se reunen en el Baixo Gávea, detrás de Leblon. La fiesta en Empório (Maria Quitéria y Prudente Moraes, Ipanema) es todos los días entre las 22 y las cinco de la mañana. Beco do Rato (Joaquim Silva 11, Lapa) es un buen restaurante donde casi todas las noches los músicos de samba y los comensales terminan bailando en la calle.

En la praia Vermelha (Urca, bajo el Pão de Açúcar) todas las noches hay shows gratis de chorinho, pagode y samba, y cerveza a buen precio. En Arco dos Teles, en el centro, la fiesta empieza después del horario de oficina. En la Feria de São Cristovão (yendo hacia el norte de la ciudad) se escucha forró y axé en vivo junto a los bares, especialmente los viernes.

» Recitales

La oferta musical de Rio es inagotable, y prácticamente en cada calle hay una sala dedicada a shows en vivo. Entre los más destacados están los centros culturales Petrobras y Banco do Brasil (en el centro), Mistura Fina (Rainha Elizabeth 769, Ipanema), Modern Sound (Barata Ribeiro 502, Copacabana), Centro Cultural Carioca (Calle do Teatro 37, Praça Tiradentes) y en verano funciona un ciclo de recitales en el morro de Urca (al que se accede en el bondinho que lleva al Pão de Açúcar), además de ser habituales los shows en parques, museos y en la playa de Botafogo.

Una vez más, la recomendación es Lapa los viernes por la noche. Además de la gran variedad de estilos tradicionales, si la elección es música electrónica, pop, rock, funk y MPB, allí están Fundição Progresso (Rua Dos Arcos 24), el famoso Circo Voador (bajo los arcos de Lapa), reinaugurado en 2004, Estrela da Lapa (Mem de Sá 69) y Alto Lapa Pub (Mem de Sá 25). Para los que eligen el blues, el lugar indicado es Twenty Pounds Blues Bar (Mem de Sá y Rua do Lavradio).

» Para estar informado

Hay dos publicaciones impresas que concentran buena parte de la oferta musical y cultural de Rio de Janeiro: la revista Veja Rio (también conocida como Vejinha) y el Programa del Jornal do Brasil, que sale los viernes e incluye una agenda para toda la semana. Las guías también abarcan teatro, cine, artes plásticas, gastronomía y bares.

FOTOS

1 - Toca do Vinicius (Pierre Lisarb/Flickr)

2 - Lapa de noche (Chris Jackson!/Flickr)

3 - Carioca da Gema (grold444/Flickr)

4 - Gafieira Estudantina (gilamar14/Flickr)

5 - Help, en Copacabana (allenday/Flickr)

6 - Nuth (Bruno Costa(Buda)/Flickr)

7 - Le Boy (Lipe Saeh/Flickr)

8 - Ensayo de Salgueiro (Alexandre Micaelo/Flickr)

9 - Feira de São Cristovão (Ana Paula J./Flickr)

10 - Circo Voador (Imagem Compartilhada/Flickr)

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Algo así va gritando la peña por la calle por eso, porque hemos ganado la Eurocopa. Después de más de 40 años sin ganar y más de 20 sin llegar a finales siquiera toca celebrarlo, claro.

Que bonito ver cómo de Española se siente la gente. Lástima que no sea nada más que para esto, para el partidito y no para otras cosas que de verdad son más importantes y necesitan más, mucho más, de ese compromiso de los españoles. En fin, repitiéndome, 'es lo que hay'.

Lo que hoy sí tengo que celebrar es que Mari ha hecho el exámen de la oposición esta tarde y ha ido genial. Ya queda menos niña. Ánimo; el martes te veo (lo intentaré, a ver).

Hace unas semanas, en uno de esos fines de semana acabé en un pequeño club que han abierto hace poco, un local estrecho y oscuro que hasta hace poco era un top-less, y que parecía que no había renovado mucho la decoración desde entonces...  había visto por internet que un grupo de Barcelona, MÜRFILA, iba a presentar su nuevo disco, no los conocía de nada pero la crítica era buena, así que después de tomar unas cervezas por los alrededores entramos en el garito en cuestión, el Dub Club.

Al fondo del local estaba el escenario, iban a empezar enseguida y había bastante gente apiñada en las primeras filas, lo que impedía ver a la cantante, una auténtica pin-up de los años 50. Pedimos unas cervezas y nos quedamos cerca de la barra hasta que empezaran. Y arrancaron, yo no conocía ninguno de sus temas, pero era uno de esos grupos que en directo se crecen, tenían fuerza y me gustaron las letras que estaba oyendo, (no tenía tan mala acústica aquel garito). Intenté acercarme todo lo que pude mientras el grupo tocaba la última canción de la noche “Me pones” que reproduzco abajo, todo el público pegando botes y coreándola, fue lo mejor de la noche. Acabé comprando el CD que ahora mi hija bailotea por toda la casa (aunque no pille la ironía de las letras y me esté preguntando todo el rato que quiere decir).

Si alguno tenéis la ocasión de ir a verla, pasareis un buen rato.

La canción, toda una declaración de intenciones.