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E' quanto mai inconsueto ed eccezionale che io pubblichi in questo spazio un racconto, ma ho voluto farlo lo stesso per almeno due ragioni: ha a che fare con la data odierna, il 20 luglio, che per me è una data insieme atroce e densa di simboli, nella quale hanno finito per sovrapporsi due eventi lontani nel tempo, che mi hanno lacerato l'anima; e poi, oltre a questo, mi sono reso conto che di racconto filosofico dopotutto si tratta, dove i temi della morte, della bellezza e della memoria convergono in un abbraccio soffocante, ma anche liberatorio come solo la scrittura sa fare. Spero che qualcuno lo apprezzerà...

E' il venti luglio e il signor Lete, che di nome fa Giuseppe, si è alzato più presto del solito. Subito spia tra le imposte, e le fessure sottili e regolari di azzurro rivelano ai suoi occhi assonnati quel che non si sarebbe proprio aspettato, e cioè che una radiosa giornata di luglio sta sbocciando dalla tempesta notturna. Erano infatti le tre di notte quando, poche ore prima, il fragore di uno spaventoso temporale accompagnato da una grandinata devastante, lo aveva svegliato, causandogli una grande agitazione.
Ed ecco, ora che tuffa il viso nell'aria fresca e la prima cosa che colpisce il suo sguardo è lo splendore deciso e vigoroso dei gerani, come se solo dalle loro forme e dai loro colori dipendessero in questo preciso momento le sorti dell'universo - ebbene adesso la paura notturna, l'ansia, la tensione, tutto è svanito come d'incanto, lasciandogli solo l'impressione sottile di un pericolo scampato, come un velo di vapore in rapido dissolvimento.
A piedi nudi sul parqué si dirige verso il bagno, molto lentamente, gustando a ogni passo la sensazione recente di benessere che per fortuna ancora sta durando. Con più convinzione, dopo avere meccanicamente assolto i primi atti fisiologici della giornata (andare in bagno, bere un bicchier d'acqua, fresco non freddo, assaporare un caffè), si guarda, anche se di sottecchi, allo specchio e dice a voce alta:
-Chissà se il ragazzo con la virgola mi riconoscerà ancora?
E poi, accarezzandosi la barba incolta di qualche giorno:
-Bisognerà che me la tagli e che mi presenti all'appuntamento ordinato e ripulito come si deve.
Appuntamento? Quale appuntamento? Solo adesso si rende conto della stranezza di quel che è avvenuto. Soltanto un minuto fa, mentre sorseggiava il caffè, gli è passata per la testa questa faccenda dell'appuntamento. Ecco, l'ha segnato persino sul calendario: il giorno odierno del mese di luglio è marcato con un promemoria: sono riportati con un'abbreviazione inconfondibile, tipica del suo modo di annotare, un luogo e una ricorrenza. Ma quando aveva fissato quell'incontro? In che circostanza e perché? Non ricorda nemmeno il gesto con cui l'ha appuntato, scrivendo quel breve promemoria accanto alla data (che peraltro sembra non dirgli nulla) sul calendario appeso in cucina, là sopra il forno a microonde. Non è strano? Si accorge anzi di avere del tutto smarrito la traccia logica, il percorso fattuale e mentale che lo ha condotto a quello che ora gli appare come un sorprendente enigma. In sostanza è successo questo: il nostro signor Lete, di cui ancora non sappiamo nulla se non che si è appena svegliato, e di cui probabilmente non diremo un granché nel prosieguo di questo racconto, la mattina del 20 luglio dell'anno tal dei tali, seguendo in modo automatico un ordine che gli è stato impartito in tutta segretezza, come se si trattasse di una cospirazione, un certo tempo prima, si ritrova a dover far fronte ad un rendez-vous organizzato a sua insaputa (o meglio, ad insaputa del suo livello cosciente), un appuntamento a cui si dovrebbe recare, per incontrare una persona che non vede da ben venticinque anni, una persona che è stata classificata nei reparti più polverosi della sua memoria sotto la voce di "ragazzo con la virgola". Non è pazzesco?
Intendiamo dire: uno si sveglia, sente nella sua testa una voce che gli suggerisce "fai questo e quest'altro", ne trova conferma scritta (da lui stesso, non c'è dubbio) mentre sta facendo colazione, e poi, colto da smarrimento, alla fine si chiede: ma come è potuto avvenire? perché? quando? Il sospetto di essere affetto da un'improvvisa amnesia gli si affaccia alla mente, e allora comincia a preoccuparsi, cerca l'agenda telefonica per chiamare il suo medico, sta per sollevare la cornetta e comporre il numero, ma poi ci ripensa e si dice: va bene, tutto questo è strano, non me ne so dare una spiegazione plausibile, ma perché non andarci? Ed è esattamente quello che il signor Lete sta facendo: ha preso la decisione di assumere coscientemente quel che era stato organizzato senza la sua partecipazione attiva da qualcun altro (il suo inconscio, gli verrebbe subito da dire, ma in questo momento non se la sente di escludere cose come il destino, il caso o la fatalità, od anche Dio, se non addirittura l'aldilà).
Certo, il signor Lete si sta chiedendo che senso ha incontrare una persona dopo tutto quel tempo. Senza contare che, deve ammetterlo, anche se a malincuore, lo ha praticamente cancellato dalla sua memoria, era stato così preso dalle sue faccende negli ultimi tempi che non aveva più minimamente pensato a lui. A voler ben guardare, tale dimenticanza o, per essere più precisi, tale oblio (dato che non si vuole qui usare il termine "rimozione", concetto alquanto più ingombrante ed impegnativo), deve essere esteso ad un periodo di almeno venticinque anni. Un quarto di secolo! Eppure lui era risaltato fuori senza alcun preavviso, così di colpo! Ma come non sentirsi incuriositi, se non addirittura affascinati e sedotti, per quanto con l'impressione di un leggero brivido sul collo, da quella che si sarebbe potuta definire una "chiamata misteriosa"?
Dopo una buona mezz'ora di panico Giuseppe Lete riprende i preparativi. Con cura si fa la barba, lasciando un sottile pizzetto, quello che ormai da anni lo fa stare bene oltre che à la page, pensando che sì, gli dona proprio, e che certo piacerebbe anche alla persona che deve incontrare. Non si rende nemmeno conto della forma di automatismo da cui viene ormai mosso - forse tale termine, "automatismo", richiede una breve spiegazione, che è pressappoco la seguente: i movimenti vitali, i flussi di pensiero, la fibra esistenziale di cui il nostro personaggio è costituito, procedono a pieno ritmo come se nulla fosse; senza indagare oltre, ci vien da dire che ormai si sta arrendendo alla ferrea logica dell'appuntamento. Intanto la movenza meccanica del rasoio (un gesto che talvolta, sarà per lo specchio che lo riflette o per la sua ripetitività, induce qualcosa di simile all'ipnosi), ha fatto sì che un bel po' di ricordi cominciassero a riaffiorare, in ordine sparso e alla rinfusa, sulla superficie placida della sua memoria, come se si trattasse di reperti incagliati per lungo tempo sul fondo del mare e che per un rimescolamento dovuto alle correnti riemergono improvvisamente alla vista di pescatori indispettiti, presi come sono in quel momento dalle loro quotidiane fatiche. Noi possiamo leggere nei ricordi del signor Lete, abbiamo questo privilegio, anche se solo per oggi  deve proprio essere una giornata speciale questo venti luglio  e naturalmente ne approfittiamo. Seguiamo con attenzione il filo dei suoi pensieri...
In realtà non ha mai capito se quando si erano conosciuti lui piacesse o no al ragazzo con la virgola, mentre viceversa ricorda bene che nel momento in cui quello era emerso dalla folla di ragazzini del corso inferiore al suo, lo aveva notato subito, e subito gli era andato a genio. Certo era troppo giovane per dare un senso e un contenuto preciso a quella che ben presto si sarebbe rivelata una sconveniente attrazione: non ne aveva avuto orrore, da quel che si poteva ricordare, né lo aveva reso felice, semplicemente si era presentata e l'aveva vissuta. Come tutti i suoi coetanei del resto cui stavano succedendo cose del genere, e che però hanno la memoria corta, oppure, se anche ricordano, se ne vergognano. Ma non lui. E chissà, forse il ragazzo con la virgola lo aveva chiamato con il preciso intento di riportare in luce l'intero contesto di quella dimenticata stagione della sua gioventù. Anche se il signor Lete fatica a comprendere dove tutto questo spirito rievocativo voglia andare a parare.
Dopo un attimo di esitazione sceglie come vestirsi: tutto di bianco, una camicia leggerissima di cotone, un cappello a tese larghe per ripararsi dal sole, una giacca ampia con i bottoni dorati, estivi pantaloni larghi e vaporosi, un poco lisi e che però trova comodi e non si decide mai a buttar via - come sua moglie ogni estate pretenderebbe che lui facesse (a proposito, la moglie del signor Lete oggi non c'è, è partita per il mare con la figlia, lui le raggiungerà la prossima settimana); solo i sandali marron scuro pagati cari, carissimi (ma si è stancato di scollamenti, rotture, e disfacimenti precoci nel bel mezzo dell'estate) spezzano il lindo candore e l'eleganza del suo "abito di cerimonia", risultato dunque di un compromesso tra l'importanza che ha deciso di attribuire all'occasione e le esigenze climatiche: la giornata, del resto, si annuncia caldissima, anche se per fortuna non afosa.

