As cartas são como nós. Tomam formas e cores variadas. Elas vão e vêm. Algumas são mais demoradas, outras quase instantâneas. Umas são vistas por todos, já outras ficam escondidas. Há aquelas deixadas com a leveza de um presente, doutras nem se vê o remetente.

O burburinho  das pessoas ao redor era apenas pano de fundo para o que acontecia naquela mesa. Mesmo assim, as cartas também falavam das músicas, das danças e destas outras pessoas. Passado, presente e futuro estavam ali em cada carta, nos planos e histórias contadas. Tudo isso ali naquela carta. Agora...

Ele olha a carta e sabe que nela está toda expressão do que ele deve fazer. Ele tem consigo as cartas que recebeu e algumas que ele mesmo mandou antes. Com ele também estão as cartas que não serão de ninguém e outras que ele ainda vai mandar.

Entrega a carta já na mão da destinatária. Não sabe se tem mais carinho no jeito que seus olhares se tocam, nas mãos enlaçadas sob a carta ou no que está sendo dito através dela.

As cartas são como nós. Ligam linhas de tempo. Histórias de vida se conectam. O mundo de palavras, desejos e sentimentos de uma pessoa pronto para ser aberto e recebido no mundo da outra. Deve ser por isso que a conversa envolvida por essa cartada parece durar uma eternidade. Mundos estão se penetrando.

Ela ruboriza e sorri como há muito tempo não acontecia. Quando percebe o que significa a carta que ele mandou, vê que a configuração de seu jogo mudou radicalmente. Com aquela cartada, ele a está convidando para entrar em algo mágico, raro. Surpresa, ela joga a próxima carta.

Alguns jogam xadrez com a morte. Ele prefere a vida. Não sabe que cartas virão naquele baralho. Nem todas as regras ele conhece, mas isso nem importa tanto pois ele mais brinca que joga. Não é o acaso ou a vida que define como será o jogo. Eu que decido o que fazer com as cartas que recebo.

Nós somos como as cartas.
Tem uma aí na sua caixa de correio eletrônico. Você abriu? Abriu-se?
O baralho está esperando sua próxima jogada. Aceita o desafio da vida?

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“Se encuentra Dios creando a la mujer y un ángel, curioso, se le acerca para que le informe sobre la obra que realiza: El Señor le cuenta que es un ser muy productivo, que casi funciona con una dieta de sobras; que tiene un regazo donde es capaz de acomodar a la vez a cuatro niños y sus besos curan desde una rodilla hasta un corazón roto. Y todo ello con sólo dos manos. Se cura sola cuando está enferma y hace jornadas de 18 horas. Es suave, pero fuerte. No sólo piensa, sino que razona y negocia. Tiene lágrimas donde expresa su dicha, su pena, su desengaño, su amor, su soledad y su sufrimiento ¡Es maravillosa! Aguanta dificultades, lleva grandes cargas, pero tiene felicidad, amor y dicha. Tiene fuerzas que maravillan a los hombres. Lucha por lo que cree y se enfrenta a la injusticia. No acepta un “no” por respuesta cuando cree que hay una respuesta mejor. Se priva para que su familia pueda tener. Ama incondicionalmente. Su corazón se rompe cuando muere una amiga y sufre con la pérdida de un ser querido, sin embargo es fuerte cuando piensa que no hay más fuerzas. Sabe que un beso y un abrazo pueden ayudar a curar un corazón roto. Sin embargo, dijo Dios con pena, tiene un defecto; ¡Se le olvida cuanto vale!”

Al terminar de leerlo me acordé de una idea que repitió Edith Stein a lo largo de su vida. Cualquiera que fabrica un utensilio, sabe con anterioridad para qué lo va a utilizar y por tanto las piezas que le pone están en función de esta finalidad: Pues bien, la santa mantenía que cuando Dios creó a la mujer destinada a ser madre de la humanidad y compañera complementaria del hombre, puso en su naturaleza todos los elementos para poder llevar a cabo su misión, su vocación. La maternidad es algo más profundo que una configuración física, determina el modo de ser de la mujer.

Cfr. Berenice en Homenaje a las madres

No hace mucho alguien me dijo que no es bueno poner todo un libro, aunque sea por partes, en el blog. Así que, tras reflexionar sobre este consejo he decidido saltarme los tres capítulos que quedan antes del final, que lleva por título: "La cima de la Verdad"

El capitulo 4 lleva el título: “El Castillo del Silencio”. En el se nos dice que el silencio al liberarnos del ruido nos permite escuchar la voz interior, la voz íntima de nuestras inquietudes profundas, de esos problemas de fondo que hemos de solucionar, etc…

El capítulo 5 lleva por título: “El Castillo del Conocimiento”. Es el conocimiento propio el que nos descubre nuestro valor personal, quienes somos personalmente, nos descubre nuestra verdadera imagen. Esto nos libera de tener que estar probando continuamente a los demás o a nosotros mismos, cuanto valemos o quienes somos… Efectivamente el conocimiento personal adquirido basta para estar seguro…

Por último, en el capítulo 6 titulado: “El Castillo de La Voluntad y La Osadía”. Se denomina así porque allí es donde el caballero debe vencer al dragón del Miedo y la Duda. Por un lado es como si se nos dijera que debemos evitar esa tendencia a acomodarse, a crearnos una torre de marfil egoísta en la que estamos a gusto… O esa retirada precipitada frente a proyectos e ilusiones que podríamos haber realizado y hemos abandonado por miedo… O eso que tantas veces nos ocurre: el desánimo ante las derrotas… Aquí os pongo el final de este interesante libro.

Centímetro a centímetro, palmo a palmo, el caba­llero escaló, con los dedos ensangrentados por te­ner que aferrarse a las afiladas rocas. Cuando ya casi había llegado a la cima, se encontró con un canto rodado que bloqueaba su camino. Como siempre, había una inscripción sobre él:

“Aunque este Universo poseo, nada poseo, pues no puedo conocer lo desconocido si me aferro a lo conocido.”

El caballero se sentía demasiado exhausto para superar el último obstáculo. Parecía imposible des­cifrar la inscripción y estar colgado de la pared de la montaña al mismo tiempo, pero sabía que debía intentarlo.

Ardilla y Rebeca se sintieron tentadas de ayu­darle, pero se contuvieron, pues sabían que a ve­ces la ayuda puede debilitar a un ser humano.

El caballero inspiró profundamente, lo que le aclaró un poco la mente. Leyó la última parte de la inscripción en voz alta: «Pues no puedo conocer lo desconocido si me aferro a lo conocido».

El caballero reflexionó sobre algunas de las cosas «conocidas» a las que se había aferrado du­rante toda su vida. Estaba su identidad -quién creía que era y que no era-. Estaban sus creen­cias -aquello que él pensaba que era verdad y lo que consideraba falso-. Y estaban sus juicios -las cosas que tenía por buenas y aquellas que con­sideraba malas.

El caballero observó la roca y un pensamiento terrible cruzó por su mente: también conocía la roca a la cual se aferraba para seguir con vida. ¿Quería decir la inscripción que debía soltarse y dejarse caer al abismo de lo desconocido?

-Lo has cogido, caballero -dijo Sam-. Tie­nes que soltarte.

-¿Qué intentas hacer, matarnos a los dos? -gritó el caballero.

-De hecho, ya estamos muriendo ahora mis­mo -dijo Sam-. Mírate. Estás tan delgado que podrías deslizarte por debajo de una puerta, y es­tás lleno de estrés y miedo.

-No estoy tan asustado como antes -dijo el caballero.

-En ese caso, déjate ir y confia -dijo Sam. -¿Que confíe en quién? -replicó el caballero enfadado. Estaba harto de la filosofia de Sam. No es un quién -respondió Sam-. ¡No es un quién sino un qué!

-¿Un qué? preguntó el caballero.

-Sí -dijo Sam-. La vida, la fuerza, el uni­verso, Dios, como quieras llamarlo.

El caballero miró por encima de su hombro y vio el abismo aparentemente infinito que había debajo de él.

-Déjate ir -le susurró Sam con urgencia.

