Rancho Bel, en el centro comercial Metrópolis, es un sitio que nunca me llamó la atención, en principio por el nombre, que honestamente, no inspira nada. Y luego, porque mis anteriores experiencias con los otros restaurantes de ese centro comercial me habían desmotivado a seguir probando.

Pero esta semana fui y me quedé muy sorprendida con el sitio. En primer lugar por la atención, que es excelente. Todos los muchachitos que trabajan son súper atentos, no andan en la luna, y nunca dijeron “no” o “no hay” (cosa que habla muy bien de la dotación del sitio).

Luego, la comida es bastante buena. Aunque, la verdad, es el mismo menú repetido desde el 98 para acá: fajitas, costillas, hamburguesotas, platos gigantes de ensaladas. Es un patrón que tienen todos esos sitios, pero al menos acá todo estuvo muy bien, y como dato importante, para nada caro; buenos precios también.

Seguimos con el lugar: agradable, cómodo y según mis acompañantes, con los mejores baños jamás visto en un restaurante barquisimetano. No tiene aspecto de baño público, y tienen el detallazo de poner enjuague bucal e hilo dental. Apropiado para los que andan echando perros.

De verdad me dio mucho gusto conseguir un sitio así, no sé cuánto tiempo tenía sin salir plenamente satisfecha de un restaurante, porque ahora, ni en Juan Corazón uno las pega todas. Pero sí, es posible....

Ahhh lo único que reventé es que al mejor estilo de carrito de la calle del hambre, en el menú dice “Gordon BLue”..hasta cuaaaaando.

Recomendable 100%

(ya le encuentro el sentido: si la vida fuera así siempre, sería muy aburrido vivir sin quejarse  ;)  )

Aparte también quiero hacer una pequeña mención del concierto de Karma Coma anoche, en el que presentaron su disco Ekádasi. Igual, tenía tiempo sin ir a uno de estos toques que en mi adolescencia no dejaba pasar por nada del mundo. Más tiempo tenía aún sin que me gustara tanto uno de estos.

Salvo por algunos pelones de sonido que parecen insalvables en todos los escenarios de Barquisimeto (me hubiese gustado haber escuchado mejor cada instrumento), estuvo muy fino. Buenos músicos, buen escenario, showcito completo con luces, videos y demás. Y lo más meritorio es que todo lo hicieron ellos solos, que es como sobrevive el rock en esta ciudad.

Así empiezan mis vacaciones, pues….

Estas son algunas de las cosas que pasan en gobiernos tan locos como este, que entre otros desequilibrios, les dio por poner las fotos de los mandatarios en cuanto rancho levantan….y cualquiera cae que es que hacen mucho, viendo tanta valla y tanta fotico sonriente en peajes, calles, avenidas, construcciones a medio terminar, etc, etc, etc…

O en vehículos como el de la foto, autobuses, carros de tránsito y cualquier sitio que haya servido para plasmar la carátula del “Líder” –como es el caso yaracuyano-. ¿Y qué pasa cuándo al tipo, por ejemplo, lo destituyen, lo enjuician, lo sacan de su cargo, pues…? Pasa que tienen que comprar mucha pintura blanca pa borrar su imagen porque ahora es un innombrable, y como adicional, dejan manco al celebérrimo Presidente, haciendo que nosotros nos burlemos un poquito….porque en estos tiempos, lo que queda es reír para no llorar…

Ahora, imagínense la cantidad de pintura blanca que hay que echar por todo el estado Yaracuy, si la cara de Carlos Giménez estaba hasta en el asfalto, presentado, como ya he comentado antes, como doctor, abogado, profesor, ingeniero….a no, ingeniero no…destituido, si.

Eso si, en Yaracuy...seguimos con el Líder!! Dice ahí, pues

Antes debo confesar por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa, que sí, en un momento turbio de mi vida me dejé engatusar y “el pana Henri” –como lo llamábamos en Del timbo al tambo-, iba a ser el primer candidato bolivariano, rojo rojito, por el cual yo iba a votar. El man es pana, no lo puedo negar. Tiene carisma, cae bien y complementado con su apasionamiento por el bonche y la parranda acaba trapo, el tipo parece más bien del show bussines.

Tiene a favor, que ha logrado simpatizar con chavistas y escuálidos por igual. Yo diría que le funcionó bastante bien aquello de irse de boca a arreglar y ponerle cositas al este de Barquisimeto. Ha de ser por eso que en El pedregal, Santa Elena y Monte Real, tiene sus votos seguros, como los puede tener el La Playa, EL Trompillo o La Paz. Aunque, de tanto mirar para el este, también sé de gente que a diario reprocha calles y urbanismo en mal estado, por aquellos lares donde se oculta el sol. También coinciden en la empatía unos y otros, agradeciéndole tanto artista “bueeeeno” (acento guaro, por favor), nacionales e internacionales, que trae para cada una de sus ferias. En fin, por lo que sea, Henri la lleva ganada de lado y lado, no hay duda.

Entonces, más allá de que el tipo haya dejado sus obras más ambiciosas, sea cual sea la justificación: Transbarca, el terminal y el tan sonado últimamente, Parque Arena…aunque pesa, eso no es lo que a mi me importa. La razón por la que yo renegaré toda mi vida de Henri Falcón es haberle entregado en bandeja de plata mi adorada Av. 20 a los buhoneros…..más votos claro, pero ¿qué se cree Henri Falcón?

Y me refiero a la 20, ni siquiera como su fiel cliente, porque no lo era. Pero se trataba de una de las avenidas principales de Barquisimeto, justo el centro, tal como yo la describí en aquel ensayito que hice cuando los 450 años de la ciudad: “corazón de urbe”. A diario la transitaba en el ruta, porque además todos, todos los transportes públicos pasaban por ahí, era un punto de convergencia de atrás pa’lante y viceversa. Y lo cerró arbitrariamente, sin tener vías en mejores condiciones para que ahora vayan los rutas, y es  por eso que la carrera 18 es un infierno a cualquier hora.

Se imaginarán como queda la gente que durante años ha tenido su negocio allí y se vio frita con el cierre de la avenida, los huecos interminables, el tierrero acumulado, y de paso, los buhoneros como Pedro por su casa a lo largo y ancho de la 20, con sus tarantines de bolsas plásticas decorando. Dejar la calle intransitable, tanto en carro como pie, porque quienes osan caminarla, como mi mamá y otras miles de personas más, han sufrido lesiones, fracturas y demás, al caer y rodar por lo que antes era la “avenida comercio”. Acabar además, con íconos de esta ciudad, sitios como la heladería de los chinos de la 28, donde ya NADIE quiere ir porque tiene que luchar entre cráteres y tierra, o lo más insólito: el cierre de Beco, un local enoooorme que era punto de encuentro para los barquisimetanos, donde estuvo la primera escalera eléctrica de la ciudad, y que cerró por la anarquía que existe hoy en día en la 20. A muchos no les importará, porque la heladería de los chinos está en el Babilón, y Beco sigue en Las Trinitarias, cosa que también es parte del problema pueblerino que no asecha sin parar: la gente cree que el desarrollo de la ciudad se refleja en la construcción de centros comerciales donde ir a tirar pinta los domingos.

Esa para mí es suficiente razón para no votar por Henri Flacón. Por haber acabo con unas de las arterias de Barquisimeto, con esa promesa ridícula de convertirla en un bulevard por donde caminar, dejándole las cosas más fáciles a los buhoneros que literalmente, se cogieron toda la avenida para ellos. Es verdad que por el bululú, no era un lugar seguro –al final como cada calle de Barquisimeto-, pero en vez de corregirlo o tratar de algún modo de mejorarlo, entonces, creció la indolencia por un sitio donde había de todo y ya no se puede nada.

Más que por el abandono total en el que tiene al hermoso Parque Ayacucho, el primero en Latinoamérica y de los pocos actuales por donde puede transitar la gente en su carro –pero no está en el este!-; más que por ser chavista, y más aún que por cualquiera de esas grandes obras que no terminó, yo NO VOY a VOTAR POR HENRI FALCÓN. No me convence con su carisma, ni con sus fiestas de periodistas donde regala laptops,  ni tengo nada que lamentar, porque ni vivo en el este,  ni me gustan las 300 ferias que hace al año, ni ninguno de los artistas que trae…

Ahora, lo que no sé….es por quién voy a votar!  De mal en peor…

No me gusta la palabra reencuentro. Es como falsa, por compromiso. Pero aunque no me guste la sonoridad de la palabra, los reencuentros sí me agradan y trato de no perderme ninguno a los que me invitan.

Ayer tuve uno muy especial porque se trataba de mis primeros panas de universidad, del IUETAEB, donde yo empecé a estudiar cando tenía apenas 15 años, y por eso son los primeros todo: las primeras rumbas interminables, huidas, novios, cuentos, viajes, amaneceres. Esa época en la que uno no tiene oficio y anda en trulla (tampoco teníamos Internet), patria o muerte para lo que sea: lo bueno, lo malo, los cumpleaños diarios, los inventos y a algunos nos quedó tiempo hasta para graduarnos.

Siempre he dicho que esa fue la época más divertida de mi vida, y ningún grupo ni universidad que conocí luego lo superó. Claro, en estos reencuentros es cuando uno se da cuenta de cómo cambian las vidas y cómo uno se va haciendo distinto a ese momento en el que todos éramos muy parecidos. Unos más gordos, más viejos, otros sí, igualitos; casados, divorciados, padres, trabajando aquí o allá, estudiando otras cosas, pero guardando un tiempo común.

