postado por Flávia Albuquerque - Psicanalista - (21) 9792-8326 / flavia@pontolacaniano.com.br

Fernando Pessoa

AQUI NESTE PROFUNDO APARTAMENTO

Aqui neste profundo apartamento

Em que, não por lugar, mas mente estou,

No claustro de ser eu, neste momento

Em que me encontro e sinto-me o que vou,Aqui, agora,  rememoro

Quanto de mim deixei de ser

E, inutilmente, [....] choro

O que sou e não pude ter

BASTA PENSAR EM SENTIR

 Basta pensar em sentir

Para sentir em pensar.

Meu coração faz sorrir

Meu coração a chorar.

Depois de  parar de andar,

Depois de ficar e ir,  

Hei de ser quem vai chegar

Para ser quem quer partir. Viver é não conseguir.

 BEM, HOJE QUE ESTOU SÓ E POSSO VER

Bem, hoje que estou só e posso ver

Com o poder de ver do coração

Quanto não sou, quanto não posso ser, 

 Quanto se o for, serei em vão, Hoje, vou confessar, quero sentir-me

Definitivamente ser ninguém,

E de mim mesmo, altivo, demitir-me

Por não ter procedido bem.

Falhei a tudo, mas sem galhardias,

Nada fui, nada ousei e nada fiz,

Nem colhi nas urtigas dos meus dias 

 A flor de parecer feliz.

Mas fica sempre, porque o pobre é rico

Em qualquer cousa, se procurar bem, 

A grande indiferença com que fico.

Escrevo-o para o lembrar bem.

Ai darling, espero ver-te. Me leva Pessoa, me leva que eu já tô pronta, hehe.

El motiu és que la Biblioteca Nacional de Portugal ha posat a l'espai digital de l'Espólio Pessoa les llibretes de notes de l'escriptor. L'objectiu final del projecte és posar a disposició dels investigadors i del públic els documents que constitueixen el patrimoni documental de Fernando Pessoa.

"La Biblioteca Nacional de Portugal ha obert la digitalització dels quaderns de notes de Fernando Pessoa.
Es tracta de vint-i-nou quaderns, de diferents formats i mides on el poeta prenia notes, cites, dibuixos… alternant l’ús del portuguès, francès i l’anglès.
A la web podreu trobar la digitalització dels diversos quaderns, amb notes addicionals sobre el format, nombre de pàgines, dates i esdeveniments enregistrats."

Ho comentava el Diari d'un llibre vell ( i li seguia el fil el blog del futuro del libro).

Fernando Pessoa

Fernando Pessoa

Fernando Pessoa

Fernando Pessoa

*Obrigada Lua

Simon Jenner responds to John Hooper's,
'How a shy poet was spellbound by the Beast:
Lisbon battle to halt auction of literary treasures',
Observer, 20th July, 2008

Fernando Pessoa (Lisbon, June 13, 1888-Lisbon, November 30th, 1935) is Portugal's greatest writer (and poet) since Camoens - who died in 1580. That should be, he is the greatest five writers (or even ten) after Camoens, since his especial gift to modernism was a radical extension of the pseudonymous tradition, writing under a mask, or, like Browning’s invention, a persona: Browning’s favourite being psychotic dysfunctionals like the Duke in ‘My Last Duchess’ or the eponymous love in ‘Porphyra’s Lover’ who strangles her with her own hair to keep her by him. Modernists like Pound took much from him. Pessoa took these two-dimensioned, or even half-rounded selves that emerge in Browning’s book-length The Ring and the Book (1863-9), and created autonomous poets, with complete biographies, literary styles and identities wholly separable, and separate, from his own. The occurrence was instinctive, born from earlier smaller attempts, and was ultimately as psychologically necessary as it was artfully constructed. He felt the birth within him, as he put it, of a school of poets: all wholly individual, corresponding with each other, arguing over their differing styles and literary approaches.

Pessoa was the shy metaphysical; Alberto Caeiro (1889-1915) the Whitmanesque master of facts ('even stone is too metaphorical') who died young of TB; Alvaro de Campos (1890-1935?) the vortical modernist trained in Glasgow as a ship engineer; Ricardo Reis (1888-1919) the Epicurean classicist, full of strict measure and looser living.

The fracturing was perhaps one of language: from 1895-1905 Pessoa was educated in Durban by Oxford MAs and started his career as an English poet in the highly-wrought Jacobean style he felt best represented English. Hence his familiarity with English, or Scottish, settings. His only volumes till a year before his death were English juvenilia, noted in the Times where he also made appearances as Thomas Crosse. Earlier there had been Charles Robert Anon, but the longer-lived Alexander Search was the final portal to a return to Portuguese as his genuine mode of literary expression. He corresponded with Harold Munro then editing the Poetry Review (who didn’t really appreciate his crabbed Shakespearean sonnets), the Astrological Society over Bacon’s birth chart, and finally in 1930 with Alistair Crowley, the Great Beast, to correct the Magus on his own horoscope. He even translated his sub-Swinburnian ‘Hymn to Pan’. The Magus was flattered, visited Pessoa in Portugal with a recalcitrant girlfriend, with whom he promptly quarreled and found could just as easily leave him. Together he and Pessoa engineered Crowley’s suicide note, and his disappearance. Then she’d be sorry. Pessoa informed all Lisbon papers and the Times. He claimed to have met Crowley’s ghost. Crowley returned quietly via Spain and popped up at an exhibition of his work in Berlin. They remained friends till Pessoa’s early death.