El caballero no parecía tener alternativa. Perdía fuerza con cada segundo que pasaba y la sangre brotaba de sus dedos allí donde se aferraban a la roca. Pensando que moriría, se dejó ir y se preci­pitó al abismo, a la profundidad infinita de sus recuerdos.

Recordó todas las cosas de su vida de las que había culpado a su madre, a su padre, a sus profe­sores, a su mujer, a su hijo, a sus amigos y a todos los demás. A medida que caía en el vacío, fue desprendiéndose de todos los juicios que había hecho contra ellos.

Fue cayendo cada vez más rápidamente, verti­ginosamente, mientras su mente descendía hacia su corazón. Luego, por primera vez en su vida, contempló su vida con claridad, sin juzgar y sin excusarse. En ese instante, aceptó toda la respon­sabilidad por su vida, por la influencia que la gen­te tenía sobre ella, y por los acontecimientos que le habían dado forma.

A partir de ese momento, fuera de sí mismo, nunca más culparía a nada ni a nadie de todos los errores y desgracias. El reconocimiento de que él era la causa, no el efecto, le dio una nueva sensa­ción de poder. Ya no tenía miedo.

Le sobrevino una desconocida sensación de cal­ma y algo muy extraño le sucedió: ¡empezó a caer hacia arriba! ¡Sí, parecía imposible, pero caía ha­cia arriba, surgiendo del abismo! Al mismo tiem­po, se seguía sintiendo conectado con lo más pro­fundo de él, con el centro de la Tierra. Continuó cayendo hacia arriba, sabiendo que estaba unido al cielo y a la Tierra.

Repentinamente, dejó de caer y se encontró de pie en la cima de la montaña y comprendió el significado de la inscripción de la roca. Había sol­tado todo aquello que había temido y todo aquello que había sabido y poseído. Su voluntad de abar­car lo desconocido le había liberado. Ahora el universo era suyo, para ser experimentado y dis­frutado.

El caballero permaneció en la cima, respirando profundamente y le sobrevino una sobrecogedora sensación de bienestar. Se sintió mareado por el encantamiento de ver, oír y sentir el universo que le rodeaba. Antes, el temor a lo desconocido había entumecido sus sentidos, pero ahora podía experi­mentar todo con una claridad sorprendente. La calidez del sol del atardecer, la melodía de la sua­ve brisa de la montaña y la belleza de las formas y los colores de la naturaleza que pintaban el pai­saje, causaron un placer indescriptible al caballe­ro. Su corazón rebosaba de amor: por sí mismo, por Julieta y Cristóbal, por Merlín, por Ardilla y por Rebeca, por la vida y por todo el maravilloso mundo.

Rebeca y Ardilla observaron al caballero po­nerse de rodillas, con lágrimas de gratitud sur­giendo de sus ojos.

«Casi muero por todas las lágrimas que no de­rramé», pensó. Las lágrimas resbalaban por sus mejillas, por su barba y por su peto. Como prove­nían de su corazón, estaban extraordinariamente calientes, de manera que no tardaron en derretir lo que quedaba de su armadura.

El caballero lloraba de alegría. No volvería a ponerse la armadura y cabalgar en todas direccio­nes nunca más. Nunca más vería la gente el bri­llante reflejo del acero, pensando que el sol estaba saliendo por el norte o poniéndose por el este.

Sonrió a través de sus lágrimas, ajeno a que una nueva y radiante luz irradiaba de él; una luz mucho más brillante y hermosa que la de su pulida armadura, una luz destellante como un arroyo, res­plandeciente como la Luna, deslumbrante como el Sol.

Porque ahora el caballero era el arroyo. Era la Luna. Era el Sol. Podía ser todas estas cosas a la vez, y más, porque era uno con el universo.

Era amor

Así vemos como los romanos tenían esta visión inquieta del hombre. Todo lo que hacemos está marcado por la preocupación… En el fondo el hombre está solo, solo ante el peligro… De ahí su naturaleza esencialmente temerosa.

Pero Jesús nos ve y comprende de otra manera: el hombre no está solo, no es una preocupación. El hombre es sobre todo alguien que confía, porque se sabe protegido en la confianza de su Padre Dios, y en la confianza de una alianza eterna y sellada con la sangre del Hijo, de un Hijo que nos ha dicho: No andéis preocupados por vuestra vida… Preocupados pensando qué vais a comer, o qué vais a beber, o con qué os vais a vestir. Son los paganos quienes ponen su afán en esas cosas. Ya sabe vuestro Padre del cielo que tenéis necesidad de todo eso. Buscad primero que reine su justicia, y todo eso se os dará por añadidura (Mt 6,25-27).

Casi todas las preocupaciones obedecen al miedo, es un vivir movilizado por el temor: miedo vivencial; por eso el Señor dice tantas veces: no temáis… Con la imagen de los pájaros se refiere al temor masculino que influye en su trabajo y con las flores del campo al temor femenino que mueve su vivir: quedamos atrapados por el miedo en el trabajo, cuando pensamos que estamos solos, que todo depende de mi… el miedo a no llegar, a no tener suficiente, lo que le impulsa en el fondo y por eso no trabaja con alegría, no es creativo… El trabajo se convierte en un motivo de preocupación y temor…

Es normal que nos preocupemos por nuestro futuro y nuestra vida pero en vez de llenarnos de inquietud, esta preocupación nos tiene que llenar de confianza en un Dios que cuida de nosotros: la inseguridad y la preocupación de nuestra existencia (fábula) no debe impulsarnos al temor sino a la confianza en Dios Padre: Buscad primero el reino de Dios y su justicia y todas esas cosas se os darán por añadidura (Mt 6,33): si mi vida gira en torno a mi –como hombre que está solo- y a mi temor, terminaré devorado por la preocupación y buscaré continuamente elementos de seguridad, necesitaré asegurarme continuamente… Pero si me abandono confiadamente en las buenas manos de Dios, si Dios reina en mi vida, todo cambia. Me preocupo, pero sobre todo no estoy solo tengo alguien en quien me abandono: pongo todos los medios humanos y los sobrenaturales… Pero en última instancia están las manos de mi Padre Dios.

graywolf: O Twitter é o mecanismo mais fácil de auto-regulamentação. Se você achar que alguém é spammer, pare de segui-lo.

Eu então falei:

@graywolf E é fácil de detectar também: veja a razão seguidores/seguidos. Se está pendendo muito para o lado dos seguidos, é um spammer.

Ele rebate com duas mensagens:

 

graywolf: @rodrigolj Talvez eles criaram uma segunda conta de Twitter para seguir serviços de notícias no Twitter que não seguem você de volta. Isto me torna um spammer?

graywolf: @rodrigolj Há muitas e muitas razões legítimas para que isso ocorra sem precisar marcar ou rotular uma pessoa.

 

Minhas teorias:

@graywolf Teoria nº 1: Conectar-se com MUITAS pessoas, en masse. Resultado: Falha em me impressionar, pois eu não quero ser apenas uma pessoa entre 1,000 que foram adicionadas no Twitter de alguém em um dia.

@graywolf Teoria nº 2: Alguém quer ler o que outras pessoas dizem. Resultado: Eu não me sinto compelido em reciprocamente seguir a pessoa. O objetivo dela foi alcançado.

A resposta dele?

graywolf: @rodrigolj Eu não devo ter recebido o memorando onde você nos comunica que nós todos temos de fazer coisas para lhe impressionar.

Bem, considerando que o negócio do Michael Gray é SEO — ou seja, marketing —, sim! Ele tem de me impressionar! É para isso que as pessoas contratam ele, é por isso que eu sigo ele no Twitter e é por isso que eu acho que ele, e todas as pessoas no Twitter, deveriam se preocupar muito em impressionar a todos a quem eles falam (não só eu). Se não querem me ouvir, ao menos ouçam o Seth Godin. Ele fala sobre isso o tempo todo.

Mas certamente o Michael me impressionou. E certamente ele encorajou as pessoas a segui-lo no Twitter. E é por isso que eu sigo ele (pelo primeiro motivo). Mas eu espero que ele me siga também? Óbvio que não!

Razão nº 1 pela qual ele não deve me seguir? Eu "twito" em português. Ele não fala português, então não há motivo de me seguir. A Razão nº 2? Meus twits simplesmente podem não ter o mesmo valor agregado, utilidade ou relevância para o campo de trabalho ou à vida dele. Esta última razão é a mais importante e ninguém pode definir onde começa ou termina o valor, utilidade, ou relevância de uma mensagem, além do próprio leitor.

