(Ouro Preto, antiga Vila Rica, monumento erguido no local onde ficou exposta a cabeça de Tiradentes)

Passos lentos promovidos por pernas trêmulas de fraqueza marcavam o caminho enquanto o sol rasgava o céu de sábado na cidade do Rio de Janeiro. O ar pesava sobre a atmosfera. Nada mais poderia ser feito. Sonhos nasciam da esperança, ganhavam forma e cor até serem frustrados. Três anos de cárcere lhe ensinaram isso. Servia-lhe de consolo a certeza de que evitara outras mortes. Bastava-lhe a dor da maldade humana a ecoar em seu coração bem mais alto do que os risos e discursos inflamados após a cansativa leitura da sua sentença de morte. A Corôa conseguiu transformá-lo em menos do que um réptil, igualando-o a vil traidor. Recebeu a pena máxima como se fosse ele quem estivesse, todos os dias, violentando a sua Vila Rica até convertê-la em viúva expropriada. Não era ele quem furtava pedras e sim a Corôa com suas derramas de insaciável sede. Pensou na fragilidade da vida humana, lamentando a própria sorte. No derradeiro instante lembrou-se de Vila Rica, suas ruas estreitas e as festas de outro tempo. Desejou estar lá uma última vez. Queria sentir novamente a brisa noturna, participar dos saraus e sorrir como há muito não conseguia. Fitou o céu distante. Não via mais o azul claro do Rio de Janeiro. Contemplava outras montanhas suas velhas conhecidas. Observava as ruas estreitas. Percebia o calçamento de pedra. Olhar estendido, vislumbrava uma nação liberta por um sonho gravado numa flâmula: aquele mesmo sonho que anelou até se perder.

(Post inspirado neste belíssimo texto da Cris)