Liebes Österreich,

manchmal fehlst Du mir sehr. Deine Einfachheit, Deine Berge, Deine Seen, Klagenfurt und der Ulrichsberg, Deine Nähe zu Italien und das Gefühl, dass ich nur zu Hause habe.

Jedesmal wenn ich komme, hab ich keinen Plan, was ich machen soll, denk mir, dass ist viel Zeit und so müssen auch viele Bücher mit. Und jedesmal bringe ich alle wieder ungelesen mit, heule am Flughafen oder im Auto beim Abschied und hab gefühlte 2 Tage hinter mir. Jedesmal will ich meine Familie mitnehmen und nicht alleine gehen, auch wenn ich gerne wieder in den Norden gehe und komme. Aber: Heimat ist Heimat und volle scheen is volle scheen.

Liebes Österreich,

war schön bei Dir. Du hast Dich von Deiner besten Seite gezeigt, hast uns empfangen und gehen lassen, hast alles geboten was wir wollten und mir beim Abschied den Kopf gehalten, weil Du genau weißt, dass Kommen und Gehen immer schwieriger ist als Sein und Bleiben.

Liebe Österreich,

ich werde Dich nie nie nie verraten, schon gar nicht vergessen, ich werde Dich nie leugnen und nie verstecken. Leider verliert mein Mund den Dialekt, weil einfach niemand mit mir meine "Muttersprache" spricht. Aber ich träum auf Kärntnerisch und deshalb mach ich mir sprachlich jetzt mal keine Sorgen.

Ich darf immer kommen und sollte das vielleicht einfach öfter machen. Ich würd gern öfter kommen und dann steht einfach das Leben im Weg, Umstände, Banalitäten und Zeit. So schick mir doch bei Zeiten immer mal wieder meine Lieben hoch, sie lieben Hamburg wie ich, das wissen wir beide. Derweil verdien ich hier weiter meine Brötchen, hör die Möwen morgens kreischen und schau vom Balkon aus auf die Würstchenfabrik, während ich mit einem Auge auf mein Auto unten schiele, das mich zu Dir verbindet wie das Zugticket zu einem Ziel. Nur dass es heute schon bequemere Arten gibt und ich einfach das Metapherndenken schon immer ganz chic fand.

Liebe Österreich,

bleib so wie Du bist. Du bist ein gutes Land und bist mir gut im Herzen. Denn rot weiß rot legt man nicht ab. Nie. Muss man auch nicht, während man sich in schwarz rot gold einwickelt und sich sehr wohl fühlt, wo die Füße stehen. Eine beidseitige Liebeserklärung ist das und auch wenn man sich im Leben eigentlich immer für eine Sache entscheiden muss, kann ich mich entspannt zurücklehnen und beide Kandidaten küssen. Denn volle scheen is volle scheen. Und das ist Argumentation genug.

Deine Hanna

little knowledge. found on the web.

Der Tag meiner ersten eigenen Druckabnahme mit Farbabstimmung. Nur ich und der Kunde , der Drucker und die Normlampe. Das ist nun ein Stück weiter, oder?

Der Tag, an dem meine Kitchen Aid vom DHL-Mann kam

Eine meine Jahresprämie zu einem Gala-Abo. Oh, ihr denkt Euch nun sicher, dieses Schundblatt ist nicht nur der letzte Gossipfetzen in Papierform, sondern auch noch die Ausbrunst der Spießigkeit. Jaja, mag sein. Die Gala ist mit Sicherheit keine Monocle (die ich an dieser Stelle den lieben Menschen dieser Erde ans Herz legen möchte!)  - aber das muss sie auch gar nicht sein. Oft braucht man einfach leichte Kost, Textpüree, das Hirn schlecht durchfickend, Promibilder im Hochformat und dazu total uninteressanter Text, den sowieso keiner liest. Aber sowas braucht man, so meine These, um einfach journalistische Juwelen wieder zu schätzen und diese von den mittelprächtigen Klolektüren zu unterscheiden.

Witzigerweise schimpfen immer alle über Gala & Co. nehmen sie beim Frisör (und gerne bei mir!) dann aber doch gerne und haben sie länger als 10 min. in der Hand. So so. Gut, auch kein Grund, sich gleich ein Abo zuzulegen. True. Aber ich blätter sie gern durch, lass mich berieseln, von den ganzen Kates und Bens aus Hollywood, schau mir Bilder von D-F Promis an und freu mich einfach, dass ich nun eine Kitchen Aid für hundertfuffzich hab. Da nimmt man so ein verräterrisches Gala-Abo dann doch gerne in Kauf.

