El señor es el gobierno, los hijastros son los migrantes.

La gira es tan intempestiva como su anuncio. “Pero ¿sí es seguro que venga, licenciado?”, “Pos seguimos esperando que nos confirme la Secretaría Particular”.

“Habla con el de la florería, aquí le pagamos después, deben ser amarillas, rosas amarillas, que las mande traer de donde haya” (Pues ¿de dónde más? Piensa uno).

“Dile a don Chendo que contamos con dos camiones suyos, que desquite la concesión que se le dio”.

“Sé que no hay pa’l mariachi, pero tú convéncelos. Que al cabo algún recurso vamos a bajarle a gobierno del estado”.

“¿Cuánta gente va a estar en la comunidad? ¡Ya sé que allí nomás viven 17, pero lleva de otros ranchos!”.

“Dile a la maestra de literatura que prepare a este muchacho que habló el día de las madres. Que no se le olvide resaltar el esfuerzo del ayuntamiento… Y que, si quiere, le pegue al neoliberalismo para que quedemos bien”.

Al día siguiente, desde la mañana, viene la revisión del templete y la lista de quienes estarán en el presidium. Llega la avanzada y comienzan a tachar nombres, a bajar al contralor municipal para subir a un diputado que viene en la comitiva, a desbancar al secretario del ayuntamiento para que suba Juan de las Cuerdas, quien viene acompañando al alto nivel.

Dos horas después de la prevista, entre alumnos asoleados, con sed, con hambre… entre agricultores siempre esperanzados, siempre ninguneados, aparece quien gobierna, junto con las notas musicales de la marcha.

Discursos, discursos, discursos. Todo es complacencia, maravilla, paraíso, progreso y bienestar social. Ah, y también amor. Por montones.

Sobre el templete, el ritual es callado, protocolario. Los “luchadores sociales” de siempre reacomodan el tablero político para ver quién se queda con el mejor filete. ¿Y el pueblo? Que siga atragantándose con pinole.

¿Y el pueblo?, insiste uno que está abajo… A votar, que pa eso lo hicieron.

Quien gobierna habla sobre su sensibilidad y qué tan consciente está de los problemas:

“Yo quiero decirles que lo que yo pienso es que yo quiero que sepan que ¿para qué vine yo aquí? Yo quiero decirles que yo vine aquí para yo decirles que me interesa bla, y bla, y más bla”.

Quien gobierna, en el sexenio que sea, es salud de los enfermos, consuelo de los afligidos, auxilio de los cristianos, reina de los ángeles, reina del gabinete, reina del estado.

El mandatario está no para obedecer al pueblo sino para ser el consentido, a quien todo honor y gloria se deben por los años del trienio o el sexenio, amén.

Ojo: más tarde que temprano se acaban los años de poder, funcionarios. Polvo eres, del arrastrado, y al polvo regresarás. Con buena liquidacionsota, pero regresarás.

En los eventos forzosos, de por lo menos una vez al mes, el gobernante debe echarse su regaderazo de saliva de viejitas con quienes tomarse la foto, y sudor de señores que ya están cansados de que los traigan de arriba para abajo sin que les arreglen sus problemas.

Con o sin necesidad, éste es el evento adonde -como decía San Piporro- “hayquir”.

Es el circo, donde un majestuoso león se traga a los cristianos que hacen bola.

Qué bonito habla, tú. No por nada nos gobierna, tú, sabe qué dijo pero lo dijo bien bonito, edá.

El encantador de tarugos ha hablado. Aplausos.

Las peticiones… dénselas a algún segundón de los que vienen atrás. No molesten a su majestad desfilante.

Como a Don Baldomero, usted primero puede pasar. A ver todos, una porra para la divina garza envuelta en huevo.

En el cuento “El día del derrumbe”, Juan Rulfo reproduce un diálogo estupendo.

”-Oye, Melitón, ¿cómo cuánto dinero nos costó darles de comer a los acompañantes del gobernador?

”-Algo así como cuatro mil pesos.

”-Y eso que nomás estuvieron un día y en cuanto se les hizo de noche se fueron, si no, quién sabe hasta qué alturas hubiéramos salido desfalcados, aunque eso sí, estuvimos muy contentos.

Por eso, a la larga, lastiman las palabras de la gira, las de quienes pasean teniendo poder y no se esfuerzan realmente por los pobladores.

Discurso del gobernador en "El día del derrumbe", cuento de Juan Rulfo.

       “Conciudadanos. Rememorando mi trayectoria, vivificando el único proceder de mis promesas. Ante esta tierra que visité como anónimo compañero de un candidato a la Presidencia, cooperador omnímodo de un hombre representativo, cuya honradez no ha estado nunca desligada del contexto de sus manifestaciones políticas y que sí, en cambio, es firme glosa de principios democráticos en el supremo vínculo de unión con el pueblo, aunando a la austeridad de que ha dado muestras la síntesis evidente de idealismo revolucionario nunca hasta ahora pleno de realizaciones y de certidumbre.”
        “Mi trazo es el mismo; conciudadanos. Fui parco en promesas como candidato, optando por prometer lo que únicamente podía cumplir y que al cristalizar, tradujérase en beneficio colectivo y no en subjuntivo, ni participio de una familia genérica de ciudadanos. Hoy estamos aquí presentes, en este caso paradojal de la naturaleza, no previsto dentro de mi programa de gobierno...”
        “En este caso, digo, cuando la naturaleza nos ha castigado, nuestra presencia receptiva en el centro del epicentro telúrico que ha devastado hogares que podían haber sido los nuestros, que son los nuestros; concurrimos en el auxilio, no con el deseo neroniano de gozarnos en la desgracia ajena, más aún, inminentemente dispuestos a utilizar muníficamente nuestro esfuerzo en la reconstrucción de los hogares destruidos hermanalmente dispuestos en los consuelos de los hogares menoscabados por la muerte. Este lugar que yo visité hace años, lejano entoces a toda ambición de poder, antaño feliz, hogaño enlutecido, me duele. Sí, conciudadanos, me laceran las heridas de los vivos por sus bienes perdidos y la clamante dolencia de los seres por sus muertos insepultos bajo estos escombros que estamos presenciado.”
        “Tuzcacuenses, vuelvo a insistir: me duele vuestra desgracia, pues a pesar de lo que decía Bernal, el gran Bernal Díaz del Castillo: ‘Los hombres que murieron había sido contratados para la muerte’, yo, en los considerandos de mi concepto ontológico y humano, digo: ¡Me duele!, con el dolor que produce ver derruido el árbol en su primera inflorescencia. Os ayudaremos con nuestro poder. Las fuerzas vivas del Estado desde su faldisterio claman por socorrer a los damnificados de esta hecatombe nunca predecida ni deseada. Mi regencia no terminará sin haberos cumplido. Por otra parte, no creo que la voluntad de Dios haya sido la de causaros detrimento, la de desaposentaros...”

Volpi dedica varios años a investigar antes de decidirse a escribir, por ello su más reciente libro, El fin de la locura, es una novela erudita, pero también minada con generosas dosis de un humor negro que a veces se torna dulce y hasta nostálgico.

Aquí se narra la vida de un psicoanalista mexicano que, luego de enfrentar accidentalmente a la policía de París, en Mayo del 68, se convierte en terapeuta, amigo y también antagonista de figuras históricas como Jacques Lacán, Louis Althusser, Fidel Castro, Salvador Allende y Carlos Salinas de Gortari. Volpi, consagrado internacionalmente con su novela En busca de Kingsor, ahora cuenta una historia exquisita de la historia de la izquierda en América Latina.

Empecé escribiendo En busca de Klingsor interesado en explorar la relación entre la ciencia y la política durante la primera mitad del siglo XX, cuando iba ya avanzado en su escritura descubrí que lo que quería era escribir una trilogía del siglo XX.

En busca de Klingsor, que terminó convirtiéndose en la primera parte de esa trilogía, habla sobre la primera mitad del siglo refiriéndose a la relación entre la ciencia y el poder en la época de la Alemania nazi. El proyecto de la bomba atómica como metáfora fundamental de este período de la historia; posteriormente el siguiente período de la historia del siglo XX que me pareció relevante fue el Mayo del 68.

El problema es con una izquierda que en lugar de buscar la justicia social, lo que hace es dividir las sociedades irreconciliablemente entre ricos y pobres.

En El fin de la locura quise escribir una novela entorno al pensamiento del 68 y la izquierda revolucionaria. Una tercera parte que es la que estoy empezando ahora que es sobre los últimos quince años del siglo XX, a partir de la caída del muro de Berlín.

Yo me considero un hombre de izquierda y a mi me parece muy bien que resurja la izquierda.

¿Pero pueden leerse independientemente sin que uno sienta que está perdiendo algo?

Sí. No tienen personajes ni historias comunes, pero tienen el mismo espíritu de mezclar historia y ficción y de hablar en el fondo sobre el derrumbe de las utopías en el siglo en el siglo XX.

El de la utopía científica y de progreso en En busca de Klingsor, el de la utopía revolucionaria en El fin de la locura y, posteriormente, será el fin del socialismo real con la caída del Muro de Berlín y la disolución de la Unión Soviética.