As for the heteronyms, the joke was deadlier, more darkly creative. Each held a distinct identity; indeed Pessoa in his guise as occultist cast horoscopes for them all, reflecting fragments of his own natal chart as a beginning - de Campos inherited Pessoa’s ascendant as his Sun Sign, with much else, and so on. It was one of the more drastic responses to modernist fracture of the twentieth century. Nearly a century on from this creative self-fragmenting - in June, 1914 - it is also seen as one of the most fruitful bequests to later poets, and increasingly, prose writers. This self-fracturing is intriguingly something Pessoa learnt from his own Sun Sign, the Gemini. Curiously too, it echoes another self-cast Gemini, W. B. Yeats, and has underlined the creation of for instance Geminian poets like Geoffrey Hill (‘The Songbook of Sebastian Arruruz’), Richard Burns (b. 1943) and the Florestan and Eusebius of that most literary of composers, Robert Schumann. There seems a self-conscious tradition that Pessoa pitched to its culmination.

Most, it speaks to other poets. Pessoa's profile has been recently vaulted from poets to a wide readership on the successful translation (by the great Pessoa translator, Richard Zenith, himself sounding like a Pessoan heteronym) of the unfinishable fragmentary memoir, or set of epigrams and essays on amused despair, that furnish the bass-note of The Book of Disquiet. This, a prose work only unearthed from Pessoa’s vast unpublished trove in 1982, is regarded by many as Pessoa’s masterpiece, though his poetry forms the core of his genius alongside this more accessible manifestation of it. Inevitably Pessoa hired an imagined self to curate the entries, and even fired the first one, deciding like the button-moulder to furnish 'a mutilated version of myself, without intellect or affectivity.' This was Bernardo Soares, who like de Campos, was to survive alongside Pessoa till his death. Reading Soares, we might feel we should all possess a lack of intellect like his.

Soares was nevertheless disturbed by the occult symbolism that fascinated Pessoa. Pessoa’s arcane interest wasn’t simply bounded by astrology – though he contemplated setting up as a professional astrologer. In 1916, at the same time as Yeats’s wife started her table-rappings and the next stage of Yeats’s occult and poetic period, Pessoa heard from the Platonist Henry More (1614-1687) in a series of automatic writings whose nature he conveyed to his sympathetic aunt Anica, who seems to have initiated him in several mysteries. Blasted for his masturbation, he was offered the chance to redeem himself by having sex with More’s reincarnated wife (a horoscope too was offered) who, sexually frustrated by More last time round, was the greater masturbator now. Much arcane research was undertaken by Pessoa, who would have been well aware of Yeats’s, a fellow member with Crowley of the Golden Dawn, and similarly expelled, though more politely. Pessoa later held a frustrated girlfriend at bay, who, born a day and twelve years later, seems to have instinctively grasped that to correspond with Pessoa, she had to write to some of his jealous heteronyms care of Pessoa. De Campos kept warning her off Pessoa. They remained friends.

Pessoa was held in admiration by a few of his greatest poetic contemporaries, like the suicidal poet Mario de Sa Carneiro (1890-1916) whose death-pangs from strychnine in Paris Pessoa in Lisbon actually felt before he could have possibly known about them (he’d certainly already had cause to worry for his friend). But his relations with the English-speaking world have been shrouded till recently. Publication of a Selected English Poems (ed. Tony Frazer, Shearsman, 2007) have helped but are not extensively introduced. Understandably, the poetry counts most, but with the English poetry the context foregrounds itself to readers more insistently when it comes to scanning such fascinating juvenilia.

Much could be written about Pessoa’s occult interests – his exploration of the post-Paracelsian spheres that gave rise, for instance to that explosive orchestral modernist masterpiece, Varese’s Arcana of 1927. Pessoa’s interlinking of his literary and symbolist life are elements that challenge the embarrassed academics who can hardly credit, for instance, that the two greatest Irish poets of the 20th century – Yeats and MacNeice – wrote serious astrology books. Much else is, as Pessoa would have wished, hidden from us. It’s difficult to assess how much he wished the initiate to research him, but his essential genius crosses these as it does either his Portuguese or his Jacobean English (not to mention his French heteronyms). But scholars will have to address such understandings if they wish to approach Pessoa’s ferociously private but not forbidding self. He was kind and close to his friends, and his aunt, a life-long friend, was his astrological confidant.

He was of that generation who took astrology from Alan Leo, Theosophy from Annie Besant, and the occult from the kind of places that Satie did. His astrology was remarkably advanced, as has been seen – correcting the Great Beast was a courageous and principled act. His heteronyms led lives not wholly circumvented by what we should see as archetypal charts: the charts respond to the poetry, and visa-versa, but it is a creative interchange.

