De l'absurde à la chance que représente la religion de paix et d'amour pour notre pays arriéré, en passant par les penseurs réacs classiques, la religion catholique ou l'anarchisme, c'est plus de 80 listes Amazon selon des thèmes Divers et variés donc qui sont disponibles ici. Beaucoup d'essais, du cinoche, des pièces de théôtre, des ouvrages de référence, tout. Chapeau à l'auteur de ces listes. Un véritable bouillon de culture réac.

A signaler également la bibliothèque idéale de B&F.

Si vous avez des jeunes cons de 18, 20 ans autour de vous, envoyez-les en formation. Vous trouverez des formations ici. C'est pas cher, c'est champêtre, y'a des belles gonzesses et on cause religion. Peut-être un peu trop tratra nobliau caricature (pas tous, hein) mais c'est pas ce qu'on fait de plus insupportable. Je recommande celles de Civitas, Ichtus et de la FSSPX. Poussez-les, car dès 21 ans ils n'auront plus le temps. Et ça, c'est dommage. Charlie sait de quoi il cause.

Ensuite, achetez leur des bouquins réactionnaires tirés des bibliothèques mentionnées précédemment. Car par la suite, avec les études et leurs lectures, ils n'auront plus le temps de lire bon nombre d'ouvrages réactionnaires. Charlie sait de quoi il cause.

Ce sera l'occasion de clore cette saison 1 de LGC pour mieux vous retrouver plus tard. J'ai longtemps hésité entre arrêter le blogging ou continuer, je vais finalement continuer. Néanmoins, j'essaierai d'utiliser plus utilement l'heure, l'heure et demie que je consacre presque chaque jour au net. Donc, la saison 2 se voudra plus sérieuse, beaucoup moins axé sur la petite vie de Charlie le subversif (l'écriture autobiographique est ridicule, ça sonne carnet de petite fille), peut-être plus religieuse ou plus exactement plus spirituelle. Plus, quôa.

Mon but est d'écrire régulièrement en des temps courts des trucs assumables, sans être austère. Sacré défi. Je ne peux aujourd'hui lire un article figurant sur ce bleaugue de plus d'une semaine sans avoir un mépris souverain pour son auteur (qui malheureusement est bien moi). Les païens y verront un vice du christianisme, les cons.

Et pour les déjà-nostalgiques sachez que je n'ai jamais été bon en application des résolutions.

Jeunes gens, je vous salue.

[vodpod id=Groupvideo.1416138&w=225&h=50&fv=]

Non, c'est plus complexe. Si le commentateur a pu lire l'intégralité de mes posts, alors je dois être aimable. J'ai dit tellement de conneries et publié tellement de trucs inutiles (il faut savoir que la plupart de mes billets sont faits avec un casque et deezer ou youtube branchés, je n'ai à peu près aucune idée de ce que j'ai publié il y a un mois et je n'assume probablement pas une immense partie de mes écrits, ce qui pénalement m'inquiète) que face à un immonde crétin, hé bien, démocratiquement dirais-je, il avait son passif, j'avais le mien. Sur un pied d'égalité.

T'es con ? Ne soit pas complexé, j'ai des Mo d'archives humiliantes et indéfendables. Nous avons tous un passif.

Un truc assez pensé, donc.

La vérité oblige à dire que LGC SA me manque. Ma secrétaire d'alors, ses locaux, sa tour, les jus d'orange bio partagés avec Alain Bécile quand il faisait un footing dans le coin, les pots du personnel, la cantine, les voyages d'entreprise... non, c'est une boutade.

Alors j'ai décidé d'être le premier bleaugueur à avoir deux bleaugues où figureront exactement les mêmes articles et qui auront exactement le même design. Aucune différence, l'indifférenciation totale. Vous pourrez commenter indifféremment l'un ou l'autre. Ca ne me dérangera absolument pas, il suffit d'un clique pour permutter les systèmes sur Wordpress.

A partir des immenses locaux de LGC SA, je ferai par exemple des liens "Article intéressant sur Pigasus" renvoyant au même article mais sur Pigasus SA, et vice-versa à partir de Pigasus SA. Et je serai très content.

