Nacho Fernández

La prelatura del Opus Dei, a través de su boletín “Romana”, ha vuelto a silenciar de nuevo al arquitecto Miguel Fisac, uno de los primeros que se incorporaron a la institución de San Josemaría Escrivá de Balaguer y Albás, en los años anteriores a la Guerra Civil Española de 1936-1939 e inmediatamente posteriores a la fundación. El silenciamiento ha coincidido con la reseña que la Obra ha publicado con motivo de la muerte de su hermana Lola –durante muchísimos años la más antigua de las mujeres de la Obra-- el 31 de marzo de 2005, dentro de la sección “In pace”.

Miguel Fisac nació en Daimiel (Ciudad Real) en 1913 y falleció en Madrid en 2005. Fue Medalla de Oro de la Arquitectura Española y obtuvo el Premio Nacional en 2003. Perteneció al Opus Dei entre 1936 y 1955. Gracias a él, el hoy San Josemaría conoció a su hermana Lola, que posteriormente se incorporó a esta institución el 7 de agosto de 1937. Este y otros datos son silenciados por “Romana”.

La reseña oficial del Boletín “Romana” dice:

“Lola Fisac Serna nació en Daimiel (Ciudad Real, España) el 15-XII-1909 y falleció en Madrid el 31-III-2005. Solicitó la admisión en el Opus Dei el 7-VIII-1937, en los dramáticos momentos de la guerra civil española (1936-1939). Hasta que terminó el conflicto permaneció en Daimiel, desde donde procuraba enviar víveres al Fundador del Opus Dei, a su madre y a las personas que estaban con él en Madrid. A partir de 1940 dedicó su actividad profesional a la administración doméstica de distintos Centros de la Obra. Atendió con responsabilidad y eficacia la labor apostólica: ya muy avanzada su enfermedad, por ejemplo, hablaba con convicción y con fuerza a personas jóvenes que iban a verla a su casa de la importancia de la fidelidad en la entrega. Puso siempre en primer lugar su trato con Dios por medio del cumplimiento fiel del plan de vida, según lo que el mismo Fundador le había detallado por escrito. Llamaba la atención su fidelidad a lo que aprendió de San Josemaría: lo hizo vida propia y lo repetía una vez y otra, incluso con las mismas palabras”.

Si se sigue la versión oficial de “Romana”, no se llega a ninguna conclusión sobre quién presentó a Lola Fisac al fundador del Opus Dei, ni por qué enviaba víveres al fundador del Opus Dei. A la vez se silencia que con la ayuda económica de los padres de Loyola y Miguel Fisac y de otras personas el hoy San Josemaría pudo huir de la zona republicana y atravesar los Pirineos para incorporarse a la zona dominada por las tropas rebeldes contra la República, encabezadas por el General Franco.

También se silencia en “Romana” que Miguel Fisac fue uno de los que acompañó al fundador del Opus Dei cuando el bando nacional entró en Madrid al terminar la Guerra Civil y que le acompañó a visitar la antigua residencia de estudiantes de la calle Ferraz número 50 que había quedado destruida por los bombardeos realizados durante la contienda. Lo único que la Obra recuperó en ese momento fue un cartel que posteriormente se exhibió en algunos centros de la que hoy es una prelatura personal.

A pesar de todos estos conocimientos, y tras solicitar declarar, no le fue permitido a Miguel Fisac testimoniar ante el tribunal diocesano de Madrid en el proceso de beatificación y canonización del fundador del Opus Dei en 1984. Un escrito del tribunal establecido al efecto indicó que Miguel Fisac tenía “conducta contradictoria, propia de su inestabilidad emocional y temperamental”. Se le propuso hacer una declaración escrita, debidamente autenticada. “Tampoco lo llamamos, porque nos consta que se trata de una persona psíquicamente desequilibrada: escrúpulos patológicos con manifestaciones de carácter obsesivo, situación de ansiedad permanente y manía persecutoria -como el mismo interesado reconoce en alguna entrevista a la prensa-, que no ofrece garantías de dar un testimonio objetivo. Hemos comprobado que sus acusaciones contra el Opus Dei y contra el Siervo de Dios, están sustancialmente recogidas en los libros de la Srta. Moreno y del Sr. Moncada, que ya conoce la Sagrada Congregación” (de las Causas para los Santos), asegura el escrito del Tribunal Diocesano.

Coincidiendo con un homenaje en el Círculo de Bellas Artes de Madrid, como periodista le hice una pregunta a Miguel Fisac sobre su pasado en el Opus Dei. No quiso pronunciarse, asegurando que de eso ya había hablado mucho y no deseaba volver a incidir en ese tema.

Volviendo a la reseña de “Romana” sobre Lola Fisac, tampoco descubre que, si bien las mujeres del Opus Dei fueron fundadas por San Josemaría Escrivá de Balaguer y Albás el 14 de febrero de 1930, los dos primeros grupos de ellas que se incorporaron a la institución antes de la Guerra Civil Española, al terminar la contienda, el fundador del Opus Dei “les hizo comprender que no tenían vocación para la Obra: no por falta de vibración espiritual, sino porque en esos años de alejamiento físico llegaron a inclinarse hacia modos de ser y actuar propios de la vida religiosa, modos que son santos para quienes Dios da esa vocación, pero no para quienes llama a servirle en el mundo”. Así lo manifiesta Salvador Bernal en el libro “Mons. Josemaría Escrivá de Balaguer”, que tiene como subtítulo “Apuntes sobre la vida del Fundador del Opus Dei” (Madrid, Ediciones Rialp, 1976).

“Mons. Josemaría Escrivá de Balaguer” es la primera biografía sobre el Fundador del Opus Dei. Cuando Salvador Bernal (Segovia, 1941) la escribió era “director de estudios” de la llamada “Comisión Regional”, el equipo de gobierno de la Obra en España. La redacción se produjo durante el verano cuando el biógrafo pasó un tiempo en compañía de monseñor Álvaro del Portillo, sucesor del fundador al frente de esta institución. En 1976 el Opus Dei ya hablaba de “nuestro Padre Josemaría” y de “su marcha al cielo”.

A propósito del silenciamiento de Miguel Fisac en el Opus Dei recuerdo también otro caso: el del teólogo Raimundo Paniker, perteneciente al segundo grupo de sacerdotes del Opus Dei que se ordenaron en los años cuarenta del siglo XX, que al abandonar el entonces instituto secular, su fotografía fue eliminada de la sección “Álbum Antiguo”, dentro de la revista interna “Crónica”, en la que se recogen las actividades de la Obra en todo el mundo. Su presencia en las fotografías fue eliminada (algunos han narrado que se hacía con una cuchilla de afeitar), después de haberse retirado de los centros estas publicaciones, que no pueden ser leídas por los que no pertenecen a la institución. Al cabo del tiempo volvió a aparecer, pero sin la fotografía de este ex miembro. Supongo que con Miguel Fisac sucedió lo mismo. Yo entonces no pertenecía al Opus.

Publicado originalmente en Opuslibros.org

 Iinformación relacionada: GAY EN EL OPUS DEI

Efectivamente, soy un gay que entró en la obra con 14,5 recién cumplidos y que salió 7 años después de no poco sufrimiento...

En este punto tengo que hacer una aclaración necesaria. Siempre me han gustado los tíos. Desde que tengo memoria. Nunca he tenido ninguna duda de esto. Y nunca me he sentido culpable por ello. Nunca. Soy así. Gracias a dios, absolutamente impermeable al sentimiento de culpa en este tema. Superficialidad, egoísmo, ceguera o simplemente instinto de supervivencia. Porque todos sabemos la carga, el machaque continuo, con el tema sexo en el opus. Imagínate con una transición adolescencia-juventud-medurez, más salido que el pico de una plancha, en el opus y gustándote los tíos. La llevas clara, majo. Porque, no te olvides nunca de esto, tus pecados tienen doble puntuación. Porque son contra natura. Tú tienes bonus extra. Cuando echo la vista atrás, cuesta créelo.

Evidentemente, proyecto sentimientos de culpa en muuuchos otros campos. En un sistema en equilibrio (precario, pero en equilibrio) cuando reduces un parámetro a tope, los otros subirán o bajarán de manera incontrolada para buscar ese equilibrio del conjunto, química pura.

Retomo el hilo. Con 14 y medio recién cumplidos me encuentro en una convivencia Torreciudad, organizada por el club de bachilleres que dirige el club de enanos que he frecuentado de manera intermitente, porque mis amigos del colegio (de Tormento) van ahí, y, es verdad, lo pasamos muy bien. Siempre me he llevado bien con gente mayor que yo, nunca me han interesado demasiado las actividades deportivas propias de nuestras edades (soy taaaan maduro para mi edad) Me empato muy bien con la gente mayor de la convivencia. Además como soy el más pequeño, soy algo así como la mascota oficial. Yo encantado. Hago muy buenas migas con el director de la convi (porque sí, a mí los de mi edad pues como que no, yo las cosas la prefiero en su punto, que quieres que te diga), y (no se si decir "cometo el error") le abro mi corazón para decirle que: me gusta ayudar a los demás, quiero ayudar a la gente. Bang. Antes de que acabe la convivencia ya estoy escribiendo la carta al padre. Evidentemente en mí ya habían hecho labor de zapa previo. Uno de los numerarios hiperactivos del club ya nos había ido enderezando previamente. Manifiesto mis dudas ante tanta velocidad: no sería mejor ver que tal lo voy haciendo durante el curso que va a empezar, antes de tomar una decisión tan comprometedora? No, hijo, es lo que Dios quiere hagas, y es lo que tienes que hacer.

Esta sencilla frase encierra todo un prodigio de presión y manipulación, además de ser una falsedad. Esta sencilla frase me perseguirá durante 7 años de mi vida. La voluntad de dios y hacer lo que debes hacer. Cómo saben tocar la fibra que hace pupita!

El resto de mi "aventura" es un retablo de pocas luces y muchas sombras.
En el colegio de Tormento no lo paso demasiado bien. Con el paso del tiempo, la falta de profesionales capacitados (ser licenciado en una materia no te hace profesor, por muy numerario que seas, algo tan obvio que parece que no se dan cuenta) y la mezcla explosiva de ciertos sujetos, hace que en mi promoción haya un "mal ambiente" alucinante. Como han fallado en su apreciación psicológica (porque en el fondo no me conocían) no soy ese líder que arrastra a las masas. No, yo bastante tengo con lidiar con lo mío. Si no acabo de encajar esta vocación que me ha caído encima, adaptarme a ese brutal plan de vida inflexible, cómo voy a contar a mis amigos: vente para aquí, que ya ves que bien. Así que apostolado, mal, mal. Así que tengo que lidiar con el estigma de ser el único del popus de mi clase, con la culpabilidad de no hacerlo bien, con el tormento del plan de vida medieval, con el plus de que mis masturbaciones cuentan doble, con que cada dos por tres crucifico de nuevo al señor, cuando no le clavo una lanza más en el costado... planón de vida. Baja mi rendimiento en el colegio y con el tiempo empiezo a tener migrañas. El ambiente del centro es de un tufillo rancio que a día de hoy no me explico como lo aguanté. Mantengo mis amistades del colegio, a pesar de ser una mala influencia evidente. Tío, no pareces del opus, contigo se puede hablar, es una frase que en mi interior me reconforta, porque veo que en el fondo me devuelven una imagen de ser el mismo de siempre, pero también me hace daño, porque me culpo de no hacerlo bien, soy un mal numerario.

Como soy un rebelde que no acaba de hacerse con algo tan sencillo como el plan de vida y dejar de tocarse, cada cierto tiempo cambio de hermano con el que hacer la charla (suplicio donde los haya) hasta acabar con el director del centro. Percibo con claridad que he pasado de ser una brillante promesa a ser un elemento a vigilar. El machaque con el tema sinceridad es constante. Se introduce con fuerza el concepto de que fuera de la obra no es posible la salvación, que al haber salido de la "ignorancia" estás comprometido para los restos, que sin la barrera de contención que es la moral cristiana, católica y opusina caería en la depravación total. En este sentido, me resulta clarificador el ejemplo brutal que me ponía uno de los numerarios con los que hacía la charla, decía que si él no fuese del opus estaría follando (siento si a alguien molesta esta palabra, es literal) todo el rato con toda tía que se le pusiese por delante. Años después lo he visto por la calle empujando un carrito de bebe de lo más formalito, oiga. Si no fuese tan tímido, me acercaría a recordarle un par de cosas, sin acritud, buen rollito. Como ese episodio en el que estuvo apunto de cascarme (pegarme) por no bajarle a comprar tabaco al bar, al grito de los adscritos deben obedecer a los mayores, mientras en mi cabeza resonaban las palabras de uno de los supermayores director de la región o similar: a los directores sólo se les debe obediencia en las cuestiones espirituales, en el resto sois libérrimos. Ja.

