Dans de bonnes conditions, un arbre peut vivre plusieurs centaines d'années. Il est donc primordial de bien choisir l'espèce à planter en fonction de ses besoins et de sa taille à maturité. Il faut également tenir compte de la présence de fils électriques aériens, de conduites souterraines et de toutes autres contraintes du milieu environnant.

En collaboration avec les éditions Broquet, Hydro-Québec a publié récemment un guide pratique grand format où sont répertoriées la plupart des variétés d'arbres et d'arbustes ornementaux disponibles au Québec. Les besoins et les particularités de chaque variété sont décrits de façon détaillée dans une fiche technique. Ces informations précises et exactes sont complétées par de nombreuses photographies couleur. Un livre de références vraiment très utile, vendu dans les jardineries et les grandes surfaces pour environ 50.00 $.

Répertoire des arbres et arbustes ornementaux
Hydro-Québec distribution, Broquet, Troisième édition, 2005

Pour en savoir plus :

• Hydro-Québec, Végétation et lignes électriques
• Outil en ligne : Distance arbre-électricité
• Comment choisir un arbre, Jardin botanique Roger-Van den Hende

mais hélas, c'est un jardin éphémère à découvrir jusqu'au 17 août

dédié à la nature en ville et à la biodiversité en milieu urbain

des îlots de verdure où sont plantés plus de 400 arbres

et un plan d'eau qui accueille nénuphars et autres plantes aquatiques: j'aurais dû amener Rainette et ces copines, elles auraient mis de la vie dans ce jardin citadin

Dans une commune ou tout va de travers, même les arbres s'y mettent !

Un collier, ça coûte : 3€. Fichtre !!! Ça fait des mois et même des années qu'un cantonnier consciencieux demande, réclame, pleure un collier pour redresser la situation. Peine perdue .... Trop tard , ce qui est tordu ne se rattrape plus...!

MDR

J'en étais aux parents d'Armand :

N°8 : Jean Talenton, 6/11/1845 (Andiran ???) - ???? , journalier

2 frères : Joseph Talenton, 28/03/1830 (Andiran - Lot-et-Garonne) - 30/01/1856 Hôpital de ??? - militaire

et Bernard Talenton, 29/07/1841 (Andiran - Lot-et-Garonne) - ???

1 soeur : Catherine Talenton, 29/06/1818 (Andiran - Lot-et-Garonne) - 13/01/1840 épouse Berrin Pierre - ???

N°9 : Marie Talenton née Monestès (ou Mounastets ou Mounastès), 28/10/1849 (Sos - canton Mézin) - ??? - journalière - Mariage le 2/02/1868 à Andiran

Frère et/ou soeur ??

N°16 : Jean Talenton, ?/?/1790 (??) - 12/10/1859 (Andiran - Lot-et-Garonne) - journalier/cantonnier/traçeur (à Duzac)

N°17 : Marie Talenton née Berthin (ou Bertin), ?/?/1790 (??) - mariage le 26/01/1817 à Andiran
N°17bis : Françoise (Marguerite Catherine) Talenton née Lacoste, ?/?/1806-7 - 7/05/1865 (? - Lot-et-Garonne) - mariage le 10/09/1840

N°18 : Antoine Monestès, ?? - Métayer à Duzac

N°19 : Marie Monestès née Luglenyse (?), ?? - 7/05/1865 (St Sevin - Lot-et-Garonne)
- Métayer à Duzac

N°32 Michel Talenton - Traceur

N°33 : Marie Talenton née Lajus

N°34 Joseph Berthin - ?? - Chirurgien
N°35 : Bernarde Berthin née Laborde

N°34bis : Jean Lacoste
N°35bis : Françoise Lacoste née Cabourdieux

Voilà. Ici s'arrêtent les infos dont je dispose actuellement. Mais j'espère bien aller beaucoup plus loin. Je l'ai déjà précisé : je débute !!!

J'aime bien ce signe sur Ponce de Léon Avenue, en plein cœur d’Atlanta, qui laisserait penser que l’on quitte la ville alors qu’on est à peu à plus de huit kilomètres de downtown.

J'imagine que ce signe date du temps où Atlanta commenca à s'étendre vers l'est, vers les collines boisées de ce qui s'appelle aujourd'hui le Druid Hills neighborhood. C'était 1908, l'année où Henry Ford introduisit son model T.

La Druid Hills Corporation acheta le terrain pour un demi-million de dollars; à la tête de cette corporation, Asa G. Candler, le président de la déjà fameuse Coca Cola Compagnie. De grandes demeures se bâtirent le long de parcs ombragés, selon les plans de l'urbaniste Frederick Olmsted, l'idée étant d'introduire "a natural suburb within an urban setting". Le pari fut gagné. Druid Hills devint le lieu de résidence de nombreux hommes d’affaires et de gens influents d’Atlanta. Il attira des architectes de renom. Un tramway fut construit pour relier le centre de la ville à cette banlieue verte. Aujourd'hui Druid Hills reste prisé pour l'élégance de ses maisons et ses parcs aux chênes centenaires, dont j’admire tous les jours la beauté. Merci, Mr. Olmsted.   

