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(Imagen de Penny Arcade).

Ya sólo falta que se dignen a reconocer a la creciente comunidad friki femenina y nos obsequien con un calendario equivalente de macizos superheroicos (o supervillanescos). Y como hoy me siento generosa, porque ayer estuve toda la tarde ojeando material erótico, y les puedo decir que el cuerpo humano es algo maravilloso, y la mente aún más, voy a compartir con ustedes la razón por la que yo nunca me disfrazaré de superheroína buenorra. La razón se llama Ruby Rocket, y hace que se me salten las lágrimas, mitad de envidia y mitad de gratitud hacia la Naturaleza:

Qué más puedo decir. Que el frikismo es un nicho que los productores de contenidos eróticos tienen completamente desaprovechado. Cachis la mar.

¡El Día de follar como un pirata!

Sí, amigos: hoy, 23 de noviembre, es el día de follar como un pirata. ¡Paren las máquinas! ¡Avisen a David Bravo!

Y sobre todo, láncense al abordaje y repartan el botín, qué caramba.

Si alguien necesita documentación, ya sabe a dónde tiene que ir.

(Vía el viejo y querido Fleshbot).

También hay lol-otras cosas, como lolhamsters.

De hecho, hay cosas realmente malignas, como loltrek.

O lolbuffys.

Pero lo que no había visto nunca antes es... ¡Lolthulhu!

Disfruto enormemente dementándoos, la verdad.

Chore Wars es un juego online en el que creas un grupo de aventureros (digamos, los guarros de tus compis de piso), cada uno con su ficha de personaje con características tipo D&D. A partir de ahí tu grupo crea emocionantes aventuras o misiones que son en realidad tareas de la casa, como Explorar el dungeon del salón descubriendo la Increíble Alfombra Oculta. Cuando uno termina una aventura, la marca como completada y gana PX y (a veces) objetos. También es posible que tenga encuentros aleatorios, como por ejemplo con el terrible Rey Liche de las Pelusas. Cada 200 PX ganas un nivel, y te van cambiando de clase según el tipo de aventuras que lleves a buen fin.

Total: una chorrada como un piano, pero que igual hubiera servido para poner derecho a más de uno. Ya saben ustedes que los frikis nos enganchamos a cualquier cosa. Y si no, que se lo digan a los de la tira de Penny Arcade; cuando la leí en julio, pensé que se lo habían inventado...

Lo mejor es que es una especie de meme. Pasen y vean todas las fotos del grupo Family killed by ninjas. Cualquier día me pongo en la puerta del metro.

Se pueden hacer la suya aquí.

(Vía De las tribulaciones de uno).

Por cierto, ayer estuve de frikerío con Imperator (hacía siglos que no pasaba por el triángulo friki) y se me fueron muy mucho los ojos con la tercera edición de la Leyenda (portada... boniiiita... debo... compraaaar...). Creo que vuelvo a tener mono de rol, duelos de iaijutsu, kimonos y máscaras.

Excelsior!

Se lo he mangado a Sybaria tal cual.

Actualizado: Oh my Dog. No es un fake.

Confieso que no soy tan friki. Confieso que el Warhammer me aburre soberanamente y que no he leído a Heinlein. Confieso que jugué mi primera partida de rol y leí mi primer comic de X-Men a los 18 años. Confieso que hace casi tres años que no juego una partida de rol, y que el rol en vivo no termina de convencerme. Confieso que los 4 Fantásticos me parecen un muermo y los autores intelectuales tienden a deprimirme. Confieso que sólo soy una usuaria. Confieso que he visto poco anime y que el Starcraft me desorienta sin remedio. Confieso que acabé harta de Garth Ennis y que a mí Alex Ross no me emociona. Confieso que las películas de zombis no me dicen nada y que no veo cine de terror. Confieso que no he jugado los primeros Monkey Island y que no me gusta La Princesa Prometida. Confieso que nunca he editado la Wikipedia y que no he visto Battlestar Galactica. Confieso que no sé qué le veis los tíos a Boba Fett y que siempre me duermo con 2001. Confieso que nunca he llevado una nena semielfa vestida de cuero. De verdad.

Y además confieso que, si me vieras por la calle, ni siquiera te darías cuenta. Si no llevo puesta ninguna camiseta de Spiderman, claro.

Hala, queda clausurado el fin de semana del frikismo.

Pero por lo que más quieras, al menos entretenme. Cuéntame algo. Tienes a Veneno y al Hombre de Arena: joder, haz algo con ellos. Que no es tan difícil. Pues no: lo que hacen es dispersar completamente la película, abrir varios frentes en la historia que no llevan a ningún sitio, dar cero explicaciones de nada de lo que está pasando, y enchufarnos la insufrible y larguísima escena "anuncio de Axe", que te dan ganas de arrancarte los ojos con la pajita del refresco. No voy a hablar de fidelidad al comic, porque como decía la tía del chiste, "¿pa qué, pa cagal-la?". En resumen, que si Spiderman 1 era flojita y la 2 nos dio esperanzas de que se pudiera hacer algo, en Spiderman 3 se confirma la muerte cerebral de todos sus guionistas. Sam Raimi, esperábamos más de ti.