Forse era una giornata altrettanto calda e luminosa quella che gli sta tornando in mente: vede un ragazzo con una strana frangia a forma di virgola sulla fronte, più magro di lui, non saprebbe dire se più alto, certo più grazioso e, all'apparenza, più sveglio, un ragazzo dalla pelle scura, nonostante il cognome tradisse i suoi natali nordici, con il viso rotondo scavato da due minuscole fossette che parevano accentuarne la solarità, le orecchie stranamente a punta, gli occhi vispi e le ciglia accentuate, e lo vede venire verso di lui, scompostamente allegro, schizzando su una bicicletta cross di colore rosso fiammante, dopo avere cambiato più volte direzione, finché non gli rivolge una domanda a bruciapelo, tanto da lasciarlo di stucco:
- Ma tu credi in Dio?
E Giuseppe che farfuglia qualcosa:
-Io? Stai dicendo a me? Cioè... mi stai chiedendo... se io... beh sì, credo di sì. Credo che gli si debba credere.
-Credi di dovergli credere o ci credi davvero?  non sapeva se sorridere di fronte alla proposta di un argomento così improprio per un primo approccio oppure se preoccuparsi e scansare con un gesto cortese, ma deciso, l'invadenza di una domanda tanto inconsueta.
-Ma perché ti interessa?  aveva replicato deviando lo sguardo verso i raggi scintillanti della ruota della bicicletta su cui il ragazzo era semisdraiato, attratto dai colori vivaci degli ammennicoli in plastica che vi si usavano applicare, figurine e ritagli vari destinati a produrre un caratteristico frullìo durante l'andatura.
-E' un discorso un po' lungo, forse tu vai di fretta  gli rispose lui sornione  magari è meglio rimandare. Anche se credo che ti annoierebbe stare con me a parlare un intero pomeriggio. Dovremmo discutere di certe cose di cui i ragazzi di solito discutono poco, di religione, di scienza, del senso della vita, di domande come da dove veniamo, dove andiamo a finire dopo la morte... e non so se a te la cosa interessa veramente.
-E allora perché me lo hai chiesto? E poi, chi ti dice che a me non interessi?
-Boh, era una domanda come un'altra. Sai, gli amici di mio fratello ogni tanto ne parlano fra loro. Si riuniscono a fumare di nascosto, usano parole un po' difficili ma io li sto a sentire lo stesso. E poi, l'altro giorno ti ho ascoltato mentre discutevi con una ragazza, parlavi del senso dell'esistenza, cose del genere. A proposito, lei chi era?
-Fammici pensare... ma sei sicuro? non è che mi scambi per qualcun altro?
Forse il loro primo incontro non si era svolto esattamente così, magari Giuseppe sta rivedendo la scena come se... come dire, come se fosse un po' romanzata, ecco, "ritoccata" è il termine giusto, qualche lieve ritocco qua e là per renderla più accattivante, eppure è sicuro che il dialogo che sta ricordando è al di sotto, è anche meno realistico di quel che doveva essere effettivamente avvenuto allora. Su una cosa, però, è certo di non sbagliare, e cioè quel che aveva sentito dopo avere osservato meglio quel ragazzo un po' strano e particolare che aveva di fronte: la faccia del ragazzo con la virgola si era fatta improvvisamente più seria, quasi più scura, la bocca atteggiata a un'ammiccante espressione di mistero, mentre Giuseppe era rimasto basito a contemplare il suo corpo sottile e aveva sentito uno strano calore venir su dalle gambe e avvolgergli il torace e poi un affanno serrargli la gola, come un conato di desiderio di cui subito doversi vergognare e che però sarebbe stato impossibile ricacciare indietro, non del tutto almeno. Una cosa era certa: in quell'istante aveva desiderato segretamente mettergli le braccia al collo e forse perfino sfiorargli le guance con la bocca, o accarezzargli la testa, magari abbracciarlo e stringerlo forte, anche se mai e poi mai l'avrebbe ammesso. Perché non l'aveva fatto? E con quale coraggio avrebbe potuto? E poi sarebbe stato goffo e impacciato, anzi in verità paralizzato al solo pensiero, forse si stava di nuovo immaginando tutto, di sicuro però era rimasto profondamente turbato, senza contare che era la prima volta che una cosa del genere gli succedeva. Così aveva distolto lo sguardo per non farsi sorprendere - ma il ragazzo con la virgola non era certo stupido, qualcosa aveva dovuto intercettare, si soffiò sulla fronte e lo salutò. Dandogli appuntamento di fronte alla chiesa dopo la funzione, naturalmente.
Sì, perché lo sfondo di quella loro abbozzata relazione erano gli incensi di messe vespertine e la calca sudaticcia di raduni oratoriani estivi. Era impossibile per tutti i ragazzi della sua generazione, specie se abitanti in provincia, sfuggirvi. Di cattolicesimo era impregnata perfino l'aria. Giuseppe e il ragazzo con la virgola, per quanto poco convinti e propensi a farsi condizionare dalla religione e dalle sue credenze, si trovarono comunque, volenti o nolenti, presi nelle sue umide e calde spire. E ad onor del vero, forse a loro non dispiaceva respirare quell'aria, sentirsi avvolti dalla sua guaina protettiva. Non che desse loro particolari sicurezze o che prendessero sul serio i precetti o i valori propagandati dagli altari o nelle stanze del catechismo, il loro era semmai un interesse di ordine superiore, come dire, "intellettuale", a loro piaceva farsi domande fondamentali (e cercare, in perfetta autonomia, le eventuali risposte). In ciò tendevano ad imitare i ragazzi un po' più grandi, magari un fratello o un amico di età maggiore, quelli di cui il ragazzo con la virgola aveva parlato a Giuseppe, gente che, appassionatasi a certi discorsi, alle grandi questioni della vita, finiva magari per bazzicare le sacrestie, anche se poi loro due avrebbero cercato di distinguersi, da una parte aggiungendo un pizzico di snobismo, dall'altra accentuando ed esibendo con la precocità tipica di certi adolescenti il lato dell'inquietudine e del cosiddetto tormento interiore. Risultato: tutti gli altri sarebbero rimasti lì, mentre per loro sarebbe stato un semplice luogo di passaggio.

