I Flädle sono una specialità della Svevia. Il nome sta per piccole frittate, anche se, a dire il vero un Fladen (che è la versione grande del Flädle) è anche un'altra cosa brutta che fanno le mucche, ma è meglio che non scenda in particolari. Ora, che ci fanno, in Svevia, con le frittatine (o crespelle che dir si voglia)? Le arrotolano e le tagliano a striscioline, e poi le mettono in una bella scodella di brodo fumante. Sono buonissime e semplici da fare (tra l'altro si prestano anche per essere fatte con la farina senza glutine); se è buono anche il brodo, è un ottimo primo piatto per una cena invernale.

Per fare i Flädle vi servono:

• 1/4 l di latte
• mezz'etto di burro
• 3 uova
• un etto di farina

Poi, a piacere, prezzemolo, erba cipollina o quello che vi pare basta che sia verde (sminuzzato), noce moscata e sale.

Fate sciogliere il burro (io lo metto per un minuto nel microonde a 440 W, si può dire?) e mescolate tutti gli ingredienti (a parte le erbette) possibilmente con una frusta elettrica, così che venga fuori una pastella piuttosto liquida e, soprattutto, senza grumi. Ora aggiungete anche le erbette (se le mettete prima rischiate di fare le frittatine verdi). Con l'aiuto di una padella antiaderente e magari un filino d'olio fatene tante belle crespelle sottili. Arrotolatele su sé stesse e tagliatele a striscioline (come le tagliatelle). Poi ditemi se non sono buone.
(Se non avete il brodo, potete anche lasciarle intere, farcirle con quello che più vi piace e gratinarle al forno con la besciamella... va be', lasciamo perdere).

Detto: fatto. L'ho ripescata dai meandri dei miei portentosi archivi digitali (vorrei tanto citarvi la fonte, ma non ho la più pallida idea di dove l'abbia presa) e la proverò al più presto (anche perché prima devo procurarmi alcuni degli altri ingredienti...) Se volete provarla anche voi, la metto qui - buon appetito!

Ingredienti:
- 1 cipolla rossa, piccola
- 2 spicchi d'aglio
- 1 patata
- 1 pomodoro
- 1 cucchiaio di cumino
- 1 cucchiaio di semi di coriandolo
- 250 g di lenticchie
- 1 l di brodo

Preparazione:
Tritate la cipolla, e fatela appassire in olio insieme all'aglio, la patata ed il pomodoro tagliati a dadini. Mescolando, aggiungete il cumino ed i semi di coriandolo pestati nel mortaio. Aggiungete poi le lenticchie ed il brodo e portate ad ebollizione, dopodiché continuate a far sobbollire il tutto a fiamma bassa per quaranta minuti.
Aggiustate di sale e pepe e passate tutto al mixer.
Aggiungete una punta di panna acida e qualche goccia di succo di limone e servite con crostini di pane abbrustoliti.

A me sembra molto appetitosa! Fatemi sapere...

La mia preferita, quella con cui mi scontro tutte le mattine, ma che, con la dovuta pazienza, sa regalarmi i migliori caffè: la peppina.

La compagna di tanti panini con salumi varî amorevolmenti nascosti nella valigia dall'Isamamma:

I mille libri di cucina che si affollano sugli scaffali (solo un paio, ché tutti, nella foto, non ci stavano):

Da ultimo, ma non per importanza, il vero totem della mia cucina: il forno/piano di cottura. Ha una storia travagliata, forse un giorno ve la racconterò. Ed è il miglior forno/piano di cottura che io abbia mai avuto.

Passo la palla, se vogliono coglierla, ad un paio di persone delle quali sarei curiosa di vedere la cucina: chiara, perec, gourmet, christian e eulinx.

In verità in Germania non è tanto la tradizione culinaria a mancare. Nel Sud si mangia molto bene, il Baden-Württemberg è una regione la cui cucina ha poco o nulla da invidiare alla vicina e più rinomata cucina francese.

Questa è una cosa che dico spesso anch'io e che provoca in alcuni miei conoscenti di lingua italiana un profondo stupore. Eppure non sono la sola ad affermarlo: nella sola zona di Stoccarda, il capoluogo del Baden-Württemberg, ci sono ben quindici stelle Michelin. A seguire, la lista dei ristoranti.

