Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós de tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.

Tú lloras debajo de tu llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.
Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.

* De Las Aventuras Perdidas, 1958)
* Alejandra Pizarnik (1936-1972)
* Pizarnik, Alejandra, en 50 Poemas del Milenio, PJ 2001, pp. 96

En homenaje a esta buena causa, y aunque no soy muy devoto de los "Días de..."(excepto del Día del Trabajador, que no se trabaja), hoy dedicaré mi post a un libro de poesía. En 50 poemas del milenio, (Ed. DeBolsillo, 2003), que es como se titula, se recogen las cincuenta mejores poesías escritas en español de autores no vivos pertenecientes al siglo XX. Esta antología, publicada con motivo del tercer aniversario de la colección de poesía que dirige Ana María Moix en dicha editorial, se elaboró a partir de una votación por internet organizada por la revista literaria "Qué leer" y la editorial Debolsillo a finales del año 2002, cuyo objetivo era conocer las preferencias poéticas de los hispanohablantes. El vencedor indiscutible fue, como no podía ser menos, Pablo Neruda, cuyo "Poema 20" de "Veinte poemas de amor y una canción desesperada", ese que comienza diciendo “puedo escribir los versos más tristes esta noche…” fue el vencedor. Otra pieza suya, el "Poema 15" del mismo libro, quedó tercero en la lista. El segundo puesto fue para el español Miguel Hernández con su "Elegía" de "El rayo que no cesa" quien también colocó otra poesía entre las diez primeras, las "Nanas de la cebolla", en la séptima posición.

Como dato curioso, y a pesar de que la votación se realizó entre poemas en español, salieron elegidas sendas obras en catalán, gallego y vasco. Se trata de "XLVI. Veles e vents han mos desigs complir" de Ausiàs Marc; "Bizia Lo", de Xabier Lizardi; y "Campanas de Bastabales" de Rosalía de Castro. Al final os dejo la relación de los 51 poemas con sus links correspondientes a páginas de poesía donde podréis leerlas.

Si os interesa la poesía y queréis tener en un libro una recopilación con los poemas más populares del siglo XX - con alguna excepción que se coló para no disgustar a nadie (a veces las votaciones favorecen a las minorías) - "50 poemas del milenio" es un libro recomendable para leer poesía y fomentarla durante todo el año, incluso en el día mundial de la poesía.

La popularidad, dice el diccionario, es la "aceptación y aplauso que uno tiene en el pueblo". La definición es equívoca; la popularidad, también.

Lista de 50 poemas del milenio:

• 1. Poema XX - Pablo Neruda
• 2. La Elegía - Miguel Hernández
• 3. Me gusta cuando callas - Pablo Neruda
• 4. Gacela de la terrible presencia - Federico García Lorca
• 5. Si el hombre pudiera decir - Luis Cernuda
• 6. Coplas a la muerte de su padre - Jorge Manrique
• 7. Nanas de la cebolla - Miguel Hernández
• 8. El cuerpo en el alba - Emilio Prados
• 9. Amor constante más allá de la muerte - Francisco de Quevedo
• 10. Octubre - Juan Ramón Jiménez
• 11. Palabras para Julia - José Agustín Goytisolo
• 12. A un olmo seco - Antonio Machado
• 13. El remordimiento - Jorge Luis Borges
• 14. La canción del pirata - José Espronceda
• 15. No volveré a ser joven - Jaime Gil de Biedma
• 16. Nota biográfica - Gloria Fuertes
• 17. 3 (de Cancionero) - Garcilaso de la Vega
• 18. 13 (de La voz a ti debida) - Pedro Salinas
• 19. Se equivocó la paloma - Rafael Alberti
• 20. Lenta humedad - Vicente Aleixandre
• 21. Volverán las oscuras golondrinas - Gustavo Adolfo Bécquer
• 22. La princesa está triste - Rubén Dario
• 23. La aurora (de Poeta en Nueva York) - Federico García Lorca
• 24. Nocturnos - José Asunción Silva
• 25. Piedra de sol - Octavio Paz
• 26. Piedra negra sobre una piedra blanca - César Vallejo
• 27. Canción de invierno - Juan Ramón Jiménez
• 28. El otro - Jorge Luis Borges
• 29. Tú me quieres blanca - Alfonsina Storni
• 30. Veles e vents han mos desigs complir - Ausias March
• 31. Romance de Abenámar y el rey don Juan - autor desconocido
• 32. Oriente flores - Manuel Machado
• 33. Que tengo yo, que mi amistad procuras - Lope de Vega
• 34. Noche - Vicente Huidobro
• 35. La poesía es un arma cargada de futuro - Gabriel Celaya
• 36. Campanas de Bastabales - Rosalía de Castro
• 37. ¡Ay de mi Alhama! - autor desconocido
• 38. Rimas - Gustavo Adolfo Bécquer
• 39. Lo que dejé por ti - Rafael Alberti
• 40. Soliloquio del farero - Luis Cernuda
• 41. Vida - Vicente Aleixandre
• 42. Hija del viento - Alejandra Pizarnik
• 43. Bizia lo - Xabier de Lizardi
• 44. Serán cenizas - José Angel Valente
• 45. Noche oscura - San Juan de la Cruz
• 46. Oda a la flor de Gnido (fragmento) - Garcilaso de la Vega
• 47. Olga Orozco - Olga Orozco
• 48. La fuente - Rubén Darío
• 49. Insomnio - Dámaso Alonso
• 50. Retrato - Antonio Machado
• 51. Considerando en frío, imparcialmente,.. - César Vallejo