Me marcho a hacer el centro de estudios a Pamplona, como debe ser. Este quizás sea el punto que más agradezco de esta etapa de mi vida, el poder estudiar fuera de mi ciudad. En una de las últimas charlas con mi director me advierte que la gente que me voy a encontrar ahí ya me conoce. Intuyo lo que quiere decir, pero prefiero no pensar mucho en ello, porque tiene tela. El verano pasa bajo el monográfico sinceridad, donde he de relatar todo todito todo de mi vida. Como soy un poco zorro y con bastante memoria, se lo que cuento, y como lo cuento para no pillarme en un renuncio. Dejo ver un costado para que vean que sí, que soy sincero, pero me estoy construyendo por dentro un muro que me va ocultando poco a poco. Este muro, a día de hoy, intuyo que sigue en parte en pié. No se si es algo de mi propio carácter, o de la (de)formación recibida, o una maneara más de protegerme, pero mi intimidad está bajo siete llaves, aunque soy capaz de hablar con una sinceridad brutal de otras cosas que la gente (de dentro y fuera) se sorprende. Todo esto va a repercutir en dar y recibir cariño.

Empiezo a percibir con cierta nitidez que una de mis razones internas para haber acabado donde estoy es haber huido de un mundo que rechaza a la gente homosexual. Si te preocupa mínimamente el que dirán, si eres ligeramente sensible a las burlas del exterior, ni te imaginas el infierno que es ser gay, incluso hoy en día, que parece que la presión de los grupos activistas es tan grande (creo que el tema lobby gay lo dejo para otro día, pero si alguien conoce algún miembro de este lobby que me lo presente, joer) Aunque en cuestiones de formas no he tenido problema, sí he visto la caridad cristiana con la que los entonces líderes del mañana tratan a sus compañeros, cómo la crema de la sociedad de mi ciudad vapuleaba, humillaba y vejaba al que presentaba ese cierto atisbo de amaneramiento (Tormento again)

Pero en ese momento el opus representa la anulación de mi sexualidad, la coartada para no tener que justificarme dolorosamente, ni a hombre ni a mujer. Pero está claro que he saltado de la sartén a las brasas. Y mi resistencia interior empieza a debilitarse, y yo empiezo a crujir.

Tengo varias crisis profundas donde estoy apunto de tirar la toalla y marcharme. Pero al final la culpa puede conmigo. Y es que ahí dentro se juega fuerte: fuera de la obra NO hay salvación, al infierno de cabeza. Pecattaminutta, oiga. Escucho unas cuantas veces que para entrar en el opus hay que empujar con fuerza las puertas pero que para salir siempre están abiertas. Es para llorar.

No se que hacer, como plantearlo, cada vez tengo más claro que tengo que salir de ahí, pero cómo? Tiemblo pensando en todos esos apuntes que he ido recogiendo mentalmente sobre la gente que se ha marchado. Esos comentarios, esas medias frases, que he oído en 7 años, y que pintan un panorama no muy alentador: presión, bloqueo, posibles represalias, acoso...

Pero, como muchas veces en esta vida, siento que tengo suerte. Una serie de hechos hacen que tenga que volver a mi ciudad, coincidiendo con el fin del plan de estudios y un cierto revés familiar. Si no es dios, es el cosmos que me habla. Veo la puerta abierta, y concierta alegría contenida, lo preparo todo para poder plantarme en casa de mis padres (que ya no será nunca más la casa de mis padres, es MI casa, joder) Desaparezco dos días del control del opus, el plazo que me he dado para poner en claro que voy a hacer con mi vida. En este momento hay un punto crucial. Es el segundo día de mi escapada. Entro en la habitación de mi hermano mayor y la mirada se me va directa a un libro apoyado en una estantería. Es la historia de la sexualidad de Foucault. De los cinco o seis millones de libros que hay en el cuarto sólo me fijo en ese. Primer tomo. Leo por encima los capítulos en una tarde. El cielo se abre encima. Llueve. Y la lluvia se lleva siete años de penas. Me quedo dormido en el cuarto de mi hermano y me despierto llorando. Qué coño he hecho yo durante 7 años de mi vida.

Llamo por teléfono al centro y lo digo: hasta aquí hemos llegado, no quiero llamadas, ni presiones, está decidido. Desde luego, el opus no suelta fácilmente lo que considera que es suyo, pero está decidido. Evidentemente sacan artillería pesada, pero estoy demasiado aliviado y feliz para perder el tiempo oyendo tonterías. Recuerdo una conversación con un numerario en misión de rescate, donde no supo que decirme de manera convincente al tema gula/lujuria. Porque machacártela sí y una tarta mihojas de crema y nata no? Porque es evidente que no necesitas una tarta milhojas para cumplir la función de comer que es mantenerte en forma. Pero machacártela sí, al infierno de cabeza porque te apartas del fin último que es tener niños. Mira, yo me quedo con lo mío y la tarta de milhojas. Es tan pueril, que da risa recordarlo. Pero en dos semanas dejan de darme el coñazo. Supongo que no soy lo suficientemente bueno para seguir insistiendo.

Siento que no ha sido una manera muy elegante, pero no he visto mejor manera de hacerlo, porque fundamentalmente se trataba de mí y mi superviviencia. Y si a alguien no le gustó, ajo y agua.

Por suerte he mantenido un hilo de conexión con el último amigo que me quedaba en la ciudad. En cuanto le cuento mi papelón se convierte en mi tabla de salvación durante los primeros años de mi nueva vida. Volver a empezar me cuesta un curso de universidad en blanco, y no pocos sinsabores. Poco a poco voy rehaciendo mi vida. Sin mirar atrás. Viviendo al día. Sin hacer planes. Cogiendo las cosas como vienen. Descubriéndome un poco más. Las migrañas remiten considerablemente en los primeros años.

El opus, la fe, dios y tantas cosas han quedado atrás. Los buenos sentimientos con los que entré han quedado atrás. Las lecturas y pensar por mi cuentan van desmenuzando el mito de la iglesia. Todo se va haciendo polvo, se desmorona. Pero no hay oscuridad, hay más luz, hay más aire. También hay más soledad. Porque sigo siendo un gay.

Encuentro gente normal, y poco a poco recupero el placer de la amistad. El día que un amigo me dijo que le perdonase por hablar de chicas, que si yo veía algún tío que me gustase que lo comentase, joer, casi se me saltan las lágrimas. Normalidad, al fin. Sí, realmente he tenido suerte.

Tardo casi tres años en tener mi primera experiencia sexual con otro hombre. Es evidente que el sexo además de satisfacciones está lleno de sinsabores. Pero es la vida. Sin filtros. Dos años después encuentro al hombre con el que llevo diez años viviendo, juntos. Sí, he tenido suerte.

Pero sueño, ahora ya mucho menos, que de repente vuelvo a estar dentro. Vuelvo a tener que contar, explicar, justificar. Vuelvo a tener que disimular, tragar, contener. No es un sueño brusco, de pesadilla. Es un sueño desasosegante.

La memoria, que es una cabrona, ha borrado muchas cosas, nombres, datos, situaciones... A mí el olvidar creo que me ha hecho más bien que mal. No se si esta manera de pasar página es la mejor, si dentro de unos años necesitaré terapia. Pero me encuentro bien. Reconozco que se me ha escapado una lágrima escribiendo esto, no me permito más. Pero no hay odio. Lo que sí he descubierto es que hay mucha indiferencia. Ha habido muchos textos de la página que no he leído aunque pudiesen darme más datos. Para qué? No me interesa. Mi vida ya no gira entorno al opus.

Escribo todo esto para liberarme un poco más, para soltar más lastre, y por si a alguien puede servirle de ayuda. Si alguien encuentra un punto de apoyo, o consuelo, habrá cumplido parte de su misión. Y perdón por la extensión.

Yo, sí me encuentro mejor ahora. Gracias.

Un abrazo a todos.

JM

Publicado originalmente en Opuslibros.org

No lo puedo remediar! Se me desmoronan las constantes vitales y se me saltan las lágrimas, con saltos mortales, cuando leo algunos correos, de almas buenas, convencidas de que la obra, aún teniendo sus cosillas, tiene también la virtud innegable de acercar a la gente a Dios.

Eso sería verdad si no fuera por un pequeño detalle. El dios del opus no es el mismo que conocí de niño. Yo tenía en el cielo un padre bueno que me quería.

En la obra, se adora a un dios impostor, tirano, puntilloso y excéntrico, el dios Tiquismiquis, (también llamado Pejigueras), que te impone un millón de obligaciones y prohibiciones innecesarias, caprichosas y liberticidas, que se mosquea por cualquier chorrada y al que hay que temer más que a una vara verde...

 El día que metes el pie (la pata) en el primer medio "deformación" de la obra, empiezan a clavar en tu cabeza y en tu alma tantas angustias y asechanzas del Malísimo que sales de allí tarumba y con el muelle flojo. Y si les dejas que cojan carrerilla, a la tercera o cuarta sesión, ya te ciscas la pata abajo, se te hace crónico, y pillas una cagalera que te dura hasta que te mueras. No descartándose una severa recaída cuando se te mejore lo del "rigor mortis".

Por ejemplo, el dios Tiquismiquis prohíbe subir en el ascensor con una vecina, porque eso sería exponerse, culpable y temerariamente, a peligros terribilísimos de lujuria. Sin ir más lejos, la sibilina tentación demoníaca de saludar a la vecina, acaba siempre en el horrendo pecado de hablar del tiempo entre el bajo y el cuarto piso.

El dios Tiquismiquis prohíbe merendar los sábados. Y los demás días también, porque terminas de trabajar a las siete y te quedan doce o catorce normas por hacer, más el cilicio, la charla y varias llamadas telefónicas.

El dios Tiquismiquis nos manda recoger las colillas con una brocha y meterlas en un bote. ¡Misterios de las divinidades!

El dios Tiquismiquis censura las fotos de señoras estupendas y también los libros de Ratzinger porque, el hombre, no debe ser muy forofo de Tiquismiquis, en si mismo, propiamente dicho.

Eso me recuerda a un tío bajito y con bigote que decía aproximadamente lo mismo:

- "Hoy contra los enemigos, mañana contra los indiferentes, pasado contra los tibios".

Pues yo no quiero ser gafe pero, el fulano ese, acabó fatal de la cabeza.

En el opus del dios Tiquismiquis te enseñan que, confesar con un cura que no sea de la obra, es caerse de la barca sin flotador, salirse del camino pegando volteretas por un barranco y romperse la crisma contra los cuernos del mismísimo Lucifer.

El dios Tiquismiquis prohíbe comer en manga corta, para evitar que las chicas de la administración sufran algún arrebato incontenible de pasión, ante la contemplación de las poderosas moyas de los varones.

El dios Tiquismiquis prohíbe comulgar en la mano, dar la paz en Misa y echar dinero en la colecta. ¡Joder, ni que fuera el dios de los mancos!

Ya he contado en otra ocasión que, según Tiquismiquis, el dios del opus, comerse las migas que se desprenden de un bocata de "chopped", constituye un pecado de gula (del norte). Ignoro si, "a sensu contrario", comerse las migas que caen de un bocata de gulas, podría constituir un pecado de "chopped".

Y así, hasta el infinito y más allá. Sandeces de esas,... las que quieras.

En el opus, se inventan tantos pecados, tantas faltas de entrega, tantas faltas de amor, tantas faltas de ortografía, que vives con el alma en vilo.

Eso no te acerca a Dios, ¡joder! Eso es vivir en el "Tren de la bruja".

