Disimulamos ser completos y felices en las noches sórdidas bañadas de alcohol; creemos en los paraísos artificiales que el progreso, la opulencia y el ocio nos brinda cada final de semana, como el final de nuestra vida.

Es cruento aceptar la circunstancia tal cual es, tal cual viene. Es más fácil enmascarar la tristeza de nuestra miseria con disfraces de sofisticación, refinamiento y modernidad. Mirar el espejo de frente es un paso que puede llevar a la demencia, o a la catarsis, según la luz de tu entendimiento. Mas todos preferimos el reflejo apócrifo de lo irreal, de aquello que no existe más que en nuestra mente perversa incapaz de aceptar la verdad.

Las puertas de la percepción están cerradas; nuestra pálida razón sometida a los caprichos de nuestro subconsciente.

El pobre añora riquezas y el anodino ansía la fama como un pez el arroyo cristalino; el manso de espíritu debe simular rudeza, pica en mano, mientras el perverso avaricioso y miserable loa a Dios en las alturas y muestra bondades impostadas que no existen.

La verdad está dentro del hogar, en la morada de la intimidad, donde el ideal es humo que se difumina y la luz de lo tangible muestra figuras de nuestra alma real figurada. ¿Quién sabe la verdad? La Muerte lo sabe.

Nadie es honesto porque hoy estaría muerto. Arrimarse a los buenos es el camino para la perfección material, la condena humana es masacrar al prójimo para caminar sobre su cabeza podrida de enfermedad y disfrutar de los lujos y regocijos del oro y la honra. Ignorancia, indigencia mental, almas difusas, perversión e hipocresía, las armas modernas del guerrero vencedor que violará a las hijas de las buenas intenciones a cambio de piedras preciosas.

El mundo y sus moradores son un espejismo constante. Disfrazamos nuestra miseria, ocultamos nuestras cuitas y confiamos en la hermosura efímera que nos prometen las mejores recompesas de amor y caricias.

Todo es mentira excepto la muerte. La Danza de la Muerte democratizadora del caótico mundo de los vivos.

Falsos mitos, falsos dioses de papel y metal. Mentiras repetidas disfrazadas de verdad; hábitos que convierten al monje en tal; todo es espejismo.

El mundo todo es máscara. Todo el año es carnaval.

Todos mentís; sólo confío en la Muerte.

"La hipocresía es el colmo de todas las maldades." "Los vicios de moda pasan por virtudes". Moliére.

No es fácil teorizar acerca de los denominados "modernos" o "modernillos", puesto que este movimiento es fruto de la confluencia de muchos otros que se solapan, mezclan y transforman continuamente (pijos, "limonetis", emos, grunges e incluso hippies...) hasta derivar en el "moderno" que vemos en las grandes ciudades españolas como Madrid, Barcelona o Málaga. En cuanto a su crecimiento progresivo en todo el país cabe aclarar que en Madrid y Barcelona están mucho más consolidados, es decir, es mayor su influencia y su poderío económico, pero en Málaga, a causa de la ocupación cada vez mayor de puestos de relevancia relacionados con el mundo del arte y el ámbito audiovisual, su presencia se acentúa cada vez más, extendiéndose poco a poco su omnímodo poder por todo el entorno urbano del sur peninsular.

Podríamos analizar la estética moderna, pero sería una labor tediosa y aburrida, además de inabarcable por la variedad de manifestaciones de tan diversa índole en cuanto a tendencias. Por ejemplo, un emo adolescente no es más que un "moderno" en potencia que no ha madurado aún para ocupar su lugar en el mundo "cool". No obstante, se podría afirmar que el moderno de vanguardia, que es el que nos ocupa (artista, creador, fotógrafo e "intelectual", con más de veinte años de edad e ingresos notables, por supuesto, y una vida social plagada de "glamour" y popularidad) es un apasionado de los pantalones de pitillo, las corbatas a lo mod, las gafas de pasta, las últimas tendencias, lo "retro", el pelo a lo cabaretera, el videoarte, la china Patino, la música "indie", Björk, el cine independiente, los festivales de música electrónica y todo lo más "cool" e "in" en general que se estile en el momento, para poder así diferenciarse del resto de mediocres mortales sin talento ni estilo que pueblan su entorno.

Todo "moderno" que se precie debe haber estado al menos un año en Inglaterra u otro país europeo, dominar como poco el inglés o el francés, y realizar algún tipo de actividad artística relacionada con el mundo de los media, ya sea fotografía, realización, cine, videoarte, diseño, etc... Es por esto que el "moderno" tipo suele estudiar Periodismo, Publicidad o Comunicación Audiosual, aunque también los encontremos en Bellas Artes o Filología (aunque éstos son los menos). Porque ante todo el "moderno" es un artista de vanguardia aunque no sepa ni por dónde le sopla el viento. Excepcionalmente puede haber "modernos" músicos, pintores o incluso escritores o poetas, aunque si suelen tener talento y son medianamente inteligentes no es muy probable que pierdan su tiempo en las majaderías que preocupan a un "modernillo" estándar. El "moderno" suele dedicar su genio incuestionable y divino a la fotografía, el cine, las artes gráficas, el diseño, la creatividad publicitaria o la televisión (en Canal Cuatro los tienen a pares).

