Lord Ingrey ha recibido el encargo de trasladar los restos del príncipe a su castillo, donde recibirán sepultura, y dejar a Lady Ijada en manos de la justicia. Pronto descubrirá que sobre la dama pesa una maldición muy parecida a la que él sobrelleva desde pequeño... Y tendrá que debatirse entre la atracción que siente por ella y sus no menos poderosos impulsos de matarla.

Lois McMaster Bujold se ha ganado el aprecio de la crítica y de los lectores por su aclamada serie de Vorkosigan. ‘La búsqueda sagrada’ es su brillante regreso al mundo de ‘La maldición de Chalion’ y ‘Paladín de almas’, dos obras maestras de la fantasía actual.

"No era el hombre más honesto ni el más piadoso, pero era un hombre valiente"... Con estas palabras empieza El capitán Alatriste, la historia de un soldado veterano de los tercios de Flandes que malvive como espadachín a sueldo en el Madrid del siglo XVII. Sus aventuras peligrosas y apasionantes nos sumergen sin aliento en las intrigas de la Corte de una España corrupta y en decadencia, las emboscadas en callejones oscuros entre el brillo de dos aceros, las tabernas donde Francisco de Quevedo compone sonetos entre pendencias y botellas de vino, o los corrales de comedias donde las representaciones de Lope de Vega terminan a cuchilladas. Todo ello de la mano de personajes entrañables o fascinantes: el joven Íñigo Balboa, el implacable inquisidor fray Emilio Bocanegra, el peligroso asesino Gualterio Malatesta, o el diabólico secretario del rey, Luis de Alquézar. Acción, historia y aventura se dan cita en estas páginas inolvidables.

"No era el hombre más honesto ni el más piadoso, pero era un
hombre valiente. Se llamaba Diego Alatriste y Tenorio, y había
luchado como soldado de los tercios viejos en las guerras de Flandes.
Cuando lo conocí malvivía en Madrid, alquilándose por cuatro
maravedís en trabajos de poco lustre, a menudo en calidad de
espadachín por cuenta de otros que no tenían la destreza o los
arrestos para solventar sus propias querellas. Ya saben: un marido
cornudo por aquí, un pleito o una herencia dudosa por allá, deudas
de juego pagadas a medias y algunos etcéteras más. Ahora es
fácil criticar eso; pero en aquellos tiempos la capital de las Españas
era un lugar donde la vida había que buscársela a salto de mata, en
una esquina, entre el brillo de dos aceros. En todo esto Diego Alatriste
se desempeñaba con holgura. Tenía mucha destreza a la hora
de tirar de espada, y manejaba mejor, con el disimulo de la zurda,
esa daga estrecha y larga llamada por algunos vizcaína, con que los

reñidores profesionales se ayudaban a menudo. Una de cal y otra de
vizcaína, solía decirse. El adversario estaba ocupado largando y parando
estocadas con fina esgrima, y de pronto le venía por abajo, a
las tripas, una cuchillada corta como un relámpago que no daba
tiempo ni a pedir confesión. Sí. Ya he dicho a vuestras mercedes
que eran años duros.
El capitán Alatriste, por lo tanto, vivía de su espada. Hasta donde
yo alcanzo, lo de capitán era más un apodo que un grado efectivo.
El mote venía de antiguo: cuando, desempeñándose de soldado
en las guerras del rey, tuvo que cruzar una noche con otros veintinueve
compañeros y un capitán de verdad cierto río helado, imagínense,
viva España y todo eso, con la espada entre los dientes y
en camisa para confundirse con la nieve, a fin de sorprender a un
destacamento holandés. Que era el enemigo de entonces porque
pretendían proclamarse independientes, y si te he visto no me
acuerdo. El caso es que al final lo fueron, pero entre tanto los fastidiamos
bien. Volviendo al capitán, la idea era sostenerse allí, en la
orilla de un río, o un dique, o lo que diablos fuera, hasta que al
alba las tropas del rey nuestro señor lanzasen un ataque para reunirse
con ellos. Total, que los herejes fueron debidamente acuchillados
sin darles tiempo a decir esta boca es mía. Estaban durmiendo
como marmotas, y en ésas salieron del agua los nuestros
con ganas de calentarse y se quitaron el frío enviando herejes al infierno,
o a donde vayan los malditos luteranos. Lo malo es que
luego vino el alba, y se adentró la mañana, y el otro ataque español
no se produjo. Cosas, contaron después, de celos entre maestres de
campo y generales. Lo cierto es que los treinta y uno se quedaron
allí abandonados a su suerte, entre reniegos, por vidas de y votos

