Scritto bene, qua e là ironico e divertente, con una carrellata veloce di personaggi molto credibili, nel bene e nel male: dalla vecchietta francese difesa dalla "mandria" di  mastodontici alani, ai purtroppo realistici franchisti di quella Spagna clericofascista che sembrava destinata a durare in eterno. Una sorsata di nostalgia, anche se non parla dei fatti italiani dell'epoca. (a parte una minima citazione sulle bombe che esplodevano qua e là negli anni Settanta)

Leggere e ricordare che all'epoca, benché adolescente curioso che si informava caoticamente del mondo, fino allo storico aprile 1974 nulla sapevo di quel Portogallo assopito sotto un'altra dittatura clericale e fascista. Portogallo del quale mi sarei innamorato decenni dopo. E difatti, se una cosa mi è mancata nella lettura è proprio il Portogallo, che aleggia vagamente per tutte le pagine e compare solo verso la fine (ovviamente), ma si tratta di una mia lusomania che riconosco essere patologica. :-)

Una cosa che invece mi ha appesantito (ma appena appena) la lettura sono i discorsi su Truffaut fatti da uno dei protagonisti: lo confesso, io del François ho visto solo Fahrenheit 451 (da bravo bibliomane) senza appassionarmene troppo, per cui le citazioni relative a Jules e Jim, al Ragazzo selvaggio, e a tutto l'universo da cinéphile mi sono un po' passate sopra...

Per la seconda categoria ecco un libro di cui 'sentivo la mancanza' da anni, di quelli che non ti passa neanche lontanamente per la testa che non esistessero prima che qualcuno li creasse, e che comunque ci sono e quindi non vale la pena di porsi il problema.

Sintassi allucinata a parte, eccolo:

I ringraziamenti vanno tutti a quel grandissimo sceneggiatore che prende il nome (e non solo) di Tito Faraci.

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videocurriculum, curriculum, lavoro, comunicazione

Lavorassi nelle Risorse Umane di un'azienda privata, io scarterei subito candidati che hanno su Youtube videocurriculum orrendi e ridicoli: frasi fatte recitate a memoria e luoghi comuni a go go, ma cosa volete comunicare?

Marco Salvador
Il Longobardo

Piemme Pocket 5,90 €

VII secolo d. C. Rotari è il figlio del duca di Brescia. È imponente, ribelle, sicuro di sé. Nelle sue vene scorre sangue di re. Ma, nell'Italia divisa tra Longobardi e Bizantini, la strada per la corona è irta di insidie e Rotari ha un solo amico su cui contare: è Stiliano - esiliato da Cividale per la condotta dissoluta e diventato prima maestro, poi compagno inseparabile del suo signore. Insieme, i due affrontano agguati, viaggi avventurosi, vendette, intrighi e tradimenti. Perché alla corte della regina Teodolinda, la lealtà è una merce rara e la sete di potere non risparmia nessuno. Ma Stiliano è pronto a dare anche la vita pur di proteggere Rotari dai molti nemici che tramano alle sue spalle.

Un libro ben scritto, coinvolgente e in certi punti addirittura commovente. Salvador è uno studioso di storia e questo traspira dalla pagina: il romanzo si sofferma spesso su dati storici senza però risultare lezioso ed è particolarmente piacevole da leggere. Salvador ha molto da insegnare ai presunti maestri del romanzo storico italiano. Una lettura consigliatissima.
Da parte mia la speranza che Marco Salvador ci regali presto un'altra avventura.

E' il secondo volume della trilogia Millennium di Stieg Larsson (Ed. Marsilio). La ragazza che giocava con il fuoco è un altro giallo con gli stessi personaggi del primo volume Gli uomini che odiano le donne. E' più realistico del primo perché il mistero al centro del libro è legato al traffico di donne dall'Est, e tra indagini private, giornalistiche e della polizia i pezzi della storia lentamente si sistemano al posto giusto. E' a pagina 653 che si dà un senso a tutto. E questo ti permette di leggere quasi tutto il libro senza sapere nulla di più dei personaggi, con la possibilità di scoprire pagina per pagina e soprattutto di provare a dare una personale soluzione al caso. La prima parte sembra sospesa, un po' lenta, fa scattare subito il paragone con il primo libro e il naso si storce leggermente. Ma poi la storia si fa coinvolgente. Prendi questo librone da 754 pagine in qualsiasi momento libero della giornata per riuscire a finirlo. Violento in più tratti, crudo, anche questo serve a creare tensione e a caratterizzare i personaggi.

[...] Fin dall’inizio Romano aveva mostrato un sincero interesse per la mia attività editoriale. Si complimentava con me quando pubblicavo buoni libri, ma non mi risparmiava le critiche quando le riteneva necessarie. [...] Spesso dovevo riconoscere che aveva ragione.
«Mi devi scusare se mi intrometto nel tuo lavoro», continuò, «ma, se mi comporto così, è perché faccio il tifo per te. Quando ancora non ti conoscevo, fantasticavo sulla tua persona. Spesso mi chiedevo: “Chissà che è questo napoletano e come avrà fatto a portare in Italia autori come Raymond Carver, Don DeLillo, Breat Easton Ellis, Edmond Jabés”. Ricordo quando, con mia grande sorpresa, lessi che nella classifica dei libri più venduti c’erano contemporaneamente due tuoi titoli, In nome di Dio e Il Camorrista di Marrazzo, entrambi ai primi posti». [...]