Un trabajo titánico... ¿Qué es para usted la locura, dónde se acaba?

Uno de los valores de la locura, no sólo en la novela sino en general, es el carácter plural que siempre ha tenido como interpretación, desde el principio de los tiempos.

A veces es entendida como una razón distinta, a veces como algo que hay que censurar y castigar, a veces al loco se le esconde, a veces tiene cierta cordura esencial que no tienen los cuerdos.

Esta polisemia, esta variedad de sentidos era muy atractiva aplicada al caso de los revolucionarios de los años 60 y 70 sobre todo de Francia y América Latina que es donde se centra la novela.

¿Cree que todos estaban locos?

Obras A pesar del oscuro silencio (1993) Días de ira (1994) La paz de los sepulcros (1995) El temperamento melancólico (1996) Sanar tu piel amarga (1997) La imaginación y el poder: una historia intelectual de 1968 (1998) En busca de Klingsor (Seix Barral, 1999) El juego del Apocalipsis (2000) Día de muertos (Antología de cuentos, 2001)

Padecen de una especie de locura semejante a la del Quijote, la locura de querer transformar al mundo y terminan dándose cuenta de que esa transformación violenta del mundo no es posible.

¿Quién es Aníbal Quevedo?

Aníbal Quevedo es un psicoanalista mexicano que llega a París en el momento en que se inician las confrontaciones del mayo francés y que a partir de allí entrará en contacto, bastante errático, con algunos de los grandes pensadores franceses de la época y que serán inspiradores del espíritu revolucionario. Él mismo se convertirá en una especie de Quijote intelectual de la izquierda revolucionaria en América Latina.

¿Alguien real inspiró a este personaje?

No está inspirado en alguien en particular, pero retrata el espíritu de la época, muchos intelectuales latinoamericanos viajaron a Europa para empaparse en las corrientes intelectuales europeas y luego se involucraron en revoluciones en América Latina ya con las armas o simplemente defendiendo intelectualmente esa opción armada.

Y ¿Claire? Esa joven apasionada que persigue a todas partes.

Ella es la Dulcinea contemporánea de este Quijote. Su lado opuesto, una joven radical francesa que, como muchos europeos en esos años, se deciden a sumarse a todas las buenas causas del mundo para intentar transformarlo.

Ella participará en el Mayo del 68 y luego se irá a Cuba a apoyar el régimen de Fidel Castro y que no dudará en apoyar todos los movimientos revolucionarios latinoamericanos.

En ella se mezcla el dogmatismo por cada uno de esos caudillos que los animan como ese sueño de verdaderamente construir un mundo justo.

¿Cómo hace para emprender un proyecto así, tan amplio y ambicioso?

A mi la historia siempre me fascinó y creo que debí haber estudiado eso porque buena parte de mis novelas son en cierta forma históricas o tienen personajes históricos.

Es quizás una necesidad la de hacer que la ficción ayude a interpretar los acontecimientos de manera tan valiosa o tan profunda como la propia historia, lo que me animó a utilizar las herramientas de la novela para comprender el siglo XX.

Después de todo el esfuerzo de investigación y narración que usted invirtió quizás se preguntará ¿para qué le sirve a América Latina o al lector un libro así?

Hay quienes piensan que la literatura es arte y que el arte no sirve para nada, salvo para disfrutarlo como un placer estético. Yo creo que, por el contrario, la literatura sí sirve para algo. Sirve para interpretar la realidad, tratar de comprender, plantearnos preguntas nuevas y nuevos desafíos. A la larga también sirve para transformar la realidad.

Espero que este libro anime nuevas preguntas sobre cómo ha sido el comportamiento de nuestras sociedades en los últimos años. En América Latina, una visión del paso de las dictaduras de derecha a los movimientos revolucionarios y el surgimiento de la democracia.

Hay quienes piensan que la literatura es arte y que el arte no sirve para nada, salvo para disfrutarlo como un placer estético. Yo creo que, por el contrario, la literatura sí sirve para algo. Sirve para interpretar la realidad, tratar de comprender, plantearnos preguntas nuevas y nuevos desafíos. A la larga también sirve para transformar la realidad. Creo que para eso se inventó la literatura y esa sigue siendo su función.

Entonces siguiendo el dicho de que hay que recordar la historia para no repetirla, ¿usted cree que la locura realmente llegó a su fin en América Latina?

Lamentable y afortunadamente no. Yo diría que no ha llegado ese proclamado fin de la historia donde, a partir de la guerra fría todos los regímenes democráticos, particularmente en América Latina inician un ascenso vertiginoso hacia el bienestar. Pero lamentablemente eso no es cierto tampoco. El triunfo del neoliberalismo no ha significado la erradicación de los grandes problemas de América Latina.

La región sigue padeciendo una enorme desigualdad e injusticia social y eso es lo que provoca que sigan existiendo grandes tensiones en toda la región. Eso es lo que sigue provocando que hayan constantes atentados contra la propia democracia.

Usted habla del triunfo del neoliberalismo, pero en América Latina parece que esa es una historia que viene de vuelta o que no echó raíces. Movimientos de izquierda han resurgido desde la Patagonia hasta el Río Bravo.

A eso me refiero. Yo me considero un hombre de izquierda y a mi me parece muy bien que resurja la izquierda.

El problema es con una izquierda que en lugar de buscar la justicia social, lo que hace es dividir las sociedades irreconciliablemente entre ricos y pobres. Esa división ya la hizo el propio neoliberalismo así que no es necesario que la izquierda no haga otra cosa que aprovecharse de ella.

Lo que debe hacer la izquierda es tratar de solucionar esa zanja que existe entre los pobres y los ricos en América Latina.

* * *

¿Era yo el orgullo de las letras mexiquenses, prospecto para el Premio Nacional, el próximo Nóbel de hace veintitrés años? Entonces, diría Gaspar Henaine, ah pa’ Nobelcito, mano. Viruta nada contestaría y yo, página sin vuelta ni nexos, sigo soportando gallos que a las seis cincuenta y cinco lanzan sus destemples hacia el cercano Cuencamé.

* * *

Los pobres no imaginaban que puedo cambiar este rancho por una editorial y sin que reclame Josefa, porque la obligué a ser mi esclava. Tampoco imaginaban que hace veinticuatro años tuve prometido el Nóbel que finalmente consiguieron para Paz. El señor Velasco llegó a enorgullecerse cabrón de mis escritos; incluso en la Posada de la empresa me confirmó que ni buscara al maestro Arreolita o a los escritores que opinaban en Canal 13 porque yo podía más si seguía mejorando mis proyectos para él. Sobrará tiempo para tus triunfos literarios, yo intercedo por ti ante El Señor: lo que importa ahora es producir bien el programa. Primero viajas y después escribes con lo que hayas vivido.

El sonriente señor Velasco exigía demasiado: dame tus proyectos, quiero el triple de esto, no duermas, seme leal, mi mejor redactor, tatúate la camiseta, piensa a diario qué puede funcionar para el público, siempre tenme un plan B.

Me convertí en el hombre kilómetros: siempre almorzando tarde, haciendo valer viáticos, llevando coche prestado para viajes cortos, presentándome a cronistas y presidentes municipales para convencerlos, ayudando al maestro Alejandro Céssar. Desde su escritorio, el señor Velasco recibía historias, datos, contactos y sugerencias sobre cómo abordar determinados temas regionales.

Como buen patrón que busca no ser opacado, supo mantenerme a raya, recluido en afán y esperanza: había prometido hablar de mí a Su Majestad para, a mediano plazo, ser llamado ante la presencia del Empíreo en el noveno círculo.

Ya imaginaba estrechar la mano poderosa para implorar Padre Nuestro, yo quisiera que aparte de mí este programa para escribir algo más creativo pero hágase Su Voluntad, y que Su Magnánima Majestad El Tigre se dignara hablar: En efecto, Pimstein es brillante pero ahorita parecen repetírsele las ideas.

Cual melenudo confortador me apuntaría con su índice, consagrándome Caballero para montar máquinas de escribir, asignándome misiones donde hiciera gala de mi creatividad y preciados mecanismos para redacción. Por majestuoso dictamen suyo despediría yo a camiones, coches y facturas, viáticos y jornadas para formular preguntas a viejecitos parcos. Él fanfarronearía buscándome un apodo nobiliario, presumiéndome como la versión mexicana de Arturo Moya Grau, y entonces dejaría caer el primer reto: La empresa necesita una trama que revolucione las telenovelas. ¿Algo que supere "Los ricos también lloran"? Sí, o algo que refleje la alegría en la jodidez; mejor que "El Chavo del ocho". No lo defraudaré, Señor. Confío en ti, confirmaría el magnate.

Dentro del episodio, meses después yo emergía más sultán que el ingeniero Gómez Bolaños: Jaime Lazo con smoking, apretando la pluma, rodeado por bellas, al servicio de Su Majestad, pulpo creativo, dedo áureo y permiso para relatar aun desde la luna. Entre un tema musical compuesto para mí, la cámara me centraría para disparar su admiración, pero yo sería más rápido y la teñiría con sangre, amor, claveles, zapatillas rojas para trasladar todo a un reino mágico.