Este no es un post de interés colectivo. Es especialmente, para esos que vi anoche, que a pesar no hablar con frecuencia, me van leyendo por aquí y me decían “lo leeremos en el blog” o “pon en el blog las mejores fotos”.

Muy fino todo: los tonos de voz de antes, las frases, los chistes internos, los personajes del Whenever clan, volver a contarse, aunque siempre falten muchos que también se contaron. Muy fajadas las organizadoras, y yo me vine como en los viejos tiempos: torcida de la risa.

Algunas fotos aquí.

Incubus vino y se fue, y aunque me encantó que volvieran (y que pudiera verlos de nuevo) mi humilde reseña no serán sólo flores :s

Y dice...

Lo bueno:

Incubus en Venezuela... otra vez... eso ya vale un montón de puntos, lo digo porque no muchas bandas de este tipo vuelven al país, o al menos no tan seguido :p

Lo malo:

Que me hayan dejado a mí (y a muchos otros) con la sensación que vinieron 'por cumplir', que dieron lo que llamamos 'un mateo' por concierto.

Luego de tanta espera, el show comienza tal como lo decía el boleto a las 8:30, puntualito (típico de Evenpro), pero eso sí, sin teloneros(*), a las 8:29 se apagan las luces y a las 8:30 se comienzan a escuchar acordes y la voz inconfundible de 'mi esposo', todos entre destellos azules de luz. Y así van como por tres o cuatro canciones seguidas, sin respiro y rapiditas, sólo hasta que a Brandon se le ocurre soltar finalmente un "Muchos groacias amigous"... por fin! no son hologramas!!! Sólo que esta se convertiría en la frase más repetida durante toda la noche, tipo loop :p

En fin, se pasearon por lo mejor de sus discos, ni les cuento todo lo que canté anoche (mi mente sólo repetía "me quedaré afónica, pero no importa... me quedaré afónica, pero no importa... me quedaré afónica..."). Aunque aquí coincido con lo que suele decir Edelweiss, es muy difícil que quedemos satisfechos con el set list de un concierto, pero esta vez faltaron muchas!!!!!! Me siguieron debiendo Warning, no tocaron Pardon me ni para cerrar (de hecho luego del falso final sólo tocaron 2 temas) y de Light Grenades -el álbum que se supone es la 'excusa' de la gira- sólo sonaron unas cuantas (pero no la que le da el nombre al disco) :(

Ahora, a la pregunta: ¿Si de casualidad vuelven, los vería de nuevo? CLARO!!! (ese 'colirio' es adictivo para mí) :D

Lo feo:

Los panas del tour en el que fuí :s

Al parecer se 'pelaron' en decirle a casi(**) todos los que compraron su cupo que el boleto que ofrecían con el paquete del tour era para el área de 'Arena' (la más cercana al escenario), pero resulta que la que en realidad venía con el combo era la entrada 'General', es decir, la más lejana al escenario... ups! detallito pues...

A mí particularmente me trataron muy bien, en general no me quejo, pero aparte del detalle de los boletos noté otras cosas que convirtieron la experiencia en 'Debut y Despedida' con ellos... creo que no todo el mundo conoce el dicho de "Cuentas claras conservan amistades" :/

Las fotos --> Busquen en la columna de al lado, donde dice 'Mi Flickr' ;)

(*) Me puse a divagar... ¿qué grupo podría ser telonero de Incubus aquí en Venezuela? ¿Será porque la respuesta queda en blanco que no abrió una banda local? :s

(**) Digo casi, porqe a mí por alguna razón me dijeron la verdad desde el principio "La entrada es para el área general"... ¿por qué el 'engaño' a los demás? No lo sé :/

Pero que Luis Alberto Crespo me chalequee por la misma situación, es demasiado, no? Lo es si uno tiene en la cabeza la figura del hombre poeta de grandes frases, y es más cómico aún, cuando él, no siendo caraqueño, es casi-casi mi paisano porque es de al lado, de Carora. Ayer, en una actividad en la Casa de las Letras Andrés Bello –que preside- fue bastante grato haber llegado como una hora antes, porque dejarse chalequear por un personaje de la literatura venezolana contemporánea, no es algo común. “¿Qué haces tú en Barquisimeto? Barquisimeto es ideal para entrar y salir”, fue la frase que le dio inicio al resto de las acotaciones provincianas de mi región. El suero, la tierra, el cactus, etc.

Desde lo más básico, por puro oficio –poeta y periodista-, lo he admirado, y estas son las cosas que me encantan de mi trabajo en la UNEY. Y puedo decir que está loco, creo que esa será la actitud de mis amigos escritores que no pasan los 30 hoy en día. La formalidad impuesta a las grandes figuras es una farsa como casi todas las poses de la sociedad. Aunque no sé en realidad si ésta sea una pose, pero la desfachatez –sin carácter ofensivo- es mejor que cualquiera.

Y copio esto que me regalaron hace poco, de su repertorio:

"Irnos siempre es un viaje

al interior,

no importa adónde,

sobre el hielo

o sobre la cal,

mucho después,

en todo"...

Y después me fui a comer con Rufi, el chalequeo cotidiano a punta de “waridades”.

Me resulta inconcebible que con las facilidades en tecnología y telecomunicaciones con las que contamos hoy en día, hay empresas de 'servicios' que simplemente se niegan a mejorar bajo la excusa de "así hemos trabajado siempre" (y no es que lo han hecho muy bien que digamos)... En esta ocasión me refiero a las siempre arcaicas y retrógradas líneas de transporte expreso del país :s

Entiendo que en 'temporada alta' la demanda de cupos en los autobuses aumente y que las unidades lleguen a ser insuficiente (porque aparte del pésimo servicio no querríamos agregar a la lista: autobuses inservibles y choferes cansados y sobrecargados de trabajo), pero para eso están los planes de contingencia y la tecnologíaaaaaa, por Dios!

La historia es más o menos así: Yo particularmente nunca he tenido mayor inconveniente para adquirir pasajes en el Terminal de Barquisimeto (del que yo digo que si el infierno tiene terminal, debe ser como el guaro), aquí yo llamo a cualquiera de las líneas que suelo usar (Mérida, Táchira-Mérida u Occidente) por ejemplo un lunes, pregunto si tiene pasajes disponibles para el viernes de esa semana (por ejemplo) y a partir de cuándo puedo comprarlos; generalmente la respuesta es "Sí tenemos, y puede comprarlos desde hoy mismo si quiere". Ahí simplemente me acerco a las oficinas, compro los boletos y me voy, no tengo que volver sino hasta el día del viaje.

Hasta aquí todo bien, peeeero -y es aquí donde entra la falta de visión en tecnología y telecomunicaciones de estas empresas- resulta que en estas líneas no tienen el sistema que suele implementar Aeroexpresos Ejecutivos: Permitirle al usuario obtener el pasaje de ida/retorno en una misma compra, asegurando así su regreso en la fecha que más le convenga... es más, con decirles que en las oficinas de Barquisimeto aún utilizan el viejo método de llenar los boletos de autobús a mano y agregarle las etiqueticas con los números de asiento (no les cuento de las confusiones que se forman cuando el que vende el pasaje no 'tacha' de una vez en su 'boletín' el asiento que vendió y ocurre la 'sobre venta'... ups!) :s

Bueno, superado el trauma de la salida del Terminal Infernal viene la segunda parte del calvario (en mi caso): el Terminal de Mérida. Si tienen la ¿oportunidad? de ver este terminal, no se dejen engañar por sus lindas instalaciones, limpias, bien distribuidas y con todo tipo de comodidades (eso sí te tiene él), resulta que aquí la compra/venta de pasajes es peor: A pesar de ser una ciudad turístico-estudiantil, visitada y habitada por miles de personas de todas partes del país (que digo el país, del mundo!), sus líneas de transporte no suelen tener cupos disponibles (sea temporada alta o no) porque no suelen tener unidades disponibles tampoco (no porque vendan todos los cupos, sino porque no habilitan buses para ESE terminal), y por consiguiente NUNCA se puede comprar un pasaje con anticipación, las respuestas siempre serán: "No hay", "Tiene que venir el día antes a comprarlo" o "Tiene que venir EL MISMO DÍA que quiera viajar" :s ...entonces cada vez que uno va a las oficinas del Terminal de Mérida debe encomendarse a todos los santos, a las diosas del olimpo, bañarse con cariaquito morado y hacerse una macumba para ver si así a suerte les sonríe y consiguen un cupito en un autobús.

Esto DEBE cambiar, la pregunta es: ¡¡¿CUÁNDO C...ÑO?!!

P.D.1 Toda esta descarga viene porque este fastuoso sistema que se niega a evolucionar me robó un día de compartir con la familia... gracias, La Gerencia :(

P.D.2 Por lo menos ya descubrí que Expresos Mérida tiene página web, ¿será que les hago la caridad de quejarme 'constructivamente' o lo dejó así y que se pudran?

Update: Ya puse mi cyber-queja en Expresos Mérida (los únicos con website)...

cri...cri...cri <--grillos al fondo

Enviados de Dios Apóstoles de la Nueva Generación (aunque en el aviso dice "apostoles"-sin acento-)

"Curamos cualquier enfermedad extraña o desconocida, regresamos al ser amado en 24 horas, resolvemos problemas económicos y sentimentales, tratamos entierros malignos, guacas y tesoros enterrados".

La cosa es en la carrera 24 con calle 21 donde están dos banderas amarillas.  No digan después que no se los dije, ok?