Tullio Pironti, Libri e cazzotti, Tullio Pironti Editore, Napoli 2005, pp. 170-171

[...] In chiusura d’incontro DeLillo sorprende la platea con una battuta fulminante sul tempo che passa. Una frase che assomiglia più al DeLillo scrittore che all’uomo pacato, vagamente noioso, che ci siamo trovati davanti. «Più invecchi più scrivi meglio, in un certo senso, ma in un altro senso più invecchi e più scrivi peggio. Il trucco è morire tra le due cose.»

In una traduzione leggermente diversa, la battuta è anche in un articolo di Laura Guglielmi per «Il secolo XIX», il 15 giugno, dal titolo DeLillo e l’innocenza perduta dell’America. Il tutto sempre nel finale, arricchito di altre notazioni interessanti sulla scrittura di DeLillo:

[...] Il procedere narrativo di DeLillo è lento, meditativo, non si legge tutto d’un fiato, lui stesso procede con tempi lunghi quando produce le sue storie: «Sono stato fortunato. Scrivo con lentezza fin dagli inizi, però sono riuscito lo stesso ad affermarmi. Da giovane vivevo con quattro soldi, come gli scrittori e gli artisti a Parigi negli anni Venti. Sono riuscito a sopravvivere alla mia stessa lentezza». Cammina con calma, sembra non aver mai fretta, che non debba andare da nessuna parte: «Credo di essere uno scrittore di frasi. Il mio desiderio è scrivere frasi interessanti, concentrare sentimenti profondi in una dozzina di parole. Capita in modo misterioso che alcuni aspetti di una vita trovino casa nelle mie frasi. La creazione di un romanzo è inspiegabile, non so da dove vengano fuori le idee. Ad un certo punto si crea una struttura che ha una sua profondità e una sua carica. Invecchiando si diventa uno scrittore migliore, ma invecchiando ancora si peggiora. Il trucco è morire tra la prima e la seconda fase».

[...] Si fermò a guardare i bambini che giocavano, impugnando il bastone di traverso all’altezza della vita, come aggrappato alla ringhiera dello stadio. Bambini piccoli, veloci e sguscianti, la cadenza giamaicana in alcune delle voci, e una bambina con la pelle screziata, malese forse o dell’India del Sud, stava solo tirando a indovinare, che saltava i riquadri di una campana, con attenta abilità, facendo una giravolta a mezz’aria così misurata che i suoi capelli si muovevano appena – pelle bronzea che in alcuni punti era più chiara e in altri più scura, olivastra sotto gli occhi. Avrebbe voluta bloccarla a metà salto, bloccare tutto per mezzo secondo, orologi atomici, orologi corporei, un micromondo in cui i fisici cercavano il tempo – e poi farlo scorrere all’indietro, disfare il salto della bambina, riavvolgere la vita, dando a tutti la possibilità di rifarla. Gli venne in mente la parola inglese per rifarlo, una parola che i bambini solevano gridare quando il gioco veniva interrotto dal raro passaggio di una macchina o da una signora che attraversava la strada con un bimbo sul passeggino. [...]
Ma cosa significa ri-farlo? Lui non voleva giocarsi l’anima per un compromesso, per una seconda occasione che lo trasformasse radicalmente. E comunque, in ultima istanza, noi non dipendiamo dal tempo. C’è un equilibrio, una specie di contrappeso fra la continuità del tempo e l’entità umana, il nostro fragile fastello di soma e psiche. Alla fine noi soccombiamo al tempo, è vero, ma il tempo dipende da noi. Ce lo portiamo nei muscoli e nei geni, lo trasmettiamo al prossimo gruppo di creature dotate del fattore tempo, le nostre figlie dagli occhi castani e i figli dalle orecchie a sventola, altrimenti come farebbe il mondo ad andare avanti? A prescindere dai teorici del tempo, da strumentazioni al cesio che misurano la vita e la morte del più piccolo trilionesimo di secondo, Albert era convinto che siamo noi gli unici orologi cruciali, le nostre menti e i nostri corpi, stazioni di servizio per la distribuzione del tempo. Pensaci bene, Einstein, caro omonimo Albert. [...]

Don DeLillo, Underworld, traduzione di Delfina Vezzoli, Einaudi, Torino 2000, pp. 244-245.

L'ho letto la prima volta credo nel 1992..... ed ogni anno lo rileggo quando ho i primi sintomi dell'influenza.

La storia, se vogliamo andare a stringere, è la lotta tra il bene e il male. Ma trovo la storia ben strutturata, con una tensione narrativa che non crolla nel finale (cosa che avviene - lo ammetto mio malgrado - con buona parte dei romanzi di D.R. Koontz).

I personaggi sono ben delineati e approfonditi. Il mio preferito? Harold Falco Lauder. Un nerd che si ritrova ad avere l'occasione della vita: riacquistare una verginità dal proprio passato, dai propri errori e dai propri affetti. Un sogno per molti....

Direttamente dall'autore e indirettamente - con un bell'escamotage letterario - dal Diario di Frannie questo personaggio è scolpito e raccontato da tutti i punti di vista.