Vielleicht muss man, um diese These zu unterstützen, auch seinen Humor haben und im besten Fall noch den Heinzer und den Plaminger mögen. Studio Braun, aber wer mag sie nicht... und das Ganze dann noch auf Hamburgs guter Bühne. Ein schöner Abend. Ein schönes Stück Humor, der mit Sinnlosigkeit, knackigen 2 Stunden und ausverkauftem Raum Gleichwertiges sucht. Und nicht findet.

Ich kann "Dorfpunks" als Theaterfassung jedem ans Herz legen, der noch die Gelegenheit hat, ins Schauspielhaus zu kommen. Nein, man muss kein Schauspielfreak sein und sich in arty farty Kost verlieren und schon gar nicht mit schwarzem Rolli aufkreuzen und um seine Füsse fürchten, die gute 120 min. in den viel zu engen schwarzen guten "Theaterschuhen" stecken. Unter uns (ja, man gönnt sich ja sonst nix) saß sogar ein Typ mit einem IGNITE Pulli, weiter vorne, eine Dame, die ich glatt mit Arielle verwechselt hätte.

Apropos IGNITE:
gutes Konzert. Sehr gutes Konzert.

1. Vorband = Schülerband = oben im Hafenklang Jever trinken. Namen vergessen. Sorry.
2. Vorband = DEATH BEFORE DISHONOR. Ein HC-Traum. Diverse Nummern durchgedrückt, Menge schwitzt, der Sänger noch mehr, Beifall, Applaus, Zugabe. Und das als Vorband. Kommen im Juli nochmals ins Hafenklang, diesmal als Headline. Zurecht! Bin sicher dabei. Denn Mr. Harris, das Tier, hats einfach, man kann es nicht anders sagen, drauf. Saugeile Liveband. Love it.

3. IGNITE. Okay, ich kann Freunde der härteren absolut verstehen. Kopfstimmen erinnern schnell an Emo-Kapellen, die dann fröhlich auf delta Radio und beim Hörsturz laufen und spätestens bei der nächsten Platte weit weg von Punkrock und Hardcore ihre Melodaien zwitschern (was auch völlig in Ordnung, in vielen Fällen aber einfach schade ist).

Aber sie sind gut. Auch wenn ich ein paar Passagen, vorallem im neuen Album, nicht so gerne mag, haben sie am Dienstag einfach ein großes Ding durchgezogen. Mit "Bleeding" angefangen. Alle Fäuste in die Höhe, weiße Chucks wurden schwarz und die ganze Meute querbeet, Aller! Das war was! Ich dann nass, aber glücklich mit meinem neuen Radl nach Hause gedüst.

Geiler Abend, gute Livebands, freu mich also auf den Juli, wo ja endlich auch Converge spielen und so das besagte Konzertsommerloch schön zukitten. Mit dröhnendem Groove und Gebolze, tief in die Nacht reichend.

(Danke an Tom für die Bilder)

Aber dennoch kommen mir ab und an gute Filme unter, die ich dann so lange auf meiner gedachten Liste habe, bis ich sie ebenso gedacht abhaken kann. Entweder berühren mich die Streifen dann gar nicht - oder schlagen bei mir wie eine Bombe im Krisengebiet ein.

So gestern abends mit einem britischen Film geschehen. THIS IS ENGLAND (verrrry nice website!). Verdient alle Auszeichnungen zu Recht, berührt, erzählt, bildet und lässt einen mittendrin sogar verzückt quiecken. Undd das nicht nur Freunde des echten britischen Akzentes. Selbst der Soundtrack ist eine Wucht (nicht nur im Preis von amazon) und ich kann THIS IS ENGLAND einfach nur jedem ans Herz legen, der seichte Spülkomödien satt hat, Freund von schönen Bildern und kantigem Inhalt ist und einen kleinen rothaarigen britischen Jungen ins Herz schließen möchte.

***** 5 Hanna-Filmsterne.

Today I found a really lovely thing on the web. Here you go.

Da fehlt nur noch: WO WÜST, GSCHISSANA. Rosa Garn. Überm Heisl.

