Résumé (présentation de l'éditeur) :
« Ce livre a pour support les lettres, le journal et d’autres documents laissés par le professeur J.R.R. Tolkien, ainsi que les souvenirs de sa famille et de ses amis.
Tolkien lui-même n’aimait guère l’idée d’une biographie. Cependant il se rendait certainement compte que la remarquable popularité de son œuvre rendait hautement probable la parution d’une biographie après sa mort, et il semble même qu’il s’y soit quelque peu préparé, car pendant les dernières années de sa vie il a joint des notes explicatives et divers commentaires à un certain nombre de vieilles lettres et de manuscrits. Il écrivit aussi quelques pages de souvenirs d’enfance, et on peut croire qu’il espérait que ce livre ne serait pas tout le contraire de ce qu’il aurait souhaité. »

Mon avis :
La seule biographie de Tolkien, à ma connaissance du moins. Elle apporte des éléments intéressants sur le parcours personnel et intellectuel de l'auteur du Seigneur des Anneaux. Des photos et des documents iconographique viennent enrichir le contenu. Ceci dit, si vous n'êtes pas passionnés par l'oeuvre de J.R.R Tolkien ou par les langues celtiques, brittonniques et saxonnes, la lecture de cette biographie pourrait vous apparaître longue et fastidieuse.
Faisant partie des personnes fascinées, et par son oeuvre, et par les mécanismes de création qui l'ont amené à écrire des textes comme Le Silmarillion, mais aussi par toutes sortes de langues anciennes, j'ai trouvé cette biographie particulièrement bien rédigée et intéressante. Le contraste entre la vie intellectuelle de Tolkien et sa vie matérielle est, au passage, assez étonnant. J'ai également apprécié d'en apprendre davantage sur les rapports que Tolkien entretenait avec sa famille, ou encore, l'importance que la religion (il était catholique) avait pour lui.

L'équipe d'Helvicom

Essentially, he was a director's director.

Yes, many behind the camera were in awe of the auteur - including Woody Allen - who knew him personally.

The New York Times recently asked Allen to reflect a little on Bergman.

"I've said it before to people who have a romanticized view of the artist and hold creation sacred: in the end, your art doesn't save you. No matter what sublime works you fabricate (and Bergman gave us a menu of amazing movie masterpieces) they don't shield you from the fateful knocking on the door that interrupted the knight and his friends at the end of the Seventh Seal."

According to Woody, Bergman enjoyed the process.

He cared little about the responses to his films.

It pleased him when he was appreciated, but as he told Mr. Allen once,

"If they don't like a movie I made - it bothers me - for about 30 seconds."

After all, it isn't possible to always please everyone.

"So amazing were his gifts as a storyteller that he could enthrall an audience with difficult material."

Although some walked out, and claimed after a screening that they didn't exactly understand the musings, they were inclined to confess they were gripped on the edge of their seats during every frame.

Bergman's allegiance was to theatricality. Although he was also a great stage director, his movie work wasn't just informed by theatre. The innovative director drew on painting, music, literature, and philosophy, according to the die-hard New Yorker.

Allen calls the renderings on film profound "Celluloid Poems"; in particular, those that focused brightly and insightfully on mortality, love, art, the silence of God, religious doubt, and failed marriage.

According to the Oscar-winning director, in spite of the dramatic themes, Mr. Bergman tended to be warm! amusing! jovial!

And did we doubt it?

Not surprisingly, he was also beguiled by the ladies.

Well, the way he lit the faces up on the screen (and the manner in which he artfully revealed their inner heartbeat) says it all, in my estimation.

In spite of all his quirks and philosophical and religious obsessions, Bergman was a born spinner of tales who couldn't help but entertain; in spite of the fact he was dramatizing the serious tomes of literary heavyweights such as Nietzsche and Kierkegaard.

One of my own favorite quotes of Kierkegaard is:

"You are that which you are in the process of becoming."

Mr. Allen admits that like all film stylists (I love that term!) - Fellini, Antonioni, and Bunuel - Bergman had his critics.

Allowing for what he refers to as "occasional lapses", Allen notes that people who know film best,  the ones who make them - directors, writers, actors, and cinematographers - hold Bergman's work in the greatest esteem.

In closing, Mr. Allen noted that when he was asked how he was influenced by Bergman, he replied,

"He couldn't have influenced me. He was a genius and I am not a genius and genius cannot be learned or its magic passed on."

Amen!

La famille  retourne une nouvelle fois à Londres en 1887, et Yeats rejoint à cette occasion la loge de la société de Théosophie. Il fait également la connaissance de Samuel Liddell qui l'introduit au sein de l'ordre de la Golden Dawn. (Il fera la connaissance de Aleister Crowley mais seront plus ennemis qu'amis). C'est vers cette époque alors qu'il prépare l'édition des poèmes de William Blake, qu'il compile des contes folkloriques et des légendes, que Yeats va faire plusieurs rencontres déterminantes, parmi lesquelles Maud Gonne, dont il tombe éperduemment amoureux. Il publie son premier recueil de poèmes The wandering of Oisin & Others Poems (Errances d'Oisin) en 1889.

Sous son influence et celle de ses amis, les années 1890 voient apparaître un véritable regain d'intérêt pour le folklore et les mythes celtes. En 1890, il demande Maud Gonne en mariage une première fois (demande qu'elle refuse, elle ne l'épousera jamais, malgré les demandes répétées de Yeats). Il quitte la société de théosophie.

Il effectue deux voyages à Paris, en 1894 et 1896, au cours desquels il fera la connaissance de Verlaine, de Villiers-de-l'île-Adam et de Synge (qui n'est pas encore connu en tant qu'auteur de théatre à ce moment là). Il demande Maud Gonne en mariage pour la deuxième fois.  Il entame une courte liaison avec Olivia Shakespeare, fait la connaissance des soeurs Lissadell : Constance et Eva, qui allaient toutes les deux s'illustrer dans la lutte pour l'indépendance de l'Irlande.  Yeats rejoint l'Irish Republican Brotherhood (I.R.B)

Il publie The Wind among the Reeds (Le vent parmi les roseaux) en 1899, et demande Maud Gonne en mariage une troisième fois. Il récidivera l'année en 1900, et quitte l'I.R.B.

1902 : sa pièce de théatre, Cathleen-Ni-Houlihan est jouée, avec Maud Gonne dans le rôle principal.