Spettacolare la sua conclusione: Sono stato ingannato

Ad aprile dell’anno scorso lessi una bella intervista su Una Città. L’intervistata era Mariella Gramaglia, un nome che durante i miei anni romani mi ricordava qualcuno. L’intervista (che s’intitolava: “cosa andrò a fare?”) raccontava molte cose, intrecciate tra loro: “il movimento studentesco e il femminismo, poi l’impegno parlamentare e l’esperienza, entusiasmante, nell’amministrazione di Roma” come assessore. Ebbene arriva il momento di “staccare” e decide di andare in India a lavorare con un progetto di cooperazione per la CGIL. Fatta questa –per me- straordinaria conoscenza seguo il suo blog, tanto per tenermi aggiornato. Così arrivo a sapere che ha appena pubblicato un libro per Donzelli sulla sua esperienza; una commovente e stringente recensione di Adriano Sofri completano e informano bene l’esperienza unica di questa associazione SEWA, che con i suoi metodi rigorosamente gandhiani opera e lotta in quel paese bellissimo paese che è l’India. Questo è il suo blog: Ordito e Trama

UN´ITALIANA NELL´INDIA DELLE DONNE CORAGGIOSE

di Adriano Sofri

[fonte: Repubblica il 13 giugno 2008]

Vi racconto una bella storia, così come l´ho capita. Insegna cose preziose, agli uomini, e specialmente alle donne. O viceversa.
Riguarda Roma, l´India, il cambiamento di vita. La protagonista è Mariella Gramaglia. Un paio di anni fa era assessore nel Comune di Roma. Il Comune di Roma aveva il vento in poppa, e Mariella in particolare. Aveva una bella famiglia, un ricco curriculum: il ‘68, il femminismo, la collaborazione a giornali importanti e a Radio 3, la direzione di Noi donne - la prima di una donna non cresciuta alla scuola di partito - una legislatura da parlamentare… Fu a quel punto che a Mariella sembrò di dover cambiare vita. «Lentamente le parole hanno cominciato a morirmi in gola e le energie nelle mani. Vedevo il mio futuro conficcato in un notabilato che mi appariva torbido e privo di sorprese, come se la mia vita fosse già tutta scritta». Così se ne andò, dove si va a cambiare vita, in India. La sua non è stata l´India di un ashram o di un guru. Ci è andata per la Cgil e un suo progetto di cooperazione. Era in India da qualche mese, quando un visitatore le portò il libro che faceva furore in Italia: si intitolava La casta…
Mise casa nel Gujarat, dov´è nato l´unico sindacato di donne del mondo, un milione di iscritte, si chiama Sewa. Mariella ha lavorato all´alfabetizzazione, alla ricostruzione della costa devastata dallo tsunami, al microcredito alle donne dei villaggi.
Metà della popolazione femminile indiana è ancora analfabeta. «Un lavoro collettivo immenso… Ma io coltivo anche il mio giardino. Lascio che le indiane e gli indiani mi cambino… Per guardare meglio il mio paese domani». Dal suo sguardo di donna italiana sull´India - e di indiana sull´Italia - è nato un bellissimo libro appena uscito da Donzelli col titolo: Indiana, e il sottotitolo «Nel cuore della democrazia più complicata del mondo» (pagg. 216, euro 16). Il cuore, qui, non vuol dire genericamente «in mezzo a», vuol dire davvero il cuore, e il cuore indiano che Mariella ausculta è femminile.
Immagine tradizionale, «Mother India». Qualche studioso ha descritto la dominazione coloniale come un rapporto fra il virile inglese e il femmineo bengalese… Ma l´India ha il suo maschilismo ostinato e a volte feroce. Del resto l´anima dell´India sta nella moltitudine di anime. Lo sguardo delle donne distanzia Mariella dalla soggezione ai record del Pil come dal profetismo furente cui cede Arundhati Roy, dopo le piccole cose.
Sewa nacque dalle lotte delle sigaraie contro i mediatori del tabacco, delle cucitrici di coperte dagli stracci, delle venditrici di frutta contro le estorsioni della polizia di Ahmedabad, la città in cui Gandhi fondò il suo ashram. L´aura gandhiana avvolge ancora l´azione di Sewa, con la lezione del «negoziato fraterno», della lealtà nei confronti dell´avversario.
