In questo contesto, si colloca STARK, un evento internazionale dedicato al settore della moda, degli accessori e quest'anno, per la prima volta, anche al mondo del gioiello contemporaneo.

STARK, è organizzato nell'affascinante ex centrale elettrica Humbolt, edificio suggestivo costruito nel cuore di Prenzlaur Berg, centro nevralgico della città.

L'evento che avrà luogo a partire dal 18 Luglio, per concludersi il 21, sarà articolato in tre elettrizzanti sezioni: WATT, che ospiterà i marchi dell' Haute Couture, VOLT, che vedrà esibite le opere di due giovani designer e per finire AMPERE, che vedrà un ampio spazio dedicato ai molteplici marchi dell'agenzia Norbert Klauser.

Tra moda ed arte, tra sfilate, video e performance di diversa natura, in un clima fortemente all'avanguardia, è stato un vero colpo di genio inserire una nuova sezione, dedicata ad un prodotto in forte evoluzione, come il "gioello contemporaneo".

Chi avesse modo di presenziare, potrà affiancare ad un irrinunciabile visita della città, sia per chi la conosce, sia per chi la vedrà per la prima volta, la visione di una manifestazione che avrà certamente del surreale, considerato il forte slancio futuristico, che la caratterizza.

Per chi volesse meglio approfondire l'argomento, potrà consultare il sito dedicato   www.stark-berlin.com.

Per chi volesse dare un'occhiata alla location, può godersi questo breve filmato:

HO BEVUTO,

HO BEVUTO MOLTO,

E I MIEI OCCHI SI SONO TINTI DI VERDE.

HO ASCOLTATO FINO DENTRO L’ANIMA

UNA MUSICA ASSORDANTE,

AGGHIACCIANTE,

DELIRANTE,

MUSICA CHE RICORDA

I PARADISI ARTIFICIALI DELL’OPPIO.

EBREZZA LONTANA,

Accadde oggi. Di certo non sapremo mai se il discorso che John Fitzgerald Kennedy tenne il 26 giugno del 1963 davanti al museo di Berlino, dal lato della Germana Ovest, riuscì a penetrare nelle coscienze della gente, ma ci vollero ben altri 25 anni perché il 9 novembre del 1989, si avviasse lo sgretolamento del muro.

Dopo la seconda guerra mondiale Berlino, capitale della Germania di Adolf Hitler, veniva suddivisa in quattro zone, tre sotto il controllo occidentale, di Usa, Gran Bretagna e Francia ed una, quella ad est e nettamente più vast,a sotto il controllo della Unione Sovietica. I lavori ufficiali per la costruzione dei 155 chilometri di muro cominciarono il 13 agosto del 1961. Il Presidente americano Kennedy arrivato a Berlino Ovest volle andare a vedere il muro, si soffermò non poco davanti a questo pezzo di freddo granito e alla fine tenne un discorso che resterà nella storia: “Tutti gli uomini, ovunque essi vivano, sono cittadini di Berlino, e quindi, come uomo libero, sono orgoglioso di dire che sono un berlinese”. In verità l’ultimo pezzo del discorso Kennedy volle proporlo in lingua tedesca e memorabile resta il suo “…ich bin ein berliner..”. Probabilmente servì a poco, anche perché siamo in pieno periodo della guerra fredda e trovare supporti dall’una o dall’altra parte era cosa impossibile. Forse meglio di tutti seppe esprimere il perché del muro Viktor Suvorov “l’obiettivo del muro: evitare che il popolo della Germania Socialista potesse scappare nel mondo normale”. Quella del muro resta senza dubbio alcuno una delle pagine più nere di quanto provocò la seconda guerra mondiale nella storia contemporanea. Non si tratterà comunque del primo muro e non sarà neanche l’ultimo della storia dell’umanità.

Notte tra il 14 e il 15 Gennaio 1968, terremoto del Belice, quasi 400 morti, un migliaio di feriti, circa 98000 persone rimaste senza tetto: una ferita nel cuore della gente che ancora oggi rimane aperta.

