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Lo que busca la gente en este blog

Hator — Sun, 15 Jun 2008 19:57:50 +0000

A veces me gusta ver cómo llega a la gente al blog... Y a veces ya sabéis que hasta lo cuelgo en un post. Y hoy ha sido uno de esos días. En fin, aquí van:

1)crei saber tanto del amor
2)golpes en la cabeza consecuencias
3)productos inutiles
4)fafricar mi propio arco
Sin olvidarnos del "Cthulhu para Presidente"... Salvo éste y el 3, que resume a la perfección la esencia de este blog, lo demás... Ah, bueno, lo del golpe en la cabeza sí, me olvidaba (éste afortunadamente no tuvo consecuencias, al menos a simple vista...).

Cómo saber que estás perdiendo el juicio...

Hator — Thu, 12 Jun 2008 20:35:35 +0000

Porque escuchas la bso de Silent Hill (me las he bajado todas, a recomendación de Gonzalo) en la soledad de la noche. Bueno, más que escuchar la tengo de fondo. Y reconozco que es dimoniera-dimoniera. ¿Es malo si os digo que después de escucharla tengo más ganas de jugar? Oh-Oh.

Puto WoD

Hator — Wed, 04 Jun 2008 21:05:21 +0000

Esta semana me he puesto a bajarme cositas de Cthulhu y Unknown Armies. Juegos de rol. Sip, "Juego a rol... ¿y qué?". Así que si no estáis un poco al tanto de estas cosas me temo que no pillaréis gran cosa de este breve post. Bueno, la verdad es que es una chorrada. Dejar constancia de la indignación. Típico del freak al uso. Bueno, a lo que iba. Decía que me bajaba cositas de estos juegos a los que por cierto ya no juego sino que me limito a leer (u ojear, lo cual es peor). Y bueno, me pongo a leer un "módulo no oficial" (tiemblo sólo de leer el título, pero la curiosidad y el juego me vencen) para el UA. Y me quedo con un palmo de narices. El módulo es una narración descriptiva de un lugar y los personajes que lo frecuentan.
Pero lo que me noquea es el tono. World of Darkness puro. ¡Para UA! Demonios!! Es que ya no hay respeto por nada?

Parkour

Hator — Thu, 22 May 2008 21:51:26 +0000

Todo empezó abriendo una ventana, la del departamento. Enfrente, a cinco metros, en una terraza emplazada a dos metros por debajo de la ventana, estaba esa pelota de fútbol. Abandonada por imposible de alcanzar.
El tercer día que abrí la ventana la pelota ganó. Iba a devolver esa pelota a quienquiera que fuera su dueño. ¿Pero cómo demonios llegaba al tejado del insti?
Pregunté a Ana, la portera, una tía que me cae genial. Había dos maneras, una difícil, peligrosa, y otra no tanto. Vale, la segunda. Ana estaba equivocada.
No fue fácil. Entré en un cuartucho que hace la vez de vestidor de las limpiadoras. Una ventana superior daba a la que yo creía única terraza. Ahí me equivoqué yo. La primera intentona fue un fracaso, ya que descubrí una terraza superior situada a tres metros por encima de la primera. Necesitaba una escalera. Al final encontré la adecuada. Ligera pero inestable. Iba a ser divertido. Esfuerzo físico considerable y equilibrismo precario de por medio, alcancé la terraza superior del edificio. No se acababa allí, no, sino que formaba parte de un complejo sistema de terrazas sembradas de grava que reflejaban diversas fases constructivas del complejo.
Empezaron a aparecer. Las pelotas. De básket, de fútbol, y sobre todo de tenis.
Momento Assassin's Creed. Oteo. Observo los distintos edificios. Los patios. Las terrazas. Y entonces pierdo el juicio. He empezado a pensar en cómo llegar aquí y allí. Mis objetivos, las pelotas.
Os preguntaréis a santo de qué. Bueno, el pretexto aparente podría ser que los chavales a veces se quedan sin pelota con que jugar en el patio, y ver a críos dando patadas a una mini botellita del compuesto químico de sabor afrutado de turno es muy triste para un profe de guardia de patio.
Pero no. Todo había empezado al abrir una ventana. Y ahora casi era una cuestión de orgullo donde la temeridad pugnaba por hacerse un hueco. Como constaté al tener que bajar los tres metros que había subido. Aquello suponía descolgarme de la cornisa y aterrizar sobre una escalera de mano altamente inestable (la grava no ayudaba mucho que digamos). Pero lo conseguí, todavía no sé cómo, y más o menos intacto. Mi brazo izquierdo, resentido por el ejercicio diario de la última semana, sufrió un poco.
Pero con la recuperación de las pelotas no había acabado mi labor. Oh, no. ´
Me fui a la cantina y me encaramé a ella, hasta alcanzar su terraza. Un tesoro constituído por pelotas de tenis.
Pero quedaban las de los talleres, una nave inmensa cuya terraza era impracticable.
No estaba satisfecho. Me movía de pasillo en pasillo llevando la escalera. Me crucé con el director, que seguro que debió alucinar unos instantes. Ana se lo pasaba bomba. Ya en los patios oteaba. Me subía a los bancos del patio de la cantina. Porque... ¿cómo podía conseguir aquella pelota primera que había originado todo aquello? Buscaba ventanas. Accesos practicables. Sopesaba riesgos.
Al final entré en mi departamento. Abrí aquella maldita ventana. Me alcé hasta sentarme en el alféizar. Aupé la escalera y la descolgué. Aquella era la opción peligrosa que me había comentado Ana. No lo fue tanto. Conseguí la pelota, ante la mirada de desconcierto de un grupo de alumnos de bachillerato.

