égalité.

fraternité.

hypocrisie.

N O T E B O O K

of a  R E T U R N to my

N A T I V E   L A N D

[cahier d'un retour au pays natal]

a bilingual marathon reading

to honor the life & vision of

AIMÉ CÉSAIRE

BASTILLE DAY

MONDAY, JULY 14, 2008 7pm

THE SHRINE in HARLEM

2271 Adam Clayton Powell Jr. Blvd.

[7^th Avenue between 133^rd and 134^th Streets]

[B/C or 2/3 to 135^th Street]

For info: cesairemarathon@gmail.com

Le 10 mai dernier était organisé un hommage à Aimée Césaire. Quelques poêmes lus par la compagnie "On a slammé sur la Lune" au musée la Piscine. Et petite interview de Serge Takenne, élu dans les quartiers Est.

Au moment de cette interview, Serge n'est pas au courant de l'affaire Rama Yade. survenue 2-3 jours avant, mais ne peut-on pas la en faire une réponse ?

OpenDemocracy, April 21 2008

Photo: Getty Images

"Poetic knowledge is born in the great silence of scientific knowledge" (Aimé Césaire)

Aimé Césaire died on 17 April 2008 in Fort-de-France on the French Caribbean island of Martinique at the ripe age of 94. His life and political choices are truly captured in his friend and surrealist writer André Breton's words: Césaire was the "prototype of dignity".

But, like most brilliantly creative men, he had more than one incarnation. Throughout his long life, Césaire contained the multiple identities of surrealist poet, political playwright, intellectual engagé, politician and anti-colonial crusader.

Aimé Césaire was born in 1913 in the small town of Basse Pointe in Martinique to a lower-middle-class family. He displayed early brilliance and was admitted at the age of 11 to the Lycee Schoelcher in Fort-de-France. After moving to Paris, and studying in the prestigious Lycee Louis Le Grand, he prepared for the competitive entrance exam of the elite École normale supérieure. During this period, many African and Caribbean intellectuals had been recruited under the French colonial policy of assimilation to study at metropolitan universities. The years Aimé Césaire spent in Paris were formative in many ways. There he absorbed French culture, European humanities and learned Latin and Greek; but he also befriended the Senegalese intellectual Léopold Sédar Senghor (with whom he began to study African history and culture), and was exposed in Paris to influences from African-American movements such as the Harlem renaissance.

In this intellectually ebullient climate Césaire and Senghor (together with Césaire's childhood friend Léon-Gontran Damas) launched a journal called L'Etudiant Noir (The Black Student) featuring the works of writers from Africa and the Caribbean. The concept of "négritude" - defined as the "affirmation that one is black and proud of it" - was coined by them in the first issue of the journal, although credit is generally ascribed to Senghor alone.Négritude blossomed into a political, philosophical and literary theory that would have repercussions all over the world.

A return to source

Much of Césaire's later work revolved around the theme of restoring the cultural identity of black Africans. Critiques of négritude have pointed to the essentialism and nativism inherent in the idea that all people of negro descent shared certain inalienable essential characteristics. But négritude went beyond the race-based assertions of African dignity of WEB du Bois or Marcus Garvey, in that it attempted to extend perceptions of the negro as possessing a distinctive personality in all spheres of life, intellectual, emotional and physical. Within the négritude stream, Césaire's life and oeuvre was special and different in its attempt to embrace négritude, Marxism and surrealism all in one.

In the early 1940s Aimé Césaire and his wife Suzanne Roussy(Roussi) returned to Martinique and took up teaching posts in Fort-de- France. With other colleagues and friends they launched a new journal called Tropiques. This became a major voice for surrealism which they perceived as the strategy for revolution and emancipation of the mind. Césaire's most renowned works, Les Armes Miraculeuses (Miraculous Weapons) and Soleil cou coupé (Beheaded sun), embraced both surrealism and négritude. But it was his Cahier d'un Retour au Pays Natal (1939) that brought him fame and led André Breton to describe it as the "the greatest lyrical monument of our time". This epic poem depicts in symbolic imagery the degradation of black people and describes the rediscovery of an African sense of self. It provided the all important starting-point for the claiming of a black Caribbean identity.

By the end of the second world war, Césaire - like many young intellectuals of the time - joined the French Communist Party (PCF). He took an active interest in politics, running successfully for mayor of Fort-de-France and was for decades deputy to the French national assembly. He was instrumental in the change of status of the former colonies of Martinique, Guadeloupe, Guinea, and Reunion from colony to départements within the French republic. In 1956 he broke away from the Communist Party partly because of its unwillingness to condemn the Soviet Union's intervention in Hungary and partly because of the privileging of proletarian revolution over anti-colonial struggles. Thus while many communist intellectuals in France remained mute, Césaire took a principled stand. He later created his own political formation, the Martinique Progressive Party, and openly supported the candidature of Ségolène Royal in the 2007 presidential election.

Césaire's writings and politics had a deep impact on the francophone colonised world. His Discourse on Colonialism (1950), less known than the writings of his former student Frantz Fanon, argued subtly that colonialism affected the colonised as as much as the coloniser who was dehumanised through the practice of torture and violence. It dealt with issues that would be taken up by postcolonial thinkers in the later 20th century: the importance of an ideology of race and culture that sustained colonial rule anticipated the idea that colonialism is also domination through knowledge. He believed that a revolt of the tiers monde was the only path possible for the creation of a just world.

His later works on colonialism were grounded in history. He wrote about Toussaint L'Ouverture's heroic attempt at revolution, about Patrice Lumumba's struggle in the Congo and finally adapted Shakespeare's Tempest to explore the relation between coloniser and colonised. Reading him is a caution against today's tendency to read colonialism as an encounter between cultures or the creation of contact-zones. Reading him serves as a reminder that colonialism was essentially humiliation and pain.

Aimé Césaire never lost his dignity and as a intellectual engagé always took a principled stand, critiquing in the same vein all the avatars of modernity from Marxism to nationalism and colonialism with the trenchant weapon of poetry. He leaves us beautiful words reminiscent of some of Mallarmé's poems, complex and demanding yet conveying a piercing sensation of beauty and depth.

*Nira Wickramasinghe is a professor in the department of history and international relations, the University of Colombo, Sri Lanka. She grew up in Paris and studied at theUniversité de Paris IV-Sorbonne and at Oxford University, where she earned her doctorate Among her books are Civil Society in Sri Lanka: New Circles of Power(New Delhi, Thousand Oaks/ Sage, 2001);Dressing the Colonised Body: Politics, Clothing and Identity in Colonial Sri Lanka(New Delhi, Orient Longman, 2003); and Sri Lanka in the Modern Age: A History of Contested Identities (C Hurst and University of Hawaii Press, 2006). 

"Au bout du petit matin...
Va-t-en, lui disais-je, gueule de flic, gueule de vache, va-t-en je déteste les larbins de l'ordre et les hannetons de l'espérance. Va-t-en mauvais gris-gris, punaise de moinillon. Puis je me tournais vers des paradis pour lui et les siens perdus, plus calme que la face d'une femme qui ment, et là, bercé par les effluves d'une pensée jamais lasse je nourrissais le vent, je délaçais les monstres et j'entendais monter de l'autre côté du désastre, un fleuve de tourterelles et de trèfles de la savane que je porte toujours dans mes profondeurs à hauteur inverse du vingtième étage des maisons les plus insolentes et par précaution contre la putréfiante des ambiances crépusculaires, arpentée nuit et jour d'un sacré soleil vénérien.

Au bout du petit matin bourgeonnant d’anses frêles les Antilles qui ont faim, les Antilles grêlées de petite vérole, les Antilles dynamitées d’alcool, échouées dans la boue de cette baie, dans la poussière de cette ville sinistrement échouées.

Au bout du petit matin, l’extrême, trompeuse désolée eschare sur la blessure des eaux ; les martyrs qui ne témoignent pas ; les fleurs de sang qui se fanent et s ‘éparpillent dans le vent inutile comme des cris de perroquets babillards ; une vieille vie menteusement souriante , ses lèvres ouvertes d’angoisses désaffectées ; une vieille misère pourrissant sous le soleil, silencieusement ; un vieux silence crevant de pustules tièdes, l’affreuse inanité de notre raison d’être.

Au bout du petit matin, sur cette plus fragile épaisseur de terre que dépasse de façon humiliante son grandiose avenir – les volcans éclateront, l’eau nue emportera les taches mûres du soleil et il ne restera plus qu’un bouillonnement tiède picoré d’oiseaux marins – la plage des songes et l’insensé réveil.

Au bout du petit matin, cette ville plate — étalée...

Et dans cette ville inerte, cette foule criarde si étonnamment passée à côté de son cri comme cette ville à côté de son mouvement, de son sens, sans inquiétude, à côté de son vrai cri, le seul qu'on eût voulu l'entendre crier parce qu'on le sent sien lui seul ; parce qu'on le sent habiter en elle dans quelque refuge profond d'ombre et d'orgueil, dans cette ville inerte, cette foule à côté de son cri de faim, de misère, de révolte, de haine, cette foule si étrangement bavarde et muette.

Dans cette ville inerte, cette étrange foule qui ne s'entasse pas, ne se mêle pas : habile à découvrir le point de désencastration, de fuite, d'esquive. Cette foule qui ne sait pas faire foule, cette foule, on s'en rend compte, si parfaitement seule sous ce soleil, à la façon dont une femme, toute on eût cru à sa cadence lyrique, interpelle brusquement une pluie hypothétique et lui intime l'ordre de ne pas tomber ; ou à un signe rapide de croix sans mobile visible ; ou à l'animalité subitement grave d'une paysanne, urinant debout, les jambes écartées, roides.

Dans cette ville inerte, cette foule désolée sous le soleil, ne participant à rien de ce qui s'exprime, s'affirme, se libère au grand jour de cette terre sienne. Ni à l'impératrice Joséphine des Français rêvant très haut au-dessus de la négraille. Ni au libérateur figé dans sa libération de pierre blanchie. Ni au conquistador. Ni à ce mépris, ni à cette liberté, ni à cette audace.

Au bout du petit matin, cette ville inerte et ses au-delà de lèpres, de consomption, de famines, de peurs tapies dans les ravins, de peurs juchées dans les arbres, de peurs creusées dans le sol, de peurs en dérive dans le ciel, de peurs amoncelées et ses fumerolles d'angoisse.

Au bout du petit matin, le morne oublié, oublieux de sauter.

Au bout du petit matin, le morne au sabot inquiet et docile — son sang impaludé met en déroute le soleil de ses pouls surchauffés.