Alors ce sera une de mes modestes contributions à la "politique de l'arbre" de Giono

Jean Giono
L’Homme qui plantait des Arbres, 1953

Pour que le caractère d’un être humain dévoile des qualités vraiment exceptionnelles, il faut avoir la bonne fortune de pouvoir observer son action pendant de longues années. Si cette action est dépouillée de tout égoïsme, si l’idée qui la dirige est d’une générosité sans exemple, s’il est absolument certain qu’elle n’a cherché de récompense nulle part et qu’au surplus elle ait laissé sur le monde des marques visibles, on est alors, sans risque d’erreurs, devant un caractère inoubliable.

Il y a environ une quarantaine d’années, je faisais une longue course à pied, sur des hauteurs absolument inconnues des touristes, dans cette très vieille région des Alpes qui pénètre en Provence.
Cette région est délimitée au sud-est et au sud par le cours moyen de la Durance, entre Sisteron et Mirabeau ; au nord par le cours supérieur de la Drôme, depuis sa source jusqu’à Die ; à l’ouest par les plaines du Comtat Venaissin et les contreforts du Mont Ventoux. Elle comprend toute la partie nord du département des Basses Alpes, le sud de la Drôme et une petite enclave du Vaucluse.
C’était, au moment ou j’entrepris ma longue promenade dans ces déserts, des landes nues et monotones, vers 1200 à 1300 mètres d’altitude. Il n’y poussait que des lavandes sauvages.
Je traversais ce pays dans sa plus grande largeur et, après trois jours de marche, je me trouvais dans une désolation sans exemple. Je campais à côté d’un squelette de village abandonné. Je n’avais plus d’eau depuis la veille et il me fallait en trouver. Ces maisons agglomérées, quoique en ruine, comme un vieux nid de guêpes, me firent penser qu’il avait dû y avoir là, dans le temps, une fontaine ou un puits. Il y avait bien une fontaine, mais sèche. Les cinq à six maisons, sans toiture, rongées de vent et de pluie, la petite chapelle au clocher écroulé, étaient rangées comme le sont les maisons et les chapelles dans les villages vivants, mais toute vie avait disparu.
C’était un beau jour de juin avec grand soleil, mais, sur ces terres sans abri et hautes dans le ciel, le vent soufflait avec une brutalité insupportable. Ses grondements dans les carcasses des maisons étaient ceux d’un fauve dérangé dans son repas.
Il me fallut lever le camp. A cinq heures de marche de là, je n’avais toujours pas trouvé d’eau et rien ne pouvait me donner l’espoir d’en trouver. C’était partout la même sécheresse, les mêmes herbes ligneuses. Il me sembla apercevoir dans le lointain une petite silhouette noire, debout. Je la pris pour le tronc d’un arbre solitaire. A tout hasard, je me dirigeai vers elle. C’était un berger. Une trentaine de moutons couchés sur la terre brûlante se reposaient près de lui.
Il me fit boire à sa gourde et, un peu plus tard, il me conduisit à sa bergerie, dans une ondulation du plateau. Il tirait son eau, excellente, d’un trou naturel, très profond, au-dessus duquel il avait installé un treuil rudimentaire.
Cet homme parlait peu. C’est le fait des solitaires, mais on le sentait sûr de lui et confiant dans cette assurance. C’était insolite dans ce pays dépouillé de tout. Il n’habitait pas une cabane mais une vraie maison en pierre ou l’on voyait très bien comment son travail personnel avait rapiécé la ruine qu’il avait trouvée là à son arrivée. Son toit était solide et étanche. Le vent qui le frappait faisait sur les tuiles le bruit de la mer sur les plages.
Son ménage était en ordre, sa vaisselle lavée, son parquet balayé, son fusil graissé ; sa soupe bouillait sur le feu. Je remarquai alors qu’il était aussi rasé de frais, que tous ses boutons étaient solidement cousus, que ses vêtements étaient reprisés avec le soin minutieux qui rend les reprises invisibles.
Il me fit partager sa soupe et, comme après je lui offrais ma blague à tabac, il me dit qu’il ne fumait pas. Son chien, silencieux comme lui, était bienveillant sans bassesse.
Il avait été entendu tout de suite que je passerais la nuit là ; le village le plus proche était encore à plus d’une une journée et demie de marche. Et, au surplus, je connaissais parfaitement le caractère des rares villages de cette région. Il y en a quatre ou cinq dispersés loin les uns des autres sur les flans de ces hauteurs, dans les taillis de chênes blancs à la toute extrémité des routes carrossables. Ils sont habités par des bûcherons qui font du charbon de bois. Ce sont des endroits où l’on vit mal. Les familles serrées les unes contre les autres dans ce climat qui est d’une rudesse excessive, aussi bien l’été que l’hiver, exaspèrent leur égoïsme en vase clos. L’ambition irraisonnée s’y démesure, dans le désir continu de s’échapper de cet endroit.