Pode haver valor sim em fazer um follow em massa. A Márcia Lima fez isso com todos os twiteiros de Porto Alegre, para poder se comunicar com o pessoal da nossa cidade. Ter um motivo claro e legítimo foi o motivo de eu seguir ela. E um bom motivo é necessário sim! Se um twitteiro de Nova Iorque resolver seguir todos os nova-iorquinos com Twitter, será trabalhoso, mas será algo que merece reciprocidade.

No final do dia, embora eu esteja agindo de uma forma rotulada como egocêntrica, eu estou recebendo mensagens muito relevantes à minha carreira e à minha vida (sem pedir por elas, inclusive pelo Twitter!) e, principalmente, não estou sendindo qualquer estresse por sobrecarga de informação. De fato, se tenho alguma frustração que me estressa, é a de não poder fazer mais coisas com as minhas duas horas de almoço por conta do computador lento que tenho no trabalho.

Se você quer receber a água na sua mão, não precisa necessariamente abrir todas as torneiras da casa. Uma torneira já é o suficiente. Também, esta única torneira não precisa estar aberta por inteiro: 1/4 ou metade já é o suficiente para encher um copo bem rápido.

La senda de la verdad llevará al caballero a ponerse delante de su vida sin tapujos: ¿quién soy? ¿qué quiero?, ¿qué busco?, etc... Para conseguirlo habrá de pasar por el castillo del silencio, el castillo del conocimiento, y finalmente el castillo de la Voluntad y la osadía en donde ha de enfrentarse a los miedos que se oponen al cambio radical que se le propone... hasta llegar a la cima de la verdad.

Cuando el caballero despertó, Merlín estaba sen­tado silenciosamente a su lado.

-Siento no haber actuado como un caballero -dijo-. Mi barba está hecha una sopa -añadió disgustado.

-No os excuséis -dijo Merlín-. Acabáis de dar el primer paso para liberaros de vuestra arma­dura.

-¿Qué queréis decir?

-Ya lo veréis -replicó el mago. Se puso de pie-. Es hora de que os vayáis.

Esto molestó al caballero. Estaba empezando a disfrutar de estar en el bosque con Merlín y los animales. De cualquier manera, le parecía que no tenía adónde ir. Aparentemente, Julieta y Cristó­bal no lo querían en casa. Es verdad que podía volver al asunto de la caballería e ir a alguna cruzada. Tenía una buena reputación en batalla, y había muchos reyes que se sentirían felices tenién­dolo a su lado, pero ya no le parecía que luchar pudiese tener sentido.

Merlín le recordó al caballero su nuevo propósi­to: liberarse de su armadura.

-¿Por qué molestarse? -preguntó el caballero ásperamente-. A Julieta y a Cristóbal les da igual si me la quito o no.

-Hacedlo por vos mismo -sugirió Merlín-. Estar atrapado entre todo ese acero os ha causado muchos problemas, y las cosas empeorarán con el paso del tiempo. Incluso podríais morir a causa de una neumonía por culpa de una barba empapada.

-Supongo que sí, mi barba se ha convertido en un fastidio -replicó el caballero-. Estoy can­sado de cargar con ella y estoy harto de comer papillas. Ahora que lo pienso, ni siquiera me pue­do rascar la espalda cuando me pica.

-¿Y cuándo fue la última vez que sentisteis el calor de un beso, olisteis la fragancia de una flor, o escuchasteis una hermosa melodía sin que vues­tra armadura se interpusiera entre vosotros?

-Ya ni me acuerdo -murmuró el caballero con tristeza-. Tenéis razón, Merlín. Tengo que liberarme de esta armadura por mí mismo.

-No podéis continuar viviendo y pensando como lo habéis hecho hasta ahora -dijo Mer­lín-. Fue así cómo os quedasteis atrapado en ese montón de acero al principio.

-Pero, ¿cómo puedo cambiar todo eso? -pre­guntó el caballero intranquilo.

-No es tan difícil como parece -explicó Mer­lín, conduciendo al caballero hacia un sendero-. Éste es el sendero que seguisteis para llegar a estos bosques.

-Yo no seguí ningún sendero -dijo el caba­llero-. ¡Estuve perdido durante meses!

-La gente no suele percibir el sendero por el que transita -replicó Merlín.

-¿Queréis decir que el sendero estaba ahí pero yo no lo podía ver?

-Sí, y podéis regresar por el mismo, si así lo deseáis; pero conduce a la deshonestidad, la avari­cia, el odio, los celos, el miedo y la ignorancia.

-¿Estáis diciendo que yo soy todo eso? pre­guntó el caballero indignado.

-En algunos momentos, sois alguna de esas cosas -admitió Merlín en voz baja.

El mago señaló hacia otro sendero. Era más estrecho que el primero y muy empinado.

-Parece una escalada difícil -observó el ca­ballero.

-Ése -dijo Merlín asintiendo- es el Sende­ro de la Verdad. Se vuelve más empinado a medi­da que se acerca a la cima de una lejana montaña.

El caballero contempló el empinado camino sin entusiasmo.

- No estoy seguro de que valga la pena. ¿Qué conseguiré cuando llegue a la cima?

-Se trata de lo que no tendréis -explicó Mer­lín-. ¡Vuestra armadura!

El caballero reflexionó sobre esto. Si regresaba por el camino por el que había venido, no tendría esperanzas de liberarse de su armadura y, proba­blemente, moriría de soledad y fatiga. La única manera de quitarse la armadura era, por lo visto, seguir el Sendero de la Verdad, aunque pudiese, en tal caso, morir intentando trepar hacia la empi­nada montaña.

El caballero observó el difícil sendero que te­nía delante. Luego miró hacia abajo, y contempló el acero que cubría su cuerpo.

-Está bien -dijo con resignación-. Probaré el Sendero de la Verdad.

Merlín asintió.

-Vuestra decisión de transitar un sendero des­conocido, teniendo que cargar con una pesada armadura, requiere mucho coraje.

El caballero sabía que tenía que comenzar de in­mediato, porque, si no, podría cambiar de opinión.

-Iré a buscar a mi fiel caballo -dijo.

-Oh, no -rebatió Merlín, moviendo la cabe­za de lado a lado-. El camino tiene partes dema­siado estrechas como para que un caballo pueda pasar. Tendréis que ir a pie.

Horrorizado, el caballero se dejó caer sobre una roca.

-Creo que prefiero morir por culpa de una barba empapada -dijo, perdiendo todo el coraje con una rapidez impresionante.

-No tendréis que viajar solo -le dijo Mer­lín-. Ardilla os acompañará.

-¿Qué pretendéis, que cabalgue sobre una ar­dilla? -preguntó el caballero, asustado ante la idea de tener por compañera en tan arduo viaje a un animal sabelotodo.

-Puede que no me podáis montar -dijo la ardilla- pero me necesitaréis para que os ayude a comer. ¿Quién, si no, masticará las nueces para vos y las pasará por vuestra visera?

Cuando Rebeca oyó la conversación, voló des­de un árbol cercano y se posó en el hombro del caballero.

-Yo también os acompañaré. He estado en la cima de la montaña y conozco el camino -dijo. La buena disposición que mostraban los dos animales para ayudarle, proporcionó al caballero el coraje que necesitaba.

«Bueno, bueno -se dijo-, ¡uno de los princi­pales caballeros del reino necesitando que una ar­dilla y un pájaro le den coraje!»

Se puso de pie con gran esfuerzo, indicándole a Merlín que estaba listo para comenzar el viaje.

Mientras caminaban por el sendero, el mago sacó una exquisita llave dorada de su cuello y se la dio al caballero.

-Esta llave abrirá las puertas de los tres casti­llos que bloquearán vuestro camino.

-¡Lo sé! -gritó el caballero-. Habrá una princesa en cada castillo, y mataré al dragón que la retiene y la rescataré...

-¡Basta! -lo interrumpió Merlín-. No ha­brá princesas en ninguno de estos castillos. E, in­cluso si las hubiese, en estos momentos no estáis capacitado para rescatar a ninguna. Tenéis que aprender a salvaros vos primero.