Las gestiones inmobiliarias son un mal indeseable para cualquier persona. Desde visitas interminables al Semat, registros, notarías, bancos, no una, ni dos, sino 150 mil veces, encontrándose con funcionarios públicos torpes –lo clásico- , gente que nunca sabe nada, gente que le encanta que uno pierda el viaje y el tiempo, gente que no da las informaciones completas y cuando vuelves, siempre falta algo. Pero también hay gente que sabe hacer su trabajo, pocos pero los hay. 

Lidiar con términos como “certificación de gravámenes”, avalúo, solvencia municipal, derechos de frente, impuestos + impuestos + impuestos, ley de política habitacional. Esto implica, claro está, empezar una nueva gestión en un banco, todo sea por los reales.  Así pasé todas mis vacaciones, porque la cosa no es de un día pa otro. 

Escoger el banco fue fácil, aunque tuve varios descartes. Empecé por Central que es donde cotiza la universidad para la que trabajo, pero en tres agencias que visité me dijeron cosas completamente distintas –también clásico- Hasta que fui a la oficina que está en el C.C Capital Plaza de Barquisimeto, y hablé con la mismísima gerente, quien me dijo de una “no te vistas que no vas”. En conclusión, no están soltando los reales tan fácilmente en ese banco, y la falta de amabilidad de cada una de sus empleadas era reflejo de la situación. 

Después fui a uno de los que padezco a diario: Mercantil, donde mucho más amablemente que en Central me dijeron que LPH “no hay”. Así que, con todo y que ese es el banco que más me gusta, no pude ni hacer un plan. 

Por último Banesco, con el cual ya había tenido un impasse anteriormente, pero ¿qué más? Es el que está repartiendo sin miramientos. Debo decir que allí me conseguí a los dos trabajadores de banco más eficientes jamás, no parecen de este planeta: El promotor Eduardo Reyes en la agencia del C.C Metrópolis, quien sin conocerme me atendió extremadamente bien y me puso todos los papelitos en orden. Claro, tuve que hacer una carpeta hasta con la partida de nacimiento de los hijos que aún no he tenido, y al mismo tiempo, pedir papeles en los otros bancos, para lo cual puse en marcha a mis asistentes Mamá, Feli y Nelson, y junto con la colaboración de María Loyo que a su vez me hizo contacto en el Provincial de San Felipe. Molesté a medio mundo, pues. La otra eficiente de Banesco es Yaritza Parra, de la oficina justamente de LPH, quien me movió todo paso a paso, tal cual me lo prometió. La verdad, jamás pensé que no me iba a quejar de Banesco: buena atención, monto completo aprobado y puntualidad en la entrega de los reales, también con una mano que nos echó un sobrino de Margott, la dueña del apartamento.  Como ven, una cadena bancaria. 

Pero con todo y lo ladilla que son los bancos, lo peor es trajinar del registro pal concejo municipal, pa la notaría, pal Semat, con 14 mil fotocopias, estampillas, con abogados que no hacen bien los documentos. Y cada visitica de esas son 80 mil + 50 mil + 20 mil + 100 mil y así. Uno, dos, tres días en eso vuelven loco al que sea. Sin embargo, allí tuve a la asistente más eficiente en el área: mi Abu, quien demostró todas sus habilidades y está graduada de gestora inmobiliaria, ya tiene un trabajo nuevo.  A cuenta de tercera edad, no hacía las colas reglamentarias, se hizo pana de medio Semat y todo lo pedía para “ya”, y lo obtenía para “ya”. Y me refiero a papeles que he visto como a otros se los dan en 4 o 6 meses. 

No tener la plata completa, pasa a un segundo plano con la cantidad de diligencias que incluye la acción de comprar un apartamento. No hacen nada práctico para uno, nada fácil de manejar, mientras más trabas y asuntos intrincados, para ellos es más divertido. ¿Cómo hacerlo sin asistentes como los míos? Habrá que bajarse de la mula y recurrir a gestores o no tener oficio (sin lo cual es muy difícil poder comprar), para dedicarle a esto el tiempo que requiere.  

Un sinfín de trances que siempre quise reseñar aquí, pero en su lugar, chillé, me amotiné, me estresé mucho, mucho, y preferí hacer un resumen cuando todo estuviera listo. Y ya lo está. Desde agosto hasta hoy, luego de poner todo al día, sacar papeles hasta que ya, pedirle plata al banco y bregar con el gentirín, tengo mi apartamento, mi propio “hogar de Pony”. 

Apartamento además, que no sólo está en el mismo edificio donde ya vivo, sino en el mismo piso, justo enfrente, donde toda la vida vivió mi popular ahijada La Nerd -tantas veces reseñada y fotografiada en este blog- O sea, mis padres serán mis vecinos jojo. “Serán” porque aún no me mudaré.  

Esto ha tenido varias lecturas: hay quienes dicen que mi máxima comodidad es beneficiada con esta ubicación, porque le pasaré la lonchera a mi mamá para que me siga haciendo la comida para el trabajo: Es cierto.

Otros dicen que, para que Masque me siga lavando la ropa, no la saco del mismo territorio: También es cierto.

Otros más futuristas dicen que cuando tenga un hijo, sólo le abriré la puerta para que vaya a donde la abuela para que lo cuide: Igual de cierto.

Hay quienes también me han sugerido otras cosas más fritas, como que me mude por partes, y por ejemplo, me vaya a cambiar de ropa a la casa de mis padres. 

En fin, cada quien tiene su visión del asunto, pero yo lo que recién estoy digiriendo, es que ya soy propietaria.

“Rey en Nueva York”, dice El Nacional. 

“Nueva York a sus pies”, dice El Universal

"Satana se vistió de Mets", dice la mayoría

“Un gocho nuevo rico en la Gran Manzana”, dice Últimas Noticias. 

Sé que es considerado por unos el mejor pitcher del mundo, que es un ídolo de estatua para Los Andes y toda Venezuela, que todo el mundo lo ama, el señor no me cae mal ni nada, pero…  

Según el entendido en la materia, mi estimado José Gabriel Salas – periodista y narrador de Cardenales – el nuevo contrato de Santana con los Mets de NY asciende a 150 millones de dólares por 7 temporadas. Eso, según los que sacan cuentas equivale a ciento y pico de millones de bolívares diarios. Y eso, a mi entender, es una barbaridad. 

Estoy consciente de que el talento se paga, y que el muchachito se haya destacado por encima de medio mundo y sea el más codiciado ha sido motivo de orgullo para muchos  en  este país, y que fino la gente que hace cosas como esas y bla bla bla. Me parece muy bien, lo aplaudo, pero no deja de resultarme una grosería que un pelotero se gane lo que jamás soñaría tanta gente que pasa su vida entera estudiando y echándole pierna a trabajos que son remunerados decentemente, a juro. 

También siempre he sido defensora de que cada quien trabaje en lo que más le gusta, y si por eso le pagan bien, mejor. Pero estemos claros, la cantidad es anormal, inmensurable, demasiado diría yo, por jugar pelota, y que me perdonen los afectos al béisbol de quienes no espero ni la menor comprensión, pero para mí, hay oficios mucho más valiosos e importantes, que no son recompensados ni con el 1%. 

La verdad es que a esos detalles dolarísticos nunca les había prestado atención, hasta que el mismísimo Humberto Acosta, rey en el tema, vino a la UNEY hace unos seis meses a dar una charla y dijo: “Es una inmoralidad que un pelotero pueda ganar 15 millones de dólares”, y tomo textualmente de la reseña que hice de su ponencia, esta frase: “Obviamente, no todo el mundo tiene el privilegio de jugar como Johan Santana, pero la diferencia no pueden ser tantos millones de por medio”. 

Más a mi favor, remató diciendo: “Mientras en Estados Unidos, para que un muchacho pueda jugar béisbol debe ser estudiante de una universidad, en Venezuela es todo lo contrario, por eso los jugadores venezolanos suelen tener niveles de preparación inferiores a los norteamericanos. El béisbol no es una profesión, es una actividad a la que se le puede sacar mucho provecho, pero los muchachos deben prepararse académicamente en otra cosa”. ¿Serán cosas del imperio?  

OJO, no lo digo que yo que jamás en mi vida he visto un partido de béisbol, lo dice Humberto Acosta, quien vive de eso y sabe que a los famosos héroes nacionales, les hace falta algo más. La verdad es que con tanto real, lo menos que les debe interesar es preparación de algún tipo, por eso será que la mayoría de ellos no sabe ni hablar bien. 

“..Pero qué importa, son tan buenos muchachos, que también luchan por llegar hasta allá, entrenan duro, se destacan en sus juegos, les pagan eso porque se los pelean los equipos, son  claves para ganar temporadas”. Siiiii está bien, fino que se gane sus reales, pero yo lo que digo es que ese sueldo es una grosería por jugar pelota así seas el mejor, sin que me importen las costumbres del deporte. Se pasan.  

No es una ofensa, no es un post despectivo, es una reflexión que me recuerda lo poco que estimo al béisbol, por ejemplo.

Yo en realidad no quisiera escribir tanto de lo mismo. Aunque disfruto la crítica y la cosa, me estresa que los prestadores de servicios en este país sean tan mediocres. Lo escribo tan seguido porque tan seguido lo veo y lo sufro. 

El fin de semana pasado fui a la Colonia Tovar. El viaje finísimo, divertido y muy rico todo allá. Pero pese a ser un sitio completamente turístico, la gente del lugar no se esmera ni lo mínimo porque a uno le provoque volver. 