Ou mieux, je publierai au hasard sur l'un ou sur l'autre, obligeant le lecteur à lire deux bleaugues pour la même pensée (façon de parler). Je ne sais pas encore. Je sais juste que je tiens là un concept subversif. A voir.

Yé souis un destrouctoureur d'intempolalité.

Oui, c'est complètement absurde et ça me plaît beaucoup.

Avant même de m'annoncer le prix, elle murmure quelque chose d'un air évidemment désagréable. Je n'aime pas les grognasses, alors je lui demande c'est quoi son problème, tu vois.

- Pardon Madame ?
- "Non, rien". Elle indique des yeux mon prédécesseur alors en train de partir. "De bonne heure le matin, pas un mot, pas bonjour, pas merci, on a parfois l'impression d'être transparente".

Elle devait bien effleurer son quintal.

C'était un Dimanche après-midi, moi et mon père bricolions à la campagne. J'étais jeune, 12ans, pas plus. Il faisait très beau et je ne savais pas encore que quelques années plus tard je penserai que c'est typiquement un temps à robe à fleurs. On manœuvrait non sans peine une poutre en chêne massif. Je ne sais plus pourquoi, nous n'étions que tous les deux. Le tableau : un mâle dans la force de l'âge et un Jeune marchant en crabe, positionnés autour d'une poutre de 3 mètres érigée (oui j'en ferai une, don't worry)  ; vue de coupe ça donnait à peu près des dimensions proches de celles d'un écran 19 pouces. Forcément, ça sentait l'embrouille.

Mon père m'avait fait tenir la poutre à la verticale en attendant son retour. On devait la positionner, il fallait la placer à la verticale (ça arrive). Il était parti chercher je ne sais quoi. Je le revois courir et se retournant, "surtout tu ne bouges pas". Pendant son absence, j'ai dû avoir un délire de puissance phallique, elle a vrillé (la poutre), elle m'a fait tomber et paf, elle a atterri sur ma tête. Elle y a même légèrement rebondi, j'me souviens. C'est peut-être là, mon ressentiment amusé à l'endroit des libéraux qui en ont un tout petit, leur manie de vouloir en finir avec l'Etat tuteur et leur tout petite poutre (chose promise), enfin bon, on s'comprend. N'empêche que si je n'avais pas brouté la pelouse, l'Asie me tendait ses bras.

Sur le coup j'lui en avais voulu de m'avoir confié cette poutre gigantesque. Après, je lui ai pardonné. J'avais, grâce à cet assommoir tout ce qu'il y a de plus anachronique, acquis un esprit réactionnaire et sans cette poutre, sans cette connaissance de la douleur, et nous savons ici que c'est parce qu'on connaît l'Ôtre qu'on ne le craint plus, j'aurais sans doute aujourd'hui un casque.

De retour, il a enlevé la poutre, m'a regardé, avec une très brève fébrilité, et a constaté, rassuré, que je n'avais pas le crâne fissuré.

Remarquez, j'ai toujours aimé la castagne et été casse-cou étant gamin (j'aime bien dire ça, étant gamin). Hé bien malgré cette longue expérience, une poutre en chêne massif sur le crâne, croyez-le, ça vous assomme gentiment son bonhomme. De mémoire, le dialogue avec mon père découvrant le corps gisant donnait à peu près ce qui suit. Du Hemingway en fin de cartouche, vraiment.

- Ca va ?

- Heu... Mouais, j'suis sonné...

- Bon, rien de grave. Hé bien, on verra ça la s'maine prochaine. Viens, on va mettre la poutre à l'abri.

On a alors rangé la poutre à l'abri. A l'horizontale. En attendant la semaine prochaine.

Quelques années plus tard, j'ouvrais un bleaugue réac et on me demandait mon avis sur un matelas et un sommier fait de petites lattes de pédé. Même pas en chêne. Quel naufrage.