Sewa cresce, nello scorcio del secolo passato, mentre viene meno l´occupazione maschile, tessile soprattutto. Una banca di Sewa cura il risparmio e il credito alle donne povere. Si batte contro gli usurai, che profittano di tradizioni spesso rovinose, come l´obbligo della festa di nozze e della dote alle figlie. Prende a cuore la sorte delle madri incinte e delle vedove. «Ancora oggi le eredi della grande Indira si accoccolano intorno al desco solo quando gli uomini hanno finito e mangiano quello che è rimasto, se è rimasto». Contrasta i conflitti intercomunitari e intercastali, che infiammano e insanguinano l´India. Sewa ebbe una grande leader, Ela Bhatt. Quando gli studenti di medicina delle caste alte, nel 1981, si ribellano all´ammissione di una quota fissa di dalit, i cosiddetti intoccabili, alla facoltà, facendo decine di morti, Ela Bhatt va ad affrontarli coi loro baroni: «Vedo le donne morire di parto perché nei villaggi si taglia il cordone ombelicale con un coltello sporco e arrugginito, e voi pensate ai vostri posti».
Nel 1987, in un villaggio del Rajasthan una vedova di diciotto anni, Roop Kandar, si lasciò bruciare sulla pira dopo la morte del marito. Una enorme manifestazione di donne venute da ogni angolo dell´India smascherò la pressione perversa dei fratelli e il mercato attorno al culto della ragazza. Portare con sé nella morte la propria donna è difficile da immaginare per noi, salvo che pensiamo ai femminicidi di mariti e amanti e pretendenti: e non moriamo nemmeno. E´ grazie a Sewa che oggi le donne dei villaggi imparano ad avere un nome e usarlo, e non dire di sé solo «sono la madre di Sanjai» o «la moglie di Arun». Le mie amiche di Sewa - dice Mariella. Spesso giovani, sottili. Eppure le sembrano sorelle maggiori. Perché vengono da più lontano, sono più capaci di una benevolenza reciproca. «Il loro pudico silenzio intorno al discorso sessuale, punto fondante e quasi ossessivo della disciplina gandhiana, anche se non è in nessun modo condivisibile dalla nostra cultura, appare a me un riposo dall´insolente narcisismo e dal patetico mito dell´eterna giovinezza che si respira nei nostri paesi».
Nel 1994 Ela Bhatt si dimise. Era una leader internazionale, era stata parlamentare e autrice di una grande inchiesta sulla condizione femminile, «e si è allontanata dalla presidenza di Sewa con grazia e semplicità, alla ricerca di qualcosa di più profondo». Ha scritto un libro importante: «Siamo povere, ma tante». La conversazione fra l´italiana e l´indiana è bella come una visita di Maria a Elisabetta. Dice Ela: «Gli uomini non sanno mettere la testa sulla spalla di nessuno: quando sono disperati sanno solo bere ed esibire il loro potere in famiglia». Spiega che nella banca di Sewa si intestano conti solo alle donne: un conto corrente tutto per sé. Nel suo distacco spontaneo dal potere Mariella si specchia. Quando Ela ebbe raccolto il capitale necessario a fondare la banca di Sewa, ebbe bisogno di quindici firme di socie fondatrici che ne prendessero la responsabilità giuridica. Fece venire a casa sua quattordici donne analfabete e, dall´alba fino a sera, insegnò loro a scrivere il proprio nome.
Era il 19 marzo 1974.
In un villaggio millenario, Mariella è ospite della anziana levatrice. Il governo nazionale non finanzia più i corsi per le levatrici, con l´astratta motivazione che è più moderno e sicuro ricoverare le partorienti in ospedale: solo che le contadine di villaggio non ci arrivano. Sewa investe sulla saggezza antica delle levatrici, e sulla loro formazione nella contraccezione, la prevenzione dell´aids, l´alimentazione. L´India è il paese in cui nascono poche bambine, in un mondo che sarà salvato, se lo sarà, dalle bambine. Cento milioni di bambine mancate in un decennio. Non è il governo, spiega Mariella, a fomentare la falcidie delle bambine, ma il pregiudizio delle famiglie, e di quelle medio-alte in particolare. Una legge del 1994 punisce, per la predeterminazione del sesso, medici e genitori fino a cinque anni di carcere. In realtà, perseguire il reato è difficilissimo. Le «quote» femminili sono in vigore, dai consigli di villaggio fino al parlamento nazionale, e hanno una qualche efficacia. Ma la resistenza maschilista produce un vero martirologio. «Shyama Tomar, picchiata ed esposta nuda nella piazza di Bagli Nadar perché aveva perseguito la sottrazione illegale d´acqua dai depositi collettivi del villaggio. Mathurabai, frustata e spogliata in pubblico perché aveva denunciato il precedente presidente del consiglio locale, che le estorceva denaro e le impediva di esercitare il suo mandato. Guddibai, violentata dai suoi avversari per vendicarsi delle elezioni perse. Mumtaz, stuprata e torturata da venti uomini dopo che aveva vinto le elezioni…». L´elenco continua. «E´ questa frontiera estrema, a rischio di morte, che si valica in India quando si parla di quote di donne in politica».
Mariella è appena tornata: ragioni di salute, di famiglia. Ci ha portato un bel regalo.