Solícito, entusiasta, el mismo señor Velasco buscaría mi espalda y voltearía a esa cámara para avisar a sus 180 millones de televidentes en América Latina, Europa y norte de África, por Galavisión, que de mí aún habría más. Me volcarían serpentinas las calles de Santiago, Lima y Montevideo, multitudes en Buenos Aires, Bogotá y Viña, aplausos bajo cielos de Asunción, Tegucigalpa y Quito. "Su telenovela ha paralizado Panamá; su comedia provocó que Fidel soltara carcajadas; la pésima musa, hermana del preciso, llora por no tenerlo en RTC; Mario Moreno sigue rogándole guiones para dos películas; Thatcher anunció a medios internacionales que el lunes arribará a los estudios para al fin conocerlo".

Mas los sueños sueños son: llámenme Lazo, Jaime Lazo. Escribo esta confesión con todos los errores que mi ridícula sinceridad permita. No soy hombre a quien plazca decir verdades; son avispas cafés volando directo a los pómulos. Los míos cuelgan cansados, muy acariciados por mis culpas; sobre todo la que ha llevado nombre de mujer, Marisa. Ésa que durante un tiempo coloqué en un nicho para olvidarme de mí.

Cuando busqué recuperar a María Angélica, descubrí en Guadalajara una biblioteca con forma de iglesia. Entré y llamaron mi atención los volúmenes y unas lamparitas verdes muy monas. Para acá vendré cuando decida confesar mi verdadera historia con La Livianita y lo que sucedió antes y después, pensé pero ya ven: escribo a la siete nueve sobre una mesa con agua de limón en una jarra y un tambache de semillas de calabaza dentro de una cazuela sin orejas. Josefa sigue roncando tras la puerta de la recámara y mi supuesto hijo dejó en el baño ese mansito olor a marihuana.

Elmore Leonard (New Orleans, 1925)

La noche en que al fin Delia me confesó andar con el tal Mauro ("no te enceles: sólo es un amigo", insistía cinco meses antes), eché mi ropa a la única maleta que teníamos en el departamento y me largué por las calles recién mojadas. La gabardina que me regaló en mi cumpleaños no era bastante gruesa para cuidarme del frío: hasta en eso había quedado a medias. Haciendo a un lado los pensamientos que ya no tenían caso, me encaminé al parque Darío buscando los taxis que ahí se apostaban.

Bajaba por la calle Roma cuando divisé uno, con el 297 en el frente. Tomaría el autobús de las once a San Andrés: en casa de mis padres conservaban intacta mi recámara. Hacía la seña al taxista cuando una güerilla de chamarra beige apareció trotando por la otra calle, con una mano extendida hacia la puerta del vehículo. Iba a reclamarle, pues incluso el chofer ya me había encendido y apagado sus luces, cuando la muchacha gritó "mamá, dile a Ulises que se apure". A la derecha, al lado de un niño jadeante, reencontré el nervioso caminar que diecinueve años atrás me cautivara.

* * * * * * *

Lourdes fue novia de Javier, quien yo creía mi mejor amigo en la secundaria. Los tres estuvimos en el mismo salón y desde segundo noté que existía gusto entre ellos, a pesar de que ya le había confiado a él que Lourdes era mi amor platónico. En un principio no me preocupé porque Javier andaba con Ileana, la bastonera sensación de los desfiles, la que enseñaba más pierna. "¿Qué onda con la Lourdes?", me echaba carrilla cuando los cuates íbamos a fumar por el rumbo del mezquite. "Ya agárratela, güey. Vamos a salir de tercero y tú todavía chaqueteándotela por ella".

* * * * * * *

--¿Lourdes Torres?

--¿Qué? ¡Gustavo! --Mientras me abrazaba reparé que, exceptuando el color del cabello, la chica se parecía a su madre: recordé a aquella Lourdes que me pedía dejarla copiar en Matemáticas.-- ¡Estás igualito!

--Tampoco: hay bastante diferencia entre quince años y treinta y cuatro.

--Mami ¿quién es el señor?-- era evidente el cansancio del niño, quien tendría unos seis años.

--Un amigo, Chiquito... Hija: saca el cuaderno de mi bolsa. Gustavo: déjame tus datos para hablarte luego. Es que ya nos vamos... ¡Ay! No me digas que ibas a tomar el taxi...

La güerilla tenía la puerta abierta y la bolsa entre sus manos. Reí y Lourdes pasó una mano por su frente.

--¡Qué vergüenza! Estaba ganándotelo mi hija ¿verdad?

--Olvídalo. Se ve que tu niño tiene sueño.

--No, no. Si quieres podemos compartirlo. Sirve que me platicas qué ha sido de ti.

--Está bien: que los lleve primero.

Me senté a un lado del taxista de anteojos y cachucha de los Raiders. Lourdes dijo "Canarios 1011" y, mientras arrancaba el 297, el retrovisor me confirmó el parecido de las mujeres.-- ¿Sabes? --Lourdes hablaba al mismo retrovisor-- No cabe duda que Dios hace que nos encontremos en el momento más indicado. ¿No crees?

La llovizna recomenzó. Cuando las llantas patinaban con la subida, vi de reojo el rostro pujante del taxista.

--Puede ser.

La chica se llamaba igual que su madre: nombre y apellidos. Acababa de cumplir dieciséis y su regalo había sido una computadora. "Por eso te digo que estoy completamente entregada a ellos. Son mi vida y los adoro. ¿Verdad que sí, Chiquito?"

--Mami ¿ya mero llegamos?

--Ya estamos cerca... Y ¿adónde vas, Gustavo?

--A la Central de Autobuses... A San Andrés, más bien; a casa de mis padres.

--¿A esta hora? Si te vas ahorita llegas como a las dos ¿no?

--Tengo llaves.

--Siempre te ha gustado lo difícil. ¿Por qué no llegas a la casa para que tomes un café y me cuentes de ti? Ya ves que ni te he dejado por contarte lo mío.

--Debes descansar, Lourdes.

--Nada, nada: no todos los días vuelvo a encontrar gente de mis "años maravillosos".

Después de sostener un pleito mudo con las mujeres (cargando al niño somnoliento, Lourdes grande pedía a la chica que sacara un billete de su bolsa y se me adelantara), pagué al taxista. La casa de dos pisos era pequeña, aunque llamaba la atención el farolito naranja y una maceta con dos geranios a la derecha de la puerta.

No le di detalles de mi ruptura. Preguntó si Delia era también de San Andrés, a lo que contesté que no. Viendo la luz proyectada en la pared aledaña a las escaleras, me explicó que desde la noche del cumpleaños su hija se desvelaba con el internet. "Ahora no me preocupa porque mañana es sábado... Pero mejor sigue contándome". Desvié la plática a lo del proyecto de centro comercial, mis desacuerdos con los demás arquitectos y otras banalidades. Ella terminó de relatar las historias del papá de Ulises y el último casado que la había pretendido.

* * * * * * *

Cuando el escándalo de Ileana, me tocó lidiar con Javier. Nadie más le aguantaba el humorcito. No era para menos: la pública bofetada de la bastonera tumbó durante buen tiempo el orgullo del galán. Mientras tanto yo seguía decepcionado: Lourdes recibió mis dos cartas y me había dejado acompañarla después de clases, pero no daba muestras de aceptarme más allá de la amistad. El día del pleito entre Javier e Ileana fue la tercera y última tarde en que me dejó ir con ella, y sólo estuvo preguntando por qué aquéllos habían tronado. Por eso una semana después no me extrañó que Cristi me recibiera en el pasillo para anunciarme el nuevo noviazgo. Estaba pasando apuntes cuando dieron el toque de recreo. Dos o tres minutos después, al levantar la vista, topé con Javier.

--¿Te agüitas, güey?

--¿Qué quieres que haga?

--Ni modo, güey: cuando te toca, te toca.

No dejé de ser amigo de ambos y por eso dolió más. Los besos que él daba a Ileana los relucía ahora con Lourdes. Solos o acompañados, Javier nunca le soltaba la cintura. Me sentía estúpido al recordar cómo se ufanaba de sus agasajes con la bastonera y cómo ahora podía presumir lo mismo con mi amor platónico, en la misma bolita de cuates, pero ahora cuando yo no estuviera. Fui imbécil al carcajearme con los demás, festejando al Javier que hablaba de su mano en la piernota, los apretones, los arrejuntes a la falda, su lengua en la saliva de otra lengua; y saber que en ese instante en que yo estudiaba Civismo, él entretenía a Lourdes en el parque haciéndole lo que antes a Ileana: seduciéndola, ayudándole a ser una mujer distinta de la que amaba.

* * * * * * *

Como quiera puedes divorciarte y encontrar otra mujer. Pero una... Ya con hijos no te quieren tan fácil. Te pretenden porque creen que luego luego irás a la cama con ellos. No, Gustavo. A veces me canso de estar sola, pero me consuelo pensando que quizá esto es lo mejor. A mi Lourdes siempre le hizo falta una figura paterna; por eso cuando me enamoré de Genaro pensé que él sí se quedaría conmigo. Y te digo que cuando me enteré de su esposa y su niña, Ulises ya venía en camino y Genaro sólo se hizo el loco... Ay, Gustavo: ustedes los hombres no tienen madre.