Try iGoogle and enjoy the power of your own personalized homepage!!

(this is a repost from 3/28/3007 on infolibrarian.weebly.com)

Meine Karre unter Kirschblüten vor meinem Haus, in dem ich sitze und mit großen dicken Stricknadeln und weißer dicker Wolle Schals und Socken stricke. Später abends küss ich meinen Mann, sobald er seinen schwarzen Dodge Charger in der zwieten Garage abgestellt hat, und nach Hause kommt. Dann essen wir Maccaroni & Cheese, lachen über fette Frauen im Fernsehen, ehe wir uns selbst eingestehen, dass das Leben in der Stadt eigentlich schon ganz geil war.

Als ich meinen ersten Fotoapperat bekommen habe, stellte das erst meine Mama, dann meine Oma in Frage. Wer soll den Film kaufen? Wer entwickeln? Und am Ende kommen sicher nur schiefe komische Kinderbilder raus, was ich nun, heute, bestätigen kann, dies aber als einen wichtigen Teil meiner unwichtigen künstlerischen Karriere sehe.

Als ich dann kurz danach den Schwarzweißfilm für mich entdeckte, hab ich es mir nicht nehmen lassen, bei beim nächsten Venedigausflug kitschige Aufnahmen von Tauben, Palästen und meiner Schwester zu machen, die sich aber als gar nicht so schlecht entpuppten. Was mich damals stolz machte, kann ich heutelässig erklären: SW kann nunmal aus einfachen Motiven schnell was Gutes machen. Was Schönes. Was Charakterstarkes.

Als ich dann wiederum zu Hause war und die Abzüge meiner Oma zeigte, meinte die, wie schade das sei. Die Schwarzweißfotografie. Dass man Momente fängt, aber die Farbe nicht mehr hat. Und nicht mehr bekommt. Dass man nur einen Abzug in Graustufen hat und das zwar gut aussieht, aber die bunte Vergangenheit nicht wiederholbar ist.

Ich kann mich erinnern, dass ich damals sauer war. Meine Fotos waren gut, meine kreative Ader hat pulsiert und ich fand es überhaupt nicht schade, dass die Latzhose meiner Schwester einen undefinierbaren Grauton aufwies, anstatt dunkelblau unter der venezianischen Sonne zu leuchten.

Gestern stand ich also bei diesem neuen Photoautomaten am Alten Schlachthof und gerade, als ich mich zu wundern afning, warum die Bilder aus Berlin viel schneller aus dem Kasten waren, musste ich lächeln. Ich sah zu dem riesigen leuchtenden REAL,- Schild hinüber und musste meiner Oma recht geben. Rot ist grau. Blau ist grau. Und der Himmel ist dann auch grau. Wäre.

Ich möchte grad nicht über Schwarzweiß-Photographie schreiben, philosophieren und nachdenken. Ja, stimmt schon. Es gibt so viel was in SW bzw. BW so viel besser aussieht. Brustwarzen, einige Hochzeitsbilder und manche Babies. Viel Architektur und häufig Portraits. Aber kein Gras, keine Tomate, keine delial Sonnenmlich, wie sie so gelb im beigen Sand zum hellblauen Himmel beisst.

Dennoch mag ich diese Photoautomaten. Vielleicht, weil sie schon immer so waren. Weil sie sind wie sie sind und man nicht von einer Filmwahl, von einem Farbverlust, von einem EVENTUELL redet. Weil diese Streifen eben schwarz-weiß sind und auch in der Zukunft nicht um die Vergangenheit weinen, weil man wußte, was man tat, weil man wußte, dass es 4 Schnappschüsse aus einer Box sind, die man dann zu Hause aufhängt und deren eigenen Charakter man gut findet. Ohne WENN und ABER. Ohne Nachdenken. Vielleicht, weil man es einmal nicht selbst in der Hand hat, welchen Film man einlegt - oder welchen Modus man auf der Kamera wählt. (Photoshop > Modus > Graustufen > zählt nicht).

Wochenende.

Früher hab ich es gehasst, das Wochenende. Samstag. Sonntag. Ich hab nicht nur die zwei Tage an und für sich gehasst sondern, im Laufe der Jahre, auch einen regelrechten Hass auf dieses eine Wort aufgebaut. Wochen-Ende. Soso. Zwei Tage am Ende von der Woche. Und dann geht der ganze Schmafu aber eh wieder von vorne los.