Les hommes vont porter leur charbon à la ville avec leurs camions puis retournent. Les plus solides qualités craquent sous cette perpétuelle douche écossaise. Les femmes mijotent des rancœurs. Il y a concurrence sur tout, aussi bien pour la vente du charbon que pour le banc à l’église, pour les vertus qui se combattent entre elles, pour les vices qui se combattent entre eux et pour la mêlée générale des vices et des vertus, sans repos. Par là-dessus, le vent également sans repos irrite les nerfs. Il y a des épidémies de suicides et de nombreux cas de folies, presque toujours meurtrières.
Le berger qui ne fumait pas alla chercher un petit sac et déversa sur la table un tas de glands. Il se mit à les examiner l’un après l’autre avec beaucoup d’attention, séparant les bons des mauvais. Je fumais ma pipe. Je me proposai pour l’aider. Il me dit que c’était son affaire. En effet : voyant le soin qu’il mettait à ce travail, je n’insistai pas. Ce fut toute notre conversation. Quand il eut du côté des bons un tas de glands assez gros, il les compta par paquets de dix. Ce faisant, il éliminait encore les petits fruits ou ceux qui étaient légèrement fendillés, car il les examinait de fort près. Quand il eut ainsi devant lui cent glands parfaits, il s’arrêta et nous allâmes nous coucher.
La société de cet homme donnait la paix. Je lui demandai le lendemain la permission de me reposer tout le jour chez lui. Il le trouva tout naturel ou, plus exactement, il me donna l’impression que rien ne pouvait le déranger. Ce repos ne m’était pas absolument obligatoire, mais j’étais intrigué et je voulais en savoir plus. Il fit sortir son troupeau et il le mena à la pâture. Avant de partir, il trempa dans un seau d’eau le petit sac ou il avait mis les glands soigneusement choisis et comptés.
Je remarquai qu’en guise de bâton, il emportait une tringle de fer grosse comme le pouce et longue d’environ un mètre cinquante. Je fis celui qui se promène en se reposant et je suivis une route parallèle à la sienne. La pâture de ses bêtes était dans un fond de combe. Il laissa le petit troupeau à la garde du chien et il monta vers l’endroit ou je me tenais. J’eus peur qu’il vînt pour me reprocher mon indiscrétion mais pas du tout, c’était sa route et il m’invita à l’accompagner si je n’avais rien de mieux à faire. Il allait à deux cents mètres de là, sur la hauteur.
Arrivé à l’endroit où il désirait aller, il se mit à planter sa tringle de fer dans la terre. Il faisait ainsi un trou dans lequel il mettait un gland, puis il rebouchait le trou. Il plantait des chênes. Je lui demandai si la terre lui appartenait. Il me répondit que non. Savait-il à qui elle était ? Il ne savait pas. Il supposait que c’était une terre communale ou, peut-être, était-elle propriété de gens qui ne s’en souciaient pas ? Lui ne se souciait pas de connaître les propriétaires. Il planta ainsi cent glands avec un soin extrême.
Après le repas de midi, il recommença à trier sa semence. Je mis, je crois, assez d’insistance dans mes questions puisqu’il y répondit. Depuis trois ans il plantait des arbres dans cette solitude. Il en avait planté cent mille. Sur les cent mille, vingt mille était sortis. Sur ces vingt mille, il comptait encore en perdre la moitié, du fait des rongeurs ou de tout ce qu’il y a d’impossible à prévoir dans les desseins de la Providence. Restaient dix mille chênes qui allaient pousser dans cet endroit où il n’y avait rien auparavant.
C’est à ce moment là que je me souciai de l’âge de cet homme. Il avait visiblement plus de cinquante ans. Cinquante-cinq, me dit-il. Il s’appelait Elzéard Bouffier. Il avait possédé une ferme dans les plaines. Il y avait réalisé sa vie.
Il avait perdu son fils unique, puis sa femme. Il s’était retiré dans la solitude où il prenait plaisir à vivre lentement, avec ses brebis et son chien. Il avait jugé que ce pays mourait par manque d’arbres. Il ajouta que, n’ayant pas d’occupations très importantes, il avait résolu de remédier à cet état de choses.