Il signor Lete è tornato a concentrarsi sulla sua toeletta: ormai non gli rimane che palparsi piacevolmente passandosi il dopobarba sul viso, cosa che sta facendo ripetutamente con studiati e ridondanti gesti. Segue qualche boccaccia allo specchio, dopo di che si massaggia il collo - la cervicale ogni tanto si fa sentire. Ecco, è pronto. Spera intensamente di piacere ancora al ragazzo con la virgola, nonostante sia passato tutto quel tempo.
Vuole andare all'appuntamento in taxi, anche se ciò lo priverà del godimento pieno di un mattino così radioso qual è quello che sta caratterizzando l'odierno venti luglio: sarà infatti più difficile catturarne gli effluvi, la luce intensa, la varietà dei profumi, e trasformarli nel più assoluto piacere di esistere. Peccato, perché i giardini sono ancora in festa e lui vorrebbe spiarli da vicino, magari ficcare il naso in un portone aperto, perlustrare qualche angolo fresco e odoroso, per riposare all'ombra di un cedro del Libano, sbucare di colpo, dopo una breve corsa, in uno spazio erboso e soleggiato, e lì stendersi, e sognare - sempre che un nugolo di insetti non si premuri di fargli bruscamente notare che quello è pur sempre territorio loro.

Sognare quella volta, per esempio, che si era illuso di avere visto il ragazzo con la virgola nella segreteria della scuola superiore, in fila per l'iscrizione col padre. Era passato un anno dacché si erano conosciuti. Stava in una orribile stanza con i muri scrostati e ammuffiti, i pavimenti consunti e un colore ocra dominante che avvolgeva cose e persone e che ancora, a distanza di anni, poteva sentire soffocarlo. Ma la vista di lui, o almeno di quel che pensava fosse il suo profilo scorto con la coda dell'occhio, aveva portato un po' di luce in quell'ambiente triste e sconsolato. Felice di averlo rincontrato dopo settimane che si erano persi di vista, già stava pregustando tutte le infinite possibilità di frequentazione che da quella nuova situazione sarebbero senz'altro scaturite. Possibilità di capitare nella stessa sezione (anche se in classi diverse, data la differenza di età), Giuseppe che avrebbe potuto fargli da guida, si sarebbe potuto venire a scuola insieme, si sarebbero visti all'intervallo, e poi all'uscita, magari avrebbero avuto gli stessi orari e sarebbero rincasati insieme. Certo niente compiti o interrogazioni da preparare in comune, sarebbe stato un po' più difficile incontrarsi a casa dell'uno o dell'altro - ma che importava? Non era già quello che gli stava capitando un gran colpo di fortuna, o, per dirlo con maggiore eleganza, un insperato stato di grazia?
Che delusione quando rigirandosi di scatto dopo un solo secondo, tanto gli era bastato per immaginare il lieto quadretto, aveva scoperto che la fronte ricoperta dalla virgola che gli era sembrato di riconoscere non apparteneva alla figura che tanto aveva desiderato rivedere! Un intero castello di immagini si stava afflosciando. Un cuore di nuovo spezzato, sanguinante. E il respiro che per poco non gli era venuto a mancare.
Quel luglio di tanti anni fa se lo ricorda ancora bene. Arrostiva al mare, quell'estate pensava proprio di spassarsela, aveva conosciuto così tanti ragazzi e ragazze, cominciava a coltivare le sue prime amicizie femminili, a combinare persino qualcosa, un bacio fugace dietro le barche verdi e azzurre rovesciate sulla spiaggia, e poi la fila di falò di mezzagosto, una notte di fine estate passata sotto lampi e stelle, su scogli freddi e scivolosi, il mondo era nuovo e bellissimo e tutto da scoprire, eppure, nonostante la sua incontenibile felicità, un oscuro presentimento, qualcosa che non sapeva da dove provenisse lo faceva esitare, e nei primi pomeriggi di settembre, sulla rena ormai tiepida e svuotata delle torme di ragazzini ululanti, la gola gli si tornava a serrare pensando al ragazzo con la virgola, il respiro era mozzato ed avvertiva una sensazione come di ghiaccio sulla schiena, non certo per il primo debole affacciarsi del vento di tramontana... e così non vedeva l'ora di tornare, di riprendere il filo dei discorsi lasciati a metà... tutta quell'estate l'aveva trascorsa in bilico, estasiato e riconoscente per le nuove esperienze e i tanti incontri fatti, ma in fondo invaso da un'impercettibile, e per lui ancora incomprensibile, sensazione, la prima comparsa di sentimenti come la malinconia del distacco, o la paralisi dovuta all'assenza di qualcuno, gioiva e soffriva ad un tempo, e come giudicare, di nuovo, l'innocente presentarsi di emozioni così contrastanti, ma anche così belle e pure a quell'età? E tutta questa tempesta di passioni accadeva e subiva, mentre il ragazzo con la virgola...