Tras la reprimenda, el caballero permaneció en silencio, mientras Merlín continuaba:

-El primer castillo se llama Silencio; el se­gundo Conocimiento y el tercero Voluntad y Osa­día. Una vez hayáis entrado en ellos, encontraréis la salida sólo cuando hayáis aprendido lo que ha­béis ido a aprender.

Desde el punto de vista del caballero, esto no parecía tan divertido como rescatar princesas. Ade­más, en aquel momento de su vida, visitar casti­llos no era lo que más le apetecía.

-¿Por qué no puedo simplemente rodear los castillos? preguntó malhumorado.

-Si lo hacéis, os extraviaréis del sendero y seguramente os perderéis. La única manera de lle­gar a la cima de la montaña es atravesando los castillos -dijo Merlín firmemente.

(seguirá próximamente)

En el mercado, muchos compradores se enzarzaron en con­versaciones con el campesino. Pero éste recordó lo que le había dicho su mujer y no vendió la vaca a nin­guno de ellos. Así que tuvo que regresar a casa con la vaca y con el temor de que su mujer se enfadara. "De camino llegó a una aldea y entró en la iglesia, que estaba abierta. “Bueno -pensó-, voy a echar una ojeada dentro, a ver si encuentro algún comprador para mi vaca.” Entró, pues, en la iglesia, en el día precisamente de la fiesta de San Antonio. Había habido una romería en honor del santo, cuya imagen se hallaba en la iglesia, y precisamente por eso la puerta del templo estaba aún abierta. Pero era ya muy tarde y no había nadie en el interior. El campesino entró con su vaca y ató el animal a un banco de la iglesia. Él se adentró un poco más en el templo, porque acababa de ver a alguien que estaba muy callado y no decía ni palabra. Era precisamente la imagen de san Antonio."

Como a san Antonio se le representa con un cer­dito, el campesino le tomó por un tratante de cerdos. Le gustó que estuviera tan callado. Y comenzó a conversar con la estatua. Le ofreció la vaca. Pero como san Anto­nio no respondió ni palabra, el campesino se enfadó y le arreó un golpe con su bastón. "Entonces, a los pies de Juan cayó una bolsa con dinero. “¡Está bien! -dijo-. Ya sabía que terminarías comprando mi vaca. ¡Si hubieras abierto la boca, no te habría arreado un garrotazo!” Satisfecho, el campesino recogió la bolsa de dinero, salió de la iglesia y regresó a casa." Llegado a casa, entrega a su mujer la bolsa del dinero y se alegra de que ya no pueda tacharle de estúpido. La mujer se queda alucinada al ver la importante cantidad de dinero conseguido con la venta. Juan sólo le cuenta que vendió la vaca a un tratante de cerdos que puso a sus pies la bolsa de dinero sin regatear lo más mínimo.

Cuando Juan salió de la iglesia, llegó el sacristán para cerrar la puerta. Vio la vaca atada a un banco. Y vio también que habían volado todos sus ahorros, que había escondido detrás de la estatua de san Antonio. Llamó al párroco y le contó su desgracia. Había escondido el dinero detrás de la estatua de san Antonio para ponerlo a buen recaudo de su mujer, que lo habría despilfarrado rápidamente. El párroco le dijo que se llevara la vaca y que le explicara a su mujer que era un regalo que le había hecho san Antonio.

"El sacristán llegó con la vaca a casa, y su mujer se asombró no poco de tan gran regalo, sobre todo porque el párroco era muy tacaño y no andaba tampoco muy sobrado de dinero. Pero el sacristán la tranquilizó diciéndole que era verdad y que no tenía más que preguntar al párroco. Lleva­ron la vaca al establo. La mujer estaba encantada con ella y la cuidaba muy bien. Le fue gustando poco a poco el tra­bajo y, en vez de sus habituales comadrerías y de ir de una vecina a otra para contar el último chisme, empezó a cui­darse con mucho empeño de la vaca. La vaca daba mucha leche y era un buen animal, y la mujer, que antes había sido muy derrochadora, se hizo ahorradora al ver cuánto trabajo costaba ganar algo de dinero. De este modo, al cabo de poco tiempo pudo ahorrar el dinero suficiente para comprar otra vaca más. Después, compraron también una parcela de tierra. Y hoy, el sacristán es una persona acomodada, que tiene un gran establo y bastantes tierras." Las cosas no fueron mal tampoco en la granja de Juan, una vez que su mujer pudo disponer de algo más dinero. Desde entonces no se atrevió ya a insultarle lla­mándole estúpido, aunque no por eso su marido era más inteligente que antes. "De este modo, la venta de la vaca a san Antonio había hecho felices a dos familias."

No fueron ni la inteligencia ni la piedad las que ayudaron al campesino asalir de su penuria. Fue el sentido del humor de Dios. Fue mediante la con­ducta acomplejada de aquel pobre campesino, como Dios bendijo su vida; e incluso al sacristán, quien podría haberse per­judicado, se vio al fin beneficiado abundantemente gracias a aquel perjuicio. Cuantas veces ha sido un golpe de humor de Dios, inesperado e improvisado, el que nos devuelve la alegría en una tarde en la que todo parecía ir de mal en peor. Si, que duda cabe, que Dios tiene un gran sentido del humor

En los bosques de Merlín

Vimos en el capitulo anterior El dilema del caballero como la situación del caballero dentro de su armadura llega a ser tan insostenible para la familia que nuestro caballero decide finalmente quitarse la armadura. Pero entonces descubre que, después de tanto tiempo encerrado en ella, está totalmente atascada y no puede quitársela. En este segundo capítulo, veremos como el caballero marcha entonces en busca del mago Merlín, el único que puede orientarle y mostrarle un sendero estrecho y empinado como la única solución liberarse de aquel curioso encierro. Se trata del sendero de la verdad (lo veremos en el tercer capítulo), y decide tomarlo de inmediato, pues se da cuenta de que si no se lanza puede cambiar pronto de opinión.

No fue tarea fácil encontrar al astuto mago. Había muchos bosques en los que buscar, pero sólo un Merlín. Así que el pobre caballero cabalgó día tras día, noche tras noche, debilitándose cada vez más.

Mientras cabalgaba en solitario a través de los bosques, el caballero se dio cuenta de que había muchas cosas que no sabía. Siempre había pensa­do que era muy listo, pero no se sentía tan listo ahora, intentando sobrevivir en los bosques.

De mala gana, se reconoció a sí mismo que no podía distinguir una baya venenosa de una comes­tible. Esto hacía del acto de comer una ruleta rusa. Beber no era menos complicado. El caballero in­tentó meter la cabeza en un arroyo, pero su yelmo se llenó de agua. Casi se ahoga dos veces. Por si eso fuera poco, estaba perdido desde que había entrado en el bosque. No sabía distinguir el norte del sur, ni el este del oeste. Por fortuna, su caballo sí lo sabía.

Después de meses de buscar en vano, el caba­llero estaba bastante desanimado. Aún no había encontrado a Merlín, a pesar de haber viajado mu­chas leguas. Lo que le hacía sentirse peor aún era que ni siquiera sabía cuánto era una legua. Una mañana, se despertó sintiéndose más débil de lo normal y un tanto peculiar. Aquella misma maña­na encontró a Merlín. El caballero reconoció al mago enseguida. Estaba sentado bajo un árbol, vestido con una larga túnica blanca. Los animales del bosque estaban reunidos a su alrededor, y los pájaros descansaban en sus hombros y brazos.

El caballero movió la cabeza sombríamente de un lado a otro, haciendo que rechinase su armadu­ra. ¿Cómo podían todos estos animales encontrar a Merlín con tanta facilidad cuando había sido tan difícil para él?

Cansinamente, el caballero descendió de su ca­ballo.

- Os he estado buscando -le dijo al mago-. He estado perdido durante meses.

Toda vuestra vida -lo corrigió Merlín, mor­diendo una zanahoria y compartiéndola con el co­nejo más cercano.

El caballero se enfureció.

- No he venido hasta aquí para ser insultado.

- Quizá siempre os habéis tomado la verdad como un insulto -dijo Merlín, compartiendo la zanahoria con alguno de los otros animales.