En 1903 cette dernière épouse John MacBride, que Yeats considérait comme "une brute et un ivrogne". (Leur mariage sera un échec et ils divorceront en 1905)

L'Abbey Theatre ouvre ses portes à la fin de l'année 1904, Yeats en est à la fois le co- directeur et le directeur de production. Plusieurs problèmes se poseront, notamment les tâches administratives et la difficulté d'écrire pour un public diversifié.
Il prend Ezra Pound, auteur qu'il admire particulièrement, comme secrétaire particulier en 1913. Ils se brouilleront trois ans plus tard, après que Pound ait publié des poèmes de Yeats en les modifiant à sa façons. Eclate l'insurrection irlandaise pendant la période de Pâques, en 1916. Cette révolte est un échec et la répression sanglante. Constance Lissadell, qui est devenue la comtesse Markiewicz est condamnée à la prison et John McBride est condamnée à mort.

L'année suivante, Yeats demande une dernière fois à Maud Gonne de l'épouser. Devant son refus, il demande en mariage la fille de cette dernière, Iseut Gonne, qui refuse également. Suite à ce refus, il épousera quelques temps après  Georgie Hyde-Lees, âgée de 25 ans. Sa fille Anne naîtra en 1919 et son fils Michael en 1921.

Il sera nommé sénateur d'Irlande, puis obtiendra le prix Nobel en 1923. Vers cette époque, son état de santé commence à décliner et le contraint à séjourner dans le sud. Il séjourne à Algesiras, puis en Italie et surtout en Sicile. Il est brièvement intéressé par le mouvement des Chemises Bleues de Eoain O'Duffy avant de s'en détourner. Il séjourne à Menton, puis au Cap-Martin où il meurt, le 28 janvier 1939. Il est enterré à Roquebrune. En 1948, son corps est transféré au cimetière de Drumcliffe, dans le comté de Sligo, au pied du Ben Bulben. Sa tombe porte cet épitaphe :

Cast a cold eye
On life, on death.
Horseman, pass by !

]]> http://satellitevoyageur.wordpress.com/?p=242 Wed, 11 Jun 2008 03:29:11 +0000 Satellite Voyageur http://satellitevoyageur.wordpress.com/?p=242

Je parlais d'écriture avant-hier et s'il y a un film qui parle bien de l'obsession de l'écrivain, c'est le film Capote avec Phillip Seymour Hoffman qui a remporté le prix du meilleur acteur en 2006 pour sa performance hallucinante du célèbre écrivain Truman Capote. Il n'imite pas l'écrivain, il est possédé par lui carrément. J'ai vu le film deux fois : une fois en version originale en DVD et aujourd'hui à Télé-Québec (d'ailleurs, je suis surpris, la version française n'était pas si mal... pas aussi bonne que la version originale mais quand même). Le film décrit toute la recherche et le processus d'écriture de son chef-d'oeuvre, De sang froid, un roman réalité basé sur le quadruple homicide d'une famille du Kansas. Au fil de ses recherches obsessives, il se lie d'amitié solidement avec Perry Smith, un des deux meurtriers. Il faut dire qu'il se reconnaît en lui, il aurait pu faire les mêmes choses car tous les deux ont eu une enfance trouble. Sauf que lui est devenu un écrivain flamboyant, bête sociale et populaire alors que ce jeune homme est devenu un assassin qui finira pendu. Le livre prendra tellement toute son énergie et le videra de ses forces: ça sera la chimère qui le tuera. Déprimé, vidé et plongeant dans l'alcool sans jamais s'en sortir (malgré des tentatives de réhabilitation), il mourra à peine un mois avant ma naissance en août 1984 de complications liées à son alcoolisme.

Bref, je voulais vous convaincre de un, voir l'excellent film (juste la performance de Hoffman vaut à lui seul le coup d'oeil, la subtilité de son jeu derrière ses yeux bleus perçants) et de deux vous donner l'exemple à quelle point l'obsession d'une bonne histoire pour un écrivain peut le mettre dans tous vos états. Autant il y a une euphorie, autant il peut y avoir des moments de déprime profonde. C'est vraiment intense. Je ne saurais vraiment l'expliquer. Une fois que tout est mis en place, que la recherche (s'il y en a besoin) est faite et que vous avez placés les pions de votre histoire dans votre tête, vous perdez le sens des réalités et vous écrivez jusqu'à une fatigue mentale. Puis là, vous faites autre chose carrément pour mieux y revenir. C'est dément à quel point il y a presque une perte de conscience de soi. En écrivant de la fiction, on finit par se laisser aller par les personnages et eux seuls guident les conversations. Au point qu'on se relit et on se dit: "Hein ? J'ai écrit ça ?" Ça a l'air dément, hein ? Mais c'est ça. Bon, par contre, je n'ai toujours pas répondu à la question que Pascal (auteur du blogue que je "plogue" trop mais je suis trop passionné pour arrêter, Mon petit nombril) m'a posée lundi... J'y répondrai demain ou après-demain. Là, je vais me reposer.

Ouh, en passant, Verdict du Satellite pour Capote: 9.5/10. C'est formidable. Malgré une certaine lenteur du récit, on ne s'ennuie jamais et on est fascinés par la performance du génial Phillip Seymour Hoffman et par le personnage de Truman Capote. Un écrivain ouvertement homosexuel dans les années 60 d'ailleurs, ce qui étonne (bon, c'était "permis" pour la gent artistique de l'époque mais habituellement il fallait être tout de même discret dans ses relations).

"Prisons are built with stones of Law,
Brothels with bricks of Religion."

"Les Prisons sont construites avec les pierres de la Loi,
les Bordels avec les briques de la Religion"

ADAMS Douglas, H2G2 : Le guide du voyageur galactique
ALCANTE, Pandora box tome 7 & 8 (Damour - Pagot)
AUSTER Paul, La musique du hasard

B

BARBERI Jacques, Les années Spoutnik
BLONDEL Jean-Philippe, 1979
BRADBURY Ray, Fahrenheit 451
BRASHARES Ann, 4 filles et un jeans, le deuxième été
BROWN Dan, Deception point

C

CHATTAM Maxime, L'âme du mal
CHATTAM Maxime, In tenebris
CHATTAM Maxime, Le sang du temps
CHATTAM Maxime, Les arcanes du Chaos
Christopher, Les filles t. 1 : Pyjama party
Christopher, Les filles t. 2 : Papier peint
Christopher, Les filles t. 3 : Action ou vérité
Christopher, Les filles t. 4 : Telle mère, telle fille
Christopher, Les filles t.5 : Au nom du père
COBEN Harlan, Du sang sur le green
COCKEY Tim, Le croque-mort à la vie dure
CORNWELL Patricia, Combustion
CORNWELL Patricia, Cadavre X
COUPLAND Douglas, Toutes les familles sont psychotiques
COUPLAND Douglas, Girlfriend dans le coma
COWIE Douglas, Owen Noone & Marauder

D

DJIAN Philippe, Doggy bag saison 1
DJIAN Philippe, Doggy bag saison 2
DUBOIS Jean-Paul, Vous plaisantez monsieur Tanner