The only horoscope – a progressed one, not his natal chart – that Pessoa mis-cast, was his own. In the forecast he predicted, at only 47, that he had just another two years to live. The Cirrhosis of the liver then ailing him following his heroic drinking with quiet friends or selves, clearly portended some early death. But one of his friends, another astrologer, noted: ‘I didn’t have the heart to tell him that he was out by two years.’ The next week, he wrote in hospital, on November 29th, 1935, in English, his crabbed Jacobean: ‘I know not what tomorrow will bring.’ He was wheeled into the theatre the next day, and wheeled out, as he would put it, an ex-poet. His heteronyms and his poetic persona were not informed. He’d always allowed them posthumous existences after he’d killed off one dear to him like Caeiro, his Master. More poems would be unearthed. Now, as some of his papers go under the hammer to bolster family coffers (much to the disquiet of the whole Portuguese world), Pessoa is still being unearthed. It seems no-one told him he was dead either. He goes on producing work, and Portugal’s greatest writer lives on heteronymically.

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The First Twelve
The poems that follow are the first twelve of a sequence that address a fictional extension of Pessoa’s selves, including people he met, those he created, and those of the past he conjured, like the shade of Henry More. As often, they write to him, or (as will occur later in the sequence) to each other. Pessoa is often writing from beyond the grave, and Crowley turns up in a contemporary Brighton bar. I imagine neither he nor Pessoa would have thought this out of the ordinary. Since Crowley too, wrote poetry of a kind, and was esteemed by Pessoa, it seems fitting he should find his niche in what follows.

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Pessoa: Disseminations, 1914
You’d need a convex soul for these,
the heteronyms blown through the cautious
amber of my hive, huddling the wax
of metaphor just a moment before the bubble burst,
my translucent timorous talent waving legs,
weighted already with so much pollen.

I said I heard my master born within me,
a fury of assurance dipped with what
flees – my entry of farewells, my buzzing monogram
habit on a canvas flora that should fill a hall.
My master shall flourish something better,
more than the cut rose of a clerk’s ambition.

I’m the husk for what emerges, goes on without me
to pollinate other names, when I’m found dead
in winter: Caeiro, de Campos, Reis, Soares.
I’ll blow on them in the cold; their murmur’s pitiful.
Each chamber is lit with tallow till it dies,
where I shiver out: Pessoa, Pessoa, Pessoa.
30. 5. 08

Alberto Caeiro to Pessoa, 1914
To arrive, ripe with the appointed fire
and quake your scribbling like a seismograph
sheer off its track, wasn’t it at all.

If anything it was mulberries and fishes,
words veiled from their clear air and water
by the cheesecloth muslin of saying, taking

thought of letters filtering through their net.
If I hear them it’s hard, quizzical, homely: a farm
cat’s purr amplified in an empty tin bath.

It’s how I shepherd the sounds, if I could imagine.
But I can’t. It’s my forlorn strength, full of impossibly-reared
mulberries and fishes left awhile, gone rotten and real.
6-15. 6. 08

Pessoa to Pessoa: June 13th, 2008
Today I complete my one hundred
and twentieth year, set trine
for the circle where I eat up my names;
they jockey to agree I don’t exist.

My sketch – mixed palate, hat dwarfing
me as it has to – sits on approval, smudged
into the Dufy marine of Lisbon that should
lie somewhere behind, but is denied

like the Turkish coffee dried to charcoal
between us, code of a clerk non-extant, that must be
a sheet copy of an original that never existed.
No, as something heavy, circling, that thought it did.

It’s my yellowed two-way ticket to voices:
my self-communers who echo whitewashed
walls I concaved for them; and those who drew me
outside my circle. This café loses them; fleshed and
not of my sad gravity, they can’t compel me back.
13-20. 6. 08

Crowley to Pessoa
You faked my death so well, so quixotically
shuffled it last century, where your pack
loosed its chances to us. I was a card.
Now I’m the Apostate reborn.
Whilst the police combed my Hell’s
Mouth plunge from the eyrie, you quelled
rumours of my breath snickering back up
with that announcement in The Times.

She saw it, shivered for portents after that;
apologised to my shade, my edges bevelled
by memory and the consequences of a dog-
eared suit. None suffered questions or irons,
save the field of Scorpio, negative Mars.
Your fingers splayed the ritual slaughter
of Ten of Swords. I made it back through
bullfights and Spain, playing at keeps.

But this started with the fortunate truth.
You corrected my horoscope from Lisbon.
All square. And translated my Hymn to Pan,
my dream to reverse the Christian imperium.
Now, an epoch of planetary returns
later, I cannot thank you in kind,
my voice fluting; an opiate Pan fallen
from his stops to
this oboe register I still seduce with.

Too simply. So take this Red Bull, a brew of blood
staining Vodka, as it steams up an aroma of
sacrifice for Julian, the Pagan’s last champion,
who wears my halo, the Emperor’s
major Arcana. No: dead, I’m still
incarnate in my own beastly trap. Unlike your
heteronyms I can’t return, or trace back
to the flex of another’s power. I should
have been such a name to shudder with,
but am just a busted flush in the cheek,
numbered 666 in the pack.
20-27. 6/1. 7. 08

Alfredo de Campos to Pessoa, 1914
They ravish patter-songs in upper Albion,
spilling from pubs on the Clyde, swinging
like derricks rusted by a hundred years.
Then all hands here shall be orphans
of the patricians’ oil long dried
into that well’s inversion; into the shape
of their scions’ teetering villas.