Ja, früher war ich schon Freitag Abend nervös, weil ich wusste, was auf mich wartet. Und war der Samstag rum Abend konnte ich dann gar nicht mehr klar denken, weil ich dann schon zu Recht ahnte, was auf mich wartet: der verkackte Sonntag nämlich. Der steht zwar im Volksmund immer so als George Clooney der Wochentage da, ist im Endeffekt aber was sehr Lausiges.

Der Sonntag verlangt nämlich in erster Linie unsere vollkommene Aufmerksamkeit. Das fängt schon am Samstag an, wenn man überlegen muss, was man für den nächsten Tag so alles an Ess- und Habsalien braucht, um locker und entspannt über die Runden zu kommen. Diesen Fakt können Großstädter meist lässiger sehen als Menschen vom Land, die in nächste Dorf pilgern müssen und dann samstags den Geschäftsschluss um 16 Uhr nicht verpassen sollten. Denken denken denken - nur wegen eines verdammten Wochentages.

Weiters möchte der Sonntag von uns meist Planung - oder eben Nichtplanung. Meist rufen die Leute schon um 11 Uhr morgens an, fragen nach Frühstücksplänen, nach Mittagsplänen, nach Nachmittagsideen und nach Abendplanungsvorhaben. Zum einem, weil viele viele Menschen nicht Nichtstun können (ich! ich kann das ganz herrlich!) und einen Sonntag OHNE smart überdachtes Ausfüllungskonzept für schwach, langweilig und schlicht nicht gut halten. Ein Sonntag muss Programm haben! ruft die Nation und stürzt sich in Kaffeehäuser oder Gebäude, die entweder mit Bildern, Tieren oder Kindern gefüllt sind.

Ich kann es Ihnen nicht übel nehmen. Ich war früher genau so.

Ich hing bis mittags in der Wohnung und fühlte mich unendlich leer, trotz Eiernockerl im Magen und Musik im Ohr. Krampfhaft hab ich versucht die Stunden mit Leuten, Skulpturen und diversen Kuchenstücken zu kitten und bin sogar so weit gegangen, dass ich FRÜHSTÜCKEN auch sehr hip und toll fand, auch wenn ich samstags dafür extra im Müsliregal des Supermarktes eine Voratsschachtel Cerealien abgegriffen hatte (siehe oberer Absatz). Erst wenn ich abends ein paar Leute, ein paar Milchkaffee und mindestens ein abgerissenes Ticket meinen Tag nennen konnte, wollte sich mein Korpus zur Ruhe legen und diesen "toten Tag" einen "guten" nennen.

Genau die Sache mit dem "toten Tag" machte früher für mich die ganze Sache zum Problem. Es schien, als ob die bildlich gesprochenen Rollläden, die Samstagabend die Läden schlossen, auch über mich einen grauen Vorhang legten und diesen erst wieder entfernen würden, wenn Montag Morgen die ganzen Geschäfte der Stadt die Türen öffneten.

Damnit!

Irgendwann, es muss wohl im Zuge des grausamen Erwachsenwerdens gewesen sein (erstes Drittel), hab ich mit der Scheiße aufgehört. Zum einen hat mein Umzug nach Hamburg schon mal sehr geholfen, wo dieses "Sonntagsgefühl" einfach nicht existiert und ich sehr wohl einen ganzen Tag in Jogginghosen auf meiner Couch liegen kann, ohne dabei den großen Blues schieben zu müssen.
Zum anderen bin ich sogar schon so weit, dass ich an den meisten Sonntag richtig glücklich bin, dass die Läden eben nicht offen haben und ich seelenruhig, Sonntag Morgen, durch die sonnige Innenstadt joggen kann, ohne dabei diverse Passanten, Kunde und Kinder nieder zu rennen. Go go go! Einfach straight durch. Die Mönckebergstraße runter, quer übern Jungfernstieg, vorbei an Schaufenstern und wenigen Spaziergängern, die Kaffeetogobecher in der Hand halten und mich für IRRE deklarieren.

Zwar muss ich gestehen, dass ich als berufstätiger Mensch nur den Samstag habe, um zum Beispiel die neue Kollektion von COS zu begutachten und später auch noch meinen Kühlschrank aufzufüllen, aber Planung ist alles. Ich denk sowieso, dass es nur eine Frage der Zeit ist, bis die Läden auch sonntags ihre Tore hochreißen und die konsumgeilen Hühner in die Stadt springen, um auch noch am 7. Tag der Woche ein paar Piepen für billig gefertigte Hasi&Mausi-Teile beim Fenster raus zu donnern.