El ejemplo más patético es del lugar donde nos quedamos. Nos fuimos medio imprevisto, algo que yo no suelo hacer, pero mi preciado control estaba compartido. Así que tuvimos que pasar por aquello de que todo estaba full y en el ínterin conseguimos el teléfono de una señora que alquila unas cabañitas bien finas y con el servicio de hotel que mi extrema comodidad me permite decidir si me quedo en un sitio o no. Bastante aceptable. 

Llamé a la dueña y me dijo que sí tenía disponibilidad, a lo que yo respondí que iría en unos minutos. Me pareció raro que ella no hiciera énfasis en indagar si yo sabía dónde rayos quedaban sus cabañas en medio de aquellas montañas. Un “ah bueno, la espero”, más simple que cortés me dio la bienvenida la Colonia Tovar. Yo pensé que se le había pasado. 

Llegamos a la recepción y estaba un adolescente al frente del sitio, el más amable de todos los que allí nos encontramos. Preguntó si teníamos reservación, tomó los datos y llamó a una niña camarera, que ni siquiera nos dio los buenos días. Camino a la cabaña, otra vez el espíritu Hilton se apoderó mi cabeza y pensaba: este niño no nos dijo absolutamente ningún beneficio que tiene este hotel, ni qué tenemos cerca, ni ningún tipo de información útil o no. Pobre el recepcionista del Hilton que no la suministrase a sus huéspedes. 

Y en efecto, faltó información importante: teníamos el desayuno incluido, cosa que nadie nos informó, sino que lo dedujimos por un papel que estaba pegado en la habitación con el horario. Y otra cosa… ¿dónde era el desayuno? Pues tampoco nadie nos informó que un poco más abajo estaba el restaurant, y además, había otro algo más refinado arriba. 

Una de las cosas que más me sorprendió fue que nunca supe quién la Sra. Yadira, o sea, la dueña con la que hablé por teléfono. Es decir, lo supuse, pero la única señora que estaba allí tenía un hotel lleno y una gran ladilla de ponerse a hablar con alguien.  

Luego, el hecho de que los dos restaurantes del hotel estuvieran cerrados ya a las 9 de la noche, cosa que me amarga porque yo siempre salgo tarde, es otro punto, pues yo no estaba preparada para encontrarme con que todo pueblo duerme temprano –como si no lo supiera-. Sin embargo hubo un sobreviviente donde pudimos ambientarle una cena alemana de cumpleaños a Nelson, y nos atendieron muy, muy bien, algo que agradezco enormemente.  

Continuando con el hotel, al irnos al día siguiente –eso sí, luego de comernos el desayuno incluido- entregué la llave en la recepción, y dentro de aquel silencio, les dije al adolescente y a la señora sin pinta de dueña “nos vamos”. La señora sonríe y el adolescente responde “Ok”. ¡¿Ok?!! El espíritu Hilton entra en mí de nuevo y me recuerda que en el momento de la despedida es imprescindible preguntarle al huésped cómo la pasó, si le gustó el hotel, y sobre todo cantarle que “lo esperamos de vuelta”.  

Pero volvemos a lo mismo. Una cabaña tremenda con vista fotográfica, en una ubicación privilegiada, no es un favor que los dueños de ese hotel les hacen a sus visitantes. Del sitio no nos podemos quejar, realmente es bellísimo, y como ven en la foto, súper relax, pero ¿por qué cuesta tanto ser amable, cortés y prestar un servicio dedicado en la mayoría de las ciudades –incluyendo las turísticas- en este país?

Y así, el día arranca bien temprano, la gente llamando, almuerzo familiar, mi mamá corriendo con la comida que ofrecerá a los visitantes (porque le gustó lo de la organización), Feli arreglando el espacio, ocupándose del alcohol, hasta que mis amigos empiezan a aparecer, casi en orden cronológico: los de toda la vida, los primos, los que en algún momento estudiaron algo conmigo, los de la radio, los del rock and roll, también los de los blogs… Algunos no pierden asistencia, otros vienen un año sí, un año no, otros sorprenden. Hablando aquí, hablando allá, comiendo, se pasa la noche, siempre hasta tarde. 

Al principio me estaba dando flojera todo (nada raro), y como que ya no quería ir a almorzar, y hasta bromeé con Nelson y Feli con que llamaran a la gente y les dijeran que ya no fueran a la casa en la noche. Parecía como un síndrome premenstrual, de los que jamás he sufrido, ni conozco, pero es con lo que relaciono esa mini nostalgia. ¿Será que me pesaron los 28? Pero pasó rápido, y todo marchó bien. 

Terminando el año, la gente suele hacer una especie de balance, agrupando lo bueno y lo no tan bueno. Aunque a mi me coincide la época con el cumple, eso tampoco lo hago, me parece tan pavoso como la lista de metas que se quedan en el papel o atragantarse de uvas a 5 pa’ las 12. Pero obligatoriamente debo decir que a pesar de las 700 cosas por las que me quejo a diario, este año me fue bastante bien por todos lados, y estoy infinitamente agradecida y contenta, tanto que casi no tuve qué pedir hoy al niño Jesús. Lo suficiente como para que destaquen las cosas que he hecho ante la insistencia de tanta gente necia que siempre exclama –o murmura, depende- “(25, 26, 27) 28 y no se ha casado!!” jajaja.  

Como ñapa hasta obtuve una computadora nueva (se oye al unísono: ¡Al fin!). Aunque sigo escribiendo en la vieja porque siete años de estrecha relación, no se cortan así de fácil.  Fue una especie de vaca que comenzó con un half  & half con Nelson, quien tuvo la iniciativa porque ya era hora de que me apoderara de una portátil (tanto hablar de eso en mi programa, y sigo procesando todo en mi casi 386), pero como al final nos decidimos por una un pelo más cara, mis padres aportaron al pote y terminó siendo una compra colectiva. Así trabajamos nosotros en equipo.  

Ahora más cerca de los 30 pienso: ¿A los 30 me tendré que vestir con el uniforme de todas las mujeres de Bqto, que compran en Mulatos o en cualquier otra tienda espantosa del CC Paris? Y aunque de inmediato me llega la respuesta NOOOOO, a veces me intrigan inquietudes estúpidas como esa, por la seriedad del asunto. Y es que entre más cerca estoy de los 30, aún con responsabilidades, mucho trabajo, deudas, planes más grandes como las cosas de la gente grande, más me sigo pareciendo a como era cuando tenía 20. No en vano en la UNEY siempre piensan que soy una estudiante!! 

Algunas fotos de mi cumple aquí.  

Feliz navidad, puesssssssss  

Primero juré que iba a haber madrugonazo como en el otro referéndum y después de hacernos esperar hasta las 500 mil, se iban a tirar a celebrar por el balcón del pueblo. Ver a los periodistas tan alegres, y a los estudiantes decir que había motivos para “estar contentos”, no me garantizaba nada, porque total, ha pasado muchas veces ese engaño.

Y aunque escuché a Tibisay Lucena decir “NO ES REVERSIBLE”, siempre creí que ese punto de diferencia se iba a convertir en un margen enorme, y después de darnos esa noticia, hoy iban a  decir: “¿Saben qué? Al final, si ganó el SI”. 

En mi edificio, donde hay bastantes chavistas, hubo aplausos, gritos de victoria, cacerolas. ¿Será que los mismos que celebraron por Chávez el año pasado, este año votaron No en contra del chiquitín de la casa? Lo que demostraría que algunos chavistas sí pueden ser críticos y no completamente apasionados con las órdenes. Eso me recuerda la presentación de un programa de radio al que fui la semana pasada que decía cantadito: “¡Comandante ordene, nosotros obedecemos!”. ¿Cómo se puede ser tan oveja? 

Ay no sé, yo la verdad estuve tan confundida que hoy no sé cómo responder ante la gente que cabizbaja me dice en la oficina “felicitaciones”, porque no estoy acostumbrada. Tengo 9 años votando, y 9 nueve años perdiendo.  

¿Realmente esa gran abstención fue de los chavistas, que a pesar de su amor desmedido por el señor, no los convenció la reforma?   ¿O  será que después de que mataron al tigre, le tuvieron miedo al cuero? Yo nunca he estado de acuerdo con Chávez, pero ya es harto comentado que su propuesta era mucho más coherente que el desguace que hicieron luego en la Asamblea con ese montonón de artículos por reformar a diestra y siniestra. Es que a las primeras de cambio, se notó que ni a él le gustó ese paquete revuelto y lo separó en bloques. Yo fui a varias actividades de la reforma a cubrir intervenciones de mi jefe, quien tiene un poder de oratoria derivada de las luces e inteligencia que le deben envidiar sus compañeros de ideología -que por lo general son bien escasos en la materia-, y en los artículos que él aordaba en cuanto a la diversidad cultural, todo tenía una coherencia convincente. Sólo que no era suficiente sacrificar el resto por un par de buenas intenciones. La radicalización y triple infinito poder dieron caspa. Lo otro del seguro social para todos, como lo cité de Alberto Barrera posts más abajo, se puede lograr con un gobierno organizado, no necesariamente reformando una constitución.  

Eso sí, hay cosas que no me convencen, por ejemplo: Que la oposición ahora quiera hacer de Ismael García, Baduel y menos que menos del disfraz de  Marisabel Rodríguez los héroes de este asunto. Esa gente no convence ni convoca a nadie –si acaso Baduel- como para estar dándoles las gracias. Y me amotina también que pongan al bolsa de Rosales a dar la cara, cuando no sabe ni responder las preguntas que le tiran de bombita. Pobre oposición. Y tampoco que me vengan con el tema que esta es la mayor muestra de democracia, ahí tuvo que haber un arreglo, un reconocimiento justificado por parte de Chávez.  