E

ELTON Ben, Devine qui vient mourir ce soir

F

FFORDE Jasper, L'affaire Jane Eyre
FFORDE Jasper, Délivrez-moi!
FFORDE Jasper, Le puits des histoires perdues
FFORDE Jasper, Sauvez Hamlet!
FOLLETT Ken, Apocalypse sur commande
FURUYAMA Usumaru, Le cercle du suicide

G

GODART Cédric, Les pluies ne durent jamais en Ecosse + critique revisitée
GUNZIG Thomas, Mort d'un parfait bilingue
GUNZIG Thomas, De la terrible et magnifique histoire des créatures les plus moches...
GUNZIG Thomas, 10000 litres d'horreur pure

H

HADDON Mark, Le bizarre incident du chien pendant la nuit
HEARN Lian, Le clan des Otori tome 1, Le silence du Rossignol
HEIM Scott, Mysterious skin
HERVIER Grégoire, Scream Test

I

J

JONQUET Thierry, Mygale

K

KENNEDY Douglas, La poursuite du bonheur
KEYES Daniel, Des fleurs pour Algernon
KING STEPHEN, Les Tommyknockers

L
LARSSON Stieg, Les hommes qui n'aimaient pas les femmes - Millenium t. 1

M

MALZIEU Mathias, Maintenant qu'il fait tout le temps nuit sur toi
MALZIEU Mathias, La Mécanique du coeur
MARIENSKE Héléna, Rhésus
MARSHALL Michael, Les hommes de paille
MAUPIN Armistead, Les chroniques de San Francisco tome 1
MAUPIN Armistead, Nouvelles chroniques de San Francisco tome 2
MAUPIN Armistead, Autres Chroniques de San Francisco tome 3
MAUPIN Armistead, Baby cakes, Chroniques de SF tome 4
MAUPIN Armistead, D'un bord à l'autre, Chroniques de SF tome 5
MAUPIN Armistead, Bye bye Barbary Lane, Chroniques de SF tome 6
McCALL SMITH Alexander, Mma Ramotswe Détective
McCAULEY STEPHEN, L'objet de mon affection
MCDONALD Gregory, Rafael, derniers jours
MEYER Stéphenie, Fascination
MEYER Stéphenie, Tentation
MOIX Yann, Panthéon

N

NOTHOMB Amélie, Journal d'hirondelle
NOTHOMB Amélie, Nid'EVe ni d'Adam

O

P

PAASILINNA Arto, Petits suicides entre amis (à venir)

Q

R

ROSNAY Tatiana (de), Spirales
ROWLING JK, Harry Potter et l'ordre du Phoenix
ROWLING JK, Harry Potter et le Prince de Sang mêlé
ROWLING JK, Harry Potter and the deathly Hallows

S

SAFRAN FOER Jonathan, Extrêment fort et incroyablement près
SECHAN Lolita, Les cendres de Maman
SENECAL Patrick, 5150, rue des Ormes
SENECAL Patrick, Le passager
SERFATY Thierry, Peur

T

TROPPER Jonathan, Le livre de Joe

U

V

VAN CAUWELAERT Didier, Rencontre sous X
VERNAY Valérie, ZABOUS Vincent, Agathe Saugrenu, Je suis un Monstre!

W

WILLIAMS Charles, Fantasia chez les ploucs
WINCKLER Martin, Les miroirs obscurs

X

Y

YAZAWA Ai, Nana tome 1
YAZAWA Ai, Nana tome 2
YAZAWA Ai, Nana tome 3
YAZAWA Ai, Nana tome 4
YAZAWA Ai, Nana tomes 5 à 8
YAZAWA Ai, Nana tome 9

Z

ZAFON Carlos Ruiz, L'ombre du vent
ZOLA Gordon, C'est pas sorcier Harry!

]]> http://louladekhmissbatata.wordpress.com/?p=666 Fri, 09 May 2008 19:38:49 +0000 Loula la nomade http://louladekhmissbatata.wordpress.com/?p=666

Qui d'entre nous n'a pas refermé un livre en pensant: "encore, j'en redemande." Malheureusement, les auteurs ne produisent pas au rythme qu'on le voudrait. J'écris "produisent" parce qu'une fois un auteur ayant publié et nous affreux lecteurs ayant aimé, nous nous attendons à ce qu'il ou elle produise, comme son éditeur d'ailleurs. Dans un monde de l'édition où les élus sont rares, il devient difficile de faire un choix devant une série de titres en librairie.

J'ai découvert une préférence pour les auteurs d'origine sud-asiatique et ce depuis la lecture dans les années 80 de Midnight's Children (Les enfants de minuit) de Salman Rushdie. Ce roman relate les événements de l'après partition de l'Inde. Saleem, le narrateur, est né au moment de la partition et de l'indépendance de l'Inde. Soit à minuit le 15 août 1947. Seulement, voilà un autre enfant nait en même temps que Saleem, Shiva. Les deux sont accidentellement interchangés lors de leur premiers jours de vie. Mille et un enfants naissent ce jour là entre minuit et une heure du matin. Ils possèdent tous un don et Saleem celui de la télépathie qui lui donne le pouvoir de convoquer mentalement ces "frères et soeurs" que la nouvelle réalité du 15 août 1947 impose et Shiva qui tente de s'imposer à travers la tête de Saleem. Surréel, ce roman a plongé la lectrice que je suis dans un monde égal à l'Inde avec ses contradictions, son génie, son mouvement perpétuel. Midnight's Children, reste à mon avis le meilleur livre de Rushdie car sa narration est superbe, hors du commun, toujours là à surprendre et le style que dire du style. Simply precious. A lire et relire.

J'ai découvert Jours de pluie à Madras de Samina Ali. Jeune fille partageant sa vie entre les US of A où elle réside et Hyderabad (Inde) où ses parents l'envoient passer des vacances pour ne pas être victime d'acculturation, Layla accepte d'épouser un homme qu'elle ne connait pas. Juste avant les noces, son comportement inexplicable (en fait, elle a tenté d'avorter et saigne continuellement) plonge sa mère dans un tel désarroi qu'elle décide d'emmener sa fille voir un Alim soufi qui essaie de la convaincre de retarder le mariage et leur apprend par la même occasion que le futur marié claudique d'une jambe, jambe cassée que la mère a refusé de soigner préférant les soins du Alim. Malgré tout, le mariage a lieu. Nuit de noces ratée, le couple tente tant bien que mal de laisser le passé de Layla derrière eux. Layla s'installe chez sa belle-famille qui l'adore et au moment où une complicité réelle s'installe entre les deux, Layla découvre la vie cachée de Samir. Un roman dense où apparaissent, encore une fois, en filigrane les tensions interreligieuses de l'Inde multiconfessionnelle, les pressions familiales, la lourdeur des traditions et les secrets qui finissent par miner le vécu.