]]> http://lapoesiaelospirito.wordpress.com/?p=5332 Tue, 01 Jul 2008 06:00:20 +0000 paolocacciolati http://lapoesiaelospirito.wordpress.com/?p=5332
Chi avesse voglia di farsi un bel viaggio tra i paesaggi della pampa argentina, ma non ha tempo, figurarsi i soldi, può ripiegare su questo libro: Patagonia Ciuf Ciuf.
Si tratta dell'ultimo lavoro dello scrittore argentino - ora residente a Barcellona - Raul Argemì, pubblicato in Italia dalla piccola ma agguerrita casa editrice La Nuova Frontiera.
Noir tragicomico ambientato in Patagonia, a bordo de La Trochita - il mitico treno a scartamento ridotto che percorreva i 400 km della Patagonia argentina -, è la divertita epopea di un treno che per decenni ha attraversato valli e montagne per collegare sei stazioni e un numero incalcolabile di fermate, secondo le necessità dei passeggeri, perlopiù crianceros, allevatori di capre e pecore su scala di sussistenza.
E' un libro che, una volta iniziato, non si lascia più abbandonare, in mezzo a un continuo susseguirsi di colpi di scena e situazioni paradossali.
Comincia così: “Spirava un vento freddo, tipico delle ore che precedono l’alba, quando l’autobus, con un rumore di ferraglia tenuta insieme alla meglio, si fermò davanti alla stazione ferroviaria. Il conducente attese giusto il tempo che scendessero i due uomini e poi si allontanò con il suo carico di contadini addormentati. Uno dei due era alto e con il viso incartapecorito, le rughe provocate dal sole gli allungavano gli occhi. I capelli biondi, schiariti da qualche ciuffo bianco, gli davano un’aria da gringo, confermata, se fosse stato necessario, da un paltò da boscaiolo a grossi quadri. L’altro era di una spanna più basso, e aveva le spalle ampie di un sollevatore di pesi incurvato per un infortunio. Un paio di baffi scuri, disuguali, gli dividevano in due la faccia. Al contrario del suo compagno, sembrava che non avesse mai visto il sole.”
Questi due gringos convinceranno facilmente il lettore della bontà del loro piano di assaltare il treno per liberare un loro compagno di lotta e impossessarsi di un ricco bottino. Il lettore ci crederà, come sembrano crederci i protagonisti, salvo poi iniziare a dubitare, quando le cose si complicano, tra turisti tedeschi, partorienti e senatori corrotti, con vicende sempre in equilibrio tra il drammatico e il grottesco.
Tra i pregi di questo libro segnalo il fatto che si tratta di un romanzo romanzesco, sia nel senso di certi libri di Mark Twain per il ritmo e il continuo cambiamento di direzione, sia come opera ariostesca, dove ci sono personaggi che si presentano come pedine di un gioco dagli esiti imprevedibili.
Si arriva alla fine in un baleno, scoprendo che in questa storia elettrizzante l’autore offre la sua personale dimostrazione di come possa essere brillantemente reinterpretato il genere noir, ambientandolo in un paese che “ha un grande futuro ma nessun presente.”
Due parole, infine, su Raul Argemì. Nato a La Plata in Argentina nel 1946, da giovane è stato attore, regista e autore teatrale. A poco più di vent’anni prende parte attivamente alla lotta contro la dittatura.
Arrestato nel 1974 per la sua attività politica, passa in carcere dieci anni della sua vita. Una volta uscito inizia a scrivere e a collaborare con numerosi giornali.
Nel 1999 lascia l’Argentina e si trasferisce in Europa, a Barcellona. In Spagna nel 2002 pubblica Los muertos pierden siempre los zapatos, Penultimo nome di battaglia, vincitore del Premio Dashiell Hammett nel 2005 e Patagonia Ciuf Ciuf, vincitore del VII Premio Francisco García Pavón.