Alguno, ajeno a la Wonderobrá (gran éxito en USA, sin cirugía, 100% garantizado) o, incluso alguno de los que estuvo dentro, con una conciencia menos chinche que la mía, puede pensar que exagero. Pues no. El dios Tiquismiquis-Pejigueras te exige mil tonterías de ese estilo a machamartillo. Y la prueba de que no son invenciones mías es que, cuando me confesaba de ellas, ningún cura de la obra me dijo nunca:

- "¿Estás tonto modorro? ¡Eso no es materia de confesión!"

Al contrario, me hacían recomendaciones muy sabias y piadosas para evitar que volvieran a ocurrir en el futuro.

¡No te jode!, como si fuera tan fácil subir, uno solo, en el ascensor, cuando vives en un bloque con 120 vecinos, sin contar perros ni gatos.

El dios Tiquismiquis te exige un plan de vida "marca Rambo", que convierte tu existencia en un suplicio. Vives en un ¡ay! Nunca alcanzas a cumplir tanto rezo, tanta norma y tanto reglamento. Así que, cuando te quitas los zapatos por la noche, tienes el mismo cuerpo que la burra de Balaám ¡Y, encima, te acuestas jodido porque, Tiquismiquis, esta rebotado contigo y no te garantiza la salvación!

Y eso es lo que hay...

En la obra, me dieron el timo de la estampita del "siervo Josemaría", (todavía no había ascendido), me robaron al Dios de los diez mandamientos y me pegaron el cambiazo por ese dios Tiquismiquis, un dios guarripey, de "Todo a 100", que no hace más que pedir memeces y que tiene más normativa que el Boletín Oficial del Estado.

Así que, ¡a mí, que no me lo cuenten!

Por mucho que ellos se empeñen, (con la mejor voluntad), y por más que yo me haga el tonto, (que me sale muy natural), no puedo tragarme eso de que, la obra, acerque a la gente a Dios.

 Yo creo que es, justamente, todo lo contrario, como lo demuestra el hecho de que miles de personas buenas, huyen despavoridas del paraíso de Tiquismiquis y les parece más deseable resignarse a la condenación eterna, que continuar un día más en el opus.

Para marcharse del opus, no solo hay que enfrentarse a todas las putadas humanamente imaginables (sin casa, sin trabajo, sin dinero, sin amigos y, muchas veces, sin familia), sino que, además, a uno le despachan con el infierno asegurado y con todas las maldiciones divinas, habidas y por haber, planeando sobre su cogote.

Y a pesar de todo se marchan, los tíos cabritos, y no hay cojones de retenerlos. Descerebrados, indigentes, condenados, más solos que la una y dejados de la mano de Dios en todos los sentidos.

¡Extraña forma de acercar a la gente a Dios!

Ni contigo ni sin ti

tienen mis males remedio.

Contigo porque me matas.

Sin ti, porque yo me muero.

¡Por algo será, que se fugan en masa! ¡Vamos, digo yo!

¡Pues, a mí, ya no me va a pasar más! Me he vacunado contra los timadores celestiales. No estoy dispuesto a que ningún "experto" en divinidades vuelva a tomarme el flequillo, porque he llegado a la conclusión de que, entre todos juntos saben, sobre Dios, aproximadamente lo mismo que yo. O sea, ¡nada!

Y como creencias e interpretaciones las hay para todos los gustos, pues prefiero quedarme con las mías que, para equivocarme, me basto yo solito y, además, tengo mucha práctica.

Ahora me he nombrado, a mí mismo, Director General de mi propia vida y, los días que creo en Dios, (que no son todos), despacho directamente con El, sin intermediarios y cuando me apetece.

Es posible que me equivoque, pero los demás tampoco tienen muchas probabilidades de acertar. Además, soy un convencido de aquello que dijo Tierno:

- "Dios no abandonaría nunca a un buen ateo."

Y añado yo:

- "Ni tampoco a un convencido agnóstico, o a un perplejo, o a un escarmentado. Ni a nadie que, honradamente, sigue el dictado de su conciencia".

Los devotos de Tiquismiquis dirán que, todo eso, no son más que excusas de mal pagador y que, en realidad, uno llega a pensar así, a base de vivir empecatado, de juerga en juerga del brazo de María Martillo y enredado entre los pinchos morunos del tenedor de Satanás. Pues siento desengañaros porque, sencillamente, no es verdad.

Yo he llegado a esa conclusión muy lenta y, a veces, muy dolorosamente, tras quince años en el opus y otros tantos de incertidumbres y cavilaciones, rascándome la coronilla.

Mi postura es tan honesta como la de cualquiera, ¡o más! Vivo feliz y me siento en paz con Dios y con mi conciencia.

Por eso, me toca los pies que algunos, en su ceguera, nos vean como unos pobrecillos y unos desdichados, que se han tirado al barro y que se pasan la vida gimiendo y llorando por las esquinas, aplastados por el peso de sus muchos pecados, y corroídos por el remordimiento de haber dejado el opus.

¡No saben de lo que hablan, los pobres!

¿Remordimientos? ¡Al contrario!

En el opus estás deseando morirte para terminar, de una vez, con esa agonía. En cambio, en la puta calle, únicamente te lamentas de no tener un hermano gemelo para poder disfrutar de la vida el doble.

Estoy por hacerme otra vez del opus, solo por el placer de volver a dejarlo.

¡Pues menudo descanso te queda!

Habían pasado algunos años desde que abandoné el penal y andaba yo todavía en esas reflexiones y "enmimismamientos" sobre la condenación, cuando, un día, me llama uno el opus.

- "Soy Fulanito, ¿te acuerdas de mí?, y tal y cual.

Chánchan,... chánchan,...

- "¿Qué tal te va la vida?"

- "Pues hasta que tú has llamado, me iba de puta madre", estuve a punto de decir.

Pero dije:

- "Genial, imponente" (expresiones muy del opus en mi época).

Total, que quedamos para comer.

Yo no seré muy listo, pero tampoco soy completamente gilipollas integral absolutamente del todo. Estaba claro. Volvían a la carga para hacerme feliz, para rescatarme de mis vicios y salvarme del pantano infecto y pringoso en el que tengo la residencia habitual.

Mi experiencia con el opus me enseño que es mejor dejar las cosas claras de una vez y no andarse con demasiadas blanduras y vaguedades cuando te hacen cierto tipo de proposiciones. Especialmente si, quien te las hace, es un "Killer Pit Bull", cuyo era el caso concreto que nos ocupa.

- "Si..., bueno..., no se..., a lo mejor..., algún día..., ya veremos..."

Como hagas eso esperando que se aburran y te dejen en paz, ¡vas listo! Antes te salen percebes en los sobacos. Ya no te los quitas de encima ni con la Vaporeta esa. Así que yo me preparé una respuesta algo más firme y clara. Mejor una vez colorado que ciento amarillo.

 Tras media hora de animada charla, en el segundo plato lo soltó:

- "Pues podrías volver a ir por el centro, hombre"

Un escalofrío recorrió mi cuerpo serrano, cabalmente desde el "meollo" hasta el occipucio. De repente se esfumaron todas mis dudas de años y alcancé la iluminación.

La morcilla de Burgos que me estaba comiendo, reaccionó en mí. El arroz me bloqueó las tragaderas. Los ojos se me inyectaron en sangre, (no sé si mía o de la morcilla). Se me olvidó la respuesta "algo más firme y clara". Y me transformé en Hulk.

- ¡Vete a tomar por culo y no vengas a joderme más con el asunto! ¡Ya estuve en el opus quince años y acabé hasta las pelotas! ¡Bórrame ahora mismo de tu lista y de la lista de San José y de todas las listas! ¡Y, la comida, la pagas tú por cabrón!

Yo mismo me asuste de mí mismo. ¡Que disparate! Pero, en fin, a Miss Universo también se le puede escapar un cuesco en el momento más inoportuno. Son cosas que le pasan a uno en el azaroso discurrir de la vida.

No se si le quedaría claro pero, algo "molesto, chocante o extraño" debió intuir "en mi porte exterior", porque no ha vuelto a llamarme.

¡Que "jodío"!

Heavy

Ver la entrevista en vídeo.

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Publicado originalmente en Opuslibros.org

información relacionada:

La profunda crisis del Opus Dei en España tras 'la campaña de los 500'

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LA TERCERA GENERACIÓN DE SUPERNUMERARIOS: LA ESPERANZA DEL OPUS DEI EN LA REGIÓN DE ESPAÑA.

La prioridad absoluta del Opus en estos momentos es que piten muchos supernumerarios jóvenes que conozcan la Obra desde niños, que piten como supernumerarios personas que lleven toda su vida en contacto con la Obra, programados desde la infancia.

Ante el fracaso de los 500, la Obra se centra en la labor de san Gabriel con gente muy joven:

La Obra se encuentra seguramente en su más grande crisis de vocaciones desde el inicio. El 1 de enero de 1951, el Fundador predicó una meditación en el centro de Villanueva en Madrid donde pidió 500 vocaciones de numerarios ¡ya! Y cuenta la historia oficial que pitaron unos 500 numerarios en poco más de un año en toda la Obra (en 1950, había unos 3.000 socios de la Obra en todo el mundo). El Prelado Echevarría en septiembre de 2003 pidió que pitaran 500 numerarios en cada Región también ¡ya! A día de hoy esa cifra no se ha conseguido, actualmente no llegan a pitar 500 numerarios al año ni siquiera en la Región de España que cuenta con 35.000 miembros según fuentes oficiales.

El tema de los 500 es muy complejo porque está envuelto en una nebulosa de artificio. Para no admitir el fracaso de este proyecto en el Opus se recurre a todo tipo de argumentos, verbigracia: "Son 500 contando los que ya hay", o tal vez "son 500 contando a los que ya iban a pitar y los que tienen que pitar para llegar a esa cifra". Quizá "son 500 contando los que piten y los que no se marchen" y, en todo caso, "son 500, pero cuando lleguen, tal vez en 50 años"...

Es un fracaso y no hay manera de decir lo contrario. Cuando el Prelado nos informó a todos los de la Obra de que el Señor quería 500 vocaciones en cada Región, muchos miembros (sobretodo numerarios) vibraron con la arenga, no se hablaba de otra cosa. Los más -en cambio- miraron para otro lado considerando esta afirmación como, poco menos,  la prueba irrefutable de que el Padre vive totalmente desconectado de la realidad.

Recuerdo una tertulia que tuvimos en 2003 con el Vicario Regional de España, Ramón Herrando recién nombrado, que dijo a los numerarios que "este proyecto va a salir adelante si somos fieles... va a salir, tiene que salir. Multipliquemos todo por dos: mortificación. En lugar de dormir un día en el suelo por semana, que sean dos. En lugar de dos horas de cilicio, cuatro. El doble de tiempo de disciplinas, dos días por semana y no uno".

Dos años después de que el Prelado realizara este llamamiento, se cierran la mitad de los Centros de Estudios de España. A día de hoy el tema de los 500 ha quedado relegado al olvido y no se comenta. Como mucho se dice: "¿los 500?, están viniendo".

El cambio de estrategia: si no quieren pitar de numerarios/agregados que -por lo menos- sean los que engendren a los  numerarios/agregados del mañana:

En vista de que la presión por las vocaciones de numerarios y agregados no surte efecto se ha producido un cambio de táctica. Ahora la Obra quiere invertir en los numerarios del mañana porque esta generación (de personas entre 15 y 25 años) se ha perdido para la labor de san Miguel. En la carta mensual que el Prelado escribe a los miembros de la Obra, fechada el 1 de marzo de este año, decía más o menos, al final: "Encomendad también los frutos de una convivencia especial que ha tenido lugar aquí, en Roma, estos días pasados para dar un nuevo impulso a la labor de San Gabriel". Dos convivencias paralelas, una de varones y otra de mujeres, para impulsar la labor de san Gabriel. Se asume que se ha perdido una generación, se ha producido una ruptura muy brusca en los pitajes de numerarios y agregados.

Los Centros de Estudios cerrados masivamente el año pasado son la prueba, aunque el Opus los ha cerrado con -por lo menos- 8 años de retraso. En 1998 estaban ya casi vacíos pero se decidió esperar a ver si las cosas mejoraban, no fue así y en 2005 resultó imposible prolongar más esa situación y hubo que reconocer la derrota.