Questo terribile e violento terremoto, colpì con due scosse particolarmente intense la zona del Belice della Sicilia occidentale, tra Palermo, Trapani e Agrigento.

Fu di una forza talmente devastante da distruggere quasi interamente Poggioreale, Montevago, Santa Margherita Felice e Gibellina.

E’ una delle maggiori catastrofi, avvenute nel dopoguerra, a cui si assommeranno numerose difficoltà ed errori, tipici degli altri disastri del nostro paese: il ritardo dei soccorsi, la mancanza di preparazione dello Stato, i madornali errori della fase di ricostruzione, l’emigrazione forzata delle popolazioni e il degrado disarmante di chi, rimasto sul luogo suo malgrado, ha dovuto vivere per anni nello squallore delle baracche.

A seguito del disastro, diversi artisti dedicarono le proprie opere per la ricostruzione della zona e per la riqualificazione della vita delle popolazioni di quei luoghi, per gli anni a venire.

A tal proposito, la regione del Belice fu per molto tempo, un luogo soggetto a notevoli cambiamenti, ambientali, strutturali, sociali, tanto da divenire un simbolo nella storia del nostro paese.

Gli anni successivi al terremoto non furono affatto semplici: nel Marzo del ’68, una rappresentanza della popolazione si diresse a Roma, in segno di protesta, al fine di ottenere il “via alla ricostruzione” e la fine della vita nelle baracche.

Aldo Moro, al tempo era presidente del consiglio.

Un gruppo forte, unito dalla disperazione e dal dolore, raccoltosi sotto il parlamento, urlò con quanta voce aveva nei polmoni: “Moro, dai i soldi ai siciliani!!”

Grazie a questo intervento di massa, la Sicilia ottenne la legge per la ricostruzione e lo sviluppo della valle siciliana.

Le prospettive di svolta e di ripresa annunciate purtroppo, non vennero soddisfatte per oltre dodici anni!

Nel ’70 Danilo Dolci, tra i principali protagonisti che hanno stabilito rapporti tra amministrazioni e la popolazione del Belice, diede vita alla prima radio libera italiana, “Radio Libera di Partinico” e realizzò una trasmissione clandestina, che aveva l’intento di denunciare i malfatti e le condizioni di estremo degrado, in cui versava la popolazione.

A due anni dal terremoto, dichiarava il disimpegno dello Stato e gli sprechi di denaro pubblico nella ricostruzione.

La radio, come prevedibile, riuscì a trasmette per pochissimo, addirittura soltanto 27 ore dopo l’apertura, venne chiusa da un azione della polizia!

Le condizioni non migliorarono, e chi non potè emigrare, continuò a vivere nelle baracche, tanto che venne proposto di creare una sorta di servizio civile alternativo al servizio militare, per poter aiutare la valle del Belice nelle opere di ricostruzione.

Il governo venne addirittura dichiarato “fuorilegge” per non aver rispettato la legge!

Questo è ciò che di raccapricciante non è stato fatto, nondimeno ciò che venne fatto successivamente per l’effettiva ricostruzione, fu un ulteriore disastro!

L’architettura con cui è stata ricostruita non rispecchiava assolutamente i modelli tradizionali della zona e non era in grado di rispondere alle esigenze della popolazione.

Le tipologie utilizzate dagli ingegneri, non erano in linea con la soggettività della valle e rispecchiavano modelli di architettura scandinavi desueti e rispolverati per “l’occasione”.

L’architetto Calogero di Stefano disse: “Ricostruire un paese del Trapanese, come se fosse un quartiere danese, non rispetta minimamente la cultura e le tradizioni del popolo”.

Poggioreale rimane un emblema di questa realtà priva di significato.

La ricostruzione del Belice è il risultato bizzarro di un laboratorio di sperimentazione architettonica, del tutto indifferente alle necessità sociali e strutturali del luogo.

Furono molti anche gli artisti contattati per la realizzazione di opere d’arte da inserire in quel contesto, degna di nota è senz’altro la “Porta del Belice”, che si incontra per raggiungere Gibellina: una stella in acciaio alta 24 metri di Pietro Consagra.