Parce que réactionnaire, donc beau, vous êtes fréquemment interpellé par des petites avides de renseignements inutiles. D'habitude, vous contractez vos muscles oculaires et péri-oculaires rendant ainsi vos yeux aux teintes pourtant pas franchement Diverses (vous êtes réactionnaire) quelque peu asiatiques, dites "hein ?" ou "pardon ?" dans les bons jours, retirez l'oreillette de votre oualquemane cassette (1kg, 12cmX8cmX6cm, vous êtes réactionnaire) et tolérez difficilement que l'on vous interrompe lors de votre dégustation dylanienne quotidienne. En effet, cela fait déjà 20minutes que vous supportez des gens stagnant sur la file de gauche dans des escalators trop étroits, des conversations insipides, des cons à casque, des lunettes rectangulaires qui vous dévisagent, et toutes sortes de choses permises depuis le funeste régicide (vous êtes réactionnaire), il faut pas pousser, on n'est pas des machines.
Certes. Mais tout cela doit cesser. L'avènement de l'homme nouveau cher à Alain Bécile urge.

"Hein, qu'est-ce que vous allez foutre rue Gustave Flaubert ?", c'est fini ça.

Dorénavant, grâce à Charlie, vous répondrez lorsqu'on vous demandera l'heure :

" Il est l'éternité, mademoiselle"

Sobre et efficace, vous pouvez (si libre et moeurs modernes adoptées) déjà supprimer quelques contacts désuets de votre talkie-walkie (vous êtes réactionnaire, vous ne décrochez toujours pas de la photo de Paris, Texas et depuis ce film le talkie-walkie a pour vous une valeur sentimentale... Du moins, c'est ainsi que vous expliquez votre anachronie technologique) pour libérer de la mémoire.

Le super 8 est indissociable de la mélancolie, c'est comme ça :

Bref, si avec mes conseils, ceux d'Alain Bécile et de l'exercice quotidien vous ne finissez pas au sommet, bordel, vous êtes vraiment craignos.

(Librement adapté d'un poème d'un très grand Charles)

Parce que si vous voulez, secret bancaire (j'avais pourtant enlevé mes piercings et laissé mes chiens à l'entrée), toute la place nous regarde (il n'a pas dit gros folder mais il n'en était pas loin, je le sais), patati patata, le mec s'écoute parler et je crois de plus en plus que je suis une insulte à son égo. J'acquiesce docilement. J'ai beaucoup de mal avec les bourgeois, les business-minded (toujours prendre pour référentiel la gôche : lorsqu'un inénarrable comme Delanoë ou Valls commence à tenir le même discours qu'un M. Lebowski -le vrai-, vient le temps de la nécessaire remise en question, question d'hygiène intellectuelle) parce qu'il faut bien être quelque chose, les mecs qui ne regardent pas dans les yeux et qui ne cessent de se redresser sur leur chaise, ça part très mal. Mais alors, alors ça, les gens qui se prennent au sérieux, pire, ceux qui croient leurs propos profonds, là ça devient trop relevé pour le décidément très limité Charlie. Ce mec se prend pour Depardieu travaillant Miou-Miou en empruntant la légèreté d'un Gérard Miller.  Finalement, je crois que je ne peux travailler qu'avec des femmes. Un défaut insupportable chez un homme devient vite marrant chez une femme. C'est vrai ce que je raconte.

Le mec me fait un speech sur la culture anglo-saxonne, ils ont un siècle d'avance ces gens-là. A-t-il conscience d'être ridicule et de faire dans le poncif de la cafét de l'Hyatt CDG ? Non. Il croit sincèrement ses propos profonds. Je devrais lui indiquer mais je suis dans le mauvais rôle. Je suis jeune.

La relation client, ça, c'est sa relique. A la réflexion, si je l'estimais, j'aurais pu croire qu'il jouait le rôle du sceptique pour tester mon argumentation et ma capacité à accrocher l'Autre. Mais ce serait postuler que cet individu était fin.

Ce mec a un besoin d'en étaler et de justifier son existence, c'est fascinant. Malgré tout, il en faut de ces gens-là pour faire tourner la machine, me dis-je. Je pense qu'il a dû être traumatisé à l'époque où les cocos faisaient des bons scores. Il n'est pourtant pas si vieux. Mais je suis jeune.