Et j'ai été subjuguée par la narration et le style de Tahmima Anam dans son premier roman A Golden Age qui raconte les événements qui conduisirent à la "partition du Pakistan" et à la naissance du Bengladesh. Rehana Haque voit sa vie bouleversée à la mort de son époux. Elle est obligée de voir ses enfants partir vivre avec son beau-frère au Pakistan sur ordre du juge. Elle fait tout pour parvenir à récupérer ses enfants et y parvient. Rehana personnifie ce Pakistan de l'est, membre pauvre de la famille, oublié et laissé aux intempéries climatiques. Puis vinrent les années 70 et la colère de la population contre le régime de Zulfikar Ali Bhutto et ce lointain Pakistan. Avec un talent bien certain Tahmina nous ouvre une page de l'histoire de Bengladesh à l'époque où Mujib et son parti gagnent la majorité des sièges au parlement et menacent ainsi l'establishment politique qui n'a rien fait pour justement établir une équité entre Pakistanais de l'ouest et Pakistanais de l'est. Le gouvernement pakistanais décide d'envoyer l'armée mater la population qui demande seulement que l'on reconnaisse la victoire du parti de Mujib. S'ensuivit une guerre civile, des massacres, une population hindoue qui regagnera l'Inde, un gouvernement en exil à Calcutta et finalement l'aide militaire de Delhi qui sera décisive dans la bataille et forcera la défaite du Pakistan. Ainsi naitra le Bengladesh. Tout une histoire vue par les yeux d'une femme qui découvre que même si elle parle urdu elle appartient à cette terre qu'elle habite et non celle qui lui a enlevé ses enfants et maintient le joug sur la population. Rehana que les épreuves forgent, réalise qu'elle ne peut rester sans rien faire et s'investit dans cette lutte qu'elle ne comprenait pas ou du moins refusait de comprendre pour ne pas voir ses enfants rejoindre la cause indépendantiste du Bengladesh. C'est aussi l'histoire de l'éveil charnel quand elle est obligée de cacher un officier indépendantiste. Bref, magnifique premier roman à lire.

Ne pouvant patienter pour la sortie du DVD Persépolis de Marjane Satrapi, j'ai acheté les quatre volumes et ai lu avec avidité les quatre tomes. Bien plus cher que le DVD, mais caresser, feuilleter un livre est un plaisir rarement inégalé.

Dans les prochains billets, il sera question de Khaled Hossaini, écrivain d'origine afghane auteur de The Kite Runner et A Thousand Splendid Nights ainsi que de la différence colossale entre deux mondes différents à savoir l'édition francophone et anglophone.

Et pour finir en beauté, je vais vous avouer que je considère la plus belle histoire d'amour celle écrite par le grand, l'unique Gabriel Garcia Marquez à savoir Love In The Time Of Cholera (L'amour aux temps du choléra). Parce qu'en dehors de l'Asie du Sud-Est, je vibre pour Gabriel Garcia Marquez et Jorge Luis Borges.

Et vous, quelles plumes vont vous font vibrer?

FILTRAGE
En parcourant Cyberpresse ce matin, j'ai lu un billet sur le blog Les amoureux du français, où Paul Roux explique à ses lecteurs qu'il est normal de devoir attendre entre l'envoi d'un commentaire et sa publication, et qu'il ne faut pas y voir un signe de censure stricte. Voyant cela, je me suis dit que si je trouve moi-même le filtrage de commentaires chronophage par moments malgré la petite envergure de mon blog, ce doit être terrible pour les blogueurs de Cyberpresse, qui ont des milliers de visiteurs par jour

Cette réflexion d'un quart de seconde m'a ensuite amené à me rappeler plein de beaux souvenirs amusants lors de mes séances de filtrage de commentaires. En effet, mon blog a toujours eu un certain niveau de rétention automatique des commentaires: je faisais d'abord capter par WordPress seulement les commentaires contenant deux liens ou plus, et ceux au langage ordurier anglophone facile à détecter... Après un certain temps, j'ai élargi le spectre et décidé d'arrêter carrément TOUS les textes de personnes commentant sur mon blog pour la première fois, afin de m'assurer d'approuver au moins une fois chaque source. Quotidiennement, je prends donc soin de me connecter sur mon blog une ou deux fois par jour (en plus de ma visite habituelle pour écrire mon billet), pour lire et souvent détruire les commentaires-détritus qui, sans filtrage et sans vigilance, joncheraient MB's Chaos au point de le rendre émétique.

LE BON VIEUX SPAM
Combien de fois suis-je tombé sur un beau petit commentaire gentil, écrit dans un français correct, disant en deux ou trois lignes quelque chose comme: "Je suis tombé par hasard sur votre blog en cherchant sur Google, et j'ai beaucoup rit en lisant certains de vos billets. Je garderai l'adresse, et vous suggère de visiter le mien: (adresse quelconque d'apparence anodine)" Typiquement, le lien dans ce genre de commentaire mène à une page à moitié ou plus en langue étrangère, où l'espace est partagé entre des publicités clignotantes de médicaments et une constellation de femmes nues.

Il y a aussi le charabia, le babillage... ou les voix de l'au-delà mal transcrites ? Ces commentaires-là ressemblent à "xreqtwxzcghcwgxhzyfwexyqxezuqwzyx", sont d'une longueur variable, et ne comportent souvent aucun lien. Leur seule caractéristique commune hormis l'illisibilité est la récurrence forte de la lettre X.

Récemment, la quête maudite des com's a commencé, générant une pluie de commentaires en très mauvais français réclamant (mal) que le blogueur aille commenter sur d'autres blogues. "Bo blog hey je r'met comz alor vien sur mon sky et lache t com's" disent les crétins avant de copier-coller une adresse vers un blog tout aussi stupide parsemé de quelques vidéos de Youtube.

Bien sûr, il a aussi les ordures dans leur plus simple apparat: "XXX-videos and FREE viagra, go here for naked chinese lady", etc. Ces commentaires pourraient être envoyés avec un quelconque code incorporé pour qu'ils s'effacent tous seuls, ça sauverait du temps à tout le monde...

LES IDIOTS ATTAQUENT
Si plusieurs de ces commentaires sont du spam traditionnel et pourraient fort bien être éliminés par des filtres automatisés, sans que j'aie à les parcourir et à les enlever manuellement, d'autres sont nettement pires (mais heureusement, plus rares). Je leur dois des souvenirs hilarants, mais néanmoins je ne veux pas les voir publiés sur mon blog. Ce sont les opinions extrêmes pseudo-illuminées: des commentaires écrits par de vrais lecteurs, en lien avec le sujet du billet, mais si incroyablement stupides qu'il serait inapproprié de les publier et futile d'y répondre.