• Speisemeisterei, Stuttgart-Hohenheim (2)
• Zirbelstube, Hotel am Schlossgarten, Stuttgart-Mitte (1+)
• Burgrestaurant Staufeneck, Salach (1)
• Wielandshöhe, Stuttgart-Degerloch (1)
• Landhaus Feckl, Ehningen (1)
• Zum Hirschen, Fellbach (1)
• Olivo im Hotel Zeppelin, Stuttgart-Mitte (1)
• Délice, Stuttgart-Mitte (1)
• Alte Sonne, Ludwigsburg (1)
• Ernst Karl, Ebnisee, Kaisersbach (1)
• Top Air, Stuttgart-Flughafen (Aeroporto) (1)
• Breitenbach, Stuttgart (1)
• Schwabenstube, Hotel Adler, Asperg (1)
• Landgasthof am Königsweg, Kirchheim-Ohmden (1)

Senza stelle Michelin, ma con altre decorazioni varie:

• Friedrich von Schiller, Bietigheim-Bissingen
• Fässle, Stuttgart-Degerloch
• Bachofer, Waiblingen
• Malathounis, Kernen-Stetten
• Castello, Donzdorf
• Kern's Pastetchen, Stuttgart-Mitte

Il bello di questo piatto, cosa che lo rende anche ideale da preparare in caso si aspettino ospiti, è che la preparazione comincia con ventiquattr'ore d'anticipo. Il pollo (a pezzi - e io consiglierei senza pelle) va infatti coperto dalle cipolle tagliate a rondelle fini ed immerso per ventiquattr'ore in una marinata fatta col succo dei lime, sale, peperoncino ed un cucchiaio d'olio.

Il giorno dopo, quando il vostro frigorifero sarà saturo dei vapori di cipolla ed eventuali conviventi avranno già fatto le valligie, dovrete solo estrarre i pezzi di pollo dalla marinata, farli rosolare in una padella, rimetterli nella marinata aggiungendo olio e acqua e far sobbollire il tutto ancora una mezz'ora.

Si serve con riso bianco bollito, ed è una meraviglia.

Finite le lamentele e risolto il problema carne, procurati una mozzarella buona e delle olive verdi. Snocciolate, ché si fa prima. Poi scegli la pasta che più ti piace (io oggi ho scelto le conchiglie rigate), comunque ti consiglio una pasta di formato grande, ma poi fai un po' come ti pare che è lo stesso.

Metti a bollire l'acqua per la pasta e, nel mentre, taglia a pezzetti non troppo minuti il pollo o l'arrosto e la mozzarella. Le olive sciacquale e tagliale a rondelle, ché sono più carine. Cuoci la pasta (devo proprio dirtelo io, che l'acqua per cuocere la pasta va salata?) al dente, ché se no poi fa la mappazza. Se hai fretta e vuoi mangiarla subito raffreddala dopo averla scolata, condisci aggiungendo un filo d'olio (d'oliva!) e porta in tavola. Se no mescolala a caldo con carne e olive e un po' d'olio e, quando sarà tiepida aggiungi la mozzarella a dadini, che nel frattempo avrà anche buttato fuori l'acqua (che è meglio).

Se ora ti stai chiedendo se non ci starebbero bene anche due capperi o magari dei peperoni al posto delle olive, o la feta al posto della mozzarella non chiedere e provaci. Se proprio ci devi mettere i peperoni vedi prima di spellarli, ma non rompere le scatole a me se è troppo lavoro, ché io non ce li avrei proprio messi. Ah, e buon appetito!

[Io cerco sempre di farne più del necessario, perché, quelli che rimangono, li taglio nel senso della lunghezza (a barchetta) e li metto al forno a gratinare con la besciamella. Un delirio.]

Ora sono io quella che cucina e ogni tanto mi sorprendo a torturare il consorte con lo stesso giochino, aggravato nel nostro caso dal fatto che la spesa si fa una volta alla settimana, il che costringe a sedute divinatorie su ciò di cui si potrebbe avere voglia, che so io, cinque giorni dopo. Non funziona mai. Se c'è il tempo non c'è la voglia, se c'è l'appetito manca l'ingrediente chiave, se ci sono tutti gl'ingredienti si rompe il forno e comunque stasera non ho fame e poi la carne l'ho già mangiata a pranzo. Ieri sera, rovistando nel congelatore, ho trovato un sacchetto di petto di pollo tagliato a dadini risalente al giurassico superiore. In compenso non c'erano i cubetti di ghiaccio che stavo cercando, probabilmente sacrificati per fare posto a qualche vettovaglia acquistata nel momento sbagliato.