Au bout du petit matin, l’incendie contenu du morne, comme un sanglot que l’on a bâillonné au bord de son éclatement sanguinaire, en quête d’une ignition qui se dérobe et se méconnaît.

Au bout du petit matin, le morne accroupi devant la boulimie aux aguets de foudre et de moulins, lentement vomissant ses fatigues d’hommes, le morne seul et son sang répandu, le morne et ses pansements d’ombre, le morne et ses rigoles de peur, le morne et ses grandes mains de vent.

Au bout du petit matin, le morne famélique et nul ne sait mieux que ce morne bâtard pourquoi le suicidé s’est étouffé avec complicité de son hypoglosse en retournant sa langue pour l’avaler ; pourquoi une femme semble faire la planche à la rivière Capot (son corps lumineuse-ment obscur s'organise docilement au commandement du nombril) mais elle n'est qu'un paquet d'eau sonore

Et ni l'instituteur dans sa classe, ni le prêtre au catéchisme ne pourront tirer un mot de ce négrillon somnolent, malgré leur manière si énergique à tous deux de tambouriner son crâne tondu, car c'est dans les marais de la faim que s'est enlisée sa voix d'inanition, un mot-un-seul-mot et je-vous-en-tiens-quitte-de-la-reine- Blanche-de-Castille, un-mot-un-seul-mot, voyez- vous- ce- petit- sauvage- qui- ne- sait-pas- un- seul- des- dix- commandements- de-Dieu)
car sa voix s'oublie dans les marais de la faim,
et il n'y a rien, rien à tirer vraiment de ce petit vaurien,
qu'une faim qui ne sait plus grimper aux agrès de sa voix
une faim lourde et veule,
une faim ensevelie au plus profond de la Faim de ce morne famélique

Au bout du petit matin, l'échouage hétéroclite, les puanteurs exacerbées de la corruption, les sodomies monstrueuses de l'hostie et du victimaire, les coltis infranchissables du préjugé et de la sottise, les prostitutions, les hypocrisies, les lubricités, les trahisons, les mensonges, les faux, les concussions — l'essoufflement des lâchetés insuffisantes, l'en-thousiasme sans ahan aux poussis sur-numéraires, les avidités, les hystéries, les perversions, les arlequinades de la mi-sère, les estropiements, les prurits, les urticaires, les hamacs tièdes de la dégénérescence.

Ici la parade des risibles et scrofuleux bubons, les poutures de microbes très étranges, les poisons sans alexitère connu, les sanies de plaies antiques, les fermentations imprévisibles d’espèces putrescibles.

Au bout du petit matin, la grande nuit immobile, les étoiles plus mortes qu’un balafon crevé,

Le bulbe tératique de la nuit, germé de nos bassesses et de nos renoncements.

Et nos gestes imbéciles et fous pour faire revivre l’éclaboussement d’or des instants favorisés, le cordon ombilical restitué à sa splendeur fragile, le pain, et le vin de la complicité, le pain, le vin, le sang des épousailles véridiques.