Ainsi, mes diatribes contre les végétariens et les extrémistes des droits des animaux m'ont valu quelques malédictions vaudou ou autres invocations des esprits des bêtes d'élevage: "un jour les vaches et les poules innocentes que tu as mangées reviendront te hanter !" Comme l'Haldol ne s'administre hélas pas par voie cybernétique, je ne pouvais qu'effacer.

Au sujet de l'homéopathie, alors que j'ai une bonne formation en sciences et en santé, des crétins schizotypiques me lancent parfois: "votre ignorance des pouvoirs incroyables de l'homéopathie prouve que vous ne connaissez rien du tout à la santé, allez donc étudier avant d'écrire des sottises !" Come on ! J'aurai un doctorat en médecine dans un peu plus de 300 jours, je sais reconnaître un placebo ésotérique quand j'en vois un ! Ce genre d'interlocuteur ne vaut même pas la peine de commencer un débat...

La virulence de la masse idiote est moins marquée quand je frappe sur les religions, mais les aveugles soldats mystiques des grands monothéismes sont quand même présents sur le web, et j'ai de temps en temps eu droit à leurs foudres. "La Sainte Bible est la parole de DIEU", prêchait un catho avant de me traiter de tous les noms et me menacer des flammes de l'enfer.

MON DÉLIRE DE CE MATIN
Bref, en repensant à toutes les choses stupides et/ou stupéfiantes que j'ai croisées en filtrant les commentaires sur mon tout petit blog, je me suis dit que les auteurs de très gros blogs doivent en voir de toutes les couleurs. Faisant le parallèle complètement schizo avec ma passion pour les créatures marines, je me suis comparé à un bénitier dans une mer sale, occupé à discriminer les particules toxiques des particules nutritives dans le grand bouillon de culture ambiant. Ce doit être amusant d'être un mollusque filtreur.

Un bénitier géant, c'est beau.

Selon vous, mieux ou pire ?

Exact. Vous gagnez deux morceaux de robot ! C'est PIRE. C'est quoi l'idée de refaire un doublage d'infopub pour qu'il soit PIRE QUE L'ANCIEN ?!!!! Aucun sens. Déjà que c'est un produit qui sent l'arnaque...

En passant, concernant mon dernier article, certains vont trouver que je suis très méchant à l'égard de Fabienne Larouche. Non, elle ne m'a rien faire personnellement. Sauf que je trouve parfois qu'elle se prend pour une déesse de l'écriture - dont le surnom sarcastique utilisé dans l'article - et que franchement, elle a peu de respect pour ses acteurs. Elle a le même genre d'attitude que je déteste chez Réjean Tremblay (d'ailleurs, son ex-collègue de travail et amant... autre histoire...). Je sais qu'elle n'est pas aussi nouille que je le prétends. Après tout, j'ai adoré Fortier (sauf la dernière saison qui était très décevante). Sauf qu'elle écrit aussi des affaires très plates dont Virginie et Music Hall, entre autres. Je ne sais pas pour Le piège américain, je dois vous admettre que ça ne m'intéresse pas ce film (malgré la présence de Rémy Girard qui semble encore impeccable). Mais quand on la présente comme une grande dame de l'écriture au Québec, je capote ! On s'entend qu'on est loin de Marie Laberge ou Gabrielle Roy ou, même, Chrystine Brouillet !

 

Il y aura évidemment des dédicaces en librairie, des présentations publiques ou encore des émissions de radios, de journaux consacrés aux Derniers Cow-boys français, mais je vais aussi inaugurer une nouvelle façon de parler d'un roman, en utilisant les outils et les opportunités qui se présentent. Second Life est un jeu virtuel qui accueille des millions d'internautes chaque jour. Ce monde virtuel hyper-réaliste (sauf que tu chies pas, tu manges pas, etc.) est surtout un espace d'expression pour des hordes de bouffons hallucinants, des huîtres focalisées sur la bite et la chatte, des incultes, des zombies, des merdiques, des fils de cons, etc.

Mais si l'on creuse un peu, il y a aussi des activistes, des artistes, des intelligences, ... Second Life, c'est comme la vraie vie, en faux, et carrément fascisant (la charte à laquelle on est censé adhérer, privilégie un ultra-capitalisme sauvage, un consumériste d'enculés, la prostitution, mais interdit les insultes, les discours politiques, et toutes les formes d'expression libre hardcore)... Mon premier avatar a été détruit il y a quelques jours seulement parce que je posais des bombes dans des boîtes de nuit virtuelles, parce que je traitais de putains toutes les personnes que je croisais, parce que je menaçais de mort tous ceux qui affirmaient que je n'étais qu'un écrivain de merde, et bien d'autres choses encore...

Pourtant, quelques 250 personnes cachées derrière des avatars soutiennent ma démarche virtuelle, totalement en adéquation avec ma démarche dans le vie réelle... Il y a aussi un groupe qui m'a convié, au milieu d'interventions d'universitaires (des tronches), à présenter mon roman. La séance du 11 avril a du être annulée pour des raisons techniques, mais elle est reportée au vendredi 25 avril 2008 à 21h30.

Alors comment y assister? C'est assez simple en fait. Inscrivez-vous gratuitement sur Second Life, téléchargez le logiciel, gratuitement également, créez votre avatar et apprenez à utiliser ce machin en moins d'une heure. C'est rapide. Mon avatar s'appelle AndyVerol Mai. Démerdez-vous pour me trouver... Si vraiment, ça vous parait totalement invivable, mon intervention, avec micro, donc orale, sera mise en ligne sur internet. Quoiqu'il en soit, pour avoir plus d'informations sur la question, connectez-vous ici .

A.V.

A fierce, discriminating intelligence is always a turn-on. Especially when backed by tense, propulsive, tight-trousered, soaringly melodic, minor-key rock n' roll. Which is why, despite sometimes coming across as uptight posh kids holding rock music gingerly at arm's length, with equal degrees of anthropological fascination and bemused disgust (or maybe because of that?), The Indelicates are still a very sexy band.

So what do they sound like? Most obviously, The Indelicates recall The Auteurs, and Luke Haines in all his many misanthropic guises. Less obviously, but accurately, in that they constantly question the cliched conventions of the rock medium while happily using its greatest strengths (also cliches), and in that they always bite the hand that feeds them (but only after making damn sure they get fed), they recall The Sisters of Mercy, The Sex Pistols, The Psychedelic Furs, early Manic Street Preachers, and the John Cooper Clarke of 'Beasley Street'. They're the latest twist of the knife that began turning when Dylan first asked 'how does it feel?'  and which continued through Johnny Rotten's 'ever get the feeling that you've been cheated?', via not only the self-conscious artifice of Ziggy Stardust and the Spiders from Mars, but also the voracious, politicised self-empowerment of post-punk and riot grrl, yet without the paranoia and self-righteousness that ultimately resulted in said scenes being forever marginalised and impotent (In those terms, The Indelicates favour the entryism of Scritti Politti over the deliberate alienation of, say, The Pop Group, but without losing any of their genuine subversiveness or their neo-situationist critiques of the consumer media in which they operate. That their stated philosophy often seems closer to libertarianism than anarchism only further illustrates the degree to which they refuse to toe the party line).