Menant moi-même à ce moment-là, malgré mon jeune âge, une vie solitaire, je savais toucher avec délicatesse aux âmes des solitaires. Cependant, je commis une faute. Mon jeune âge, précisément, me forçait à imaginer l’avenir en fonction de moi-même et d’une certaine recherche du bonheur. Je lui dis que, dans trente ans, ces dix mille chênes seraient magnifiques. Il me répondit très simplement que, si Dieu lui prêtait vie, dans trente ans, il en aurait planté tellement d’autres que ces dix mille seraient comme une goutte d’eau dans la mer.
Il étudiait déjà, d’ailleurs, la reproduction des hêtres et il avait près de sa maison une pépinière issue des faines. Les sujets qu’il avait protégés de ses moutons par une barrière en grillage, étaient de toute beauté. Il pensait également à des bouleaux pour les fonds où, me dit-il, une certaine humidité dormait à quelques mètres de la surface du sol.
Nous nous séparâmes le lendemain.
L’année d’après, il y eut la guerre de 14 dans laquelle je fus engagé pendant cinq ans. Un soldat d’infanterie ne pouvait guère y réfléchir à des arbres. A dire le vrai, la chose même n’avait pas marqué en moi ; je l’avais considérée comme un dada, une collection de timbres, et oubliée.
Sorti de la guerre, je me trouvais à la tête d’une prime de démobilisation ridicule mais avec le grand désir de respirer un peu d’air pur. C’est sans idée préconçue, sauf celle-là, que je repris le chemin de ces contrées désertes.
Le pays n’avait pas changé. Toutefois, au-delà du village mort, j’aperçus dans le lointain une sorte de brouillard gris qui recouvrait les hauteurs comme un tapis. Depuis la veille, je m’étais remis à penser à ce berger planteur d’arbres. “Dix mille chênes, me disais-je, occupent vraiment un très large espace”.
J’avais vu mourir trop de monde pendant cinq ans pour ne pas imaginer facilement la mort d’Elzéard Bouffier, d’autant que, lorsqu’on en a vingt, on considère les hommes de cinquante comme des vieillards à qui il ne reste plus qu’à mourir. Il n’était pas mort. Il était même fort vert. Il avait changé de métier. Il ne possédait plus que quatre brebis mais, par contre, une centaine de ruches. Il s’était débarrassé des moutons qui mettaient en péril ses plantations d’arbres. Car, me dit-il (et je le constatais), il ne s’était pas du tout soucié de la guerre. Il avait imperturbablement continué à planter.
Les chênes de 1910 avaient alors dix ans et étaient plus hauts que moi et que lui. Le spectacle était impressionnant. J’étais littéralement privé de parole et, comme lui ne parlait pas, nous passâmes tout le jour en silence à nous promener dans sa forêt. Elle avait, en trois tronçons, onze kilomètres dans sa plus grande largeur. Quand on se souvenait que tout était sorti des mains et de l’âme de cet homme, sans moyens techniques, on comprenait que les hommes pourraient être aussi efficaces que Dieu dans d’autres domaines que la destruction.
Il avait suivi son idée, et les hêtres qui m’arrivaient aux épaules, répandus à perte de vue, en témoignaient. Les chênes étaient drus et avaient dépassé l’âge ou ils étaient à la merci des rongeurs ; quant aux desseins de la Providence elle-même pour détruire l’œuvre créée, il lui faudrait avoir désormais recours aux cyclones. Il me montra d’admirables bosquets de bouleaux qui dataient de cinq ans, c’est-à-dire de 1915, de l’époque ou je combattais à Verdun. Il leur avait fait occuper tous les fonds où il soupçonnait, avec juste raison, qu’il y avait de l’humidité presque à fleur de terre. Ils étaient tendres comme des adolescents et très décidés.
La création avait l’air, d’ailleurs, de s’opérer en chaîne. Il ne s’en souciait pas ; il poursuivait obstinément sa tâche, très simple. Mais en redescendant par le village, je vis couler de l’eau dans des ruisseaux qui, de mémoire d’homme, avaient toujours été à sec. C’était la plus formidable opération de réaction qu’il m’ait été donné de voir. Ces ruisseaux secs avaient jadis porté de l’eau, dans des temps très anciens.
Certains de ces villages tristes dont j’ai parlé au début de mon récit s’étaient construits sur les emplacements d’anciens villages gallo-romains dont il restait encore des traces, dans lesquelles les archéologues avaient fouillé et ils avaient trouvé des hameçons à des endroits où au vingtième siècle, on était obligé d’avoir recours à des citernes pour avoir un peu d’eau.
Le vent aussi dispersait certaines graines. En même temps que l’eau réapparut, réapparaissaient les saules, les osiers, les prés, les jardins, les fleurs et une certaine raison de vivre.