Por supuesto, lo mejor es lo de siempre: Jonah Jameson (genial lo del interfono), Stan Lee (porque sí) y Oh Sí Dame Más Bruce Enormísimo Campbell Todos Te Amamos. Y mención especial a la primera escena del Hombre de Arena, que es simplemente preciosa.

Total, que lo mejor que he visto de Spiderman últimamente es esto:

Y para dar una de cal y otra de arena, acabo de terminar de ver la primera temporada de Héroes, y sólo quiero empezar a ver la serie otra vez. Qué buena es. Me parece precisamente un ejemplo de cómo hacer una serie esencialmente friki que le gusta a todo el mundo. Personajes muy variados que se van definiendo a pinceladas (sin necesidad del flashback constante a lo Perdidos), un argumento que se va desarrollando sin estridencias, y mucha emoción. Yo quiero más.

Sólo una cosa: ¿Llegará un momento en el que dejemos de ver películas y nos entreguemos a las series? ¿Cuántas buenas películas has visto en los dos últimos años? ¿Y series? ¿Qué está fallando en el cine?

Para los que ya la hayan visto, el vídeo del final-final, o sea el final-principio, que me ha puesto muy, muy cachonda. Desde el momento en el que levanta la cabeza y oye el primer sonido he entrado en éxtasis, y así sigo.

Para los demás, Hiro Nakamura. Es adorable

Y ahora iros a ver la serie, malditos frikis del averno.

Ayer se cumplieron treinta años del estreno de Star Wars. Eso fue antes de que nadie la llamara Episodio IV, incluso antes de que nadie la llamara Una nueva esperanza. Era simplemente Star Wars, La Guerra de las Galaxias. Faltaban tres años para que yo naciera: en mi infancia vi mil veces las pelis de Star Wars en la tele, desordenadas. Iba a seguir escribiendo, pero da igual: lo que importa es que Star Wars es grande.

Tan grande que llevamos 30 años riéndonos de y con ella...

Con los stormtroopers policiales...

O en estilo retro...

Rockin' gamorrean guards!

Lo mejor: Padre de Familia vs Star Wars

Un par más en inglés, ¡sobre todo por lo del rancor!

Y ya sin coñas, pura arqueología de la nostalgia: los tráilers originales.

A mí esto de los Días, así con mayúscula, tiende a aburrirme solemnemente más que otra cosa, cuando no a mosquearme. Concretamente, la idea de un Día del Orgullo Friki me hizo mucha gracia cuando la vi por primera vez, y hasta el famoso manifiesto me pareció divertido... antes de saber que el resto del mundo iba a tomárselo en serio. O que alguien iba a tomarse todo esto en serio.

Quiero decir, parte de la gracia de todo esto era que no éramos mainstream, ¿no? Parte de la gracia de ser friki era encontrar otros frikis mediante un código de señales propio, y regocijarte porque no éramos tantos. Hacer un comentario con una referencia friki y observar a quién se le iluminaban los ojos.

Por otra parte, es muy friki esto de lamentarse (plántense en la salida de cualquier película friki), y de cabrearse porque los gustos de uno, que se creía élite entre las élites, pasen a ser mayoritarios. A los frikis nos gusta eso de rasgarnos las vestiduras por el motivo que sea: resurrección de un x-men, manuales de La Factoría, midiclorianos, muerte de un x-men, Ben Affleck, góticos leyendo Sandman, etcétera.

A mí me dará un poco de pena el día en el que la camiseta de "Juego al rol y no he matado a nadie (todavía)" deje de tener sentido.

Mientras tanto, disfrutad de vuestro frikismo todos los días.

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Hay un blog de DVD.

Sale en IMDB.

Azpiri les hizo la carátula.

Joder.

Mi momento favorito:

- Could Godzilla beat the Hulk?
- Only with Darth Vader's help.

Ruchi tras ver 300, asustando al personal.

Bueno, ahora que se me van pasando las ganas de masacrar persas, igual puedo escribir algo medio coherente. Como por ejemplo: ayer fui a ver 300. Es la hostia.

Mira que lo intento: trato de escribir un texto con cierta ilación sobre una película que me parece una rara avis por estética y narración, casi calcada de una obra maestra del cómic, con los tropiezos que ello conlleva (que ya sabemos que cómic y cine son dos lenguajes diferentes); una película emocionante que sin embargo no consigue sacarte la lágrima, un tour de force para frikis de lo épico que bombea adrenalina y consigue con ello ocultar sus carencias.