Al caballero tampoco le gustó mucho este co­mentario, pero estaba demasiado débil de hambre y sed como para subir a su caballo y marcharse. En lugar de eso, dejó caer su cuerpo envuelto en metal sobre la hierba. Merlín le miró con com­pasión.

- Sois muy afortunado -comentó-. Estáis demasiado débil para correr.

- ¿Y eso qué quiere decir? -preguntó con brusquedad el caballero.

Merlín sonrió por respuesta.

Una persona no puede correr y aprender a la vez. Debe permanecer en un lugar durante un tiempo.

- Sólo me quedaré aquí el tiempo necesario para aprender cómo salir de esta armadura -dijo el caballero.

- Cuando hayáis aprendido eso -afirmó Mer­lín-, nunca más tendréis que subir a vuestro caba­llo y partir en todas direcciones.

El caballero estaba demasiado cansado como para cuestionar esto. De alguna manera, se sentía consolado y se quedó dormido enseguida.

Cuando el caballero despertó, vio a Merlín y a los animales a su alrededor. Intentó sentarse, pero estaba demasiado débil. Merlín le tendió una copa de plata que contenía un extraño líquido.

- Bebed esto -le ordenó.

- ¿Qué es? -preguntó el caballero, mirando la copa receloso.

- ¡Estáis tan asustado! -dijo Merlín-. Por supuesto, por eso os pusisteis la armadura desde el principio.

El caballero no se molestó en negarlo, pues estaba demasiado sediento.

- Está bien, lo beberé. Vertedlo por mi visera. No lo haré. Es demasiado valioso para des­perdiciarlo.

Rompió una caña, puso un extremo en la copa y deslizó el otro por uno de los orificios de la vi­sera del caballero.

- ¡Ésta es una gran idea! -dijo el caballero. Yo lo llamo una pajita -replicó Merlín.

- ¿Por qué?

- ¿Y por qué no?

El caballero se encogió de hombros y sorbió el líquido por la caña. Los primeros sorbos le pare­cieron amargos, los siguientes más agradables, y los últimos tragos fueron bastante deliciosos. Agra­decido, el caballero le devolvió la copa a Merlín. Deberíais lanzarlo al mercado. Os haríais rico. Merlín se limitó a sonreír.

- ¿Qué es? -preguntó el caballero.

- Vida. -¿Vida?

- Sí -dijo el sabio mago-. ¿No os pareció amarga al principio y, luego, a medida que la de­gustabais, no la encontrabais cada vez más apete­cible?

El caballero asintió.

- Sí, los últimos sorbos resultaron deliciosos. -Eso fue cuando empezasteis a aceptar lo que estabais bebiendo.

- ¿Estáis diciendo que la vida es buena cuan­do uno la acepta? -preguntó el caballero. -¿Acaso no es así? -replicó Merlín, levan­tando una ceja divertido.

- ¿Esperáis que acepte toda esta pesada arma­dura?

- Ah -dijo Merlín-, no nacisteis con esa ar­madura. Os la pusisteis vos mismo. ¿Os habéis preguntado por qué?

- ¿Y por qué no? -replicó el caballero, irritado. En ese momento, le estaba empezando a doler la cabeza. No estaba acostumbrado a pensar de esa manera.

- Seréis capaz de pensar con mayor claridad cuando recuperéis fuerzas -dijo Merlín.

Dicho esto, el mago hizo sonar sus palmas y las ardillas, llevando nueces entre los dientes, se alinearon delante del caballero. Una por una, cada ardilla trepó al hombro del caballero, rompió y masticó una nuez, y luego empujó los pequeños trozos a través de la visera del caballero. Las lie­bres hicieron lo mismo con zanahorias, y los cier­vos trituraron raíces y bayas para que el caballero comiera. Este método de alimentación nunca sería aprobado por el ministerio de Sanidad, pero ¿qué otra cosa podía hacer un caballero atrapado en su armadura en medio del bosque?

Los animales alimentaban al caballero con re­gularidad, y Merlín le daba de beber enormes co­pas de Vida con la pajita. Lentamente, el caballero se fue fortaleciendo, y comenzó a sentirse espe­ranzado.

Cada día le hacía la misma pregunta a Merlín:

- ¿Cuando podré salir de esta armadura? Cada día, Merlín replicaba:

- ¡Paciencia! Habéis llevado esa armadura du­rante mucho tiempo. No podéis salir de ella así como así.

Una noche, los animales y el caballero estaban oyendo al mago tocar con su laúd los últimos éxitos de los trovadores. Mientras esperaba que Merlín acabara de tocar Añoro los viejos tiempos, en que los caballeros eran valientes y las damiselas eran frías, el caballero le hizo una pregunta que tenía en mente desde hacía tiempo.

- ¿Fuisteis en verdad el maestro del rey Arturo?

El rostro del mago se encendió.

- Sí, yo le enseñé a Arturo -dijo.

- Pero ¿cómo podéis seguir vivo? ¡Arturo vi­vió hace mucho tiempo! -exclamó el caballero.

- Pasado, presente y futuro son uno cuando estás conectado a la Fuente -replicó Merlín.

- ¿Qué es la Fuente? -preguntó el caballero.

- Es el poder misterioso e invisible que es el origen de todo.

- No entiendo -dijo el caballero.

- Eso se debe a que intentáis comprender con la mente, pero vuestra mente es limitada.

- Tengo una mente muy buena -le discutió el caballero.

- E inteligente -añadió Merlín-. Ella te atrapó en esa armadura.

El caballero no pudo refutar eso. Luego recordó algo que Merlín le había dicho nada más llegar.

- Una vez dijisteis que me había puesto esta armadura porque tenía miedo.

- ¿No es eso verdad? -respondió Merlín.

- No, la llevaba para protegerme cuando iba a la batalla.

- Y temíais que os hirieran de gravedad o que os mataran -añadió Merlín.

- ¿Acaso no lo teme todo el mundo? Merlín negó con la cabeza.

- ¿Y quién os dijo que teníais que ir a la batalla?

- Tenía que demostrar que era un caballero bueno, generoso y amoroso.

- Si realmente erais bueno, generoso y amo­roso, ¿por qué teníais que demostrarlo? pregun­tó Merlín.

El caballero eludió tener que pensar en eso de la misma manera que solía eludir todas las cosas: se puso a dormir.

A la mañana siguiente, despertó con un pensa­miento clavado en su mente: (Seguiremos en otro post para no alargar este demasiado)

A mucha gente le ocurre hoy en día como al hombre de la historia, quieren escaparse de su sombra y corren hasta agotarse sólo porque tienen miedo de enfrentarse a su propia som­bra, de observarse en sus aspectos menos agrada­bles. Muchísima gente se queja de no poder tener calma. Esta queja surge de la incapacidad del hombre moderno para alcanzar ese anhelo profundo e íntimo de poder finalmente des­conectarse y estar tranquilo. Un anhelo que de modo genial expresó san Agustín: porque nos has hecho para Ti y nuestro corazón anda siempre desasosegado hasta que se aquiete y descanse en Ti” (libro I,1). Jesús que conocía esta necesi­dad de los hombres en sus miedos e intranquilidades, nos invita a encontrar realmente la calma en Él.

Mira, en el evangelio de hoy leemos una aclaración que hace el Señor. Tras la multiplicación de los panes, se apiñonaron en torno a Cristo un gran gentío porque habían comido hasta saciarse. Es lógico; todo el que da pan convoca multitudes. Y entonces Nuestro Señor Jesucristo quiso aclarar un asunto muy importante, y lo hizo de un modo exquisito: "Yo no soy uno que da pan, no os confundáis"... "Yo soy el pan de vida"… Con esto parece como si nos sugiriera que cuando comulguemos, no hemos de conformarnos con comernos a besos al Amor de nuestra vida; se trataría también de imítale en esto de ser pan: ¡haz la prueba y deja que Él te coma a ti también!… Mira a ver si sabes hacerte pan para Cristo y para los demás, empezando por los que están más cerca. Abre los brazos y regala vida... ¡Ah! y no te quejes si te comen.