Mais la transformation s’opérait si lentement qu’elle entrait dans l’habitude sans provoquer d’étonnement. Les chasseurs qui montaient dans les solitudes à la poursuite des lièvres ou des sangliers avaient bien constaté le foisonnement des petits arbres mais ils l’avaient mis sur le compte des malices naturelles de la terre. C’est pourquoi personne ne touchait à l’œuvre de cet homme. Si on l’avait soupçonné, on l’aurait contrarié. Il était insoupçonnable. Qui aurait pu imaginer, dans les villages et dans les administrations, une telle obstination dans la générosité la plus magnifique ?
A partir de 1920, je ne suis jamais resté plus d’un an sans rendre visite à Elzéard Bouffier. Je ne l’ai jamais vu fléchir ni douter. Et pourtant, Dieu sait si Dieu même y pousse ! Je n’ai pas fait le compte de ses déboires. On imagine bien cependant que, pour une réussite semblable, il a fallu vaincre l’adversité ; que, pour assurer la victoire d’une telle passion, il a fallu lutter avec le désespoir. Il avait, pendant un an, planté plus de dix mille érables. Ils moururent tous. L’an d’après, il abandonna les érables pour reprendre les hêtres qui réussirent encore mieux que les chênes.
Pour avoir une idée à peu près exacte de ce caractère exceptionnel, il ne faut pas oublier qu’il s’exerçait dans une solitude totale ; si totale que, vers la fin de sa vie, il avait perdu l’habitude de parler. Ou, peut-être, n’en voyait-il pas la nécessité ?
En 1933, il reçut la visite d’un garde forestier éberlué. Ce fonctionnaire lui intima l’ordre de ne pas faire de feu dehors, de peur de mettre en danger la croissance de cette forêt naturelle.
C’était la première fois, lui dit cet homme naïf, qu’on voyait une forêt pousser toute seule. A cette époque, il allait planter des hêtres à douze kilomètres de sa maison. Pour s’éviter le trajet d’aller-retour, car il avait alors soixante-quinze ans, il envisageait de construire une cabane de pierre sur les lieux mêmes de ses plantations. Ce qu’il fit l’année d’après.
En 1935, une véritable délégation administrative vint examiner la “forêt naturelle”. Il y avait un grand personnage des Eaux et Forêts, un député, des techniciens. On prononça beaucoup de paroles inutiles. On décida de faire quelque chose et, heureusement, on ne fit rien, sinon la seule chose utile : mettre la forêt sous la sauvegarde de l’Etat et interdire qu’on vienne y charbonner. Car il était impossible de n’être pas subjugué par la beauté de ces jeunes arbres en pleine santé. Et elle exerça son pouvoir de séduction sur le député lui-même.
J’avais un ami parmi les capitaines forestiers qui était de la délégation. Je lui expliquai le mystère. Un jour de la semaine d’après, nous allâmes tous les deux à la recherche d’Elzéard Bouffier. Nous le trouvâmes en plein travail, à vingt kilomètres de l’endroit où avait eu lieu l’inspection.
Ce capitaine forestier n’était pas mon ami pour rien. Il connaissait la valeur des choses. Il sut rester silencieux. J’offris les quelques œufs que j’avais apportés en présent. Nous partageâmes notre casse-croûte en trois et quelques heures passèrent dans la contemplation muette du paysage.
Le côté d’où nous venions était couvert d’arbres de six à sept mètres de haut. Je me souvenais de l’aspect du pays en 1913, le désert... Le travail paisible et régulier, l’air vif des hauteurs, la frugalité et surtout la sérénité de l’âme avaient donné à ce vieillard une santé presque solennelle. C’était un athlète de Dieu. Je me demandais combien d’hectares il allait encore couvrir d’arbres ?
Avant de partir, mon ami fit simplement une brève suggestion à propos de certaines essences auxquelles le terrain d’ici paraissait devoir convenir. Il n’insista pas. “Pour la bonne raison, me dit-il après, que ce bonhomme en sait plus que moi.” Au bout d’une heure de marche, l’idée ayant fait son chemin en lui, il ajouta : “Il en sait beaucoup plus que tout le monde. Il a trouvé un fameux moyen d’être heureux !”
C’est grâce à ce capitaine que, non seulement la forêt, mais le bonheur de cet homme furent protégés. Il fit nommer trois gardes forestiers pour cette protection et il les terrorisa de telle façon qu’ils restèrent insensibles à tous les pots-de-vin que les bûcherons pouvaient proposer.