So they prophesy along the upper Clyde
that my doctrine of rivets, my blueprint
of engineer puckering through the tracing paper,
is dead as an Etruscan’s night song,
down the Arno, where kyries overtone his breath.

Here, my tuning fork rings through an empty hull,
a campanile of instant religions.
They’re right. Cheaper labour will kill it all
like a finger on the fork’s windpipe.
I cannot stay here and breathe.

I’ll go where the cabbagey kings of
overtime listen with their cauliflower ears
to this polyphony of planes, these vortices
of the sliding century, where only metalled work
can save it, with more and more surfaces
fanning out to stop the silence.

Don’t believe in me, tight rhapsodist;
I’d reduce you to lines, your vanishing point
moustache and tiny matchstick hands –
bride of the wind machine,
or settled cubist nocturne of faces, navy
blue, pendant, blown hatless slowly round.

So each sees each of us. So I
stick too much from one side, my trumpet
nose still sniffing disdain at your quiet,
with you and Reis shushing my sump accent,
and Caeiro saying this could never happen.
27. 6/1. 7. 08

Ricardo Reis to Pessoa, 1917
You are a June evening, my Pessoa, or you catch
that pretence so achingly it’s truer than your death;
spared in the café awning, your wide-awake’s brim.
De Campos throws a lattice work before him
shade of an Eiffel dawn, Chicago’s sudden steel reach.

I watch the blinds’ ombrage pine to eleven.
Their cool stripes feign holidays. Only Caeiro strides –
coughing, it’s true – a match blaze
invisible in the noon that will take him,
refusing shadows that imagine.
28-29. 6/1. 7. 08

Alexander Search to Pessoa, 1919
Why, my imagineer, abandon me? Your brothers
in London read you in The Times –
A. A. Crosse, not a seriffed character.
Your Oxon Durban tutors still snip your rhymes.

Your defend Butto – Reis’s true kin – with Pater,
as if Lisbon would languish into Jowett’s Greece.
The war’s gentled hate here; it’s not Paris or
Berlin’s cauldron, but Anon can kiss in peace.

It’s your elective language. Your sole books are English Poems,
a series you shouldn’t stale. Nothing Portuguese
since Camoens is read. Be universal. Recall me
to your cozenage, now Caeiro’s dead. Bring sad Reis.

You can harangue the flickering Monro again,
or the Astrological Society as a Baconite.
But cast me in, not out, a fatal transit at least;
a soft Zeppelin, to steal my solitary night.
29. 6. 08

Bernardo Soares, 1934
There should be a library wine to sip books
with; rammed chalk palate but enough fruit
to show the browsers’ azure shirts
apple-green and stretched through the bole.
Coral dresses would flounce slowly to
Burgundy underwater, fluting in the glaze.
Time itself would admire the dust pittering
down the rim, impervious to my day-drumming
fingers; to whether a lozenge of April
shafts a century’s light through the glass,
oblique; or a cubit of November fog.

It should be noiselessly refilled. All’s replenished
but us, the drinkers with a stopper to what
we can slake with our eyes. We who can’t yet
read with them shut; or nose a work’s fusty
bouquet, even its decade, race of soil, a floral
tribute of decay. But we have to learn before
we shuffle half-cut home, to bare boards,
an aching bulb, planting no long evening
shadows; days bleached so much together
that the scent of memory is impossible.
4-6. 7. 08

Ophelia Queiroz, 1920-35
De Campos blocks my letters; that sub-divided
self to mask the mask of the self that peeks
out behind the egg-white Venetian half-Arlecchino
is too cautious to let that mask fire in such
arsenic-green twilight.

That’s wrong. I see him as a winter
carbuncle, a futurismo ski-launch from your nose.
No. I can’t send this train of paste and flesh,
since, not knowing yours beyond that flurried
late office kiss when I knew nothing of you,
I know you too well.

Knowing is fire, and I’m your reach of air
A latitude of one day, and twelve Gemini years later.
Our birthday telegrams still almost cross and dash.
I’ve breathed each of you, Caeiro, Reis too,
though city-white I’m not his rich-skinned taste.
I give you breath, write de Campos who winces you

a second skin he sees I’ve burned,
capillaries brightening to filaments
as my oxygen revives a spent taper
in a bell jar of glass arteries, pumped of
the old self that had blood to lose. I’m happening
to you in a last glow. Forgive me. You’re transparent.

What can a minor voice like mine
hope to sliver between such querulous giants?
Quarrels, self-cancellings? I know timbre,
that mine, a wisp, flares trouble between them.

