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"Serge Gainsbourg", Cité de la Musique, Du 21/10 au 01/03/2009

Adorateur de la nature, Monet s'acharne les dernières trente années de sa vie à peindre son jardin enchanté. Rétrospective du génial patriarche au Musée Marmottan Monet à Paris du 16/10 au 15/02/2009.

"Ces paysages d'eau et de reflets sont devenus une obsession. C'est au-delà de mes forces de vieillard, et je veux cependant arriver à rendre ce que je ressens". Sur l'eau, sur terre, et s'il avait pu dans les airs... Assis dans sa barque ou sur son haut tabouret, entouré de dix toiles qu'il brosse à chaque instant, le vieux papa de l'impressionnisme cherche avec frénésie à capter l'ineffable : "la surface presque invisible qui sépare la lumière de son reflet", écrit Claudel. Avec la même intransigeance que Cézanne, il détruit. Et recommence.  Pour quels tourments ? Pour quelles extases ? Insatisfait, il étudie ses toiles pendant des mois quand, dans un accès de colère,  il ne les brûle par dizaines, leur donne un bon coup de sabot, ou encore, jette pinceau, palette et couleurs par-dessus bord... Et se retrouve démuni, la rage au bout des doigts !  En 1908 donc, et depuis vingt-cinq ans déjà, Monet s'est enfoncé dans son jardin pour ne plus en sortir : pour abolir l'abîme entre peinture et nature, et ses plantations désormais jalonnent ses errances.

Ivre de vie et de lumière, en bras de chemise, les mains  noires de terreau, "hormis la peinture et le jardinage, je ne suis bon à rien". En 1883, à quarante trois ans, en pleine force de l'âge, le maître s'installe avec sa femme et leurs huit enfants au Pressoir, domaine de Giverny. Lavé de rose, bleu et jaune,  extraordinaire à la Trenet, son refuge se dresse comme "une chose d'agrément et pour le plaisir des yeux, et aussi d'un but de motifs à peindre" : des carrés saturés de pivoines du Japon, d'iris, de tulipes, de ravenelles, des treillages inondés de glycines et de roses, et son célèbre bassin bordé de bambous, baigné de nénuphars blancs au doux nom scientifique de nymphéas, fruit d'une lutte acharnée contre les intempéries et pour lequel il détournera même le cours d'un ruisseau.  Monet  passera  "des heures à regarder nuages et carreaux de ciel bleu passer en féeriques processions, au travers de son jardin d'eau et de feu", témoigne son fidèle ami, le Père la Victoire.

Diable de peintre, qui la brouette pleine de toiles cavale d'un bout à l'autre de son jardin ou reste planté dans son laboratoire-atelier, l'oeil fureteur comme celui d'une sentinelle. Et diable de jardinier, qui  rapporte des graines de Rouen, de Norvège, dévalise le pépiniériste versaillais Truffaut, échange sans cesse des conseils avec ses inséparables compagnons Caillebotte et  Mirbeau quand il n' envoi quelque espèce rare  au Tigre son voisin. Effondré par la poussière qui abîme ses nymphéas, il fait goudronner à ses frais la route qui longe sa propriété. Pour vérifier l'installation du chauffage de la serre, il y dort toute une nuit avec sa famille. Et  ses fils de découvrir un nouveau pavot qu'ils s'empressent de baptiser "papaver Monetti"!

Patriarche solitaire, il peint dans ce jardin d'Eden une sorte de testament en forme d'éblouissement coloré. Très vite il abandonne les séries, meules, peupliers et cathédrales qui viennent de faire sa fortune, et à partir des années 1890, il zoom, microscopise. En 1906, fini horizon et terre ferme. Le tableau se renverse. Il n'y a plus ni haut, ni bas. Le geste colérique, Monet balafre ses oeuvres d'une matière dense et épaisse. Plus de petites touches fragmentées, de jolis coquelicots ou de jeunes filles à l'ombrelle. Plus rien surtout de cette légèreté brumeuse, un peu molle et si douce. Trente ans avant Pollock, Rothko ou Sam Francis, il plonge dans la toile comme dans le chaos, efface tout point de fuite, couvre de toute part ses oeuvres  comme des "all over" à l'américaine. Les désormais insondables reflets prennent des dimensions encore  plus hautes, encore plus longues. Gigantesques. Et les touches. Ah, les touches... Enormes. A se vautrer dedans. Mais ses yeux avant lui se fatiguent de cet inventaire obsessionnel d'écheveaux et de volutes brutes et sans cesse reprises. "J'aimerai tout peindre avant de n'y voir de tout" s'exclame  t-il impuissant.