En ningún momento mencionamos a Javier Muñoz... Platicó cómo, animada por su tía Esther, vino a Mate en fines de semana a unos cursos de enfermería. "Estuve siete meses en el Hospital de San Andrés, y pude estar más, pero acá en los cursos conocí a ese doctor que resultó una fichita, el papá de mi Lourdes". Aprovechó su pausa para levantar uno de tantos rizos azabaches que caían por su frente. "Me enamoré como tonta de aquel hombre tan rubio y distinguido. Fue mi profesor de Primeros Auxilios y después mi engañador: siempre prometió que se casaría conmigo y sólo me puso casa chica".

Desde que se hizo novia de Javier no me miraba de frente, hasta el último día que la vi, después de la entrega de certificados. No entendí por qué rehuía si nunca tuve qué reprocharle; ella no había hecho algo para ilusionarme. Las tardes en que la llevaba hasta la pared de adobe, frente a su casa, le decía con voz baja cuánto me hacía sentir. Con una mueca, sus tres palabras extinguían el momento: "Tengo que meterme". Lourdes cerraba la puerta y yo miraba las ramas que salían por encima del adobe. Entonces revivía la burla de Javier y los otros. "Agárratela, güey. Va a llegar un chingón a darte baje por andar de pinche Romeo". La campanada del reloj en la presidencia me reprendía más: eran las tres quince, y yo a trece cuadras de mi casa… y sin rendir fruto.

* * * * * * *

El sofá era estrecho para lo que podía pasar. En el abrazo me aferré a la seda de su blusa. Mordí el lóbulo de su oreja izquierda escuchando la respiración agitada. Ella pasaba sus manos sobre mi abdomen. Sin separar su boca de la mía, me desabotonó y bajó mi cierre. Sabía que esto era el destiempo, pero no iba a evitarlo.

Una vez desnuda, recorrí su espalda con mi barbilla. Mis manos se movían oprimidas entre sus senos y el forro del sofá. La penetré mientras ella jadeaba, en cuclillas, con la azabache cabellera tendida hacia adelante. Me vi tentado a gemir con ella, pero no quería despertar a Ulises o Lourdes... Otro lugar, dos hijos --pensé--. Diecinueve años después. Involuntariamente recordé a Javier: "Cuando te toca, te toca". Acometí a Lourdes con más fuerza. Sobre la mesa frente al sofá, la hija güerilla en la foto seguía sonriendo.

* * * * * * *

Durante los primeros años tuve noches difíciles para olvidarla. Alguna vez quise escribirle pero ¿para qué? Mi amistad con ella terminó con cada beso que, frente a mí, ella daba a Javier. Además yo ya estaba en Mate. Por mis calificaciones pude ingresar a la preparatoria de la universidad. Vivía bien en casa de mi tía Alicia. Algún fin de semana iba a San Andrés pero me recluía en mi cuarto a analizar los edificios de los grandes arquitectos, los primeros años; o a construir las maquetas que después me pedían en la Facultad.

Lourdes fue tornándose dolor manso y, entre proyectos, exámenes y noviazgos, no advertí el momento en que su recuerdo se petrificó. Alguna vez conté la historia a mi entonces prometida, cuando creí encontrar el amor verdadero y creí también que Delia nunca me traicionaría. Pero la vida no es lo que uno espera, sino lo que se presenta. Fui tan desconfiado que por lo mismo decidí casarme a los treinta y uno: estaba seguro que una esposa de veinticuatro jamás sucumbiría a los asedios, halagos, falsos consuelos y demás tretas que ponemos la mayoría de los hombres cuando queremos jugar.

* * * * * * *

Me dejé convencer, aunque al tiempo algo me detenía para confiar en ella. "Somos personas maduras, Gus: intentemos algo distinto en nuestras vidas". Salí casi a las cinco y me detuve en los menudos del mercado. De ahí, directo al Hotel Toscana, dispuesto a dormir lo más posible para evitar autorreproches.

A las ocho de la noche siguiente, la hija Lourdes abrió la puerta. "Fue a dejar a Ulises a un campamento", dijo y me pasó a la sala. Seis minutos después bajó diciendo que no estaba a gusto teniéndome solo. "Debo terminar mi tarea en la compu y... Ay, discúlpeme, por favor". Para evitar más bochorno le dije que no había problema: más aún (¿viéndola como hija? Ahuyenté la idea bajando mis ojos) yo podría ayudarla.

Batallamos con la impresora. El nombre en la portada seguía causándome escozor; idéntico al de hacía diecinueve años: Lourdes Torres Pastrana. Cuando ella bajaba al baño, alcanzó a gritarme si gustaba beber algo.

Subió la escalinata con sendos vasos. "Mi favorito: durazno". Sosteniendo el vaso volví a oler el árbol que sacaba sus ramas cuando me despedía de su madre. Puse mi silla cerca de las escaleras para escuchar la llegada de Lourdes madre. La chica dio otro trago. Los chillidos de conexión a internet amenizaron el siguiente silencio.

Reconocí la ventana del Messenger. Ella sonreía leyendo para luego teclear con golpecitos ágiles. Volteó para confiarme que chateaba con su novio. "Necesito aclarar algo que me contaron en el colegio". Agradeció que no fuera a decir algo a su madre. "Espero que no tarde más". Cuando el reloj marcaba once para las nueve, comenzó a reír cubriendo su boca. En la pantalla ascendían corazones y labios. La escuchaba repetir "Adiós ¡ya me voy!", frente a la cascada de iconos. Aguzando mi vista distinguí más corazones, caritas y vasos cerveceros.

Cerró las ventanas y desconectó internet. Cuando la pantalla mostraba el cuadro de "Cerrar Windows", sonó el teléfono. "Ay, Rubén ¿Ahora qué quieres?" Así como había cubierto la risa, ahora tapaba el auricular. Volteó dos veces externando un "sííí" apaciguador. De pronto levantó la voz.

"¡Ándale! Tardas más en buscar otra que yo en besar a un hombre hecho y derecho... Que te diviertas... Bye, pues". Después de colgar me dio, sonriente, un último reojo. La pantalla oscurecía con letras naranjas (Ahora puede apagar el equipo) y después sólo brilló la luz del regulador. Me levanté y, en efecto, me esperaba la silueta de su rostro, sus labios preparados para esa travesura. Tanteó mi cintura con sus brazos y fui llevándola por el vano a la recámara de las cortinas rojas.

Con un miedo fantástico hicimos el amor sobre la cama de su madre. Sostuve su abdomen temblante con las manos que quisieron tomar la joven carne de aquella otra Lourdes. Me tendí sobre su pecho cubriendo su desnudez. Ella cerraba los ojos, expectante. Elegí la postura de misionero para no dejar de mirar su rostro. No estaba seguro de hacer lo correcto, pero tampoco esta vez me detendría.

* * * * * * *

En esas noches me emborrachaba la impotencia. Vivía en otro lugar y aún así me acicateaba su recuerdo. Dormía a las diez cuarenta pero soñaba con ella y despertaba a las doce, y a las dos media, y a las cuatro. ¿Por qué se decidió por Javier, sabiendo lo cabrón que era? ¿Qué buscaba? ¿Qué encontraría con él después de la emoción, la euforia hormonal, el momentáneo placer por andar con el conquistador del barrio?

Encendía la luz, bajaba por un vaso con agua, volvía a cerrar la puerta a las cuatro veinte de la mañana. Regresaban las ganas de llorar coraje: de veras la quise, la idealicé demasiado. Hojeaba los libros que mi prima dejó en la que era su recámara; pero los Principios de Medicina Interna de Harrison ayudaban poco. El verde tomo de Histología no me curaba. Me repetía: "Ya estuvo bueno; eso ha elegido".

Dentro de las aulas de la Facultad me zambullía en la arquitectura. Asistía a discos de bienvenida, despedida, elecciones de reina. Cada jueves llevaba una chica distinta: algunas llegaron a amarme, algunas no. Los desvelos del jueves eran en la calle, despidiéndome de quienes acababan de ofrecerme sus labios. Bajaba buscando un taxi por los bulevares mientras repetía la consigna: "Te olvidaré, Lourdes Torres. Así como aprendí a adorarte, a tenerte como la única, a respetarte siempre, a procurar que nadie te lastimara...". De regreso a la recámara de mi prima la doctora, abría esa ventana: la luna de Ciudad Mate hacía a un lado las nubes para mostrar mejor su creciente rozadera.

* * * * * * *

Supe que nos había descubierto por el gemido en el quicio de la puerta. Cuando volteé sólo vi un brazo que se alejaba. La rubiecita empuñó mis hombros para tumbarme a un lado, horrorizada. Los pasos de la otra Lourdes dejaban eco en los escalones. Dejé sentada a la adolescente en un lado de la cama, con las manos cubriendo su llanto. "Quédate aquí. Voy a hablar con tu mamá".

