Jajajajajajaja...

Me río porque es algo serio.

Al pensar sobre el sentido de la vida debe haber risas de por medio.

El destino quizo que terminara la secundaria deambulando detrás del escenario. Y que ingresara a la universidad cuando me dieron la cuerda que abre y cierra el telón. Aún recuerdo la algarabía de mis aplausos al final de la primera función, sentado en lugar preferencial el día del estreno, no recuerdo el nombre de la comedia española donde cantan qué tiene la zarzamora que a todas horas llora que llora por los rincones... pero sí recuerdo que aplaudimos hasta que nos cansamos de esperar al telonero.

Las noches eran de sopa rigurosa. La primera actriz las preparaba gritando a bocajarro que el teatro ya no era como antes. A veces estaba la abuelita para confirmar esta afirmación a través de algunas de sus anécdotas sobre el teatro itinerante español, donde ella había llegado a ser, en su tiempo, otra primera actriz. El afán protagónico impulsaba al director a narrar las anécdotas que vivió cuando estudió dirección de teatro en España. Y cuando servían la sopa ya estábamos hablando de los griegos, de Brecht, de Stanislavsky, del teatro comercial y el teatro de propuesta y...

Llegué a ser asistente de producción y dirección. La Compañía estaba considerada como teatro comercial. Teníamos un local con un aforo de mil espectadores. Y no pocas veces hicimos funciones para siete o diez personas. La función debía continuar. Eso era todo. No me iban a poder pagar. Así es que me fui con la tranquilidad de haber vivido el teatro desde los tablones con los que hacemos realidad el escenario que el director boceteó mientras rayoneaba un libreto original a los gritos de "el teatro es pura adaptación".

Un ritual que comienza con un coro de voces que trata de ponerse de acuerdo sobre cómo vivir la siguiente obra.

Dormiré entre partículas divinas

neutrinos y electrones

mis angelitos de la guarda... leptones y quarks...

Mis ojos se han abierto y sólo ven estrellas

y uno que otro agujero negro

los neutrinos son invisibles... esos no se ven... sólo se ¿intuyen?

Me gusta devolver los libros prestados...

Higos acaramelados

Sigo con La Partícula Divina. Si el universo es la respuesta, ¿cuál es la pregunta?

Buenos días... atrapado entre la necesidad y el azar

Las partículas divinas siguen revoloteando entre mis ideas

"aparte de átomos y espacio vacío, nada existe; lo demás es opinión" Demócrito

como si la opinión no existiera... o se queda en el Limbo... ¿qué diría Borges al respecto?

opinaría, sin duda alguna...

Los á-tomos son como las mónadas de Leibniz... ¡una monada!

y para seguir descarrilándome por esta razón opinaré lo siguiente: monadas barruntamos los mono "sapiens"...

la opinión no tiene masa

¿tendrá radio?

mas bien es puntual (a veces)

a veces genera reacciones fuertes... a veces débiles... y las más no generan nada... pura indiferencia...

Esquivel para el alma http://tinyurl.com/664fhz

Loonie Tune http://tinyurl.com/5p3bly

Qué Octavio Paz ni qué nada... escuchen a Esquivel...

Una rola para que los astrofísicos piensen en sus á-tomos, partículas elementales y demáses...

http://tinyurl.com/6qcuae

porque en esta otra rola hay que recordar a un chango golpeando el suelo, con un monolito por ahí...

http://tinyurl.com/6zmw8c

Para la oficina http://tinyurl.com/6h5ray

Desde el cielo las cosas se ven distintas... la ciudad acaba de romper el úlltimo círculo de defensa de las chinampas de Xochimilco...

AZAR y NECESIDAD son los fundamentos que mueven la vida, parecido a un shuffle

Me estoy acabando un paquete grande de polvorones al día... galletas sabor naranja...

@Surrealista sí están ricas... pero duran menos que un cigarro

El filósofo que ríe... Demócrito

la risa...

casi cuestión de suerte...

Las wishlists deberían ser válidas todos los días del año... también la disposición de las personas a regalarnos cosas...

objetivos, metas, misión, visión... qué enresijo

azar y necesidad... eso es todo...