a tal, rodeados de holandeses dispuestos a vengar el degüello de sus
camaradas. Más perdidos que la Armada Invencible del buen rey
don Felipe el Segundo. Fue un día largo y muy duro. Y para que se
hagan idea vuestras mercedes, sólo dos españoles consiguieron regresar
a la otra orilla cuando llegó la noche. Diego Alatriste era
uno de ellos, y como durante toda la jornada había mandado la
tropa –al capitán de verdad lo dejaron listo de papeles en la primera
escaramuza, con dos palmos de acero saliéndole por la espalda–,
se le quedó el mote, aunque no llegara a disfrutar ese empleo. Capitán
por un día, de una tropa sentenciada a muerte que se fue al
carajo vendiendo cara su piel, uno tras otro, con el río a la espalda
y blasfemando en buen castellano. Cosas de la guerra y la vorágine.
Cosas de España."

Pero otras cosas se han liberado de sus grilletes, cosas que van más allá de la definición de letal. Al norte se encuentra la fortaleza fronteriza de Porifors; allí también moran los recuerdos de guerras, de invasiones, del poderoso general Jokona. Y alguien, algo, vigila desde esa frontera: humanos, demonios, dioses.

Lois McMaster Bujold ha acaparado buena parte de los premios Hugo de la primera mitad de los 90, demostrando así la tremenda popularidad que ha alcanzado en todo el mundo con sus novelas.

]]> http://poesiaybelleza.wordpress.com/?p=314 Thu, 05 Jun 2008 22:52:04 +0000 Morgana http://poesiaybelleza.wordpress.com/?p=314 El infernal poder de Ineluki, el Rey de la Tormenta y jefe sitha no muerto, destruye el reino de Osten Ard y siembra un Mal contra el que no parece haber defensa. Sólo cuando el reino esté en posesión de las tres espadas de gran poder mágico, recobrará la paz, pero el camino a recorrer para reunirlas está sembrado de una maligna brujería muy difícil de superar. De este modo, los maltrechos restos del anteriormente glorioso ejército de Osten Ard huyen en búsqueda de un último refugio y punto de reunión: la Roca del Adiós, lugar envuelto en misterios y pesares.Por su parte, los desperdigados supervivientes de la Liga del Pergamino luchan con ahínco para cumplir unas misiones que los conducirán desde las devastadas ciudades de los humanos hasta las escondidas cuevas de los qanue en las montañas a través de tempestuosas aguas, de un bosque lleno de tremendos, peligros que ningún ser humano podría afrontar, y del secreto mundo de los sitha, donde esos seres, poco menos que inmortales, deben decidir si llegan a una alianza con los hombres en una última guerra contra los de su propia sangre.En este trascendental volumen se cumple lo que se vaticinaba en El trono de huesos de dragón, ya que la novela arrastra a los lectores hasta el mismo centro de una guerra aniquiladora, alimentada por una magia capaz de deformar la estructura del tiempo y del espacio.

Fiametta Beneforte soñaba con hacer obras de arte hermosas y fascinantes, pero por desgracia, su padre, orfebre y mago, prefería que frotara el horno antes que estudiar magia. Después de todo, en aquellos tiempos era una pérdida de tiempo educar a una hija más allá de lo necesario.