L’œuvre ne courut un risque grave que pendant la guerre de 1939. Les automobiles marchant alors au gazogène, on n’avait jamais assez de bois. On commença à faire des coupes dans les chênes de 1910, mais ces quartiers sont si loin de tous réseaux routiers que l’entreprise se révéla très mauvaise au point de vue financier. On l’abandonna. Le berger n’avait rien vu. Il était à trente kilomètres de là, continuant paisiblement sa besogne, ignorant la guerre de 39 comme il avait ignoré la guerre de 14.
J’ai vu Elzéard Bouffier pour la dernière fois en juin 1945. Il avait alors quatre-vingt-sept ans. J’avais donc repris la route du désert, mais maintenant, malgré le délabrement dans lequel la guerre avait laissé le pays, il y avait un car qui faisait le service entre la vallée de la Durance et la montagne. Je mis sur le compte de ce moyen de transport relativement rapide le fait que je ne reconnaissais plus les lieux de mes dernières promenades. Il me semblait aussi que l’itinéraire me faisait passer par des endroits nouveaux. J’eus besoin d’un nom de village pour conclure que j’étais bien cependant dans cette région jadis en ruine et désolée. Le car me débarqua à Vergons.
En 1913, ce hameau de dix à douze maisons avait trois habitants. Ils étaient sauvages, se détestaient, vivaient de chasse au piège ; à peu près dans l’état physique et moral des hommes de la préhistoire. Les orties dévoraient autour d’eux les maisons abandonnées. Leur condition était sans espoir. Il ne s’agissait pour eux que d’attendre la mort : situation qui ne prédispose guère aux vertus.
Tout était changé. L’air lui-même. Au lieu des bourrasques sèches et brutales qui m’accueillaient jadis, soufflait une brise souple chargée d’odeurs. Un bruit semblable à celui de l’eau venait des hauteurs : c’était celui du vent dans les forêts. Enfin, chose étonnante, j’entendis le vrai bruit de l’eau coulant dans un bassin. Je vis qu’on avait fait une fontaine, qu’elle était abondante et, ce qui me toucha le plus, on avait planté près d’elle un tilleul qui pouvait déjà avoir dans les quatre ans, déjà gras, symbole incontestable d’une résurrection.
Par ailleurs, Vergons portait les traces d’un travail pour l’entreprise duquel l’espoir était nécessaire. L’espoir était donc revenu. On avait déblayé les ruines, abattu les pans de murs délabrés et reconstruit cinq maisons. Le hameau comptait désormais vingt-huit habitants dont quatre jeunes ménages. Les maisons neuves, crépies de frais, étaient entourées de jardins potagers où poussaient, mélangés mais alignés, les légumes et les fleurs, les choux et les rosiers, les poireaux et les gueules-de-loup, les céleris et les anémones. C’était désormais un endroit ou l’on avait envie d’habiter.
A partir de là, je fis mon chemin à pied. La guerre dont nous sortions à peine n’avait pas permis l’épanouissement complet de la vie, mais Lazare était hors du tombeau. Sur les flans abaissés de la montagne, je voyais de petits champs d’orge et de seigle en herbe ; au fond des étroites vallées, quelques prairies verdissaient.
Il n’a fallu que les huit ans qui nous séparent de cette époque pour que tout le pays resplendisse de santé et d’aisance. Sur l’emplacement des ruines que j’avais vues en 1913, s’élèvent maintenant des fermes propres, bien crépies, qui dénotent une vie heureuse et confortable. Les vieilles sources, alimentées par les pluies et les neiges que retiennent les forêts, se sont remises à couler. On en a canalisé les eaux. A côté de chaque ferme, dans des bosquets d’érables, les bassins des fontaines débordent sur des tapis de menthes fraîches. Les villages se sont reconstruits peu à peu. Une population venue des plaines où la terre se vend cher s’est fixée dans le pays, y apportant de la jeunesse, du mouvement, de l’esprit d’aventure. On rencontre dans les chemins des hommes et des femmes bien nourris, des garçons et des filles qui savent rire et ont repris goût aux fêtes campagnardes. Si on compte l’ancienne population, méconnaissable depuis qu’elle vit avec douceur et les nouveaux venus, plus de dix mille personnes doivent leur bonheur à Elzéard Bouffier.
Quand je réfléchis qu’un homme seul, réduit à ses simples ressources physiques et morales, a suffi pour faire surgir du désert ce pays de Canaan, je trouve que, malgré tout, la condition humaine est admirable. Mais, quand je fais le compte de tout ce qu’il a fallu de constance dans la grandeur d’âme et d’acharnement dans la générosité pour obtenir ce résultat, je suis pris d’un immense respect pour ce vieux paysan sans culture qui a su mener à bien cette œuvre digne de Dieu.
Elzéard Bouffier est mort paisiblement en 1947 à l’hospice de Banon.
Jean Giono