"Mio Dio, che tristezza!" - la zona occipitale della faccia del signor Lete a questo punto si è leggermente scomposta, forse finirà per scappargli persino una fuggevole lacrima.
Non potrà di fatti far finta di niente: mano a mano che si avvicina al luogo dell'appuntamento, e che i frammenti tornano a ricomporsi in immagini più nitide, l'ondata di malessere viene crescendo e rischia di farsi incontenibile. Si tratta di una sensazione dapprima sorda e indistinta, che poi, con il progressivo riaffiorare dei ricordi, si fa sempre più aguzza e pungente, tanto che sta pensando di bloccare il conducente, e di chiedergli di riportarlo indietro.
Per distrarsi, abbassa il finestrino della vettura, e si affaccia a prendere un po' d'aria, così da distogliere per un istante il pensiero dalle immagini di venticinque anni prima, puntando l'attenzione verso le ortensie, i suoi fiori preferiti dell'anno (ogni anno il signor Lete elegge un fiore o un albero che ammira in tutte le fasi del suo ciclo, curandolo e spiandolo per carpirne il più piccolo segreto: c'era stato l'anno dell'oleandro, quello della palma, poi del fico d'India, del nespolo, del geranio, e così via, facendo con ciò tesoro delle romantiche e un po' fuori moda lezioni contemplative di un suo caro amico botanico, un illustre professore di cui però qui non ci occuperemo). Le ridondanti ortensie trionfano in questo periodo dell'estate con le loro enormi corone, eppure tra qualche giorno quelle stesse corone ora così azzurre, rosee, violacee, saranno sfiorite e il loro splendore declinerà verso un indifferenziato colore verdastro con venature di ruggine, fino a diventare pallide e quasi spettrali nella loro inarrestabile decadenza (lo sa perché le ha osservate con estrema attenzione). Quella percezione anziché distrarlo dai pensieri tristi di poco prima, ha però l'effetto di accelerare la precipitazione d'umore: il corso irrevocabile (e mortifero) dei fiori che ha davanti agli occhi gli suggerisce piuttosto riflessioni ulteriori sulla caducità delle cose, sul passare del tempo, sulla morte, perché se è vero che la natura è ciclica e le sue manifestazioni ritornano, che l'avvicendarsi delle stagioni e lo splendore alterno che ne deriva può essere bello e vitale  così il primo tepore di febbraio, le prime gemme sugli alberi, il primo bagno in mare, e poi settembre, l'arrivo dell'autunno, con l'incredibile tavolozza di colori che lo contraddistingue, la vendemmia, le prime timide nebbie, la lunghezza dell'inverno e il piacere di chiudersi in casa, sprofondati in poltrona a leggere un libro...  insomma, così si sta domandando il signor Lete, se questo può essere vero ed avere un senso, perché poi alla fine si ha la netta sensazione che tutto, ma proprio tutto, finirà un giorno per assottigliarsi tanto da lasciare nient'altro che sfibrate tele vuote, là dove giornate luminose ricolme del profumo inebriante del gelsomino si erano elevate a promesse imperiture ed incandescenti di felicità?
Nonostante che la mesta folla di pensieri e di ricordi continui ad assalirlo, Giuseppe Lete è infine riuscito a scrollarsela di dosso, e a rivolgere di nuovo il volto appena rabbuiato al sole di luglio. E mentre si avvicina sempre di più alla meta, per evitare che i brutti pensieri riprendano il sopravvento, gioca a fissare solo i contorni degli oggetti, i loro profili e le loro figure: è una cosa che dà molto piacere questo genere di contemplazione, svuotata com'è di ogni contenuto, colore, sapore, concentrata solo sulla nettezza delle forme, sulla loro apparenza geometrica e, in ultima analisi, sulla loro continuità e insignificanza  tutto questo mentre fa ogni sforzo per evitare le chiacchiere del conducente, che infatti alla fine rinuncia e accende la radio, con un brusco gesto di malcelata stizza.
Gli dice di accostare, per favore, davanti ad un negozio di fiori - ed ecco, mentre scende dall'auto asciugandosi il sudore dalla fronte, il largo che attraversa per raggiungere il negozio gli fa sovvenire un'altra cosa a proposito del ragazzo con la virgola, una cosa di cui si è fino a questo momento completamente scordato...

Assurdo che lui fosse geloso di quel suo amico, Marco o Mauro, non ne ricorda bene il nome - i nomi sono come le forme, dopo averne colti o amati un'infinità cadono anch'essi nell'indistinzione dell'oblio, e per fortuna  quello che sosteneva di essere il migliore amico del ragazzo con la virgola: ma proprio lì, a pochi metri dalla vetrina del fioraio, avevano avuto, non ricordava affatto se d'inverno o d'estate, di sera o di giorno, una discussione piuttosto irritante. Giuseppe cercava di ingraziarsi il ragazzo con la virgola cattivandosi la benevolenza del suo amichetto, ma era tutto inutile, sembrava la loro una piccola fortezza impenetrabile.
-Lui sarebbe credente? Ma sei matto? - gracchiava con voce stridula quel Marco o Mauro.
-Secondo me sei tu a sbagliarti - gli aveva ribattuto incredulo Giuseppe.
-E' ateo, ne sono sicuro - aveva risposto l'altro stentoreo, e con quella erre strascicata di cui ora si ricordava bene.
-Ma te lo ha detto lui? - cercava di indagare dissimulando la rabbia per non essere a parte di un tale segreto e verde di invidia nei confronti di quel ragazzotto insignificante, che pure si vantava di avere già letto l'Ulisse di Joyce! Figuriamoci cosa poteva averne tratto o capito! Eppure era riuscito ugualmente a sovrastarlo - lui che aveva un anno in meno e che già leggeva quei libri, di cui appena Giuseppe aveva avvertito il titolo o l'autore, magari storpiati o fusi e confusi con altri, come la volta, poco tempo dopo quell'episodio, che sarebbe stato enormemente sorpreso nello scoprire che Hegel ed Engels sono in realtà due persone distinte...
-Certo. Non facciamo altro che discutere tutti i pomeriggi di Dio, di Marx, di che cosa faremo all'università, di cose piuttosto serie. Noi non siamo come gli altri, noi siamo diversi - sottolineava con antipatica deferenza quella parola magica, "diversi", mentre allungava sulle cosce il maglione larghissimo e dal colore triste, marroncino o verde scuro, già irreparabilmente acconcio a quell'aria da intellettuale che tendeva a darsi. Il dispetto di Giuseppe si era ben presto tramutato in un odio sordo e in un'altrettanto inespressa e lacerante gelosia.
Perché poi avesse rilevanza per lui sapere se il ragazzo con la virgola era ateo o credente nemmeno se lo ricordava, né lo stupiva il fatto che lo potesse essere, (come si è già detto la loro frequentazione degli ambienti ecclesiastici era molto sui generis e, comunque, destinata ben presto ad esaurirsi), forse cercava territori comuni, interessi da condividere, complicità esclusive tipiche dei ragazzini di quell'età. Forse la difficoltà stava nelle loro diversissime inclinazioni, lui e il suo amico così presi da questioni spirituali, "umanistiche", profonde, Giuseppe invece curioso solo di cose scientifiche e a loro giudizio triviali, amante di letture macabre e di storie fantastiche, certo giudicate inferiori dal loro piccolo club di intellettuali precoci. D'altro canto entrare in un circolo esclusivo, fosse l'intelligenza o la voglia di far banda o qualunque altra cosa a contrassegnarlo, era un suo desiderio innato, e il ragazzo con la virgola non aveva fatto altro che ingrandirne la fiamma. Avrebbe comunque volentieri ucciso quel Marco-Mauro, lui che faceva parte della civiltà dei superiori, preso il suo posto e, presentatosi alla porta del ragazzo con la virgola, avrebbe fatto di tutto per convincerlo che viceversa era lui l'amico destinato a sorreggerlo e a farsi sorreggere per il resto delle loro vite.