Autrement, il n'est vraiment pas loin de me montrer sa greluche trophy girl en photo. Je ne dois pas avoir la bonne tête, vous savez cette impression que quelqu'un de votre famille a dû jadis foutre une branlée à celui qui vous cuisine, et il s'en souvient, ce con. Bref. A 60 ans, il se trainera une petite africaine (y'en a plein les terrasses de ces couples-là, que fait la HALDE ?), c'est certain. Avant, ils faisaient dans la petite prolétaire naïve. Les temps ont bien changé.

Le mec me parle de process. J'en étais sûr. Un temps, l'image de mon blog me traverse l'esprit. Je me marre.

Il est très, très sérieux et semble toujours croire en ce qu'il dit. Je crois qu'il veille plus à l'articulation rhétorique de son discours qu'au fond. C'est un signe de sarkozyte aigüe, ça. Qu'il tombe sur une gonzesse qui le tienne par les couilles et qui lui signifie qu'il n'épate que les naïfs, c'est le mieux qui puisse lui y arriver. Dépassé un certain stade critique, il faut faire appel aux femmes. Je le sais. Elles savent mieux faire.

En sortant, je tiens la porte à une petite. De façon évidente, elle a des atouts que je n'ai pas. Déjà, elle est moins jeune mais surtout elle est plus Adriana que Josianne, s'il faut faire dans les références partagées. J'espère que c'était elle, qu'elle sera prise et qu'elle les lui tienne efficacement. Pour les générations suivantes (tremollos dans la voix). Et pour en finir avec ce foutu process.

Ce qui ne cessera de m'emmerder c'est que la petite assistante, les naïfs, les éternels épatés, se feront toujours berner par ces forts en gueule. Mon côté catho, sûrement. Car je sais qu'il y a des gens qui croient que ces individus sont importants et qui donc s'écrasent, pensent que la classe c'est une Breitling et que l'intelligence c'est de copier symétriquement le discours d'un cheminot CGT. J'ai mal pour eux mais j'en conclue que c'est peut-être comme ça que ça marche la paix sociale. Ou alors, avant que le masque ne tombe, une petite est passée par là et les lui a tenues bien fort, l'invitant ainsi à plus d'humilité et lui évitant par la même occasion la guillotine pour bluff. Concordance des temps, en somme. Je ne sais pas. Auquel cas, pourquoi ne se sont-elles pas manifestées avant 1789 ? Tout cela est bien curieux.

Echange de formalités, satisfaction mutuelle de se retrouver. Puis, le drame. Je ne peux pas m'en empêcher. Gentiment, je lui dis qu'elle ressemble à Marie-Anne Chazel dans les Bronzés font du ski avec son casque. Ca ne l'a pas fait rire. Je trouvais ça drôle, pourtant. N'empêche que le casque, c'est le comble de l'embourgeoisement high-tech. Ils vont y arriver ces cons-là à nous refaire un remake correct. Ils ont déjà tout. Le casque, les gourmettes-montres, le hyeaute. D'après les études de Charlie le sociologue, 100% de ceux qui ont un casque ont une fiche fessebouc. Et ça, c'est éloquent.

- Tu connais le registre lyrique ?
- Et toi, tu connais Facebook ?

Ca aurait eu de la gueule.

Un réac boude. L'air faussement négligé, la mine grave des jours d'Apocalypse -qu'il a prévue depuis longtemps, 't'façon, faudra mourir pour renaître qu'il dit, bourré, en retour de soirée, en citant vaguement Dantec puis la Résurrection-, les mains rentrées dans les poches ("pas plus inesthétique et vulgaire qu'une main" a-t-il l'habitude de dire en notant toutefois que "Jamel de Bouse n'est pas pour autant esthète... Au fait vous la connaissez celle de la mort du capitaine Crochet ? En se grattant les couilles, quand je vous disais la main..." car oui, le réac a aussi un humour champêtre tout à fait assumé) quand il n'a pas ses gants noirs -en cuir, faut-il préciser ?-, son intégrale Joseph de Maistre -achetée d'occaz', le réac n'aime pas le neuf, j'y reviendrai sans doute-, les titres de propriété de la demeure familiale -réflexe de ci-devant-, le Mac et sa cartouche de Dunhill dans le sac (pas Quechua et sans clébards, on n'est pas à Tolbiac), prêt à partir. Le réac est esthète et d'humeur changeante, d'un jour à l'autre, il peut, comme ça, partir. Il est Libre, tu vois ?