@Surrealista sí pues... también puede ser... también...

seis quarks: arriba, abajo, encanto, extraño, cima o verdad, fondo o belleza

leptones: electrón, neutrino electrónico, muón, neutrino muónico, tau y neutrino tau

bosones... y más

♪

♫

Sólo Dios sabe...

A L le contaron que el héroe se refugió allá arriba para repeler el sorpresivo ataque de un grupo de terroristas. "Iban armados hasta los dientes".

Dijeron que le disparó a cuanto mortal cruzó su zona de tiro. Incluso las fuerzas del orden, reagrupadas gracias a las bajas que el francotirador -ahora así le dicen- había ocasionado entre los subversivos, tuvieron que esperar a que se le acabaran las municiones para decirle que ya podía bajar. Contaron más de cincuenta cadáveres entre las víctimas, inocentes y culpables. También había abatido a un cóndor que descendió atraído por el olor de tanta carne humana que se estaba pudriendo sobre el empedrado y entre los arbustos. "Donde pone el ojo pone la bala", le explicaron. Y usa balas de las que explotan.

L estrecha la mano del francontirador y tiene la impresión de que todo el pueblo sonríe seguro: "él nos cuida, es nuestro héroe".

"¿Qué sentiste?", pregunta L, su mano sigue atrapada en la mano del francotirador y ya le duele.

"Tuve mucho miedo". La muchedumbre ríe y le da palmadas de apoyo al héroe del campanario. L sospecha que nadie le cree al francotirador. Ese día lo van a condecorar.

Esta Ley también debería obligarlos a utilizar los servicios médicos que brinda -y habitar "forever and ever" un espacio en cualquiera de los multifamiliares que construye-, este mismo Estado.

Ya para redondear el asunto, sus oficinas deberían ser escritorios públicos. Los calificaríamos según su destreza al frente de una máquina de escribir portátil y en el uso que le dan al papel carbón.

¿No quieren vivir del Estado?, ¿no son servidores públicos?

Sería recomendable que estas personas se aprovechen del Estado pero de manera "sustentable".

La Ley también debería obligar a estas personas a utilizar el sistema de Transporte Público. Y deberían parecernos insensatas las excusas que comiencen diciendo que les resulta incómodo trasladarse con un séquito de guaruras y personal de seguridad; y que terminen diciendo que llegarían tarde a sus citas.

Y finalmente, deberían quitarles sus fondos de pensiones, planes de ahorro y aguinaldos... a final de cuentas están haciendo esto por una "vocación de servicio", un llamado interno que nadie se los ha pedido. En todo caso, y si tenemos deseos de agradecer, habría que dirigir las gracias a la naturaleza de nuestro Ser.

PrrrrrrOOOOUUOOOOUUOMMMMMMMMMMMMMMM

Mis onomatopeyas son deficientes. A veces tienen sentido... a veces no dicen nada... y no sé cuándo dicen algo (y qué) y cuándo no dicen nada... perdidazas.

Necesito un jefe que me regañe por perder el tiempo y corrija mis garabatos, pero nadie quiere pagarme por escribir truenos.

Para oler su aroma y apreciar sus colores el autor desconocido toma el tallo con su mano y acerca la flor a su rostro. Es cierto: queda embelesado: la flor es una belleza.

El arrobo se detiene cuando siente que su mano sangra... el líquido rojo es inconfundible, el dolor es real... la flor desaparece y suelta el tallo que se queda esperando que el autor desconocido se imagine una nueva flor para crecer y seguir envolviendo al autor desconocido con sus ramas llenas de espinas.

El autor desconocido, para mitigar su dolor se imagina entonces una flor. Una flor hermosa, la que sea...

El autor desconocido sigue caminando, confiando y hasta conchudo y dice: "pero ¿quién te ha dicho que la realidad es congruente?... ¡qué preguntas haces, Dios mío!"

Y siguieron caminando, muy tranquilos y campantes.

Reconfortados.

Sin saber a qué atenerse.

Dicho esto el autor desconocido guarda un silencio respetuoso... casi sepulcral.