Como pude, me enfundé el pantalón de mezclilla y la camisa. Llevaba los talones sobre la parte trasera de mis zapatos; por eso estuve a punto de tropezar cuando bajaba el tercer escalón. Lourdes venía desde la cocina con un cuchillo. Apreté su muñeca para quitárselo y lanzarlo bajo la mesa del televisor. Gritando, arañó mi cara. Enfrenté mis brazos a sus manoteos y la tumbé sobre el sofá.

--¡Cálmate, mujer! ¡Cálmate! --Me miró con rabia. Cuatro pestañas le sostenían una lágrima-- No sé por qué lo hicimos pero tampoco voy a justificarlo.

--¡Cállate! ¡Lourdes es una niña! ¡Te aprovechaste de ella! ¡De mí, que te abrí las puertas de esta casa!

--Lo sé. Yo asumo la responsabilidad.

--Eres un cínico, un hijo de puta, cómo pudiste...

Como una gota que no aguanta más, el silencio cayó pesado. Entonces comenzó a doler el arañazo en mi mejilla derecha. Seguramente me había brotado sangre.

--¡Te estoy preguntando cómo pudiste, cabrón!

--¿Qué esperabas? Tal vez es lo que dijiste anoche: siempre me ha gustado lo difícil.

* * * * * * *

El patio era un reguero de uniformes verdes y carmines. Cerca de la pila algunos se mojaban festejando el último día. Las bocinas cónicas se desgañitaban con una canción de Camilo Sesto. Me abría paso entre el bullicio y las palmadas de algunos compañeros. "Felicidades, Gus". "Firma la camiseta". "¡Pinche Tecolote, enseña el diploma!"

Mis papás se fueron a medio acto porque casi a la misma hora mi hermano se graduaba de sexto. Yo regresaría a casa después de platicar con el profe Silva. A punto de salir, topé con Javier recargado cerca de los pinitos, acariciando el negrísimo cabello de quien aún era mi amor platónico.

--Ey: compra unas papas adobadas pa' mi vieja--. Me extendió un billete azul, con Juárez arriba del 50, y siguió besándola. Sentí deseos de mandarlo a la fregada, de gritarle que estaba harto de que a cada momento me restregara su seducción a Lourdes.

No había un alma en la tiendita de la secu. Doña Petra lavaba el refrigerador y me atendió sin prisa. Pasando la puerta, las nubes se amontonaban cerca del Cerro de la Ermita.

--La feria que te sobra-- dijo Javier. No volteó, aunque ella sí, con una sonrisa avergonzada. Él la estrechó fuerte, sin dejar de caminar. No supe si en su respuesta había desprecio o lástima.

--Puedes quedártela, güey-- se me ocurrió contestar.

* * * * * * *

Salí del Oxxo apretando el pañuelo contra mi mejilla. Sin calcetines ni trusa, el frío calaba más que la noche anterior. Con avidez di el segundo trago a la botella desechable. Llevaba no sé cuántas cuadras esperando un taxi, aunque ya se veía más cerca el parque Darío.

A punto de cruzar, el mismo 297 se estacionó. Al abordarlo, el taxista de anteojos y cachucha de los Raiders me observó con sorpresa. Casi veinticuatro horas después, el destino quitó el dedo que tenía sobre mi historia.

--A la Central de Autobuses, por favor.

Artículo 20: Se reconocen y protegen los derechos: a) A expresar y difundir libremente los pensamientos, ideas y opiniones mediante la palabra, el escrito o cualquier otro medio de reproducción. b) A la producción y creación literaria, artística, científica y técnica. c) A la libertad de cátedra. d) A comunicar o recibir libremente información veraz por cualquier medio de difusión. La ley regulará el derecho a la cláusula de conciencia y al secreto profesional en el ejercicio de estas libertades. El ejercicio de estos derechos no puede restringirse mediante ningún tipo de censura previa.

Pero para los directivos del periódico 20 minutos, líder en audiencia, la libertad de expresión es algo que no existe. De hecho, a pesar de que es gracias a nosotros los lectores por lo que están obteniendo unos tremendos beneficios y están hundiendo a los medios tradicionales de pago, el lector les importa una mierda.

Porque, si tenemos casi tres millones de lectores, ¿qué nos importa Joder a una docena? Y esa docena de lectores que dejamos nuestros comentarios opinativos en su web, que esperamos pacientemente su actualización y nos comemos las tremendas patadas al diccionario de los becarios, esos lectores que soportamos noticias tan absurdas como que Beckham podría compras los Galaxy, vemos como nuestros correctos comentarios son vulnerados sin que este periódico, tras mandarle algunos mails, de razón alguna. Vamos, que se aburren y van a tocar las pelotas.

Pues si no queréis que os comenten, no deis esa opción, pero censurar comentarios que además de complementar la noticia son claros, correctos y concisos, es un atentado contra la libertad de expresión. Por ello, creo que detrás de la dirección de este medio gratuito se esconde un atajo de peperos que aborrecen los derechos fundamentales.

Y ahora es cuando pienso que por este hecho puedo llevar al periódico al Tribunal Constitucional, el tribunal que nos garantiza el cumplimiento de la constitución, para que se demuestre que nuestro texto, norma suprema, no se supedita a la voluntad de unos empresarios sin escrúpulos que explotando a hordas de becarios hambrientos se enriquecen, además de dejar la cultura del periodismo sumida en una simplicidad, de reducir las informaciones a meras descripciones en las que prima ante todo el sensacionalismo.

Un periódico cuyo interés no es informar a los lectores, sino la colocación masiva de anuncios en todas sus paginas para camelar al pobre lector y obligarlo a entrar en el circulo vicioso del consumismo. Este es el servicio de la más insigne prensa de nuestro país. Porque todo lo gratuito, por lo que se ve, nos acaba saliendo caro.

Veinte minutos no tiene decencia. De momento, ha perdido a un lector y no dudo que haya otros muchos que piensen que antes que un periódico esta el lector. Y cuando 20 minutos pierda su ultimo apoyo, solo servirá para limpiar cristales. Los becarios se harán con el poder y se impondrá de nuevo la sensatez a la prensa, y entonces, los lectores ofendidos podremos cantar victoria. Victoria al fin...

Todas las personas interesadas sólo deben inscribirse en la secretaría de la Casa Museo de Isla Negra, desde el 1 al 25 de marzo, de martes a domingo de 10:00 a 14:00 y de 16:00 a 18:00 horas, para seguir los pasos del premio Nobel.

Los objetivos de esta iniciativa son establecer y mantener un Taller de Lectura y Creación en la Casa Museo de Isla Negra, Funación Pablo Neruda. Los talleristas conocerán y comprenderán historia literaria, por medio de lecturas de obras de autores significativos. Entenderán y manejarán teoría literaria fundamental, para el uso de la creación literaria que se desarrollará en el taller. Crear obras literarias de acuerdo a los intereses que desarrollenlos participantes del taller, y aprender a desarrollar una crítica constructiva y objetiva a partir del contenido teórico trabajando sobre el material creativo de las obras que se creen durante el año.

Postulación

La postulación implica participar de un proceso, pero debe quedar claro que la inscripción no otorga participación directa al taller, pues existirá un proceso de selección, y aquellos preseleccionados serán llamados a una entrevista a fines del mes de marzo.

Y de ahí se realizará la selección final.

Inicio del Taller

el Taller se iniciará el primer sábado de abril, y se extenderá hasta el último sábado de noviembre del presente año.

Los días de taller serán los sábados, entre 11:00 y 13:00 horas y estará a cargo de Victor Vera.

Hoy quiero compartir con ustedes algo que me emociona mucho, la segunda edicion de mi libro de poesias "De mi expresion particular", un libro que en la primera version, solo constaba de 40 poesias.

El dia de hoy por fin salio a la luz este libro ahora con 65 paginas, lo que hace emocionante para mi esta edicion, es que ahora el libro cuenta con una clave ISBN, para los que no saben, esta clave permite que el libro este disponible en los sistemas de distribucion internacionales, y permite que si una persona en alguna parte, quiere adquirir el libro, y tiene el ISBN, puede acudir a una libreria que pueda conseguir libros mediante este sistema y asi, puede comprar el libro de manera local.

Como soy un autor nuevo, y las editoriales muchas veces no nos hacen caso a nosotros, pues he optado por un sistema de impresion digital sobre demanda, pero que permite que mi libro se distribuya de manera global -al menos eso espero yo :P -

Pues se imaginaran lo contento que me siento! pues debido a esto, ahora mi libro cuenta con su ISBN 978-4357-2239-2, esta incluido en el sistema de informacion que va a permitir que en unos meses este disponible en Amazon, Google Book Search, etc.

No crean que espero volverme rico con este libro, siendo realistas, la poesia es para un grupo selecto, no es para las masas, solo espero que los amantes de la lectura, que busquen algo distinto, no tan comercial por llamarlo de alguna manera, se animen a comprar el libro de 65 paginas, y cuyas poesias cuentan una historia, relatan una vida.

Tengo que decirles que ahora que mi libro esta en este sistema y que tiene el ISBN, bueno pues es mas caro, porque hay que dejar margen de ganancia a las tiendas que se interesen en distribuir mi humilde libro.