Thur Ochs soñaba con escapar de las minas heladas de Bruinwald. Pero la carta de su hermano Ubri al maestro Beneforte en la que ambos acordaban su aprendizaje no sería la única fuerza que le arrastraría hacia las montañas del ducado de Montefoglia...
La traición que se desvela en un banquete sumerge a Thur y a Fiametta en una lucha sin cuartel contra los que emplean la magia negra con fines perversos.

Después de dos años encadenado a un remo en una galera roknari, Lupe de Cazaril, noble de sangre, regresa a su casa en Chalion como un hombre humilde y anónimo, cruelmente marcado por el látigo y las penurias. Sin tierras, con los honores adquiridos en batalla y los viejos rencores casi olvidados, ahora solo aspira a servir en el mismo castillo en el que una vez fue paje. Sin embargo, los dioses de Chalion parecen haberle reservado otro destino.

La viuda provincara de Valenda le recuerda y decide darle un empleo: será el preceptor y administrador de su nieta, la rósea -princesa- Iselle, una muchacha decidida y de carácter fuerte, que necesita un poco de disciplina. Parece un trabajo tranquilo, pero las cosas cambian cuando ella y su hermano el róseo Téidez son llamados a la corte por el roya -rey- de Chalion -hermano de ambos por parte de padre, que no de madre-, para nombrar a Téidez como su heredero, ya que no ha tenido hijos que puedan sucederle.

En este momento, la vida de todos cambia y las intrigas les rodean. Cazaril, con su ingenio, hace honor a su palabra dada a la royina Ista -madre de los róseos- y les protege con su ingenio, su inteligencia y con su vida, si es necesario.

Un giro impresionante en el registro de esta autora, pasar de la ciencia ficción -la saga de Miles Vorkosigan- a la fantasía con esta nueva saga igualmente interesante y absorbente, que nos traslada a un mundo donde los dioses y la magia campan a sus anchas entre los mortales. Intriga, acción, amor,y el humor tan especial de esta autora, que hace que incluso en los momentos mas tragicos, esboces una sonrisa gracias a un pensamiento, una mirada, del protagonista.

Esta misma historia tambien se ha publicado en dos volumenes, titulados "los cuervos del Zangre" y "el legado de los cinco dioses".

Despertó la mañana del cuarto dia de un sueño confuso en el que corría por el Zangre con las manos llenas de joyas que no podia entregar a las personas adecuadas en el momento preciso, y que no sabia por que incluian una enorme rata parlanchina que le impartia ordenes imposibles. Se quitó las legañas de los ojos y pensó en renunciar a los vinos enriquecidos de Orico, o a los dulces que incluian demasiada pasta de almendras, no lograba decidirse. Se preguntó a qué festines tendria que hacer frente ese dia. Y luego se rio a carcajadas de si mismo, acordandose de las raciones de los asedios. Aun sonriendo, rodó hasta salir de la cama.

Sacudio la tunica que se habia puesto el dia anterior por la tarde, y deshizo el nudo del puño para rescatar el mendrugo de pan que le había pedido Betriz que escondiera en su holgada manga cuando la merienda real junto al rio se vio interrumida abruptamente por un chaparron vespertino, habitual dentro de la estacion, pero inoportuno. Se pregunto, divertido, si seria el almacenaje de provisiones lo que tenian en mente los sastres que idearon originalmente aquellas mangas cortesanas. Se quito el camison, se puso los pantalones y se anudo los cordones, y se acercó a la palangana para asearse.

Mateo Morral, joven anarquista catalán, llegó a Madrid sin más equipaje que el de una maleta ligera de peso aunque cargada de secretos, dramas, ideologías y un regalo mortal. Era el mes de mayo de 1906 y las calles de la ciudad se engalanaban ultimando los detalles de una boda, la de Alfonso XIII con Victoria Eugenia. Mateo Morral iba a ser el encargado de arrojar su regalo mortal al paso de los reyes: una bomba envuelta en un ramo de flores.