The Indelicates hark back to a time, not that long ago, when it was taken for granted that a song would be about something, and music critics engaged with it and interrogated it on that basis. It was an approach that died out round about the mid-nineties beanfeast blandly labelled 'Britpop,' and perhaps it's for this reason, as much as the band's average age, that more than anything American Demo seems rooted in the indie and college rock of the earlier part of that decade; possibly the last stand of alternative music as a genuine outsider force, that did actually attempt to offer a constructive alternative to a stultifying status quo. It was the tail end of a noble tradition stretching back beyond punk, that a few years later was cheerily sold down the river in return for a few nosebags of cocaine, corporate major label sponsorship and the keys to number ten. But I'm getting off the subject...

For the sake of convenience, if not accuracy, The Indelicates are a Brighton band. The creative and songwriting core are a young couple, Simon Clayton and Julia Laird-Clowes, who moved to nearby Lewes precisely in order to avoid being labelled a Brighton band by lazy writers like myself. It was a fine, if futile gesture. Although having said that, they hardly ever gig in Brighton, aren't on every guest list in town and don't drink in the Heart and Hand, so they probably have a point. Ahem. Okay, The Indelicates are not a Brighton band. Simon and Julia were both Brighton poets for several years though, back when Brighton had a poetry scene that was worth being involved in, when it was good. Julia was also in The Pipettes, who are a Brighton band, back when they were worth being involved in, when they were good, when they still did that song about loving a boy in uniform (school uniform!), and had an edge that a few months later was cheerily sold down the river for... oh, hang on, I've already done this bit...

One criticism is that sometimes with The Indelicates, it seems as though the music comes second to getting their message across. American Demo is accomplished yet deeply conservative, musically, and Julia's high, cut glass vocals, while note-perfect, can grate, while Simon's range is limited to a Luke Haines / Rep Butler whispered sneer. One could be tempted to wonder whether the band have written these songs because they love music as such, or whether it's merely the sugar coating to help the unpalatable medicine slip down. Are we being cynically manipulated into agreeing with statements just because they come wrapped in exhilirating rock n' roll that stirs up the emotions? It's an old trick, but it's one that The Indelicates openly acknowledge. From Nazi propaganda to modern-day advertising, our unconscious emotional responses are constantly manipulated by those with an agenda, and The Indelicates expose and comment on these deceptions as they use them- the equivalent of the stage magician pulling back the curtain and showing us exactly how the illusion works, while knowing full well that we'll still be fooled and impressed by the trick the next time around.

This is The Indelicates' main theme: the dangers of romanticism in appealing to our buried, irrational impulses and allowing them to overwhelm any clear and logical, reasoned argument. This is how rock music works, they say; it's insidious and deadly. Look, you see what we just did? And you fell for it. Watch out next time- oops, we did it again...  

 The Indelicates are also harsh realists; American Demo is so called because that's what all British indie debut albums ultimately are. Yet there's nothing in the least fawning or apologetic about this record. The cover features Simon, Julia and a can of white paint, engaged in the act of 'drawing the line' (faces straight, tongues in cheeks), while the opening overture, an orchestral, instrumental arrangement of the anthemic 'New Art for the People' (again, faces straight, tongues in cheeks...) announces their ambitions early, before Ed Van Beinum's stomping drums herald the opening song proper, 'The Last Significant Statement to be made in Rock n' Roll' (faces straight, tongues... oh, you get the picture).

If you're still with me this far, then you'll doubtless agree that an opening song called 'The Last Significant Statement to be made in Rock n' Roll' is a great thing purely on the strength of its title alone.  That it's every second the sardonic, post-modern, twisted glam anthem with a heart of bitter, beating darkness that you'd hope it would be just makes you realise the woeful lack of ambition in what passes for pop songwriting these days. 'Everything that follows is a footnote,' Simon insists, 'that we can cling to when we are old.' Rock n' roll is over- the myth is over- it's time to grow up. Rebellion is just a commodity and a tool of cultural imperialism. Rock n' roll, once a thing of vicious beauty, must be killed by those who love it, before it can be corrupted and demeaned any further- before it can do any more harm. So The Indelicates begin their debut album by writing rock's epitaph, its final word. Where do they go from here?

Well, if anything this incredibly strong opening is topped by Julia's 'Our Daughters Will Never Be Free.' This is what The Pipettes should have sounded like: handclaps like slaps across the face and a burbling Lieutenant Pigeon moog sound that producer Brian O'Shaughnessy probably last used on the last Denim LP. 'Our Daughters...' brilliantly skewers the ridiculous (but oft-repeated) claims that The Spice Girls, laddette culture and post-ironic soft porn are somehow empowering women rather than betraying every advance that unfashionable, intellectually demanding, hard feminism fought tooth and nail for throughout the 1970s and '80s (before being cheerily sold down the river for... you know). The fear expressed is that the history books really have been re-written, and that nobody under the age of thirty (and precious few over it) even remembers a time when you didn't have to, would never want to, and wouldn't dare suggest that you should, get your tits out in order to get on in life. In fact, 'Our daughters...' is a wider indictment of a culture built on vacuous, self-serving stupidity ('I think it's fine to make people smile, I think it's fine to force people to smile... let's just be pretty, it's more fun that way'), as much as it is a specifically feminist tirade. 

This theme continues in the wonderfully catchy and pop-tastic 'Sixteen,' which satirises the tendency, particularly in the so-called creative media, to wilfully retard one's mental and emotional growth in the name of fun and profit. Note the way the climactic countdown ('I wanna be 16, even though I'm 23, 24, 25...') stops just short of mentioning the dreaded 30, in much the same manner as The Clash's '1977' stopped just before the equally significant date of 1984. Clash fans, however, may quail at 'Julia, we don't live in the 60s,' in which Simon dares to suggest that 'we never had it so good- life is sweet,' in our modern, liberal, cosmopolitan and conspiciously wealthy society. His thesis is that protest has been rendered meaningless because too many people choose to protest purely as a self-gratifying lifestyle accessory- 'the war at home has been betrayed by too many boys on barricades.' 