Und wisst ihr?
Ich gestehe. Ich gestehe, dass ich dann DEN Sonntag vermissen werde, den ich hier so lieben gelernt habe. DEN Sonntag, an dem man in die kostbar , zum Hafen, zur Tanke (Gurken! Ich brauch unbedingt Gurken!) und vor allem: in die Waagrechte geht - nachdem man den Vormittag in der Innenstadt herumgejoggt ist, wo man seine Schuhe sogar am Mamor aufsetzen hören kann und es schön findet, seine Nase am Massimo Dutti geschlossenen Schaufenster platt zu drücken. DEN Sonntag, an dem ich abends auf der Couch sitze, mir ein Fernsehduell zwischen dem perfekten Dinner und den Auswanderern gebe, und ohne schlechtem Gewisse schlafen gehe, weil der lausige Sonntag wieder mal ein lausiger Sonntag war, der sich aber gar nicht so schlecht anfühlt.

Okay. Ich gebe es zu. Ich bin nun erwachsen. Und: ich liebe diese verdammten Sonntage.

HIER ist die Homebase - und HIER kann man die Häferl kaufen. Für Leute mit leichtem bis mittelschwerem Farbfächerhuscha.

Da ich, wohl anhand einer kleinen bis mittelschweren Grafikerfarbenneurose, nicht aus kräftig bemalten Bechern trinken kann, bin ich froh, dass die Herrschaften von pantoneuniverse auch an die Leute denken, die gedecktere Farben zur Teeuntermalung bevorzugen.

Auf der Re-Recherche nach den flachen PANTONE-Teetassen hab ich dann folgenden Link entdeckt. Ganz herrlich. - Nach sofortigem auschecken des Porzellan-Bestandes folgendes gefunden:

Wobei ich das Brett eigentlich nicht brauchen würde... aber in Anbetracht der Sachlage, das noch diverse andere Designs für Papiernerds wie mich im Onlineregal stehen, wähle ich dann:

Aber bleiben wir realistisch. ...und versorgen erst mal die Küche mit weiteren Teilen zur Aufbewahrung. Beglücken dann erst mal das Vorzimmer mit einem Kasten, bevor wir zu hohen Preisen Dinge kaufen, die man eigentlich eh zu genüge zu Hause hat, sich nur kurz Design und Exklusivität blenden lässt, ehe man seine Gedanken eh wieder in gelegte Bahnen legt.

Aber schö wärs scho.

will you marry me?

Yours,
Häna

ps: You can see me on the picture below.

Leider gibt es diesmal keine glorreichen Bilder, aber Worte müssen in diesem Fall reichen.

So hab ich es gestern Abend tatsächlich zu Stande gebracht, das erste mal in meinem Leben SELBST eine Suppe zu machen. Kürbis-Möhren-Ingwer Suppe. War schneller gemacht als ich dachte, sah appetitlich aus und schmeckte wie im Haubenrestaurant. Ohne Übertreibung.

Warum ich dies, was für so viele ganz alltäglich ist, erwähne?

Nun ja. Zum einen bin ich ein Fertiggerichtlind gewesen. Bo*frost, Knorr und Inzersdorfer waren meine Köche. Jahrelang. Und auch wenn ich viel, was sich Convinience schimpft, aus meinem Leben verbannt habe, blieben die Packerlsuppen, die ich mir mehrmals in der Woche aus Lust- und Zeitmangel im Topf auflöste.
Und auch wenn Maggi eine Serie rausgebracht hat, per der jegliche künstliche Zutaten außen vor gelassen wurden, fadisierte sich bald meine Zunge. Und mein Magen. Irgendwo schmecken sie alle gleich, haben alle diese glatte, industrielle Konsistenz und füllen nicht annähernd so gehaltvoll den Magen, wie es Selbstgekochtes tut.
Vielleicht ist es das Wissen, dass ein bisschen Arbeit dahinter steckt. Vielleicht das Zusatzwissen, welche Zutaten da vor einem im Topf brodeln. Man kann auf zu viel Fett verzichten, braucht keine Geschmacksverstärker, Haltbarkeitswundermittel und kann sich als Vegetarier drauf verlassen, dass kein Knorpel, kein Rückenmark, kein Rindsextrakt auf den Tisch kommt.