Et cette joie ancienne m'apportant la connaissance de ma présente misère, une route bossuée qui pique une tête dans un creux où elle éparpille quelque cases ; une route infatigable qui charge à fond de train un morne en haut duquel elle s'enlise brutalement dans une mare de maisons pataudes, une route follement montant, témérairement descendante, et la carcasse de bois comiquement juchée sur de minuscules pattes de ciment que j'appelle « notre maison », sa coiffure de tôle ondulant au soleil comme un peau qui sèche, la salle à manger, le plancher grossier où luisent de têtes de clous, les solives de sapin et d'ombre qui courent au plafond, les chaises de paille fantomales, la lumière grise de la lampe, celle vernissée et rapide des cancrelats qui bourdonne à faire mal ... Au bout du petit matin, ce plus essentiel pays restitué à ma gourmandise, non de diffuse tendresse, mais la tourmentée concentration sensuelle du gras téton des mornes avec l'accidentel palmier comme son germe durci, la jouissance saccadée des torrents et depuis Trinité jusqu'à Grand-Rivière, la grand'lèche hystérique de la mer. Et le temps passait vite, très vite. Passés août où les manguiers pavoisent de toutes leurs lunules, septembre l'accoucheur de cyclons, octobre le flambeur de cannes, novembre qui ronronne aux distilleries, c'était Noël qui commençait. Il s'était annoncé d'abord Noël par un picotement de désirs, une soif de tendresses neuves, un bourgeonnement de rêves imprécis, puis il s'était envolé tout à coup dans le froufrou violet de ses grandes ailes de joie, et alors c'était parmi le bourg sa vertigineuse retombée qui éclatait la vie des cases comme une grenade trop mûre. Noël n'était comme toutes les fêtes. Il n'aimait pas à courir les rues, à danser sur les places publiques, à s'installer sur les chevaux des bois, à profiter de la cohue pour pincer les femmes, à lancer des feux d'artifice au front des tamariniers. Il avait l'agoraphobie, Noël. Ce qu'il lui fallait c'était toute une journée d'affairement, d'apprêts, de cuisinages, de nettoyages, d'inquiétudes, de-peur-que-ça-ne-suffise-pas, de-peur-que-ça-ne-manque, de-peur-qu'on-ne-s'embête, puis le soir une petite église pas intimidante, qui se laissât emplir bienveillamment par les rires, les chuchotis, les confidences, les déclarations amoureuses, les médisances et la cacophonie gutturale d'un chantre bien d'attaque et aussi de gais copains et de franches luronnes et des cases aux entrailles riches en succulences, et pas regardantes, et l'on s'y parque une vingtaine, et la rue est déserte, et le bourg n'est plus qu'un bouquet de chants, et l'on est bien à l'intérieur, et l'on en mange du bon, et l'on en boit du réjouissant et il y a du boudin, celui étroit de deux doigts qui s'enroule en volubile, celui large et trapu, le bénin à goût de serpolet, le violent à incandescence pimentée, et du café brûlant et de l'anis sucré et du punch au lait, et le soleil liquide des rhums, et toutes sortes de bonnes choses qui vous imposent autoritairement les muqueuses ou vous les distillent en ravissements, ou vous les tissent de fragrances, et l'on rit, et l'on chante, et les refrains fusent à perte de vue comme des cocotiers : Alleluia Kyrie eleison... leison... leison, Christe eleison... leison... leison. Et ne sont pas seulement les bouches qui chantent, mais les mains, mais les pieds, mais les fesses, mais les sexes, et la créature toute entière qui se liquéfie en sons, voix et rythme. Arrivée au sommet de son ascension, la joie crève comme un nuage. Les chants ne s'arrêtent pas, mais ils roulent maintenant inquiets et lourds par les vallées de la peur, les tunnels de l'angoisse et les feux de l'enfer. Et chacun se met à tirer par la queue le diable le plus proche, jusqu'à ce que la peur s'abolisse insensiblement dans les fines sablures du rêve, et l'on vit comme dans un rêve véritablement, et l'on boit et l'on crie et l'on chante comme dans un rêve, et l'on somnole aussi comme dans un rêve, avec des paupières en pétales de rose, et le jour vient velouté comme un sapotille, et l'odeur de purin des cacaoyers, et les dindons, qui égrènent leurs pustules rouges au soleil, et l'obsession des cloches, et la pluie, les cloches... la pluie... qui tintent, tintent, tintent... Au bout du petit matin, cette ville plate otestation. Les dos des maisons ont peur du ciel truffé de feu, leurs pieds des noyades du sol, elles ont opté de se poser superficielles entre les surprises et les perfidies. Et pourtant elle avance la ville. Même qu'elle paît tous le jours plus outre sa marée de corridors carrelés de persiennes pudibondes, de cours gluantes, de peintures qui dégoulinent. Et de petits scandales étouffés, de petites hontes tues, de petites haines immenses pétrissent en bosses et creux les rues étroites où le ruisseau grimace longitudinalement parmi l'étron... Au bout du petit matin, la vie prostrée, on ne sait où dépêcher ses rêves avortés, le fleuve de vie désespérément torpide dans son lit, sans turgescence ni dépression, incertain de fluer, lamentablement vide, la lourde impartialité de l'ennui, répartissant l'ombre sur toutes choses égales, l'air stagnant sans une trouée d'oiseau clair. Au bout du petit matin, une autre petite maison qui sent très mauvais dans une rue très étroite, une maison minuscule qui abrite en ses entrailles de bois pourri de dizaines de rats et la turbulence de mes six frères et soeurs, une petite maison cruelle dont la intransigeance affole nos fin de mois et mon père fantasque grignoté d'une seule misère, je n'ai jamais su laquelle, qu'une imprévisible sorcellerie assoupit en mélancolique tendresse ou exalte en haut flammes de colère ; et ma mère dont les jambes pour notre faim inlassable pédalent, pédalent de jour, de nuit, je suis même réveillé la nuit par ces jambes inlassables qui pédalent la nuit et la morsure âpre dans la chair molle de la nuit d'une Singer et que ma mère pédale, pédale pour notre faim et de jour et de nuit. Au bout du petit matin, au delà de mon père, de ma mère, la case gerçant d'ampoules, comme un pêcher tourmenté de la cloque, et le toit aminci, rapiécé de morceaux de bidon de pétrole, et ça fait des marais de rouillure dans la pâte grise sordide empuantie de la paille, et quand le vent siffle, ces disparates font bizarre le bruit, comme un crépitement de friture d'abord, puis comme en tison que l'on plonge dans l'eau avec la fumée des brindilles qui s'envole... Et le lit de planches d'où s'est levée ma race, tout entière ma race de ce lit de planches, avec ses pattes de caisses de Kérosine, comme s'il avait l'éléphantiasis le lit, et sa peau de cabri, et ses feuilles de banane séchées, et ses haillons, une nostalgie de matelas le lit de ma grand-mère (au-dessus du lit, dans un pot plein d'huile un lumignon dont la flamme danse comme un gros ravet... sur le pot en lettres d'or : MERCI). Et une honte, cette rue Paille, un appendice dégoûtant comme les parties honteuses du bourg qui étend à gauche et à droite, tout au long de la route coloniale, la houle grise de ses toits d'essentes. Ici il n'y a que des toits de paille que l'embrun a brunis et que le vent épile. Tout le monde la méprise la rue Paille. C'est là que la jeunesse du bourg se débauche. C'est là surtout que la mer déverse ses immondices, ses chats morts et ses chiens crevés. Car la rue débouche sur la plage, et la plage ne suffit pas à la rage écumante de la mer. Une détresse cette plage elle aussi, avec son tas d'ordures pourrissant, ses croupes furtives qui se soulagent, et le sable est noir, funèbre, on n'a jamais vu un sable si noir, et l'écume glisse dessus en glapissant, et la mer la frappe à grands coups de boxe, ou plutôt la mer est un gros chien qui lèche et mord la plage aux jarrets, et à force de la mordre elle finira par la dévorer, bien sûr, la plage et la rue Paille avec. Au bout du petit matin, le vent de jadis qui s'élève, des fidélités trahies, du devoir incertain qui se dérobe et cet autre petit matin d'Europe... Partir. Comme il y a des hommes-hyènes et des hommes-panthères, je serai un homme-juif un homme-cafre un homme-hindou-de-Calcutta un homme-de-Harlem-qui-ne-vote-pas l'homme-famine, l'homme-insulte, l'homme-torture on pouvait à n'importe quel moment le saisir le rouer de coups, le tuer
un homme-pogrom un chiot un mendigot mais est-ce qu'on tue le Remords, beau comme la face de stupeur d'une dame anglaise qui trouverait dans sa soupière un crâne de Hottentot? Je retrouverais le secret des grandes communications et des grandes combustions. Je dirais orage. Je dirais fleuve. Je dirais tornade. Je dirais feuille. Je dirais arbre. Je serais mouillé de toutes les pluies, humecté de toutes les rosées. Je roulerais comme du sang frénétique sur le courant lent de l'oeil des mots en chevaux fous en enfants frais en caillots en couvre-feu en vestiges de temple en pierres précieuses assez loin pour décourageur les mineurs. Qui ne me comprendrait pas ne comprendrait pas davantage le rugissement du tigre. Et vous fantômes montez bleus de chimie d'une forêt de bêtes traquées de machines tordues d'un jujubier de chairs pourris d'un panier d'huîtres d'yeux d'un lacis de lanières découpées dans le beau sisal d'une peau d'homme j'aurais des mots assez vastes pour vous contenir et toi terre tendue terre saoule terre grand sexe levé vers le soleil terre grand délire de la mentule de Dieu terre sauvage montée des resserres de la mer avec dans la bouche une touffe de cécropies terre dont je ne puis comparer la face houleuse qu'à la forêt vierge et folle que je souhaiterais pouvoir en guise de visage montrer aux yeux indéchiffreurs des hommes il me suffirait d'une gorgée de ton lait jiculi pour qu'un toi je découvre toujours à même distance de mirage lle fois plus natale et dorée d'un soleil que n'entame nul prisme c'est pour vous que je parlerais ». Et je lui dirai encore : « Ma bouche sera la bouche des malheurs qui n'ont point de bouche, ma voix, la liberté de celles qui s'affaissent au cachot du désespoir. » Et venant je me dirais à moi même : « Et surtout mon corps aussi bien que mon âme, gardez-vous de vous croiser les bras en l'attitude stérile du spectateur, car la vie n'est pas un spectacle, car une mer de douleurs n'est pas un proscenium, car un homme qui crie n'est pas un ours qui danse... » Et voici que je suis venu ! De nouveau cette vie clopinante devant moi, non pas cette vie, cette mort, cette mort sans sens ni piété, cette mort où la grandeur piteusement échoue, l'éclatant petitesse de cette mort, cette mort qui clopine de petitesses en petitesses ; ces pelletées de petites avidités sur le conquistador; ces pelletées de petits larbins sur le grand sauvage, ces pelletées de petites âmes sur le Caraïbe aux trois âmes, et toutes ces morts futiles absurdités sous l'éclaboussement de ma conscience ouverte tragiques futilités éclairée de cette seule noctiluque et moi seul, brusque scène de ce petit matin où fait le beau l'apocalypse des monstres puis, chavirée, se tait chaude élection de cendres, de ruines et d'affaissements mme, d'ainsi bouleverser la création, que je me comprenne entre latitude et longitude ! Au bout du petit matin, la mâle soif et l'entêté désir, me voici divisé des oasis fraîches de la fraternité ce rien pudique frise d'échardes dures cet horizon trop sûr tressaille comme un geôlier. Ton dernier triomphe, corbeau tenace de la Trahison. Ce qui est à moi, ces quelques milliers de mortiférés qui tournent en rond dans la calebasse d'une île et ce qui est à moi aussi, l'archipel arqué comme le désir inquiet de se nier, on dirait une anxiété maternelle pour protéger la ténuité plus délicate qui sépare l'une de l'autre Amérique ; et ses flancs qui sécrètent pour l'Europe la bonne liqueur d'un Gulf Stream, et l'un des deux versants d'incandescence entre quoi l'Equateur funambule vers l'Afrique. Et mon île non-clôture, sa claire audace debout à l'arrière de cette polynésie, devant elle, la Guadeloupe fendue en deux de sa raie dorsale et de même misère que nous, Haïti où la négritude se mit debout pour la première fois et dit qu'elle croyait à son humanité et la comique petite queue de la Floride où d'un nègre s'achève la strangulation, et l'Afrique gigantesquement chenillant jusqu'au pied hispanique de l'Europe, sa nudité où la Mort fauche à larges andains. Et je me dis Bordeaux et Nantes et Liverpool et New York et San Francisco pas un bout de ce monde qui ne porte mon empreinte digitale et mon calcanéum sur le dos des gratte-ciel et ma crasse dans le scintillement des gemmes ! Qui peut se vanter d'avoir mieux que moi ? Virginie. Tennessee. Géorgie. Alabama Putréfactions monstrueuses de révoltes inopérantes, marais de sang putrides trompettes absurdement bouchées Terres rouges, terres sanguines, terres consanguines. Ce qui est à moi aussi : une petite cellule dans le Jura, une petite cellule, la neige la double de barreaux blancs la neige est un geôlier blanc qui monte la garde devant une prison Ce qui est à moi c'est un homme seul emprissonné de blanc c'est un homme seul qui défie les cris blancs de la mort blanche (TOUSSAINT, TOUSSAINT LOUVERTURE) c'est un homme seul qui fascine l'épervier blanc de la mort blanche c'est un homme seul dans la mer inféconde de sable blanc c'est un moricaud vieux dressé contre les eaux du ciel La mort décrit un cercle brillant au-dessus de cet homme la mort étoile doucement au-dessus de sa tête la mort souffle, folle, dans la cannaie mûre de ses bras la mort galope dans la prison comme un cheval blanc la mort luit dans l'ombre comme des yeux de chat la mort hoquette comme l'eau sous les Cayes la mort est un oiseau blessé la mort décroît la mort vacille la mort est un patyura ombrageux la mort expire dans une blanche mare de silence. Gonflements de nuits aux quatre coins de ce petit matin soubresauts de mort figée destin tenace cris debout de terre muette a splendeur de ce sang n'éclatera-t-elle point ? Au bout du petit matin ces pays sans stèle, ces chemins sans mémoire, ces vents sans tablette. Qu'importe ? Nous dirions. Chanterions. Hurlerions. Voix pleine, voix large, tu serais notre bien, notre pointe en avant; Des mots ? Ah oui, des mots ! Raison, je te sacre vent du soir. Bouche de l'ordre ton nom ? Il m'est corolle du fouet. Beauté je t'appelle pétition de la pierre. Mais ah ! la rauque contrebande de mon rire Ah ! Mon trésor de salpêtre ! Parce que nous vous haïssons vous et votre raison, nous nous réclamons de la démence précoce de la folie flambante du cannibalisme tenace Trésor, comptons : la folie qui se souvient la folie qui hurle la folie qui voit la folie qui se déchaîne Et vous savez le reste Que 2 et 2 sont 5 que la forêt miaule que l'arbre tire les marrons du feu que le ciel se lisse la barbe et caetera et caetera... Qui et quels nous sommes ? Admirable question ! A force de regarder les arbres je suis devenu un arbre et mes longs pieds d'arbre ont creusé dans le sol de larges sacs à venin de hautes villes d'ossements à force de penser au Congo je suis devenu un Congo bruissant de forêts et de fleuves où le fouet claque comme un grand étendard l'étendard du prophète où l'eau fait likouala-likouala où l'éclair de la colère lance sa hache verdâtre et force les sangliers de la putréfaction dans la belle orée violent des narines. Au bout du petit matin le soleil qui toussotte et crache ses poumons Au bout du petit matin un petit train de sable un petit train de mousseline un petit train de grains de maïs Au bout du petit matin un grand galop de pollen un grand galop d'un petit train de petites filles un grand galop de colibris un grand galop de dagues pour défoncer la poitrine de la terre douaniers anges qui montez au portes de l'écume la garde des prohibitions je déclare mes crimes et qu'il n'y a rien à dire pour ma défense. Danses. Idoles. Relaps. Moi aussi J'ai assassiné Dieu de ma paresse de mes paroles de mes gestes de mes chansons obscènes J'ai porté des plumes de perroquet des dépouilles de chat musqué J'ai lassé la patience des missionnaires insulté les bienfaiteurs de l'humanité. Défié Tyr. Défié Sidon. Adoré le Zambèze. L'étendue de ma perversité me confond ! Mais pourquoi brousse impénétrable encore cacher le vif zéro de ma mendicité et par un souci de noblesse apprise ne pas entonner l'horrible bond de ma laideur pahouine ? voum rooh oh voum rooh oh à charmer les serpents à conjurer les morts voum rooh oh à contraindre la pluie à contrarir les raz de marée voum rooh oh à empêcher que ne tourne l'ombre voum rooh oh que mes cieux à moi s'ouvrent êts et de montagnes déracinées à l'heure où nul n'y pense les îles liées pour mille ans ! voum rooh oh pour que revienne le temps de promission et l'oiseau qui savait mon nom et la femme qui avait mille noms de fontaine de soleil et de pleurs et ses cheveux d'alevin et ses pas mes climats et ses yeux mes saisons et les jours sans nuisance et les nuits sans offense et les étoiles de confidence et le vent de connivence Mais qui tourne ma voix ? qui écorche ma voix ? Me fourrant dans la gorge mille crocs de bambou. Mille pieux d'oursin. C'est toi sale bout de monde. Sale bout du petit matin. C'est toi sale haine. C'est toi poids de l'insulte et cent ans de coups de fouet. C'est toi cent ans de ma patience, cent ans de mes soins juste à ne pas mourir.