Por otro lado también estoy consciente de que Chávez seguirá mandando a sus anchas, no soy de los ilusos que cree que ahora “se jodió”, ni mucho menos. Y que tampoco hay todavía alguien que pueda competir con él. De que pronto va a inventar algo nuevo porque esto no se va a quedar así tan fácil, así que después de saborear el triunfito, a ponerse las alpargatas.  Pero al menos no les volteamos el país tan mantequilla a la Cilia y su combo jojojojo 

Hoy 3D, veo todo en 3D con mi primer voto ganado en mi vida.  

Y les dejo este link  para que se vacilen la cancioncita de la campaña de radio del SI, para que la despidan. Y después me dicen si no se les pegó todo el día el  

“oh, oh, oh, oh, oh, oh

oh, oh, oh, oh, oh, oh”…ahora sí 

Siempre las oficialistas son las más pegajosas.  

Ayer fue el Día Mundial de la Diabetes. En años anteriores he reseñado varias cosas al respecto, para contar lo que se hace en este día –sobre todo en lo que a prevención se refiere-, que es menos popular que el día de la lucha contra el SIDA, porque claro, es más fácil evitar una cosa como esa, que una enfermedad con la que un buen día te deja de funcionar algo. Sin embargo, sí cuenta con sus métodos. 

Lo que siempre quiero difundir con estos posts de 14 de noviembre, es que la diabetes no sólo les da a los viejos, ni a hijos de diabéticos. Que la insulina no te vuelve un adicto, y mucho menos deja ciego, por ejemplo: ciegos se quedan los que tienen la glicemia volando, que es lo mismo que pasa con los que pierden pies. Pero la gente siempre tiene una opinión importuna al respecto, y creen que si eres diabético, te vas a quedar ciego y te van a cortar los pies, frito pues. La mayoría de los que me lee sabe que soy diabética desde los 17 años y yo no estoy frita, no? Entonces, lo más importante para la gente diabética es aprender a tomar sus precauciones, y que todo va bien siempre y cuando se logren los niveles de azúcar necesarios para que entonces todo lo demás funcione bien, sea con insulina, pastillas, dieta, bombas, ejercicio y demás tratamientos conocidos.  Yo tengo diez años intentándolo, y no me puedo quejar. Ah, y también hay que dejar de creer tanto cuento chino que inventa y propaga la gente, tanto de las consecuencias, como de las soluciones que no se encuentran jamás en té de perejil. 

Pero antes de que el cuento se me haga más largo, lo que quiero este día (bueno, un día de retraso) es promover el trabajo que viene haciendo Manny Hernández. A él le detectaron diabetes siendo adulto, e inició una comunidad en la red para servir de medio informativo y además, punto de reunión para los que tenemos esa deficiencia en común: Es tu diabetes. Hay gente mayor, chamos, niños, madres de niños de todos los países de Hispanoamérica, y también tiene la comunidad en Estados Unidos, que es donde él vive, aunque es venezolano.  

Hay mucha información, foros, la gente cuenta sus experiencias, se hacen preguntas, aclaran dudas, hablan de nuevos equipos de medición de glucosa, tratamientos, familiares cuentan cómo conviven con la enfermedad, y así. Muy instructivo, además de que es actualizado constantemente. Yo, la verdad, aunque los leo con frecuencia, no he tenido una participación muy activa, pero anyway, es un site muy completo y fino.  

Pd: Por cierto, ya que he estado tan necia últimamente con lo de los acentos, es buena la oportunidad para repetir que no se pronuncia “diábetes”, como si tuviera un acento en la A. Es diabetes, y aunque no tiene acento, es más bien, como si lo llevara en la primera E. Lo digo –otra vez- porque el 85% de la gente dice diábetes, al punto que creo, la real academia va a terminar aceptándolo. ¿O ya lo aceptó?

Eso confirma aquella teoría que tiene el venezolano de la necesidad de tener un pana en todos lados: un pana abogado, médico, mecánico…y ahora lechero, o por lo menos que venda leche, para poder resolver.

Pero lo principal que quiero contar en este post, es el vacilón pro-leche del que fui testigo en el Central Madeirense del CC Los Leones, uno de los supermercados más concurridos de Barquisimeto.

Llegué como a las 6 p.m. al centro comercial, y mientras esperaba que me fueran a buscar, me senté a observar el comportamiento de cada ser necesitado de leche, en una madre cola que le daba la vuelta a la circunferencia del establecimiento. Una cola exageradamente larga, todo por un poco de lactosa, vital para muchos.

En medio del estrés, la desesperación, el cansancio, y la obstinación que de por sí genera el hacer una cola, la gente no dejaba de tripearse su asunto, y a cada rato gritaban las clásicas consignas como: “siiiiiigan votando por Chávez!”, “así, así, así es que se gobierna”...Y las más recientes: “Tooodos vamos a votar No, pero va a ganar el SI”, y la que me desarmó de la risa: “¡Patria, socialismo o leche!”. Pero después de desarmarme de la risa, recordé que por eso es que en este país las cosas se olvidan tan rápido: porque nos acostumbramos a todo, y de paso con buen humor.

Y entonces es cuando se hace una costumbre tener el pana en el supermercado, pagarle 25 mil bolos por un pote de leche a una acaparadora que se para en frente de los chinos del este con una camioneta repleta, anotarse en una lista que hacen los empleados del Central Madeirense para venderle a sus conocidos, comisionar a la comadre de comprarte un sobre o una lata (si es que se la venden, a parte de la suya) para no calarse la cola y aprovecharse del otro, o montar cacería en los abastos, bodegas, mercales, etc, hasta que llegue la susodicha. Pero además de eso, calarse la inmamable cola, entonces con buen humor. Tal como lo hizo ese día el que pasó por el Madeirense y al alejarse, gritó: “Menos mal que yo no tomo leeeeeeche”, provocando la risa colectiva. O aquel que salió del supermercado mostrando un sobre de leche “Huesitos” diciendo: “¡Devuélvanse, que esta leche es muy mala!”.

Y así, aplicar la clásica de “reír para no llorar”, “se sufre pero se goza”, y otras cuantas panaceas con las que nos tendremos que quitar los mareos (o marearnos) entre reforma, acaparamiento, escasez, bombas lacrimógena, 2021, 2037, reelección indefinida, marchas, protestas estudiantiles, generales arrepentidos, ministros y diputados ineptos, y este caos temerario de lado y lado que nos murmura una cuenta regresiva al oído, que indica que nos queda poco....

Pero nada como el de “Patria, socialismo o leche” ....¿o no??

Esta es otra beia foto que me regalaron, en honor a mi eterno nick.

Me la mandó Yiyo, quien con una labia muy popular me relató la procedencia de la imagen: alguien, que prefirió mantenerse anónimo, paseando en un viaje, vio el aviso, se acordó que alguna bloguera se hace llamar así, tomó la foto y se la envió a Yiyo, para que Yiyo a su vez me la enviara a mi. ¿Entendieron?

La explicación es completa, pues la foto vino con una leyenda que dice así:

"Se tomó en un pueblito de los alpes suizos que se llama Mürren... Para llegar allí hay que tomar un funicular y subir unos cuantos metros... no sé exactamente cuántos, pero creo que aprox. 1500 msnm... mi destino era un restaurante giratorio a 2960 msnm... "

No sé, así como que es el cuento. Lo cierto es que tengo otra en mi colección! De cualquier forma, gracias Vemeko... muy beio !

...eso es lo que suelo encontrar cada vez que puedo acercarme al siempre maravilloso paisaje playero.

Grupos enteros de gente con un mismo destino en una misma vía, 'compitiendo' a ver quién llega primero... sin importar si eso significa arriesgar la vida de propios y extraños.

Compartir la ilusión de los días de descanso por venir con seres queridos, que aprovechan de sacar lo peor de sí durante las horas de viaje :p

Llegar a un lugar por años habituado a recibir visitas de todas partes del país, con algunos asomos de progreso y ser testigo de cómo la falta de visión (y educación) de su gente daña con groserías y estafas los pocos avances que han logrado algunos...

Disfrutar finalmente de nuestro pedacito de paraíso y ser testigo del poco espacio que nos va quedando... gracias a la basura de otros... :s

En fin, siempre digo que nos falta mucho por aprender y me queda la esperanza que esas ganas de mejorar las cosas se irá contagiando poco a poco... algún día.

Desde que Henri Falcón hizo su sueño realidad, y el cartel de cantantes de esta fiesta ha sido comparado con “Viña del Mar” – valga lo ambicioso de la analogía- ha traído a un montón de gente que no tiene nada que ver con las presentaciones que se daban antes en la Plaza de las Banderas, donde más de uno salía con un botellazo en la cabeza. Hasta de Shakira se ha hablado como posible atracción musical.

Se ha botado trayendo artistas internacionales que nunca –o casi nunca- vienen a Barquisimeto, y eso por un precio socialista, es una golilla hasta para el más pintado. Por ejemplo, este año viene Juan Luis Guerra, uno de los músicos latinoamericanos más respetados –y único merenguero respetado por mi- que nunca en su vida, ni en las glorias de 440 vino a Barquisimeto. También viene Chayanne, que llevará a más de una que todavía se la da de quinceañera romántica a verlo, por que mal que bien, el tipo es una estrella. Y así se van completando distintos géneros y músicos.