Los Centros de Estudios de las grandes delegaciones: Madrid-este, Madrid-oeste, Barcelona, Pamplona, Valencia y Sevilla: pasaron de tener entre 60 y 90 alumnos, cada uno al año en la década de los 80, a unos 10-25 por Centro de Estudios al año en esta primera parte de los años 2000. En las pequeñas delegaciones: Granada, Valladolid, Galicia y Zaragoza, las cifras pasan de 20 a 60 alumnos en los 80, en cada uno al año, a 3 ó 5 a finales de los años 90. En la actualidad los Centros de Estudios de Granada, Valladolid, Galicia, Zaragoza y Madrid-oeste están cerrados definitivamente desde 2005.

El Opus necesita de una tercera generación de supernumerarios que se asemeje a la primera y corregir los errores cometidos con la segunda generación de supernumerarios que no han facilitado (por lo general) que sus hijos piten de numerarios/agregados.

La primera generación de la labor de san Gabriel. Años 50 y 60. 

EL ARDOR DE LOS PRIMEROS TIEMPOS.

El Opus fue aprobado como Instituto Secular en 1947 pero los problemas de tipo jurídico para la incorporación de personas casadas no quedaron resueltos hasta 1948. Había, sin embargo, desde varios años antes, un grupo "con vocación matrimonial", que se dirigía con Escrivá, y que cuando éste marcha a Roma, deja a cargo de Amadeo de Fuenmayor: "...en particular a los tres jóvenes profesionales - Tomás Alvira, Víctor García Hoz y Mariano Navarro Rubio - admitidos de hecho en el Opus Dei y en espera de poder  incorporarse de derecho". Finalmente a lo largo de 1948 se logró el mecanismo necesario. Y así: "Los tres primeros, que no habían podido incorporarse anteriormente a la Obra, por falta de cauce jurídico, lo hicieron el 21 de octubre de ese año de 1948."

Lo que ocurrió cuando se intensificó la labor en los años cincuenta fue que los primeros supernumerarios eran reclutados también en el mundo donde actuaban los numerarios, principalmente en la Universidad, de modo que se tardaría cierto tiempo hasta que entraran candidatos de sectores más activos como el comercio, las profesiones económicas, los militares, que luego conformarían la mayoría relativa de este nuevo grupo de socios. Esta generación de supernumerarios fue influyendo, a partir del año 53 cada vez más, en el gobierno de Franco. Muchos supernumerarios -como Faustino García Moncó, Gregorio López Bravo, Ramón San Román, José Vicente Izquierdo, Alvaro de Lacalle y José María Saenz de Tejada- ocuparon cargos importantes, de la mano de destacados numerarios. Al entrar en el mundo de la política hombres que habían protagonizado con anterioridad la expansión económica, como ejecutivos de las sociedades auxiliares de la Obra, y el caso prototípico era Alberto Ullastres, se produjo una cierta fluidez entre ambas zonas, lo que permitió intentar la consolidación de las finanzas del Opus y alentó un sinfín de iniciativas de cooperadores y amigos viejos y nuevos para aprovechar, en beneficio personal y corporativo, la nueva situación.

Este corporativismo y esa primacía de lo propio (lo de la Obra) sobre todo lo demás se ha convertido en un rasgo característico y esencial del Opus de nuestros días, sobretodo, en un país como España donde la Obra cuenta con una enorme estructura. El Opus que, en sus comienzos, pretendía que cada miembro influyese e hiciera apostolado "individual, de amistad y confidencia" en su propio ambiente, se ha convertido hoy en la máquina del "apostolado" institucional. Hoy el apostolado personal de cada miembro se reduce -en la práctica- a introducir a gente en la maquinaria fría y calculadora del Opus. En añadir a gente que acuda a los colegios, a los centros, a las actividades, etc y sobre las que aplicar las reglas de actuación previstas corporativamente.

Los hijos de esta primera generación de supernumerarios fueron los primeros hijos en el Opus. La base apostólica del Opus era enorme, en los años 60 y 70 fue cuando se abrieron la mayoría de clubs juveniles y cuando dio comienzo la desventura de Fomento. En estos años fue cuando arrancaron casi todos los Centros de Estudios (exceptuando el de Galicia y el de Zaragoza, abiertos en los años 80, y el de Diego de León 14, Madrid, abierto en 1941). El fruto de este experimento del Opus adoctrinando al individuo desde el momento de su nacimiento fue una gran cantidad de pitajes de numerarios entre los años 72-82. El ambiente católico de la sociedad de esos años (un catolicismo hispano y -por lo tanto- muy cercano al catolicismo del Opus) y la existencia de muchos buenos colegios llevados por religiosos beneficiaron todo este proselitismo con los hijos de los supernumerarios. Dicho sea de paso, este enorme florecimiento de la labor de san Miguel fue seguido por una estampida, inédita hasta entonces, en los años 90. Una desbandada tan grande que obligó a la Obra a tomar medidas excepcionales de urgencia, como prueba el documento interno Dirección espiritual: Formación de la conciencia. Fidelidad.

Parece que la aventura del Opus creando un sistema educativo/doctrinal dirigido y ordenado a obtener vocaciones tampoco funcionó plenamente. Muchos pitajes, pero poca perseverancia. De todos modos el balance fue positivo aunque cientos de personas tuvieron que pagar un altísimo precio de sufrimientos porque, desde que estaban en la cuna, les habían asignado una vida que no era la suya, la vida de numerario. La primera generación de supernumerarios fue muy pujante, muy vibrante: muchos hijos, mucho dinero, mucho prestigio profesional, mucha iniciativa y mucha influencia en la sociedad. Mucho fanatismo.

La segunda generación de la labor de san Gabriel. Años 70 y 80.

LA INDOLENCIA, NI FRÍO NI CALIENTE.

Para el análisis de los supernumerarios de la segunda generación me centraré en los matrimonios formados por  supernumerario y supernumeraria, y los formados por un supernumerario/a con cónyuge no de la Obra pero cooperador o simpatizante del Opus. Omito a aquellos supernumerarios casados con una persona que no simpatice con la Obra porque los pitajes entre sus hijos son casi nulos y los que hay muy raramente perseveran, me parecen muy interesantes los correos La soledad de algunos supernumerarios  y Esposa supernumeraria, ¿qué hacer?.

La segunda generación de supernumerarios fue muy distinta de la primera, una gran cantidad de personas pidieron la admisión sin tener ningún sentimiento de identificación con la Obra ni con su "espíritu" y procedentes de familias sin ningún vínculo con el Opus. Algo así como apuntarse a un club social. Fue un error táctico (que hoy la Obra reconoce en privado) no expulsar de la institución a aquellos que no se consideraran aptos como se hacía y se hace con los numerarios.  Otras muchas pitaron con gran ardor, seducidas por los ideales sobre la familia que propugna la Obra, pero en poco tiempo desconfiaron de la doctrina del Opus por su rigidez antinatural y gélida. Los pocos matrimonios de supernumerarios que aceptan a pies juntillas las pautas que desde el Centro marcan para su familia exigen a sus hijos un comportamiento inadmisible para ellos, que engendra una enorme distancia entre los padres y los hijos.

Como sucedió en la primera generación, esta segunda hornada de supernumerarios conocieron la Obra y pitaron siendo ya adultos pero, por lo general, su actitud con respecto al Opus fue muy diferente. Por un lado no se implicaron tanto y por otro se trataba de personas con menor poder adquisitivo, menos recursos y menos capacidad de influencia. La base apostólica, los hijos, era mayor que nunca. En los años 90 hay muchísimos hijos de supernumerarios en contacto con la Obra pero muy pocas vocaciones de numerarios/agregados y el número de abandonos entre las vocaciones recientes de la labor de san Miguel es mayor que el de perseverancia.

Ahora es cuando el Opus está lamentando el poco empuje que han tenido los supernumerarios de la segunda generación que no han podido o no han querido inculcar a sus hijos la vocación a la Obra pese a todos los medios a su alcance. Muchos de estos  supernumerarios permanecen en la Obra porque la exigencia que se tiene sobre ellos es muy baja o nula, el Opus sabe que nunca hubieran tolerado un control mayor sobre sus vidas. Tienen una manera propia de concebir la Obra: son capaces de llorar de emoción recordando la ceremonia de Canonización de Escrivá pero no dudan en disuadir a sus hijos de pitar de numerarios "ni con 14 años y medio, ni nunca". Son capaces de ir a la Delegación y poner de tonto de remate al Vocal de san Miguel en su propia cara por las presiones que están recibiendo sus hijos para que piten de numerarios y de escandalizarse si uno de sus hijos deja de ser de la Obra, de negarle la palabra y de convencerse de que ese hijo suyo está, poco menos, que endemoniado. Todos los abusos que se cometen en el Opus obedecen, según ellos, a errores y miserias de personas concretas. Errores que se repiten con extraña frecuencia pero que -en ningún caso- son institucionales. "La idea de la Obra es maravillosa. Imbéciles hay en todas partes, también en el Opus Dei", a los supernumerarios que así discurren les diría que por muy maravilloso que sea el ideal es obvio que a la hora de materializarlo (en la Obra) no queda nada.

Si tienen un hijo que se está planteando ser numerario/agregado y que al final decide que no, le reciben con los brazos abiertos porque consideran a los numerarios casi como migrañas que hay que soportar y no desean que un hijo suyo se convierta en eso. Si el chaval se plantea ser supernumerario  recibe todo el apoyo de sus padres porque éstos consideran la vida del miembro de san Gabriel como la mejor de las vidas posibles. Pero, en todo caso, si el retoño (ya miembro) decide salirse de la Obra aplican contra él la durísima censura oficial "si una persona desea realmente ser santo no se marcha de la Obra. Dejar el Opus Dei implica necesariamente alejarse de Dios". En muchos casos unos padres supernumerarios no recobran nunca la confianza que tuvieron en ese hijo, por la afrenta y la vergüenza que supone -para ellos- el hecho de que haya decidido abandonar la Obra. Este es el motivo de que haya tantísimas familias desgajadas y rotas para siempre con hijos de primera y de segunda categoría.

Su manera de sentir la Obra suele ser, con excepciones, la siguiente: "yo tomo de la Obra lo que me interesa, lo que me acerca a Dios. Lo que me parece inadecuado lo rechazo". Esta segunda generación no está dispuesta a consentir fácilmente que sus hijos piten de numerarios porque desean que sus hijos puedan estar en la Obra como ellos: tomando lo que desean y rechazando el resto. "Que piten de supernumerarios cuando hayan terminado la Universidad y no antes". La mayoría de miembros del Opus en España -por tanto- vive instalada en una cómoda y personal versión de la Obra: "doy lo imprescindible y me involucro lo justo". Pueden defender fanáticamente el buen nombre de la Obra en público y criticar atrozmente a los Directores (Prelado incluido) en privado sin percibir ningún signo de contradicción en ello. Pueden acusar a la Obra de infinitos fraudes económicos y afirmar que la Obra no es una verdadera familia, en privado y -al mismo tiempo- buscar cooperadores que contribuyan económicamente con esta "familia trabajadora y pobre que es el Opus Dei". Nunca abandonarán la Obra pero tampoco nunca se interesarán por solucionar los problemas que tiene. "Muy bonito lo de las 500 vocaciones pero que dejen en paz a mis hijos". Si un hijo les pita de san Miguel gran disgusto (mala suerte) pero que no se le ocurra dejar la Obra.

Tenemos al Opus de España sobrado de estructura (edificios, dinero, instituciones, testaferros de todo género, editoriales, medios de comunicación, webs, etc) pero carente del "espíritu" que a la Obra le interesa. Que bueno sería -dicho sea de paso- que los jerarcas de la Obra se preocuparan un poco menos de fomentar el "espíritu del Opus Dei" (que nadie sabe lo que es, ni en que consiste y que sufre constantes mutaciones según los intereses del momento) y un poco más por la labor del Espíritu Santo, que es quien santifica a las almas.