La domanda che a suo tempo così tanto m'infastidiva è quindi rimasta attualissima e, in tempo di web 2.0, me la ritrovo tra le chiavi di ricerca che portano a questo sito, insieme a "roast beef" una delle più gettonate. E ancora non so che cucinerò stasera…

Interessante dal punto di vista dell'evoluzione del design, ma anche da quello squisitamente storico (il sito della mostra offre anche una piccola "timeline" delle singole posate): leggendo scopro infatti che un oggetto per me così scontato come la forchetta appare intorno all'anno mille tra le mani di una principessa bizantina che la utilizzava per mangiare i datteri, ma compare sulle tavole (italiane ed in seguito francesi) solo nel '500 con l'avvento della pasta e trova un'ampia diffusione solo due secoli dopo, superando la forte opposizione della Chiesa Cattolica, che la considerava un simbolo satanico e, di conseguenza, uno strumento del male.

Nell'Europa del Nord, dove la pasta non faceva parte dell'alimentazione, la forchetta fece la sua apparizione in epoca vittoriana, quando il coltello da tavola ottenne una punta arrotondata e non poté più essere utilizzato per infilzare il cibo da portare alla bocca.

Gli americani, invece, considerarono per molti secoli la forchetta un'affettazione della vecchia Europa, finché le grosse dinastie del XIX secolo, come i Rockefellers, i Morgans e i Carnegies non ne introdussero l'utilizzo abituale.

Chi l'avrebbe mai detto?

Il nocino e queste tradizioni in generale mi riportano col pensiero alla mia nonna materna, una contadina forte e determinata, per la quale queste credenze non erano strane curiosità dal gusto un po' esoterico, ma parte integrante della sua vita quotidiana, il cui ritmo veniva scandito dal sole, dalle fasi lunari, da solstizî ed equinozî e da tutta una serie di conoscenze accumulatesi nel corso dei secoli e tramandate di generazione in generazione. E così anche preparare il nocino era una delle tante tappe obbligate nel corso dell'anno, e un bicchierino dopo pranzo non mancava mai.

Per chi volesse cimentarsi nella preparazione del nocino, ecco la ricetta tratta dal preziosissimo quadernetto segreto della zia Anna, depositario dei segreti culinarî di tutta la famiglia:

- 15 noci verdi tagliate in 10 pezzi
- 1 l di alcool puro
- 1/2 kg di zucchero
- una scorza di limone
- 5 chicchi di caffè
- 3 o 4 chiodi di garofano
- 2 g di cannella
- 500 g d'acqua
- un bocciolo di rosa profumata

Lasciare gli ingredienti in infusione per 60 giorni e filtrare.

La ricetta è semplice ed il risultato fenomenale. Io, domani, la rifaccio. Così:

Comincio con la base, una pastafrolla fatta con due etti di farina, mezz'etto di zucchero, un rosso d'uovo, un etto di burro e una presa di sale. Con questa fodero una forma da crostata, lasciando un bordo di due o tre centimetri.
Poi passo alla parte più noiosa: pelare e tagliare a fettine sottili le mele (che ce ne vogliono otto etti e se son piccole come quelle che mi dà il contadino ci vuole un sacco di tempo…). Nel frattempo faccio sciogliere mezz'etto di burro, mescolo mezz'etto di zucchero con un mezzo cucchiaino di cannella in polvere e spalmo uno strato sottile di confettura di mele al Calvados (una prelibatezza!) sulla pasta. Su questa base dispongo le fettine di mele a strati, spargendo qua e là chicchi di uva passa (avendone voglia e tempo, si possono far rinvenire prima in un bicchierino di qualcosa di alcolico, o anche solo di acqua, che sono ancor più buoni).
A questo punto verso il burro fuso sulle mele, cospargo con lo zucchero aromatizzato alla cannella e con mandorle a fettine sottilissime.
Metto in forno a 200 gradi per 30-35 minuti e lascio raffreddare nella tortiera (ma non ce la fa mai ad arrivare intonsa a temperatura ambiente…).

Per i più curiosi, questa torta ha anche un nome: si chiama "Badischer Apfelkuchen".

Per completare l'opera, friggo dadini di pane bianco nel burro e li spargo sulla minestra un attimo prima di portare i piatti in tavola.

Quale modo migliore per festeggiare l'autunno?

mi spiace un po' che tu te ne sia dovuto andare a mani vuote, anche perché io il roast beef lo faccio proprio bene. Non so se ripasserai, magari, chissà, hai ugualmente trovato qualcosa d'interessante da leggere e hai deciso di tornare a trovarmi.