Sono molteplici i “marchi” di questa interminabile tragedia, che hanno saputo trascinare il dolore nel presente, attraverso una “stella”, lungo un “Giardino segreto”, (di Francesco Venezia) fin dentro alla “Chiesa sferica” (di Ludovico Quadroni).

Me ne sto lì seduta assente
con un cappello sulla fronte
e cose strane che mi passan per la mente.
Avrei una voglia di gridare
ma non capisco a quale scopo
poi d'improvviso piango un poco
e rido quasi fosse un gioco.
Se sento voci non rispondo
e vivo in uno strano mondo
dove ci son pochi problemi
dove la gente non ha schemi.
Non ho futuro né presente
e vivo adesso eternamente
il mio passato è ormai per me distante.
Ma ho tutto quello che mi serve
nemmeno il mare nel suo scrigno
a quelle cose che io sogno
e non capisco perché piango.
Non so che cosa sia l'amore
e non capisco il batticuore
per me un uomo rappresenta
chi mi accudisce e mi sostenta.
Ma ogni tanto sento che
gli artigli neri della notte
mi fanno fare azioni non esatte.
D'un tratto sento quella voce
e qui comincia la mia croce
vorrei scordare e ricordare
la mente mia sta per scoppiare
E spacco tutto ciò che trovo
ed a finirla poi ci provo
tanto per me non c'è speranza
di uscire mai da questa stanza.
Sopra un lettino cigolante
in questo posto allucinante
io sogno spesso di volare nel cielo.
Non so che male posso fare
se sogno solo di volare
io non capisco i miei guardiani
perché mi legano le mani.
E a tutti i costi voglion che
indossi un camice per me
le braccia indietro forte spingo
e questo punto sempre piango.
Mio Dio che grande confusione
e che magnifica visione
un'ombra chiara mi attraversa la mente.
Le mani forte adesso mordo
e per un attimo ricordo
che un tempo forse non lontano
qualcuno mi diceva t'amo.
In un addio svanì la voce
scese nell'animo la pace
ed è così che da quel dì
io son seduta e ferma qui...

Chi di voi, dovesse aggirarsi nella provincia piacentina, potrebbe imbattersi improvvisamente nel passato e come in un perfetto salto nel buio, potrebbe trovarsi di fronte ad un borgo dall’architettura del tutto insolita, in perfetto stile trecentesco.

Un ultimo borgo medievale ritrovato? Purtroppo no! Si tratta di un vero e proprio “falso storico”. Il suo nome sostiene il “gioco”, Grazzano Visconti, sembra provenire dal passato e racchiudere in sé una parvenza di nobiltà.

In verità, si tratta della mirabile opera del conte Giuseppe Visconti di Vimodrone, che ha voluto ristrutturare totalmente un piccolo paese di modeste case arroccate intorno ad un castello secolare, ormai in uno stato di avanzato degrado.

L’impatto decisamente anacronistico, che si prova addentrandosi tra le vie del borgo, è sicuramente piacevole.

La mente della rinascita di Grazzano è l’architetto Alfredo Campanili, che ha saputo magistralmente riportare il castello ad un nuovo splendore.

Venne eretto alla fine del 1300 e prima del restauro decisivo, subì diversi tentativi fallimentari di ristrutturazione, fino a che venne ridotto ad una sorta di rudere usurpato da contadini.

Oggi invece, nella sua nuova veste, è rinato come emblema di un mondo antico recuperato e calato nella modernità. Non tutto però può essere ricostruito o restaurato. Non tutto può essere riprodotto, neanche da un genio umano…

Dalle pieghe dell’antichità, posso riemergere avvenimenti, cancellati , relegati ai margini, ma che se pur sbiaditi, sono in grado di rimpossessarsi del presente ed imporsi nella contemporaneità.

L’opera di Visconti e Campanili, per quanto meravigliosa, attribuisce al “borgo moderno” un ruolo di palcoscenico teatrale per un unico indiscusso protagonista, il castello che con i suoi secoli sulle spalle, si veste di una sacralità, di cui un borgo contemporaneo non può fregiarsi.