I could never stake out the man who kissed me
from the league who write each other screeds
of how it happened to another, dead now; as it had, and is.
Only our telegrams, transcribed by others to coded shocks
and blanks, give proofs: delivered in yellow
with botched type, by beautiful, frowning boys
whose children might recite you too literally.
10-11. 7. 08

Henry More, Platonist 1614-1916
You, sir, are a masturbator, as if
your destiny was a virgin splash of names –
a self-swallower’s barren touch of time.
How can an onanist engender truly, inhere
the identities of all your bloodless ticking selves?

You must take my wife, reborn as mistress.
She’s the greater masturbator, your charts
will flow, kindle her balsamic moon.
Here’s her horoscope – note Libra rising.
Sapient lust will empty you both into day.

Mistress is my judgment, not the state of wife
with its basket of tares. You’re built
for the flurry and rive of afternoons.
Nights volunteer the compasses and trembling arc
attuned to me who writes this through your quiet
of two of the clock though not of my time.

I’ll progress through your cadent houses
and make an end of each procrastination.
I was in your case, oaken centuries back, stalking
groves of aromatic learning, but never to pluck
the basil tubs my wife flourished simply at the door
to her knot garden. I never entered. You’re in my leaf.
Don’t lay them flat or dry them grey pale and brittle.
Chew them to the stalk. Let her swallow you.
11-15. 7. 08

Aunt Anica to Pessoa, 1916
Nephew, I write where night and Mercury
are retrograde - so in a sleepy language; fit
for More. His ether’s crossed by demons of late.
He says not to believe all he transmits –
save, I suppose, his tart retort to me.
And certain erotic admonitions I’m not
permitted. Does that ring to you?
Should it? I’m tending a herb garden
that needs clay – not the chalk or limestone
only Whitebeams root in. That basil pot
you christened Isabella puts forth surprisingly.
I should plant near a graveyard.
I furnish enough rites to the fallen
in this German war. Besant has failed us.

Durban’s full of evacuations. Letters
are drained of the old family colours. We
can’t dream your mother travels, heightened
in her premonitions. And now that continent
bleeds khaki north – dyed through German
hands we hear, darkly dealt through Holland.

These hills drain off doubts, hopes,
the terraced patience of civilisation.
I’m glad. I’ll desiccate to some mummy
lightly handed down, my scribblings
papyri hieroglyphs only you can decipher,
slough, and don at will. A light-boned aunt’s
exhortations; sepia, a faint blood tie –
beyond this time of khaki, the butterfly
dyes we can’t rub from the compass
of a garden are ones that kill; scarlet
of cardinals, tyrian, all those swart indelibles.

Forgive my writing whilst your ruling planet
lies against us. But he’s colourless,
takes no tincture of this time, lets
the dryest spirit seep you something.
12. 7. 08

Pessoa to Charles Robert Anon, December 1935
The stunted weave of pigeons
spoke more than their sleepless monotone.
This is Chelsea, garden of the dead.

I was booked for ’36. Search was right.
My brothers here pluck the threads of my estate,
tangled by miles of misunderstanding, twanged

by migrating swallows that tip Lisbon
black with their plumed edges, London’s
soot blued to Morocco. My lines, you’d say

stretch all compassion, balled like reclaimed wool
in that domed trunk where you too lie awake
mis-counting my old crab-apple of an iambic beat.

Now I’m dead I can keep promises; appoint
you my joint English executor. Now genius evaporates
like ouzo I’d be less cruel, since I add nothing.

It’s the spoil of families, how they fall out,
The paper ones spilled by the livid hearts.
Be kind to each other; repeat nothing of me.
18-19. 7. 08

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Simon Jenner writes for Poetry Review, PNR, The Tablet, Music on the Web and the British Music Society, is the recipient of many awards and bursaries, his collection of poems ‘About Bloody Time’ was published in 2007. He is Director of Survivors’ Poetry, and editor of Waterloo Press (see www.waterloopress.co.uk)

Michael Kimmelman

THE NEW YORK TIMES, EM LISBOA

O último burburinho envolvendo o legado cultural de uma nação é revelado aqui – e, para variar, não tem relação com vasos roubados ou preciosas heranças de guerra, e sim a correspondência de um poeta. Os herdeiros de Fernando Pessoa, o celebrado escritor português, planejam leiloar, no outono (primavera, no Brasil), sua correspondência com Aleister Crowley, o místico alpinista e escritor inglês, praticante de magia negra, do começo do século 20. O ministro da cultura de Portugal, José Antonio Pinto Ribeiro, está entre os que se mostraram, nos últimos dias, preocupados diante da possibilidade de que as cartas saiam do país.

Os herdeiros já se desfizeram de uma série de cadernos de Pessoa, que foram comprados pela Biblioteca Nacional de Portugal, no ano passado. Já que muito da obra de Pessoa continua inédita, acadêmicos temem que, se seus documentos forem espalhados (ele deixou mais de 30 mil em pilhas na sua casa), vai ficar difícil decifrar o que até hoje é um dos mais intrincados e volumosos legados entre os grandes escritores da era moderna.