Augurio (o mis sitios favoritos de Ciutadella II)

Hator — Thu, 08 May 2008 14:37:55 +0000

Iba yo caminando al atardecer por el carrer de La Puríssima, cuando se me ocurrió cuál sería mi próximo post sobre lugares favoritos de Ciutadella: La iglesia de Tsathoggua (también conocida como de San Francesc, si no voy muy equivocado). Siempre que paso por esta calle no puedo resistirme a contemplar las gárgolas que enmarcan una puerta trasera de dicho edificio. Son dos criaturas horrendas, la verdad, y fue precisamente su lejano parecido con aquel dios perteneciente al ciclo literario de los mitos de Cthulhu, quien me llevó a bautizar así a dicha iglesia.
Lo cierto es que ahí estaba, sumido en mis pensamientos y a esas horas del "fosquet", hora en que ya la noche se anuncia y las sombras se adueñan del intricado laberinto de callejuelas que constituyen el núcleo histórico del pueblo, cuando oí dos golpes secos a mi espalda. Me giré.
No había nadie. Estaba solo.
Entonces los advertí. Dos cuerpos caídos, separados por apenas dos metros. Dos golondrinas, de buen tamaño. Inmóviles. No podía moverme. Cuando, estupefacto, trataba de hallar una explicación a tan hecho, uno de los cuerpos empezó a componer sus alas. Levantó la cabeza. Tan fascinado estaba por la evolución de sus movimientos que apenas reparé en el segundo ejemplar, que se encontraba más alejado de mi posición. Había girado su cuerpo, hasta enfrentarse a mí, y de improviso levantó un vuelo bajo, directo hacia mí, con un frenético batir de alas. Lo esquivé. Ahora ya era Hitchcock quien se había hecho un hueco en mis pensamientos. Entonces el otro imitó a su compañero , si bien éste tuvo la delicadeza de ser él el que me esquivó en esta segunda ocasión. Seguí un momento su vuelo, todavía bajo, a lo largo de la callejuela, hasta que los perdí de vista en la noche.

Miré a Tsathoggua, y me pareció que reía.

Pupurun

Hator — Sat, 09 Feb 2008 23:46:19 +0000

Trabajar daña el cerebro

Hator — Sat, 09 Feb 2008 23:39:32 +0000

Y los sueños...

Hator — Wed, 06 Feb 2008 23:48:20 +0000

Quien me conoce sabe que mi vida onírica es realmente desquiciante. No recordaré aquí grandes clásicos como el del árbol de cuyas ramas colgaban huesecillos y dientes, pero acabo de acordarme ahora mismito, a estas intempestivas horas en las que ya debería estar en el sobre, el último sueño con el que me he despertado esta mañana. Y lo escribo porque me he dicho a mí mismo, nada más levantarme, que debía ponerlo por escrito. Y viendo en qué se ha convertido este blog, que cada vez hace más honor a su nombre, he considerado apropiado ponerlo aquí, para cabreo de todos aquellos que se pasan por esta página tratando de encontrar algo útil, como el secreto del proceso de fabricación de un álbum de sellos.
Del sueño sólo recuerdo: Escenario nocturno, de montaña. Exterior de un internado. Una lucecita, en la clavedel portón, ilumina la entrada. Ahí estoy yo, afuera, con una de mis alumnas, que le da por tocar la campanilla, tarea difícil ya que debe encaramarse a un banco adosado a la pared, de ésos que antaño servían al jinete para desmontar. Trabajamos de catalogadores patrimoniales, y no, esas no son horas para molestar a nadie. Un venerable monje, tras abrir una de las dos hojas nos invita a pasar, lo cual no deja de ser sorprendente, ya que no parece enojado. Entonces la alumna se ha convertido en una reportera de algún cutre programa de famoseo. La manceba habla casi a gritos, y nos acompaña por delante nuestro, siguiendo al monje, una compañera que tuve en un curso que finalizó hace poco.
Aquí empieza a ponerse interesante. La chica parece estar aquejada de parkinson. Sólo que los exagerados movimientos de sus manos parecen estar a cámara rápida.
Entonces llegamos a un amplio e iluminado salón. Hay gente sentada en butacas. Parece un asilo de ancianos. Y ahora viene lo mejor: Aparece el Dioni, llevando en las manos unas tijeras y un recortable de ésos de muñecos con las manos entrelazadas. Pero no es de papel, sino como de peluche. El Dioni parece muy interesado en que admire su obra y entonces...
...Me despierto.
Sí, lo sé, es normal comparado con los sueños que suelo tener...