El objetivo del "moderno" siempre será transmitir una imagen de artista, genial y atormentado tipo Baudelaire; vivir como un poeta maldito, en plan bohemio (normalmente con el dinero de "papi", "mami", o ambos) y adoptar en todo momento una actitud de superioridad intelectual y sofisticación que explica su permanente aire de estirado intransigente con la vulgaridad circundante. Su aire aristocrático lo convierte en el exponente crucial para la creación artística de la localidad en la que actúa. Su genialidad, como decíamos, es incontestable, y la autoridad que le confiere el ser un referente de la creación artística lo encumbra hasta las cimas de lo sublime; es por esto que te mira desde el cenit desde donde se señorea del mundo adocenado que no alcanza a apreciar su obra; idolatrada ésta por aquéllos cuya sensibilidad e inteligencia se asemeja a la suya, como seres de otro mundo, divinos, celestiales.

El "moderno" suele borrar toda huella de su pasado porque en la mayoría de los casos se avergüenza de él; y no es para menos. Todos tenemos un pasado, claro está, pero no todos renegamos de él puesto que lo consideramos una pieza clave para explicar o entender lo que somos en el presente. Esto se llama coherencia, algo que al "moderno" no interesa un ápice. El "modernillo" irrumpe de pronto en el entorno, muda de amigos, de gustos musicales, cinematográficos, grastonómicos e incluso de sexualidad, y nace el día en que se metamorfosea y se enchufa en el mundo del arte como un lobezno a la teta de su madre.

Suele ocurrir a menudo que el "moderno" no posee conocimientos básicos sobre música, arte, cine o diseño, aunque aparente dominarlo todo como si de un experto se tratara, y posea lagunas importantes. Cuando asistes a algunos de sus muy culturales eventos subecionados por la progresía dominante, y parlas con muchos de ellos, percibes la mediocridad intelectual que disimulan tras una fachada muy estratégica y cuidada fruto de horas delante del espejo. Cuando hurgas un poco en su mundo sólo descubres ostentación y pedantería, conseguida a golpe de euro.

La profundidad artística pretendida por el "moderno" se diluye en un mero atuendo esteriotipado, una pose guay, una conversación superficial, aburrida y predecible, y lo que es más importante, unas creaciones artísticas pretenciosas, vacuas y maniqueas. Nihil nobum sul sole, aunque ellos se crean la panacea del arte vanguardista que nos inunda en estos momentos en todos los lugares de España. Ellos están convencidos de que han descubierto un nuevo lenguaje artístico de vanguardia sólo apto para una élite cualificada y culta como ellos.

El "moderno" no suele tener una causa justificada y racional para la desazón que lo angutia y deprime, pero éste la inventa y muestra en su arte transgresor e incomprendido. De alguna manera tiene que justificar su predilección por todo tipo de drogas de diseño que consumen en fiestas y exposiciones de arte en bares de moda; en este punto se asemeja bastante al emo del que hablábamos anteriormente. Hay que emular al artista marginado y divino cuyo arte es un misterio insondable, sólo accesible para mentes superiores como la suya.

En definitiva el "modernillismo" no es más que otra de las numerosas manifestaciones que caracterizan a la joven progesía del siglo XXI, tan proclive al disfraz, el esnobismo y la estupidez.

Todos queremos ser artistas o como poco parecerlo y en ésto consiste, grosso modo, ser un "moderno" hoy en día.

Lo peor es que en el futuro veremos a muchos de estos pseuodartistas petimetres dirigiendo museos, películas o la Biblioteca Nacional (como Isabel Coixet o Rosa Regás). Son el futuro de este país de progresía cutre y descerebrada que hace tiempo que perdió el norte en el mundo del arte a causa del clientelismo, el derroche público y la cursilería que nos invade a cada instante; los niños de papá quieren ser modernos y artistas y ahí están.

¡¡¡Bienvenidos a la modernidad!!!

Para más información: http://www.frikipedia.es/friki/Modernillo

Era un hombrecillo de aspecto cómico: la cabeza calva, en cúpula, como un ábside; la cara muy pequeña en comparación; la nariz redonda y respingada y las barbas undosas que, por algún extraño efecto no parecían pertenecer a semejante rostro. Su fealdad era objeto de frecuentes bromas entre sus amigos, y él mismo cooperaba en el regocijo general. Fue pobre y algo haragán. Su profesión era la de cantero, pero no trabajaba más de lo estrictamente necesario para sustentar a su mujer y a sus tres hijos. Su afición favorita consistía en charlar con la gente. Y dado que su esposa era una mujer siempre descontenta, con una lengua peor que el látigo de un carretero, el mayor placer del mundo para este hombre consistía en verse lejos del hogar.