Otro error tremendo que cometió la Obra en esta segunda generación fue permitir que muchas personas expulsadas de la obra de san Miguel por ser consideradas no aptas (algunos, hijos de la primera generación) pasasen a ser supernumerarios inmediatamente después de dejar de ser numerarios/agregados. Tal vez el contraste que experimentaron en sus vidas al pasar de ser numerarios/agregados a ser supernumerarios (con libertad y autonomía) les hizo sustituir bruscamente el fanatismo por el pragmatismo en beneficio propio. Y tal vez también por la falta de libertad a la que estuvieron sometidos siendo numerarios/agregados no quieran ni oír hablar de la posible vocación a san Miguel de sus hijos. Esta práctica hizo que muchas personas (también muchos miembros) concibiesen la vocación a la obra de san Miguel como algo transitorio, exclusivo de los años de juventud. Este fallo táctico se reconoce muy en privado y, desde hace unos años, está indicado que no se permita a un ex numerario o ex agregado pedir la admisión como supernumerario hasta transcurridos muchos años.

La segunda generación de san Gabriel se pone como contraejemplo ante los supernumerarios jóvenes hablando de los "supernumerarios que no se enteran de nada". La manera de proceder de esta segunda generación se juzga muy duramente porque a la Obra no le ha reportado beneficios apostólicos con los que llenar las estadísticas internas, sólo eso importa. No se puede poner en ridículo ni llamar fracasado a un supernumerario, que ha hecho con su familia lo que le han dicho en el Centro, porque todos sus  hijos sean exmiembros (La importancia de los Supernumerarios ). Para los jóvenes de san Gabriel no hay ningún referente entre los supernumerarios de la segunda generación. El único ejemplo a seguir se encuentra entre los supernumerarios de la primera, como Tomás Alvira (admitido en la Obra en 1948 ) y Ernesto Cofiño (admitido en 1956), y en proceso de beatificación .

La tercera generación de la labor de san Gabriel.

Años 90...

SUPERNUMERARIOS CON PEDIGREE, LA ESPERANZA.

Entre los hijos de la segunda generación de san Gabriel ha habido sobretodo vocaciones de supernumerarios. Hay de todo, los más permanecen en la Obra como mucho 5 años muy desvinculados de la institución y constituyen un gran problema para el Opus por la cantidad de tiempo y de medios que tiene que emplear para atenderlos, finalmente se marchan sin traumas, sin casi darse cuenta de que fueron alguna vez miembros del Opus y con el único problema de dar un disgusto a sus padres (supernumerarios de la segunda generación).

Otros están muy identificados y muy implicados con la Obra. El adoctrinamiento recibido durante toda la vida se nota y funcionan con unos esquemas mucho más rígidos de los que tienen sus padres. Para estos últimos la exigencia es mucho mayor que en la generación anterior. A esta tercera generación de supernumerarios (hijos y -a veces, incluso- nietos de supernumerarios) se le exige una vida de cuasi-numerarios, por lo menos, hasta que contraigan matrimonio. La contradicción de sus vidas es más evidente que en los numerarios.

El numerario joven -actualmente- se refugia en el Centro y es incapaz de tener ninguna iniciativa ni de pensar fuera de los límites del Opus, pero el supernumerario joven tiene que enfrentarse de un modo más intenso con el  mundo real, más allá de la Obra. Un mundo en el que, cada vez más, los esquemas del Opus resultan obsoletos y extraños y conducen al aislamiento. En la mayor parte de los casos no sabe como adaptarse al mundo real con los parámetros que le marcan desde el Centro. Aparece, entonces, el juego de la culpabilidad por no ser capaz de vivir del modo en que se les exige. Esta semejanza entre el grado de exigencia que se marca a los numerarios y a estos supernumerarios ‘entregados' a la Obra hace que los traumas que tienen unos y otros sean muy semejantes. Cuando uno de estos jóvenes de san Gabriel se sale de la Obra arrastra, muchas veces, los mismos trastornos psiquiátricos que padecen tantos ex de san Miguel. Es muy habitual ver a supernumerarios jóvenes reventados (y desequilibrados) a los que se les carga de trabajo, como a los numerarios.

El Opus delega tareas subalternas en estos supernumerarios, nunca trabajos importantes porque no confía en ellos. La posibilidad de que, en un futuro, la Obra encomiende a supernumerarios tareas de gobierno (el trabajo en una Delegación o la intervención en algún Consejo Local, por ejemplo) que corresponden a numerarios -como solución de emergencia ante la falta de miembros de san Miguel- no parece cercana. Nada de esto, el Opus no confía en los de san Gabriel. Es muy importante cuidar el equilibrio entre miembros numerarios y supernumerarios, a día de hoy se estima que un numerario laico puede ‘cuidar' de 10 supernumerarios. Esta es la proporción ideal que la Obra desea. La Obra preferiría recortar su actividad por la carencia de numerarios que transmitir esas obligaciones a los supernumerarios. De todos modos esta cuestión resulta superflua porque en un futuro es verdad que no habrá numerarios y la Obra tendrá que replegarse pero tampoco habrá -visto lo visto- supernumerarios que pudieran desempeñar las tareas que hasta ahora estaban asignadas sólo a numerarios. Desde hace poco algún supernumerario escogido puede ser Encargado de Grupo, pero nada más, y siempre bajo la atenta vigilancia de uno de san Miguel.

El numerario joven se aísla del mundo y toda su actividad gira en torno a la Obra, el Opus le proporciona un universo paralelo del que no necesita salir y donde puede permanecer toda la vida. El supernumerario -aunque quiera- no puede permanecer en ese mundo a parte y percibe que las conductas que le marcan en la Obra no son válidas. El ejemplo más evidente es todo lo relativo a las relaciones sentimentales y el exhaustivo control que la Obra quiere ejercer sobre los noviazgos de los supernumerarios jóvenes. Esta actitud de control genera situaciones muy dolorosas y tremendamente ridículas, se fomenta la delación entre supernumerarios a través de la corrección fraterna porque es el mejor (y único) instrumento de control sobre un supernumerario que -por motivos evidentes- pasa la mayor parte de su tiempo fuera del Centro. Persecuciones patéticas, broncas e interrogatorios continuos y acusadores sobre lo que uno hace o deja de hacer, sobre si le vieron hacer tal o si dijo cual. Prohibiciones extrañas, como la de fumar para las supernumerarias o la de ocultar al novio/a. La obligación de romper la relación con una chico/a para no tener un noviazgo de más de dos años. La obsesión con el sexo que se convierte en el principal tema de la charla fraterna. La sombra de la sospecha que cierne sobre un supernumerario/a si no hay manera de que encuentre novio/a, ¿será homosexual?, con recomendaciones como "ten cuidado con la afectividad que puede sufrir desórdenes". El sexo, siempre, es el tema central cuando se trata de jóvenes. A la Obra le interesa que sus supernumerarios vivan la pureza, hagan proselitismo, den dinero y cumplan las normas.

Esta obsesión con reprimir las manifestaciones naturales (y preciosas) entre dos personas que se aman tal vez proceda del temor que tiene la Obra a que sus supernumerarios no lleguen "puros" al matrimonio y que -por tanto- sus hijos (los numerarios/agregados del futuro) vengan al mundo disminuidos. Esto es lo que dijo el Prelado el miércoles 9 de abril de 1997 ante 1500 personas procedentes de toda Sicilia: "un sondeo dice que el 90 por 100 de los disminuidos físicos y psíquicos [en italiano handicappati] son hijos de padres que no han llegado puros al matrimonio", estas aberrantes declaraciones de Javier Echevarría, publicadas en el Giornale di Sicilia, provocaron un escándalo en toda Italia, y no es para menos.  Luego -cuando el supernumerario esté casado- vendrá el numerario de turno y en la charla te indicará cuando tienes que tener un hijo "porque ya va siendo hora de tener otro", no vaya a ser que "estés poniendo barreras a la vida" (muy interesante el escrito titulado Interferencia de la obra en las relaciones íntimas de los casados ). Nace de aquí la distancia que todo joven de san Gabriel marca -con el tiempo y por muy fanático del Opus que haya sido- respecto de la Obra y que conduce al espíritu crítico que genera una profunda fractura interna en la organización, cada vez más lacerante.

Existen dos bandos en el Opus, dos modos de pensar y de sentir totalmente distintos. Por un lado está la manera de concebir las cosas de los de san Miguel y -por el otro- la manera de estar de los de san Gabriel. Por esto cada vez más jóvenes supernumerarios abandonan, por propia iniciativa, al Opus que se ha convertido para ellos en un obstáculo para llevar una vida normal.

De esto es consciente la Obra, a medida que un supernumerario joven comienza a desvincularse y no cede ante las presiones de los numerarios del Centro, el Consejo Local cambia de táctica. Hay un punto de inflexión: la amenaza. Cuando a un supernumerario, muy ‘entregado' hasta ese momento, se le está presionando durante un tiempo para que haga o deje de hacer lo que sea y se le amenaza con que "si sigues así no puedes continuar en la Obra" pueden ocurrir dos cosas. Puede que el supernumerario ceda y consienta en que desde el Centro se siga dirigiendo su vida o que haga oídos sordos porque considera que el control ha llegado demasiado lejos. En este último caso el Consejo Local se vuelve más flexible y la exigencia desciende porque sabe que si continua exigiendo y condenando la conducta del supernumerario en cuestión es muy probable que no vuelva a aparecer por el Centro y que deje la Obra. El Opus no se puede permitir perder vocaciones de gente joven de san Gabriel porque son el único medio que tiene para esperar vocaciones de numerarios y agregados en el futuro. "Lo que la Obra necesita hoy son muchos Supernumerarios en edad de procrear", afirmación hecha muy de puertas adentro de la Obra y, tan fría y calculadora, que produce miedo.

La Obra necesita desesperadamente de supernumerarios fanáticos y simples que elijan la pareja más conveniente para formar una familia muy muy numerosa y empapada de Opus. Que llenen los colegios y los clubs del Opus y que incidan en la sociedad convirtiéndose en activistas políticos en defensa de la educación diferenciada, por ejemplo. "¡Hay que llenar los Centros de la Obra!", por increíble que parezca esta ha sido la consigna de varias convivencias de supernumerarios jóvenes. La idea que machaconamente se repetía: ¡os tienen que pitar todos vuestros hijos de numerarios y numerarias, veréis que alegría! Hijos a los que dirigir desde el momento en que nacen hacia la vida de numerario, por ejemplo: desde hace un par de años se ha puesto en marcha una red de guarderías llevadas por el Opus. De manera que la programación comience lo antes posible. El Opus ya no se conforma con iniciar el adoctrinamiento institucional en el colegio, ahora da un paso más. El Opus amamanta a los hijos de sus supernumerarios, los cuida y los protege desde bebés para poder robarlos a los catorce años y medio. Espera que ahora esta tercera generación esté lo suficientemente bien programada para facilitar y alentar las vocaciones de san Miguel entre sus hijos.

La edad mínima para poder pitar de supernumerario son los 21/22 años. Salvo casos muy excepcionales, ningún joven puede pedir la admisión como miembro de san Gabriel con menos de 21 años cuando ya la Obra haya perdido toda esperanza de conseguir que pite de numerario. Esta frialdad del Opus -que sólo sugiere la vocación de supernumerario al rebasar esa edad- es vista como un escándalo por muchísimos miembros. El los clubs no se habla de supernumerarios sino únicamente de numerarios/agregados, cuando un joven manifiesta su deseo de ser supernumerario se le presiona para que no tenga "una media generosidad", para que sea totalmente de Dios y renuncie al matrimonio. Si no es posible que pite de san Miguel, con el paso del tiempo, y siempre si ya ha cumplido los 21 años, se le permitirá pedir la admisión como supernumerario.

De este modo todos los supernumerarios jóvenes que hay hoy en España han sido presionados antes de los 21 años para que fueran numerarios/agregados. Han sido testigos de como se denosta la vocación del supernumerario, y el matrimonio, anteponiendo la de numerario/agregado. Muchos de ellos fueron aspirantes a san Miguel pero lo dejaron antes de los 17 años, sin tener hecha la admisión. Saben que la Obra les ha dejado pitar de supernumerarios porque es consciente de que no puede sacar nada más de ellos, como una especie de premio de consolación de miembro del Opus de segunda clase. Ningún supernumerario joven se cree esa patraña de la "unidad de vocación del Opus Dei: la misma vocación con tres modos de vivirla según las circunstancias personales de cada uno".