Hier j'ai eu la grande joie de recevoir un commentaire qui m'a émue, Il concernait l' un des mes "Fantascapes", mot inventé a partir de l'Anglais Landscapes-paysages. Cette personne m'a écrit que mon tableau lui faisait beaucoup penser a la Comédie Divine de Dante, et a eu la gentillesse de rechercher et de m'envoyer le passage auquel il faisait allusion. Voici mon tableau, et en suivant, le Chant XIII de l'Enfer

"Et le bon Maître :

« Avant de pénétrer plus loin, sache, me dit-il, que tu es dans la seconde enceinte , et y seras tant que tu chemineras dans l’horrible sablon. Regarde bien, et tu verras des choses qui te rendront mes paroles croyables.»

Déjà, de toutes parts, j’entendais pousser des gémissements, et ne voyais personne ; de sorte que, troublé, je m’arrêtai. Je crois qu’il crut que je croyais que cette foule de voix, sortant d’entre les troncs, venait de gens qui se cachaient de nous. Ce pourquoi le Maître dit :

« Si tu romps quelque branche d’un de ces arbres, rompues aussi seront les pensées que tu as »

Lors, avançant un peu la main, je cueillis un petit rameau d’un épais buisson, et le tronc cria :

« Pourquoi me mutiles-tu ? »

Puis devenu tout noir de sang, il cria de nouveau :

« Pourquoi me brises-tu ? N’as-tu aucun sentiment de pitié ? Nous fumes hommes, maintenant nous sommes buissons. Ta main devrait être plus pieuse, eussions-nous des âmes de serpents. »

Et bien je vous dirais que que j'ai chiale. Pourquoi? Parce que je trouve çà tellement beau et tellement proche de ma peinture, et que je trouve extrêmement émouvant de penser qu'il y a presque 8 siècles entre Dante et moi, et c'est comme si c'était l'instant "d'à coté".. comme s'il était dans mon bois, Dante!

Alors encore une fois, MERCI Monsieur, pour CE MOMENT DIVIN!

Au fait cette peinture est l'objet de ma petite compétition trimestrielle "Give me a Title" ou j'incite les gens a me chercher un titre pour un tableau. A gagner: une petite reproduction signée main. Alors Messieurs Dames, étant donné que je n'ai presque que des participants en langue anglaise, il est temps de dérouiller votre imagination et de leur montrer que les Français, çà sait être inspires aussi.

Si vous voulez voir la liste des titres qui m'ont deja ete donnés, allez voir sur mon site

PS: vous pouvez me donner autant de titres que vous voulez!

Et si vous voulez me donner directement un commentaire sur le site, c' est ici. Mais un commentaire sur ce billet fait aussi très bien l' affaire!

Alguns exemples:

La flor de Pasqua, que al jardí de Kimlea era un arbust de metro i mig.

La lantana, que no només era un arbust (alt) sinó que a més era de fruit comestible.

El ficus benjamina, que vam veure més al nord i era un arbre de deu metres.

Els arbres de l'avocat al jardí de Kimlea, on els fruits madurs queien diàriament. De silueta eren com una noguera, més o menys. Aquí podeu trobar un mapa de la producció mundial d'avocat l'any 2005, on Kenya apareix com un dels productors.

El cirerer (probablement bord) a la porta de Kimlea: semblava un eucaliptus d'alt i gruixut.

El jacaranda, que omple carrers i jardins amb les seves flors blaves i les fulles com plomes (en català, xicranda).

L'arbre de les flors de foc: un arbre tot verd que a la part superior floreix de color vermell llampant. És la Spathodea Campanulata, amb diferents noms comuns segons els idiomes. D'aquest sí que en posem una foto de wikimedia commons:

Potser el més sorprenent, quan un comença a llegir sobre la flora de Kenya, és trobar-se que moltes d'aquestes espècies no són originàries d'allà, sinó naturalitzades, i es consideren fins i tot invasores. En molts casos (avocat, jacarandà, lantana...) provenen d'Amèrica.

3 frères : Antoine Mounastets, 27/01/1866 (Sainte-Maure - Lot-et-Garonne) - 8/01/1940 (Lavardac - Lot-et-Garonne) - forgeron, Jean Talenton, 06/11/1868 - 27/05/1871 (Andiran - Lot-et-Garonne) - ?

et Siméon Talenton, 29/05/1872 (Andiran - Lot-et-Garonne) - ?

1 soeur : Berthe Talenton, 02/04/1875 (Andiran - Lot-et-Garonne) - 8/11/1898 épouse Monral (?)

N°5 : Élise dite Justine Talenton née Chariéras, 28/09/1879 (?) - 21/02/1955 (?) - commerçante

2 frères : Eugène Chariéras (dcd 02/1950), Eugène dit Paul Chariéras (dcd 11/1933)

et 4 soeurs : Élise Chariéras épouse Valleyre (dcd 05/1942), Eugénie (appelée "tante Génie" !!!) Chariéras (dcd 09/1935), Suzanne Chariéras épouse Alexandre et Marie Chariéras épouse Fougeroux

Là ! ça se complique...

N°6 : Marcel Bussière, 1/09/1885 (Paris X) - 04/09/1944 (St Pierre - Creuse) - gainier

N°7 : Évodie Bussière née Caurette, 28/08/1887 (Reims) - 05/04/1965 (?) - teinturière

Ici, j'y reviendrai plus tard.