Dur destin en effet pour ce "malade de la rétine", comme le surnommait les ennemis de l'impressionnisme qui, les yeux brûlés par une cataracte accentuée d'une xanthopsie et d'une cyanopsie, ne voit plus que de très près ou d'un oeil seulement.  Et si  Monet éclabousse ses toiles de jaune, orange, rouge en 1923, puis de bleu en 1924, c'est qu'il ne perçoit plus que ces couleurs. "C'est fou, archifou", se lamente t-il. Pourtant, après des périodes de fatigue et de désespérance, soigné par plusieurs ophtalmologistes, après des remèdes miracles, des gouttes qui eurent "un effet prodigieux", une opération et des lunettes teintées de différentes couleurs, il croit accomplir des progrès : "mais je peux me tromper, car ma vue s'affaiblit de jour en jour". Le pinceau se déplace révolté, trouant de puissants gribouillages, de tourbillons enflammées, désespérément la membrane de la cécité pour atteindre la clarté du monde. Dans l'immense atelier construit spécialement pour les nymphéas,  Monet n'a plus qu'à adapter ses procédés de travail à sa vue : "la plupart du temps, j'ai posé le ton au hasard, me fiant uniquement... aux étiquettes de mes tubes".

Peut-être inconscient de leur modernisme, Rembrandt avant lui, Dubuffet après lui se sont approchés de la mort, une liberté dévoratrice de vie guidant leur main. Le seigneur de Giverny s'est éteint par une journée d'hiver de 1926, veillé par sa belle-fille Blanche "l'ange bleu" comme l'appelait Clémenceau : il ne parlait plus que de son jardin.  

"Monet, l'oeil impressionniste", Musée Marmottan Monet, 2, rue Louis-Boilly, 75016 Paris. Tél. : 01 44 96 50 33. Du 16 octobre au 15 février. En permanence vous pouvez voir la maison et le jardin de Monet à Giverny : Fondation Claude Monet, Giverny.

Image : merci à picaweb.google.com et www.interagir.com

"Yayoi Kusama", LaVillette, Grande Halle, accès libre, tout l'été.

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Les premiers résultats du Blog qui prouvent sa réussite, je ne peux que les devoir à mon cousin qui m'a poussé à faire le Blog malgré l'échec reçu après la création d'Harry Potter Plan en Juillet 2007. Dark Lord Center était mon rêve depuis gosse, il s'est réalisé aujourd'hui.

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Sur un air de Beckett, entre 1951 et 1962, Bacon hantait les bars de Soho... Ou comment faire de l'absurde la plus belle règle de vie.

Soho, 1951. 16 heures de l'après-midi. Une superbe fille se promène les pieds nus. Voluptueusement suivie de ses hanches. Un homme se précipite dans un bar pour boire son premier verre. Refuge pour certains.  Révélation pour d'autres. Le quartier de toutes les permissions, compromissions,  permissivités. De toutes le libertés surtout, s'éveille. Bientôt débuteront  les échanges. Paroles, alcools, bagarres, sexes, sang, vertiges. Tu vomis ici, tu pleures là. Marchons, dansons à quatre pattes... L'essentiel : que la bière coule à flot, qu'elle inonde les pubs. La bière ou autre chose, peu importe, toujours, toujours. Une sorte de défonce. La nourriture du rêve. Du fantasme. "L'existence est, en un sens, tellement absurde, qu'on peut aussi bien essayer d'en faire quelque chose de grand", disait Francis Bacon. "Dans son regard absent et son iris absinthe... je lis le vice. Et je pense à Carroll Lewis", chante Gainsbourg, cet autre jusqu'auboutiste, qui, comme le peintre cultivait l'absurde à la Beckett. Nul doute, le pays d'Edward Lear et de "Chapeau melon et botte de cuir" impose le "non sens" comme sixième sens.

Le  "non-sens" ou Soho, c'est du pareil au même. Bacon l'équilibriste joue entre trois lieux fétiches.  Un fil de rasoir que lie le French pub, le Colony room et le Wheeler. Des photos de vedettes, acrobates, boxeurs aux murs du premier. Fausses peaux de léopard et bambou du deuxième. Enfin, l'excellent restaurant de poisson où, n'ayant même pas de quoi se payer un "fish and chips", Bacon en habitué, signe royalement son ardoise. Et partout, le plus souvent, des clients mal lavés, mal léchés qu'entretiennent Gaston Berlemont et Muriel Bechler, la célèbre papesse londonnienne toujours perchée sur son tabouret près de la porte d'entrée, qui se targue d'appeler Bacon "ma fille". Pourquoi le "Colony" ? "Parce qu'ici on peut perdre ses inhibitions", répond cet éternel optimiste, blouson de cuir noir et cheveux ébouriffés,  jamais de la même couleur, qui passe ses nuits à proférer le toast édouardien hérité de son père : "Malheur à nos faux amis, champagne à nos vrais amis !". Et cette sorte de rabatteur particulier de filer aux toilettes pour vider son verre, alors qu'il venait de remplir largement ceux des autres. Au milieu de la foule enivrée, Bacon, prédateur, dévorateur, inquisiteur, évidemment, cherche sa proie. Oeil de lynx. D'un simple regard, il scrute, cerne et laisse faiblir sa victime. La saisit. Soho sentait aussi le légionnaire et le sable chaud.