Se levantaba al amanecer, tomaba a toda prisa un ligero desayuno de pan mojado en vino, se ponía su túnica que luego cubría con un manto de tela burda y partía a cualquier sitio donde pudiera conversar y discutir con sus conciudadanos. Nunca le faltaba ocasión para satisfacer su deseo, pues los habitantes de la ciudad donde vivía adoraban la discusión. La ciudad era Atenas, y el hombre de quien hablamos, Sócrates.

Sócrates no solo tenía un rostro divertido, sus ideas y su comportamiento también lo eran. Cierta vez, uno de sus amigos preguntó al oráculo de Delfos quién era el hombre más sabio de Atenas. Para asombro de todos, la sacerdotisa dio el nombre de Sócrates.

"El oráculo -comentó Sócrates después -me ha escogido a mí como el más sabio entre todos los atenienses, porque yo soy el único que sabe que no sé nada."

Esta actitud de maliciosa socarronería y equívoca humildad le daba tremendas ventajas en las discusiones. Le hacía, en realidad, ser una persona cargante. Aparentaba no saber ninguna respuesta y acosaba a sus interlocutores con preguntas, como un fiscal en un juicio, llevándoles a inesperadas y asombrosas admisiones.

Sócrates fue el evangelista del razonamiento riguroso, iba por las calles de Atenas predicando lógica, como Jesucristo iría cuatro siglos después por las villas de Palestina predicando amor. Y lo mismo que Jesús, sin haber escrito en su vida una sola palabra, ejerció en el pensamiento humano una influencia que millares de libros no han podido superar. Sócrates conocía la virtud del valor por propia experiencia, y a sus oyentes les constaba, pues eran notorias tanto su conducta fría y resuelta en la batalla de Delium, en la guerra del Peloponeso, como su gran resistencia física. Su valor moral era también proverbial. Todos recordaban que había sido el único ciudadano capaz de desafiar la histeria pública, tras la derrota naval en la batalla de Arginusas, en el mar Egeo, cuando se ordenó que se ahogaban. Sócrates mantuvo tenazmente que procesar o condenar a diez hombres en grupo, fueran culpables o no, era una injusticia.

"Sócrates no ignoraba la virtud del valor." Él nos enseñó que la buena conducta está siempre sometida a la razón, que todas las virtudes, en el fondo, consisten en la primacía de la inteligencia sobre la emoción. Solía decir: "Antes de que comencemos a discutir, decidamos cuál es el tema exacto de la discusión."

En sus días, el maravilloso mundo de las ciudades-estados griegos y su cultura se extendían por toda la cuenca del Mediterráneo, pasando por el Mar Negro hasta las costas de Rusia. La flota mercante de Grecia dominaba el comercio del Mediterráneo. Bajo la dirección de la gran ciudad comercial de Atenas, los griegos habían derrotado a los ejércitos Persas. A la metrópoli ateniense acudían artistas, poetas, científicos, filósofos, estudiantes y maestros de todo el mundo. Hombres ricos de países tan distantes como Sicilia enviaban a sus hijos a seguir a Sócrates en sus paseos y asistir a sus peculiares controversias. Sócrates se negaba a cobrar ninguna clase de honorarios.

Todas las noches filosóficas que brotaron del mundo griego y, más tarde, en el romano, se enorgullecían de sus fuentes socráticas. Platón fue discípulo de Sócrates, y Aristóteles lo fue de Platón.

Tal vez las enseñanzas de Sócrates no hubieran dejado tan honda huella en la humanidad si su promotor no hubiera muerto mártir de sus ideas. Parece absurdo condenar a muerte a un hombre por el mero hecho de "innovar algunas definiciones generales". Y, sin embargo, no podemos sorprendernos de ello si consideramos el estrago que podían causar en las viejas creencias emocionales esta nueva técnica, de investigación científica, seguida con tesón hasta sus últimas conclusiones. Para sus jóvenes y progresivos amigos, Sócrates parecía el más pacífico de los hombres, pero para militares de antiguos camaradas y otras muchas personas de ideas moderadas era un revolucionario. Dos cargos fueron formulados contra Sócrates: el de no creer en los dioses venerados por la ciudad y el de ser "corruptor de la juventud" (Temían que los jóvenes aprendieran doctrinas subversivas). Ocurrió además que uno de sus discípulos, el arrebatado y mudable Alcibíades, se pasó al enemigo durante la guerra con Esparta. No fue culpa de Sócrates, pero Atenas, en el escozor de la derrota, buscaba víctimas propiciatorias.