Sé hijo de María: sé, tú también, Eucaristía… Quizás entonces encontremos algo de esa calma que anhelamos y que Él nos ha prometido: El que viene a mí no pasará hambre, y el que cree en mí nunca pasará sed.

A veces es necesario elegir, por el bien de los demás, una vía que otros pueden considerar errónea. A veces pueden mofarse de nosotros e incluso perseguirnos por lo que creemos que es beneficioso para los demás. Quizá este relato que encontré en Internet puede apuntalar este comentario:

Cuenta la leyenda, que una vez, una serpiente empezó a perseguir a una Luciérnaga; ésta huía rápido y con miedo de la feroz depredadora, pero la serpiente no pensaba desistir. Huyó un día, y ella no desistía, dos días, y nada. En el tercer día, ya sin fuerzas, la Luciérnaga paró y dijo a la serpiente: - ¿Puedo hacerte tres preguntas? - No acostumbro dar éste precedente a nadie pero como te voy a devorar, puedes preguntar. - ¿Pertenezco a tu cadena alimenticia? - No. - ¿Yo te hice algún mal? - No.- Entonces, ¿Porque quieres acabar conmigo? - Porque no soporto verte brillar.

Por eso, cuando nos encontremos envueltos en situaciones en las que nos preguntamos interiormente ¿por qué me pasa esto si yo no hice nada malo? La respuesta -al menos algunas veces- es sencilla, porque no soportan la luz. La envidia es más frecuente de lo que pensamos: envidiar a otras personas, su valentía, su honestidad, sus logros, ver a otros brillar con una luz de la que carecemos y desearíamos…

Si esto nos pasa, no dejemos de brillar, no dejemos de seguir siendo nosotros mismos, de seguir haciendo las cosas lo mejor que podamos y sepamos.

Cfr. www.interrogantes.net

Hoy me ha escrito Rosa. Hace unos meses conté en Tres anécdotas históricas el siguiente hecho acaecido en el palacio episcopal de Astorga: La construcción del palacio episcopal de Astorga fue una fuente de enormes quebraderos de cabeza para Antoni Gaudí.

Llegó el momento de montar el triple arco abocinado del pórtico. Media ciudad llenaba los alrededores de las obras contemplando a Gaudí que, arrebatado, dirigía la operación. Arquitectos y académicos de toda España esperaban con sonrisa irónica el resultado de aquella locura.

Las dovelas se derrumbaron. Gran alegría para muchos. Se reinició el trabajo y volvieron a caerse. Al anochecer se inició por tercera vez y un fuerte vendaval derribó los arcos. Era el desastre.

Lejos de amilanarse, Gaudí dejó el puesto directivo y con sus propias manos, desollándose y con la ayuda del operario Luengo, rehizo los arcos. Después de poner la última piedra, arquitecto y albañil, exhaustos y ateridos, se fundieron en un emocionado abrazo. Las manos ensangrentadas dibujan una rosa en la nieve.

Pues bien, me dice Rosa, que: “El operario al que te refieres era mi bisabuelo Pedro Luengo Cuesta”. Muchas gracias Rosa por tu comentario, que aporta realismo y veracidad a este hecho, realmente emocionante.

Y ahora que la Navidad empieza a decaer, esta perseverancia de tu bisabuelo Pedro y del genial arquitecto Gaudí, se entrecruza en mi imaginación con la rutina de la noria de cada día que ya, pasadas las vacaciones, empezaremos cada uno en nuestros lugares de trabajo. Quizá tenemos la impresión de que nuestra noria tiene poca agua, poca gracia, o de que nuestro trabajo parece estéril o inútil, pero el borrico sabe que debe seguir el trote del lendel de su noria. ¡Quién sabe! A lo mejor ese esfuerzo ayudará a alguien mucho tiempo después, como a mí hoy, me ha ayudado lo que nos ha contado Rosa…

Al despertarme al día siguiente constaté que una vez más era “hoy”, igual que “ayer”. Puesto que había de comenzar una nueva vida “a partir de mañana”, no podía comenzar “hoy”. “No importa –pensé-. Mañana será también mañana”. Y pasé tranquilamente el día a la antigua. No sólo sin remordimientos de conciencia, sino lleno de buenos sentimientos y reconfortante esperanza.

Pero, por desgracia, el día siguiente era de nuevo hoy, igual que ayer y anteayer. “No es culpa mía –pensé- que algún demonio no pare de cambiar el mañana por el hoy. Mi decisión es irreprochable e irrevocable. Intentémoslo una vez más, acaso el demonio se canse y mañana sea por fin mañana.”

Desgraciadamente no fue así. Seguía siendo hoy y nada más que hoy. Acabé por perder la esperanza. “Todo parece indicar que nunca llegará ese mañana –pensé-. ¿Y si comienzo la nueva vida no a partir de mañana sino a partir de hoy?”. Sin embargo enseguida advertí lo absurdo de semejante planteamiento. Porque si hoy se repite invariablemente desde hace tanto tiempo, tiene que ser ya muy viejo, y por tanto cualquier vida hoy también tiene que ser vieja. Una nueva vida es una nueva vida y sólo es posible si comienza de nuevo, o sea a partir de mañana, si es que ha de ser de veras nueva.

Y me fui a dormir con la firme decisión de que a partir de mañana comenzaría una nueva vida. Porque a pesar de todo siempre tiene que un mañana.”

Quizás nos encontremos en una situación similar a la que acabamos de leer, un día como hoy, y fuera bromas, creo que puede ser una gran ocasión para llenarnos de esperanza y volver a intentar una vez más ese “comenzar de nuevo”, advirtiendo que tiene siempre más de “nuevo” que de “comienzo”…

¡Ah! Se me olvidaba: ¡Feliz Año nuevo 2008!

Se me ha roto la indita de barro que modeló Aya Misawa.

La tenía junto a mis libros. Era una figurita tosca, ingenua —la artista que la creó tenía entonces trece años—, pero llena de delicadeza. Representaba a una chiquilla de tez oscura y largas trenzas negras rematadas con lazos rojos.

La vi en el concurso de belenes del Colegio hace cinco o seis navidades. Cada una de las niñas de 8º había modelado tres o cuatro figuras para el Nacimiento. El resultado fue catastrófico y previsible: frente al Portal se agolpaban seis reyes magos, cuarenta pastores y pastoras, y una multitud de personajes de todos los colores y estilos. Aquello parecía una boca del Metro en hora punta. Localizar al Niño Jesús no era empresa fácil.

La indita estaba en un rincón, y se me antojó preciosa.

—¿Quién la ha hecho?, pregunté.

—¡Quién va a ser!: Aya.

Lo más probable es que nadie la echara en falta cuando pasó el jurado para emitir su veredicto. La “robé”. Sirvan las comillas para atenuar mi culpa. Ahora que Aya ha vuelto a su tierra de Japón, tal vez lea este artículo y me perdone.

Al llegar a mi despacho, a la figura se le cayó una trenza. ¡Vaya por Dios! Disimulé el estropicio con superglú, y la puse en lo más alto de todo.

Hace un par de Navidades intenté incorporarla al belén de mi casa, pero fue repudiada por el artista de turno. Hay belenistas adultos que pretenden hacerlo todo proporcionado y razonable.

Este año he cambiado de domicilio, y, como no hay mudanza sin víctimas, al llegar a mi nueva habitación, la indita ha aparecido sin trenzas y decapitada en el fondo de la maleta.

Mientras la depositaba piadosamente en la papelera, pensé traer a colación esta íntima tragedia, porque se acerca la Navidad y todos estamos a punto de montar el belén. No dejéis de hacerlo. Ya os conté hace algunos años cómo Dios mismo quiso preparar el suyo, y lo llenó de galaxias y de estrellas, como quien pinta un decorado, para arropar a Jesús en la cuna. Desde entonces, cada vez que ponemos el Nacimiento, es como si Dios mismo nos invitara a que le imitemos jugando a ser creadores de un universo de corcho, barro y papel de plata, donde pueda reinar el Señor.

Es verdad que cada año, al desembalar la caja en la que guardamos las figuras, encontramos siempre alguna rota: al burro le duran poco sus orejas y hasta San José pierde el báculo con tanto ajetreo. No importa: las ovejas descalabradas y los camellos descabezados caben en este juego.