rooh oh nous chantons les fleurs vénéneuses éclatant dans des prairies furibondes ; les ciels d'amour coupés d'embolie ; les matins épileptiques ; le blanc embrasement des sables abyssaux, les descentes d'épaves dans les nuits foudroyées d'odeurs fauves. Qu'y puis-je ? Il faut bien commencer. Commencer quoi ? La seule chose au monde qu'il vaille la peine de commencer : La Fin du monde parbleu. Tourte ô tourte de l'effroyable automne où poussent l'acier neuf et le béton vivace tourte ô tourte où l'air se rouille en grandes plaques d'allégresse mauvaise où l'eau sanieuse balafre les grandes jours solaires je vous hais on voit encore des madras aux reins des femmes des anneaux à leurs oreilles des sourires à leurs bouches des enfants à leurs mamelles et j'en passe : ASSEZ DE CE SCANDALE ! Alors voilà le grand défi et l'impulsion sataniques et l'insolente dérive nostalgique de lunes rousses, de feux verts, de fièvres jaunes ! En vain dans la tiédeur de votre gorge mûrissez-vous vingt fois la même pauvre consolation que nous sommes des marmonneurs de mots Des mots ? quand nous manions des quartiers de monde, quand nous épousons des continents en délire, quand nous forçons de fumantes portes, des mots, ah oui, des mots ! mais des mots de sang frais, des mots qui sont des raz-de-marée et des érésipèles et des paludismes et des laves et des feux de brousse, et des flambées de chair, et des flambées de villes... Sachez-le bien : je ne joue jamais si ce n'est à l'an mil je ne joue jamais si ce n'est à la Grand Peur Accommodez-vous de moi. Je ne m'accommode pas de vous ! Parfois on me voit d'un grand geste du cerveau, happer un nuage trop rouge ou une caresse de pluie, ou un prélude du vent, ne vous tranquillisez pas outre mesure : Je force la membrane vitelline qui me sépare de moi-même, Je force les grandes eaux qui me ceinturent de sang
C'est moi rien que moi qui prends langue avec la dernière angoisse C'est moi oh, rien que moi qui m'assure au chalumeau les premières gouttes de lait virginal ! Et maintenant un dernier zut : au soleil (il ne suffit pas à soûler ma tête trop forte) à la nuit farineuse avec les pondaisons d'or des lucioles incertaines à la chevelure qui tremble tout au haut de la falaise le vent y saute en inconstantes cavaleries salées je lis bien à mon pouls que l'exotisme n'est pas provende pour moi Au sortir de l'Europe toute révulsée de cris les courants silencieux de la désespérance au sortir de l'Europe peureuse qui se reprend et fière se surestime je veux cet égoïsme beau et qui s'aventure et mon labour me remémore d'une implacable étrave. Que de sang dans ma mémoire ! Dans ma mémoire sont des lagunes. Elles sont couvertes de têtes de morts. Elles ne sont pas couvertes de nénuphars. Dans ma mémoire sont des lagunes. Sur leurs rives ne sont pas étendus des pagnes de femmes. Ma mémoire est entourée de sang. Ma mémoire a sa ceinture de cadavres ! et mitraille de barils de rhum génialement arrosant nos révoltes ignobles, pâmoisons d'yeux doux d'avoir lampé la liberté féroce (les nègres-sont-tous-les-mêmes, je vous-le-dis les vices-tous-les-vices, c'est-moi-qui-vous-le-dis l'odeur-du-nègre, ça-fait-pousser-la-canne rappelez-vous-le-vieux-dicton : battre-un-nègre, c'est le nourrir) autour des rocking-chairs méditant la volupté des rigoises je tourne, inapaisée pouliche Ou bien tout simplement comme on nous aime ! Obscènes gaiement, très doudous de jazz sur leur excès d'ennui. Je sais le tracking, le Lindy-hop et les claquettes. Pour les bonnes bouches la sourdine de nos plaintes enrobées de oua-oua. Attendez... Tout est dans l'ordre. Mon bon ange broute du néon. J'avale des baguettes. Ma dignité se vautre dans les dégobillements... Soleil, Ange Soleil, Ange frisé du Soleil pour un bond par delà la nage verdâtre et douce des eaux de l'abjection ! Mais je me suis adressé au mauvais sorcier. Sur cette terre exorcisée, larguée a la dérive de sa précieuse intention maléfique, cette voix qui crie, lentement enrouée, vainement, vainement enrouée, et il n'y a que les fientes accumulées de nos mensonges !

Victoire ! Victoire, vous dis-je : les vaincus sont contents ! Joyeuses puanteurs et chants de boue ! Par une inattendue et bienfaisante révolution intérieure, j'honore maintenant mes laideurs repoussantes. A la Saint-Jean-Baptiste, dès que tombent les premières ombres sur le bourg du Gros-Morne, des centaines de maquignons se réunissent dans la rue « De Profundis », dont le nom a du moins la franchise d'avertir d'une ruée des bas-fonds de la Mort. Et c'est de la Mort véritablement, de ses mille mesquines formes locales (fringales inassouvies d'herbe de Para et rond asservissement des distilleries) que surgit vers la grand'vie déclose l'étonnante cavalerie des rosses impétueuses. Et quels galops ! quels hennissements ! quelles sincères urines ! quelles fientes mirobolantes ! « un beau cheval difficile au montoir ! » re d'une fière chaîne de montre, refile au lieu de pleines mamelles, d'ardeurs juvéniles, de rotondités authentiques, ou les boursouflures régulières de guêpes complaisantes, ou les obscènes morsures du gingembre, ou la bienfaisante circulation d'un décalitre d'eau sucrée. Je refuse de me donner mes boursouflures comme d'authentiques gloires. Et je ris de mes anciennes imaginations puériles. Non, nous n'avons jamais été amazones du roi du Dahomey, ni princes de Ghana avec huit cents chameaux, ni docteurs à Tombouctou Askia le Grand étant roi, ni architectes de Djenné, ni Mahdis, ni guerriers. Nous ne nous sentons pas sous l'aisselle la démangeaison de ceux qui tinrent jadis la lance. Et puisque j'ai juré de ne rien celer de notre histoire (moi qui n'admire rien tant que le mouton broutant son ombre d'après-midi), je veux avouer que nous fûmes de tout temps d'assez piètres laveurs de vaisselle, des cireurs de chaussures sans envergure, mettons les choses au mieux, d'assez consciencieux et le seul indiscutable record que nous ayons battu est celui d'endurance à la chicotte... Et ce pays cria pendant des siècles que nous sommes des bêtes brutes ; que les pulsations de l'humanité s'arrêtent aux portes de la négrerie ; que nous sommes un fumier ambulant hideusement prometteur de cannes tendres et de coton soyeux et l'on nous marquait au fer rouge et nous dormions dans nos excréments et l'on nous vendait sur les places et l'aune de drap anglais et la viande salée d'Irlande coûtaient moins cher que nous, et ce pays était calme, tranquille, disant que l'esprit de Dieu était dans ses actes. Nous vomissure de négrier Nous vénerie des Calebars quoi ? Se boucher les oreilles ? Nous, soûlés à crever de rouis, de risées, de brume humée ! Pardon tourbillon partenaire ! J'entends de la cale monter les malédictions enchaînées, les hoquettements des mourants, le bruit d'un qu'on jette à la mer... les abois d'une femme en gésine... des raclements d'ongles cherchant des gorges... des ricanements de fouet... des farfouillis de vermine parmi des lassitudes... Rien ne put nous insurger jamais vers quelque noble aventure désespérée. Ainsi soit-il. Ainsi soit-il. Je ne suis d'aucune nationalité prévue par les chancelleries Je défie le craniomètre. Homo sum etc. Et qu'ils servent et trahissent et meurent Ainsi soit-il. Ainsi soit-il. C'était écrit dans la forme de leur bassin. Et moi, et moi, moi qui chantais le poing dur Il faut savoir jusqu'où je poussai la lâcheté. Un soir dans un tramway en face de moi, un nègre.

C'était un nègre grand comme un pongo qui essayait de se faire tout petit sur un banc de tramway. Il essayait d'abandonner sur ce banc crasseux de tramway ses jambes gigantesques et ses mains tremblantes de boxeur affamé. Et tout l'avait laissé, le laissait. Son nez qui semblait une péninsule en dérade et sa négritude même qui se décolorait sous l'action d'une inlassable mégie. Et le mégissier était là Misère. Un gros oreillard subit dont les coups de griffes sur ce visage s'étaient cicatrisés en îlots scabieux. Ou plutôt, c'était un ouvrier infatigable, la Misère travaillant à quelque cartouche hideux. On voyait très bien comment le pouce industrieux et malveillant avait modelé le front en bosse, percé le nez de deux tunnels parallèles et inquiétants, allongé la démesure de la lippe, et par un chef-d'oeuvre caricatural, raboté, poli, verni la plus minuscule mignonne petite oreille de la création. C'était un nègre dégingandé sans rythme ni mesure. Un nègre dont les yeux roulaient une lassitude sanguinolente. Un nègre sans pudeur et ses orteils ricanaient de façon assez puante au fond de la tanière entrebâillée de ses souliers. La misère, on ne pouvait pas dire, s'était donné un mal fou pour l'achever. Elle avait creusé l'orbite, l'avait fardé d'un fard de poussière et de chassie mêlées. Elle avait tendu l'espace vide entre l'accrochement solide des mâchoires et les pommettes d'une vieille joue décatie. Elle avait planté dessus les petits pieux luisants d'une barbe de plusieurs jours. Elle avait affolé le coeur, voûté le dos. Et l'ensemble faisait parfaitement un nègre hideux, un nègre grognon, un nègre mélancolique, un nègre affalé, ses mains réunies en prière sur un bâton noueux. Un nègre enseveli dans une vieille veste élimée. Un nègre comique et laid et des femmes derrière moi ricanaient en le regardant. Il était COMIQUE ET LAID, COMIQUE ET LAID pour sûr. J'arborai un grand sourire complice... Ma lâcheté retrouvée ! Je salue les trois siècles qui soutiennent mes droits civiques et mon sang minimisé. Mon héroïsme, quelle farce ! Cette ville est à ma taille. Et mon âme est couchée. Comme cette ville dans la crasse et dans la boue couchée. Cette ville, ma face de boue. Je réclame pour ma face la louange éclatant du crachat !... Alors, nous étant tels, à nous l'élan viril, le genou vainqueur, le plaines à grosses mottes de l'avenir ? Tiens, je préfère avouer que j'ai généreusement déliré, mon coeur dans ma cervelle ainsi qu'un genou ivre. Mon étoile maintenant, le menfenil funèbre. Et sûr ce rêve ancien mes cruautés cannibales : (Les balles dans la bouche salive épaisse notre coeur de quotidienne bassesse éclate les continents rompent la frêle attache des isthmes des terres sautent suivant la division fatale des fleuves et le morne qui depuis des siècles retient son cri au dedans de lui-même, c'est lui qui à son tour écartèle le silence et ce peuple vaillance rebondissante et nos membres vainement disjoints par les plus raffinés supplices et la vie plus impétueuse jaillissant de ce fumier .