Patagonia Ciuf Ciuf, Raul Argemì, La Nuova Frontiera.

(Dalle impronte dei bambini rom a Emanuela Orlandi, dal Partito Democratico alle ricerche in rete)

Ho tante cose da dire in questi giorni di prima estate che non riesco a mettere bene a fuoco l’orizzonte dei miei pensieri. Ne succedono di cotte e solo di cotte mi pare. O meglio anche di crude ma sono così crude che diventano indigeste, così parto dalle cose crude giusto per mandarvi forzatamente di corpo prima.

Prima che accada davvero ciò che il ministro dell’interno ha ipotizzato per i minori di etnia rom io vi chiedo di alzarvi in piedi e piantare una bandiera che definisce un limite: il limite della decenza, del diritto, del buon senso, del rispetto, anche il limite della fede religiosa per chi la possiede. Immaginate di avere un figlio di tre anni e mezzo, immaginate di essere parte di un’etnia diversa da quella dominante nel vostro luogo di residenza, immaginate che un gruppetto di tre persone bussino alla vostra porta (un impiegato dei servizi sociali, un carabiniere e una infermiera della croce rossa) e vi chiedano, seppur cortesemente, di condurre a loro il vostro pargolo, poi immaginate che i rappresentanti dello stato di cui sopra tengano per mano il bambino e spingano la sue cinque dita paffutelle verso la spugnetta d’inchiostro, immaginate quella mano stampata su un foglio con sopra le sue generalità, la sua fotina quadrata con la faccia stupita, mica sorridente, immaginate che in questo modo, soltanto vostro figlio e non il figlio dei vostri vicini venga trattato, immaginate solo per un istante se possa mai esserci un rapporto tra voi e lo stato che vi fa questo regalo. Ora passiamo alle cotte, cioè a quelle vecchie storie italiane passate e ripassate in padella, la solita minestra riscaldata utile a ricordare il zozzo di questa italia pallonara e basta (se fosse pallonara e qualcos’altro di buono sarebbe bellissimo). Emanuela Orlandi è scomparsa a quindici anni, dico quindici anni, ripeto quindici anni, a Roma il 22 giugno del 1983 (casualità che la vicenda torni sotto i riflettori negli stessi giorni di 25 anni dopo? È una mia follia o stiamo parlando quasi di anniversario d’argento?) Perché ci tocca così tanto il non sapere che fine ha fatto quella ragazzina romana? Ci tocca perché questa vicenda è parte integrante e melmosa di questo paese pieno di voragini. Con tutto il rispetto che ho per i miei tanti amici sacerdoti, mi chiedo come si fa a rifiutare sepoltura in una chiesa ad Alcide De Gasperi e cinquant’anni dopo consentire la sepoltura del capo della banda della magliana in quella stessa chiesa? Collego i due fatti per pura associazione mediatica dato che ad oggi ogni giornale, televisione, radio accostano le due vicende di cui sopra. Comunque sia citando un mio datato post sempre in questo spazio, vi esorto ancora una volta a dare una risposta, ad ipotizzarla almeno. Ne va della vostra credibilità, della vostra moralità, non avere risposte è giustificabile, non cercarle è insano. Una terza traccia di quelle cotte, di quelle che fanno un po’ male al cuore, perché personali, riguarda una vicenda piccolissima che mi è accaduta poche ore fa in centro a Macerata. Faceva caldo e cercando un po’ di refrigerio serale ho fatto una passeggiata in centro e dopo il caffè, guidato dalla confusione e dalla discesa di piaggia della torre sono andato a curiosare alla festa cittadina del Pd (Partito Democratico). Ora il sottoscritto, non per vanto ma per darvi una capacità maggiore di comprendere, è stato, per tutto il corso degli anni novanta (insomma dai miei 19 anni fino ai miei 29) attivista, dirigente regionale e nazionale della struttura giovanile di un partito che aveva sede in via delle botteghe oscure a Roma. Con questo carico di passato sulle spalle mi sono quindi avvicinato al cuore della festa che non si chiama già più festa dell’Unità, ma alla quale, in questi giorni, hanno partecipato l’80% di quelli che alla festa dell’Unità di Macerata partecipavano da decenni. Pensavo di trovare qualche tavolata di persone a mangiare, magari qualche banchetto di libri, qualche dibattito (insomma erano le dieci di sera). Pensavo di poter scambiare due parole con qualcuno sulle elezioni perse dal Pd, sulle differenze all’interno del partito, ma tutte queste cose che cercavo c’erano state durante i due giorni precedenti; passi la svista soggettiva, almeno però speravo che sul palco si esibisse un gruppetto di giovani incazzati o demenzialmente irriverenti, oppure magari un cantautore sfigato locale. Ero disposto persino a sedermi per ascoltare l’ennesima cover band dei Nomadi ma invece con una certa aria sbigottita, confermatami da lì a poco dallo sguardo della mia ragazza, ho trovato sul palco della festa del Partito Democratico un gruppo di musicisti circondati da luci azzurre e fumi profumati che cantavano, accompagnati dalle note latino americane (fosse stato almeno un liscio!), esattamente questi versi: - Ciappa la gallina, ciappa la gallina, ciappa la gallina coccodè. – Voi capite che per uno cresciuto nel mito della questione morale di Berlinguer, per uno che conserva negli occhi il ricordo della bandiera stracciata e rossa dei comunardi parigini del 1871 esposta all’ingresso del bottegone, per uno che ha cercato di parlare di politica sotto la Battaglia di Ponte dell’Ammiraglio di Guttuso che all’epoca faceva bella mostra dietro al tavolo di presidenza della scuola di partito delle Frattocchie e ora sta alla Galleria Nazionale a Roma, per uno che sentiva qualcosa quando meno di dieci anni fa ascoltava cantare dal palco dei capi (Veltroni, D’Alema, Fassino, Mussi, ecc. ecc.) l’Internazionale; ascoltare questa epopea pennuta musicata da un altrettanto epico e spennato gruppo musicale mentre sotto il palco danzavano in una specie di esibizione tre coppie tre con gli uomini con la panza, la maglietta rosa e un cappello nero da caiboi (Margherita Hack direbbe così altrimenti l’inglese corretto sarebbe cow boy); è stato davvero troppo, ma troppo davvero. Perchè alla fine come dolce panna cotte(ese), per rimanere nel tema delle cotte, si deve anche aggiungere che ho scoperto da qualche giorno che alcuni miei coetanei di un partito ex fascista, ora al governo, stanno acquisendo informazioni in rete sul sottoscritto per non so quale motivo. Tutta questa Italia da terz’ultima repubblica mi mette un po’ a disagio, un po’ m’inquieta pure, mi da fastidio. Tutte le mancanze che mi vengono a mancare non fanno che lacerare e lacerare la voglia di sperare che questo sarà il paese di quel rom di mio figlio.