Al cabo de lo que se demora en fumar un cigarro imaginario comienza a desvestirse y, ya desnudo, vuelve a observar su imagen en el espejo y dice: "eso de ahí es la medida de todas las cosas". Es él mismo. Y para sostenerse afirma con más fuerza: ¡¡CREO EN LA BELLEZA!!

El autor desconocido tiene ideales. Observa sus imperfecciones por aquí y por allá... le resulta evidente que no es una estatua griega ni un monolito andino ni una cabeza olmeca ni que sus contornos están dibujados con el trazo de la tinta china... y mucho menos que posee la majestuosidad de una pirámide de Egipto.

El autor desconocido lee y relee a Platón y ríe con algunas ocurrencias de Sócrates.

Cuando quiere recordar su infancia recurre a las historias de los dioses del Olimpo. Siempre le parecieron más interesantes que Caperucita roja y el lobo feroz.

Con los muñequitos de Playmóbil y Lego escenificó la Iliada y la Odisea. El mito tenía que repertirse y eso nunca lo entendieron sus hermanos ni sus primos que, aburridos, pugnaron por jugar una historia distinta y así, poco a poco, lo fueron dejaron solo.

Un Universo "rebotó" y comenzó a expandirse. Esta sería la nueva especulación de la ciencia. ¿"Rebotaremos" en un futuro para darle vida a otro distinto? Una vez más, nos asomamos a un infinito. Sobre todo porque existen algunos oscuros elementos que debemos incorporar a nuestra elucubración y sumarlo a la famosa pregunta ¿tendrán sexo los ángeles?

La ciencia oficial anda superando, paso a paso, la teoría del Big Bang para construir... ejem... descubrir la teoría del Big Bounce... el gran "rebote" cósmico que nos habría empujado a una expansión per secula seculorum...

Y es un mexicano el que ha saltado al estrellato en este escenario lleno de cavilaciones matemáticas: Alejandro Corichi Rodríguez Gil, de la Unidad Morelia del Instituto de Matemáticas de la UNAM.

"(...) es decir, un universo en contracción que, en lugar de llegar a un colapso final o Big Crunch, brincó y comenzó a expandirse de nuevo".

Big Bang, Big Crunch y Big Bounce... ¿what's next? ¿Big Whatsoever?

¿Infinitos "rebotes" que se expanden como lucecitas de colores que se encienden y se apagan?

¿El eterno "reciclaje" de materia y energía oscura en luz?

Sólo Dios sabe...

Fulanito ha leído que quien persevera alcanza... por eso sigue andando sobre su escritura hasta toparse con callejones sin salida. Sus cuadernos y documentos del fólder "letras" están llenos de relampagueantes comienzos de novela, sesudas y contundentes frases iniciales, complicadas escaletas y... no importa, renglones más o renglones menos, acaba envuelto en un marasmo sin perspectiva.

Una vez quiso reconquistar la pasión lectora de su novia, y ésta lo atajó para decirle que la dejara en paz. Que ella también es escritora y ya estaba "hasta el copete" de realizar incomprensibles lecturas por compromiso. "¡No se entiende nada!", gritó perpleja ante el caudal de sinsentidos que Fulanito le estaba presentando bajo el nombre de "inicio de novela".

Entonces un día Fulanito escuchó que su novia reía. Las carcajadas caían ja ja jajaja jaja jaja desordenadas jaja ja ja jajajaja ja por las escaleras y jaja ja jajajaja rebotaban estentóreas contra la puerta de su estudio-oficina jajajajajaja. El hilarante ruido no lo dejó escribir y subió a contra corriente partiendo cuanta jota y a aparecieran juntas dejando en el piso y escalones un tiradero de cascajos sin humor... j...a...

Así detuvo hasta las risotadas que brotaban jocosas y jactanciosas de una boca que se transformó en línea recta cuando Sutanita dejó el libro que traía entre manos sobre sus piernas y preguntó con una expresión oscurecida por la seriedad "¿qué quieres?".

Fulanito observó el título del libro, leyó el nombre del autor y le preguntó a su novia: "¿hemos terminado?"