One could argue that there's a whiff of 'let them eat cake' about The Indelicates' position here; for a lot of people, both at home and abroad, life isn't sweet at all. There's evidence that all of our western affluence and freedom is actually making most of us unhappier than we were fifty years ago, and this can't all be put down to a generation of spoilt, ungrateful malcontents. Plus our own high standard of living is directly maintained at the expense of those living under extreme poverty and/or oppression in less well-off countries. Yes, we may never have had it so good, and radical chic may never go out of fashion, and young men do like to have causes to fight for, worthy or not, but some people do make a stand out of an old-fashioned sense of morality and justice, too.   

Still, it's easy to blandly like records that say nothing; it's more enjoyable to engage with those that you may sometimes deeply disagree with, but which at least provoke you to think. The reflective 'It's Better to Know' recalls Suede, or even These Animal Men's more elegaic moments (specifically the magnificent 'You're Not my Babylon' in its dying coda). 'The truth can make you bitter, even when it sets you free,' Simon admits. And yet, 'the pursuit of liberty is still a noble cause.'

The disquieting, anti-romantic epic 'Stars' is a stand-out, possibly the album's centrepiece, building from pastoral orchestral balm to a wall of squalling guitar noise and stabbing violins. 'I'm in love with the boy next door,' Julia sings, 'he treats me like a filthy whore.' What follows is a perfect, self-contained kitchen sink drama of unfulfilled lives and potential betrayed, in which 'the stars don't shine for me and you,' and increasingly threadbare and tawdry dreams are clung to at the expense of real accomplishment or happiness.

 It's followed by 'New Art for the People,' a kind of companion piece which opens with the rather marvellous line, 'But for the cum in your hair, the cocaine on your teeth...' delivered over melancholy piano chords as though it were the most romantic sentiment ever uttered by man. The Indelicates' world is full of mutually destructive relationships, girls who take up with unsuitable, abusive men just to upset their fathers and martyr themselves, and sensitive bewildered males running away from reality and responsibility through drugs, sex, romantic illusions and solipsistic, self-deluding 'art,' dreaming of 'the dark days ahead and the blood on the bed and the front page of the NME.'

Taking these themes a stage further, 'Unity Mitford' is a love song to Adolf Hitler that manages to be disturbingly universal. 'These people don't even think like we do, you and I we're a different species... I love it when you speak so passionately...' It deconstructs romanticism to reveal the death wish and latent facism lurking beneath, while revelling in a Luke Haines-like fascination with the darker chapters of English history.

Some of the later songs don't quite work: 'Heroin,' with its forgettable tune and flimsy conceit of 'my heroine takes heroin,' is the sort of idea that Chumbawumba might run with, and while 'If Jeff Buckley had Lived' is an improvement, and rises above being just an obvious criticism of the posthumous sainthoods conveyed on flawed human artists who just happen to die young and full of potential, thanks to lines like 'there's a flicker of religion in the chances you take,' it still struggles to stand up to repeated listening, especially when Simon decides the pudding really needs a few more eggs and so rams the point home with a blunt instrument on the final chorus.

Be thankful then, for the brilliant single, 'America': a song you can headbang to, thanks to a big, culturally-appropriate riff that's the equivalent of cruising into town in a beautifully clumsy, unsubtle, fuel-guzzling Pontiac Thunderbird. 'This little England, it's dingy and it's mean,' Simon begins, not so much embracing the current American regime as damning the state of Britain in favour of an ideal of America, and that reluctantly: 'When they pin me to the wall, I'll say I'm with America, with Godless America I'll stand and I'll fall; and though it cuts me to the soul that it must be America, it must be America, or nothing at all.'

Note that it's godless America; stout rationalists and militant athesists that they are, The Indelicates have no truck with the fundamentalist Christian right that are behind the Bush administration. Indeed the song makes no excuses for the military adventures of the present government (the responsibility for which equally lies with the UK, after all), but merely points out how ridiculous and hypocritical it is for anyone involved in rock music to take a knee-jerk anti-American stance. The America that The Indelicates embrace is the America that gave us jazz, blues, rock n' roll, hip-hop, civil rights, gay rights, feminism and a stated commitment to liberty, equality and freedom of speech that, while often flaunted and contradicted, remains unique among nations. The harsh truth is that, as a reigning super power, America is a lot better than any of the other alternatives around at the moment, and while she may be the neighbourhood bully, we'll all be only too glad to hide behind her skirts when real trouble comes looking for us. Of course, that real trouble has most likely been provoked by America's actions in the first place... 

The album closes with 'We Hate The Kids,' a bookending companion piece to 'The last significant statement...' in which the band bemoan their generation's apathy, their art and their music, concluding that it's just the same as what's gone before, the same cliches churned out over and over again, to the same predictable emotional response. 'Every generation gets fooled again, and I'm sorry that I can't join in anymore.' It's all a con trick, and they even apologise for their part in it. Completely dissillusioned with everything that they tried to believe in, The Indelicates leave the party, front door swinging open behind them, having pissed in the canapes and vomited on the carpet.

Hell hath no fury like a romantic forced to accept reality. And while I don't agree with everything The Indelicates have to say- no-one is as clever as they think they are- better this than another protest singer singing protest songs we already agree with. I said before that American Demo was a sexy record, and it is- because sex is the business of adults and grown-ups, and a record with intellectual as well as visceral and emotional content will always be more exciting than the petulant thrashing of whinging children, or re-heated, vacuous prog noodling. If you crave songs that accurately express your own bitter disgust with the state of the world, that engage with their culture with style, intelligence and dignity, then you need this record. The bar has just been raised.

American Demo is out tomorrow (April 14th) on Weekender Records

 Links: www.indelicates.com

           www.myspace.com/theindelicates

           www.weekenderrecords.com

Préfacier de Tout d'un blog, il nous parle brièvement de ce premier roman :

Tout d’un blog, c’est une réflexion sur l’aventure du blog. Pas un bouquin du genre « 60 conseils pour réussir votre blog » ou « Blogs de pros ». Non. Plutôt l’expression intime et très féminine du vécu de cette nouvelle forme d’expérience littéraire partagée.

Influent ou non, ce billet, tout comme les quelques autres que l'on peut trouver à ce sujet, auront en tous cas généré beaucoup d'intérêt chez moi pour ce premier roman. L'auteur s'appelle Nicole Versailles (alias Coumarine pour son pseudo de blogueuse), et elle se réjouit de voir déjà un premier compte-rendu sur un autre blog.

Comme quoi le choix d'un préfacier blogueur peut s'avérer pertinent...

Certes, nombre d'entre vous n'y apprendront rien de neuf, puisque la plupart des sujets ont déjà été abordés par notre bouquinosphère. L'occasion toutefois de se remettre dans le bain, pour ceux qui, comme moi, ont pris un peu de recul face à l'actualité qui nous concerne...