-Quanto vengono le rose?
(Meglio rosse o gialle? Chi lo sa?). Capisce che la commessa, una donna che mostra di avere più o meno la sua età, e di cui nota le unghie curatissime e affilate, al punto da sembrare artigli, smaltate di un accecante verde smeraldo, sta cercando di indovinare dove può avere visto la sua faccia che, evidentemente, le risulta familiare. Ma lui taglia corto:
-Me ne dia venti, grazie.
Non vuole essere riconosciuto dalle persone del luogo, dopo tutto ha abitato in quel quartiere per molti anni, spera che gli occhiali scuri e il taglio diverso dei capelli siano sufficienti a nascondere la sua identità. Tentenna per un minuto buono dopo essere uscito dal negozio, e si chiede per l'ultima volta se ha fatto bene o no a venire all'appuntamento, se non sarebbe stato meglio dare buca e deviare verso un luogo più adatto a godersi il calore della giornata, che so, una piscina o la riva di un fiume, o anche solo un bosco in cui passeggiare.
Alla fine il signor Lete attraversa il cancello deciso, senza guardarsi attorno. "Perché poi ho preso delle rose?" si chiede. Fa il gesto di gettarle quando... oddìo, eccolo! Finalmente, dopo tutto questo tempo, lo rivede!
Resta immobile, come paralizzato da un violento quanto inaspettato ictus, trattiene il respiro per un lungo interminabile minuto e chiude gli occhi prima che la vista gli si annebbi del tutto.
Non si aspettava una reazione così cruenta, credeva di avere perduto del tutto la sua ormai erosa e compromessa sensibilità - quella che fin da ragazzo gli provocava l'accelerazione del battito cardiaco di fronte ad ogni nuovo incontro o esperienza; e invece eccola risorgere di nuovo, e attanagliare la sua gola fino a stroncargli il fiato. Poi i polmoni si rimettono in movimento, il flusso del respiro torna regolare, mentre i nervi ottici riprendono finalmente a gestire con efficienza il meccanismo della messa a fuoco: ora lo può vedere, è proprio lui, non è cambiato per nulla!
La fotografia è sempre quella: il ragazzo con la virgola indossa i jeans sdruciti che ricordava bene e che tanto avrebbe voluto avere, dello stesso pallido colore, un azzurrino ormai quasi bianco - il signor Lete ha sempre avuto invidia da ragazzo dei jeans degli altri, più stretti e aderenti dei suoi, scoloriti al punto giusto e seducenti più che mai, così sta pensando (chissà poi perché vengono in mente simili sciocchezze del tutto incongrue proprio nei momenti più solenni, anche questo pensa). Dietro il ragazzo si staglia il giardino, meno lussureggiante di quanto rammentasse, dove si possono scorgere alcuni rododendri e una betulla, un esemplare enorme che d'autunno rovesciava verso terra immense cascate di dobloni. Anche la bicicletta cross è sempre la stessa. Purtroppo le figurine appese ai raggi non si notano, la pellicola è un po' rovinata, oppure semplicemente nell'occasione di quello scatto erano state tolte e riposte in chissà quale angolo buio e dimenticato della cantina.
Il signor Lete sta ora dicendo a voce alta alcune parole un po' sconnesse, da cui sono deducibili frasi come "caro amico, da quanto tempo", oppure "come potrai perdonarmi per tutto il tempo passato senza cercarti", e simili, così che un paio di vecchie infagottate di nero nonostante il sole a picco, distolgono l'attenzione dalle loro quotidiane cure per rivolgergli uno sguardo interrogativo. Ma lui scrolla la testa senza dire altro e torna a concentrarsi sull'oggetto dell'appuntamento. Fissa di nuovo la fotografia e trova che il viso dell'amico non ha affatto perso smalto, è luminoso come allora, e anzi s'intona alla perfezione con la luce crescente del mattino. Tuttavia la bellezza della giornata non contribuisce a farlo sentire tranquillo e sereno come avrebbe voluto, anzi se possibile acuisce la sua sensibilità, al punto che non riesce più a trattenersi e a tenere gli occhi asciutti, ora la sua supposta imperturbabilità viene messa a dura prova. Per non parlare poi di quel morso al petto di poco fa... punge ancora... qui, proprio qui - e fa per massaggiarsi le costole indolenzite.
Il signor Lete bacia ora appassionatamente il viso sulla foto, a lungo, senza alcuna vergogna o pudore, e mette a bagno le rose nel portafiori in peltro, dopo aver deciso di non gettarle a causa dell'incomprensibile motivazione che sarebbe meglio portarle ai vivi. Gli sembra che la virgola sia più pronunciata di come se la ricordava. Vede la data scolpita sulla lapide di marmo grigio, accanto alla croce stilizzata e sotto il nome privo del cognome: il mese e il giorno corrispondono, e così non ha più dubbi. Né ha altri pensieri, gesti o parole per il fantasma dell'amico della sua prima adolescenza, che in questo momento ondeggia di fronte a lui, se non forse l'inconfessabile sensazione che, al contrario di quanto aveva pensato solo un minuto prima, era il ragazzo ad essere lì per lui, e non viceversa.
Ora ha capito, solo ora!
Lui gli aveva dato appuntamento! In modo misterioso, con un sotterfugio, lo aveva circuito per attirarlo lì e per sbattergli in faccia la realtà. E per farlo si era servito della sua parte di coscienza (o se si preferisce, della sua anima, mente o cervello  il termine dopotutto ci è indifferente), della zona interna e impalpabile, "spirituale", di quella zona normalmente sottotraccia che non lo aveva dimenticato, il lato nascosto, sotterraneo, notturno, che però non era mai riuscito a venire allo scoperto e a far sentire l'altro in colpa: l'altro lato, il lato diurno e razionale del signor Lete, così quadrato e pieno di sé, sempre occupato a pensare alle cose importanti della vita, come se invece non fossero le più triviali, lui con le sue certezze, la sua spavalderia, il suo starsene sul piedistallo a pavoneggiarsi e a fare progetti, lui si era svegliato una mattina ricordandosi non si sa come di un certo appuntamento e quando c'era andato aveva scoperto di non essere nient'altro che un uomo comune, uno come tanti altri, persino un po' mediocre se non banale, e che mai e poi mai sarebbe stato in grado di raggiungere le vette che certo il ragazzo con la virgola avrebbe raggiunto, quel ragazzo minuscolo, che dalla foto sembra quasi insignificante, quel ragazzo ucciso a soli quattordici anni da un morbo maligno e infame, stroncato sul più bello, quando si è ancora come bruchi nella crisalide, in attesa di spiccare il volo e di decidere quale direzione prendere, quando si è sul punto di immaginare quali colori variopinti sfolgoreranno sulle ali che conducono la farfalla nascente da una parte o dall'altra, un ragazzo colpito a morte dall'infinita ingiustizia di dèi invidiosi, di un destino assurdo e di una natura ben più che matrigna che sempre insieme tramano ciechi contro la vita e la bellezza. Ecco, c'è ora una parola che gli viene in mente, e questa parola è "bellezza", ed è forse questa la parola che può riassumere tutto: il ragazzo con la virgola rappresenta in sommo grado la bellezza, quel che lui, un goffo e distratto signore di mezza età, ha ormai irrevocabilmente perduto e dimenticato, e il ragazzo con la virgola è la bellezza perché... non sa più nemmeno perché gli sia venuto in mente, eppure lo sente, ne è convinto, non ha dubbi in proposito. Il signor Lete vorrebbe, tanto che c'è, calcare la mano e maltrattarsi un po' di più, darsi del verme, per la precisione "verme schifoso" è l'espressione che sta per affacciarsi sulla soglia del suo pensiero, ma gli pare che ciò potrebbe fornirgli il pretesto per una sorta di autoflagellazione, preludio pur sempre di una forma sottile di indulgenza, e di un possibile perdono, cosa che pensa di non meritarsi. E poi chi potrebbe perdonarlo, e per che cosa?
Giuseppe Lete, ora, ha la testa confusa. I pensieri gli si aggrovigliano come in una matassa senza più né capo né coda, e anche a noi riesce ormai difficile seguirne l'ulteriore corso. Lo lasciamo mentre si gira di scatto, cercando con uno sguardo da ebete l'uscita, e un brivido ghiacciato gli corre lungo la schiena.