Infatti, i fantasmi e le anime dannate, vagano e si rinchiudono in quei luoghi, che hanno attraversato i secoli uscendone ancora vivi e pronti a supportare il “carico mitologico”, appartenente a queste figure, così ricche di mistero.

Il castello di Grazzano, non viene meno al suo impegno “storico” ed infatti diviene garante

delle verità nascoste di queste zone…

Proprio nelle prossimità del centro del borgo, oltre la siepe, si può scorgere una statua curiosa dalle modeste dimensioni, una piccola donna paffuta, con braccia corte e dal volto combattuto tra felicità goliardica ed un sottile velo di tristezza: il suo nome è Aloisa.

Si tratta del ritratto di una giovane donna, che disegnò sé stessa tramite la mano di una sensitiva, per contatto medianico, durante una seduta spiritica.

La leggenda afferma che, durante il medesimo incontro, la donna raccontò le sventure che le accaddero mentre era in vita. Ciò le consentì, attraverso la catarsi dell’anima, di risorgere da una sorta di “damnatio memoriae”, nella quale era stata rinchiusa sino a quel giorno.

La giovane sposa dal nome Aloisa, venne tradita dal marito, capitano dell’esercito e per questo perì fino a morire. Da quel momento, spirito inquieto, vaga per i lunghi corridoi del castello e attraverso il borgo.

Spirito nondimeno “burlone” è noto anche per i suoi atteggiamenti decisamente poco delicati: capita spesso che schiaffeggi le donne, soprattutto se si “permettono” di visitare il castello in compagnia del proprio fidanzato o marito…

La tradizione vuole infatti che i visitatori, per adulare lo spirito, portino omaggi alla statua, che in cambio darà protezione a tutti loro, ma soprattutto alle innamorate.

Questo ha fatto si che Aloisa, per le sue sventure terrene e per i benefici che regala alle donne “in amore”, sia diventata una sorta di San Valentino al femminile.

Il fantasma di Grazzano quindi, “esiste” realmente oppure si tratta di una mera trovata pubblicitaria, considerato che in fondo tutto il borgo è, a tutti gli effetti, un falso storico?

Tuttavia, è sufficiente aggirarsi per le vie del paese, parlare con la gente, per accorgersi che Aloisa è qualcosa di più di una semplice trovata turistica.

Si respira nell’aria un senso di attesa, di speranza, che qualcosa si renda manifesto… in fondo Aloisa fa parte del modus  vivendi degli abitanti di laggiù.

Ci sono state nel corso dei decenni anche vere e proprie indagini approfondite, ci sono stati giornalisti che sarebbero pronti a testimoniare che, durante sopralluoghi, si sono verificati fatti insoliti…

La domanda è sempre la stessa, in queste situazioni: verità o suggestione?

Questo non spetta a noi decretarlo, di certo atmosfere surreali come queste non lasciano indifferenti neppure i più scettici e certamente consentono ai sognatori di volare…quindi, a cosa serve scoprire LA VERITA’?

Non esiste muro, che non sia caduto,

non esiste barriera, che qualcuno non abbia cercato di infrangere.

Non desistete mai dalla vostra lotta, combattete gloriosi metafisici soldati!

Lottate, lottate, per la vostra verità.

"Berlino è il nostro domani, perchè esso ci appartiene, e non può essere altrimenti. Il domani appartiene ai giusti, ai forti, ai valorosi."

 