Pero los géneros que a mi me gustan, jamás son incluidos, por eso desde que Henri Falcón le dio ese carácter internacional a la feria, yo nunca iba, porque anyway, no me gustaba nadie de los que traía. Esta vez hay una noche medio rockera con Aterciopelados, que desde mi adolescencia ha sido una de mis bandas favoritas, y me entusiasmó. También Franco de Vita, a quien he visto todas y cada una de las veces que se ha presentado en Barquisimeto desde que tengo 7 años. Y es el único romanticón que me ha gustado toda la vida.

Y Ricardo Arjona, donde comienza la historia. Ya he contado en antiguos post, e incluso en los de otros blogs, mi relación amor-odio con Arjona. Cómo me gustan muchas de sus canciones (en el lado oscuro de mis MP3), y cómo detesto hasta la muerte otras tantas, sobre todo desde el 2000 para acá.

Sin embargo, yo que soy tan salía y no me gusta perderme ningún concierto (hecho también relatado anteriormente), menos de esas gentes poco comunes en mi ciudad, me aventuré a ir a Ricardo Arjona, y a la vez hacer una evaluación a la feria, que aún no gozaba de mi plena confianza. De agradarme la cosa, entonces repetiría con Franco y Aterciopelados.

¿Pero saben qué? Feria de pueblo, es feria de pueblo, y aunque la única vez que utilicé la palabra “niche” en este blog, me preguntaron si era discriminatoria, confirmo lo que ya es sabido por todos, y a mi como que se me olvidó o caí en las trampas de las promociones del cartel: la feria es demasiado niche. Punto. No me importa la exclusión social, ni los resentimientos, ni que Venezuela es todos, ni nada: es una cosa horrible, y el que no me crea y aún tenga ganas de defenderlo, puede ir a meterse en la olla durante toda la semana que queda de feria.

Por un momento pensé que eso “sólo se me ocurría a mi”, pero andábamos varios juntos: Durga, que es más sifrina que yo para esas cosas; su hijo Alejandro; su hermana Durbraska, que fue el alma de la fiesta; mi fiel compañera la Mona que va todo lo que yo la invito y menos mal que no se amotina; y Nelson, que no tenía ni las mínimas ganas de ver a Arjona, pero un poco asustado, decidió acompañarme. Además, nos encontramos a un montón de gente, que después tomó la misma decisión que nosotros: irse.

Les contaré algunas observaciones generales y personales para evaluar qué ocurrió. Primero las generales, ya que no todas serán contadas en los medios por ese terror enfermo que tienen los canales, las radios y la prensa de que Henri les quite la publicidad de la alcaldía si se atreven a decir algo en su contra. Amenazas que he visto muy de cerca, y no son especulaciones mías, por cierto.

En la entrada al recinto no había nada de aquello que uno conoce como “colas”. La gente se aglomeraba en la puerta, una reja de estacionamiento bastante estrecha para la cantidad de personas, y un soldadito de cuando en cuando la abría dejando entrar a la gente por grupos, con la técnica del empuje, no sin antes, entonar: “Señores, voy a abrir pero no empujen porque empiezo a repartir rolazos”. ¡Bravo! Militar venezolano tenías que ser, bolsa! La gente se paraba frente a la reja, y los que cabían en medio de los apretujones, entraban, sino, tenían que esperar la próxima ronda de apretujamiento. Una vez pasada la reja, la presión de las personas que venían detrás, hacía que cayeran unos sobre otros y empezaran los percances. Este mecanismo no ocurre jamás en un concierto por el que uno pague un precio promedio de una entrada, pero en el modus operandi de los 20 mil bolos que cuesta la feria, viene incluido.

Después está el espacio, improvisado como casi todo. No el viejo Coliseo, ni mucho menos un espacio destinado especialmente para eso. Los conciertos son en un montón de tierra donde encaraman la tarima y donde de una manera muy mal distribuida están atravesados los kioscos de cerveza y los puestos de pinchos. Todo atravesado. Entonces no hay un lugar donde poder instalarse, porque o te ahoga el humo de los pinchos o te ahoga la gente que se pega. Por cierto, ¿cuándo tendrá forma el Parque Arena? ¿Cuándo ya ande rodando el Transbarca?

Y ahí vamos con el punto discriminatorio: la gente. Primero, demasiada. Segundo, de todo tipo. Muchos como de propaganda chavista, muchas como misses con pelos secados y pintas estrafalarias, y el inevitable malandraje, que aunque uno no lo quiera aceptar, predomina en estos evento por todos lados que uno mire. Una mezcla bárbara de todos lo seres humanos que se pueden conocer. Y como era tanta, tanta la gente, te iban arrastrando de un lado a otro hasta un punto que no se podía controlar, ni te podías cambiar de puesto.

Las personales tiene que ver con mis manías:

Yo casi nunca llego temprano a los conciertos. No me gusta esperar, llegar a las 6 de la tarde para que el tipo que uno va a ver salga a las 11 de la noche. Sin embargo, en tours me ha tocado llegar temprano, entonces busco sentarme o instalarme lo más cómodo que se pueda, como he hecho en el Forum, el Poliedro, el valle del pop, la UCV, e incluso, el mismo Coliseo. Quizás si hubiera llegado más tarde, y estratégicamente no entraba a la olla, mi perspectiva sería diferente. Pero las condiciones tampoco estaban dadas para andar muy de noche aventurando en la feria.

En consecuencia, el tiempo de espera fue interminable, no sólo por la incomodidad, sino porque de paso, había tres grupos que antecedían a Arjona que no tenían nada que ver con él. ¿Quién escogió ese cartel con esa combinación tan mala? La banda Cocktail, Los adolescentes y la Billos. ¿Será que yo no he notado la similitud? Entonces, aquello era infinito, pues entre Cocktail y Los adolescentes hubo una hora de espera, a la que había que sumar el tiempo de presentación, más la espera de los otros. Típica característica ferial.

Durante esa espera ponían reguetón, y como aquí la gente es tan reguetonera, panchera, y parrandera, todos tenían cara de contentos y de “qué fina es esta feria”. Así que el pueblo está alegre porque nada importa cuando se está de fiesta.

¿Qué fue de Ricardo Arjona? Ni pensamos en él cuando tomamos la decisión de irnos. Sólo imaginarnos tener que estar 3 horas más en las mismas condiciones, y nuestros bocetos de cómo sería la salida, nos hicieron huir despavoridos del lugar y sin ganas de volver. Ni con entrada, acreditación de prensa (que la tengo), ni pase VIP, ni nada.

Cuando llegamos a buscar el carro el Las Trinitarias, nos dimos cuenta que ahí se escuchaba perfecto, y con la poca intención que quedaba de escuchar alguito del tipo, nos quedamos a esperar a que por lo menos saliera y no perder el viaje. Escuchamos las primeras canciones, hasta que nos corrieron del centro comercial y los malandrines de los alrededores no nos dejaron seguir espiando por la pantalla el transcurso del concierto. Y nos fuimos. Al menos cantó de tercera Acompáñame a estar solo, la canción que todos los que andábamos juntos, esperamos, incluso Nelson, que lo odia, pero por razones diferentes, a todos no conectaba. El Chisme: Todo el mundo lloró con la canción. Leer letra para adaptársela a cada personaje.

Toda una experiencia, irrepetible, sin duda. Y me quedé corta con este cuento.

PD: En mi Tumblelog, esta reseñada la experiencia más freak y divertida de mi visita a la feria. Leer aquí.

¡Finalmente me entregaron mi carrito!!!!...y yo creía que esta frase no la iba a decir nunca. Pero también creía que este post iba a ser el más feliz y emocionado de mi historia bloguera, pero no, estoy total y completamente en shock.

Por alguna razón me quedé petrificada cuando me lo entregaron, pero en serio, sin habla, y sin moverme. Feli me lo sacó de la agencia, valga decir que en Caracas, Altamira, pleno tráfico. Allí tuvo que demostrar sus habilidades de conductor luego de tener más de un año sin manejar –desde que le robaron el carro- y de paso, como el dijo, “redebutar” en la ciudad más caótica del país con sincrónico! Pues yo iba en el asiento de ATRÁS sin tocar ni un botoncito, enteramente paralizada. Ahora, imagínense mi terror al visualizarme frente al volante. NOOOOOOOOOOOOO. Me da pánico.

Yo cometí el gran error de no aprender a manejar adolescente (y eso ha retrasado mi emoción), como hace todo el mundo, por salío, por ganas de robarse el carro de los padres y agarrar pa algún sitio. Yo, cómoda como siempre, esperaba que me llevaran a todas partes y lo fui posponiendo hasta estar como ahora: sin el menor tiempo libre con mi horario, la viajadera, mis deberes de fin semana. O sea, ya que tengo el carro, pues no tengo tiempo de aprender, aunque suene exagerado. Pero es así.

Mi corta experiencia de menos de un mes manejando la he tenido gracias a mis amigas La Nerd y Tibi, quienes cada una en su carro, cada una con su estilo me enseñaron las cositas básicas y me pusieron a dar unas vueltas por El Pedregal. Pero los que me conocen, saben que yo soy muy académica para todo, que a mi me encanta una clase, un profesor que me diga el por qué y el para qué, y aunque no me puedo quejar de mis dos maestras empíricas, me hace falta como un salón de clase. Autoescuela, pues. Pero entre una y otra cosa durante estas ajetreadas vacaciones, no pude conseguir cupo. ¿Hay tanta gente que no sabe manejar?