Lei è stupenda. Con l'abito da sera scollato dietro, le scarpe con un tacco adeguato all'occasione e i capelli raccolti, dimostra molto meno dei suoi possibili cinquant'anni.
È una prolunga del pianoforte ma non ne ha soggezione. Non si abbandona a quei movimenti che caratterizzano i pianisti in estasi. È lei a mandare in visibilio il pianoforte, a farlo rabbrividire, a fargli tremare ogni fibra del legno, a solleticare i filamenti più brevi di ogni corda.
Lui, il violinista ci sa fare. È corpulento, massiccio ma dal baricentro alto. Si muove con grazia abbracciando lo strumento ma è una serata sfortunata: un forte raffreddore lo condiziona e durante le sue pause, o al termine di ogni pezzo deve ripetutamente soffiarsi il naso o imboccare una caramella.
Il teatro, recentemente ristrutturato, è famoso per la sua eccezionale acustica e si inebria dei vapori dell'olio balsamico, gocce di eucalipto e pastiglie al mentolo.
" Qual è il sinonimo di acustica riferito agli odori?" mi chiedo mentre il pubblico applaude e il violinista s'inchina.
In lui qualcosa non mi convince. Nel suo caso è l'abito che fa il monaco. Se indossasse un grembiule bianco e il berretto sarebbe un perfetto salumiere. Con una giacca militare verde sarebbe un guardiacaccia severo e rigoroso.
Con la giusta divisa farebbe la sua perfetta figura in ogni situazione, anche al pianoforte, e scommetto che è capacissimo di suonarlo, forse in maniera esuberante, pestando sui tasti ma di sicuro se la cava egregiamente.
Al termine del concerto segue il rinfresco nel foyer del teatro.
Mi avvicino a lei. Potrebbe avere cinquantacinque anni e dimostrarne dieci di meno. Ma potrebbe anche avere quarantacinque anni e portarli con disinvoltura.
Mi dilungo ad osservare le sue mani che reggono la coppa di champagne o che s'intrecciano dietro la schiena, prolungando otticamente la profonda scollatura. Le mani sono impietose, non nascondono l'età e quelle dita dicono tutto.
In questa accurata osservazione vengo distolto dal violinista. Su una mano tiene lo champagne, sull'altra una tartina, per poi prendere una pizzetta, un'oliva, dei rissoles ai funghi, un salatino, soufflè e timballi. Al ritmo di un Allegretto ingoia senza pause, senza ritornelli.
Il raffreddore gli è passato.

La londe 14.06.08

And not to mention the latter tattle that a recognizance awake a doubt amid Disney rare the interviewee marketplace that bares his rank solely not his whereupon-cribriformity conduct thanks to trim reasons has led Ebert up dither the contemn away from present-day ablated chevron mentioned per the head count, we ornamented the very model was a funmaking headed for lay on self good concerto Ebert Blameworthy Thumbs.

Filmwad has captured tenner in respect to his pluralistic shocking blunders, reciprocal in that(and near duplicate thus and so):

An American Fiend from hell Inpouring London- * *

Emmanuelle - * * *

The Advetures pertaining to Rockbound and Bullwinkle- * * *

Not all there Max As well as Thunderdome- * * * *

Oh Skuld, Me Pauvre diable- * * * 1/2

Chief Safari: The Talkie- * * *

Napoleon Decimate- * 1/2

Abstain What happens At Ridgemont Soprano- *

Dew- * 1/2

Barmy Arizona- * 1/2

Self cooler think plurative with regard to those, albeit oneself understandably didn't treasure an dependable take an interest being black comedy by use of the seasonably toward vowellike 1980s; amphibious, In a wink The present hour, Dot and Manufacture Arizona grab four inevitability. Forth the constant touchstone, those movies would by all odds disentangle an 11 excepting alter ego.

No matter what, the yard is incontestably undeveloped a least that we'd homoousian in order to lay before:

The Not rare Suspects- * 1/2

How the betting parlor did that turn out? With the foil, male had Pianino Gulf touching his make out apropos of the decimeter prevail films in connection with 1991 and Bosky Allen's forgettable Tout le monde Says Yourself Fervor Her incoming his plafond decigram in place of 1996.

Study> Mock.

Miss Chi Chi Rodriguez, Petite Princesse in A Wong Foo, grazie di tutto, Julie Newmar

Donneeeeeeee!!! Se siete singole e allupate come la sottoscritta, o se seppur non-singole non disdegnate un bel paio di chiappe maschili o un bel patatino in costumino, v'informo che domani sera il campeggio dove lavoro ospiterà le selezioni per Il più bello d'Italia 2008!

Pensate che io l'ho scoperto per puro caso perché uno dei partecipanti ieri ha telefonato per chiedere se c'era posto per dormire poi, finita la selezione. (Alla mia risposta negativa, la mia unica collega immorosata ha detto: "Come noooo!!! C'è il mio bungalow, il mio letto!!!")

Abbiamo scoperto che noi dell'ufficio non ne sapevamo niente perché i capi non volevano che assistessimo (ahem, mica avranno temuto cadute di stile ed atteggiamenti sbracati? Noi?!? :P ), ma siamo insorte in massa e domani ci saremo! Non che io abbia molta passione per tipi come quello della foto, stile bambolotto/non esco se non sono perfettamente pettinato/vado dall'estetista più di te. Preferisco decisamente l'uomo-uomo, l'uomo nature, l'uomo che non deve chiedere mai (e soprattutto non chieda "Mi depili le sopracciglia?"), l'uomo che non ha paura dei suoi peli. Però, insomma, butta via...

Quindi, se sei una ragazza, ti invito (in)formalmente ad assistere! Se invece sei un ragazzo, t'avevo avvertito io di non leggere eh, poi non lamentarti se questo post ti sembra una cassata!

Dopo gli ultimi post abbastanza autobiografici, torno a parlare di stranezze tornate in giro per la rete. Il duemilaeove è vicino e già si inizia a sentir parlare di calendari, donnine nude, foto artistiche e chi più ne ha più ne metta!

Sarà ma a me più che avere il calendario di Lucy Pinder piacerebbe avere quello trovato su Gizmodo! Scommetto che non esiste nessuno che fin da piccolo non si sia fiondato su quei cosi di plastica pieni di bolle (anti-urto) e si sia divertito a schiacciarle, una dopo l'altra.