Son "países bipolares". ¿Estás a favor o en contra? No te dejan opción para medias tintas y te piden que te coloques una camisa de fuerza: la definición. Es decir, que te definas: ¿eres de izquierda o de derecha? ¿Estás a favor o en contra del gobierno? ¿dictadura o "blandura"? ¿Privatizar o no privatizar?

Y bueno... te vuelves informal... indefinido... ambiguo... ni siquiera limítrofe ni "liminar"... en todo caso: "limbonar".

otrosí digo: de limbo.

¿Será?

Sólo Dios sabe...

La pregunta es: ¿existe la probabilidad que esa colisión genere un agujero negro? ¿Podremos apagar aquella aspiradora celestial una vez encendida?

Dicen algunos científicos que incluso generando un agujero negro, estaríamos demostrando su existencia y que somos capaces de hacer uno. Preparemos pues las botellas de champagne y hagamos una competencia global a ver quién se toma el líquido de su copa antes de que se lo trague el agujero negro.

Nos moriríamos con una demostración fundamental: "el alcance del saber humano".

Parece una carrera loca.

Necesitamos hacer cosas tremendamente grandes para conocer cosas tremendamente pequeñas.

Por ejemplo, toda la tierra es un filtro para poder captar a los neutrinos. Existen sensores en el Polo Norte y en el Polo Sur tomando nota de toda micro partícula que ose atravesar la tierra.

Conocer lo infinitamente pequeño nos empuja a descomunales esfuerzos y sacrificios. Hay científicos que se la viven en un cuartucho en la soledad del Polo Norte. Y el frío que se está generando en el subsuelo Suizo, dicen, será de lo más gélido del Universo conocido.

Y así como estos poseedores del conocimiento pueden verse recompensados con un ligero brillo, casi imperceptible, podrán ser tragados, en menos de un abrir y cerrar de ojos, por su propio saber. El problema es que con ellos nos iríamos un buen de cristianos, ateos y musulmanes, por citar algunos, que estamos aquí con la única intención de disfrutar el momento y bailar la vida.

¿Por qué no aprovechamos la estructura y la usamos para pistas de baile?: 20 kilpometros de fiesta en el subsuelo de Suiza:"felices hasta las raíces"

¿Podremos decir que allí donde hay un agujero negro... hubo "civilización"?

Sólo Dios sabe...

Bueno. Esta cita proviene de un post del amigo escritor. Una cosa es una garra que abre brechas en la espesura de la realidad y celebra sus conquistas. Otra la triste garra de un ser que araña el fondo de un callejón sin salida. Y se lamenta.

Porque hasta en la soledad de la reflexión ocurren conquistas impetuosas. La fortaleza de una verdadera autoridad, aquélla que Coetzee observa en autores como Tolstoi.

JM Coetzee...

De repente un barbaján se pone celoso porque su compañera está de mecanógrafa con el señor C, un viejito escritor y con cierto prestigio que dedica sus últimos días a escribir sus "opiniones contundentes" para una editorial alemana.

Por su parte, Anya (así se llama la compañera del barbaján), quien debe leer las opiniones del escritor, se encariña con el señor C y lo defiende de los ataques de su cada vez más insensato amante.

Mientras transcurre esta historia, casi al pie de página,  el lector tiene la oportunidad de hacerse una idea de los pensamientos que pasan por la cabeza del señor C. Este viejito es un anarquista de buena cepa. Sus disquisiciones comienzan con un cuestionamiento de la legitimidad del estado y pasan por toda el universo de lo opinable llegando a hablar de ecología, Dios y la muerte (una descripción dura). Y es que ahora que ha alcanzado cierto éxito, le piden que opine libremente. Ella, pues, lo cuestiona: ¿por qué mejor no escribe una historia de amor?

Y creo que eso es, a final de cuentas, esta novela-ensayo... una historia de amor con los acostumbrados tintes de desencanto y la sorprendete pluma de este escritor sudafricano avecindado en Australia. Lo que dice el señor C, embargado por la admiración, acerca de Tolstoi y la autoridad del escritor aplican para JM Coetzee.

¿No hay nada más que decir?