Pessoa e Crowley trocaram estranha correspondência em 1930. Naquela época, Pessoa era o tímido, e desconhecido poeta português que vivia entre uma multiplicidade de heterônimos. Crowley era tão excêntrico que um biógrafo recente se sentiu compelido o reforçar que seu biografado "não - eu disse não - praticava ou pregava sacrifícios humanos". Astrólogo experiente, escreveu, inicialmente, para corrigir erros de cálculos do autor. Crowley respondeu gentil às cartas de Pessoa, assinando "666".

Na última residência de Pessoa, agora o centro cultural Casa Fernando Pessoa, o ministro da cultura de Portugal, educadamente, deixou claro, durante recente fórum público, que o governo tem o poder de ficar com a obra que for considerada patrimônio nacional. Sobrinha de Pessoa, Manuela Nogueira respondeu que um contrato já foi assinado com uma casa de leilões, mas acrescentou que não há motivos para preocupações, já que os papéis foram fotografados, possibilitando que suas cópias estejam para sempre acessíveis aos acadêmicos, independentemente de onde os originais venham a ficar.

Megalomania e humildade

A grande maioria dos documentos de Fernando Pessoa pertence à Biblioteca Nacional: o restante, cerca de 27 mil, aos herdeiros. Nesse caso, os originais contêm uma série de notas rabiscadas e outros detalhes que se tornariam ilegíveis mesmo nas melhores fotografias. A maioria dos portugueses, verdade seja dita, não poderia se importar menos com o que aconteça com os documentos de Pessoa, mas ainda assim ele ainda é considerado um dos maiores tesouros do país.

– Pessoa é uma exceção, um grande escritor. Mas com trejeitos inconfundivelmente portugueses – analisa Eduardo Lourenço, um dos mais distintos críticos literários de Portugal – Isso tem ligação ao fato de nós, portugueses, podermos ter tudo, mas ainda assim sentirmos como se tivéssemos nada.

Portugal, ele explicou, descobriu metade do mundo no século 16, mas ainda assim se sente um fracasso por não ter descoberto o resto. A mentalidade da nação, afirma Lourenço, é uma combinação de megalomania e humildade.

– Pessoa também era um indivíduo isolado, que evitava o contato. Foi um um dos maiores poetas a expressar a solidão absoluta. Alguns de seus poemas são tão tristes que chegam a se tornar difíceis de serem lidos, o que é uma característica extremamente portuguesa. É só escutar o fado – continuou o crítico, referindo-se à música com conotações saudosistas.

Pessoa, claro, representava muito mais. Criado na África do Sul trilíngüe, ele escreveu em inglês e francês tão bem quanto em português. Tinha a reserva de um gentleman inglês, inventando heterônimos ou personagens imaginários pelos quais ele mesmo tendia a desaparecer.

Sua obra de prosa mais famosa, O livro do desassossego, foi escrito sob o nome de Bernardo Soares. A obra passou por uma costura póstuma, feita por acadêmicos que combinaram milhares de páginas de fragmentos literários – reza a lenda que Pessoa, morto de cirrose hepática, aos 47 anos, em 1935, consultou os astros e acreditava que tinha mais dois anos de vida. Planejava, nesse tempo, organizar essa obra, mas de uma maneira que nunca pudesse ser reduzida a uma única ordem. Continuaria a ter leituras indefiníveis, como um corredor de espelhos e, conseqüentemente, a quintessência da modernidade.

Também escreveu, sob o pseudônimo de Alexander Search, um engenheiro escocês; Alberto Caeiro (que Pessoa habitualmente classificava como "seu mestre"); Ricardo Reis; e Alvaro de Campos, um engenheiro naval aposentado bissexual e melancólico viciado em drogas.

"O que aconteceu, você pergunta", Pessoa escreveu em 1920 para sua namorada, explicando por que ele estava terminando o relacionamento com ela. "Eu fui trocado por Álvaro de Campos".

Como Alvaro de Campos, ele também escreveu: "Fernando Pessoa, estritamente falando, não existe". Em História do cerco de Lisboa, o vencedor do Nobel e escritor português José Saramago imagina um revisor chamado Raimundo Silva, um homem não muito diferente de Fernando Pessoa, que, por inserir um único "não" em um livro consegue mudar a história portuguesa.

Fonte: JB Online e também na Revista da Semana Ed. 46 - 24/07/2008.

Fernando Pessoa

Autores: Françoise Laye, Edouardo Lourenço (deliciosamente sic), Patrick Quillier et Richard Zenith.

Não, não queiram saber mais nada, é segredo, não digo.
Só depois de amanhã...
Quando era criança o circo de domingo divertia-me toda a semana.
Hoje só me diverte o circo de domingo de toda a semana da minha infância...
Depois de amanhã serei outro,
A minha vida triunfar-se-á,
Todas as minhas qualidades reais de inteligente, lido e prático
Serão convocadas por um edital...
Mas por um edital de amanhã...
Hoje quero dormir, redigirei amanhã...
Por hoje, qual é o espetáculo que me repetiria a infância?
Mesmo para eu comprar os bilhetes amanhã,
Que depois de amanhã é que está bem o espectáculo...
Antes, não...
Depois de amanhã terei a pose pública que amanhã estudarei. Depois de amanhã serei finalmente o que hoje não posso nunca ser.
Só depois de amanhã...
Tenho sono como o frio de um cão vadio.
Tenho muito sono.
Amanhã te direi as palavras, ou depois de amanhã...
Sim, talvez só depois de amanhã...