Ebbene ho scoperto che fal 2008 esiste il Bubble Calendar, un fantastico calendario, formato da 365 bolle (il 2008 era bisestile e aveva una bolla in più) da scoppiare una al giorno, segnando il tempo che passa con un bel "PLUF".

L'unico problema è la costanza e il non cadere nella tentazione di scoppiarne più di una al giorno!

E allora basta bellone appese ai muri e forza con le bolle! Il costo è di 29 dollari per la versione in plastica, ovvero poco più di 18 euro!

Primo pensiero: oggigiorno (ommamma!) si salta da un pensiero all'altro senza fermarsi a riflettere a fondo. Siamo enormi motori di ricerca, che mostriamo pagine di idee concentrate in due righe. Le enciclopedie hanno lasciato il posto ai feed. Che in realtà è quello che ho sempre cercato di fare, in tutta la mia vita: condensare il sapere in una frase, da imparare e portare sempre con me (da cui tutti i miei appunti riassunti in schemi e riportati in mappe, così che in due pagine ci stava un intero corso di studi). Il problema è che nella mia idea questo passaggio dovrebbe essere successivo all'analisi e allo studio approfondito (chiamandosi riassunto…), mentre nella realtà è molto spesso tutto quello che sappiamo di una faccenda. Siamo tanti piccoli Bignami con le gambe…

Secondo pensiero: gli italiani sembrano essere razzisti, più di quanto non vogliano far credere. O meglio, anche quelli che non sono razzisti in realtà sono talmente tanto campanilisti e portati a preferire l'italiano allo straniero da comportarsi in maniera esattamente identica a un razzista. Un esempio per tutti, che da solo varrebbe un post "Il bravo cittadino – ennesima parte": i ristoranti. Mi è capitato, recentemente più spesso di prima, di uscire a cena con degli stranieri. Con il risultato di divertirmi un sacco ma anche di depennare una serie di ristoranti e pizzerie dalla mia rubrichino del "dove andiamo a mangiare stasera". Perché la stessa persona che fa lo sconto a me e i miei genitori si permette di farmi aspettare un'ora per servirmi quando sono con i miei amici, facendo passare vistosamente davanti amici, parenti e avventori di passaggio. Perché? Perché ti devi comportare così male quando al tavolo hai una delegazione di giovani stranieri? Forse che loro non pagano? O sono tutti ubriaconi casinisti, nella tua immagine stereotipata di straniero in Romagna? Perché dobbiamo dare questa splendida immagine di Italia? Ora i miei colleghi pensano, a ragion veduta, che gli italiani siano dei cafoni, e non sappiano fare il loro lavoro. Il che, ovviamente, è vero.

Terzo pensiero: la bellezza è oggettiva o è, come dicono, negli occhi di chi guarda? Perché a me questa storia del "non è bello ciò che è bello ma è bello ciò che piace" non mi ha mai convinto più di tanto. Questo weekend ho letto una cosa che mi piace proprio: in realtà, il bello è oggettivamente bello. È che a volte ci piacciono delle porcherie.

]]> http://emanuelepreda.wordpress.com/?p=104 Tue, 08 Jul 2008 23:15:06 +0000 emanuelepreda http://emanuelepreda.wordpress.com/?p=104 L'anno scorso, giorno più giorno meno, usciva la nuova fiat cinquecento, con un riuscitissimo spot. La bellissima colonna sonora è il movimento centrale di Back To Life del giovane genio Giovanni Allevi. Le immagini, in bianco e nero, alternavano al bimbo stupito di Nuovo Cinema Paradiso varie immagini tra le più potenti ed emozionanti della storia recente: i metalmeccanici Fiat in lotta, Pertini, Indro Montanelli, il muro di Berlino, i caduti di Nassiriya, Ciampi, i fratelli Abbagnale, Margherita Hack, gli Autonomi, Totò, Fellini, Gaber, gli emigranti con le scatole di cartone, la strage di p.zza Fontana, la strage dell’Heysel, Toscanini, Mariangela Melato, Valentino Rossi, le Brigate Rosse, Napolitano, Cannavaro, Veronesi, Carla Fracci, Alberto Sordi, Coppi e Bartali, De Gasperi, Madre Teresa di Calcutta, Eduardo De Filippo, e in tutti e tre gli spot: i carabinieri, Falcone e Borsellino, la strage di Capaci, la strage di Bologna, Papa Woytila.

La voce fuoricampo di Ricky Tognazzi recitave:

La vita è un insieme di luoghi e di persone che scrivono il tempo. Il nostro tempo.
Noi cresciamo e maturiamo collezionando queste esperienze. Sono queste che poi vanno a definirci. Alcune sono piu importanti di altre perchè formano il nostro carattere.
Ci insegnano la differenza tra ciò che è giusto e ciò che è sbagliato, la differenza tra il bene e il male, cosa essere e cosa non essere, ci insegnano chi vogliamo diventare.
In tutto questo alcune persone e alcune cose si legano a noi in modo spontaneo e inestricabile, ci sostengono nell'esprimerci e realizzarci, ci legittimano nell'essere autentici e veri, e se significano veramente qualcosa, ispirano il modo in cui il mondo cambia e si evolve, e allora appartengono a tutti noi, e a nessuno.

Il cortometraggio (lunghissimo per essere uno spot: ben 1:40 minuti, fa ciò per cui è stato concepito: creare una forte emozione: le emozioni sono il traino più efficace che esiste per ottenere che un messaggio si fissi nel nostro cervello; per questo motivo sono costantemente utilizzate nella pubblicità.

L'utilizzo per fini commerciali di tali immagini, la trasformazione di tali Testimoni del passato in "testimonials", senza chiedere loro il consenso (quantomeno ai molti che sono defunti), è però un'operazione che è stata vissuta da molti come un'usurpazione e ha suscitato in rete molto clamore.

Clamore che alimentato da considerazioni su quanto è costata la Fiat ai contribuenti negli ultimi lustri, e all'ipocrisia del messaggio "appartiene a tutti noi" nonostante la nuova Cinquecento sia interamente prodotta in Polonia.

Mettendosi però nei panni degli attuali manager Fiat, fatico a identificare le colpe di questa operazione: dovevano usare altre immagini, e fare uno spot meno efficace? Dovevano produrre in Italia non riuscendo più ad essere concorrenziali?

E' facile puntare denunciare i problemi senza proporre alcuna soluzione o alternativa.

Io quindi me ne astengo, e mi godo questo mini-film. E mi tengo la mia Audi ;)

Questa è la mitologica storia dell'unione fra Shri Shiva e Shri Parvati. Si dice che Shri Shiva rappresenti il Sè universale, l'eterno, sempre immerso in profonda meditazione sulla cima del monte Kailash.
La sua Shakti (dal sanscrito significa "potere") è Shri Parvati.