Sócrates fue juzgado ante un jurado formado por 501 ciudadanos y se le condenó a muerte por una mayoría de sólo sesenta votos. Es probable que muy pocos de los jurados esperaran que la sentencia se cumpliera. Le quedaba al reo el recurso legal de apelar en demanda de una pena más suave y exigir una nueva votación al respecto. Si hubiera hecho una apelación y defensa humildes, con lamentos e imploraciones, como era costumbre en casos semejantes, los jurados habrían sin duda, cambiado el sentido de su voto. Pero él se obstinó en adoptar una postura exclusivamente racional.

"Una de las cosas en que yo creo es el imperio de la ley", dijo a los discípulos que acudieron a la cárcel para recomendarle que huyera. "El buen ciudadano, como os he predicado tantas veces, es el que obedece las leyes de la ciudad. Las leyes de Atenas me han condenado a muerte, de lo que se deduce lógicamente que, como buen ciudadano, debo morir". La conclusión de Sócrates se les hacía muy cuesta arriba a los anhelosos amigos del sentenciado. ¿No es llevar la lógica demasiado lejos?, se decían. Pero Sócrates se mantuvo firme en su idea.

Platón nos ha descrito en su diálogo Fedón la última noche de Sócrates en la tierra. El maestro pasó aquella noche, como había pasado tantas otras, discutiendo sobre filosofía con sus jóvenes amigos. El tema que se discutió versaba sobre ¿existe otra vida después de la muerte? Sócrates inclinábase por una respuesta afirmativa pero siempre dispuesto a considerar cualquier opinión contraria, escuchaba con mucha atención las objeciones de algunos de sus discípulos que discrepaban de su punto de vista. Hasta el fin, Sócrates conservó su serenidad y no dejó que la emoción influyera en su razonamiento. Aunque sabía que iba a morir al cabo de algunas horas, continuó discutiendo desapasionadamente y con toda lucidez sobre la posibilidad de una vida futura.Al aproximarse a la hora fatal, los discípulos se congregaron alrededor del amado maestro y prepararon sus corazones para el horror de verle beber la copa del veneno. Sócrates había mandado por ella antes de que el sol se pusiera tras las montañas occidentales. Cuando el sirviente trajo la copa, Sócrates le dijo, en un tono tranquilo y práctico:

- Tú que estás al tanto de todos los detalles de este asunto, dime lo que tengo que hacer.

- Bebe la cicuta; a continuación te levantas y das unas vueltas por la habitación hasta que sientas que las piernas se te entumecen. Entonces te acuestas y el sopor te invadirá hasta llegar al corazón.

Sócrates, deliberada y fríamente, procedió como se le había dicho; tan sólo se detenía en sus paseos para reprocharles los sollozos y lloriqueos a sus amigos, a los que reprendía diciendo que no había razón para sus lamentos, pues siempre habría obrado de forma correcta y razonable.

Su último pensamiento fue para una pequeña deuda que había olvidado. Se quitó el paño con que había cubierto su cabeza y dijo:

-Critón, le debo un gallo a Esculapio. Cuídate de que se pague la deuda.

Luego cerró los ojos, volvió a cubrirse con el paño, y cuando Critón le preguntó si tenía otra cosa que mandarle, ya no obtuvo respuesta.

"Este fue el fin -dice Platón, que ha descrito aquella escena con palabras inmortales -de nuestro amigo, el hombre más bueno, más justo y más sabio de todos cuantos hemos conocido."

ANÉCDOTA

Solo una pequeña leyenda brota sobre la ignorada tumba de Sócrates. Se cuenta que un muchacho espartano llegó a Atenas lleno de devoción hacia Sócrates. Cuando se hallaba ya a las puertas de la ciudad, supo que Sócrates había muerto; preguntó entonces por su tumba, y cuando se la señalaron, después de hablar con la estela y lamentarse, esperó la noche y durmió sobre ella. Antes de que amaneciera del todo, besó el polvo de la tumba y se volvió a su patria. Pálida leyenda, pero bastante religiosa si se piensa que tuvo fuerzas para surgir sobre el sepulcro de quien con arcaico pesimismo y pleno uso de razón dijo después de ser condenado a muerte: «Vosotros salís de aquí a vivir; yo, a morir; Dios sabe cuál de las dos cosas es mejor.»

Más información: Sócrates (Wikipedia)

"Em três anos tiraremos mais de cinco mil milhões de euros ao défice do Estado"

José Sócrates, 6/11/2007  

 "A despesa provisória do subsector Estado de Janeiro a Outubro de 2007 situou-se em €36 030.7 milhões,representando um aumento em termos homólogos de 4.1%."

Boletim mensal da DGO

foto: Ana Flávia, durante o SPA das Artes 2007, na rua da imperatriz.