Una semplice pagina web che permette di creare degli identikit come si vedono nei film.

Facile facile!

LA GALLERY DELLE OPERE VINCITRICI

L’ADI, Associazione per il Disegno Industriale, ha scelto quest’anno di svolgere la cerimonia di consegna del Premio Compasso d’Oro, l’Oscar del design, nella fastosa cornice barocca della Reggia di Venaria, da poco restaurata, trasferendo così la premiazione da Milano a Torino, in omaggio alla città eletta Capitale mondiale del Design 2008...TUTTI I PREMI DELL'EDIZIONE 2008

Elisa Saltarelli è scenografa e pittrice, nonché presidente dell'associazione artistica Il quadrato. Da otto anni svolge nel suo laboratorio di via Montebello 25 a Latina corsi di pittura rivolti a tutti coloro che desiderano acquisire le tecniche del disegno e della pittura e che, soprattutto, amano esprimere il proprio sé attraverso le immagini.

La mostra resterà aperta fino al 21 luglio.

Per informazioni:

Ristorante H₂o - 0773.693324

Associazione Culturale Palladion - Luisa Belardinelli (Presidente) - 339.3042242

steven kenny 

Ancora una volta dovrei essere felice.

Atteniamoci ai fatti. Che, essendo “fatti” appartengono al passato. Che essendo “fatti” appartengono al mondo dell’allucinante e dell’allucinato. Sono “fatti”, i fatti.

Giovedì non me lo ricordo più bene. So solo che Francesco tocca il record nell’avere il numero telefonico di una ragazza. Guardo distrattamente il cellulare e vedo che sono le 18.33. 18.35 lo riguardo. Fatto. “Fatto”.

Vago. Cioè impreciso. Vagabondo, finisco al cinema. Tutti hanno parlato bene del nuovo remake del film del mostro verde, il beneamato furioso Hulk. Gli stessi che parlano male della precedente versione, di qualche anno fa, che io ho visto e che, sebbene non fosse un capolavoro, aveva un taglio interessante. Molto malinconico e a tratti triste. Aderente al fumetto originale, con Erik Bana nelle vesti (i soliti immancabili pantaloncini stracciati che restano appiccicati misteriosamente al nostro dopo la trasformazione) di Hulk. Mi aspetto perciò qualcosa di simile o forse anche meglio: in fondo il cast annovera fra gli altri uno dei miei attori preferiti, l’indimenticabile Edward Norton di American History X, la 13 ora, il geniale personaggio alter-ego del Brad “Mattoncino” Pit in non mi viene in mente il nome del film, accipicchia, avete capito, no? insomma, quello.

Giudizio: pessimo. Personalmente non avrei dovuto andare a vederlo, ma questo attiene a faccende e storie legate alla mia storia di vita. Sono ancora troppo sensibile alle vicende romantiche. Mi si spezza il cuore. Bah.

Comunque, una honey mi scruta all’aperitivo. Sei troppo lontana e in mezzo a troppe persone e palloncini. Decido che o viene lei da me o non se ne fa niente. Protesto tutta la mia stupidità in questa decisione tipica degli indecisi. Ad un tratto -sono certo?- un suo amico parlotta con lei e si gira verso di me. Sorride e mi fa cenno –a me?- di avvicinarmi. Ripete il cenno e sorride ancora. Io resto impassibile: non capisco. Si rivolge a me, proprio? Ho appena espresso il mio ultimatum verso la sorte: “deve essere lei a fare la prima mossa” (per così dire: che me ne frega, in fondo, di tutto questo?) e mi sembra paradossale che le cose, i “fatti” si pieghino così rapidamente verso la mia volontà. Perciò: in guardia Federico. Il mio sguardo si fa ancora più perduto nella direzione di quella del ragazzo che continua a farmi cenno. Magari, fingo, sta richiamando qualcuno (il nessuno del muro alle mie spalle) che sta dietro di me. Boh: si rigira.

Ma il mondo sembra ruotare così, in senso orario, per così dire. Perciò le cose arrivano in tempo e per tempo.