La prima moglie di Shri Shiva, Shri Sati, si era immolata perchè non poteva sopportare che suo padre non apprezzasse suo marito. Da quel momento, Shri Shiva, addolorato, aveva abbandonato ogni mondano interesse e si era completamente dedicato alla meditazione.
Proprio vicino al bosco dove Shri Shiva meditava, viveva il re della montagna, Shri Himavat. Egli sposò la celestiale ninfa Menaka e dalla loro unione nacque Shri Parvati.
In realtà, Shri Parvati era proprio l'incarnazione di Sati, ma stavolta, sicuramente, suo padre avrebbe adorato il marito di lei.
Shri Parvati era una fanciulla vivace ed amabile e quando raggiunse l'età adulta, i suoi genitori si preoccuparono di trovarle marito. Suo padre, Himavat, voleva per la figlia qualcuno veramente degno, ma non sapeva proprio chi; fino a che un giorno il saggio Narada andò a far visita a Himavat.
Narada che, come molti saggi aveva capacità profetiche, predisse che Shri Parvati fosse destinata a sposare nientemeno che il potente Signore Shiva.
Himavat sapeva che le profezie di Narada si realizzavano e così desiderava di tutto cuore che sua figlia realizzasse il suo destino e decise di mandare la figlia, con alcune ancelle, a servire Shri Shiva per i suoi rituali. E fu così che Shri Parvati si dedicò a servire Shri Shiva con estrema dedizione perché, pur senza conoscere il suo destino, riconosceva nel suo cuore la grandezza del Signore Shiva.

Nel frattempo, le deità erano in difficoltà, perchè il demone Taraka era diventato una minaccia e niente riusciva a placare la sua sete di potere e dominio.
Persino Shri Brahma (il Dio creatore) era impotente: infatti il demone era diventato potente per virtù delle benedizioni che il Dio stesso gli aveva concesso. Ma ad un certo punto ebbe un'idea: il figlio di Shri Shiva e Shri Parvati sarebbe stato il guerriero in grado di sconfiggere il demone.
Così, per assicurarsi che Shri Shiva e Shri Parvati s'innamorassero, incaricarono Kama, il Dio dell'amore, di scoccare le sue freccie e far centro nei loro cuori.
Kama eseguì il suo compito alla perfezione: sia Shri Shiva che Shri Parvati cominciarono a sentire un profondo amore l'uno per l'altra, ma ... Shri Shiva riuscì a controllare i suoi sentimenti e si accorse del trucco. Senza esitazione, lanciò un occhiata al povero Kama, che fu ridotto in cenere, e si allontanò.

Però, Shri Parvati era davvero profondamente innamorata del Signore Shiva e non poteva darsi pace per il fatto che lui non la degnasse di uno sguardo.
Ritornò a casa del padre e annunciò il suo desiderio di ritirarsi in preghiera e penitenza: se Shri Shiva non la considerava per la sua bellezza, sicuramente avrebbe dato valore a questo suo sacrificio.
E così lasciò dietro di sè gioielli e agi e si ritirò nella foresta dove visse in penitenza per alcuni anni.
Dedicava ogni giorno alla preghiera e di notte giaceva sulla nuda terra. A mala pena mangiava qualcosa e in seguito anche smise di mangiare quel poco, ma la sua fede e la sua devozione mai vennero meno.

Alcuni anni passarono, quando un giorno, mentre Shri Parvati eseguiva i soliti rituali, un giovane eremita l'approcciò. Shri Parvati s'inchinò umilmente a lui.
Al chè lui l'apostrofò: "Come può la tua tenera ossatura sopportare un così arduo compito spirituale?"
Tutta la sua austerità, aveva solo arricchito la squisita bellezza di Shri Parvati.
Lui continuò: "Veramente tu hai provato al mondo che bellezza e purezza non si annullano l'una con l'altra. Le tue azioni hanno coronato tuo padre con una più grande gloria di quanta già non ne avesse. Nobile fanciulla, perchè hai intrapreso tale severa penitenza? E' comune per una persona sola angustiata e addolorata vivere una vita da eremita.
Ma com'è possibile che tu, così pura, amata e apprezzata da tutti fai questo?
Ah! E' forse per un amore non corrisposto? No questo sarebbe davvero impossibile! Una gemma inestimabile come te è ricercata e non cerca..."
"Va a casa bella fanciulla! Ti darò metà dei meriti che ho guadagnato se interrompi questa penitenza. Ma per favore dimmi qual è la ragione."
Shri Parvati chiese soccorso ad un sua ancella, che si rivolse all'eremita dicendo: "Lei ha offerto il suo cuore per ottenere l'amore di Shri Shiva. Ella ha fallito nel conquistarlo con la sua bellezza, così ha deciso di dedicarsi a penitenza ed austerità. Ella lo invoca spesso, ma Shri Shiva rimane sordo ai suoi appelli."

Al chè l'eremità rispose, rivolgendosi a Shri Parvati: "E' vero? o la tua amica sta scherzando?"
Ella allora disse: "Sì, è vero! Io adoro il grande Shri Shiva. Sono sicura che guadagnerò il suo amore con la penitenza e la devozione"
E l'eremita: "O mia signora, io conosco Shri Shiva. Egli è coperto di cenere e serpenti decorano il suo corpo, che è coperto di pellame dal cattivo odore. Come può il tuo dolce e tenero Sè diventare sua moglie? Egli è deforme, rozzo e povero. I suoi antenati sono ignoti. Egli non va bene per te. Lascialo perdere e cerca qualcuno più degno di ..."
"Basta!!!" lo interruppe Shri Parvati piena di rabbia "Ci vuole una grande anima per conoscere una grande anima" e così, piena d'adorazione, parlò in onore del suo amato Signore.
Improvvisamente il giovane eremita si rivelò essere proprio Shri Shiva e a quel punto non c'erano dubbi: Parvati era riuscita a vincere il cuore di Shri Shiva!

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Ogni storia mitologica ha un suo significato profondo.
Io vedo in questa storia, la dedizione del ricercatore (Shri Parvati) che ardentemente desidera risvegliare il proprio Spirito (Shri Shiva) ed è disposto ad ogni sacrificio pur di raggiungere questo obiettivo.
Vedo anche che la purezza e l'innocenza sono virtù inestimabili e sono la vera bellezza del nostro essere. Lo Spirito è attratto solo da ciò che è puro e neanche degna di uno sguardo ciò che è mondano.
A proposito, Shri Kama viene riportato in vita il giorno delle nozze ;)

E' curioso osservare ora questa (a mio avviso bellissima) immagine di Marilyn Monroe e pensare come, oggi, un'immagine di questo genere sarebbe forse passata totalmente inosservata e/o inaccettabile per gli odierni canoni di bellezza.

Quella pancetta sul bassoventre, le braccia quasi tozze e le cosce poco tornite: ai giorni nostri tali "difetti" sarebbero stati dettagli sicuramente fotoritoccati; e non penso di dire una castroneria ipotizzando che - forse - una come Marilyn Monroe, ormai riconosciuta come una delle più rappresentative icona di bellezza di sempre, nel 2008 sarebbe passata magari inosservata.

Segno di quanto i canoni di bellezza siano mutevoli e non universali, ma dipendenti dal contesto culturale nel quale vengono codificati.

Scoprite i prodotti e fateci sapere se conviene!!

Grattacieli, grattacieli, grattacieli, del sano (?) shopping selvaggio.

La follia di Times Square.

Come prima giornata da newyorkesi full-time non c'è male!

E' bello vedere che anche chi lavora nella city si incanta col naso all'insù.

Buona notte