Passons rapidement sur sa jeunesse et arrivons en 1942. Ses parents, qui avaient refusé de se cacher sont envoyés en déportation en Ukraine. (maintenant c'est la Transnistrie,pour les courageux qui ont envie de se démonter la tête, jetez un oeil ici. Maintenant je propose qu'on arrête avec la géographie ) Son père meurt du Typhus et sa mère est certainement exécutée. Paul Celan est envoyé dans un camp de travail.

A la fin de la guerre, il part pour Bucarest, et deviendra lecteur et traducteur russe-roumain pour les éditions Cartea Rusa (Le Livre Russe). Il traduira, entre autres, Tchekhov.

En 1947, il publie ses premiers poèmes, puis il part six mois pour Vienne.

En juillet 1948, il part pour Paris, via Innsbrück. La revue Plan publie dix-sept de ses poèmes, repris dans le recueil Der Sand aus den Urnen (Le Sable des urnes) dont Celan interdira la diffusion.

Il s'inscrit en licence d'allemand à la Sorbonne en 1949. Traduction de Cocteau et d'Apollinaire.

1952 : Mariage avec Gisèle de Lestrange,  et parution du recueil Mohn und Gedächtnis (Pavot et mémoire)

Traduction de Cioran et de Picasso en 1955. Cette année là paraît à Stuttgart son recueil Von Schwelle zu Schwelle (De seuil en seuil). Il obtient la nationalité française.

1956 : traduit en allemand le commentaire du film Nuit et Brouillard.

1960 : traduit la Jeune Parque, de Valéry. Claire Goll, la veuve d'Yvan Goll, dont Celan avait traduit les poèmes en allemand à la demande de ce dernier l'accuse d'avoir plagié l'oeuvre de son mari. Elle lance une campagne de diffamation contre Paul Celan.

1962 : Travaille pendant un mois comme traducteur au Bureau International du Travail, à Genève.

1967 :  Grave crise psychique au début de l'année qui le conduira à effectuer un séjour en hôpital psychatrique. Paul Celan quitte son domicile et s'installe seul dans un appartement de la rue Tournefort (V°). Traduit vingt-et-un sonnets de Shakespeare.  Rencontre Heidegger.

1969 : Traduction de Rimbaud, Michaux, Mandelstam. Fait un séjour en Israël, invité par l'association des écrivains  Israëlites.

1970 : Fin avril, Celan se donne la mort en se jetant dans la Seine, sans doute du pont Mirabeau.  Son corps est retrouvé le 1er mai.
Il est enterré au cimetière de Thiais le 12.

La biographie ne comporte pas la liste de toutes ses traductions, ni les dates de parutions de tous ses ouvrages, le but n'étant pas de faire un catalogue détaillé.

Articles sur Paul Celan, son écriture, son oeuvre :

Paul Celan, sur le site Esprit nomade

Paul Celan, sur le site monumenta
Ce site est remarquable, on peut entendre des lectures de ses textes, voir des vidéos d'entretiens, des photos, lire des articles connexes... le tout présenté de manière simple et accessible.

Du 14 au 19 mars prochain se déroulera le Salon du Livre de Paris dont l'invité d'honneur cette année est Israël. Le salon culturel a choisi ce pays pour célébrer le 60è anniversaire de la création de l'Etat d'Israël. Un choix qui ne fait pas l'unanimité, bien au contraire. Il divise aussi bien les Arabes que les auteurs Israéliens eux-mêmes. 

Un boycott culturel ...

Pour manifester contre cette « célébration » et contre la politique Israélienne envers la Palestine, plusieurs pays arabes dont l'Arabie saoudite, l'Iran et le Yémen ont annoncé leur refus de participer au Salon. En Israël, quelques voix se sont prononcées pour le boycott du Salon afin de dénoncer la poursuite de l'occupation et de la colonisation.

Le poète Israélien Aaron Shabbtaï et plusieurs autres écrivains ont décliné l'invitation pour se rendre au Salon du Livre. Ils jugent que ce serait une : « occasion de faire de la propagande » dans laquelle Israël s'exposerait comme : « un Etat qui a une culture, des poètes et en cachant qu'en ce moment même, il est en train d'accomplir de terribles crimes ».

Le chef de la rubrique littéraire du quotidien Haaretz, Benny Tziper partage cette opinion : « Qu'ils le veuillent ou non, les écrivains vont représenter Israël et donner une impression qu'il s'agit d'une démocratie alors que depuis 1967 la population palestinienne vit sous l'oppression ». Tziper dénonce également l'écriture trop « intimiste » et reproche aux nouveaux auteurs d'avoir des œillères pour fuir les grands problèmes que traverse le pays. Il admet tout de même ne pas être naïf lorsque l'Iran annonce son boycotte au Salon du Livre (cf : appel lancé par le régime Iranien à la destruction d'Israël).

Des auteurs Israéliens divisés ...

Des écrivains connus dans leur pays pour oeuvrer en faveur de la paix entre Israéliens et Palestiniens ont tout de même tenu à être présents. Amos Oz, célèbre écrivain Israélien pourtant en désaccord avec la politique menée par son gouvernement, rappelle que le Salon du Livre reste avant tout une manifestation culturelle dans laquelle les problèmes politiques ne doivent pas interférer. 

Meïr Shaley, auteur d'une saga renommée sur la vie des pionniers sionistes en Palestine avant 1948, dénonce par ailleurs l'action entreprise par les pays Arabes en affirmant que même s'il est farouchement opposé à la politique d'Israël envers les Palestiniens et qu'il « ne mâche pas » ses critiques ; il les réservent cependant : « à des articles dans la presse ». 

Du bon sens que partage la majorité des auteurs qui seront présents au Salon du Livre cette année. Mais la littérature, comme moyen de découverte et d'ouverture sur le monde semble malheureusement avoir des barrières malgré son universalité.

Biographie succinte
Chahdortt Djavann est née en 1967 en Iran. Elle est l'une des enfants de Pacha Khan, un grand seigneur que le Chah a fait emprisonner lors de la révolution de 1979. Éprise de liberté et trop encline à la revendiquer, elle doit fuir le régime islamiste et aboutit en cette France qu'elle idéalise en 1993, après un passage par Istanbul. Les débuts sont difficiles : il lui faut apprendre la langue et accepter des petits boulots tandis qu'elle étudie l'anthropologie. Son mémoire, en 1998, porte sur l'endoctrinement religieux dans les manuels scolaires de son pays d'origine.

Bibliographie
[2008] La Muette
[2007] À mon corps défendant, l'Occident
[2006] Comment peut-on être Français ?
[2004] Que pense Allah de l'Europe ?
[2004] Autoportrait de l'autre
[2003] Bas les voiles
[2002] Je viens d'ailleurs