En esta absorbente novela, basada en hechos reales, Montero Glez reconstruye el atentado que estuvo a punto de acabar con la Restauración borbónica, y nos sumerge en un Madrid de doseles y flores, de tranvías y modistillas, de anarquistas y "vivas" al rey, por el que desfilan los personajes que marcaron una época de la historia de España.

Fue feliz el día que los operarios lo colocaron sobre la puerta de la estación de trenes, colgado de la pared mirando siempre hacia los andenes y las vías, porque se abrió ante sus ojos un mundo nuevo de gentes cambiantes que se movían pasando por debajo de él, caminando, corriendo, cantando, llorando, riendo; y porque todos, en un momento u otro, acababan mirándolo.

Era un reloj sencillo, de una estación sencilla, en un pueblo de gentes sencillas. Hasta él no llegaron las noticias de las revoluciones estudiantiles que sacudieron otros paises, no supo nunca de las manifestaciones multitudinarias de las grandes ciudades, del nacimiento o muerte de personajes importantes, de los cambios políticos. Era un simple reloj que se limitaba a señalar la hora a las personas que, impacientes, esperaban la llegada del tren.
El veía los trenes llegar y marchar, siempre con prisas, pero al principio no se preguntaba a dónde iban o de dónde venían. El primer día que vio uno, recién colocado en su pared, pensó que era una especie de monstruo salido de algún infierno particular, un demonio que quizá se llevaba las almas de las gentes que iban subiendo en él, pero cuando preguntó a la columna que tenía delante, ésta se rió descaradamente y le llamó tonto ignorante.

Si quieres seguir leyendo...

YO me siento así, A MI me paso esto, YO pienso de esta manera… Es cierto que los blog, antes llamados bitácoras (¿reminiscencia startrekista? Cuaderno de bitácora del capitán, fecha estelar 2007.07), nacieron con el animo de ser los sustitutos de My Diary, ese cuaderno de papel y cartón cerrado con un candado de juguete en el que contábamos nuestras miserables vidas y que escondíamos en el fondo del armario creyendo que allí estaría a salvo de las miradas indiscretas de nuestros curiosos progenitores.

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La Constantino acudió rápidamente a la llamada y puso a disposición de Landos todo su equipo médico, así como los laboratorios de a bordo, al mismo tiempo que era usada como enlace con los científicos de otros mundos que se unieron en la desesperada búsqueda de un remedio. Desdémona estuvo trabajando durante toda una semana sin apenas dormir, analizando muestras y comparando sus descubrimientos con las teorías de otros médicos, pero el avance era lento, demasiado lento para encontrar el remedio a tiempo. La población enferma de Landos era casi la totalidad y en pocos días más todos empezarían a morir inevitablemente. Por eso la doctora había bajado al planeta, porque creía que estando allí, investigando directamente con los enfermos, viendo las reacciones a sus distintos tratamientos, sería capaz de encontrar algo definitivo más rápidamente. Por supuesto, el capitán se opuso al principio: si bajaba, la doctora estaría expuesta al agente que provocaba la enfermedad, y si no encontraba el remedio acabaría muriendo inexorablemente; pero ante la insistencia de Desdémona, tuvo que acabar cediendo.

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Paul y Diarmuid contemplaron como el Guerrero despertó a Lancelot du Lac de su lecho de piedra para que se les uniera en la lucha contra la Oscuridad. De regreso a la destruida sala de Cader Sedat, lo primero que hizo Lancelot fue utilizar sus peduliares dones, ejercidos en otro tiempo en Camelot, para volver a la vida a Matt Sören y poco después zarparon, dispuestos a entrar de nuevo en combate.