Sólo Dios sabe...

¿acaso la literatura no es subversiva? ¿qué mejor escenario que el sector informal? las ediciones no deben someterse a ninguna especie de tributos ¡deben ser libres! (jajajaja, en méxico, NADA es libre de tributos) ¡por eso! esto es subversión y a cambio de la libre y absoluta independencia con respecto al estado pediría que cesen de inmediato los subsidios y que se acaben las becas y que el estado NO INVIERTA EN LITERATURA NI LECTURA que son actividades propias del ocio

que nos deje en paz

nosotros los ociosos

que sea el publico el que decida

El autor desconocido desea tomar agua. Tiene que ir hasta la cocina. Los vasos límpios están en el escurridor. El agua reposa en una jarra de cerámica. Uno más uno es dos. Se sirve con generosidad y bebe de un solo trago.

¡ah!

Regresa hasta la pantalla de su lap top y lee lo que ha escrito.

estoy radical... jejeje

El autor desconocido oprime el botón "publica

El resto de mis lecturas ha quedado pendiente para dedicarme a este libro: Diario de un mal año (no le quiero poner cursivas), y es de Literatura Mondadori (con esa información es suficiente para conseguirlo en cualquier LIBRERÍA con mayúsculas).

Quedaron apilados sobre la mesa Maquiavelo (El príncipe "comentado" por Napoleón Bonaparte, Bruguera), Bolaños (2666, Anagrama), Murakami (Tokio Blues. Norwegian Wood, Tusquets), Ibargüengoitia (Las muertas, booklets planeta) y Maffesoli (El tiempos de las tribus, siglo XXI). Una errónea lista por donde se le mire.

Y es que Coetzee hace que mis neuronas brincoteen como interrogantes:

¿Qué es "la ley de la selva"? ¿Se referirán con eso a la "ley del más fuerte"? ¿El tan mentado todos contra todos?

Se arrastren como puntos seguidos... hombre lobo del hombre... tienes que ganar... no confíes en nadie... se trata de sobrevivir...

Y vuelvan a brincotear alrededor de algunas posibilidades:

¿Pero será acaso que también "la ley en la selva" sea la simbiosis? ¿Un equilibrio dinámico altamente complejo? (¿qué es esto?) ¿Habrá también "cooperatividad"?

¿Para cooperar debemos conocer al otro?

¿Quién es el otro?

Él, Coetzee, escribe esto:

"La verdad acerca de las junglas es que entre las naciones (las especies) de la jungla típica no hay vencedores ni vencidos: estos se extinguieron hace muchísimo tiempo. Una jungla es un ecosistema donde las especies supervivientes han logrado la simbiosis entre ellas. Alcanzar este estado de estabilidad dinámica es lo que significa ser un ecosistema".

Y Sobre la competencia:

"La competencia es una sublimación de la guerra. Nada es ineluctable con respecto a la guerra. Si queremos guerra podemos elegir guerra, y si queremos paz igualmente podemos elegir paz. Si queremos competencia podemos elegir competencia, pero también tenemos la posibilidad de emprender el camino de la colaboración amistosa".

¿Sin estrés?

Sólo Dios sabe... ¿o también depende de nosotros?

Si pensamos al escritor como una partícula más de todas aquellas que le dan forma y sentido a un espacio-tiempo-histórico (el habitáculo de aquellos demonios que podrían estar fluyendo a través de todo el conjunto), este creador de ficciones, pues, sería el "medium borgiano" a través del cual se expone nuestro Ser. Como diría Octavio Paz: "El ser humano no está en la historia, es la historia".

¿Y cómo es que está? Podríamos responder que sumergido "en las aguas heladas del cálculo egoísta", como diría Paz, "por eso el amor y la poesía son marginales". Este ser latinoamericano, si se me permite, está en una historia (en todas sus acepciones) donde los unos buscan imponerse a los otros. Donde la desconfianza y la sospecha son legítimas y donde la tendencia del movimiento es hacia un poder dictatorial, la imposición, ya sea que éste lo ejerza un grupo o un individuo.