Dimentica tutto ciò che finora hai letto sulla preparazione del roast beef: per non farmi cogliere nuovamente impreparata, ti lascio qui la mia ricetta. Poi se la provi fammi sapere com'è andata, mi raccomando!

Fondamentale per la riuscita è la scelta accurata del pezzo: la carne dev'essere fresca, soda e bella rossa. Giù le mani dalla carne rosata del vitellone, non è la stessa cosa. A me piace la carne magra, il controfiletto è sempre un'ottima scelta. Per quattro persone fattene dare un bel pezzo di almeno otto etti e fai un bel sorriso al macellaio mentre gli chiedi di legarlo con lo spago, in modo che mantenga la forma. Se il macellaio è stronzo, o per qualche altro motivo non dovessi avere voglia di sorridergli, comprati un bel rotolo di spago da alimenti e facci un paio di giri.

Ora che ti sei procurato il tuo bell'arrostino tutto ben legato, prendi una casseruola d'acciaio a bordo alto e mettici dentro un filo d'olio d'oliva extravergine, un rametto di rosmarino (magari anche uno spicchio d'aglio schiacciato) e il pezzo di carne, a freddo. Fai rosolare bene la carne da tutte le parti e, mentre rosola, spremi il succo di un limone e mescolalo ad un cucchiaino da tè di sale e un bel po' di pepe nero macinato di fresco.

Quando la carne avrà preso colore metti il coperchio alla casseruola abbassando un po' la fiamma e fai andare a fuoco lento e coperchio chiuso per una ventina di minuti (o anche di più, se non ti piace troppo rosato: a me piace poco cotto). Passato questo tempo, spegni la fiamma e versa sulla carne il succo di limone di cui sopra. Metti il coperchio e lascia raffreddare (il roast beef è come la vendetta: va mangiato freddo).

Quando sarà il momento di servire, taglia il roast beef a fette sottilissime, filtra il sughetto e fallo scaldare leggermente. Come contorno: fagiolini al burro ed erbette e patate arrostite aglio e rosmarino.
Ein Gedicht.

Sbriciolo il lievito di birra nell'acqua e mescolo per farlo sciogliere.

Una serata di pioggerellina invernale, passeggiavamo senza meta e ci raccontavamo l'un l'altra... non so piú bene cosa, non erano le parole ad essere al centro dei nostri pensieri, certo non dei miei.

Preparo l'impasto con la farina e mi viene in mente che non riesco a ricordare come siamo finiti in quel pub - l'ho sempre odiato per via dei tavolini piccolissimi, giusto lo spazio per due birre.

Affondo le mani nell'impasto, morbido ed elastico, mi viene da sorridere pensando a quei tavolini piccoli. Alle volte non sono poi cosí male, i tavolini piccoli. Ricordi, quei due che sono entrati nella saletta e si sono seduti vicino a noi? Ci hanno messo poco a scegliersi un altro tavolo. Sorrido ancora.

Metto la pasta a lievitare, coperta, al calduccio, scotto i pomodori per pelarli.
Spellare i pomodori, cosí bollenti, e cercare di non ustionarsi i polpastrelli mentre si sta pensando alla lingua di un uomo é un'operazione pericolosissima. Ecco, é successo, mi sono scottata.

Impreco sottovoce tra me e me, passo a togliere i semi dai pomodori, li faccio a pezzettini con dedizione. Guardo la lama del coltello affilato luccicare vicinissima alle mie dita, penso a quanti pericoli si nascondano anche dietro alle azioni piú banali.
La pasta sta lievitando e non richiede la mia attenzione, taglio anche la mozzarella, tanti dadini tutti uguali.

Non riesco a fare a meno di chiudere gli occhi per un attimo, mi fermo, ricordo.
Siamo usciti dal locale, la pioggerellina non voleva smettere, sembrava non finire mai. E tu, tu canticchiavi "Singin' in the rain" abbracciandomi con un gran sorriso.
Il pomodoro é pronto, aggiusto di sale, manca solo il basilico. Il nostro tempo, invece, era ormai scaduto.

Lavoro un po' la pasta, la stendo, é morbida e liscia, mi dilungo a plasmarla per il semplice gusto di sentirla sotto le mie mani. Quegli ultimi attimi, gli ultimi baci sotto alla piogga ormai insistente, incollati come francobolli, la vita quotidiana che torna, prepotente, a fare capolino. Finisco di condire la pizza in fretta e furia, devo correre allo specchio per sincerarmi di non avere le tracce della tua barba sul mio viso...