Al fin y al cabo en el primer belén, en el que puso Dios, también hubo figuras rotas.

A Dios se le rompieron un montón de niños que deberían haber estado junto al Portal: los Inocentes. ¿Os acordáis? Había poderosas razones de Estado, y Herodes se encargó de la faena.

Muchas veces he pensado que aquellos mártires diminutos bien podrían ser nombrados Patronos y protectores de las demás figuras rotas que siguen tiñendo de sangre nuestros belenes. Hablo de esos millones de niños que Dios quiere poner en el mundo cada día, y no lo consigue: los que son utilizados para guerras que no son suyas; los que mueren de hambre; los que tuvieron que aprender a corromperse para poder vivir; los que, todavía hoy, subsisten como esclavos; y, especialmente, los más indefensos: los que se quedan en carne de quirófano, muertos en el seno de su madre con música de Mozart, bisturí y aleteo de batas verdes.

Hace años, los diputados lograron frenar, por un solo voto, un proyecto de ley que habría hecho aún más sencillo y trivial el aborto. Todos nos alegramos de aquel éxito. Pero ahora que ya ha pasado el tiempo y he olvidado los nombres, debo decir que sentí lástima al oír los miserables argumentos que utilizaban en el Congreso, no los abortistas, sino determinados “defensores de la vida”.

Uno aseguraba que “ya es suficiente” con la ley actual. Suficiente, ¿para qué? Quien acepta sin remilgos una ley homicida, se queda sin razones para poner límites a la muerte.

Otro se oponía al aborto por disciplina de partido. Aquél argüía que no había suficiente demanda social… Y hubo incluso quien apeló a motivos reglamentarios.

Me vinieron a la memoria unos versos satíricos de Miguel d´Ors:

“Andrés se hizo fascista por profundos motivos de peinado./ Yvonne marxista porque las milongas de los Quilapayún(...)/ Doña Pura Testigo de Jehová por una minipimer, / Juan y Pedro mormones por razones de estricta sastrería…”

Es cierto: en la prensa aparecieron espléndidas colaboraciones de médicos, de juristas, de filósofos; pero no oí a un sólo diputado recordar que la vida humana es sagrada. Los obispos se quedaron solos, como si defendiesen una mera cuestión religiosa.

Por eso, si encontrara los restos de la indita, descabezada y todo, trataría de ponerla en el belén, para no olvidarme este año de las figuras rotas.

—Hoy todos los pájaros están a contraluz

Lo dijo Rafa mientras trataba de determinar qué especie de gaviota había al otro lado de sus prismáticos.

El sol brillaba como una esfera de hielo que congelaba el aire en lugar de caldearlo. Con los termómetros escarchados y sin una nube, la atmósfera aparecía diáfana sin el menor indicio de bruma. Magnífica mañana, por tanto, para observar las aves. Pero Rafa tenía razón: no se dejaban. Todas se ponían a contraluz, y yo creo que lo hacían adrede para esconderse de nosotros.

Me quedé pensando en esa palabra tan precisa, “contraluz”, que el diccionario define como “vista o aspecto de las cosas desde el lado opuesto a la luz”. No explica, sin embargo, que estar a contraluz es la forma más eficaz de no dejarse ver del todo. A contraluz sólo se distinguen las siluetas y apenas se adivinan los colores; se nos ocultan los detalles. A contraluz se pierde perspectiva, el paisaje se aplana y, a veces, adquiere una singular belleza, aunque ilusoria. Yo creo que la mayor parte de las veces soñamos así, a contraluz.

Lo malo es que también en la vida real nos empeñamos en ver el mundo y en entenderlo enfrentando nuestra mirada con el único Sol que ilumina y da color a todas las cosas. Y así el mundo resulta incomprensible. No es razonable contemplarlo a contraluz de Dios, a contradiós.

Mándame tu luz y tu verdad, reza el Salmo. Y Dios, que escucha siempre, nos concede una chispa de esa luz, que es su Sabiduría. Sin embargo sólo cuando lleguemos al otro lado veremos todas las cosas desde la mirada del Creador. Entonces sí, comprenderemos hasta qué punto la creación es un Paraíso.

Termino recordando un punto de “Camino”:

La gente tiene una visión plana, pegada a la tierra, de dos dimensiones. —Cuando vivas vida sobrenatural obtendrás de Dios la tercera dimensión: la altura, y, con ella, el relieve, el peso y el volumen.

Nota: Rafa soy yo.

"Y Jacob engendró a José, esposo de María, de la cual nació Jesús, llamado Cristo"...

Que se haga silencio. Que calle la Creación entera... Dios está acercando sus labios al barro de la tierra…

Milenios y milenios de pecado y aburrimiento obtienen hoy la respuesta de Dios. Y esta respuesta no es la condena, sino un beso.

Un beso en la tierra de "José y María"... y que tiene por fruto a "Jesús, llamado Cristo..."

Comienza un nuevo día, un día grande. Tu vida y la mía van a ser pronto besadas por Dios… Jesús nacerá en Belén, y nacerá en nosotros. Todo será nuevo. Silencio. Va a comenzar tu vida nueva de hijo de Dios. Hemos vuelto a nacer…

La creación: el Belén que puso Dios

Este vídeo es una delicia. Lo encontré en un blog que me ha gustado mucho: pensar un poco. Ya te contaré más adelante como di con él.

¡Feliz Navidad!

Aquella tarde, cuando ella llegó a la estación, le informaron de que el tren en que viajaba se retrasaría casi media hora. La elegante señora, bastante contrariada, compró una revista, un paquete de galletas y una botella de agua. Se dirigió hacia el andén central, justo donde debía llegar su tren, y se sentó en un banco, dispuesta para la espera.

Mientras hojeaba su revista, un chico joven se sentó a su lado y comenzó a leer el periódico. De pronto, la señora observó con asombro que aquel muchacho, sin decir una palabra, extendía la mano, agarraba el paquete de galletas, lo abría y comenzaba a comerlas, una a una, despreocupadamente. La mujer se sintió bastante molesta. No quería ser grosera, pero tampoco le parecía correcto dejar pasar aquella situación o hacer como si no se hubiese dado cuenta. Así que, con un gesto manifiesto, quizá exagerado, tomó el paquete, sacó una galleta y se la comió manteniendo la mirada de aquel chico.

Como respuesta, el chico tomó otra galleta e hizo algo parecido, esbozando incluso una ligera sonrisa. Aquello terminó de alterarla. Tomó otra galleta y, de modo aún más ostensible, se la comió manteniendo de nuevo la mirada a aquel muchacho tan atrevido. El diálogo de miradas y pensamientos continuó entre galleta y galleta. La señora cada vez más irritada, y el muchacho parecía estar cada vez más divertido.

Finalmente, cuando ya sólo quedaba la última galleta, ella pensó: «No podrá ser tan descarado». El chico alargó la mano, tomó la galleta, la partió en dos y ofreció la mitad a la señora. «¡Gracias!», dijo la mujer, intentando a duras penas contener su enfado.

Entonces el tren anunció su llegada. La señora se levantó y subió hasta su asiento. Antes de arrancar, desde la ventanilla todavía podía ver al muchacho en el andén y pensó: «¡Qué insolente, qué mal educado, qué será de este país con una juventud así!». Sintió entonces que tenía sed, por las galletas y quizá por la ansiedad que aquella situación le había producido. Abrió el bolso para sacar la botella de agua y se quedó petrificada cuando encontró dentro del bolso su paquete de galletas intacto.

Los juicios demasiado rápidos

Comentando esta anécdota dice Alfonso Aguiló: No es infrecuente que nos suceda esto. Hacemos juicios rotundos, implacables, incuestionables..., pero con un pequeño detalle: están fundamentados sobre un dato que hemos supuesto pero que luego resulta equivocado.

Muchas personas tienden a hacer ese tipo de juicios de modo habitual. Presuponen con gran facilidad la mala acción o la mala intención ajena, construyen enseguida una explicación de lo que creen que sucede o ha sucedido, y deducen una rápida conclusión que luego les cuesta mucho variar. Son personas que suelen manifestar un exceso de seguridad, una especial predilección por las evidencias que no son tales, y una gran velocidad de juicio, sobre todo cuando se trata de malinterpretar lo que hacen los demás. Es un fenómeno que suele ir asociado al victimismo, pues quien se ha acostumbrado a pensar mal de los demás suele ceder pronto a la comodidad del papel de víctima, que, aunque sea triste y amargo, ofrece la seguridad de las explicaciones maquinativas y de las conclusiones irreductibles.