La explicación oficial de puertas adentro, para justificar la imposibilidad de pitar de  supernumerario antes de los 21 años, es que a esas edades es muy difícil vivir la santa pureza, es mejor que los jóvenes que quieran ser supernumerarios sean impuros sin pertenecer a la Obra y que cuando pidan la admisión a la Obra se les hayan pasado los ardores de la adolescencia. Que pequen todo lo que quieran contra la pureza, pero antes de ser de la Obra. Cuando esta virtud les sea más fácil de vivir (se supone que a partir de los 21 años) ya podrán ser supernumerarios.

La nueva estrategia del Opus, para conseguir numerarios y agregados en la siguiente generación, está también avocada al fracaso porque esta degradación del supernumerario en un ente engendrador de los numerarios del futuro produce un profundo rechazo que las autoridades de la Obra parecen no percibir. Es hasta divertido ver como los supernumerarios jóvenes se protegen unos a otros de cara al Centro, la manera en que se ponen de acuerdo para mentir sin delatarse unos a otros. La Obra parece considerar que concede un gran honor a los supernumerarios jóvenes permitiéndoles ser los procreadores de la labor de san Miguel del futuro, pero éstos lo perciben de un modo muy distinto.

Que la Obra vea a las supernumerarias sólo como el gran útero de cigotos-numerarios y a los supernumerarios como los preñadores de los embriones de san Miguel no hace ninguna gracia. Al intentar entender si el Opus es o no una secta y enfrentarse a la pregunta de "¿Se dice [en el Opus] que las relaciones sexuales deben servir al grupo, directa o indirectamente?", en el caso de la Obra la respuesta sólo puede ser afirmativa, (del test: ¿Estoy en una secta? ).

Lo de "clase de tropa" y lo del "egoísmo de la carne" (Camino, 28 ) sigue escociendo y mucho, la conciencia de ser vistos por la Obra como peldaños para aumentar la labor y conseguir muchos numerarios de sus hijos es cada vez más hiriente. Sólo importan los numerarios, el ser supernumerario es un estado imperfecto que sólo se dignifica con hijos de san Miguel. A medida que el control y la exigencia sobre los supernumerarios jóvenes se han hecho más férreos ha aumentado el número de abandonos de manera que hoy, en España, es más fácil encontrar a un numerario con menos de 25 años que a un supernumerario de la misma edad.

UN ABRAZO!

EscriBa

El Confidencial.com Redacción - 10/04/2008

Cosas de la etimología. Pasarse de redicho trae consigo sonadas carcajadas y en la agencia Efe puede que hasta algún disgusto. En la tarde de ayer, uno de sus redactores anunció la flamante celebración del vigésimo quinto aniversario de "la erección del Opus Dei como Prelatura personal". Tal cual.

Y es que, diccionario en mano, la frase cumple con los requisitos gramáticos, ortográficos y demás exigencias lingüísticas ya que todo lo que erige, es que se eleva y toda elevación es una erección, una tiesura, un empinamiento, incluso un alzamiento. Una cosa de lo más normal... aunque algunos quisieran que fuera más habitual y duradera.

Bromas aparte, el aludido redactor o redactora, bajo la supervisión de un editor o editora, lo que quiso recalcar es que la elevación del Opus Dei había sido hasta las alturas: una señora erección, oiga, porque una Prelatura es todo un premio concedido, en este caso, por el fallecido Papa Juan Pablo II a aquellos que favorecen el dinamismo evangelizador de la Iglesia.

A ver qué tal le sienta la erección de la agencia presidida por Álex Grijelmo a los que van a participar en la fiesta, un acto académico organizado por la Universidad de Navarra en la sede del IESE con la presencia del presidente de la Conferencia Espiscopal monseñor Rouco Varela y el cardenal Herranz, entre otros. Ya que el castellano es uno de los idiomas con mayor riqueza en vocabulario, no estaría de más el uso y disfrute de los sinónimos con los que seguro cuenta el Diccionario de Español Urgente que edita precisamente Efe... Sobre todo cuando la palabra que se nos viene a la cabeza tiene ciertas connotaciones ‘chocantes' con el sujeto al que se refiere.

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VER TAMBIÉN:

¿Cómo capta el Opus Dei a los menores de edad?, ¿Cómo les endosa una "vocación divina" con 14 años?

Contradicciones en los colegios del Opus Dei

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 Isabel Nath con su hijo

Testimonio de Isabel Nath, ex numeraria del Opus Dei, 10 de julio de 2006, recogido de opuslibros.org

Tal vez por haber estudiado en colegio de solo-chicas no tuve ninguna relación importante con ningún chico (hubo un ‘noviete' que duro más bien poco...). A esas edades pienso que todos en general nos sentimos más a gusto con ‘los nuestros', los de nuestro mismo sexo, pero si salvo primos y algún vecino no has tratado nunca con chicos todavía más. Te sientes más seguro de ti mismo rodeado de ‘semejantes'.

Fue en ese momento en el que empecé a frecuentar un centro del Opus Dei. Yo estudiaba en Guadalaviar desde que tenía 5 años, que es un colegio obra corporativa de la sección de mujeres del Opus Dei en Valencia (España). (Doy estos datos para que nadie tenga la tentación de pensar que me lo estoy inventando, pero realmente habría dado lo mismo que hubiese estado en cualquier otro colegio del Opus Dei...). Mis padres no eran del Opus Dei pero mi padre había frecuentado mucho la labor en Madrid durante sus años de universitario y tenía amigos y conocidos de mucho ‘pedigri' en la Institución. Pero éramos una familia católica tradicional de clase media-alta y lo que aprendíamos en casa iba muy en consonancia con lo que nos enseñaban en el colegio, la verdad... Durante mi infancia e incluso adolescencia (hasta que me hice del Opus Dei), no noté ninguna incongruencia en lo que se nos enseñaba, porque yo en mi casa vivía lo mismo. Quiero dejar claro que yo fui muy feliz de niña en ese colegio, y que aprendí cosas que están en los cimientos de mi ser actual, por lo que estoy muy agradecida. Muy agradecida al Opus Dei, sí, habéis leído bien. Muy agradecida por eso, pero eso no les da carta blanca para todo lo demás que viene a continuación.

Como decía yo no me sentí presionada hasta que cumplí 14 años. En ese colegio al menos, y por lo que yo sé directamente, no se ‘trataba' a las niñas ni se planteaba vocación alguna al Opus Dei. Eso sí, te ‘orientaban´hacia el club de bachilleres de turno, en el caso de Valencia el Club Diemal, en el que ya se encargaban de plantearte lo que hiciese falta. Se daba eso sí, la curiosa circunstancia de que en el colegio la dirección espiritual la llevaban sacerdotes generalmente numerarios, y siempre el ‘segundo sacerdote' (no el director espiritual del colegio, quiero decir) era a la vez el sacerdote del club Diemal...

Bueno, pues yo empecé a los 11 años a tener dirección espiritual con el mencionado sacerdote, de iniciales O.F (sigue dentro). Todo muy bien. Yo tenía mucha confianza con él. Era un hombre muy inteligente y muy claro hablando, cosa que a mí, desde mi más tierna infancia ya me gustaba mucho (jeje). Así que nos entendíamos bien. Empecé a llevar un pequeño plan de vida (igual que otras muchas amigas de la clase). Pero más que una auténtica vida interior (esbozo siquiera), era una especie de ‘hacer normas' y sentirte muy mayor y responsable por ello. Lo lamento si suena a falso, pero como lo pienso os lo cuento. Un detalle. Recuerdo que en aquel entonces las numerarias todavía llevaban velo en el oratorio, y en el ante oratorio del colegio había muchos velos para uso común, que nos encantaba ponernos porque nos sentíamos tan monas y tan especiales. Cuento estos detalles que parecen tontos para que veáis cual era el fondo del asunto y el ‘material humano' con el que trataban. También rezábamos, claro, pero más oración vocal que oración de meditación, que de eso nunca se nos enseñó, al menos a mí.

En el caso de los chicos, como contaba Miguel, el sacerdote era como un amigo mucho más mayor que te hacía sentirte más adulto y sobre todo especial. He oído casos muy similares a las que narra Miguel. Para las chicas nada de eso. Pero el encandilamiento de un grupo de adolescentes que de ordinario no tratan con chicos ante un cura, tan listo, tan educado, tan......guapo en ocasiones, era más que evidente. Nadie se lleve las manos a la cabeza por favor, es algo normal y natural como la vida misma, y el que niegue que eso pasa miente, lo digo así de fuerte como suena. Por ese motivo, más que por un auténtico interés en la ascética pura y cruda, pasábamos una detrás de otra a hablar con el Don de turno. Y porque lo hacíamos en horas de clase, jeje...

Sí que es cierto que en la meditación semanal se nos hablaba de ser mejores, de amar a Dios, de hacer cosas concretas por El, de rezar, de vivir las virtudes humanas, de querer a nuestros padres, de generosidad, de lealtad, de honestidad, de sinceridad.... Y eso despertaba en cualquier alma completamente inocente y limpia a  esas edades, los más puros deseos de lo mejor. Hasta ahí no veo nada malo, al contrario. Lo malo empieza ahora.

Durante el verano, el mencionado club Diemal organizaba convivencias en turnos de 10 días a las que un numeroso grupo de compañeras de clase y otras alumnas del colegio se solían apuntar desde bastante pequeñas. Yo nunca fui porque nos íbamos fuera de Valencia los dos meses de verano y mis padres no vieron la necesidad de mandarme (ni yo la de ir...). Pero cuando cumplimos 14 años la cosa cambió, porque entonces ya nos propusieron ir de monitoras. Ah, amigo, ahí la cosa cambiaba mucho, porque eso de ir de monitora daba mucho caché, te hacía sentir mayor (objetivo importante a esa edad) y responsable (bueno, responsables ya éramos, pero digamos que era un reconocimiento a nuestros méritos). Así que junto con otras dos amigas de la clase poco dadas a ir a club alguno, nos apuntamos de monitoras 10 días. No sé quién nos lo propuso ni cómo contactamos con el club, pero no recuerdo haber ido por el centro para nada. Así que nos fuimos a Vich (creo que fue el único año que fueron allí) y nos unimos a otras niñas que estaban haciendo una convivencia de inglés (¿?¿¿) de un mes. En esa convivencia de inglés había de monitoras varias que acababan de pitar de nuestra clase del colegio y que nos recibieron con gran alborozo.

Siempre me pregunté qué les llevó a escoger a semejantes monitoras para aquella convivencia. Resulta que todas las monitoras éramos: mis dos amigas y yo, y otras tres niñas que venían como solía decirse casi ‘de los gentiles'. No me preguntéis qué hacían allí... Tendríais que haber visto sus caras cuando nos dijeron nada más llegar que al día siguiente era obligatorio levantarse para la Misa de las 7:30 am (en verano y cuando estábamos ‘de vacaciones'!...). Y que en pantalones cortos ni hablar. Y que al día siguiente mejor con una manguita más larga... A nosotras eso nos parecía normal, entre otras cosas porque 9 años de estudiar en ese colegio te daban un conocimiento de la parafernalia Opus Dei bastante extenso. Así que si empezamos así, imaginaros las charlitas de doctrina que podían prepararse estas almas de Dios (más majas que nada, pero estaban cual pulpo en un garaje las pobrecitas...). A los dos días decidieron las directoras de la convivencia que mejor disfrutasen de la estancia, que si no querían ir a Misa que no fuesen, y que las niñas de sus grupos se redistribuían entre las tres de Guadala (o sea, nosotras). Estuvo bien. Yo lo pasaba genial con las niñas, de unos 7-9 años, algunas hermanas de amigas mías. Las niñas pequeñas idolatran a las mayores, y nosotras íbamos creciéndonos por momentos. Hasta que llegó la numeraria de turno y me dijo, así cogiéndome del brazo como solo ellas saben hacerlo, que si no me habría planteado que Dios me estuviese llamando para ser numeraria al Opus Dei. Sin anestesia. A mí nadie jamás me había siquiera sugerido el tema, y huelga decir que Dios tampoco. O sea, que ni se pasaba por mi cabeza ni por mi corazón, y además no venía al caso, porque la que lo sugirió era una persona con la que nunca antes había hablado, qué sabría ella de mi posible vocación de nada...?.