Venerdì apro la posta e ci sono almeno altre dieci mail di complimenti per il pezzo su Poker sportivo. Mi fa piacere? Uhmm. Devo pensarci. Uno si azzarda pure a mandarmi un suo personale finale per il “secondo tempo” dell’articolo. Mi fa ridere, devo ammetterlo. Dovrei fargli i complimenti. Ma il mio rimane più in-soddisfacente e perciò, nel suo tragicomico finale resta quello. Grazie a tutti, in fondo. Non so se mi fa piacere aver avuto tanto riscontro proprio da questo, fra tanti, dei pezzi che ho scritto per la rivista. Si prepara, mi pare chiaro, una tempesta emotiva a tutto vantaggio (basta aggiungerci una “s” privativa davanti) del mio animo. Sento i rombi a distanza, dentro. Odore di umido, di terra bagnata. Dentro piove. Apro l’ombrello? So che servirà poco, se dentro inizierà la tempesta. Inutile resistere: ci saranno colpi di vento che renderebbero del tutto inutile l’operazione di proteggermi. Alzo il volto verso il cielo che sta dentro di me e aspetto le prime gocce con rassegnata sincerità. Arriverà, lo sento.

Puntuale e diffuso: come un quadro impressionista.

Ma che dico?

Tutto va bene. Ho finito quattro giorni intensivi di corso sulle tecnologie SOA e mi propongo per una futura certificazione: è in qualche modo una sorta di futuro aperto quello delle architetture software orientate ai servizi. Perché no? tanto più che venerdì pomeriggio mi aspetta una conferenza sul tema al centro di eccellenza che ruota attorno al politecnico. Fulmini.

Arrivo e vedo l’ordine del giorno. Ascolto il primo intervento con il viso cupo: ma non sanno far di meglio? Fulmini all’orizzonte.

Ecco la pioggia. Arriva il secondo con un intervento che chiama il sottoscritto ad intervenire. Mi mordo le labbra e la lingua. Ma forte, pur di star zitto.

Il fulmine annunciato arriva a terra, squarciando l’orizzonte non troppo lontano. Il terzo, fatidico relatore. Una mezza calzetta (e questo passerebbe), però titolato (e questo passi), troppo titolato (e questo mi innervosisce inutilmente), eccessivamente titolato (e inizio a fremere sulla sedia) finché il fatto, il “fatto” allucinante mi strappa dalla sedia ed esco dalla conferenza ammutolito e completamente fradicio della pioggia.

Il terzo (doveva esserlo per forza, voglio dire: doveva avere proprio questo ruolo numerico così simbolico nella serie degli interventi?) è del centro di ricerche della Fiat e ci vuole parlare della scatoletta telematica Blue&Me dell’omonima fabbrica torinese.

Vaffanculo.

Se non fossi educato sbatterei la porta.

Proprio non ce la faccio.

Ma va tutto bene.

E siamo a sabato.

Ci penso un po’, rimugino, concepisco: non solo ora so cosa scriverò nel prossimo pezzo, ma ho in mente addirittura un intero racconto. Niente di personale, assolutamente, niente di biografico, assolutamente. Tutto l’intreccio del libro si svolge con chiarezza nella mia mente fin nei minimi dettagli. I più piccoli frammenti si incastrano a perfezione: sono soddisfattissimo. Mi piacerà scriverlo: è una vera avventura, piena zeppa di colpi di scena, dall’inizio alla fine. Intelligente e acuta, divertente e varia. Una specie di giallo, in fondo. Meraviglioso: mi complimento con me stesso anticipatamente. Mi guardo attorno e penso: “beh, ora non resta che scriverlo”.

In fondo poco, no?

Via, fuori della porta. Discretamente elegante ma non troppo. Mi sento elegante già di mio con la parola, che fluisce rapida, oggi, e tagliente, spiritosa e sinuosa: sono certo che avrò modo di fare le piroette logiche, fornire pillole zuccherose e amari consigli (anche non richiesti) sul senso della vita a chiunque si mettesse per qualche accidente sulla mia strada.

E inizia la comica vicenda del treno. Amato mezzo di trasporto. Lo apprezzo sempre di più.

Eccola, la mia parola al servizio della mia mente. Poca o molta, è servizievole e strumento duttile nelle mie mani. So servirmene con destrezza, all’occorrenza e nei momenti di mistica chiarezza personale.

“E poniamo che tu vedessi l’uomo della tua vita, là, alla pensilina, scenderesti?”, io sì.

Costruisco la trama.