 Buio di una notte senza tempo.Dolore senza tregua in una notte senza fine.Desiderio e curiosità per l’illusione di un momento.Musica ininterrottamente musica nelle orecchie, a volume assordante.Un odore insostenibile sotto il naso, forse spazzatura, o forse no, soltanto un disperato che mi dorme accanto. Il movimento delle rotaie mi culla un po’, in questa specie di inferno dinamico.Febbre, febbre alta e tosse di fronte a me. No avrà una polmonite, devo uscire, liberarmi dalla puzza e dalla malattia. Esco, mi alzo a stento e mi fiondo fuori dalla cabina.Occhi famelici, occhi di uomini traditori incalliti, maledetti militari in cerca di un po’ di distrazione, lì fuori, lì addosso a me.Voci a squarciagola a tagliare il silenzio della notte, risate diaboliche, parole che non conosco pudore,puzza, di nuovo quella puzza insostenibile.Il moto del treno e la mia gamba che non ce la fa più.Un viaggio nel buio e attraverso l’inferno, un viaggio che partiva dal profondo sud e che doveva arrivare a Milano.A Milano sembrava non arrivare mai. Una notte, un sogno appena realizzato e troppe ore  sulle mie gambe stanche.Un passaggio involontario, attraverso il celato universo, di uomini alla deriva. Solo ora, solo dopo un anno intero ho saputo razionalizzare quel giorno, intramontabile, estenuante come una missione sulla luna…che proprio quella notte mi aveva abbandonata.

 

Un attimo di ristoro prima della grande sera, dell’ultima sera.Poi di nuovo in piazza, in Postdammer Platz per in grandi fuochi.Un boccone al solito posto, piatti italiani, tedeschi, portate senza patria e poi…di nuovo in piazza.Nessuna prenotazione, nessun piatto diverso da quello del giorno prima, una sera come tutte le altre. Un giorno diverso solo per chi, nel resto dei giorni non vive, non si può esprimere,  per coloro che nella vita sopravvivono e solo in occasione delle feste comandate, si vestono, si truccano, indossano l’abito migliore e si preparano a vivere. Che dici, ci avviciniamo? Beh direi di sì. Perché aspettare.Usciamo dal locale e tempo di attraversare Oranienburgerstrasse e siamo già in auto.Un piccolo imprevisto: le strade che portano alla Piazza, sono già chiuse dalle volanti della polizia, ovviamente in perfetto tempismo tedesco. Niente paura, seguiamo qualche berlinese e in venti minuti raggiungiamo la nostra meta.Il freddo è tagliente, il vento non da tregua ed io cerco di coprire i pochi lembi di pelle rimasti scoperti, senza grande risultato. Il gelo ti penetra nelle ossa, oltre i pantaloni, fin sotto la calzamaglia in cachemire. L’anima intanto esplode di sensazioni contraddittorie, non sente neppure il freddo. In Postdammer Platz uomini, donne, provenienti da chissà dove si riunisco sotto i chioschi in legno adibiti per l’occasione. Si beve, si beve molto, per non sentire il vento, per non collassare. Io bevevo perché sentivo che la mente non poteva reggere lucida. Tengo il bicchierone tra due guantoni di lana rosa e aspetto impaziente l’ora x. Mi guardo intorno a 360 gradi e mi sento felice come una bimba che fa il girotondo con le amiche. Manca proprio poco, iniziano ad aumentare i colori, i rumori dei fuochi, si respira nell’aria la festa, non c’e’ molto, anzi nulla di lussuoso intorno, solo gente ed emozioni. Ecco!! Dieci, nove, otto…tre, due, uno……..AAAAAAAAAaHhh!!Il primo sguardo negli occhi del mio angelo, Happy new year!! Oddio! Il cielo è illuminato a giorno, come un quadro impressionista, mille colori, mille suoni, un momento in perfetto divenire di forme e luci…i grattacieli sono illuminati , come se avessero alle spalle un bagliore colorato a rende loro merito. Niente aveva l’aspetto di una banalità, ogni gesto, ogni immagine, ogni sorriso, ogni lacrima, lì e soltanto lì è autentico. Non può esistere finzione in un luogo dove per decenni, non c’è stato spazio neppure per esprimere la propria identità, un luogo dove tutto di ciò che fosse soggettività veniva stroncato. Questo popolo vuole esprimersi tutto senza mentire, soltanto e semplicemente urlando se stesso.Berlino, in fondo un pò Biba Stardust, urla ogni volta in faccia al nemico sconfitto, il suo volere, le sue passioni, la sua inconfondibile identità. Ride, cresce e non si ferma, implacabile lotta in un complesso di accadimenti, regolati dall’eterno ritorno.Non un capodanno qualunque, un capodanno vero, concreto, semplicemente autentico, senza maschere, schietto, sincero, che ha regalato un caloroso “happy new year” ad ogni angelo dagli occhi verdi che ha incontrato sulla sua strada. 