Pero macho, es que no puedo. No puedo porque todavía tengo la retina llena de cuerpos perfectos, y la cara salpicada de sangre y testosterona. Joder. Porque si creyeron ustedes que Troya era un muestrario de tíos buenos semidesnudos, les voy previniendo que aquí los 300 los dejan a todos de mariconas para arriba. Ya ni Brad Pitt me parece para tanto (y eso, en mí, es grave) comparado con estos espartanos. Coño, que hasta el imberbe... ¡qué digo el imberbe! ¡Hasta Chindasmir está para follárselo allí mismo, en el campo de batalla, a mordisco limpio, con sangre, sudor, barro y vísceras si se tercia!

Y es que 300 es una película que va de heroísmo extremo a base de alimentar bajos instintos, lo cual no deja de tener su mérito. El argumento no se lo voy a destripar a nadie (eso es lo bueno de las películas históricas: que no vas por ahí con miedo a que algún soplapollas te reviente el final). Viene a ser: al rey Leónidas de Esparta se le mete en los cojones ir a pararle los pies al desmesurado ejército persa de Jerjes (todo imbécil que se ponga a escribir Xerxes será excomulgado) aprovechando que tiene a mano un estratégico desfiladero muy apropiado para la ocasión. Allí que se va el tío con 299 compatriotas, se plantan en el desfiladero y le dan a Jerjes las suyas y las del pulpo durante tres días, al cabo de los cuales, como es lógico, los persas se los follan por la oreja. La aplastante superioridad numérica y todo eso.

Ya hay quien se queja por ahí de la poca verosimilitud histórica de la película. Si me dejan aportar mi humilde grano de arena, diré que: a) la película no es histórica ni tiene por qué serlo; es una adaptación de un cómic inspirado por otra película a su vez dudosamente histórica, y "basado en una historia real" es la clasificación que mejor se le aproxima; b) ...

Be). La Batalla de las Termópilas, el acontecimiento real en torno al cual gira esta belle infidèle, ha pasado a la historia precisamente por el espíritu de lo que se describe en la película: por los supremos cojones que le echaron los espartanos, que fueron allí sabiendo que iba a palmar hasta el apuntador. Por el heroísmo de un puñado de bestias (porque les recuerdo que los griegos "sofisticados" los consideraban una panda de bestias), que se plantaron en un desfiladero y dijeron que no, que por allí no pasaba ni Jerjes ni su puta madre, que a ver de qué iba ese maricón, con sus costumbres bárbaras y su ritual cortesano, a conquistar Esparta. Por mucho que cagara oro y fuera un dios y lo que tú quieras. Y aguantaron tres días enteros masacrando al ejército persa, que era el más potente del mundo, se dice pronto. Y se hicieron matar con dos cojones, dando tiempo e inspiración para que los moñas de los demás griegos decidieran reunirse y plantar cara en Platea.

Y lo demás, sencillamente, no importa. No importa el inteligente uso del terreno (en una época en la que la estrategia militar era bastante rudimentaria) y del conocimiento de la psicología del enemigo para sacar ventaja de la inferioridad numérica. No importa que los espartanos llevaran consigo un par de miles de ilotas para lavarles los gayumbos, ni que fueran acompañados de focios, tespios y demás. No importa si la proporción numérica era de veinte a uno o de cien a uno. No importa, ni siquiera, mirad lo que os digo, la demostración de lo que es capaz de hacer un pueblo que consagra a sus integrantes exclusivamente a la disciplina militar frente a una amalgama de ejércitos esclavos y voluntarios, propios y ajenos, conquistados y mercenarios. No importa. Aquí lo que importa, la lección de la historia, lo que se graba para siempre en la memoria de los hombres, son los cojones que tenía aquella gente. Y en eso, señores, la película es sencillamente impecable.

Luego ya, si quieren, hablamos de otras cosas. De si esa voz en off era absolutamente necesaria. De si se han pasado con el toque gay de Jerjes (hoy día, ya nadie sabe retratar la decadencia). De si esta película se estrena en un mal momento que pueda llevar a algún gilipollas a decir que esto es Oriente frente a Occidente y que los espartanos son los defensores de la libertad (esperen que me seque las lágrimas de risa: los espartanos eran unos racistas totalitarios hijos de puta -con los cojones muy gordos-). De si el protagonismo adicional de Gorgo equilibra la película o la hace alejarse del propósito inicial de la obra (a mí me da igual; en el momento en que se gira para coger la espada se convierte en mi heroína personal). De si es lo más parecido a una ópera rock que se ha visto en mucho tiempo. De cuántos papeles más como éste tiene que hacer Chindasmir para que le perdonemos lo de Chindasmir. Del sexo de los ángeles.

Pero en serio, 300 es simplemente buenísima. Porque sí. Por sus cojones.

(Además, la odio desde que compartía el ataúd con Brad Pitt, la odio, la odio y la odio).