voici l'homme par terre et son âme est comme nue et le destin triomphe qui contemple se muer en l'ancestral bourbier cette âme qui le défiait. Je dis que cela est bien ainsi. Mon dos exploitera victorieusement la chalasie des fibres. Je pavoiserai de reconnaissance mon obséquiosité naturelle Et rendra des points à mon enthousiasme le boniment galonné d'argent du postillon de la Havane, lyrique babouin entremetteur des splendeurs de la servitude. Je dis que cela est bien ainsi. Je vis pour le plus plat de mon âme. Pour le plus terne de ma chair ! Tiède petit matin de chaleur et de peur ancestrales je tremble maintenant du commun tremblement que notre sang docile chant dans la madrépore. Et ces têtards en moi éclos de mon ascendance prodigieuse ! Ceux qui n'ont inventé ni la poudre ni la boussole ceux qui n'ont jamais su dompter la vapeur ni l'électricité ceux qui n'ont exploré ni les mers ni le ciel mais il savent en ses moindres recoins le pays de souffrance ceux qui n'ont connu de voyages que de déracinements ceux qui se sont assouplis aux agenouillements ceux qu'on domestiqua et christianisa ceux qu'on inocula d'abâtardissement tam-tams de mains vides tam-tams inanes de plaies sonores tam-tams burlesques de trahison tabide Tiède petit matin de chaleurs et de peurs ancestrales par-dessus bord mes richesses pérégrines par-dessus bord mes faussetés authentiques Mais quel étrange orgueil tout soudain m'illumine ? vienne le colibri vienne l'épervier vienne le bris de l'horizon vienne le cynocéphale vienne le lotus porteur du monde vienne de dauphins une insurrection perlière brisant la coquille de la mer vienne un plongeon d'îles vienne la disparition des jours de chair morte dans la chaux vive des rapaces viennent les ovaires de l'eau où le futur agite ses petites têtes viennent les loups qui pâturent dans les orifices sauvages du corps à l'heure où à l'auberge écliptique se rencontrent ma lune et ton soleil il y a sous la réserve de ma luette une bauge de sangliers il y a tes yeux qui sont sous la pierre grise du jour un conglomérat frémissant de coccinelles il y a dans le regard du désordre cette hirondelle de menthe et de genêt qui fond pour toujours renaître dans le raz-de-marée de ta lumière (Calme et berce ô ma parole l'enfant qui ne sait pas que la carte du printemps est toujours à refaire) les herbes balanceront pour le bétail vaisseau doux de l'espoir le long geste d'alcool de la houle les étoiles du chaton de leur bague jamais vue couperont les tuyaux de l'orgue de verre du soir puis répandront sur l'extrémité riche de ma fatigue des zinnias des coryanthes et toi veuille astre de ton lumineux fondement tirer lémurien du sperme insondable de l'homme la forme non osée que le ventre tremblant de la femme porte tel un minerai ! ô lumière amicale ô fraîche source de la lumière ceux qui n'ont inventé ni la poudre ni la boussole ceux qui n'ont jamais su dompter la vapeur ni l'électricité ceux qui n'ont exploré ni les mers ni le ciel mais ceux sans qui la terre ne serait pas la terre gibbosité d'autant plus bienfaisant que la terre déserte davantage la terre silo où se préserve et mûrit ce que la terre a de plus terre ma négritude n'est pas une pierre, sa surdité ruée contre la clameur du jour ma négritude n'est pas une taie d'eau morte sur l'oeil mort de la terre ma négritude n'est ni une tour ni une cathédrale elle plonge dans la chair rouge du sol elle plonge dans la chair ardente du ciel elle troue l'accablement opaque de sa droite patience. Eia pour le Kaïlcédrat royal ! Eia pour ceux qui n'ont jamais rien inventé pour ceux qui n'ont jamais rien exploré pour ceux qui n'ont jamais rien dompté mais ils s'abandonnent, saisis, à l'essence de toute chose ignorants des surfaces mais saisis par le mouvement de toute chose insoucieux de dompter, mais jouant le jeu du monde véritablement les fils aînés du monde poreux à tous les souffles du monde aire fraternelle de tous les souffles du monde lit sans drain de toutes les eaux du monde étincelle du feu sacré du monde chair de la chair du monde palpitant du mouvement même du monde ! Tiède petit matin de vertus ancestrales Sang ! Sang ! tout notre sang ému par le coeur mâle du soleil ceux qui savent la féminité de la lune au corps d'huile l'exaltation réconciliée de l'antilope et de l'étoile ceux dont la survie chemine en la germination de l'herbe ! Eia parfait cercle du monde et close concordance ! Ecoutez le monde blanc horriblement las de son effort immense ses articulations rebelles craquer sous les étoiles dures ses raideurs d'acier bleu transperçant la chair mystique écoute ses victoires proditoires trompeter ses défaites écoute aux alibis grandioses son piètre trébuchement Pitié pour nos vainqueurs omniscients et naïfs !

Eia pour ceux qui n'ont jamais rien inventé pour ceux qui n'ont jamais rien exploré pour ceux qui n'ont jamais rien dompté Eia pour la joie Eia pour l'amour Eia pour la douleur aux pis de larmes réincarnées. et voici au bout de ce petit matin ma prière virile que je n'entende ni les rires ni les cris, les yeux fixés sur cette ville que je prophétise, belle, donnez-moi la foi sauvage du sorcier donnez à mes mains puissance de modeler donne à mon âme la trempe de l'épée je ne me dérobe point. Faites de ma tête une tête de proue et de moi-même, mon coeur, ne faites ni un père, ni un frère, ni un fils, mais le père, mais le frère, mais le fils, ni un mari, mais l'amant de cet unique peuple. Faites-moi rebelle à toute vanité, mais docile à son génie comme le poing à l'allongée du bras ! Faites-moi commissaire de son sang faites-moi dépositaire de son ressentiment faites de moi un homme de terminaison faites de moi un homme d'initiation faites de moi un homme de recueillement mais faites aussi de moi un homme d'ensemencement faites de moi l'exécuter de ces oeuvres hautes voici le temps de se ceindre les reins comme un vaillant homme ce que ce que je veux c'est pour la faim universelle pour la soif universelle la sommer libre enfin de produire de son intimité close la succulence de fruits. Et voyez l'arbre de nos mains ! il tourne, pour tous, les blessures incises en son tronc pour tous le sol travaille et griserie vers les branches de précipitation parfumée ! Mais avant d'aborder aux futurs vergers donnez-moi de les mériter sur leur ceinture de mer donnez-moi mon coeur en attendant le sol donnez-moi sur l'océan stérile mais où caresse la main la promesse de l'amure donnez-moi sur cet océan divers l'obstination de la fière pirogue et sa vigueur marine. La voici avancer par escalades et retombées sur le flot pulvérisé la voici danser la danse sacrée devant la grisaille du bourg la voici barir d'un lambi vertigineux voici galoper le lambi jusqu'à l'indécision des mornes et voici par vingt fois d'un labour vigoureux la pagaie forcer l'eau la pirogue se cabre sou l'assaut de la lame, dévie un instant, tente de fuir, mais la caresse rude de la pagaie la vire, alors elle fonce, un frémissement parcourt l'échine de la vague, la mer bave et gronde la pirogue comme un traîneau file sur le sable. Au bout de ce petit matin, ma prière virile : donnez-moi les muscles de cette pirogue sur la mer démontée et l'allégresse convaincante du lambi de la bonne nouvelle ! Tenez je ne suis plus qu'un homme, aucune dégradation, aucun crachat ne le conturbe, je ne suis plus qu'un homme qui accepte n'ayant plus de colère (il n'a plus dans le coeur que de l'amour immense, et qui brûle) J'accepte... j'accepte... entièrement, sans réserve... ma race qu'aucune ablution d'hysope et de lys mêlés ne pourrait purifier ma race rongée de macules ma race raisin mûr pour pieds ivres ma reine des crachats et de lèpres ma reine des fouets et des scrofules ma reine des squasmes et des chloasmes (oh ces reines que j'aimais jadis aux jardins printaniers et lointains avec derrière l'illumination de toutes les bougies de marronniers !). J'accepte. J'accepte. et le nègre fustigé qui dit : << Pardon mon maître >> et les vingt-neuf coups de fouet légal et le cachot de quatre pieds de haut et le carcan à branches et le jarret coupé à mon audace marronne et la fleur de lys qui flue du fer rouge sur le gras de mon épaule et la niche de Monsieur Vaultier Mayencourt, où j'aboyai six mois de caniche et Monsieur Brafin et Monsieur de Fourniol et Monsieur de la Mahaudière et le pian le molosse le suicide la promiscuité le brodequin le cep le chevalet la cippe le frontal