“E tu?”, io non credo. Faccio finta di non capire che sono la figlia e la madre. Così mi rivolgo a tutte e due considerandole al pari, alla pari e studentesse. La madre (ma io non la considero tale, non solo per la sua giovanile avvenenza, ma perché capisco che questa mia omissione di comprensione le diverte entrambe e le rende complici) mi avverte che il problema è che ci sono sempre meno uomini romantici. Parte la mia sarabanda, la mia salsa dotta di aneddoti, citazioni e letture varie, a tutto vantaggio della trama che sto intessendo: che c’è di male se costruisco la scena adatta per il finale? È opera teatrale. “Ora devo chiedervi un favore, vi devo dare un sovraimpegno: avrete fra poco una cosa ancora e in più da dimenticare. Io mi chiamo Federico. Voi – immagino – studiate?” Io sì, la figlia, sorride e aggiunge lei lavora. Ah, beh, faccio. Risolini. Io faccio lo stupito e continuo ad illustrare il mio personale senso del romantico. Miriam, la Miriam della versione di Barney torna a riaffiorare sulle mie labbra. Racconto del celebre (direi che si può oramai chiamarlo così) pezzo in cui il protagonista mentre si sta sposando (per la seconda volta) abbandona nella calca ed inosservato il ricevimento nuziale per seguire quella che diverrà la sua terza moglie su un treno, fa un tratto con Miriam, la sua amata, perduta Miriam (mi commuovo ogni volta che ripenso alla storia) e poi ridiscende. Il colore ci vuole. Schermi maxi, panavision e dolby sourround.

Parlo delle combinazioni, dell’attenzione alle combinazioni. Il destino – tra l’altro – me ne sta preparando una proprio di lì a poche ore, sempre sul treno. Giustamente a chi gioca tocca essere giocato, ma siccome sono stato amabile, amabile sarà quello che mi attende.

Le combinazioni. I fatti.

La figlia è davvero bella. La madre pure. Per me sono amiche. Per loro, quella che io imbandisco è una mensa appetitosa ed inaspettata. Le guardo con piacere mentre si fa sempre più complessa e divertente la loro complicità.

Fra poco scendiamo, annunciano.

Il tempo può rallentare ora. Guardo fuori dal finestrino. Francesco –anche lui- non si è accorto della mia accortezza in merito alla differenza d’età e continuamente sembra volermi richiamare all’ordine, fra lo stupefatto e il divertito. E’ semplice, come persona. Ma va bene così. Acuto talvolta. Fingo anche con lui di non capire il sottinteso. Speriamo di ricontrarci, affermo pensieroso. Il mondo è grande, ma è anche piccolo, sottolinea la madre che ha gradito molto il mio fare complimentoso. Il padre non c’è, è ovvio. Ma anche se ci fosse, ho regalato un’oretta tinta di rosa a una donna che ha amato apparire coetanea alla figlia e ancora fascinosa (e lo è: perché devi considerare la tua età qualcosa di più di un dato anagrafico, mia cara? Penso). “Oh” faccio sorpreso. Francesco si agita sulla sedia. Sto per partire. Il mio gioco va giocato fino in fondo. Il padre non c’è. So già quello che vedrò di lì a poco buttando un occhio sulla pensilina: la figlia che allarga le braccia guardando la madre e tutte e due che si sorridono sulla pensilina confabulando su come sia avventuroso e ancora ricco il mondo. Mi alzo, stringo la mano alla figlia e alla madre. Lo so che è spavalderia, aggiungo, ma lo volete il mio numero telefonico?

Francesco si frappone per mettermi in guardia dall’equivoco. Ma io sorrido dentro di me: Francesco, questo equivoco l’ho provocato io e lo conosco bene. La figlia tira fuori il cellulare e io le dico che non occorre se lo segni: è così semplice che è facile da ricordare, anzi, che è meglio ricordare. Se dovesse andarsene dalla memoria: pazienza, vuol dire che è così che doveva andare. Scendere dobbiamo, pensano entrambe. Ah, lo so: ho iniziato la storia proprio da questo, facendo ridere tutti sui cartelli che si possono esporre dai finestrini alla partenza dalla stazione che noi, tutti, ancora, sempre, incontriamo quando partiamo e siamo e restiamo in viaggio. Scandisco il mio numero. Francesco interviene e non facendocela più interrompe mettendo giù qualcosa in merito alle mail, considerando che la madre potrebbe considerare tutto meno invasivo. Paris, oh, Parì. Dove è finita la bellezza della belle-epoque, della gentilezza, del romanticismo, della follia e degli uomini che parlano gentilmente? Voglio essere un gentiluomo, d’ora in poi. Ora lo so: voglio distinguermi per questo. Perché questo forse sono sempre stato senza che lo volessi dire. In mezzo a tutti i miei errori. Disfatte. Amori e disfatte d’amore. Voglio essere un gentiluomo d’altri tempi. Inattuale, direbbe Nietzsche. Ebbene, io mi compiaccio di essere inattuale.