Mi curro. Pasen y vean.

Hator — Wed, 30 Jan 2008 17:25:10 +0000

Clickad.

Yo curro aquí.

Hoy he visto a mi primer profesor (de guardia) perdiendo los papeles ante un alumno. Ah, al arrestado lo tengo en clase tres días a la semana.

Dios bendiga a Sant Patrick

Hator — Tue, 29 Jan 2008 21:50:03 +0000

y a la cerveza. Un santo que convierte el agua en cerveza... demonios!
Me encantan los días como hoy.
Uno de esos días en los que pasas de odiar a tu trabajo a amarlo.
Es para troncharse. En serio.
Por otro lado, hoy he comenzado rehabilitación (fisio). Siguiendo la tónica, mis síntomas desconciertan a mi fisio (una pelirroja simpatiquísima). Y la semana pasada la óptica me calificó de Expediente X (textualmente). Se ve que lo del freakismo es extensivo, genial. Jeh.
Bueno, la sorpresa que me he llevado... nunca creí que alguien pudiera tener unas manos como ésas. Aun así, llevo unos días raros. El brazo (los, cuando el día es realmente malo) me molesta algo. Soportable. O ésto o me he acostumbrado al dolor.
Pero los días raros no sólo van por mi estado físico. No sé qué pasa últimamente, pero no dejo de observar coincidencias a mi alrededor. Cosas extrañas. Cosas que cuadran desafiando las leyes de la probabilidad. Piezas de un rompecabezas que sólo parecer ver tú. Y sí, leer a China Mieville no ayuda mucho que digamos.
Necesito unas vacaciones. Lástima que no sé cuándo podré cogérmelas.
Lo dicho, bendito Sant Patrick.

The ENd?

Hator — Sat, 26 Jan 2008 23:18:36 +0000

Odiadme...

Hator — Sat, 26 Jan 2008 23:04:47 +0000

Más

Hator — Sat, 26 Jan 2008 23:00:15 +0000

Crazy Japanese Girls

Hator — Sat, 26 Jan 2008 22:56:04 +0000

Aprende inglés con Alice on Jefferson's aeroplane

Hator — Wed, 23 Jan 2008 22:12:49 +0000

Lo siento, White Rabbit again. Esta vez para que los niños y las niñas aprendan inglés.

La canción del día

Hator — Wed, 23 Jan 2008 21:44:33 +0000

No me la he podido quitar de la cabeza en todo el día.

Los pollos son un error de Matrix

Hator — Mon, 29 Oct 2007 17:44:36 +0000

Esta es la conclusión a la que llegué después de observar una singular escena.

Me dirigía a Mô, después de salir de casa de mis padres. El trayecto, al que he acabado aborreciendo por su monotonía y por la frecuencia con que lo hago, discurre primero a través de las calles de una urbanización para luego seguir una carretera.

Bien, caminando por la urbanización la vi. Era una mediana que servía para separar los dos sentidos de conducción de la calzada. El verdor de su césped y la majestuosidad de sus palmeras contrastaban con el gris del asfalto. Y allí, un grupo de polluelos de sucio plumaje campaba a sus anchas, picoteando aquí y allá, más o menos atentos al errabundo andar de una gallina roja que debía ser su madre.

Lo cierto es que la escena no tenía por qué haberme llamado la atención. De hecho ya estaba acostumbrado a la presencia de gallos, gallinas y pollos en la zona. Pero fue el encontrarlos ahí, en medio de la calzada, ignorando a cuanto coche que pasara a su lado, lo que me llevó a detenerme un momento.

Y entonces me di cuenta.

Uno de los pollos escarbaba en la tierra. Un comportamiento nada extraordinario, por supuesto. Pero su ejecución desafiaba a la razón. Cada dos segundos repetía el mismo movimiento. Exactamente el mismo. Manteniéndose en un mismo punto, su pata izquierda incidía en el suelo con un ángulo idéntico al del movimiento previo, para luego sacudir su cabecita que volvía inmediatamente a su posición inicial. Una y otra vez. Su mecánico proceder era casi hipnótico. No podía ser natural.

Entonces un frío espasmo recorrió mi espalda.

Me alejé del lugar apresurando el paso.

Quién sabe, quizás el Agente Smith estaba a punto de darme alcance.