Filmo. 17h50. Jules et Jim. Tourbillon. Violence des échanges en milieu tempéré. Démaquillage. "Je rêve ou il pleut ? C'est peut-être les deux." Siècle babillant. Apollinaire. "Je suis féconde. Prosterne-toi." Légèreté des moeurs. Gentlemen. Courtoisie. Pleurs sublimes. Et la musique. Rangée amie : L., J., A. Thomas. Course de vitesse échevelée. "Tu as voulu inventer l'amour". Goethe. Noblesse oblige. Colombarium antidaté. "Et qu'enseigne-t-elle ? Shakespeare !" Simplicité. Candeur. Hédonisme flamboyant. Adultérins. La faux est proche. L'encre comme un couperet. Baudelaire. Art délicat de la séduction. "Dans un couple, il en faut toujours un qui soit fidèle : l'autre." Paris-lueurs. Libellules. Décohérences. "La terre promise recule d'un bond." Sabir miraculeux du démiurge. Et leur mal est délicieux.

Le dîner avec J. qui s'ensuivit en avait gardé saveur.

Filmo. 20h09. Salle bondée. Les Quatre cents. Les Mistons lui sert d'interlude. La selle de Bernadette Lafont ressemble au pied de Montaigne ou aux mules du Pape. Alentie, baisée, louée. La voix est nasillarde, une oie blanche. Blain - même jeu presque que dans Le beau Serge. Le film tourné court, trop court. Ennui précieux de l'enfance, je vous donne à l'oubli.

Elle se pressa autant qu'elle put. La nuit, la fatigue, et l'enfance, firent qu'il se blottit contre elle, sa mère, et qu'ils marchèrent ainsi, ensemble. ibid.

Impressions surprises concomitamment. Doinel-Léaud est beau. Le torchon brûle. "Bucéphale est une œuvre d'art : il m'a coûté un million." Thème fredonné par des bouches circonvoisines. Rient-ils de l'imperméabilité de Paris ou par épuisement ? "Espèce de cossard." Trois prostituées auront le visage déchiré de l'enfance. Des petites filles encagées soutiendront leur regard. Mozart assassiné ? Trente-huitième parallèle. C.O.M. "Viens ! Je vais te donner une avance sur mon héritage." Mont-de-piété. Interrogatoire sublime du vagabondage. Prytanée salvateur ? N'ayons crainte. Le chaperon rouge vaincra le loup.

Je n'étais personne. Je n'avais ni nom ni visage. En traversant l'août, j'étais : rien. Mes pas ne faisaient aucun bruit, rien n'entendait que j'étais là, je ne dérangeais rien. Au bas des ravines coassaient les grenouilles vivantes, instruites des choses d'août, des choses de mort. M.D. in La Vie tranquille (Folio, pp. 70/1).

J'aurais aimé visionner à la Filmothèque Les Mistons, un court-métrage de 23' de Truffaut. Malheureusement, il servait d'avant-voir aux Quatre cent coups. J'attendrai d'être plus d'un pour y retourner. Les livres s'empilent, s'arc-boutent, s'escarrent rue Censier. Fermés, des rocs. Mon royaume pour une planche. Des étagères viendront, qui les discplineront. De cela je suis sûr. La voisine du dessous a architecturé ses fenêtres comme des mâchicoulis : le bonsaï semble pour l'instant n'en pâtir pas. Il me faut trouver des livres des éditions Désordres. Demain, Gibert et les plaisirs et les jours nouveaux du rayon papeterie. Une épopée sans ratures, à tout le moins. J'en gommerai le superflu.

N. arrive.

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