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[...] il mondo è pieno di idee embrionali. In realtà non è possibile essere a corto di idee, perché le idee si possono trovare dappertutto. Vari elementi possono creare la sensazione che si è “privi di idee”. Uno è la fatica, fisica e mentale; per una serie di costrizioni alcuni sono incapaci di trovare un facile rimedio, anche se sanno come si fa, e lo farebbero se potessero. La cosa migliore è ovviamente interrompere il lavoro, e ogni pensiero sul lavoro, e fare un viaggio – anche un breve viaggio economico, giusto per cambiare paesaggio. Se non potete fare un viaggio, fate una passeggiata. Alcuni giovani scrittori lavorano troppo, questo funziona benissimo quando si è giovani, fino a un certo limite. A quel limite l’inconscio si ribella, le parole rifiutano di nascere – il cervello chiede una vacanza, che se la possa permettere o no. È saggio per uno scrittore avere un’altra attività, con cui guadagnare del denaro, finché non avrà alle spalle libri sufficienti a procurargli un piccolo reddito costante. [...]

Patricia Highsmith, Come si scrive un giallo. Teoria e pratica della suspence, traduzione di Fiorella Cagnoni e Silvie Coyaud, minimum fax, Roma 1998, pp. 12-13.

Ti scrivo perché ho deciso di dimenticarti. Sei stato per me una splendida utopia, una magnifica sfida. Ora basta. Ti comunico che non voglio amarti più. Perché non posso amare un uomo che non mangia patate fritte.
Come vedi non ho cominciato questa lettera con “Carissimo” o “Amore mio”, o con qualsiasi altra smanceria. Sono così arrabbiata con te, con me e con il tempo che ho sprecato che non mi sento di vezzeggiarti. Avresti potuto dirlo subito del tuo odio per le patate fritte, tutto sarebbe morto ancora prima di nascere.
Non che ci sia mai stato niente, a dire il vero. Sono anni che fra noi c’è solo un gioco crudele e affascinante: il tentativo della conquista, l’innamoramento leggero, superficiale, ma tenace. Un va e vieni di emozioni che oggi crolla miseramente, senza essere riuscito a dar corpo a nulla. Ti chiarirò le idee, giacché mi sembra di vederti d’un tratto confuso, nonostante la tua grandiosa intelligenza.
Ricordi, ci siamo conosciuti più di dieci anni fa. Niente di particolare, una conoscenza occasionale e frettolosa come tante. Mi avevi subito colpito al cuore, ma non volli fare lo sgambetto al destino, lasciai le cose così com’erano. E il destino, beffardo e complice come solo lui sa essere, dopo un periodo di lontananza ci ha fatto ritrovare nello stesso ufficio, con te come mio diretto superiore. Ahi, che sorpresa! Ahi, che saetta! Il colpo di fulmine veleggiava leggiadro e s’impiantò, stabile, nel centro della mia anima. E come avrebbe potuto essere altrimenti? Tu, già brizzolato, più grande di me di 12 anni, eri così... tutto! Affascinante, bello, colto, persino sexy e... sposato. Quest’ultimo particolare conta poco ai fini della nostra storia. La tua consorte legittima è sempre stata poco meno che un’ombra tra noi, per cui non ti meravigliare se da ora in poi cercherò di non nominarla.
Per quasi un anno ti adorai in silenzio. Mi sforzavo di comunicarti con il solo pensiero la forza del mio amore. Non osavo niente di più, né parlarti né guardarti. Poi avvenne il miracolo. Ti accorgesti di me! E non solo mi parlasti, ma la tua mano, con quelle dita così lunghe e delicate, sfiorò la mia guancia in una carezza tenerissima. Non so che collante mi tenne insieme, ma fui brava e riuscii a non sciogliermi dall’emozione. Scommetto che tu non lo ricordi quel tuo gesto; eppure da lì cominciò la nostra avventura. Perché quel contatto scatenò un’autentica scossa in entrambi, o così mi parve di leggere nei tuoi occhi sorpresi. Di fatto qualcosa cambiò.
Non m’ignoravi più, ma cercavi la mia compagnia. Sempre e solo in ufficio, d’accordo, ma talvolta anche fuori, a qualche cena tra colleghi. Per parlare, scherzare, giocare, volevi me. Per far l’amore, no. Non ci siamo mai dati un appuntamento, mai scambiati tenerezze o un bacio meno che casto sulle guance, per un nuovo anno, per Natale, per la nascita del tuo terzo figlio... Io ero confusa, emozionata, lusingata. Il tuo interesse per me, sia pure con i suoi limiti, era esaltante e per un po’ mi bastò. Anzi, mi domandavo umilmente, povera sciocca, cosa mai vedessi in me d’interessante. Tu, laureato con lode, eri un pozzo di conoscenze che amava conversare di qualunque cosa. Io, diplomata con la sufficienza, non trovavo mai le parole giuste, balbettavo e arrossivo. Però ogni tanto mi riusciva una battuta scherzosa e allora tu ridevi e io gongolavo di felicità.
Bei tempi, quelli. Sai, quando inizia un amore provi una costante sensazione di leggerezza, tutto sembra rosa, le nuvole sono sotto di te, tanto voli alto. Io ho vissuto in questo stato per dieci anni. Solo grazie a te il mio cuore ha battuto per tutto questo tempo, sia pure al ritmo di ben più dei canonici sessanta battiti al minuto: la mia media era di almeno centoventi pulsazioni! Ora, con una semplice, innocua affermazione hai decretato la mia fine. TU DETESTI LE PATATINE FRITTE!
Il tempo trascorreva ignaro e la nostra sfida continuava, sempre più coinvolgente. Sguardi, parole, sorrisi, allusioni. Qualche pizzicotto amichevole da parte tua, ma solo sulle braccia, purtroppo...
E la tensione cresceva.
Un giorno ho raccolto alcune tue intime confidenze che mi hanno onorato e imbarazzato. Avrei voluto portare il tuo capo al mio seno per consolarti. Ti avrei dato tutta me stessa, incondizionatamente, in qualsiasi istante. Se solo me lo avessi chiesto. MA PERCHÈ DIAVOLO NON ME LO HAI MAI CHIESTO?!! Ero sicura che tra noi sarebbero stati fuochi d’artificio, molto più che spettacolari, che neanche il nuovo millennio quando è iniziato ha di certo visto in nessuna parte del globo. Oggi, a dire il vero, nutro qualche dubbio in proposito, ma allora ne ero convinta.
Non ho mai saputo se tu avessi fatto altrettanto, ma io avevo assoldato delle spie per sapere tutto di te. Si fa per dire, naturalmente. Comunque le chiacchiere d’ufficio tra colleghe sono più esaurienti di un rapporto di 007. Sono venuta a conoscenza di molti particolari della tua vita. Comprese, ahimè, alcune tue scappatelle extraconiugali, extra-ufficio, extra-me! Ma come potevi tradire tua moglie, e me, per qualche sbarbatella? Che cosa avevano loro che noi non avevamo? Erano solo più giovani, più alte, più magre, più bionde... Eppure non erano niente per te, non eri capace di appassionarti a nessuna di loro, lo so. Perché alla fine tornavi da me, a ricominciare il nostro gioco. Sguardi, parole, sorrisi, allusioni. Risate. E nient’altro.