J'ai commencé ce blog par une posture au-dessus de la masse bruyante (la citation de Steinbeck), posture que je trouve aujourd'hui ridicule, snobinarde, bourgeoise et grandiloquente. Ce bleaugue a donc servi. Ensuite, je pense avoir affiné mon point de vue sur le libéralisme. Je maintiens néanmoins ma ligne politique ; le libéralisme couplé à une véritable vision stratégique (ne pas brader les actifs, ne pas négliger la défense etc et de manière générale considérer le marché comme la solution la plus apte pour ce qui relève de la petite politique et une politique plus conservatrice, plus stratégique pour la graônde politique) est la solution a minima, le royalisme la plus ambitieuse. Un libéralisme imbécile (laïcisme, avortement, mariage gay, Education à fonds perdus etc) revenant ni plus ni moins à la social-démocratie, horreur.

Sur l'immigration, rien n'a changé. L'immigration est un déracinement et une violation du droit qui me semble le plus fondamental, à savoir le droit d'évoluer dans sa culture d'origine et le droit au respect de celle-ci. L'immigration est malheureusement portée par des libéraux imbéciles qui voient dans la donnée humaine la seule variable d'ajustement et un levier de croissance. Je ne leur en veux qu'à moitié, étant entendu que la pression fiscale française conduit inévitablement à considérer la ressource humaine comme la seule variable manipulable. L'immigration, le stage comme contrat de droit commun des embauches, tout est lié : c'est parce que la pression fiscale est délirante que les entreprises se ruent sur la dernière donnée variable restante. C'est leur seule voie pour améliorer la compétitivité. Tout le reste (fiscalité, normes etc) est structurel et impossible à manipuler ou n'offre que très peu de possibilités d'optimisation. Enfin, c'est le progressisme petit-bourgeois qui introduit l'idée qu'un 1500 net dans un open-space avec des lunettes carrées et une carte de fidélité chez tous les psys du coin est préférable à une activité manuelle, par exemple. Je revendique donc l'étiquette de réactionnaire : c'est le progrès considéré comme idéologie totale, intégrée à chaque degré de l'économie, de la société, de la culture, qui nous a conduit au désastre. De la solidarité (traduction progressiste : fiscalité élevée et injuste) à l'esprit petit-bourgeois (traduction : dévalorisation des activités manuelles et de la famille), tout me semble venir de là.

Pour lever un malentendu qui pourrait persister, je ne suis évidemment pas gaulliste. C'est de Gaulle qui a dressé le pupitre à partir duquel la gôche exercera son magistère intellectuel sur la culture, la vie des idées, l'art etc C'est de Gaulle, vexé et égocentrique, qui a émasculé l'armée française (je reste un fervent admirateur de l'organisation politique, économique -l'oyak- etc de l'armée turque), c'est de Gaulle qui a introduit cette idée crétine par laquelle le Peuple a raison, récupération hérétique du précepte Vox populi, Vox dei (Ellul a tout dit là-dessus, je copierai le passage lorsque j'aurai le temps), bref je ne suis pas gaulliste et le titre -ridicule- de ce bleaugue n'est que dérision et vanité.

Gros effleurage de plafond également avec le fait d'écrire seul. Ca tourne vite à l'ego trip et au grand n'importe quoi. J'aimerais un bleaugue plus collectif sur une autre structure avec d'autres auteurs inconnus de la réacosphère subversive qui si possible apporteraient du neuf. J'ai pensé à certains amis mais là pour le coup les chercheurs très sérieux y verront vraiment un esprit sectaire. Et ça sonnerait trop private joke, on s'comprend etc

L'ouverture, donc. Nous verrons bien.

Voilà, ravi de cette expérience et mes salutations aux visiteurs.

Deo gratias !