Así acababa Fuego Errante, el libro 2 de El tapiz de Fionavar. Ahora, Sendero de Tinieblas recoge los enrevesados hilos tejidos hasta este momento y los remata en una trama vibrante, colorista, firme y consistente.

Los jovenes heroes de nuestro undo han ido adquiriendo poder y madurez a traves de los sufrimientos y aventuras que han vivido en Fionavar, el primero y el mas perfecto de todos los mundos. Ahora, deben aplicar la fuerza y la sabiduria asimiladas para ayudar a los ejercitos de la Luz en la definitiva batalla contra la maldad de Rakoth Maugrim y las hordas de las Tinieblas.

En un fantasmal barco, conducido por el legendario Guerrero, ARturo Pendragon, y por Pwyll el Dos Veces Nacido, señor del Arbol del Verano, las fuerzas del Bien deben navegar hacia la pavorosa fortaleza de Starkadh para enfrentarse alli con el Desenmarañador; y Darien, hijo de Jennifer Lowell y de Rakoth Maugrim, por cuyo dominio rivalizan la Luz y la Oscuridad, debe emprender el camino mas tenebroso jamas hollado por ninguna criatura.

-¿Conoces lo que desea tu corazón?

Hacia tiempo, cuando Kim Ford era una estudiante, demasiado joven para estar en la universidad, alguien le había planteado esa pregunta durante una primera cita. Se había sentido muy impresionada. Mas tarde, cuando ya era menos joven, a menudo había sonreído al recordar cuan cerca había estado esa persona de llevársela a la cama aprovechándose del poder de convicción de una frase afortunada y del ambiente refinado de un restaurante elegante. Sin embargo, ella se había encontrado sin respuesta.

Y ahora, no mucho mayor de lo que entonces era pero con los cabellos blancos y tan lejos del hogar como jamas hubiera podido imaginar, Kim había hallado la respuesta a tal pregunta.

Su corazón deseaba ardientemente que aquel hombre barbudo que se erguía ante ella, con la frente y las mejillas tatuadas de verde, sucumbiera de muerte súbita y doloroso.

El invierno se estaba acercando. La nieve que había caído durante la noche habia cuajado y los arboles sin hojas estaban adornados de blanco encaje. Toronto se despertó aquella mañana cubierta con un manto blanco y eso que solo era noviembre.

Atajando a través de la plaza de Nathan Philips, frente a las dos curvas gemelas del ayuntamiento, Dave Martyniuk caminaba con el mayor cuidado posible, lamentando no haberse puesto las botas. Al llegar a la puerta del restaurante del otro lado de la plaza, vio con sorpresa que los otros tres ya lo estaban esperando.

-¡Dave!- dijo Kevin Laine con mirada de Lince-. ¡Un traje nuevo! ¿Desde cuando?

-¡Hola a todos!- saludo Dave-. Lo compre la semana pasada. No puedo llevar siempre las habituales chaquetas de pana, ¿verdad?

-Desde luego -dijo Kevin sonriendo. Acababa de terminar en una firma de abogados las practicas obligatorias que Dave acababa de empezar, y estaba cursando los seis meses igualmente aburridos pero menos formales que le permitirían ingresar en el Cuerpo de Abogados.

-Si encima se trata de todo un traje de tres piezas- continuo diciendo-, la imagen que tengo de ti saltará rota en pedazos.

Es en ese momento cuando los cinco personajes de nuestro mundo empiezan a intervenir en Fionavar. Conducidos por el supremo mago, Manto de Plata, han de intentar poner fin a la guerra desencadenada por Rakoth, conviviendo cn los lios alfar, Hijos de la Luz, los svart alfar, Servidores de la Oscuridad, los enanos, los espíritus del bosque y de las aguas y muchos personajes mas.

El Arbol del Verano es el primer volumen de una trilogia de literatura fantastica de ambicioso contenido. Es una perfecta mezcla de aventura, intriga y magia, explora un mundo con evidentes reminiscencias de mitologia celta y esta en la trayectoria mas afin a la iniciada por El Señor de los Anillos.