Son muchos los temas que me dan terror: primero, el ocuparse de tantas cosas a la vez: croche, freno, acelerador, velocidades, volante, retrovisores, que ya es decir bastante. Y encima, el montón de carros que vienen por todos lados –los que van volando, los que se atraviesan, los que se te pegan atrás, los que se comen el semáforo, los que no tienen luces, entre otros-, las subidas donde el carro se va pa’tras, las calles angostas, las que nunca terminan de reparar en Barquisimeto. AUXILIOOOOOOOOOOOOOO.

Sé que quienes saben manejar se están torciendo de la risa burlándose de mi, pero yo lo veo como una de las cosas más difíciles que he tenido que aprender en mi vida. Considerando que a mi casi nada me parece difícil, y no es que me la esté dando de sabionda, pero todos los desafíos los asumo y ya, los hago, y por lo general, bien. Entonces, yo, igual que Latinoamérica, no estoy lista para tanto sabor.

La Nerd me decía que lo más difícil es comprar el carro, y que ahora que lo tengo, no me queda más que manejar, y que si toda la vida había pasado las materias “con mil”, más fácil es conducir un carro. No lo creo. Prefiero estudiar 20 veces en la universidad! Durga por su parte, me animó con el hecho de que ella aprendió con 7 meses de embarazo: ese es un reto heavy. Y así, cada quien me cuenta su anécdota de espanto, de las típicas apagadas de carro, y del auxilio que le pidieron al que venía atrás para que les pasara una subida.

Por ahora, lo maneja sólo Feli porque mi mamá siempre ha manejado automático y aún no se ha atrevido, lo que le echa más leña al fuego de mi terror, porque mi mamá se estresa por todo cuando va de pasajero (y dirige, se asusta, etc), así que espero que pronto lo manipule. Así como también espero tener a Nelson de chofer, mientras voy a prendiendo.

Lo cierto es que con mi carrito nuevo, que debo decir: es demasiado bello, sigo en las mismas condiciones, un poco mejoradas, pero siempre esperando que me lleven y me vayan a buscar.

Eso si, en estos dos días, las costumbres empiezan a sentir el cambio: no tener que esperar ni estresarme si el señor del transporte no llega, ni esperar el ruta en la parada, y algo que es casi anormal para mi: poder escuchar en el carro una canción que me guste. Esto, porque la mayoría de los rokceros o gente con mis gustos musicales no tiene carro, además de que mis amigas siempre tienen cds de Alejandro Sanz y Sin banderas en su carro, y no hablemos de los gustos de los taxistas.

Andrés me dijo que sabía que al leer mis posts luego de tener carro, las ronchas de peatona y la gente que me da la cola, iban a ser cambiadas por los huecos y los tarados que manejan en la calle. Seguro será así, pero primero debo superar el pavor que me dan el volante, las velocidades, y los demás carros en la vía.

Tan pasmada me quedé que no le he tomado ni una fotico al carrito. Y eso que me llevé la cámara al concesionario, pero el shock fue mayor que cualquier imagen para el recuerdo. Es un Renault Logan gris bellísimo (como el de la foto arriba), y no me vengan con el tema de todos los insoportables que me han dicho “los repuestos te van a salir carísimos”, como si algún repuesto hoy en día fuera barato.

Así que después de reunir cada bolívar después mi liquidación en el Hilton, las colaboraciones de mi familia y la novena a San Judas Tadeo que me regaló Estrellita, por ser el santo de los casos difíciles, heme aquí con mi carrito, de pasajera. Feliz, pero aterrorizada!

Espero pasear pronto a mis amiguitos, sobre todo a los que sé que pasan tanta roncha para moverse...eso sí, si alguna vez me negaron una cola, se fregaron porque tengo una lista con todos y cada uno de los nombres de quienes lo han hecho, y el lugar donde me dejaron botada jojojojo.

Tampoco me entusiasma mucho la idea de llegar a una casa que hay que limpiar y acomodar al llegar y al salir, y de paso, según el tamaño del grupo, hacer un comidón, para lo que hay que cargar un perolero. A mi se hace todo eso una ladilla, sumado al ya inevitable fastidio que trae consigo la arena hasta por dentro de los oídos, y de paso la piquiña o el ardor que le deja a uno el sol, después de perseguirlo durante todo el viaje. Son como muchas cosa, diría yo.

Es por eso que cuando mi mamá insistió en ir a la playa, nos sentamos frente al computador a buscar hoteles cómodos a donde ir. Aunque no escogimos el Coral Suites, nuestra elección en Chichiriviche no estuvo nada mal: posada con piscina, restaurante, cerquita del embarcadero, planta eléctrica, agua caliente, aire acondicionado y tv en las habitaciones. Es lo que se dice bueno, bonito y barato.

Por ahí estuvo todo muy bien, alojamiento listo. Lo que me pareció insólito de este viaje, a pesar de que yo estuve en Chichiriviche el año pasado, es lo extremadamente pueblo que sigue siendo ese sitio. Y adivinen qué? A mi me CHOCAN los pueblos que no tiene nada.

Pero el problema no es solamente que a mi me choque –cosa normal- sino que es uno de los destinos turísticos más visitados en este país, no sólo por gente de acá, sino por un montón de extranjeros que pendientes de bañarse en beias playas, se echan el cayo hasta Falcón, para conseguir su objetivo, pero dentro de la tierra del nunca jamás.

En cuanto al lugar, primero las calles. ¿Nunca ha habido alcalde en Chichiriviche? Porque aunque a mi me encante echarle la culpa de todo al gobierno bolivariano, desde que yo tengo memoria, la calles allá nunca han servido para nada: huecos en todas partes, y no como los de Barquisimeto, sino zanjas enormes que abarcan la mitad de la calle, y en consecuencia, unos fucking charcos en absolutamente todas las cuadras, que no dejan caminar a nadie tranquilamente. Luego, inexplicablemente, la mayoría de las calles no están asfaltadas, entonces, con el agua de los charcos, siempre hay que andar por un barrial inmenso. Lo único asfaltado de principio a fin, es la avenida principal por donde están las tienditas y eso. ¿Puede tener alguna explicación sensata que un sitio turístico como éste, se encuentre en esas condiciones?

Luego, los servicios, malos, como en casi todo el país. Comenzando por los taxis, tema en el que yo soy experta. No hay una sola línea de taxis en todo el bendito pueblo, pese a la cantidad de hoteles y gente que anda a pie. Cuando nosotros preguntamos por “algún taxi”, en el hotel nos dijeron que no llamaban a nadie porque todos eran incumplidos y que además, eso “aquí no se usa”. Queeeeeee!. Yo pensé que eran caprichos de la señora de la posada que no quería que la ladillaramos por taxis todas las noches, y estaba amotinada, por supuesto, porque ese chip que me metieron en el Hilton cuando trabajé allá, de que al cliente hay que conseguirle todo lo que pida, no se lo han metido a ninguno de los que me prestan servicios a mi.

Pero cuando nos fuimos a la calle, nos dimos cuenta de que en realidad es así. Comimos en el malecón (lo único que tiene vida en aquel lugar), y allá nos dijeron que “taxis hasta allá no llegan, hay que buscarlos”. Y en efecto, los taxis no andan rodando por ahí a ver si hay algún pasajero necesitando sus servicios. De hecho, cuando vimos pasar un par de ellos por la avenida como una aparición, les sacamos la mano con la señal de costumbre, y no se detuvieron, salvo el segundo, que se regresó, como dudando de lo que significaba aquel llamado. Así, dimos con la “parada” donde ellos se agrupan a esperar que la gente los busque, y no ellos a la gente, como es lo usual en todas las ciudades normales del mundo. Y allí el taxista nos dijo que ellos esperaban a los clientes, porque allá la gente no usa mucho taxi. Costumbres, digamos. Estamos claros que allá todo es cerca, pero tampoco para ir todos los días a todas partes a pie, y menos si se hace de noche, cuando caminar a cualquier hora en este país es inseguro, sobre todo por esas calles que obviamente, no están iluminadas.

Por otro lado, esos mismos taxistas que logramos encontrar, no sabían nada de lo que les preguntábamos. Mi mamá, que estaba loca por ir a un bingo, les preguntaba sobre los que hay en Isla del Sol y en Flamingo, y nos decían o que allá no había bingo, o que no abrían todos los días, o directamente, que el taxista estaba muy cansado para ir hasta allá.

Por eso es que entre otras cosas, yo duré años sin ir a la playa, salvo las de Margarita. Porque vas allá y sabes que vas a tener, no sólo playas bellísimas, sino una metrópoli entera (al menos en servicios, porque Margarita también tiene sus latitudes pueblerinas), y que trabajo no vas a pasar. Pero como me dijo Alfredo Izaguirre, como no tengo sueldo de ministro, no puedo ir a cada rato, aunque tengo la suerte de ir a menudo gracias a nuestro resort.

Sin embargo, no todo es tan malo. Mientras el 90% de la población no se mete en la cabeza el provecho que le pueden sacar a todo en lugares turísticos, hay un escaso 10% que al menos hace algo. Frente a la posada, había una bodega, tal cual, con un señor que se las sabía todas y nos conseguía lo que necesitábamos. Primero, tenía de todo, era como un Farmatodo, estilo pulpería. Negoció con Feli y Nelson, venderles tantas cervezas para llevar a la playa, les prestó la cava por los días que estuvimos allá, hacía destapadores y tenía respuestas para cada pregunta. Hasta alquilaba habitaciones arriba del negocio. Ese sí es un visionario. Otro punto a favor son los lancheros que nos llevaron a los cayos. Todos amables y súper puntuales, pendientes del buen funcionamiento de su negocio. Les dan tres patadas a los taxistas de Barquisimeto. Además, las lanchas están como repotenciadas y se ven nuevecitas, no como en años anteriores cuando ya no podían con el deterioro.