Si con demasiada frecuencia las cosas nos parecen evidentes e intolerables, debiéramos tener el valor de preguntarnos de vez en cuando si realmente nuestras ideas son tan claras y tan comprobadas como pensamos, si otorgamos a los demás al menos el beneficio de la duda y, por último, si nosotros mismos resistiríamos unos juicios tan demoledores como nosotros hacemos de los demás.

Imagina que eres un gran científico y que has desarrollado una nueva semilla de una planta que puede sobrevivir y dar frutos en los climas más extremos. Has dedicado a ello mucho tiempo en tu laboratorio y ya estás casi terminando. La última prueba de la efectividad de esta nueva planta es la de sembrar 100 de estas semillas en un desierto inhóspito... Y ahora viene la pregunta clave: ¿Cuántas de estas semillas piensas que germinarán y saldrán adelante? Tienes que pensar un número del 0 al 100. El número que has pensado en un indicador aproximado de la confianza que tienes en ti mismo. Aquí te copio una escala de valores y su posible interpratición.

100-95: te sobra confianza. Es importante creer en uno mismo pero tiendes a menospreciar a los demás. Recuerda que aceptar las propias debilidades es señal de fuerza también.

95-80: Tienes autoconfianza pero no la reflejas de un modo arrogante. Los demás lo ven como una seguridad tranquila, lo que te convierte en un líder natural, enhorabuena.

65-80: Eres un optimista prudente. Saber esperar lo mejor de los retos, pero también estás preparado para lo pero. Gracias a esta filosofía de la vida sigues anclado en la realidad cuando otros estarían ya por las nuebes.

40-65: Estar en un término medio: no eres ni demasiado seguro ni demasiado inseguro. Quizás siempre buscas aquello en lo que sabes que eres el mejor o tal vez temes las dificultades que se te presentan. Te viene bien creer un poco más en ti mismo, y verás como la gente te sigue.

20-40: Aunque no dudas por completo de tus capacidades tienes tendencia a sobrevalorar las dificultades. Quizá te resignas ante los hechos, pero tu visión pesimista a cómo te ven los demás. Para inspirar confianza hay que tenerla en uno mismo, así que ánimo, sigue luchando por ganar en confianza.

1-20: Está bien ser humilde, pero también debes procurar tener un mejor concepto de ti mismo. No hay nada malo en pensar que puedes llevar a cabo algo extraordinario o grande, con esfuerzo, trabajo y un poco de suerte se consiguen muchas veces y puedes conseguirlo.

0: Esto que parece una falta de confianza total en uno mismo es, en realidad, un signo de orgullo perfeccionista. Perdona que te lo diga pero lo que te ocurre es que no puedes soportar la idea de que se demuestre que estás equivocado o de que has cometido algún error... Sería bueno superar esos miedos y enfrentarte con esa imagen de insuficiencia que das y no es real.

Este juego de conocerse a uno mismo, lo he copiado adaptándolo de una publicación de Kokologia (Ed. Océano) de Julia Coto.

Nuestro caballero se había enamorado hasta tal punto de su armadura que se la empezó a poner para cenar, y a menudo para dormir. Después de un tiempo, ya no se tomaba la molestia de quitársela para nada. Su mujer estaba cada vez más harta de no poder ver el rostro de su marido, y de dormir mal por culpa del ruido metálico de la armadura.

La situación llega a ser tan insostenible para la desdichada familia que nuestro caballero decide finalmente quitarse la armadura. Es entonces cuando descubre que, después de tanto tiempo encerrado en ella, está totalmente atascada y no puede quitársela. Marcha entonces en busca del mago Merlín, que le muestra un sendero estrecho y empinado como la única solución liberarse de aquel curioso encierro. Se trata del sendero de la verdad, y decide tomarlo de inmediato, pues se da cuenta de que si no se lanza puede cambiar pronto de opinión.

Tiene que superar diversas pruebas. En una de ellas comprueba que apenas se había ganado el afecto de su hijo, y eso le hace llorar amargamente. La sorpresa llega a la mañana siguiente, cuando ve que la armadura se ha oxidado como consecuencia de las lágrimas, y parte de ella se ha desencajado y caído. Su llanto había comenzado a liberarle.

Más adelante, con ocasión de otras pruebas, advierte que durante años no había querido admitir las cosas que hacía mal. Había preferido culpar siempre a los demás. Se había comportado de manera ingrata con su mujer y su hijo. Había sido muy injusto. Las lágrimas resbalaban por sus mejillas cada vez con más profusión. Había necesitado a su mujer y a su hijo, pero apenas los había amado. En el fondo, se consideraba en poco a sí mismo, y eso le hacía comportarse de una forma poco natural, con idea de ganarse así la consideración de los demás, y por eso resultaba orgulloso y altivo. Había puesto una armadura invisible entre él y su verdadero modo de ser, y le estaba aprisionando. La armadura “ha estado ahí durante tanto tiempo -le decía Merlín-, que al final se ha hecho visible y permanente”.

Recordó todas las cosas de su vida de las que había culpado a su madre, a su padre, a sus profesores, a su mujer, a su hijo, a sus amigos y a todos los demás. Por primera vez en muchos años, contempló su vida con claridad, sin juzgar y sin excusarse. En ese instante, aceptó toda su responsabilidad. A partir de ese momento, nunca más culparía a nada ni a nadie de sus propios errores. El reconocimiento de que él era la causa de sus problemas, y no la víctima, le dio una nueva sensación de poder. Ya no tenía miedo. Le sobrevino una desconocida sensación de calma. “Casi muero por las lágrimas que no derramé”, pensó.

Todos solemos poner en nuestra vida barreras ante los demás, y un día nos damos cuenta de que estamos atrapados tras esas barreras y nos resulta difícil salir. Por eso, la sabiduría de vivir está, en buena medida, en conocerse lo suficiente a uno mismo como para saber cuándo y cómo ha quedado uno atrapado. De lo contrario, la voluntad se hará cada día más débil, y la habilidad para engañarse, cada día más fuerte. Buscaremos la culpa en los demás, alimentando un orgullo que poco podrá ayudarnos, y quizás luchemos contra todos para no luchar contra nosotros mismos. Nuestro caballero tenía que quitarse la armadura para enfrentarse a la verdad sobre su vida. Se lo habían dicho muchas veces, pero siempre había rechazado esa idea como una ofensa, tomando la verdad como un insulto. Y hasta que no reconoció sus errores y lloró por ellos, no consiguió liberarse del encerramiento al que a sí mismo se había sometido.

Encontrar escapatorias cuando no se quiere mirar dentro de uno mismo es la cosa más fácil del mundo. Siempre hay culpas exteriores, y hace falta mucha valentía para aceptar que la responsabilidad es nuestra. Pero esa es la única manera de avanzar, aunque sea un recorrido siempre cuesta arriba. Como decía la protagonista de aquella novela de Susanna Tamaro, “cada vez que, al crecer, tengas ganas de convertir las cosas equivocadas en cosas justas, recuerda que la primera revolución que hay que realizar es dentro de uno mismo, la primera y la más importante. Luchar por una idea sin tener una idea de uno mismo es una de las cosas más peligrosas que se pueden hacer.”

Cfr. www.interrogantes.net

Hoy es lunes, y ya está estamos en los comienzos de septiembre, un mes que nos sitúa ante un nuevo curso. Espero que la selección de estas tres anécdotas históricas te ayude o al menos te sugieran algo de interés. A mi, me lo han sugerido, saludos.

El palacio episcopal de Astorga

La construcción del palacio episcopal de Astorga (foto superior) fue una fuente de enormes quebraderos de cabeza para Antoni Gaudí.

Llegó el momento de montar el triple arco abocinado del pórtico. Media ciudad llenaba los alrededores de las obras contemplando a Gaudí que, arrebatado, dirigía la operación. Arquitectos y académicos de toda España esperaban con sonrisa irónica el resultado de aquella locura.