Guy Gabriel Kay colaboró con el hijo de JRR Tolkien en la recopilacion y preparacion de los manuscritos de El Silmarilion para su publicacion despues de la muerte del famoso escritor.

Cuando hubo acabado la guerra, lo confinaron bajo la montaña. Y, para prevenir su hipotetica fuga, pergeñaron con arte de brujeria los cinco centinelas de piedra, la obra postrera y la mas perfecta de Ginserat. Uno fue al sur, a Cathal, atravesando Saeren; otro a Eridu, mas alla de las montañas; otro permanecio con Revor y con los Dalreis en la Llanura. Al cuarto centinela de piedra se lo llevó a su patria Colan, hijo de Conary, por entonces soberano rey de Paras Derval.

La quinta piedra fue acogida, no sin amargura, por lo que quedaba de los lios alfar. Apenas una cuarta parte de los que habian combatido con Ra-Termaine regresaron del Reino de las Sombras despues del parlamento que se llevo a cabo al pie de la Montaña. Cargaron con la piedra y con el cuerpo de su rey, el mas odiado por la Oscuridad, puesto que su nombre era Luz.

Desde aquel dia, muy pocos hombres pudieron asegurar haber visto a los lios, a no ser quiza como sombras escurridizas en la linde del bosque, cuando el crepusculo sorprende a un granjero o a un carretero de regreso a casa. Durante un tiempo se rumoreo a modo de conseja popular que cada siete años llegaria por invisibles caminos un mensajero para hablar con el soberano rey de Paras Derval, pero con el ranscurrir de los años fueron disminuyendo los rumores hasta cubrirse con la neblina de las leyendas.

Una novela que invita a pensar en la perdurabilidad del amor y el paso del tiempo, en la emoción irrepetible de las primeras sensaciones, tanto en una relación como en la vida. Una lectura que, llevando de la sonrisa a la emoción, conmueve. Y una historia original e inolvidable.

Claire: Es duro quedarte siempre atrás. Espero a Henry; no se donde esta y me pregunto si se encontrará bien. Es duro ser la que se queda.

Me mantengo ocupada. El tiempo transcurre mas deprisa de ese modo.

Me voy a dormir sola, y sola me despierto. Doy paseos. Trabajo hasta agotarme. Observo el viento juguetear con los escombros que arrastran el invierno bajo la nieve. Todo parece simple hasta que piensas en ello. ¿Por qué la ausencia intensifica el amor?

Hace mucho tiempo, los hombres salían al mar, y las mujeres los esperaban, de pie junto a la orilla, escritando el horizonte para divisar elo diminuto barco. Ahora yo espero a Henry. El se desvanece sin quererlo, de repente. Yo lo espero; y cada momento de esa espera lo percibo como un año, como una eternidad. Cada momento resulta tan lento y transparente como el cristal. A traves de cada instante puedo ver infinitos instantes alineados, aguardando. ¿Por que se ha marchado a donde yo no puedo seguirlo?

La historia de este personaje y sus aventuras junto a su tripulacion de piratas, están narradas a lo largo de 11 novelas distintas

Capítulo 1

LOS PIRATAS DE MOMPRACEM

En la noche del 20 de diciembre de 1849 un violentísimo huracán azotaba a Mompracem, isla salvaje de siniestra fama, guarida de temibles piratas situada en el mar de la Malasia, a pocos centenares de kilómetros de las costas occidentales de Borneo.

Empujadas por un viento irresistible, corrían por el cielo negras masas de nubes que de cuando en cuando dejaban caer furiosos aguaceros, y el bramido de las olas se confundía con el ensordecedor ruido de los truenos.

Ni en las cabañas alineadas al fondo de la bahía, ni en las fortificaciones que la defendían, ni en los barcos anclados al otro lado de la escollera, ni en los bosques se distinguía luz alguna. Sólo en la cima de una roca elevadísima, cortada a pique sobre el mar, brillaban dos ventanas intensamente iluminadas.