Anyway, la playa estuvo muy rica. Los cayos cercanos a Chichiriviche siempre son un buen lugar de relax, parte de ese paraíso que nos queda en Venezuela, y que supongo, será la razón porque la que a pesar del pésimo contexto, volvemos una y otra vez.

Las fotos, aquí

Sin embargo, tengo una buena cantidad de amigos, que por diversas razones me dicen “hermana”, no porque hayamos crecido como hermanos ni hecho pactos de sangre, mas bien por ser de la misma calaña, compartir aficiones, ciertas afinidades o por viejas costumbres ya. Y aunque sean panas que no vea con mucha frecuencia, siempre que nos encontramos, nos escribimos o hablamos por msn, prevalece el grito de “hermaaaaaaaaana”, con el que suelen saludarme.

Y este fin de semana, causalmente, nacieron las hijas de dos de mis panas que me llaman así, sin conocerse: Martín Castillo y Vanessa Henríquez, cada uno por su lado – uno en Buenos Aires y la otra en Caracas- tuvieron a sus niñas, a las que yo llamaré sobrinas, así como nosotros nos llamamos hermanos.

Este es un mini post para dar la bienvenida a Olivia (la de Martín) y Amelie (la de Vanex), quienes coincidieron en venir al mundo en la misma fecha. Como ven, mis amigos son originales y no les pusieron ni Camila ni Isabela a sus hijas, como el 90% de las niñas que nacen acá hoy en día, porque el otro 10% son nombres que empiezan con Y. Además, son nombres especiales, conociendo a los personajes.

Me encanta cuando mis panas tienen sus hijos y les cambia de la vida de la mejor manera, y los veo crecer más siendo papás, así sean menores que yo, como es el caso de Vanex. Así que mil felicidades a los hermanos Martín (extensivas a Maito) y Vanex, quienes, sin duda preservarán la especie fuera de lo común, pensante y diferente al montón, como sus padres.

Siguiendo la línea de los bebés, tengo una nueva ahijada, la hermosa hija de mis amigos malandros Yumir y El Doc, “Mariana”, quien ya tiene dos meses y es una belleza. Eso nos convierte en compadres malandros. Oh Dios, a falta de sobrinos, buenos son sobrinos putativos y ahijados cachetones!

Off topic: Sigo de vacaciones y me ausentaré unos diítas esta semana, por si no les he moderado o respondido los comentarios. Vuelvo pronto!

Un aire distinto, la cercanía con la “naturaleza” a la que muchas veces me he negado, por no ser partidaria –involuntariamente- de la tranquilidad.

Pero aunque me divertí y estuvo muy fino, supondrán acertadamente, que descargaré mis quejas en este blog, como de costumbre. Tengo varias observaciones: Primero, hacia el taxista merideño. No saben donde queda nada y no proporcionan información exacta. Ejemplo: -“¿Señor, usted sabe si cerca del mercado (o sea, en los alrededores), queda algún sitio donde comer...un restaurantcito, un sitio de comida rápida, algo así?””. -“No, no queda nada, todo está lejísimo...hay un Mc Donalds, pero no queda cerca, hay un sitio de varias comidas pero tampoco está cerca, tendrán que comer en el mercado”. Era lo que yo no quería, por lo maniática que soy para comer, pero al final tuve que hacerlo y por suerte, no estuvo tan mal. Pero al salir del mercado, notamos que en TODA la cuadra siguiente, había pizzerías, restaurantes de pasta y sitios de comida rápida. O sea señor, usted es de dónde?

Lo mismo ocurría con los bancos. –“¿Dónde queda un cajero de X banco?” Largo silencio: -“Esteeeee, yo CREO que en tal lado”, sin mucha seguridad. -“Pero en tal lado hay uno del Banco del Sur”. ¿Cómo puede alguien saber donde queda un Banco del Sur y no saber dónde está en Banco Venezuela, por ejemplo? En Margarita nosotros hemos corrido con una suerte bárbara con los taxistas, pero creo que en Mérida, no han mentalizado la importancia de su rol para el turismo local, y sobre todo, lo importante que es ayudar al turista, ubicarlo, orientarlo, no sólo hacerle una carrera y ya, como si fuera un taxista barquisimetano. Casi todos fueron así.

Luego, la gente que vive allá, tampoco sabe a qué hora cierran las cosas. O responden de una que no saben, o dan la información equivocada. Y a propósito de horarios, en Mérida como que no se han hecho a la idea de que pese a ser un pueblo, es 100% turístico....y un lugar turístico, lleno de gente a TODA HORA, no puede cerrar sus comercios a medio día al mejor estilo de los chinos, o un pueblo cualquiera del estado Lara o Yaracuy. ¿Pueden creer que a las 12 del medio día, todo estaba cerrado? Y hasta las 2 y media, de paso. Es inaudito, en un sitio al que va tanta gente y en plena temporada alta. Hacía demasiado calor, y yo, cual pueblerina de tierras calientes, llevé pura ropa de frío, así que tuve que comprar una franelita playera para seguir caminando porque estuve a punto de cocinarme. Pero todas las tiendas estaban cerradas, y ni modo que esperara hasta las 2 y media. Así que lo único abierto era El Tijerazo, y con su ropa habitual fea y de tallas grandes, salió a mi rescate. Nunca había valorado tanto la existencia de un Tijerazo y su mente de industria a pleno medio día.

Sigo.En el centro de la ciudad no hay centros de comunicaciones. No es como la mayoría de los centros caóticos de todas las ciudades, en los que te tropiezas con el símbolo de Cantv o la M de Movistar a cada rato, y entras y sales para llamar. Allá no. Bueno, sí te encuentras estos logos, pero en su mayoría, de agentes autorizados. Hay uno que otro lugar para llamar desperdigado por avenidas, pero en pleno corazón de la ciudad, donde hay de todo, no hay de donde llamar, y si preguntas –continuando con lo mismo- nadie sabe. Por alláaaaaaa por fin me encontré con uno, pero obvio, por ser el único en el entorno, estaba extremadamente full. La cultura de los paragüeros tampoco está tan extendida, un par de ellos alrededor de la plaza Las heroínas. No mucha oferta. Lo que si hay como arroz son cybers.

Por otro lado, el sencillo sigue siendo una pesadilla. No hay ciudad turística, suvenirs viajeros y montones de gente que valgan en un establecimiento comercial, jamás habrá sencillo. Iba a comprar un simple imancito de pegar en la nevera que costaba 6 mil bolos, y como iba a pagar con un billete de 10, la doña me dice que no me lo puede vender porque no tiene vuelto. Intento buscar sencillo, pero sólo conseguí 5 mil, y ella insiste en que no me lo puede vender. Si fuera buena servidora turística, me lo hubiera vendido en 5 mil, porque al final, quién la manda a no tener vuelto? Pero no, es mejor no vender. Y esto fue en una estación del teleférico, de donde sube y baja gente sin parar, de todas partes, a toda hora. O sea....

Fui por primera vez al observatorio, astrofísico, como prefieran llamarlo. Bello...bellísimo, hablábamos de lo increíble que resulta que mucha gente desconozca de su existencia. ¿Pero saben qué? Primera y última. Cierto que cuando uno mira por el telescopio todo el viaje vale la pena, miles de estrellitas, planetas identificados con nombre y apellido, entre otros cuerpos que se ven así como en los libros, muy emocionante, pero a menos que seas un apasionado de la astronomía, una vez en la vida, es suficiente. El camino es espantoso. Los andinos están acostumbrados a las curvas y carreteritas protegidas por alambres de púa, pero esa subida además de terrorífica, es totalmente lúgubre a la hora que uno sale allá, que generalmente, es después de las 10 p.m. Además, se oyen muchas charlas, y yo, particularmente, estaba como muchachita, loca por ver por los telescopios (o microscopios, como dijo una señora maracucha en el tour), y hay que esperar mucho para eso. Muy educativo, muy fino, ciertamente, pero misión cumplida.

También fui al mercado. Y yo odio los mercados. Y aunque éste no es tan estresante, me repetí a mi misma por qué: mucha gente caminando por un estrecho pasillo y 367 mil locales que venden exactamente los mismo, en este caso: dulces abrillantados, gorros y guantes, muñecas de trapo y carteritas que dicen Mérida. Paso. Aunque debo agradecer que los baños del mercado son impecables, al igual que en el terminal -algo muy difícil de conseguir en Barquisimeto-. Ahí si mentalizaron la importancia del servicio para con el turista.

No podían faltar los usuarios que son una pesadilla. En el teleférico, nos topamos con un grupito de tres personas: abuela, madre e hijo, que se colearon descaradamente en todas las estaciones con el fin de sentarse de primeritos en el funicular. Eran colas largas, pero iban repletas de niños y mareados por el páramo. Si ellos estaban primero en la cola, cómo podía ser la doña (la abuela) tan desvergonzada para meterse disimuladamente, colearse y luego, enfilar a sus acompañantes? No puedo con la gente. Como la pillamos desde el principio, todo está documentado en Flickr. Jeje.