Tenez, suis-je assez humble ? Ai-je assez de cals aux genoux ? De muscles au reins ? Ramper dans les boues. S'arc-bouter dans le gras de la boue. Porter. Sol de boue. Horizon de boue. Ciel de boue. Morts de boue, ô noms à réchauffer dans la paume d'un souffle fiévreux ! Siméon Piquine, qui ne s'était jamais connu ni père ni mère ; qu'aucune mairie n'avait jamais connu et qui toute une vie s'en était allé par un soir de récolte, c'était paraît-il son travail de jeter du sable sous les roues de la locomotive en marche, pour lui permettre, aux mauvais endroits, d'avancer. Michel qui m'écrivait signant d'un nom étrange. Michel Deveine adresse Quartier Abandonné et vous leurs frères vivants Exélie Vêté Congolo Lemké Boussolongo quel guérisseur de ses lèvres épaisses sucerait tout au fond de la plaie béante le tenace secret du venin ? quel précautionneux sorcier déferait à vos chevilles la tiédeur visqueuse des mortels anneaux ? Présences je ne ferai pas avec le monde ma paix sur votre dos. ILes cicatrices des eaux Iles évidences de blessures Iles miettes Iles informes Iles mauvais papier déchiré sur les eaux Iles tronçons côte à côte fichés sur l'épée flambée du Soleil Raison rétive tu ne m'empêcheras pas de lancer absurde sur les eaux au gré des courants de ma soif votre forme, îles difformes, votre fin, mon défi. Iles annelées, unique carêne belle Et je te caresse de mes mains d'océan. Et je te vire de mes paroles alizées. Et je te lèche de mes langues d'algues. Et je te cingle hors-filibuste O mort ton palud pâteux ! Naufrage ton enfer de débris ! j'accepte ! Au bout du petit matin, flaques perdues, parfums errants, ouragans échoués, coques démâtées, vieilles plaies, os pourris, buées, volcans enchaînés, morts mal racinés, crier amer. J'accepte ! Et mon originale géographie aussi ; la carte du monde fait à mon usage, non pas teinte aux arbitraires couleurs des savants, mais à la géométrie de mon sang répandu, j'accepte et la détermination de ma biologie, non prisonnière d'un angle facial, d'une forme de cheveux, d'un nez suffisamment aplati, d'un teint suffisamment mélanien, et la négritude, non plus un indice céphalique, ou un plasma, ou un soma, mais mesurée au compas de la souffrance et le nègre chaque jour plus bas, plus lâche, plus stérile, moins profond, plus répandu au dehors, plus sépéré de soi-même, plus rusé avec soi-même, moins immédiat avec soi-même, j'accepte, j'accepte tout cela et loin de la mer de palais qui déferle sous la syzygie suppurante des ampoules, merveilleusement couché le corps de mon pays dans le désespoir de mes bras, ses os ébranlés et, dans ses veines, le sang qui hésite comme la goutte de lait végétal à la pointe blessée du bulbe... Et voici soudain que force et vie m'assaillent comme un taureau et l'onde de vie circonvient la papille du morne, et voilà toutes les veines e veinules qui s'affairent au sang neuf et l'énorme poumon des cyclones qui respire et le feu thésaurisé de volcans et le gigantesque pouls sismique qui bat maintenant la mesure d'un corps vivant en mon ferme embrasement. Et nous sommes debout maintenant, mon pays et moi, les cheveux dans le vent, ma main petite maintenant dans son poing énorme et la force n'est pas en nous, mais au-dessus de nous, dans une voix qui vrille la nuit et l'audience comme la pénétrance d'une guêpe apocalyptique. Et la voix prononce que l'Europe nous a pendant des siècles gavés de mensonges et gonflés de pestilences, car il n'est point vrai que l'oeuvre de l'homme est finie que nous n'avons rien à faire au monde que nous parasitons le monde qu'il suffit que nous nous mettions au pas du monde mais l'oeuvre de l'homme vient seulement de commencer et il reste à l'homme à conquérir toute interdiction immobilisée aux coins de sa ferveur et aucune race ne possède le monopole de la beauté, de l'intelligence, de la force et il est place pour tous au rendez-vous de la conquête et nous savons maintenant que le soleil tourne autour de notre terre éclairant la parcelle qu'à fixée notre volonté seule et que toute étoile chute de ciel en terre à notre commandement sans limite. Je tiens maintenant le sens de l'ordalie : mon pays est la « lance de nuit » de mes ancêtres Bambaras. Elle se ratatine et sa pointe fuit désespérément vers le manche si c'est de sang de poulet qu'on l'arrose et elle dit que c'est du sang d'homme qu'il faut à son tempérament, de la graisse, du foie, du coeur d'homme, non du sang de poulet. Et je cherche pour mon pays non de coeurs de datte, mais de coeurs d'homme qui c'est pour entrer aux villes d'argent par la grand'porte trapézoïdale, qu'ils battent le sang viril, et mes yeux balayent mes kilomètres carrés de terre paternelle et je dénombre les plaies avec une sorte d'allégresse et je les entasse l'une sur l'autre comme rares espèces, et mon compte s'allonge toujours d'imprévus monnayages de la bassesse. Et voici ceux qui ne se consolent point de n'être pas faits à la ressemblance de Dieu mais de diable, ceux qui considèrent que l'on est nègre comme commis de seconde classe : en attendant mieux et avec possibilité de monter plus haut ; ceux qui battent la chamade devant soi-même, ceux qui vivent dans un cul de basse fosse de soi-même ; ceux qui se drapent de pseudomorphose fière ; ceux qui disent à l'Europe : « Voyez, je sais comme vous faire des courbettes, comme vous présenter mes hommages, en somme, je ne suis pas différent de vous ; ne faites pas attention à ma peau noire : c'est le soleil qui m'a brûlé ». Et il y a le maquereau nègre, l'askari nègre, et tous les zèbres se secouent à leur manière pour faire tomber leurs zébrures en une rosée de lait frais. Et au milieu de tout cela je dis hurrah ! mon grand-père meurt, je dis hurrah ! la vieille négritude progressivement se cadavérise. Il n'y a pas à dire : c'était un bon nègre. Les Blancs disent que c'était un bon nègre, un vrai bon nègre, le bon nègre à son bon maître. Je dis hurrah ! C'était un très bon nègre, la misère le avait blessé poitrine et dos et on avait fourré dans sa pauvre cervelle qu'une fatalité pesait sur lui qu'on ne prend pas au collet ; qu'il n'avait pas puissance sur son propre destin ; qu'un Seigneur méchant avait de toute éternité écrit des lois d'interdiction en sa nature pelvienne ; et d'être le bon nègre ; de croire honnêtement à son indignité, sans curiosité perverse de vérifier jamais les hiéroglyphes fatidiques. C'était un très bon nègre et il ne lui venait pas à l'idée qu'il pourrait houer, fouir, couper tout, tout autre chose vraiment que la canne insipide C'était un très bon nègre. Et on lui jetait des pierres, des bouts de ferraille, des tessons de bouteille, mais ni ces pierres, ni cette ferraille, ni ces bouteilles... O quiètes années de Dieu sur cette motte terraquée ! et le fouet disputa au bombillement des mouches la rosée sucrée de nos plaies. Je dis hurrah ! La vieille négritude progressivement se cadavérise l'horizon se défait, recule et s'élargit et voici parmi des déchirements de nuages la fulgurance d'un signe le négrier craque de toute part... Son ventre se convulse et résonne... L'affreux ténia de sa cargaison ronge les boyaux fétides de l'étrange nourrissons des mers ! Et ni l'allégresse des voiles gonflées comme une poche de doublons rebondie, ni les tours joués à la sottise dangereuse des frégates policières ne l'empêchent d'entendre la menace de ses grondements intestins En vain pour s'en distraire le capitaine pend à sa grand'vergue le nègre le plus braillard ou le jette à la mer, ou le livre à l'appétit de es molosses La négraille aux senteurs d'oignon frit retrouve dans son sang répandu le goût amer de la liberté Et elle est debout la négraille la négraille assise inattendument debout debout dans la cale debout dans les cabines debout sur le pont debout dans le vent debout sous le soleil debout dans le sang
debout
et
libre

debout et non point pauvre folle dans sa liberté et son dénuement maritimes girant en la dérive parfaite et la voici : plus inattendument debout debout dans les cordages debout à la barra debout à la boussole debout à la carte debout sous les étoiles
debout
et
libre

et le navire lustral s'avancer impavide sur les eaux écroulées. Et maintenant pourrissent nos flocs d'ignominie ! par la mer cliquetante de midi par le soleil bourgeonnant de minuit écoute épervier qui tiens les clefs de l'orient par le jour désarmé par le jet de pierre de la pluie écoute squale qui eille sur l'occident écoutez chien blanc du nord, serpent noir du midi qui achevez le ceinturon du ciel il y a encore une mer à traverser oh encore une mer à traverser pour que j'invente mes poumons pour que le prince se taise pour que la reine me baise encore un vieillard à assassiner un fou à délivrer pour que mon âme luise aboie louise aboie aboie aboie et que hulule la chouette mon bel ange curieux. Le maître des rires ? Le maître du silence formidable ? Le maître de l'espoir et du désespoir ? Le maître de la paresse ? Le maître des danses ? C'est moi ! et pour ce, Seigneur les hommes au cou frêle reçois et perçois fatal calme triangulaire Et à moi mes danses mes danses de mauvais nègre à moi mes danses la danse brise-carcan la danse saute-prison la danse il-estl-beau-et-bon-et-légitime-d'être-nègre A moi mes danses et saute le soleil sur la raquette de mes mains mais non l'inégal soleil ne me suffit plus enroule-toi, vent, autour de ma nouvelle croissance pose-toi sur mes doigts mesurés je te livre ma conscience et son rythme de chair je te livre les feux où brasille ma faiblesse je te livre le chain-gang je te livre le marais je te livre l'intourist du circuit triangulaire dévore vent je te livre mes paroles abruptes dévore et enroule-toi et t'enroulant embrasse-moi d'un plus vaste frisson embrasse-moi jusqu'au nous furieux embrasse, embrasse NOUS mais nous ayant également mordus ! jusqu'au sang de notre sang mordus ! embrasse, ma pureté ne se lie qu'à ta pureté

mais alors embrasse comme un champ de justes filaos le soir nos multicolores puretés et lie, lie-moi sans remords lie-moi de tes vastes bras à l'argile lumineuse lie ma noire vibration au nombril même du monde lie, lie-moi, fraternité âpre puis, m'étranglant de ton lasso d'étoiles monte, Colombe monte monte monte Je te suis, imprimée en mon ancestrale cornée blanche. monte lécheur de ciel et le grand trou noir où je voulais me noyer l'autre lune c'est là que je veux pêcher maintenant la langue maléfique de la nuit en son immobile verrition !

Editions Présence Africaine, 1983

www.oasisfle.com/ebook_oasisfle/aime-cesaire-cahier_d'un_retour_au_pays_natal.pdf

There were high-brow topics like "Black Ontology". But, after a quick perusal, none appeared to cover my politics – "Black French youth".

It seems to me that academics must learn to adapt their ivory tower poetics to youth's new Black Urbanism.   

This blog gives some pointers to how this can accomplished.

 By Thomas L Blair

It took rebellious Black youth in France to force attention to their jobs, housing and health needs. However, still simmering in their emerging Black consciousness, the cultural longings of France‟s African and Caribbean minorities have been largely neglected. Distinguished academics can redress this oversight when they meet in Paris to pay tribute to Aimé Césaire, the legendary poet activist of "negritude" or Black consciousness.

 Black poetics

Negritude was the driving force in Césaire‟s most widely acclaimed work, "Notebook of a Return to the Native Land" (1939). Rooted in his childhood Martinique and Paris experiences, Césaire urged Blacks to cast off the traumas of slavery, colonialism and bondage. Stand tall in unity. Refuse to give up your African and Antillean cultural heritage for dominant western cultural norms, said Césaire. Take on the robes of humanity, he thundered, and proudly affirm your place among the world‟s major cultures.  

Cultural longings 

Youth, his cultural inheritors, are under pressure today. Three big changes have sharpened their mood of defiance. Twenty-first century France is less welcoming to Blacks. Their numbers have swelled into the millions. Fears of immigration, inflamed in the popular press, prompted a public outbreak of xenophobia."Go back to where you came from" is a common, menacing and unpardonable insult. The young Danny‟s, Julien's, and Zobaly's of urban suburbs (banlieues) say they are not compliant colonials. As one youth complained indignantly: "We are French citizens, by birth or status of their parents whether from Senegal and Mali, Congo Zaire or the French West Indies.