¿Quién, a pesar de la tempestad, velaba en la isla de los sanguinarios piratas?

En un verdadero laberinto de trincheras hundidas, cerca de las cuales se veían armas quebradas y huesos humanos, se alzaba una amplia y sólida construcción, sobre la cual ondeaba una gran bandera roja con una cabeza de tigre en el centro.

Una de las habitaciones estaba iluminada. En medio de ella había una mesa de ébano con botellas y vasos del cristal más puro; en las esquinas, grandes vitrinas medio rotas, repletas de anillos, brazaletes de oro, medallones, preciosos objetos sagrados, perlas, esmeraldas, rubíes y diamantes que brillaban como soles bajo los rayos de una lámpara dorada que colgaba del techo.

En indescriptible confusión, se veían obras de pintores famosos, carabinas indias, sables, cimitarras, puñales y pistolas.

Sentado en una poltrona coja había un hombre. Era de alta estatura, musculoso, de facciones enérgicas de extraña belleza. Sobre los hombros le caían los largos cabellos negros y una barba oscura enmarcaba su rostro de color ligeramente bronceado. Tenía la frente amplia, un par de cejas enormes, boca pequeña y ojos muy negros, que obligaban a bajar la vista a quienquiera los mirase.

De pronto echó hacia atrás sus cabellos, se aseguró en la cabeza el turbante adornado con un espléndido diamante, y se levantó con una mirada tétrica y amenazadora.

—¡Es ya medianoche —murmuró— y todavía no vuelve!

Abrió la puerta, caminó con paso firme por entre las trincheras y se detuvo al borde de la gran roca, en cuya base rugía el mar. Permaneció allí durante algunos instantes con los brazos cruzados; al rato se retiró y volvió a entrar en la casa.

—¡Qué contraste! —exclamó—. ¡Fuera el huracán y yo acá dentro! ¿Cuál de las dos tempestades es más terrible?

Se quedó un rato escuchando por la puerta entreabierta, y por fin salió a toda prisa hacia el extremo de la roca.

A la rápida claridad de un relámpago vio un barco pequeño con las velas casi amainadas, que entraba en la bahía.

—¡Es él! —murmuró emocionado—. Ya era tiempo. Cinco minutos después, un hombre envuelto en una capa que estilaba se le acercó.

—¡Yáñez! —dijo el del turbante, abrazándolo.

—¡Sandokán! —exclamó el recién llegado, con marcadísimo acento extranjero—. ¡Qué noche infernal, hermano mío!

Entraron en la habitación. Sandokán llenó dos vasos.

—¡Bebe, mi buen Yáñez!

—-¡A tu salud, Sandokán!

Vaciaron los vasos y se sentaron a la mesa.

El recién llegado era un hombre de unos treinta y tres años, es decir, un poco mayor que su compañero, y de estatura mediana, robusto, de piel muy blanca, facciones regulares, ojos grises y astutos, labios burlones, que indicaban una voluntad de hierro.

—¿Viste a la muchacha de los cabellos de oro? —preguntó Sandokán con cierta emoción.

—No, pero sé cuanto quería saber.

—¿No fuiste a Labuán?

—Sí, pero ya sabes que esas costas están vigiladas por los cruceros ingleses y se hace difícil el desembarco para gentes de nuestra especie. Pero te diré que la muchacha es una criatura maravillosamente bella, capaz de embrujar al pirata más formidable. Me han dicho que tiene rubios los cabellos, los ojos más azules que el mar y la piel blanca como el alabastro. Algunos dicen que es hija de un lord, y otros, que es nada menos que pariente del gobernador de Labuán.