So werde ich es heute Abend wieder wagen. Vielleicht gehts diesmal daneben und meine Worte sind vergeudete Ernergie, die nur das glitzernde Anfängerglück untermalt haben. Aber dann haben sie es eben. Denn ich gebe nicht auf. Denn eines Tages werde ich den einen Punkt auf meiner Liste ('Was ich getan haben möchte bevor ich 25 bin') streichen können und mich in Freude und Ghee baden können.

Noch sechsundsechzig Tage.

Mein erster wahrer Versuch in diesem Jahr darf sich 'Klassiker' nennen und war innen wirklich wunderschön und wild gemustert, wie ein Mamorkuchen auch sein soll. Saftig, flauschig, nicht zu süß und blond verlockend ist er geworden. Deswegen werde ich, nun angespornt und voller Tatendrang, gleich am Wochenende wieder meine neue Schmetterlings-Backform rausholen und fröhlich die Backspachtel schwingen.

Aufgrund Nachfrage nun das Rezept des Hitgaranten:

Marmorkuchen von lecker-backen.de

Zutaten für 1 Gugelhupfform:
Rührteig:
250 g weiche Butter oder Margarine
250 g Zucker
1 Päckchen Vanillinzucker
1 Prise Salz
4 Eier
500 g Mehl
1 Päckchen Backpulver
125 ml Milch

20 g Kakaopulver (gern auch 30g)
4 Esslöffel Milch

Außerdem:
Semmelbrösel und Butter für die Form
Puderzucker zum Bestreuen
(fällt bei SILIKONFORM weg!)

Zubereitung:
Die Butter oder Margarine schaumig rühren. 200 g Zucker, Vanillinzucker und Salz nach und nach mit den Eiern unterrühren.
Mehl mit Backpulver mischen und abwechselnd mit der Milch unter die Buttermasse rühren.
In einer anderen Schüssel den Kakao mit 4 Esslöffel Milch und dem restlichen Zucker gut mischen.
Ein Drittel des Teiges in die Schüssel geben und die Kakaomilch gut unterrühren. Eine Napfkuchenform ausfetten und mit Semmelbrösel bestäuben.
Den weißen Teig einfüllen und glatt streichen. Den schwarzen Teig darüber geben und mit einer Gabel spiralförmig durch den eingeschichteten Teig ziehen. So kommt die Marmorierung zustande.
Im vorgeheizten Backofen bei 200°C etwa 60 Minuten backen.
Nach dem Backen den Kuchen noch 5 Minuten in der Form ruhen lassen, dann auf ein Kuchengitter stürzen und erkalten lassen.
Vor dem servieren mit Puderzucker bestäuben.

da mich von meinen Besuchern hier nur eine wirklich von Kindheitstagen an kennt, muss ich bei manchen Gedankenraketen und Alltagsbegegnungen ein wenig ausholen. Nein vielmehr: erklären. Ich kann hier nicmht einfach Bilder kommentarlos niederposten wie ich lustig bin und am Ende vielleicht noch erwarten, dass meine Leser begeistert in die Pranken hauen und unter tobendem Beifall, Bilder mit Coolnessfaktor 9 (ohne Text), meine geistreichen Einträge in den Himmel loben.

Als ich nun gestern mit müden Schritte meinen schnittigen real-Einkaufswagen um die Ecke lenkte, türmte sich vor mir auf, was sich in der heutigen Zeit, kaum Mitte September, wohl nicht mehr vermeiden lässt:

Tiefe Liebe herrscht zwischen mir und Contessa. Schon seit Hannale-Zeiten an vergöttere ich diese flauschig weichen unübertreffbaren Lebkuchentaler, die oft kopiert und doch nie erreicht wurden. Einzigartig, hochwertig und ohne hartem Oblattenboden, wie man ihn bei Vorweihnachtsfakes und Möchtegernlebkuchen gerne findet.

Zu früh? Zu früh gibt es nur beim Klingeln des Weckers am Morgen. Aber für eine große Portion Kindheitsflashback, Herbstduftattacke und Süßigkeitsgoodie kann es einfach nicht zu früh sein.