Che bello che è stato. La galanteria è tutt’altro che invitare una donna a pranzo per portarsela a letto. Basta con lo squallore. Basta, basta basta con lo squallore della finzione. Se devo fingere, almeno che sia un’anima bella e una bella intenzione, in un bel modo, gaio, simpatico, gentile.

Agli altri il resto. Se c’è.

La madre è felice. La figlia pure.

Le osservo di scorcio sulla pensilina, mentre Francesco inizia a spiegarmi il ridicolo equivoco in cui mi sono immerso.

Sono felice?

Un po’.

Altre vicende mi aspettano.

Back-to-the-future.

Viaggio di ritorno.

Ciò che è dato, viene reso.

Anna studia storia a Torino. Francesco si mette in ascolto ed in ombra mentre intreccio un fitto dialogo con questa ragazza. Parole per fare, gentilezze ed estetismi per la semplice e vacua disponibilità di tempo di una cinquantina di chilometri. Sono di Trieste, mi viene da dire ad un certo punto.

Si apre la scena, inaspettata, il fiume di Anna, che aveva in mano due biglietti per Trieste, dove avrebbe voluto andare oggi. I biglietti originano dall’aver raccolto dei punti e dall’esser sempre stata desiderosa di visitare questa città di cui ha sentito parlare e la incuriosisce: una bella combinazione, osserva, che non abbia potuto andarci e debba buttare i biglietti dato che sono salita su questo treno per andare ad un matrimonio. E di lì un suo personale viaggio verso le combinazioni. Studia storia, in fondo, e gli intrecci sono il suo pane quotidiano. Le parlo del cimitero ebraico di Trieste. Da vedere, naturalmente e che pochi hanno solo idea esista, nel nostro piccolo giardino chiamato città. Hanno altro da fare, i miei beneamati compaesani, durante la loro vita. Sono stata una volta in Croazia. Al mare? Macché – una domanda che neppure faccio -. Sono stata a fare un breve periodo di volontariato in un ospedale per bambini. Malattie genetiche. Combinazione numero due. Io lo conosco. Lo conosco in virtù di molte altre cose. Ma cosa ci sei andata a fare, mi chiedo silenzioso, a ventidueanni, carina, in un posto così? Continua spontaneamente lei: una mia amica c’era andata e mi ha detto che dovevo andarci. Ma voglio visitare Trieste, prima o poi. Il tuo numero, mi chiede? Sarò lieto, al caso, di fartela vedere. Lo userò, afferma decisa. Non importa, penso: sei la restituzione benevola del “fatto” della mattina, su un altro treno della vita.

Anna dovrebbe scrivere. Tiene un diario dei suoi viaggi. Anna dovrebbe viaggiare. Non lo sa. Io glielo dico, già molto prima. Non dimenticare ciò che desideri. La semplicità del mio consiglio non so se sarà ascoltata.

Non dimenticare cosa hai voluto fare.

Non dimenticare cosa volevi fare davvero.

C’è una foto di me da piccolo, che in qualche misura ricorda cosa io volevo fare. La chiederò ai miei e me ne farò una piccola-grande gigantografia. Per non dimenticare cosa io volessi fare da piccolo.

Non me lo dimenticherò, Anna, cosa volevo fare.

Mi pare giusto farla ridere sul suo futuro.