Pero con el boton que dejo incluido aqui, pueden adquirir la version fisica, el libro impreso en $24.95 USD,

Y la version electronica, para descargar a su computadora solo $12.00 USD (es la mas economica y la que se ha vendido 15 copias)

Les recuerdo que el libro esta disponible mediante un sistema de apoyo a autores independientes y que cada compra que realicen, ayuda tanto al autor, como a que este sistema siga funcionando, gracias a negocios como estos, ahora tengo la segunda edicion de mi libro y espero que se vendan los suficientes ejemplares como para solventar lo gastos del sistema de distribucion :P

O bien, simplemente, clica aquí: http://balqui.wordpress.com/a-falta-de-un-dato/

Son murmullos nunca en voz alta
pronunciados que me llegan entre polvo
y golpes de luz, murmullos y carcomidos
por el tiempo, devorados por las polillas
del olvido donde la gente vulgar los deja sin
remordimiento,

Son las voces de sueños moribundos o
extintos, exterminados por el pensamiento
racional  que nos mantiene presos en cordura
asfixiante, falsa seguridad de pertenencia,
homogénea frustración en comunidades  sin
sueños ni esperanza,

Viven tragándose a quienes en su locura
visten alas de papel y construyen reinos  eternos
fuera de los limites de esta tierra, en planetas
lejanos, donde no llegue la ignorante razón de
sociedades resquebrajándose
firmemente,

Soledad de grupos que los une en falsa seguridad
de pertenencia, asesinaron sueños inocentes
y los murmullos  que me trae el viento
me dicen  que me marche, que me lleve
la eternidad conmigo,
sin volver jamas,

Tothom sap que els humans ens odien. Els fem fàstic, angúnia o por. Però mai havia vist res com els vilatans d’Hamelín.

Tot va començar amb la gran plaga, la més gran en que he participat. Vam entrar a totes les cases, vam ocupar tots els forats i vam menjar de tot. Els vilatans estaven desesperats perquè no podien fer res contra nosaltres.

Cada cop érem més, però hi havia menjar per a totes. Era fantàstic. Vivíem felices a les cases d’Hamelín i ni els gats podien fer-nos fora.

I llavors vingué ell. Duia una capa vermella i un barret amb una ploma i duia un estrany pal. Es va acostar el pal a la boca i va començar a sonar una estranya melodia. Era una melodia dolça, bonica i tranquil·litzadora. Vam deixar de pensar en el menjar i en la nostra seguretat i vam anar cap a la melodia. Aquella música era l’únic que importava.

L’home començà a caminar i totes el vam seguir. Sense deixar de tocar, l’home va sortir del poble i va entrar al bosc. Jo no pensava en res més que en la música i no vaig veure el barranc. Vaig caure rodant pel pendent fins al fons del barranc que, per sort, no era molt profund.

Quan vaig aconseguir tornar a pujar al camí, la música gairebé no es sentia.

Vaig córrer tan ràpid com vaig poder. Aquella misteriosa melodia havia envaït altra vegada els meus pensaments. Cada cop m’apropava més a l’home de la capa, tot i que encara estava una mica lluny.

De sobte, la música va parar i l’encanteri desaparegué. Ara sentia clarament el soroll que feia l’aigua del riu. M’hi vaig acostar més. El que vaig veure va ser terrible. Un calfred em va recórrer l’esquena fins a la punta de la cua. L’home havia creuat el riu i estava assegut a l’altra banda. Però totes les rates que havien intentat seguir-lo estaven a l’aigua del riu intentant no ofegar-se. No tenien la més mínima possibilitat. Jo era l’única supervivent.

Va ser el meu instint de supervivència el que em va fer reaccionar. Vaig córrer tan ràpid com vaig poder per allunyar-me de l’home i del poble. Tenia por, gana i estava cansada, així que em vaig amagar al forat d’un arbre i em vaig adormir.

Quan em vaig despertar era de nit. Vaig aixecar-me per buscar alguna cosa de menjar i vaig pujar a un turonet. En arribar al cim del turó vaig veure altra vegada l’home. Aquest cop, però, el seguien un grup de nois i noies. Jo estava prou lluny per no sentir la música. Tot i així vaig caminar en direcció contrària, per evitar possibles problemes, i vaig començar a buscar alguna cosa de menjar tot pensant em com de ridículs i incomprensibles són els humans.

Adrià Balcázar Castell

Y precisamente pensando en eso, estuve investigando más sobre esta cuestión, ya que como lo establezco en “Ataque a la creación literaria” donde informo a mis lectores de un ataque persona y malintencionado tanto a mi trabajo como a mi persona por gente que no solamente es ignorante sino corrupta.

Fue entonces cuando me percate del hecho de que se violaron mis derechos de autor, y se actuó mal sobre el material que tenia publicado en mi blog “Palabras Libres”, y ya que según los detractores querían “pruebas” de que se atenta contra la moral, imprimieron todo el contenido del blog.

Aunque para muchos de ustedes al igual que para un servidor, esto al principio no lo vi como un quebrando de las leyes de autor, porque estaba enfocado en otra cosa, pero ahora que estoy sumamente tranquilo y que me actualizaba sobre estas cuestiones de ‘copyrights’ entendí algo que me alegro el día aun mas.

Si bien la ley de derechos de autor establece que no se puede reproducir, copiar ni distribuir el material protegido por leyes de autor como es el caso de “Palabras Libres” que por el momento permanece cerrado, pero disponible aun para un publico muy selecto, la ley de propiedad intelectual no especifica que dicha copia sea con fines de lucro o con motivos criminales.

Así que la ley me permite demandar a las personas implicadas por haber incurrido en una violación a los derechos de propiedad intelectual, porque debieron solicitar permiso por escrito a un servidor para poder imprimir dicho material.

Es por eso que en los centros de copiado no se pueden copiar mas que un número reducido de paginas de un libro, no se puede copiar o reproducir muchas veces ni un capitulo, debido precisamente a estas leyes de propiedad intelectual.

Y aun cuando la mayoría de las veces estas copias se usan con fines pedagógicos, queda prohibida aun en México, la reproducción no autorizada por cualquier medio, ya sea mecánico o electrónico de material protegido por las leyes de propiedad intelectual.

Y como todo escrito esta protegido inmediatamente por las leyes de autor en Estados Unidos, y todos mis blogs están prácticamente en territorio de Estados Unidos, al momento que algo se publica aun siendo en Internet, ¡esta protegido por las leyes de derechos de autor!

Así que incluso este blog que no cuenta con la leyenda de ‘Copyright’ esta protegido por dichas leyes, con más razón “Palabras Libres” que cuenta con dicha licencia. Y lo mejor es que tengo testigos confiables que avalan que esas personas que copiaron y reprodujeron el blog en su totalidad, tenían las evidencias en la mano, aun cuando las destruyeran, tengo a la ley de mi parte.

Y como la reproducción ilegal que hicieron de dicho material lo hicieron malintencio-nadamente, -por que aun con buenas intenciones, se puede demandar, pues es ilegal-, una demanda por violentar mis derechos de propiedad intelectual procede y tengo todas las de ganar.

El lamento comienza después de que Medea vea como su marido, Jasón, le pone los cuernos miserablemente con la reina de las amazonas, Hipólita. Ya sé que Jasón nunca tuvo relaciones con Hipólita, que ese fue Teseo, pero el argumento de la obra está desarrollado así, y de lo que se trata es de dar a Medea una excusa para que nos cuente su vida, no de ser fieles a la vida de Jasón.

ADVERTENCIA: 1º, leedlo con calma, tiempo y sosiego, porque ocupa 7 folios; y 2º, quizá deberíais saber que la historia de Medea es muy macabra, así que no esperéis grandes lágrimas ni palabras de rencor. Medea echa en cara a Jasón todo lo que ha hecho por él, relatándole toda su vida desde que se conocieron. Y la vida de Medea está bañada en sangre. Como ya he dicho, es muy macabro. Abstenerse mentes sensibles.

Curtas na Rede (curtas gañadoras edición 2006, curtas participantes edición 2007)

Centro Galego de Artes da Imaxe (CGAI). Visionado de películas.

Axencia Audiovisual Galega

O Soportal do Audiovisual Galego  do Consello da Cultura Galega

Curtametraxes

Esta actividade integra a narrativa noutras linguaxes artísticas aos ollos do alumnado e pode servir de introdución á linguaxe audiovisual.

• Obxectivos:

1. Crear un relato a partir do visionado dunha curtametraxe.
2. Achegar o panorama actual do audiovisual galego.

• Desenvolmento:

1. Segundo a natureza da curta, a súa complexidade, o número de personaxes... determinarase o número de alumnos/as que elaborarán o relato de xeito individual e dende diferentes enfoques narratolóxicos.
2. Orientarase a creación cara a unha versión máis fiel ou unha recreación libre do relato audiovisual, mais nunca se procura a plasmación exacta da curta visionada. 
3. Páutase a narración marcándolle a cada alumno/a o tipo de narrador e o punto de vista, a escolla dun personaxe, o plano temporal, a existencia (ou non) de diálogos (en estilo directo ou indirecto), etc. para obter as perspectivas do relato.

• Conclusión: posta en común dos textos creados polo alumnado. 