Ich meine, nun gut... ja... wir haben September. Und ich stopf mir jetzt auch nicht den Mund mit Milka-Nikoläusen oder Dominosteinen voll (wobei... wenn ich grad so denke, könnte ich mich glatt in ein Dominosteinmeer legen...) und kann gut bis Dezember warten, bis ich meine Keksformen raushole und wild frolockend in meiner Küche herum werke. Jedem seine Zeit - da bin ich wirklich christlich und versuche Traditionen und gute Dinge zu bewahren.

Aber bei Contessa... ich bitte Sie, liebe Leser. Können Sie einfach mir nichts Dir nichts an einem frischen Berg Bahlsenlebkuchen vorbeirollern?

Seien wir ehrlich. Ich konnte es. Aber nur, weil ich sie mir dann doch für einen besonderen Moment/Abend/Gelegenheitsnachmittag aufheben wollte. Weil, ich bin doch christlich, wie ich meine. Und so müssen sie eben noch ein bisschen warten. Vielleicht bis Ende September, bis sich der Sabber in meinem Mund zu einem großen Ball geformt hat und in meinen (blutunterlaufenden) Augen schon das Bahlsen-Logo schwebt. Auf blau.

In diesem Sinne hoffe ich, dass Sie den aktuellen Weihnachtsbäckereienberg im Supermarkt dem Handel nicht allzu krum nehmen und in Zukunft lieber an mich denken, wenn Sie mit ihrem mittelschwer beladenen Körbchen um die Ecke geflitzt kommen...

In tiefer Liebe zu Contessa, dem Herbst und kalter klarer Septemberluft,

Ihre Hanna S.

{PLEASE READ THE 'INSTRUCTIONS' OF THE FIRST MOVIE}

... and the original one (Thank you kathy! I completely forgot this...):

Thank you Mr. S. for showing me this wonderful part of youtube.

Ich habe Pantone-Fächer-Werte hinter mir gelassen, Gedanken an den gigantischen Wäscheberg zu Hause vergessen und nun überall Sand in der Wohnung.

Schön war's!
Danke Axel.

DIE CURIOSITY SHOW (<- klick für Wikipedia-Infos!)

Sie hat mich begleitet, ich hab sie geliebt, zu den zwein aufgeschaut... bin fasziniert vor dem 'Fernsehkastl' gesessen, wollte auch zu Hause lustige Experimente machen und auch so ein smartes, überlegenes Kerlchen wie der Herr mit dem lustigen Bart sein.

Dass die Synchronisation damals so überhaupt nicht gepasst hat, war mir damals schnurz egal. Die Stimmen waren wichtig, die Gesichter, die 'abgedrehten' Experimente und die gestrickten Wollpullover der zwei Supernasen. So wollte ich vorhin, auf meiner kleinen Recherchereise, ein Video von Ihnen finden. Noch einmal ein paar Takte Kind sein, ab in die frühen 90er, ab vor den Fernseher, der gefühlt größer war als mein Fahrrad. Aber vergebens.

Alles was ich fand, war die Titelmelodie, die auf youtube zusammen mit ein paar Bildern ihre Runden dreht. Aber immerhin etwas; und so wurd mir grad ein bisschen schwindlig und mulmig, als ich nach so vielen Jahren diese vertrauten Klänge wahrgenommen habe... 'Curiiiooossityyyyyy!'

click the picture to get more facts at last.fm

Strike Anywhere
SA at myspace

&

Red Lights Flash
RLF at myspace

geben sich am Mittwoch Abend im LOGO ein Stelldichein der Extraklasse: Rocknroll vom Feinsten für Hüften, Beine und die Ohren.

Bleibt nur noch zu hoffen, dass Strike Anywhere 'Sedition' spielen und meine Jungs aus Graz das grandiose 'Lose This Day' anstimmen, sodass ich entgültig in Extase falle und mir am Grindel die Klamotten vom Leib reiße.

HINGEHEN!

ich war die letzten tag sehr launisch, genervt und nicht ich selbst. und gerade eben kommt es mir so vor, als ob ich erlöst werde. von oben. vom nass. vom donnergrollen und eimerweise wasser.

danke, thor. ich mach die augen zu und hör mir an, wie wunderbar es draußen in den innenhof regnet. schüttet. wie es blitzt und donnert. wie böse du sein musst. und ich denk mir, wie all die bauern nun dankbar sind. ich ja übrigens auch.