Black youth appreciate their "Frenchness". Nevertheless, they also sense the power in Césaire‟s Black poetics. Many among them proclaim "We‟re Black and Proud" ("Nous sommes Noir et Fier").

Youth confidently assert a new set of cultural aspirations from the barricades of their polyglot and poor districts. The influences are multi-cultural and transnational. The urgent, and political, Afro-beat of the Congo‟s soukous is strong. The prophetic chants of Senegal inspiring. And, the nostalgic scent of mango trees in a Guadeloupe afternoon are enchanting.

Match this with "slam", a heady mix of French pop, rock „n‟ roll, hip-hop, rap and funk and a portion of Algerian raï. Then add the zest of pure youthful joy and re-mix in subtle and sophisticated ways.

With this richly seasoned recipe, young people say "We‟ll create our new Black Urbanism with our North African (Algerian and Moroccan), Antillean and working class white allies) in the mean streets of Paris and French cities".

Why should scholars be concerned?  

Academics at the Paris meeting of June 6 and 7, must explore and expand their conference title: "France Noire – Black France: The Poetics and Politics of Blackness" and strengthen youth‟s resolve. Bearing the impeccable credentials of linguistics, arts, literature and social science, let them wrestle with the cultural issues of youth‟s advocacy. (The African American contingent should be no strangers to youth‟s yearnings for equal rights, artistic expression and Black pride).

Literary and history scholars must affirm youth‟s place in the making of 21st century French and francophone (French speaking) African and Caribbean culture. Abiola Irele, a Harvard professor, can chart new directions on the horizons of Black literature and intellectual history. Historian Prof Allison Blakeley of Boston University can explain what his studies on Black urban Europe mean to young people.

Invited government ministers have an important role, also. They should support youth‟s awakening sense of civic responsibility and political participation. This has national and foreign implications. Mme Christiane Taubira, Member of Parliament for French Guyana, can share pride she felt in 2001. Against all odds, Parliament passed her bill declaring slavery and the slave trade as crimes against humanity.

Professor Fred Constant, the Guyanese political analyst in the Ministry of Foreign Affairs, can update Black youth about their kinfolk in the Overseas Departments of Martinique and Guadeloupe, the independent islands of Haiti and Dominica, and francophone Africa.

The crippling effects of political and popular prejudices on young people should be revealed by Peter Lozes, head of CRAN, the Association of Black Representative Councils, France‟s first umbrella organisation of Black advocacy groups.

 Action and ideas are needed now
Youth‟s cultural demands are not yet a full-blown storm but they are more than a squall of little significance. What should be done to equip them to face the uncertain future?Let the scholars invite youth‟s advocates to speak. Schedule a Youth Advocacy session. Offer them some tips on cultural advocacy. Bring the results back to the closing assembly. Video-cast the whole proceedings for worldwide Internet distribution.

 Major forces for cultural action

Celebrating youth‟s legacy from their ancestors is equally important as nourishing the modern trends that affect their lives. However, this takes time – and money.

Let the conference organisers and their sponsors, among them Harvard, Vanderbilt, Minnesota and Columbia universities and the Ford Foundation, commit to investing in an action plan.

They should generously fund heritage centres for education and research on Black life and history. These will attract local, as well as national and foreign visitors.

Cultural action like this requires direction by knowledgeable and experienced cultural guardians.

In this regard, the heirs of Black French scholarship, Mme Y C Diop, subject of a recent documentary film, and her colleague Wole Soyinka of the Community of African Culture, are particularly capable and deserving.

Their Paris offices at Éditions Présence Africaine, publishers of Césaire‟s most important works, are close to the Sorbonne. They are a storehouse of literature for informative seminars, exhibitions, talks and readings. Moreover, they are a rich vein of resources of significance to French speaking Africa, the Caribbean and world regions.

Powerful aids to youth‟s cultural and linguistic development are needed.

Let specialists and students in Caribbean culture and Francophone literature take on a new mantle. Youth need to know that Creole is a significant extension of French standard language. They also need to appreciate that the inadequacies of negritude as been explored the writers of the Creolite literary movement of the 1980s. Prominent among them are the Martinican‟s Patrick Chamoiseau, Jean Bernabé and Raphaël Confiant.

Youth can also benefit from fresh interpretations of the social and political influences on the writers of today. It is essential they appreciate how to use these treasures to enhance the rich fabric and lively colours of their modern urban styles.

The action potential

The Paris meeting can reignite scholarly efforts to construct a platform of ideas and action to address youth's cultural longings. My own work, Pillars of Change, offers some clues. Let me explain.

Pillars of Change offers a trio of responses. Creating linkages of scholars, grassroots organisations and youth groups is a prime requirement. Confronting social and cultural ignorance with Afro-European Studies educational programmes is another. In addition, there must be collective action to change deprived terrestrial reality and mobilise the African Digital Diaspora in cyberspace. These three pillars provide a platform for launching Black achievement in European societies.

What better way to redress the neglect of youth‟s cultural longings and pay tribute to revered "Pa" Césaire, poet of negritude, scholar and political activist.

Who knows where the 1st great laureates of the new Black Urbanism will come from. I am convinced they will not come from a cadre of the cognoscenti. No. They will emerge as  the youth of the banlieues creatively distill their feelings. 

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Resources for action

Pillars of Change by Thomas L Blair.  "Provocative, intelligent and impassioned, Pillars of Change is a survival guide for Black scholars as alienated youth force the pace of urban change. Based on the Black experience in Afro-Europe, the analysis and solutions will be welcomed in all parts of the Black World." London, 2007, pamphlet 40pp. Version français par Valerie Kanza

Présence d’esprits un film de Valérie Kanza "Au coeur du quartier latin à Paris, voyage dans une petite librairie où l‟esprit d‟Alioune Diop, premier éditeur noir, et de ses illustres compagnons de Présence Africaine inspire une nouvelle génération…." Paris, avril 2008, DVD ou DV CAM, Durée : 35 min, français

Notes on the author (copyright 2008) Thomas L Blair is a sociologist writing on creative renewal in Black Britain and Afro-Europe, see Chronicleworld web site http://www.chronicleworld.org; and the Chronicleworld's Weblog http://chronicleworld.wordpress.com. He welcomes contributions to a resource list for Black scholarly web sites on Afro-European culture, history and action for social change.

Contact details are: Tel/fax 44+ (0)1992-581207; e-mail: tb@thechronicle.demon.co.uk

Un bon nombre de conseillers municipaux, d'adjoints (notre maire s'était fait excuser, occupé à défendre les intérêts de son nouveau parti de droite (le Nouveau Centre) dans les débats sur la réfome des institutions), le préfet de Seine Saint Denis, la population de Drancy étaient présents avec nos amis de la Martinique, Guadeloupe, Réunion et tous les autres pays, d'Afrique et d'ailleurs, ayant eu à souffrir dans leur chair et dans leur âme de cette abomination que fut et qu'est encore l'esclavage un peu partout dans le monde, parfois même encore aujourd'hui dans le silence assourdissant des appartements de certaines familles françaises sans morale, sans humanité.

Les socialistes, étaient activement présents pour cet anniversaire fondateur pour tout défenseur de la liberté et de l'émancipation de l'humanité et ont souhaité déposer une gerbe mêlant à des fleurs tropicales colorées trois roses rouges couleur du socialisme de cœur, de combat et d'ouverture qui nous anime. La gentillesse de M. Romain Dachiville, 4ème adjoint, nous permit, à Manuel Moenza, qui avait dirigé avec soin la confection de la gerbe de fleurs et Gilles Saulière, Conseiller municipal, alors que ce n'était pas prévu dans le protocole de départ, de pouvoir déposer nos fleurs, les premiers. Instant intense où le temps sembla s'immobiliser pour nous rapprocher des milliers d'êtres humains qui purent enfin goûter la douceur de la Liberté, 160 ans tout juste plus tôt.

Le même jour, à la nuit tombée, une soirée antillaise vînt couronner cette journée dédiée au souvenir de la liberté retrouvée, au gymnase Delaune, musique, percussions, danses convivialité et chaleur furent au rendez-vous jusque tard dans la nuit. Les socialistes étaient encore là et y croisèrent quelques membres éminents du Collectif Drancy Citoyen.

]]> http://electronicdrum.wordpress.com/?p=61 Mon, 19 May 2008 19:59:46 +0000 Khepera http://electronicdrum.wordpress.com/?p=61 I am not a big fan of Karenga's, but I have found that one of the key's to this life is the capacity to recognize truth, even wisdom from often the most unlikely sources. What follows was posted to the African Philosophy list not long after Aimé Césaire's passing. There is some cogent insight and info contained below, not the least of which is the Césaire's caution regarding our status of 'being at war.'

"Aimé Césaire (1913-2008), one of the great minds and men of African people and the world, made transition last Thursday at the age of 94, rising up in radiance, highly valued and vindicated by his work in the world and the legacy he left and thus, worthy of eternal life in this world and the next. Surely as it is written in the Husia, "he shall be counted among the ancestors, his name shall endure as a monument and what he has done on earth shall never perish or pass away". Césaire was a literary lion-a poet, novelist, playwright, journals founder and editor; a political leader, the mayor of Fort de France, the capital of Martinique, his beloved land, for 56 years and representative of his people in the French Assembly for 45 years.

An anti-colonialist and cultural nationalist, Césaire focused on culture as the fundamental ground for liberation, still arguing in 1997 in an UNESCO interview that "just at the moment when Africa is truly being born into the world, it is in greater danger than ever of dying unto itself", if it abandons its own culture and its people lose their essential selves and become as Fanon taught "obscene caricatures" of others. Indeed, he notes "the shield of a merely political independence, unaccompanied and unsupplemented by cultural independence, would in the long run prove to be the most unreliable of shields and the most untruthworthy of safeguards". It is this position on the centrality of culture in the struggle for full liberation that drew us to his writings and reasoning as activist intellectuals and students in the 60's and as advocates (members) of our organization Us. Although his classic poem Notebook of a Return to My Native Land was a key statement of his philosophy and focus, it is his seminal work Discourse on Colonialism and his other essays such as "Culture et Colonisation" and interviews on culture that were our central references and resource, along with Toure, Fanon, Cabral et al.