El pirata no habló. Se levantó bruscamente, presa de gran agitación. Su frente se había contraído, de sus ojos salían relámpagos de luz sombría, tenía los labios apretados. Era el jefe de los feroces piratas de Mompracem; era el hombre que hacía diez años ensangrentaba las costas de la Malasia; el hombre que libraba batallas terribles en todas partes; el hombre cuya audacia y valor indómito le valieron el sobrenombre de Tigre de la Malasia.

—Yáñez —dijo—, ¿qué hacen los ingleses en Labuán?

—Se fortifican.

—Quizás traman algo contra mí.

—Eso creo.

—¡Pues que se atrevan a levantar un dedo contra mi isla de Mompracem! ¡Que prueben a desafiar a los piratas en su propia madriguera! El Tigre los destruirá y beberá su sangre. Dime, ¿qué dicen de mí?

—Que ya es hora de concluir con un pirata tan atrevido.

—¿Me odian mucho?

—Tanto que perderían todos sus barcos con tal de poder ahorcarte. Hermanito mío, hace muchos años que vienes cometiendo fechorías. Todas las costas tienen recuerdos de tus correrías; todas sus aldeas han sido saqueadas por ti; todos los fuertes tienen señales de tus balas, y el fondo del mar está erizado de barcos que has echado a pique.

—Es verdad, pero ¿de quién ha sido la culpa? ¿Es que los hombres de raza blanca han sido menos inexorables conmigo? ¿No me destronaron con el pretexto de que me hacía poderoso y temible? ¿No asesinaron a mi madre, a mis hermanos y a mis hermanas? ¿Qué daño les había causado yo? ¡Los blancos no tenían queja alguna contra mí! ¡Ahora los odio, sean españoles, holandeses, ingleses o portugueses, tus compatriotas, y me vengaré de ellos de un modo terrible! Así lo juré sobre los cadáveres de mi familia y mantendré mi juramento. Sí, he sido despiadado con mis enemigos. Sin embargo, alguna voz se levantará para decir que también he sido generoso.

—No una, sino cientos; con los débiles has sido quizás demasiado generoso —dijo Yáñez—. Lo dirán las mujeres que han caído en tu poder y a quienes, a riesgo de que echaran a pique tu barco, llevaste a los puertos de los hombres blancos. Lo dirán las débiles tribus que defendiste contra los fuertes; los pobres marineros náufragos a quienes salvaste de las olas y colmaste de regalos, y miles de otros que no olvidarán nunca tus beneficios, Sandokán. Pero, ¿qué quieres decir con todo esto?

El Tigre de la Malasia no contestó. Se paseaba con los brazos cruzados y la cabeza inclinada. ¿Qué pensaba? El portugués Yáñez no podía adivinarlo, a pesar de conocerlo hacía muchos años.

Ante el silencio de su amigo, Yáñez se dirigió hacia una puerta escondida tras una tapicería.

—Buenas noches, hermanito —dijo.

Al oír estas palabras, Sandokán se estremeció y detuvo con un gesto al portugués.

—Quiero ir a Labuán, Yáñez.

—¡A Labuán, tú!

—¿Por qué te sorprendes?

—Porque es una locura ir a la madriguera de tus enemigos más encarnizados. ¡No tientes a la fortuna! Los ingleses no esperan otra cosa que tu muerte para arrojarse sobre tus tigrecitos y destruirlos.

—¡Pero antes encontrarán al Tigre! —exclamó Sandokán, temblando de ira.

—Sí, pero nuevos enemigos se arrojarán contra ti. Caerán muchos leones ingleses, pero también morirá el Tigre.

Sandokán dio un salto hacia adelante con los labios contraídos por el furor y los ojos inflamados, pero todo fue un relámpago. Se sentó ante la mesa, bebió de un sorbo un vaso colmado de licor, y dijo con voz perfectamente tranquila:

—Tienes razón, Yáñez. Sin embargo, mañana iré a Labuán. Una voz me dice que he de ver a la muchacha de los cabellos de oro. Y ahora, ¡a dormir, hermanito!

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