"L'amitié, pour moi, c'est lorsque deux personnages peuvent se mettre en pièces, disait le surnommé "Eggs". C'est ainsi qu'on apprend quelque chose de l'autre". Outre les relents de flirt et la bande "homo" de Bacon, commerce de voyou de l'East End ou de riches hommes d'affaires, où prôna entre autres le photographe John Deakin, l'écrivain Daniel Farson, l'ancien pilote Peter Lacy, Soho était aussi parcouru par des effluves de térébenthine. L'artiste rassemblait en effet, autour de lui, les soi disant tenants de l'Ecole de Londres. Plus une académie d'infatigables buveurs que des acharnés du pinceau. Ces "gars de Muriel", Francis Bacon, Lucian Freud, Michael Andrews, Frank Auerbach, Tim Behrens, et Graham Sutherland qui endossa le rôle "d'homosexuel honoraire", formidables frères ennemis, n'avaient de commun que la toile, et partageaient plus leur passion pour la boisson et le jeu que pour l'art. Disputes d'ivrognes, querelles, injures, valses de verres, un ultime "Hello chéri"... La fièvre...Cà vomit encore et toujours et çà saigne, çà titube, deux ou trois pas de travers,  et çà tombe. Lourd. Trop lourd. Affamé de plaisir, des plaisirs - drogue, schizophrénie - dont parle Gilles Deleuze, Bacon prend tout. Avale la moindre sensation : "parce que la vérité entre par une porte bizarre", avoua t-il à David Sylvester. Reste le pays des malices de Lewis Carroll.

"Francis Bacon", Tate Britain, Londres. Du 11 septembre au 4 janvier. Voir www.tate.org

 Images : The estate of Francis Bacon. All rights. Reserved, DACS 2007.

Et "Bacon", Collection de Saint-Cyprien, Place de la République, 66750 Saint-Cyprien. Tél. : 04 68 21 06 96. Jusqu'au 21 septembre.

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Un petit Bloggeur, pas super connu vient de fêter ses 1 an il y'a quelques semaines. J'ai accpeté de faire une petite apparititon. Je vous conseille d'aller voir son blog.

Bonne lecture :)

Malgré ses spectaculaires tentatives aux qualifications, Carl Loose portera bien les couleurs de votre addon préferé lors des Jeux Olympiques de Pékin!

Ik ben vandaag bezig geweest om allemaal oude CDRoms te screenen en op een harde schijf te zetten. De CD's nemen te veel ruimte in. Binnenkort wil ik mijn werkkamer helemaal opnieuw inrichten en dan is het goed oude troep op te ruimen. Ik kwam deze foto tegen van Mark en Martin, op de dag af precies 9 jaar geleden gemaakt! Wat waren het nog broekies en wat waren ze slank! Het is een foto van de doortocht in Elst tijdens de Vierdaagse van 1999. Zo, nu kan het Vierdaagseboek voor dit jaar dicht.

De grote moeilijkheid tijdens zo'n evenement is steeds om storende elementen in je beelden te vermijden. De achtergrond staat bezaaid met verkeersborden, lantaarnpalen, reclamepanelen, e.d.  Je een weg banen tussen de mensenmassa's is eveneens een uitdaging. Vandaar dat ik me bij de living statues beperkte tot close-ups.

Belangrijk:

Mijn vorig emailadres “kevinmollet@yahoo.com” is niet langer bereikbaar.

Vanaf heden ben ik bereikbaar op:

• standaardadres: kevinmollet@gmail.com
• voor alles ivm fotografie: xraypictures@gmail.com

Mijn derde Vierdaagse dag.

La galerie est ici -->: Lake Parade 2008

Walking acts.

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"Robert Combas", Fondation Van Gogh d'Arles, Palais de Luppé, 24 bis, Rond-Point des arènes, 13200 Arles. Du 4 juillet au 2 novembre. Voir www.fondationvangogh-arles.org

Image : Robert Combas, "Barbu Rouquin", 2007