Je m'assois, la khâgneuse, mignonne qui a peut-être trop intégré cette dimension (être économe de ses regards et de ses louanges, il y a tant de nécessiteuses, comme aurait pu dire l'autre), l'autre mignonne aussi mais plus banale. Très bourgeoises, accent et préciosités ridicules. Elles jouent les comtesses, une alliance improbable des restes de petite fille et des hormones de parvenue assez insupportable. Ca bavasse. Dommage qu'elle ne comprenne pas que son arrière grand-mère servant de modèle à Bastien-Lepage avait bien plus de noblesse qu'elle n'en aura jamais avec ses singeries. Bref, ça fait rêver les naïfs.

Je vais me marrer car je sais qu'elles vont me parler. Je connais le profil de leurs targets. Ce sera l'occasion de jouer un peu, gentiment. De façon évidente, elles font état de leurs petites lamentations insignifiantes (Marie de plus en plus froide, les rumeurs de la PREPA -elle élève la voix- etc) pour le paraître et pour signifier leur rang social péniblement acquis alors je sors de façon évidente mon portable archi-aoûtdatède modèle "je peux même passer des appels avec ce téléphone !"© (téléphone qui est un peu mon étendard réac, ça fait partie de mes petits plaisirs subtils ; à l'étranger, c'est toujours un mélodrame ce portable) pour que de façon évidente, nous montrions nos armes. J'ai la plus puissante, l'ironie.

La khâgneuse engage la conversation. Comme prévu. L'opportun Ah, vous êtes en prépa ? alors que ça fait bien 10 minutes qu'elles criaillent. Elles sont d'un lycée que je connais bien. Un grand qu'ils disent de l'extérieur, un lycée de cons qu'on disait de l'intérieur. Marrant aussi la façon dont elle est perturbée par le vouvoiement (il me cause ou il nous cause ce con ?). Et toi ? - Mes projets, c'est continuer comme disait France Gall (docteur ès-citations ridicules, anachroniques ou bibliques je suis). J'avais l'esprit taquin.

En parlant des difficultés de Jean-Charles en médecine, elle surligne (comme tous les cons ; un con surligne, quelqu'un de bon goût annote au crayon de bois, Réflexions anodines qui soulèvent de la fonte un jour en rayon) un livre dont je n'ai pas su ou voulu intercepter le titre comme on se cache les yeux devant une scène de massacre. Je hais les gens qui surlignent, ça fait partie de mes obsessions. Et un livre, tout au plus ça s'annote.

La khâgneuse est incroyable. Genre, ah nan mais c'est clair, il va passer en star, c'est à peu près son vocabulaire. Incroyable. Les modernes (ça fait grave et profond, non ?) sont vraiment dépourvus de sens du ridicule, c'est fou. Ces deux-là sont de sacrées brèches sur la coque, OMG. Bon, on a tous une schizophrénie sémantique et syntaxique selon les milieux sociaux et l'époque mais tout de même. Faire la belle avec le vocabulaire d'une banlieusarde des 80's, non.

La commerciale est risible (si l'on écarte le fait que ces deux brèches -j'aime assez cette expression- auront bientôt des prétentions, ce qui est tout de suite moins drôle), elle aussi. Elle a chopé une connerie "géopolitique" dans la collection Major des PUF (je m'en souviens, les rayures façon polo classouille, toute une époque) sur un truc. C'est intéressant ? Ouais, ça parle de tous les trucs de pétrole etc Bah ! elle casera ça à son oral. L'époque est au bluff et à la décadence, c'est entendu. Si un jour je fais partie d'un jury, ce sera un génocide. J'ai éprouvé toutes les combines possibles, on ne peut pas me la faire. Je revendique la lucidité comme qualité objective de ma personne comme disait l'autre batracien.