Il dialogo nel buio: mostra che non  mostra, ma che insegna a vedere.

"Avete appena visto un esperimento sensoriale, e di memoria, che ha voluto rinunciare alla descrizione, alla voce, ma non ai concetti ispiratori di fotografia e montaggio.Assenti ma presenti nella silente ragnatela di parole: relazione, connessione, sospensione, leggerezza e originalità. Concetti cari a Italo Calvino. "Se mi date tanti soldi vi farò una bellissima architettura, se me ne date ancora di più, ve la farò scomparire".
-Yoshio Taniguchi- Parole non pronunciate, non udite, per una volta scomparse...come:Qualità, sostenibilità, paesaggio, territorio, città...Corto circuito di luoghi, natura e naturalezza...Graffi di colori e di sapori...Tempo, calma, ascolto, dimensione temporale...Sagome di assenze, calchi di memorie... Cataloghi delle diversità...dicevamo.Cosi è, se vi pare".

Così e se vi pare, la natura.

Infinita moltitudine di sensazioni e sensi. IL silenzio a coronare questo quadro. Non serve la voce di un uomo per ascoltare e comprendere.Basta ascoltare il silenzio in silenzio.

Scorrono le strisce bianche dinnanzi ai miei occhi.Convinco le stelle a destarmi, nell’istante in cui dovesse cogliermi il sonno.Prego la luna, che mi stia accanto durante tutta la durata del crepuscolo,che mi accompagni lungo i chilometri…lunga la strada, attraverso l’autostrada, che mi porterà lontano, lontano da qui, quanto più vicino alla mia patria, alla mia anima.

Guardo oltre lo specchio e scorgo un bambino.Un infante dagli occhi d’angelo che mi guarda e mi cerca.E’ solo nella sua solitudine, si perde nei suoi occhi, mentre cerca i miei.Oltre lo specchio: il profondo.Oltre l’anima: l’istinto.Tra il mare e il fuoco, solo quel bambino dagli occhi grandi, a mantenere una parvenza di equilibrio.Non sa nulla del suo destino, vive in preda a deliri ed emozioni violente.Non conosce dimora e non conosce pace.Ma dove sono finiti gli angeli?  

...QUALCOSA DI PIÙ DI SAN VALENTINO.

Non posso pensare di essere una guida,Non l’ho mai creduto. Non credo neppure, seguirei mai un “invasato” convinto di essere un qualche dio.Non credo in nessun dio, rinnego ed abiuro tutto quanto riguardi loro.Non credo neppure di essere un eretica, significherebbe scegliere altro, per contestare qualcosa che ritengo esista.Non credo potrei neppure essere una “satanista”, sarebbe in ogni caso l’adorazione di un lato di quella medesima medaglia, che costituisce dio.Quanto invece, a quella vecchia fiaba a lieto fine, l’Amore, credo possegga un’ essenza divina.Di lui mi sento prigioniera e nel contempo devota.Sono vittima della sindrome di Stoccolma per il mio “dio carceriere”.L’amore, unica tangibile forma divina, indissoluta forza motrice dell’universo e dei suoi abitanti.   