La bonne affirmation est "je recherche écolo". La semaine dernière un nouveau moteur de recherche à fait son apparition sur la toile. Bien sûr, il surfe lui aussi sur la vague du green. Écocho n'est pas une véritable alternative aux moteurs déjà existants puisqu'il existe grâce aux partenariats avec... Google et Yahoo ! Donc pas encore de concurrence pour les deux géants. Écocho est écolo : il combat le changement climatique et a pour ambition de réduire les gaz à effets de serre.

Le principe est simple et prometteur : toutes les 1000 recherches, le site élèvera deux arbres - via des projets officiellement accrédités par le gouvernement - pour compenser les émissions de CO2. 70% des revenus d'Écocho seront consacrés à l'achat de crédits de compensation carbone pour la croissance de nos petits arbres verts.

L'initiative peut paraître naïve, évidemment qu'ils n'ont pas l'ambition de changer le monde - même si je leur souhaite. Leur objectif est d'éduquer les petits internautes que nous sommes pour que nous prenions conscience des enjeux de la planète. J'ai adopté la "cho" attitude depuis quatre jours - je ne me prends pas pour Wonderwoman pour autant - mais si par des petits actes nous pouvons apporter notre contribution alors je dis OUI !

Edit le 23.04.08 à 8h04 - Petite surprise du matin... Je lance une recherche sur Écocho et je découvre que Google a disparu ! Non, Google n'est pas mort - impossible - mais s'est retiré de l'initiative écolo. Pourquoi ? Nous n'en savons rien pour le moment mais j'annonce : à partir d'aujourd'hui j'utilise Yahoo, nah !

Je débute avec wordpress et j'avoue que l'anglais me pose aussi des problèmes. Mais, bon, faut bien s'y mettre un jour, alors pourquoi pas aujourd'hui ?

Mais d'abord...

Quelques fleurs pour adoucir le parcours : il paraît qu'il faut le dire avec.

Disons que mon de-cujus sera mon père (Robert Talenton) parce que sinon... On n'est pas couché !!!

Donc avec la numérotation ascendante Sosa-Stradonitz, ça pourrait donner ça :

N°1 : Robert Talenton, 9/05/1939 (Paris, XIV) - artisan-commerçant*

1 sœur : Danièle, 11/12/1935 (Paris, XIV) - secrétaire

et 2 frères : Jean, 1934-1935 (décédé en crèche) - Marc, 1/08/1941 (Paris, XIV) - comptable*

* Le métier, c'est ma marotte. Si je pouvais avoir un maximum de métiers, ça me plairait.

N°2 : Eugène Talenton, 08/07/1904 (Paris, XIV) -?/11/1942 (Paris) - charpentier

1 sœur : Paulette Talenton, ?? (Paris) - ?? (Pommeuse)

N°3 : Marthe Talenton, née Bussière, 12/08/1910 (Paris, XVI) -19/02/2005 - secrétaire

Bon. C'est un début. J'ai pas fini mais il faut que j'y aille.

" Préparons donc la page où puisse aujourd'hui naitre

Une vérité qui soit verte. "

" Le pré gisant ici comme le participe passé par excellence

S'y révère aussi bien comme notre préfixe des préfixe,

préfixe déja dans préfixe, présent déjà dans présent. "

(Francis Ponge)

" Quand s'organise la grande battue nocturne du desir

dans un foret dont tous les oiseaux sont des flammes "

(André Breton)

"Quand le vert de la terre brillera à nouveau pour vous... "

(Holderlin, Der Tod des Empedokles)

La ville dans les arbres. Cela pourrait être Atlanta dans 100 ans. Ou telle est la vision développée par une équipe d’urbanistes et d’ingénieurs qui ont répondu au concours organisé par la chaine télévisée History Channel.

Le thème est le suivant : Imaginez votre ville dans 100 ans. Trois projets ont été retenus: ceux de San Francisco, Washington D.C. et Atlanta (le vainqueur devrait être annoncé début mai.)

L’idée des arbres me plait bien, même si elle me pourrait illusoire. Il ne s'agirait pas de simplement reboiser Atlanta mais de redessiner la ville d’après une configuration totalement différente, du point de vue de l’arbre.

Les arbres sont les poumons des villes par le haut et ils filtrent l’eau usagée par le bas. D’où l’idée de ce projet de replacer l’arbre au centre de la logique urbaine, et d’organiser les buildings et autres constructions de l’homme autour des zones vertes.

Autre composante essentielle : l’eau. L’eau usagée, jusqu’ici enterrée et canalisée dans un système de plus de 2,000 kms de tuyaux, doit refaire surface et former des zones aquifères (et les moustiques ? les auteurs du projet n’en parlent pas…)

Fini les rues qui se croisent à angle bien droit, place à une fluidité toute organique.

Et toi, t’habites où ? Juste derrière la petite clairière, troisième chêne à droite après le ruisseau. On croit rêver.

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Aymeric Bruno