Bref. J'éprouve de plus en plus de difficultés avec les bourgeois. J'aurais dû adhérer au PC. A écouter Les bourgeois de Brel en apprenant le russe que je me serais bien vu. Depuis leur Révolution, ils sont partout ; je ne peux plus les encadrer. J'ai essayé de regarder le doc sur le fils de Ségo histoire de voir si ce que j'avais entendu était correct, putain, j'ai décroché au bout de 2 min. Son accent, son air efféminé (mère féministe donc castratrice), son incapacité manifeste à pouvoir s'exprimer, son assurance de petit bourgeois sorbonnard, ce ton très sérieux (qu'est ce qu'on s'emmerde avec ces gens-là, bouh ! ), ce n'est pas concevable.  Ces gens-là me gonflent. Particulièrement ceux qui vont à la messe pour l'apparence sociale. J'ai les noms. Moi, à la messe, je suis toujours au fond. Ca fait les genoux. Les derniers seront les premiers.

Bref, c'est pas que leurs conversations insipides m'emmerdent mais je sors un bouquin. Ellul, La Raison d'être (un peu branlette mais excellent malgré tout ; des passages très bons... à annoter).

- C'est sur quoi ? - L'Ecclésiaste.

La khâgneuse (!) me demande ce que c'est l'Ecclésiaste (!). J'hallucine (lever les yeux au ciel). Ahaha, et dire que je craignais passer pour un gaucho devant elles en sortant un bouquin d'Ellul (ses yeux ont immédiatement cherché le titre du livre, la trajectoire du regard était instinctive comme celle d'une femme déboutonnant son homme). Elle doit pourtant connaître le mot, elle a certainement dû l'utiliser dans une dissert' quelconque sur l'anticléricalisme. Je lui dis que c'est un épisode de la Bible hébraïque, un peu comme à la Star ac'. Ou un livre sapiental si elle préfère l'hostie à la matza. Le tout, gentiment. Quand je vous disais Dylan, l'arrogance.

Après, elles ont regardé les paysages défiler et j'ai pu lire tranquillement. De toute façon, le répertoire de mon téléphone moisi est déjà plein.

(désolé pour la version merdique, je ne trouve pas l'originale)

Je suis un dandy subversif qui fume des Dunhill et qui écoute les slams de Murray dans son Ipod ; je ne déconne pas ; j'ai la mine grave ; longtemps, j'ai hésité entre ouvrir un blog réac et m'acheter un chien, de la came et des piercings ; je suis un esthète dépressif ; je ne réponds pas aux journalistes ; je suis un rebelle en 3pièces sur-mesure ; j'ai toujours un air désabusé ; je n'aime que Le Beau© tout en n'étant pas chrétien ; je ne cire plus mes pompes londoniennes ; je ne vais plus à la messe, l'espérance c'est pour les naïfs collectivistes ; même la typologie de liberaux.org (dans le genre enculage de mouche, allez-y, vous allez vous marrer et c'est plus drôle que de se moquer des cathos même quand c'est très tentant) ne répond plus à la subtilité de mon positionnement hayeko-vonmisien ; je bourre de tracts libermachinstrucs les poinçonneuses du service public pourtant payant ; depuis que les tickets de métro ne sont plus violets, j'ai quitté Alternative Libérale pour l'Amicale des Maurrassiens hayeko-vonmisiens ; je suis un groupuscule à moi tout seul ; je suis méchant, je suis un fou, je suis infréquentable, je suis un vrai réac de chez vrai réac, bordel ! ! ! !

Alors, comment peut-on encore m'inviter, merde ? Les menus, les meeting points, les heures de RDV, tout ce collectivisme m'oppresse. Et il m'en faut peu. Ces égards égratignent ma subversion jusqu'alors pure.

On m'aura tout fait ! Tout ! après qu on m ait traité de Bad Girl , puis  d\'Attila, paf ! Sainte Vierge, en personne !

Et pourquoi ? je vous le demande un peu : des commentateurs m'ont laissé des commentaires (jusque là, logique, c'est leur boulot ! ;-) ) sur mon billet anodin de "Compote de Pomme", précédemment écrit (cherchez, c'est pas loin) comme quoi j'écrirais bien, et que je pourrais faire un best seller (l'ont pas dit mais j'ai cru comprendre) ;
que j'apparaissais comme quelqu'une de :

- humble (bon, faut ce qu'il faut hein ! le minimum pour pas passer pour une bégueule)

- aimable (ça, personne n'en douterait, les autres, passez votre chemin)

- humaine (ça, c'est à cause du coeur, il est extensible)

 - simple (on ne va pas faire compliqué là où y'a pas besoin non plus, n'est ce pas)

- sincère (ça paie pas, ça eût payé, mais ça paie plus, en même temps, c'est pas grave, j'me débrouille bien avec ce que j'ai)

- généreuse (quand on peut rendre service...)