Yo le dije que no, me cerré en banda y la conversación acabó regular. Todavía recuerdo lo sola y vulnerable que me sentí allí, a no sé cuantos Km de mis padres, con semejante tema a las espaldas. Estaba tan agobiada que no se lo dije ni a mi mejor amiga que estaba allí conmigo, sobre todo porque no me imaginaba que a ella también le habían dicho lo mismo. A los pocos días era el ecuador de la convivencia y vinieron los padres a vernos. Los de las tres, que además se conocían de antes. Y nada más verlos, tanto mi amiga como yo nos tiramos llorando en sus brazos. Llorando desconsoladamente. Mi padre se lo olía y me preguntó, y me tranquilizó, y me dijo que no dejase que me presionasen, que yo era muy joven para decidir esas cosas todavía, que tuviese paz, que él estaba allí y que no pasaba nada. Que me tranquilizase, me lo pasase bien el resto de los días, y luego a casa. Ahora que lo recuerdo y lo escribo después de tantos años todavía se me saltan las lágrimas. No porque me duela a estas alturas de la vida mi paso por el Opus Dei, sino porque lo veo desde fuera, como si aquella adolescente no fuese yo, pero sabiendo exactamente lo que sentía, y se me parte el corazón igual que se me parte cuando leo algunos de vuestros escritos por el mismo motivo.

Esto ocurrió el verano del 79. La convivencia acabó sin más sustos y volvimos a Valencia. A la vuelta del verano empezamos el curso de IIº BUP. El curso anterior ya habían pitado 4 numerarias en mi clase, casi al cumplir los 14,5, todas hijas de supernumerarios y con hermanos ya numerarios-as. Todas en la clase lo sabíamos y les huíamos materialmente, salvo a una que tenía mucho tirón como persona y la queríamos mucho. Esta era la única que podía hacer apostolado con nosotras, porque a las demás les era casi imposible... Seguimos con nuestra dirección espiritual y con nuestras normas de piedad. Ese año hubo compañeras de clase que siguiendo a esta numeraria de tirón empezaron a atender a charlas de formación en el club (al que el año anterior no querían ir porque las podían cazar). No sé qué las hizo cambiar de idea, pero iban. Gente muy valiosa, claro, la ‘aristocracia'. Allí asistían a la charlita y luego la numeraria que la daba las ‘cogía para hablar'. Aquello  tenía mucho morbo. Todas sabíamos que querían cazarnos para el Opus Dei, y todas contaban luego lo que les había dicho y lo que ellas habían contestado, etc. Daba como ‘nivel' eso de que quisiesen cazarte... Os parecerá tonto (a mí ahora también me lo parece), pero era así. Haceros una idea de a qué mentes infantiles se les estaba proponiendo comprometerse con Dios como numerarias del Opus Dei para toda la vida...

Yo modestia aparte también fui invitada a asistir (será porque sacaba buenas notas) pero me negué durante varios meses (creo que me duraba el susto de la convivencia de verano). Pero justo antes de Navidad me di cuenta de que era la única del grupo de amigas que no iba, y ese pequeño detalle me estaba dejando completamente fuera de mi círculo de amistades, que para una adolescente es de capital importancia. Así que pensé, "qué me puede pasar si voy?, si me dicen que me haga del Opus les digo que no y punto". Además estamos en Valencia, mi familia y mis amigas están cerca.... Total, que a la siguiente vez que me lo dijeron fui. Empezamos otras tres y yo una charla nueva porque la otra tenía ya overbooking total. Nos la daba la numeraria con más fama de cazadora de toda la ciudad: N. F. Empecé con las uñas por delante, pero me ablandé pronto porque ella era encantadora con nosotras, se interesaba por nuestras cosas, y era (esta sí) una amiga mayor que nos inspiraba mucha confianza y respeto. Empecé a hablar con ella de vida interior y a ampliar el plan de vida que ya traía. Yo recuerdo que me sentía feliz, porque tenía a Dios en el alma y eso da mucha paz y felicidad. A esas edades además estás con ganas de comerte el mundo, desbordas generosidad, ganas de hacer mucho y hacerlo bien, y no tienes salvo excepciones preocupaciones ni responsabilidades de consideración. Estás literalmente despertando a la vida. Digamos que tenía mucha sed y la sed se me saciaba, así que todo era perfecto. El sacerdote del colegio era el sacerdote del centro como ya he dicho, así que empecé a confesarme y hablar con el en el club. Todo sobre ruedas. Aquí también vivían numerarias que eran profesoras del colegio y que te trataban como hermanas mayores, con confianza y cariño, no como profesoras. Las que íbamos por el club teníamos como un status especial de facto en el colegio. Daba la sensación (.........) de que todo el mundo en el colegio sabía que íbamos por el club. Ahora pienso cuántas cosas más sabrían...

El año 1980 se celebró el 50º Aniversario de la fundación de la sección de mujeres del Opus Dei, exactamente el 14 de febrero. Fiesta grande. En el colegio se organizaron un montón de actividades y eventos, comida especial, Misa solemne, fiesta todo el santo día. Guay. El día 13 de febrero teníamos la charla del club a la hora de comer (me estoy dando cuenta ahora de que a las que nos quedábamos a comer en el colegio no nos dejaban salir al mediodía a ningún sitio, pero a la charlita sí...), y a la salida NF me ‘cogió para hablar'. Y me planteó mi posible vocación de numeraria. Otra vez... Pero en esta ocasión fue distinto, no solo por mi personal proceso de maduración, sino porque NF era ‘mi amiga', y eso lo cambiaba todo. Yo tenía confianza en ella, era más mayor que yo y se la veía ‘muy buena persona'. Sabía mucho de Dios y todo eso. Y además (eso yo todavía no lo sabía) era la persona más proselitista del mundo, con lo que había planteado lo mismito en centenares de ocasiones con un porcentaje de acierto en el tiro bestial. Y sabía muy bien cómo hacerlo. Contaba además con la información del sacerdote claro, eso yo ni me lo podía imaginar (no hablo aquí de violación del secreto de confesión que en este caso nunca lo percibí, sino de la confidencia con respecto a lo que alguien le cuenta al cura en la dirección espiritual). Me dijo que no me  agobiase, que me lo pensase, que ‘lo llevase a la oración', que dijese ‘Señor que vea', etc. Quiero remarcar que el ambiente que estábamos viviendo desde hacía semanas en el colegio y el club era de euforia espiritual absoluta por eso del 50ª aniversario. Podéis pensar que qué barbaridad e inmadurez dejarse influir por eso, pero tengo también la certeza de que muchos entendéis perfectamente lo que cuento. Y sí, que inmadurez; es que teníamos 15 años recién cumplidos!. Éramos muy inmaduras (y eso que pienso que era muchos más madura que la media, imaginaros el resto...).

Bueno, a lo que íbamos. Yo me fui a casa curiosamente bastante tranquila. Le empecé a dar vueltas al tema, e intentaba imaginarme a mí de numeraria. Con los datos que tenía de lo que era ser numeraria más o menos podía verme en ese papel. Pero es que tenía muy pocos datos. Tenía los datos que tienes por estar 11 años yendo a un colegio del Opus Dei, pero ya está. O sea, solo lo exterior y no todo. Por supuesto que ni me planteaba qué era hacerse mayor en el Opus Dei, ni qué problemas ni dificultades se me podían plantear. Eso ni me lo planteaba respecto a mi vida de adolescente normal y corriente, como me lo iba a plantear respecto a una vida que me era del todo ajena?.

El día siguiente la euforia se desbordó. Levitábamos todas a un palmo del suelo, hasta las más reacias a hacerlo. A la hora de comer había quedado con NF en el club para contarle qué había pensado al respecto, y allí me fui (yo, si digo que voy, voy). Hablamos y le dije que yo no veía nada. Ella me dio razones sobrenaturales de todo tipo, la más repetida de las cuales era que si miraba la progresión de mi vida, estaba claro que todo me conducía a pitar de numeraria, que era yo muy afortunada por ello y que debía dar ya gracias a Dios a la para que pedirle que me hiciese ver esa vocación de numeraria que me había dado desde que me creó, e incluso antes (literal). Me dio a leer un Noticias (publicación interna de la sección de mujeres del Opus Dei) sobre la entrega o algo así, no recuerdo, pero sé que luego me enteré que era el impulso definitivo cuando alguna incauta estaba a punto de pitar. Recuerdo que lo leí con mucha honestidad, con el corazón y la cabeza abiertos a lo que leía, porque si algo tenía claro es que yo quería hacer la voluntad de Dios. No por no condenarme, sino por agradarle.

Allí estuve en el oratorio (una imagen de la Virgen preciosa, por cierto) durante no sé cuanto tiempo pidiéndole a Dios que me hiciese ver si yo tenía vocación. Pero Dios ni pestañeó. A la salida me dijo que volviese a la salida del colegio, que había tertulia y no se qué. Volví. Fuimos todas. Me volvió a ‘coger para hablar' (la tercera vez en menos de un día) e insiste en lo mismito, cada vez con artillería más pesada: que si la vocación no hay que verla, que si hay que tirarse en los brazos de la Virgen que ella nos cogerá, y aunque no tuviésemos vocación al Opus Dei, por ese acto generoso de entrega el Señor nos la daría (literal). Yo a esas alturas ya estaba confundida del todo. La razón me decía que aquello no tenía sentido, pero también sabía que a las cosas de Dios no siempre se les puede aplicar la pura razón, e imagínate si va y tiene razón y después de haber sido llamada desde toda la eternidad voy y digo que no, qué traición a Jesús que murió en la Cruz por mí. La verdad es que a mí no me amenazaron ahí ni nunca con condenas y fuego, porque no les hizo falta... Sé que lo hacen porque lo he oído directamente decir a terceras personas. A mí bastaba con hablarme de generosidad y correspondencia al Amor de Cristo y ya estaba todo arreglado.

Me sugirió ante mi empecinamiento pasar a hablar con don OF, y yo pensé que era una buena idea, porque el sacerdote no me iba a engañar... (................). Pasé, le expuse el tema con la claridad que me caracterizaba, y le pregunté " a usted qué le parece?". Y él me contestó (literal): "yo creo que tienes que salir de aquí, ir a dirección y decirle a MP (directora del centro) que quieres pedir la admisión ahora mismo como numeraria del Opus Dei". Claro, a mí eso me dejó pegada al reclinatorio, porque la numeraria tira y pasa, pero es que además el sacerdote decía lo mismito!. Pobre ingenua... Así que volví al oratorio y me encaré con Dios y le dije que yo no veía nada, pero que parecía ser que yo  tenía vocación de numeraria del Opus Dei y que yo solo quería serle fiel a él, así que como resugerían esas personas tan sabias, iba a escribir la carta pidiendo la admisión. Y salí, NF me estaba esperando, le dije lo que me había dicho el cura y lo que yo había decidido, me acompañó a dirección donde por supuesto MP estaba al tanto de todo, y después de hablar con ella (por primera vez en mi vida) durante unos diez minutos, me dio unas cuartillas Galgo y una pluma y me dijo que pidiese la admisión al Padre (en aquel entonces Alvaro del Portillo). Y eso hice.

Nadie me explicó a qué me comprometía, que debía asumir, que tenía que hacer... Solo recuerdo que me dijo lo de que no podía casarme ni por lo tanto tener novio, que no podía llevar pantalones (que parece una chorrada, pero es que yo solo tenía 1 falda además de la del uniforme del colegio...), etc, etc. O sea, chorraditas varias. De los auténticos compromisos y renuncias nada de nada. Eso ya me fue goteando una vez dentro, cuando ya te trataban como un miembro de pleno derecho y ya nadie jamás consideró que pudieses plantearte que te habías precipitado al tomar la decisión, o que la hubieses tomado en un clima de euforia espiritual muy poco recomendable, etc, etc. Por supuesto nadie jamás me explicó que hasta que no haces la fidelidad no estás plenamente incorporada al Opus Dei y etc, sino al contrario: una vez pitas ya no hay vuelta atrás, es para siempre. Es como las que pitan en el UNIV. En el UNIV no se debería dejar pitar a nadie, porque es un clima artificial que te lleva por donde la vida real de todos los días no es. Pero pitan (o pitaban... A manta...).