O alumnado de 3º da ESO do CPI don Aurelio realizou esta actividade a partir dunha primeira escolma de curtas, nas que prima a introspección sobre a acción e deixa unha marxe máis ou menos ampla para a libre interpretación das historias. Traballaron 2 ou 3 alumnos/as sobre cada unha delas. 

A miopía (2003), de David Pardo.

Cores (2007), de Jairo Iglesias.

A rosa dos ventos (2008), de Jairo Iglesias.

Cruzarei ese mar (2007), de Jbcav, curtametraxe participante en Curtas na Rede 2007.

Baseada en feitos que puideron ter ocorrido (2006), de Ozo.

[googlevideo=http://video.google.es/videoplay?docid=3951232897728729209]

Galiza (2005), de Pachi Baranda e Manuel I. Nanín

Así que todo aquel que quiera ser incluido como lector de este blog, deje un comentario con sus datos, sobre todo su nombre y correo electrónico ya que como dije, después no podrán acceder a este blog y no cualquiera podrá entrar y leer o participar.

De esta manera controlare mejor los usuarios que entran al sitio y evitare que gente indeseable ingrese al blog.

Espero que se apunten.

En un principio quise desenmascarar a los detractores que se bien y estoy seguro de quienes son, pero después de conversar con algunos amigos, y de pensar detenidamente y ya con calma sobre todo esto, me di cuenta de que si hacia lo que había expresado en este blog, de desenmascararlos públicamente y hacerlos famosos, estaría rebajándome a su nivel, si, estaría revolcándome en el lodo donde esta esa gente, por decirlo de alguna manera.

Y aunque admito es difícil para mi el retraerme de publicar sus nombres, direcciones y demás, la razón me dice que al final me estaría rebajando a lo mas bajo de la humanidad, por eso, creo prudente y razonable el no publicar los nombres y direcciones de dichas personas, y creo además que seria conveniente realizar algunos cambios en el blog, aun no se que acciones voy a tomar concerniente a este blog, porque como esta protegido por las leyes de derechos de autor eliminarlo del todo no seria la mejor opción.

Aun así, creo que si seria conveniente el publicar algunas características psicológicas de los detractores que han estado regando falsas acusaciones en Internet sobre un servidor. Cuando las tenga completas las iré publicando.

El escrito es mas bien un soneto Titulado LIX

Pobres poetas a quienes la vida y la muerte
persiguieron con la misma tenacidad sombría
y luego son cubiertos por impasible pompa
entregados al rito y al diente funerario.

Ellos -oscuros como piedrecillas- ahora
detrás de los caballos arrogantes, tendidos
van, gobernados al fin por los intrusos,
entre los edecanes, a dormir en silencio.

Antes y ya seguros de que esta muerto el muerto
hacen de las exequias un festín miserable
con pavos, puercos y otros oradores.

Acecharon su muerte y entonces la ofendieron:
solo porque su boca esta cerrada
y ya no puede contestar su canto.

Pablo Neruda.

Internet se ha vuelto una herramienta de comunicación y de expresión personal para muchas personas, ideada inicialmente como herramienta de comunicación y para compartir información entre universidades, empresas y dependencias de gobierno, ahora se ha vuelto parte de la vida de millones de personas.

Así es como miles de personas empezaron a buscar aplicaciones como comercio, transmisión de datos en tiempo real, voz, imagen, etc. hoy por hoy, es una herramienta para expresión personal que permite compartir tu creatividad con el mundo.

Todos sabemos lo difícil que es el que escritores amateurs publicaran su material y lo compartieran con el mundo, principalmente porque las editoriales tradicionales solo ven por su propio beneficio económico y obviamente buscan solo lo que tienen la seguridad de que podrán vender en grandes cantidades, y dejan de lado material que puede atraer a un publico distinto y que podría ser también una mina de oro.

Como parte de este sector de la población mundial -porque me identifico con todos los escritores noveles y amateurs que buscan una oportunidad- que busca una oportunidad para comunicarse y transmitir sus ideas a mucha gente, encontramos en Internet esa plataforma libre que nos permite expresar nuestra creatividad y alma de muchas maneras.

Desde las clásicas fotos, ilustraciones, animaciones etc. hasta la publicación de artículos editoriales de corte político, económico, social, literario, por mencionar solo algunos.

Al igual que un servidor, mucha gente no solo busca expresarse libremente y dar información útil a otros, sino también hacer de esto un modo de vivir, así que mucho del mejor material editorial que han creado lo reservan para una publicación especial como los libros que aquí he mencionado anteriormente, y que algunos han criticado sin siguiera haberlos leído. No solo se trata de información que puede ayudar a otros a ganar dinero, sino de expresar el interior de una persona y plasmarlo de manera escrita o visual, como imagen, pintura, escultura, etc.

Existen muchos temas en los cuales una persona puede expresarse, ya sea escrita o visual, la fotografía cuenta con varias ramas que facilitan encontrar algo que nos guste para poder expresar lo que queremos comunicar o nuestras ideas mas locas.

De la misma manera esta el arte, y obviamente la literatura, existen muchas maneras de expresarse y comunicar ideas a personas que de hecho buscan, esa idea que les ayudara a mejorar su economía, a expresarse mejor en publico, esa historia inspiradora y emocionante, o esa historia tranquilizante y relajante que te ayuda a sobrellevar el día a día.

Hoy día contamos con los famosos Blogs, como este, para expresar no solo nuestra experiencia y grado de conocimientos sobre un tema específico, sino simplemente para expresar una idea, pasatiempo y opinión personal sobre algún tema. Están también los sitios de networking social, donde también proveen de herramientas para escribir diariamente lo que se nos venga en gana.

Tenemos el correo electrónico que nos ayuda a transmitir una misma idea o pensamiento a otros, pero también sirve para enviar información inútil, y para promover nuestros diarios en línea.

Sin embargo la expresión personal en medios electrónicos presenta una problemática cada día mas abrumante, el spam en los comentarios, desde gente inferior en todo sentido que se la pasa diciendo tontería y media y presume su ignorancia al mundo -escudados en el anonimato claro!- y que en casi todas las ocasiones ofende a los demás lectores de un sitio o blog, solo porque le da envidia.

También están los que supuestamente conocen la verdad sobre la tierra plana y pretenden robarse el tráfico de los sitios que visitan o esconden otros oscuros intereses, por lo que uno debe tener mucho cuidado y a la vez ver por los lectores que asiduamente visitan su plataforma de expresión personal.

Sin embargo, la expresión personal representa mas beneficios que desventajas para muchos de nosotros, y hay publico para cada tipo de persona, así que no hay por que preocuparse de la falta de audiencia, pero si hay que estar conscientes de que conforme pasa el tiempo, el interés de la gente cambia, por lo que no podemos tampoco encasillarnos en un tema solamente o una forma de expresión, claro que esto aplica si deseamos hacer de nuestra pasión un medio de obtener ingresos.

Ya sea por puro amor al arte, o por amor al arte y buscando un beneficio económico en el proceso, la expresión personal en Internet ha llegado para quedarse, y hay que estar pendientes en los cambios que esto representa no solo en el ámbito social, sino en el económico, político e ideológico de las masas.

La visión que un escritor tiene sobre las letras, es muy distinta a la que tiene el lector, y es en base a esto que expreso y dejo patente los propósitos que tiene la poesía según mi visión, como escritor y creador.

Siempre existen cosas que no podemos expresar, visiones propias de nuestro cosmos que no podemos decir libremente por los prejuicios de la sociedad, la mesura y la cordura en que están inmersas las supuestas personas normales.

Para quien escribe, resulta liberadora la manera en que puede dejar expresado lo que siente y como lo siente, aunque para la razón esto no tenga sentido, eso no importa, lo importante es expresar lo que se lleva dentro, ya sea para que otros lo lean, se identifiquen con ello o solo para el disfrute privado y muy personal.

Para quien lee, y busca algo que satisfaga su necesidad de expresión, al no poder por si mismo expresar lo que siente, su visión, sus palabras, busca en la lectura esa válvula de escape, porque se identifica con las palabras del autor y hace suyas las ideas, las imágenes y sentimientos, y así, suple esa necesidad.

La necesidad de comunicar ideas, sentimientos y proyectar imágenes muchas veces sin sentido para el resto de los mortales, es lo que nos impulsa a escribir, a crear imágenes que otros pueden descifrar sin que tengamos pasar por la desagradable experiencia de expresarlo de manera cruda y llana.

La poesía es personal, privada, intima, pero también tiene su lado creativo, provocativo, incluso de denuncia, y en todos sus estilos, el objetivo es mover las emociones humanas, despertar a un grupo de personas a una visión particular.

Pueden ser la crónica de momentos reales o ficticios, imaginarios y surreales, y en todo como forma de arte, es liberador para el escritor, mantiene nuestra propia locura en los limites normales para no intimidar a los mortales siempre vestidos de mesura y buenos modales, que sirven para enmascarar su hipocresía y sus malas intenciones, que mantiene solapadas y se acumulan como la presión en un volcán, hasta que estallan.