Alors, ô toi, moqueur de grand chemin, je t'informe que tout ça réunit, ça ne donne pas une vierge, parce qu'on ne parle pas du reste ici n'est ce pas. Encore moins une sainte parce que, franchement, qu'est ce que je m'ennuierais si c'était le cas ... et puis, ça serait ma fête uniquement le 15 Août ?! beuh non, ma fête, c'est tous les jours ! garanti !

Maintenant, tu peux toujours penser que je suis un être exceptionnel, ça, je t'y autorise ! 8-)

Plusieurs choses à faire, je vais me faire plus discret. A bientôt. Keep faith.

Or, je n'ai jamais compris comment on peut ne pas être croyant. Si nous n'étions pas en république laïciste, je dirais plus précisément, catholique.

Déjà, pascalement dirais-je, comment ne pas avoir besoin de croire lorsque la laideur de ce bas-monde s'impose quotidiennement à nos yeux pourtant mis au pas depuis le protocole d'accouchement ?

Sans la foi, tout est dépourvu de relief. On s'emmerde, non ?

Alors, on s'invente des évasions. Supplétivement. Sûr que si la foi illuminait le monde, bien des affaires se casseraient la gueule. Faut bien dire que la seule alternative honnête à la foi n'est autre que le suicide. Pas rentable. Autant abrutir puis proposer l'évasion, le Progrès, la rupture. A cet égard, nul doute qu'il y aurait bien de ça dans la politique actuelle. La rupture et le Progrès, ils l'avouent. L'abrutissement généralisé comme suicide mal-assumé, c'est plus compliqué.

Mais surtout, comment croire, comment garder l'espoir, quand déjà depuis quelques millénaires ça n'en finit pas de foirer, quand jamais rien ne réussit, quand il n'en suffit que d'un pour que les projets d'un autre soient compromis, quand tout a été pensé, repensé puis post-pensé et que pourtant tout foire toujours, quand même la lecture intégrale des plus brillants esprits couplée aux expériences les plus enrichissantes projetées à l'universel n'arrangeront rien, quand rien n'a de sens et que tout est si insignifiant ?

Du moins, moi, c'est comme ça que j'le vois comme dirait Goldofaf (séquence : effrayer un peu plus le lecteur vigilant).

Je veux dire, vous pensez qu'ils croient sincèrement, réellement, vraiment que lorsque le mariage homo sera adopté, lorsque le "racisme" sera vaincu à coup de mariage forcé politique, pardon de métissage, lorsqu'il y aura un peu plus de service public des fois que, tout ça, tout irait mieux ou ne serait-ce qu'un peu mieux ?

Jamais soif de Progrès ne sera assouvie. Sans cesse, il faudra promener l'idiot utile à l'optimisme béat dans les jardins de la vertu. Il y a toujours un couac, on ne cesse de les résoudre que déjà d'autres couacs font leur apparition. A la fin, y'aura intérêt que ce soit le bonheur sur terre car on en aura mené des luttes et on en aura trucidé des bêtes immondes, camarade !

I just don't understand it.

Tout cela n'a pas de sens. Vanité etc

Ou alors, faut-il attendre d'avoir éprouvé toutes les vanités de ce bas-monde comme ces inconnus du vieil âge que l'on voit devenir soudainement assidus aux seules obligations qui vaillent.

Une sorte de purge, mais est-elle longue lorsque l'aiguille tourne. Sans cesse, même au repos.

M'enfin, ce que j'en dis... Ca fait tourner les psys, les pompiers, les agences de voyage et la presse féminine.

Moi, je persiste...

Magnifique gospel piano, avec ce passage :

Many try to stop me, shake me up in my mind,
Say, "Prove to me that He is Lord, show me a sign."
What kind of sign they need when it all come from within,
When what's lost has been found, what's to come has already been?