Y el egoísta no tiene tiempo para pensar en el otro por el otro. Sólo lo utiliza para compensar su soledad, para afirmarse ante la duda que de ésta surge y que coloca al ser humano sobre la turbulenta y agotadora inseguridad. Este egoísta tiene, además, miedo, esto que los japoneses llaman, según me dijeron por allí, "el peor pecado de occidente".

Aquí Uno es la soledad del Otro.

Y desde esa soledad el escritor escribe y se exhibe (en su "estar" en la sociedad) en el marco de una dictadura. Atrapado en la recreación de un mito. El escritor que alguna vez cuestionó su realidad termina legitimando un poder, con oficiosos subordinados imponiendo y perpetuando la distorsión de un discurso, de una visión y de un sentido que ante la solemne admiración de los otros, comienza a petrificarse bajo la forma de una nueva pirámide: la eterna agonía.

Al parecer, Latinoamérica es tierra fértil para una pulsión existente en todo ser humano. Por alguna extraña razón, esto degenera en dictaduras. El otoño del patriarca, cien años de soledad, conversación en la catedral, el recurso del método... la fiesta del chivo... casi todos los grandes autores latinoamericanos han escrito una novela dedicada a esto que ya es un género literario. Y entre otras cosas coinciden en que el dictador es un ser  que se debate entre la soledad y el frenesí de un destemplado "baño de multitudes".

1984 y novelas similares, plantean utopías que surgen de una fría racionalidad donde queda "garantizado" el bienestar general y que los lleva, paradójicamente, a un estado totalitario. Son los insatisfechos -un pequeño grupo de individualistas-, los que hacen tambalear a esta organización social altamente sistematizada.

Pero las dictaduras planteadas por los autores latinoamericanos no se rigen por una fría razón. Mucho menos por un orden sistematizado. Aquí manda el dictador y todo el país se mueve según sus reales caprichos o mundanos temores... (nota: una variante posmoderna sería la novela de la dictadura de la democracia... una historia donde un triunvirato de partidos políticos toma el poder, por ejemplo)

En las novelas de dictaduras, el dictador es una persona cargada de responsabilidades y que asume su tirano destino. Está llamado a cumpir una misión. A poner orden. A inmolarse por sus ideales... O es una persona vil que se atraganta con el poder. En cualquiera de los dos extremos es paternalista y protegerá a su pueblo de la iracunda oposición que no comprende los sacrificios que se deben tomar en aras de... cualquier excusa que tenga que ver con el bienestar y la seguridad de la nación.

La iracunda oposición por lo general tiene un líder que es una persona cargada de responsabilidades y que asume su tirano destino. Está llamado a cumpir una misión. A poner orden. A inmolarse por sus ideales... O es una persona vil que se atraganta con el poder. En cualquiera de los dos extremos es paternalista y protegerá a su pueblo de la iracunda oposición que no comprende los sacrificios que se deben tomar en aras de... cualquier excusa que tenga que ver con el bienestar y la seguridad de la nación (igualito que el otro).

El pueblo dividido en dos es el tercer elemento. Es decir que si tomamos a un elemento del pueblo podríamos decir dos cosas: es igualito al dictador o al héroe de la oposición.

El héroe liberador o el dictador limitan sus planes a consolidar su poder: acabar con la revuelta o deponer al tirano. No saben hacer otra cosa. Quizá por esto los proyectos y programas de gobierno enriquecen nuestra literatura con grandes dosis de realismo mágico.

¿Cómo consolida su poder el héroe o el dictador? Las circunstancias favorecen su improvisación. Nadie sabe qué ocurre en su cabeza y cuando leemos alguna novela de corte intimista (con el dictador o el héroe en primera persona) nos encontramos con alguien perdido y asustado en un solitario laberinto.

(me acabo de encontrar esto: La novela de dictadura en América Latina

La limpieza es un proceso de renovación. Cuando uno ha completado el ritual, desde que tomó la escoba hasta que la casa y el patio quedaron limpios y uno puede oler su propio cuerpo recién bañado, puede ver las cosas de distinta manera.

La limpieza debe terminar con un sólo convencimiento: que será necesario realizar una nueva limpieza.