O porvir...
Sim, o porvir..."

Álvaro de Campos

E eu chamo-me Renata.

Fernando Pessoa

"Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão" Álvaro de Campos

Ho sempre rifiutato di essere compreso. Essere compreso significa prostituirsi. Preferisco essere preso seriamente per quello che non sono, ignorato umanamente, con decenza e naturalezza.
Non sono niente. Non sarò mai niente. Non posso volere essere niente.
A parte questo, ho in me tutti i sogni del mondo.

Fernando Pessoa

New York Times - A mais recente confusão sobre propriedade cultural está acontecendo aqui e, para variar, não tem a ver com vasos roubados ou preciosidades saqueadas durante a guerra, mas sim com a correspondência de um poeta. Os herdeiros mais velhos de Fernando Pessoa planejam leiloar, no final deste ano, a correspondência entre o poeta e Aleister Crowley, o místico, montanhista, escritor e praticante de magia negra britânico, renomado no início do século 20. O ministro da cultura de Portugal está entre os críticos que demonstraram insatisfação nos últimos dias quanto à possibilidade de que as cartas venham a deixar o país.

Os herdeiros já venderam vários cadernos de Pessoa, que foram comprados pela Biblioteca Nacional de Portugal no ano passado. Como grande parte do trabalho de Pessoa ainda não foi publicada, os estudiosos temem que a dispersão de seus papéis (ele deixou cerca de 30 mil deles, guardados em baús na sua casa) possa tornar mais difícil a tarefa de decifrar o que continua sendo uma das mais complicadas e volumosas heranças entre os grandes escritores da era moderna.

Pessoa e Crowley começaram uma correspondência entre duas personalidades de tipos completamente opostos, em 1930. Pessoa era um poeta português tímido, provavelmente celibatário, e naquela época virtualmente desconhecido, que vivia através de uma série de pseudônimos literários. Já Crowley era um espetáculo ambulante, e seu mais recente biógrafo se viu forçado a afirmar que o tema de sua obra "não - eu repito, não - realizava ou defendia sacrifícios humanos". Também interessado em astrologia, Pessoa escreveu inicialmente para corrigir erros que encontrou nos cálculos de Crowley. Crowley respondeu, com entusiasmo, em cartas para Pessoa que ele assinava como "666".

Na última casa de Pessoa, agora a Casa Fernando Pessoa, um centro cultural mantido pela prefeitura de Lisboa, o ministro da cultura de Portugal, Jose Antonio Pinto Ribeiro, educadamente deixou claro, em debate durante um fórum público, que o Estado tem o poder de manter quaisquer peças que, em sua interpretação, sejam parte do patrimônio cultural do país. O nacionalismo está em alta na Europa. A grande maioria dos papéis de Pessoa pertence à Biblioteca Nacional. O restante, cerca de 2,7 mil, aos seus herdeiros. Nesse caso os originais contêm todo tipo de notas rabiscadas e outros detalhes não registrados que até mesmo boas fotografias podem não captar. A maior parte dos portugueses, verdade seja dita, não dá a mínima para o destino dos papéis de Pessoa, mas eles ainda são um dos mais notáveis tipos de tesouro nacional. Continua.

"I am what I am
I am my own special creation
So come take a look
Give me the hook
Or the ovation
It's my world
That I want to have a little pride
My world
And it's not a place I have to hide in
Life's not worth a dam
Till I can say
I am what I am

I am what I am
I don't want praise I don't want pity
I bang my own drum
Some think it's noise I think it's pretty
And so what if I love each sparkle and each bangle
Why not see things from a different angle
Your life is a shame
Till you can shout out I am what I am

I am what I am
And what I am needs no excuses
I deal my own deck
Sometimes the aces sometimes the deuces
It's one life and there's no return and no deposit
One life so it's time to open up your closet
Life's not worth a dam till you can shout out
I am what I am

I am what I am

I am what I am
And what I am needs no excuses
I deal my own deck sometimes the aces sometimes the deuces
It's one life and there's no return and no deposit
One life so it's time to open up your closet
Life's not worth a dam till you can shout out
I am what I am

I am I am I am good
I am I am I am strong
I am I am I am worthy
I am I am I belong

I am

I am

Who whoooo etc.
I am

I am I am I am useful
I am I am I am true
I am I am somebody
I am as good as you

Yes I am"

"Quanto mais diferente de mim alguém é, mais real me parece, porque menos depende da minha subjectividade." In Livro do Desassossego (Fernando Pessoa)

Nothing.  Its just an opportunity to exploit an African link: Pessoa, born in Portugal, grew up in Durban, South Africa, studied at what became the University of Cape and went back to Lisbon (see here). It also presents me with an opportunity to post a picture I took of Brazilian novelist Mareline Felinto posing in front of the Pessoa statue in downtown Durban some time ago.  As for why Pessoa is in the news, see the New York Times.