Ad un certo punto, nel corso di questi dieci anni, pensai che forse avevi bisogno di un piccolo incoraggiamento. Mi sembrò di capire che non avresti potuto desiderarmi fisicamente fino a che sarei stata così diversa da te, così lontana dal tuo ideale di donna, o quello che io ritenevo tale. Così ho cercato di adeguarmi e ho dato il via ad una strepitosa e fallimentare carriera di trasformista.
Tu sei uno sportivo. Non c’è competizione che non ti tenti, o specialità in cui non eccelli anche a livello agonistico. Ami la gara, ami sfidarti, hai un fisico splendido che te lo consente. Ho voluto emularti, sia pure nel mio piccolo, per guadagnare con il sudore della fronte quello che madre natura si è dimenticata di mettere nel mio corredo. Purtroppo però io sono una sedentaria incallita e i miei tentativi si rivelarono disastrosi.
Cominciai con lo jogging.
Mi slogai una caviglia e rimasi a letto una settimana.
Comprai allora una bicicletta da corsa, ma durante una salita (nota bene: una salita!) caddi e mi fratturai un polso.
Indomita, provai con lo sci: il tentativo di somigliare ad una valanga e la mobilitazione del 118 e dei cani da ricerca mi regalarono la diffida dal presentarmi di nuovo presso un qualunque ski-lift.
Certa che con il nuoto (la tua passione) non avrei avuto problemi m’iscrissi ad una piscina. Nel giro di due settimane contrassi un’infezione della pelle che impiegai mesi a debellare.
Ti risparmio gli altri pietosi tentativi di intraprendere una pratica sportiva, per non annoiarti. E poi, chissà, forse ti sono già giunti all’orecchio, forse hai già riso di me. Nel nostro ambiente così piccolo e pettegolo nulla si può nascondere. Se non la nostra passione.
Ma poco importavano le sofferenze fisiche se lo scopo era quello di conquistarti.
Cambiai tattica.
Sapendo della tua propensione per le bionde dalle folte chiome, io che sono mora tinsi i capelli di giallo e li allungai pagando una salatissima extension da una parrucchiera compiacente e vorace. Non riuscisti a vedermi. Un corso di aggiornamento ti portò via per sei lunghi mesi. Quando tornasti io ero già tornata al naturale, giacché non riuscivo più a riconoscermi allo specchio.
Apprezzerai, spero, almeno il tentativo. Tutto per te, solo per te, per guadagnare una tua occhiata, una carezza affettuosa, l’inizio di una storia non più platonica. Ma ti sei mai davvero accorto dei miei sforzi?
Dopo aver fallito la trasformazione fisica nella tua donna ideale, arrendendomi davanti all’evidenza di un corpo piccino e rotondetto, incapace di qualsiasi agilità, giocai la carta intellettuale. La mia cultura era modesta, la tua infinita e complessa. Una breve indagine m’illuminò sui tuoi gusti letterari: letteratura russa. Andavi pazzo per scrittori dai nomi impossibili che fecero impazzire me: Puskin, Dostoevskij e Tolstoj. Mi fiondai in libreria e feci man bassa. Non si sa mai, poteva essere un argomento di conversazione che ci avrebbe accomunati e tra una chiacchiera e l’altra avrebbe potuto finalmente sbocciare l’amore latente che sentivo tra noi.
Questa è storia recente. Ci ho provato, te lo giuro, ma anche qui devo annunciare una sconfitta. Non ce la faccio ad affrontare quei romanzi che, come mi dicono, saranno anche capolavori, classici intramontabili, ma che a me si rivelano assolutamente ostici. Io sono abituata ai thriller americani, meglio se in versione economica, più facili da digerire, comprensibili anche ai bambini e più consoni alla mia preparazione intellettiva. E comunque, la frase che proprio ieri hai pronunciato così innocentemente mi ha sconvolto, ma finalmente mi ha illuminato.
Tu detesti le patatine fritte.
Non me l’aspettavo. È stata un’autentica mazzata. Credevo di conoscere tutto di te, dal numero di scarpe che calzi, alla taglia delle mutande che indossi, ai tuoi gusti culinari. Come può essermi sfuggita questa tua insana avversione? Che uomo è quello che non mangia patatine fritte? Non immaginavo neppure che ne potesse esistere uno. La patatina fritta è universale, indispensabile, un mito. Un intero impero, quello di Mc Donald, si è fondato su di essa. È la compagna di serate in allegria, di sagre all’aperto, lo stuzzichino prima della pizza, l’accompagnamento ideale di ogni piatto. La sua doratura calda rallegra, il suo sale condisce la vita. E TU NON NE MANGI?!! Io ne consumo a quintali, a volte mi nutro solo di patatine fritte e maionese, non manco mai di ordinarne in qualsiasi posto mi trovi.
Come sono potuti trascorrere dieci anni senza venire a conoscenza di questa tua manchevolezza? Di colpo ho capito che non sei l’uomo per me. Di colpo molte verità mi si sono rivelate. Io e te siamo incompatibili. Tu sei sportivo, io pigra. Tu istruito, io no. Tu introverso, io solare. Tu cinico e freddo, io romantica e passionale. Tu non mangi patate fritte, io le adoro. Ed è stato quest’ultimo punto, fondamentale, che mi ha svegliato, ha gettato acqua fredda sul fuoco dei miei sentimenti. Ho capito che davvero non fai per me. Ho perso dieci anni dietro ad un uomo con cui non ho nulla in comune, che non ha saputo darmi affetto o calore, ma solo sguardi, parole, allusioni.
Sai che ti dico? Tieniti pure i tuoi sguardi, le tue parole e i tuoi freddi sorrisi. Da oggi mi dichiaro libera dal tuo fascino, dal tuo gioco perverso, da un sogno ormai divenuto incubo. Tieniti pure le tue bionde, i tuoi sport, tua moglie e Dostoevskij. Io stasera avrò i capelli neri a spazzola, l’ultimo romanzo di Ken Follett in una mano e almeno un chilo di patatine fritte con ketchup nell’altra. Sarò me stessa e sarò felice. Ti penserò certo, con compassione, perché, poverino, non sai quello che ti stai perdendo. Ma poiché ti ho amato davvero, ti faccio comunque un regalo. Lascerò aperta la porta del cuore: se dovessi cambiare gusti, in fatto di donne, libri e culinaria, io sarò qui ad aspettarti, per amarti di nuovo. Come sempre, fra mille patatine dorate..

Addio.

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Possiedo già quei racconti, stampati qualche anno prima su due collane diverse da StarComics. Ma proprio perché l'opera è sparsa su più titoli e da un certo punto in poi cambia radicalmente adattamento, preferivo recuperare le famose ristampe della "Casa delle Figurine".

La scorsa settimana decisi di iscrivermi su ebay, il sito d'aste ultimamente molto caro ai telegiornali [?], per cercare gli ormai introvabili albi... ed ecco il risultato, sul tavolo della mia cucina:

Bene... ora sono proprio soddisfatto e penso che comincerò a compilare una lista di fumetti da vendere a mia volta. Ma un'ombra oscura si muove nella mia mente... e l'ultimo numero di The Tenth? Che fine ha fatto, cara Panini Comics?