Oggi nuovamente i tasselli del mio futuro scritto si incastrano. Niente gita sul lago. Si rimane ai Parchi del Castello. Francesco non si smentisce e passiamo un pomeriggio a chiacchierare con una ragazza –ma guarda un po’, questa, rispetto al target tipico del mio collega pare essere interessante anche se meno bella del suo genere- che diplomata in flauto traverso insegna e suona qui a Milano. Non è di qui, ovviamente. E’ albanese. Non sembrerebbe, questo oramai lo so, che non può sembrare straniera. Lo so: è vero. Sono delle linguiste nate: è una predisposizione affascinante del loro ceppo. Così parla fluidamente in un italiano forbito e completo, vezzoso addirittura, a tratti. Preda di Francesco, andiamo a bere qualcosa assieme, visto che insisto perché l’arsura è diventata per me insopportabile, da Farinella. A Francesco piace e sono io a proporlo. In fondo è a due passi dall’ingresso del castello sforzesco. Niente di che, ma buono per lo scopo. Andiamo tutti e tre in città: deve incontrare la sorella. Incontriamo la sorella. Indecisione sul da farsi. Lei in qualche modo vorrebbe continuare, ma con discrezione. Senza troppo esporsi. Lascio il terzetto per andare a prendere uno strategico pacchetto di sigarette. Ho imparato i classici trucchi del mestierante a favore delle volontà degli altri. Decidano, in questo caso, nella mia indifferenza: per me è uguale.

Mi passa un terribile pensiero sul nastro d’asfalto.

Perché non mi abbandona questa pioggia, dentro?

Cerco di ricacciare le immagine giù giù. Ma sono già alla bocca dello stomaco.

Avverto una stretta. Cosa starà facendo stasera?

Non sono affari miei cosa farà.

Non sono stati mai affari miei, purtroppo.

Rigurgito.

Non digerisco.

Deve essere il sole, non può essere altro. Il passato mi cuoce la testa.

Torno. Breve pausa. Lei da il numero a Francesco, che glielo chiede.

Partita conclusa.

Andiamo al Duomo, mi siedo e bevo una coca light.

Mi accorgo infine che la lunga chiacchierata di ieri sotto un ombrellone di una pizzeria sulle cose nascoste a lungo inizia a fare il suo effetto. Mi sono fatto attento? Io non sono mai stato paranoico, dice il paranoico. Sono gli altri, conclude, che mi ci hanno fatto diventare.

A, B e C. Consecuzio logica trascendentale del paranoico. D’altronde nulla gli sfugge, per definizione, no?

E’ qualche tempo che mi misuro con alcuni dubbi sul comportamento altrui. Una donna conosciuta e che rincontrerò. Chi è veramente?

Non è offensivo il solo pensiero e la sottolineatura di questo “veramente”, nei confronti di un mondo di chiarezza?

Non lo so.

Nel dubbio, dice il manuale del buon giocatore, foldate: ovvero passate la mano e lasciate quella mano ad altri.

Nel mio manuale oggi come oggi e forse domani come domani c’è un altro titolo. A chiare lettere, l’intestazione è: “che tipo di giocatore sei?”

E’ questa la domanda principe.

Sono stato re?

Chi volevo essere? Me lo ricordo?

Quali sono le mie qualità? Guarderò la mia foto.

“Passare” non è il mio stile.

Passiamo tutti. Perché accelerare le cose?

Ho avuto una pessima mano: la peggiore che potessi aspettarmi.

L’Italia para questo rigore.

Vediamo come finisce.

Scherzi a parte, due esempi di cosa si può realizzare con Gimp e "olio di gomito"

Da notare che sono le prime prove e che il tutto è stato eseguito a mano libera con il mouse...

I disegni da cui sono stati copiati sono opera di Kei Acedera & Bobby Chiu e si possono vedere qui
http://www.imaginismstudios.com/

Si possono caricare immagini e foto personali dal proprio computer o da URL. Lo strumento le trasforma in un unico colore con sfondo bianco (o nero in negativo) in varie dimensioni e nei formati PNG e SVG nel quale possono essere scaricate.

Perfetto per creare un logo, uno schizzo, un disegno da usare per un poster o una maglietta.

Curiosa la galleria delle immagini create dagli utenti in homepage

Fonte:maestroalberto

Fatto questo disegno gratuitamente per la locandina della Festa dei Crotti 08 dal titolo "La magia delle mani", in occasione della mostra all'ex Convento dei Cappuccini.
Commissionatomi dall'associazione C4 e dal gruppo di persone che fanno pizzi e vari ricami della Valchiavenna, che parteciperanno a questa manifestazione.