Num artigo publicado ontem, 15/7/2008, no New York Times, por Michael Kimmelman, soube da gritaria, da confusão lusitana ao redor da venda da correspondência de Fernando Pessoa ao escritor britânico Aleister Crowley.  Esta correspondência do poeta português com o místico escritor britânico foi iniciada em 1930.  Sua venda, negociada pelos herdeiros de Fernando Pessoa, está marcada para o período de alta visibilidade na Europa, o outono, que é a estação de abertura dos eventos culturais do ano e será feita em leilão público.  A confusão é gerada pela reclamação de alguns da saída do país de documentos de tal importância.

Mas, é justamente de vendas como esta, que a Biblioteca Nacional de Portugal pode se beneficiar, como já o fez no ano passado quando arrematou, para seu acervo, cadernos de notas de Fernando Pessoa.  Como Kimmelman em seu artigo lembra, a maior parte da obra de Pessoa está em manuscritos, nunca tendo sido publicada -- diz-se que chegam aos 30.000, ainda guardados em baús na última moradia do escritor. 

A decisão dos herdeiros de venderem pelo maior e melhor preço estes documentos é volátil.  Recentemente o ministro da cultura de Portugal, José Antonio Pinto Ribeiro, lembrou, numa conferência aberta ao público na Casa Fernando Pessoa, que o estado português tem o poder de manter dentro de seu território qualquer objeto (e os manuscritos se enquadram aqui) que achar ser necessário para o patrimônio nacional.  A mensagem, bem entendida por Manuela Nogueira, a sobrinha de Fernando Pessoa, que se encontrava na audiência, era de que ela não se sentisse muito confiante, porque a qualquer momento o governo poderia decidir que tais documentos eram do interesse cultural do país e não só proibir sua venda, como também tombar tais documentos, e nada dar aos herdeiros em troca. 

Manuela Nogueira já estava preparada para a luta.  Já havia fotografado tudo que pretendia vender de modo que cópias estarão sempre abertas para estudiosos, não importando o destino final dos originais.  Além do que, um contrato já havia sido assinado por ela e pela casa de leilões.

O artigo de Michael Kimmelman continua então com considerações sobre Pessoa e sobre a alma portuguesa, inclusive opiniões sobre a última, com uma breve entrevista sublinhando as opiniões de Inês Pedrosa, a escritora que esteve recentemente aqui em Paraty, na FLIP [Feira Literária Internacional de Paraty] deste ano.  O artigo revela também algumas opiniões de Jerônimo Pizarro diretor da Casa Fernando Pessoa, em Lisboa.  Mas, o assunto pelo qual tenho interesse aqui é diferente daquele enfatizado pelo New York Times, que se mostrou mais interessado em mostrar a forma peculiar, culturalmente falando, de pensar dos portugueses – um artigo até bastante irônico. O que me interessa é ponderar sobre os diversos direitos envolvidos neste caso, para que possamos, no futuro, pensar em como resolver situações semelhantes que certamente ocorrerão na tentativa de preservação de uma cultura brasileira:

1° - Tanto no Brasil como em Portugal seria necessário tornar mais claras as regras estabelecidas para dar prioridade ao que deve ou não ser preservado dentro do país.

2° - Acredito que os herdeiros têm todo o direito de vender os documentos.  Muitos autores, com herdeiros, fazem projetos de vida contando com esta possibilidade de renda para as gerações futuras, assim como os grandes donos de terras o fazem.

3° - Também acredito que o governo tem todo o direito de comprar os documentos.  Se são de tamanha importância como se diz, tenho certeza que qualquer governo acharia os meios de comprá-los no leilão, ou seja ao valor estabelecido pelo mercado.

4° - Onde há vontade há um meio.  O governo pode se juntar a diversas ONGs culturais para comprar os documentos e mantê-los na Biblioteca Nacional ou em alguma outra instituição pública de acesso livre aos estudiosos.

5° - Nada impede que um grupo de intelectuais e outros interessados, que hoje choram e gritam lamentando a perda física dos documentos, não se cotizem para comprá-los e depois doá-los ao país.  Acho que as pessoas têm que aprender a colocar o dinheiro onde insistem ser um bom investimento, quer seja cultural ou econômico.

6° - Não há nada mais injusto do que o governo proibir alguém de vender algum objeto ou documento por o haver declarado Patrimônio Nacional, tombá-lo e não indenizar o atual dono do patrimônio ao preço de mercado.

7° - Se nenhuma destas possibilidades aparecerem, por que os documentos não podem sair do país e serem velados por uma outra instituição de responsabilidade social como seria o caso de uma biblioteca especializada em manuscritos de grandes autores?

8° - Último, estive vendo, no outro dia que a Biblioteca Nacional do Rio de Janeiro é a 7ª maior biblioteca do mundo.  ALÔ !!!!  Diretores da BN, está na hora de aumentarmos o nosso patrimônio!  Tenho certeza de que Portugal preferiria que nós  brasileiros – da mesma pátria, porque afinal nossa língua é nossa pátria – fossemos os guardiões destes documentos.  Melhor do que qualquer outro país que se interessar possa, não é mesmo?

Fernando Pessoa