Después de pitar todo el mundo que quedaba ya a esas horas en el club parecía saber que yo había pitado y me abrazaban y daban besos. Me sentí querida e importante. Todas hablaban de que era un regalo de nuestro Padre (el Fundador) en el día del 50º Aniversario (.................).

Mi mejor amiga MCT pitó dos días después, el 16. Íbamos a la misma charla. Me dijeron que le dijese que había pitado para que ella se animase. Lo hice y se animó. Hoy sigue dentro, pero por razones obvias dejamos de ser amigas y perdimos la confianza necesaria para preguntarle a alguien qué demonios hace ahí... Nunca nos perdimos el cariño mutuo, y me dio la alegría de venir a mi boda (solo a la Misa, pero me emocionó mucho verla allí; sé que tuvo que luchar por ello).

Después de pitar empezaron los cambios bruscos: no amigas numerarias desde el primer día, no les digas nada a tus padres, porque los padres no comprenden a veces los planes de Dios y podrían intentar alejarte de tu vocación, que es tu tesoro, etc. Encargos en el club, charlas, medios de formación, plan de vida in crescendo... Tensión en la casa, porque tus padres notan que algo raro pasa. En el colegio bajó mucho mi rendimiento porque tenía la cabeza en otras movidas (demasiadas cosas nuevas, demasiado que asimilar), empeoraron mis notas siempre brillantes hasta el punto que me faltaron 15 centésimas para poder estudiar medicina, mi auténtica vocación. Para hacerlo debería permanecer en Valencia, y o bien hacer un año de otra carrera (biológicas, por ejemplo) y luego pasarme a medicina, o buscar enchufes, que los tenía y gordos. Pero ‘alguien' decidió que la voluntad de Dios para mí era hacer el ce en Granada, así que mi vocación de medicina se fue a tomar vientos. A nadie le importaron mis súplicas y mis razonamientos. A Granada. Ya antes de esto, sugerí que me gustaría estudiar medicina en Pamplona; mi padre estaba dispuesto a pagarme los estudios (caros) allí. Pero dijeron que no. Por que?. Porque no. Punto. Y en casa tenemos que obedecer a las directoras que son la voz de Dios para cada uno. Así que omnia in bonum y a Granada. Ya en Granada las cosas fueron de mal en peor, porque yo me vi forzada a estudiar una carrera que no quería, biológicas. Sugerí hacer Magisterio y casi me muerden (mis padres también, porque yo era de ciencias ‘de toda la vida' y les parecía que pasarme a Magisterio era por rebote al no poder hacer medicina). Total, que hice 3 años de biológicas, hasta que me echaron del Opus Dei. De ahí aquello que escribí cuando conté mi salida, que le dije a la directora la tarde de gloria: "ahora puedo estudiar lo que me dé la gana, así que voy a cambiar mi expediente a Valencia y voy a estudiar Historia".

Al cabo de los años entendí que el hacer el centro de estudios fuera de Valencia era claramente para alejarme de la influencia de mi familia de sangre, sobre todo de mi madre. Pero nunca llegué a entender porqué no me dejaron ir a Pamplona, que está más lejos si cabe... Esto está sin embargo en consonancia con muchas decisiones que vi luego en los 3 años que viví en un centro, que con frecuencia se le da a la gente lo contrario de lo que quiere. Es decir, la que quiere ser administradora no le dejan, y a la que no quiere poco menos que la fuerzan a que lo sea. Lo comentábamos el otro día en el Chat y había más gente que estaba de acuerdo en que esto sucede así con frecuencia, no es que yo lo he soñado.

Sería todavía más tedioso seguir narrando los cinco años de mi vida como numeraria hasta que me dieron la patada, quizás en otra ocasión, porque tiene su qué.  Así que dejo mi relato aquí.

Al releer estas páginas pienso que a priori puede parecer un abundar en los detalles, y en temas y situaciones que ya han sido suficientemente tratados en esta Web. Pero lo voy a dejar como está porque pienso que es relevante esta información y el hecho de que mucha gente cuente su experiencia con este detalle para que se vea que las tácticas de captación que siguen son muy semejantes casi siempre, para que se vea que el proceso de captación está plagado de irregularidades desde el punto de vista del respeto a las personas, de la manipulación de adolescentes, de aprovecharse de momentos de euforia artificial para manipular los más nobles sentimientos de las personas, de la inmadurez y los planteamientos mentales de las personas captadas, que muestran tan a las claras la inconveniencia de tomar una decisión de esa importancia en ese momento.

Este escrito mío, como el de Miguel L. de hace un año, como tantos otros, si se leen a la par que el documento de Oráculo ‘La Técnica Sectaria del proselitismo del Opus Dei', ayuda a ilustrar los despropósitos que allí se denuncian. Os sugiero que lo hagáis, es un ejercicio desagradable pero necesario. Sobre todo se lo sugiero a los que desde la jerarquía de la Iglesia Católica puedan entrar en esta Web. ¿Es que los adolescentes no son hijos de Dios?, ¿es que no son hijos de la Iglesia?. ¿Qué madre sabría cómo han tratado y tratan y van a seguir tratando a sus indefensos hijos adolescentes y no haría algo por evitarlo?.  Cuando mis padres se enteraron de que me había hecho del Opus Dei, mi hermano dejó de ir por el Club Collvert.

Solo quiero añadir que el relato de Miguel contiene muchas descripciones de situaciones, conductas y modos de pensar y plantearse las cosas que suscribo 100%. No he querido abundar en lo que él expone pero lo ratifico con mi experiencia.

Yo no necesito que me digáis si algo que he dicho no es cierto; me consta que todo lo es. Tampoco quiero saber si alguien más ha vivido algo semejante porque sé que muchos lo habéis hecho. Lo he escrito porque como Miguel hay gente que quiere saberlo y a la que le ayuda leer experiencias idénticas a las suyas para sentirse menos marcianos. Y lo escribo para dar testimonio de las aberraciones que el Opus dei puede llegar a cometer con adolescentes ingenuos supuestamente para cumplir la voluntad de Dios.

Por si os queda la duda, todo esto queda muy atrás en mi vida y no guardo el más mínimo rencor a nadie, ni a OF, ni a NF (que por cierto, me comentó una oreja amiga -un besote para ti- que salió hace tiempo), ni a MP, ni a tantos otros-as. Yo creo firme y profundamente en la Providencia divina y en que todo en esta vida ocurre para bien. Así que en su momento perdoné, seguí andando y soy desde hace muchísimo tiempo inmensamente feliz. Os lo deseo a todos.

Bueno, pues aquí lo dejo. Disculpad el rollo pero me ha parecido necesario.

Un saludo cariñoso para todos,

Isa Nath

19 DE MARZO, CADA UNO A LO SUYO

Publicado originalmente en Opuslibros.org

Esta carta es para aquellas actuales numerarias confundidas y presas dentro del opus dei, entre ellas, tu "M"., si es que puedes volver a entrar en esta web sin que lo sepan en tu centro. (La autora)

Si eres todavía numeraria y estás pasando por lo que allí llaman "crisis vocacional" o como dicen ellas... "hay que encomendar a fulanita que esta mal", por favor no dejes de leer los testimonios de tantas personas buenas que han sido víctimas del opus por tantos años. Son testimonios sinceros de mujeres, hombres y sacerdotes, cuyas vidas al igual que las nuestras han sido marcadas, por ese dañino y sutil endoctrinamiento y "lavado cerebral" que te hacen desde que te consideran "pitable" hasta que o te vas o te echan por el motivo que sea.

Cuando yo pedí la admisión al opus, se me dijo que Dios me había llamado a un camino de santificación del trabajo en medio del mundo siendo una cristiana corriente. Me dijeron también que Dios me estaba pidiendo aún más. Que dejara el amor humano por el amor con MAYUSCULA, todo era cuestión de generosidad. Yo no era ninguna "loca" sino más bien alguien joven con grandes ideales y sueños en la vida. Tenía 20 años y una gran sensibilidad por la gente. Poseía grandes deseos de influir y cambiar el mundo, motivo por el cual había decidido estudiar Educación.

Yo sabia que al "pitar de Numeraria" estaba renunciando al matrimonio y a tener algún dia mi propia familia. Las numerarias que me trataban me habían dicho también que ahora me unían al opus lazos más fuertes que los lazos de sangre y que ELLOS eran mi primera familia. Luego me fui enterando de tantas otras cosas, al igual que tú seguramente. Supe más tarde que tenía que renunciar a la amistad de personas que no fuesen "candidatas para la obra" o "pitables", pues sería una pérdida de tiempo. Más adelante me pidieron además que dejara mi carrera de Educación y me cambiara a otra universidad ya que en la universidad donde yo estudiaba, La Universidad Catolica, "los curas eran jesuitas" y ellas decían que los jesuítas no querían mucho a la obra y que me estaban influenciando con mala doctrina.

Dar este paso me costó bastante, pues ya había estudiado dos años y medio de mi carrera, Educación. De igual forma obedecí y me cambié a estudiar Idiomas Modernos en otra universidad. Por suerte, más delante me gustó muchísimo mi carrera de Idiomas, gracias a Dios, y me gradué entre las mejores de mi promoción.

Como tú sabes a uno no le dicen todo al principio. Luego se entera del cilicio y de las disciplinas. Para los que no saben: el cilicio es una cadena con puas, que se ata en la parte de arriba del muslo atando las dos cintas extremas causando pequeñas heridas en la piel, el cual las numerarias deben usar dos horas al dia menos algunos dias de fiesta durante el año. Las disciplinas consisten en una pequeña cuerda o látigo pequeño, que sirve de autoflagelación que se usa en las nalgas desnudas mientras se dice alguna oración, una vez a la semana o en algunos casos se puede usar más veces con permiso de las directoras.)

Entonces, viene de nuevo mi pregunta: ¿por qué ese misterio y no decir las cosas como son realmente, TODAS las cosas, con verdad, desde el principio? Seguro que te suena conocido el cuento de que "a los bebés se les da primero leche y luego comidas sólidas y que es igual con una vocación reciente a quien no se les puede decir TODO al principio, sino que poco a poco se le van explicando las cosas". Esto no es más que una de sus tácticas para engañar y mantener a las vocaciones recientes. Lo que pasa es que cuando uno está ya dentro uno está como ciego, pues uno ya le ha dado su vida a Dios allí. Esto hace que todo lo demás pase a ser secundario y se acepte como parte de la misma entrega. ¡ESO ES UNA FALSEDAD! Pero qué claras se ven las cosas desde afuera y con el pasar de los años.

Algo que nunca supe hasta el final de mi vida en esa institución, fue el hecho de que las directoras y sacerdotes comentan entre ellos, es decir, chismean sobre nuestras intimidades y pensamientos más ocultos los cuales debíamos comentar siempre "con sinceridad salvaje", por el "buen espiritu" en la charla. Yo creía erroneamente que lo que yo le comentaba a la directora, sólo ella lo sabía, pero qué equivocada estaba.

Otra cosa que me sorprendió mucho, (antes de que me dieran la dispensa para poder irme) fue que la directora del último centro donde viví pretendía que me quedara allí en el centro hasta que ellos así lo decidieran. "V" pretendía que me quedara metida en un cuarto para que no me vieran las que venían por el centro, para evitar escándalo. Se me dijo que NO podía llamar a mi familia. Tampoco me pasaban llamadas de nadie, y al yo revelarme y tratar de salir del centro, escondieron las llaves y me dieron un calmante fuertisimo, "Ropinol", para doparme y según ellas para que descansara. En mi caso era un 23 de febrero y querían que me quedara en el centro hasta el 19 de marzo. Eso es un atropello, una falta de caridad y sin duda va en contra de la dignidad humana.

Yo, no lo permití por supuesto, y grité y patalié hasta que por fin esa noche la numeraria 'C' (quien vivió por años en Roma muy cerca del fundador) vino al centro y me dijo como les conté antes en mi Carta abierta a la numeraria 'C', para informarme que el padre había dado la dispensa