"Ogni individuo ha diritto al lavoro, alla libera scelta dell'impiego, a giuste e soddisfacenti condizioni di lavoro ed alla protezione contro la disoccupazione. Ogni individuo, senza discriminazione, ha diritto ad eguale retribuzione per eguale lavoro. Ogni individuo che lavora ha diritto ad una rimunerazione equa e soddisfacente che assicuri a lui stesso e alla sua famiglia una esistenza conforme alla dignità umana ed integrata, se necessario, da altri mezzi di protezione sociale. Ogni individuo ha diritto di fondare dei sindacati e di aderirvi per la difesa dei propri interessi."

http://www.vermidirouge.com

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Ho preso come esempio il Parsifal dell'artista simbolista Jean Delville, molto d'effetto e adatto per le sfumature. Comincio tracciando sul foglio i contorni e le zone di ombra, ricalcandole dallo schermo del computer

Poi guardando l'immagine originale, coloro in modo approssimativo e piatto le zone scure

Piano piano procedo scurendo maggiormente le zone di ombra e definendo i dettagli con linee piu scure

Ora bisogna creare una zona di passaggio dall'ombra alla luce, roteando leggerissimamente il pastello sul foglio; il risultato è piu o meno questo, certo io l'ho fatto di corsa, ma è così che si procede in linee generali, poi continuando a sfumare fin quando volete, il vostro disegno diventerà sempre piu definito. Importante è osservare costantemente l'originale :)

Se l'immagine che volete copiare è sul pc, potete mettere il vostro foglio bianco sullo schermo; ripassare i contorni sarà facilissimo perchè la luce del monitor renderà quasi trasperente il foglio (a meno che non usiate un cartone spesso 1cm!) :)

IMPORTANTE: se volete provare a ripassare dallo schermo, NON usate pastelli, penne a sfera o qualunque mezzo che richieda una pressione per agire! Altrimenti lo schermo vi abbandonerà e voi sarete costretti a lasciare la vostra casa per sfuggire alle ire di vostro padre... :D Utilizzate invece pastelli a spirito, carboncini morbidi, penne che non hanno la punta a sfera... insomma tutti quei mezzi che non richiedono molta pressione, dovete essere leggerissimi...

Franano gli anni,
i nostri piedi incerti camminano
sui detriti del tempo.

Per questo io cerco l'arco
delle tue sopracciglia
ora che il mio cuore è
meriggio al vento di giugno.

Sanguigna di sole è la terra
sonora di silenzio e meriggio;
ribolle l'acqua alle spiagge,
sopra le tegole roventi
la rapida lima della cicala
gratta.

Avidi bevitori di luce
sono i monti,
per questo invidioso io sono dei monti:
ho bisogno di tutta la luce del mondo
io.

Vieni,
abbandonati a me
alla sfolgorante luce del giorno.
Per l'ultima volta - per sempre? -
poggerai la tua testa bagnata
sopra il mio petto:
poi cercherò le tue morbide labbra,
la dolcezza della tua saliva,
e il tuo sguardo sfiorirà lentamente
come nel morire.

La vita ardente, Luciano Tibiletti

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Meriggio al vento di giugno
di Luciano Tibiletti
Ti-elle, 1966

]]> http://rabbaspace.wordpress.com/?p=37 Tue, 10 Jun 2008 19:20:50 +0000 Rabba-man http://rabbaspace.wordpress.com/?p=37 Quindi questo sarei io? Vorrei sapere chi mi ha disegnato!
Qualcuno dovrà aver preso in mano una penna e avermi disegnato... Ma chi? Chi mi vuole tra le pagine della vita? E perchè le mie pagine sono quasi tutte vuote? Ci sono solo altri disegni della mia famiglia, dei miei amici, dei posti che adoro, dei bei ricordi e anche quelli brutti... C'è un vuoto, ma non una pagina strappata.
Si può fare qualcosa... Vorrei chiedere a chi ha la penna dalla sua parte di disegnare qualcuno che mi faccia capire che la vita non è solo qui, perchè so che c'è dell'altro, altro, altro...
Ora devo cercare di continuare a disegnare la mia vita, senza bagnare le pagine... Disegnami...

Kjoy, The Picture

]]> http://acutifortori.wordpress.com/?p=155 Tue, 10 Jun 2008 19:16:05 +0000 acutifortori http://acutifortori.wordpress.com/?p=155