In his Discourse, Césaire starts with the fundamental assertion that Europe in its current colonial, capitalist and racist form "is unable to justify itself" and "is morally, spiritually indefensible". For, in spite of its self-sanitizing self-portrait, colonialism is not about evangelization, philanthropy, education, humanitarian concern or "for the glory of God". It is the violent project of those committed to plunder and piracy, gold-digging and greed, and a world-scale commerce without conscience.

He contrasts Europe's claim of benevolence with the magnitude of its malevolence imposed on the people of color and the internal malignancy which emerges as Nazism. He says "They talk to me about progress", but he talks instead of millions killed, tortured and sacrificed to profit, instilled with fear and inferiority complexes, denied justice, and reduced to serving the cruel and crushing interests of the oppressor. And he talks of "societies drained of their essence, cultures trampled underfoot, institutions undermined, lands confiscated, religions smashed, magnificent artistic creations destroyed, extraordinary possibilities wiped out". Césaire argues that racism and colonialism are directly linked to the rise of Nazism. Indeed, he reminds Whites "that before they were its victims, they were its accomplices". Thus, he says, what the Europeans "cannot forgive Hitler for is not the crime in itself, the crime against man; . . . it's the crime against the White man and the fact that he applied to Europe colonialist procedures which until then had been reserved exclusively for (peoples of color)".

Here he reminds us of "the value of our old societies which were not only ante-capitalist . . . , but also anti-capitalist". He argues in defense of those democratic, cooperative and fraternal societies and suggests our building a new society "rich with all the productive power of modern times, warm with all the fraternity (and sorority) of olden days". In his interview with the Haitian poet, Rene Depestre in Havana in 1967, he talks of his coming to consciousness, working with Léopold Senghor and Léon Damas on the journal, the Black Student, searching "beneath the social being (for) a profound being": rooted in history and culture. This he called Négritude, Negroness, Blackness, Africanness and he and his colleagues launched a movement
around this project of cultural recovery.

Césaire criticizes and eventually breaks from his communist colleagues whom he labels "abstract communists", who questioned his solidarity with other Africans and commitment to culture. He argued that "the emancipation of (Black people) consisted of more than just a political emancipation"; they had also to free their minds and culture from racist conceptions and constraints. Indeed, he says, "our struggle was a struggle against alienation. That struggle gave birth to Négritude". Moreover, he maintains, "we must have a concrete consciousness of what we are-that is of the first fact of our lives: that we are Black; that we are Black and have a history". Furthermore, we must accept and assert that our culture is worthy of the highest respect, contains "universalizing, living values that (have) not been exhausted" and has an important contribution to make to the world.

Césaire also argued that we must resist the tendencies to label our commitment to ourselves and our culture as narrow, racist, separatist or any new negative names assembled from the right or the left or try to be "universal" at the expense of our particular selves and culture. He says Europeans "told us that in order to be universal we had to start by denying that we were Black. I, on the contrary, said to myself that the more we are Black, the more universal we would be". For if the universal is to be real, it must be, as we say in Kawaida, based on mutual respect for each people and culture as a unique and equally valuable way of being human in the world.

Finally, these are among his most important words and wishes for us: that we struggle in radical, progressive and productive ways to liberate ourselves culturally and politically and make our own unique contribution to history and humanity, and that we remain acutely "aware of the non-negotiable responsibility that goes with a consciously accepted identity" as Africans. This too he would want for us: that we recognize "we are always, all of us, warriors; that the war takes different forms at different times"; but we must always be "in rebellion against . . . things that are unacceptable" and that we constantly strive "to see clearly, to think clearly -- that is dangerously" and to act likewise in the ongoing interest of our people and the good of the world."

Dr. Maulana Karenga, Professor of Black Studies, California State University-Long Beach,
Chair of The Organization Us,
Creator of Kwanzaa, and author of Kwanzaa: A Celebration of Family, Community and Culture
http://www.Us-Organization.org and
http://www.OfficialKwanzaaWebsite.org

OISEAUX
l'exil s'en va ainsi dans la mangeoire des astres
potant de malhabiles grains aux oiseaux nés du temps
qui jamais ne s'endorment jamais
aux espaces fertiles des enfances remuées
—Aimé Césaire

BIRDS
exile thus goes into the feeder made of stars
bearing clumsy grains to the birds born of time
which never never fall asleep
in the fertile spaces of stirred up childhoods

Translation by Clayton Eshleman and Annette Smith

Photo credit: Morning star / Estrella de la mañana by victor nuno

1) Festa della Liberazione. I modi di festeggiare sono tanti, certo non passa inosservato quello di chi si appresta ad essere il "nuovo" presidente del consiglio. Cotanto uomo ha, infatti, deciso di fare l'alternativo e di festeggiare con l'onorevole Ciarrapico, non proprio un simbolo di quanti si sono sacrificati a vario titolo per la liberazione del nostro paese dal nazifascismo. A questo episodio, si sommano la telefonata di Pansa a Storace e le dichiarazioni dello stesso sulla necessità di rivedere la Resistenza, non negarla. A questo punto, continuo a dubitare della sanità mentale del povero Pansa: per carità, ognuno è libero di cambiare opinione ma per lo meno eviterei di continuare a parlare in nome della Verità. Continuo a pensare che già i conti con la storia i partigiani li abbiano fatti, accettando che la Resistenza sia stata ridefinita come guerra civile.

2) Vday2. Penso che il signor Grillo abbia decisamente esagerato. Va bene il Vday ma non il 25 aprile che dovrebbe essere, ma ahimè non è, festa di tutti. Perchè non farla in una qualsiasi altra giornata?

3) Vicenda violenza alla Storta. Adesso viene fuori che forse si tratta di un non caso, di una costruzione per alimentare un po' di malcontento e favorire Alemanno nell'elezione a sindaco. La cosa gira da alcuni giorni per mail e oggi compare pure su Repubblica. La cosa è abbastanza inquietante per il fatto che si sta giocando sulla pelle di persone reali, che alimenta ancora di più tutto questa ossessione per la sicurezza ma di fatto eludendo la questione centrale (come già nel precedente caso di stupro a Roma), quella della violenza sulle donne. Oggi tutti invitano al silenzio e al rispetto per il dolore della vittima ma solo qualche giorno fa dal caso sono nate proposte ai limiti dell'incredibile (mi spiace Rutelli ma il braccialetto mi sembra la cavolata del secolo), del caso si è abbondantemente cibata questa campagna elettorale cannibale e sensazionalistica. Ma dà ancora più fastidio la strumentalizzazione del caso. In altre città, quasi in contemporanea, si sono consumati crimini simili ma nessuno ha messo in dubbio la sicurezza di quelle città. Nè tantomeno si è avviata la caccia allo stupratore perchè in alcuni casi si è trattato di violenza tra i civili italiani (è il caso della ragazzina vittima di violenza di gruppo) o tra gli incivili rumeni (una donna abusata per una settimana in una campo nomadi). Nessuno interviene. Ma si torna a fare la voce grossa se un moldavo o rumeno uccide due pensionati nel veronese e il sindaco minaccia il ricorso alla pena di morte. Perchè in questo cavolo di paese devono sempre valere due pesi e due misure? PERCHE'? Perchè non si interviene contro l'uomo in generale violento contro la donna in generale in quanto vittima di un abuso contro la sua integrità fisica? Perchè non si interviene a prescindere dalla nazionalità dell'aggressore e della vittima?

4) Dibattito sulla ministra spagnola alla Difesa incinta. In Italia fa scalpore che una donna possa assumere il controllo della difesa e che lo faccia in attesa di un figlio, dichiarando che dopo il parto tornerà presto al lavoro perchè le cure del figlio verranno condivise con il marito. Coro di protesta al grido di strumentalizzazione della maternità, di scandolosa costrizione al lavoro di una donna in avanzato stato di gravidanza. Io, invece, sono tra le poche che gioiscono davanti a una scelta che una volta tanto scardina li stereotipi di genere, normalizza una scelta di vita, premia il merito. Tutte cose a milioni di anni luce da noi. Dove purtroppo la vita di un giovane trentenne può essere raccontata attraverso il non acquisto di una scatoletta di tonno (Il Venerdì).

5) Esame di antropologia. Questo esame mi sta facendo veramente male. A parte non capire metà dei concetti espressi in quelle 200 pagine, quell'altra metà comprensibile anche ai digiuni di antropologia mi fa veramente deprimere. Un fantastico saggio di Pietro Clemente che esordisce commentando il ruolo che il resto del mondo ha nella stampa italiana. In via d'estinzione se non inestistente. Un po' come il fatto che la morte di Aimè Cesaire sia stata data solo dal Manifesto. Non un personaggio di attualità ma comunque un grande pensatore e poeta, il primo a dare riscatto alla pelle nera.

Petit aparté: l'annonce de la fausse mort de Pascal Sevran ne doit pas être très éloignée du fait que ce dernier avait ouvertement critiqué la natalité de la communauté africaine. Evidemment cette vengeance n'est pas à encourager, mais peut néanmoins se comprendre. Une sorte de loi du Tallion de l'ignominie.

Yes, it is written, has been written, will be written many more times in the next several days, weeks, months & years. Each time someone awakens to visceral lyrics, when someone is unexpectedly seized by word images they can barely chew, much less swallow, when the fusion of culture, art, the politics of liberation, self-determination and the will to actualize each & all arise within us, Aimé Césaire will smile, will know his presence was a seed which has borne fruit, aware, active & dynamic fruit.

For those not familiar with the man, or his life, there are ample resources -- [1] [2] [3]

For those unfamiliar with his politics-thru-art activism, then you must know he was one of the founders, formulaters & shapers of the Negritude Movement, along with Léopold Senghor and Léon Gontian Damas.

I wish I could write more, and I will, in time, so check back, but I am filled with too much sadness, too much adulation, a sense of absence overstuffed with a deathless presence known to those familiar with his words, his rare art. For those poets among us, I would refer you to:

Lyric and Dramatic Poetry, 1946-82, by Aimé Césaire, trans. by Clayton Eshelman and Annette Smith, Caraf Books/The University of Virginia Press:Charlottesville, 1990

In particular, I would refer you to the section, near the beginning: Poetry & Knowledge. This section, especially with the Seven Propositions at its end -- are, beyond question, the most compelling and inspiring insights into poetry, at, science, spirit,,culture, and how they come to fuse together, exalting & balancing into a cohesive primal force. For the intrepid and ever-hungry, this is the richest of feasts. If these words do no more than inspire you to reach for and partake of these few pages of Aimé Césaire, then I will have succeeded, and will soon come to know from experience, the meaning of miracle.

Khepera

FORT-DE-FRANCE, Martinique (AP) — Aimé Césaire, an anticolonialis