Il mare approda sulle rive della spiaggia e porta via con sé ogni traccia, ogni segno di vita. Il tempo che passa.
“Il mare uccide, il mare incanta, commuove, spaventa, talvolta si traveste da lago, oppure costruisce tempeste e divora le navi. E' saggio. E' dolce”.
Oceano mare, è un vero e proprio encomio di questa straordinaria potenza della natura. Dal titolo, si comprende il senso primo dell'opera, l'intonazione del libro: se il Mare è il protagonista indiscusso della narrazione, l'Oceano ne sottolinea l'immensità, il fascino. Il mare….e sulle sue rive la locanda Almayer, centro di un cerchio, dove si intrecciano vite vissute e consumate; vite illibate, omicidi, orrori, vite che si incontrano e si raccontano. Nel paesaggio bucolico di questo romanzo, ruotano personaggi alquanto singolari, destini diversi: Mr. Plasson, che del mare, con la sua stessa acqua, cercherà invano di realizzare un ritratto, Mr. Bartlebloom che del mare inseguirà la fine e poi ancora Eliswen, che nel mare cercherà il medicamento, per la sua anima ammalata di paura.
Baricco, ama l'eccesso stilistico, la smisuratezza e con ciò è sicuro di colpire ed ammaliare il lettore. La semplicità dell'esistenza viene rimaneggiata in un sistema di simboli e metafore, artifici retorici: la realtà più immediata, il presente, è raccontato partendo da lontano, ruotandoci attorno, ricamandola di fantasia e poesia.
Questa è la vera arma vincente dello scrittore e nondimeno il dito puntato, di chi ritiene che il suo eccesso di stile, sia solo “fatica sprecata”.
In realtà, a parer mio, se la domanda fosse: “Baricco è uno scrittore su cui possiamo contare?” la mia risposta sarebbe: “ Meglio un eccesso di stile e abilità tecnico-stilistiche, piuttosto che la sterilità di molti scrittori d'oggi”.

-POETES MAUDITS-

  L’UOMO E IL MARE 

Uomo libero,amerai sempre il mare!

Il mare ti è specchio: ti vedi l’anima

Nel gorgo infinito dell’onda che rotola

Né il tuo spirito è abisso meno amaro. 

Nella tua stessa immagine ti piace nuotare;

la baci con gli occhi, l’abbracci, e il cuore

è distratto talvolta dal suo proprio rumore

al lamento selvaggio, che mai è dato domare. 

Siete l’uno e l’altro tenebrosi e discreti:

uomo, chi mai è sceso nel tuo abisso profondo?

Mare, nessuno sa dei beni che celi sul fondo,

tanto siete entrambi custodi gelosi di segreti! 

Eppure, da un numero di secoli incalcolabili,

senza pietà o rimorso voi due vi combattete,

talmente morte e strage perdutamente amate,

o lottatori eterni, o fratelli implacabili!  

“I fiori del male” di C. Baudelaire   

 “Il poeta maledetto è un rinnegato, un disadattato, un angelo che si è deliberatamente esiliato dai reami celesti e a cui verrà sempre negata la misericordia di dio e degli uomini”.MALEDETTO, un “marchio”, un modus vivendi, una cicatrice dell’anima.

Poeta anticonformista, ribelle, dissacratore, rivoluzionario, reietto, dissoluto, in preda ad un costante “male di vivere” e disagio esistenziale, risucchiato inesorabilmente dallo “spleen” baudelairiano. Genio e follia, che diviene talvolta malattia del profondo.

L’artista maledetto, che maledisce la sua maledizione.  

“Il poeta maledetto è un povero errante
alla ricerca della pietra filosofale
ma la filosofia
e la poesia
sono ormai sepolti nella terra di nessuno
e la terra di nessuno giace solo
nella fantasia del poeta” 

 Chi è il “maledetto poeta” di oggi?

Non ho risposte certe, soltanto supposizioni.

Credo sia plausibile ritenere che, ogni epoca abbia avuto il proprio poeta maledetto.In fondo la poesia nasce da un tormento, da un moto interiore, da una necessità di espressione, se pure nella sua forma più primordiale, ma di certo la più istintiva, diretta.La poesia, assurda, indecifrabile, la cui comprensione fu per centinai di anni, privilegio di pochi, persiste e preesiste, oltre ogni mezzo d’espressione.

Infiniti versi, apologie di amori infranti, desiderati, respinti, presunzione di un’ambita catarsi interiore, versi.

Soltanto questo. Nessuna regola, nessun limite di spazio, di tempo.

Nessun vincolo etico morale.

Espressione del profondo, che batte i piedi per essere ascoltato.

La poesia è la carne di cui si nutrono gli angeli.

Solo chi crede che esistano, saprà banchettare alla loro cena. Solo chi ci sarà a quella cena, potrà comprendere la poesia.