La poesía tiene muchas formas, y desde mi punto de vista, muchas funciones, muchos objetivos, que siempre van a variar, como luego se suele decir, “todo depende del cristal con que se mire” es decir “para los inicuos todo es malo, para los justos, todo es bueno” y por ahí en la mitad, estamos los creadores y otros locos que caminan libres por la vida, bajo la mirada envidiosa del resto de la humanidad.

Unha actividade moi sinxela coma a seguinte pode visualizar a escrita coma un proceso lóxico e planificado que a través do dominio e o adestramento nunha serie de técnicas está ao alcance de todos/as.

• Obxectivo: crear un relato a partir dunha imaxe ou unha serie de imaxes suxerentes.

• Desenvolmento:

          - Liberdade total para o alumnado á hora de elaborar a narración.

          - Tarefa guiada ou semiguiada pautando os elementos propios do texto narrativo:
            a. Personaxes, argumento e coordenadas espazo-temporais.
            b. Tipo de narrador e punto de vista... ou combinar varios.
            c. Narración, descrición e diálogo.

         -  Variantes. Tendo en conta as premisas anteriores, pódese acometer coma:
            a. traballo individual ou grupal,
            b. elaboración dun relato encadeado
            c. reparto de funcións (un introduce diálogos, outra narra en 3ª persoa, etc.).

• Conclusión: posta en común dos textos creados polo alumnado. 

Unha serie de cadros suxerentes e abertos a diversas interpretacións é Os amantes, de René Magritte.

[slideshare id=287420&doc=vangardas-1204318834453761-2&w=425] 

Cómpre descargala para visualizar todos os seus contidos. Nestoutra presentación de Noemí Pazó faise un achegamento ás vangardas artísticas galegas.

De quixermos facer menos ardua a presentación,  podemos realizar pequenas calas nela para elaborar un cadáver exquisito como o de Apollinaire ou seguir as instrucións de Tristan Tzara para nos converter en auténticos poetas dadaístas. Papel, tesoiras...    

Logo de visualizar este diaporama,  podemos profundizar algo máis nos movementos de vangarda cunha actividade sinxela que lle axude ao alumnado a comprender mellor a renovación experimentada no campo das artes da man dos chamados -ismos.

O obxectivo é recoñecer as características dunha determinada estética vangardista nunha obra (Por que As señoritas de Avignon é un cadro cubista?), ademais de manexar as fontes de información adecuadamente e seguir adestrándose neste curso na exposición oral dun tema. 

Tarefas (en parella):

1. Comentar unha obra de calquera escola vangardista (cubismo, futurismo, surrealismo, dadaísmo...) segundo este modelo de ficha que inclúe: título da obra, adscrición estética, imaxe, comentario artístico e valoración persoal final.

2. Exposición oral para todo o grupo na Aula de Audiovisuais.

Con estas fontes de consulta debería abondar:

- "As vangardas" na Galipedia

- Dicionario de movementos artísticos

- Artehistoria

- "Os novos da arte galega" en Cultura Galega e na Colección Caixanova e a Fundación Caixa Galicia.

Os resultados pódense reunir e editar por medio de diversas ferramentas web 2.0 

Comentario adicionado o xoves 03-04-08

Xano achéganos estoutra presentación, moi completa e en portugués, que inclúe algunhas actividades que poden ser adaptadas ao contexto galego. Obrigado pola ligazón, é un material óptimo.

Las mentes ignorantes y cerradas, carentes de razonamiento y educacion, no conocen siquiera las posibilidades que da la literatura, y cuando esas mentes ignorantes y retrogradas que no ven mas alla de su nariz, ven algo que no entienden, que no logran comprender porque son pensamientos demasiado elevados para ellos, demasiado complejos e incomprensibles, lo tachan de diabolico.

La falta de educacion y de ejercicio de la mente, hace que estas gentes vean la adoracion al mal en cada foco que se prende en casa, en los que usan bicicleta y se transportan en 2 ruedas, me pregunto que diran cuando vean a alguien jugar con un monociclo?

Entiendo que al igual que la literatura no es para todo el mundo, y que no todos comprenden el arte, comprendo que haya quien se sienta amenazado por la poesia y la literatura de corte distinto a los panfletos y periodicos baratos que compran a diario, si es que leen algo.

Me enferma esa gente ignorante y de mente retorcida, hipocrita, embustera, traicionera, solapada, marruyera y estupida.

A que va todo esto? bueno, como saben siempre existe gente envidiosa, hipocrita, traicionera, tortuosa y codiciosa que ve el modesto exito de otros y se enciende de envidia e ira, porque hemos logrado cierto grado de exito, porque nos expresamos de las maneras en que podemos hacerlo, y como estas expresiones son demasiado complicadas para su mente infinitamente pequeña, ya que solo se requiere de tener 3 neuronas funcionales para comprender la poesia, cuando no la entienden, su mente les infundo terror, e inmediatamente claman: "Es del demonio".

Y claro, su casi inexistente vocabulario hace mas incomprensible la palabra escrita, es esta clase de gente que empieza a enviar calumnias y difamar a personas como un servidor, y que al no tener nada real de que acusarme, se ponen a buscar en Internet algo de que acusarme, en su retorcida e insignificante mente, creen que la poesia en estilo libre y la manera en que algunos de nosotros nos expresamos, creamos, ejercitamos nuestra mente y vomitamos el veneno que gente insiginficante como ellos hace surgir en nuestra persona, les aterra y a la vez se sienten contentos porque creen que al fin tienen algo que pueden probar para acusarnos de las practicas diabolicas, que en realidad ellos practican y no gente como un servidor.

Al principio, como son gente insiginificante, no les prestas atencion, son insignificantes y resentidos que proyecta su frustracion y envidia en todo aquel que sea superior a ellos, son como moscas que impertinentemente molestan con su presencia, pero cuando las molestias son demasiado constantes, y demasiado frecuentes, molestan mas, y uno debe hacer algo al respecto, de otro modo, esa gente hipocrita, retorcida, embustera, sinuosa, solapada, marruyera, irrazonable -y como? si ni siquiera tienen cerebro-, caprichosa, voluntariosa y fracasada, seguira en su estupida practica y seguira importunando a otros con su ignorancia.

Lo malo de la ignorancia no es tenerla, sino estar orgullosos de ser ignorante y proclamarlo a los 4 vientos y de una manera charlatana, pregonar su estupidez por todos lados, alguien que no sabe sobre cierto asunto, es ignorante al respecto, pero si esta dispuesto a aprender y tiene una mente abierta, eliminara su ignorancia.

Sin embargo esta gente que me ha estado calumniando durante 6 meses consecutivos sin tregua, esta completamente orgullosa de su estupida ingnorancia y retraso mental, por eso he decidido tomar cartas en el asunto.

Este articulo se escribio el dia 25 de marzo del año en curso, 2008, y solo estoy llevando las diligencias adecuadas para comprobar lo que se, y en cuanto sea comprobado, este articulo sera publicado, no solo en este blog, sino en todos los sitios de contacto social que tengo.

Asi mismo publicare sus perfiles y nombres, los hare famosos para que dejen de envidiar el modesto exito que logran gente como un servidor a base de esfuerzo y constancia, asi como la tenacidad y las ganas de salir adelante.

Ilusoriamente creen que no soy lo suficientemente inteligente para saber que en su mente infantil, pueden encontrar alguna fantasia que puedan inventar para hacerme daño de alguna manera, y no es tanto el daño que me quieren causar, sino el daño que quieren causarle a mis amigos y mi propia familia.

Por eso, hacerlos famosos seria una manera en que quizas dejen de molestar, su perfil psicologico, nombres y direcciones son algunos datos que puedo publicar y que gracias a que ellos mismos han popularizado mi nombre como termino de busqueda, se haran famosos no solo en Mexico, sino en todos los paises donde tengo amistades y contactos, la mitad de Latino America, USA, Europa, Inglaterra, y otros que ahorita no recuerdo.

Asi dejaran de envidiar los modestos logros que un servidor ha tenido, en serio que esta gente se molesta hasta por que uno trabaja! y para mi, es incomprensible ese comportamiento tan retrogrado y caprichoso, completamente irrazonable.

Permiteme contarte dia a dia
los recuerdos de una vida que se
dibuja entre los hilos de una lluvia
que murmura en la noche lagrimas
que no se derramaron.

Deja amiga mia que esta historia
sea tuya, que sea un cuento del
pasado remoto y extinto, y deja
esta pluma que te escriba una nueva,

que te envuelva en colores y luces
vivas y suaves.

Deja que te escriba palabras que
te envuelvan acariciando tu piel,
que no recuerde mas el frio, que
no recuerde mas la soledad, deja que
dibuje para ti el mas bello lugar donde
puedes feliz descansar.

Si me dejas regalarte esta historia,
si la guardas en tus cosas valiosas, te
regalare entonces una lluvia de letras
luminosas que dibujen tus recuerdos
felices, que inventen tu futuro brillante
en colores llenos de calidez.

Deja amiga mia, que sea yo quien
construya ese mundo para ti, que te
vea soñar tranquila en la ventana bajo
una luz calida y que sean mis brazos
los que te lleven a un lecho seguro
que haga tus sueños crecer.