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Paseábase el rey moro
por la ciudad de Granada,
desde la puerta de Elvira
hasta la de Vivarambla.
"¡Ay de mi Alhama!"
Cartas le fueron venidas
que Alhama era ganada;
las cartas echó al fuego
y al mensajero matara.
"¡Ay de mi Alhama!"
Descabalga de una mula,
y en un caballo cabalga;
por el Zacatín arriba
subido se había al Alhambra.
"¡Ay de mi Alhama!"
Como en el Alhambra estuvo
al mismo punto mandaba
que se toqen sus trompetas,
sus añafiles de plata.
"¡Ay de mi Alhama!"
Y que las cajas de guerra
apriesa toquen al arma,
porque los oigan sus muros
los de la Vega y Granada.
"¡Ay de mi Alhama!"
Los moros que el son oyeron
que al sangriento Marte llama,
uno a uno y dos a dos
juntado se ha gran batalla.
"¡Ay de mi Alhama!"
Allí habló un moro viejo,
de esta manera hablara:
"¿Para qué nos llamas, rey,
para qué es esta llamada?"
"¡Ay de mi Alhama!"
Habéis de saber, amigos,
una nueva desdichada:
que cristianos de braveza
ya nos han ganado Alhama.
"¡Ay de mi Alhama!"
Allí habló un alfaquí
de barba crecida y cana:
"¡Bien se te emplea, buen rey,
buen rey, bien se te empleara!"
"¡Ay de mi Alhama!"
Mataste los Bencerrajes,
que eran la flor de Granada;
cogiste los tornadizos
de Córdoba la nombrada.
"¡Ay de mi Alhama!"
"Por eso mereces, rey,
una pena muy doblada:
que te pierdas tú y el reino
y aquí se pierda Granada."
"¡Ay de mi Alhama!"

Cómo llenarte, soledad,
Sino contigo misma.

De niño, entre las pobres guaridas de la tierra,
Quieto en ángulo oscuro,
Buscaba en ti, encendida guirnalda,
Mis auroras futuras y furtivos nocturnos,
Y en ti los vislumbraba,
Naturales y exactos, también libres y fieles,
A semejanza mía,
A semejanza tuya, eterna soledad.

Me perdí luego por la tierra injusta
Como quien busca amigos o ignorados amantes;
Diverso con el mundo,
Fui luz serena y anhelo desbocado,
Y en la lluvia sombría o en el sol evidente
Quería una verdad que a ti te traicionase,
Olvidando en mi afán
Cómo las alas fugitivas su propia nube crean.

Y al velarse a mis ojos
Con nubes sobre nubes de otoño desbordado
La luz de aquellos días en ti misma entrevistos,
Te negué por bien poco;
Por menudos amores ni ciertos ni fingidos,
Por quietas amistades de sillón y de gesto,
Por un nombre de reducida cola en un mundo fantasma,
Por los viejos placeres prohibidos,
Como los permitidos nauseabundos,
Útiles solamente para el elegante salón susurrado,
En bocas de mentira y palabras de hielo.

Por ti me encuentro ahora el eco de la antigua persona
Que yo fui,
Que yo mismo manché con aquellas juveniles traiciones;
Por ti me encuentro ahora, constelados hallazgos,
Limpios de otro deseo,
El sol, mi dios, la noche rumorosa,
La lluvia, intimidad de siempre,
El bosque y su alentar pagano,
El mar, el mar como su nombre hermoso;
Y sobre todos ellos,
Cuerpo oscuro y esbelto,
Te encuentro a ti, tú, soledad tan mía,
Y tú me das fuerza y debilidad
Como el ave cansada los brazos de la piedra.
Acodado al balcón miro insaciable el oleaje,
Oigo sus oscuras imprecaciones,
Contemplo sus blancas caricias;
Y erguido desde cuna vigilante
Soy en la noche un diamante que gira advirtiendo a los hombres.
Por quienes vivo, aun cuando no los vea;
Y así, lejos de ellos,
Ya olvidados sus nombres, los amo en muchedumbres,
Roncas y violentas como el mar, mi morada,
Pues ante la espera de una revolución ardiente
O rendidas y dóciles, como el mar sabe serlo
Cuando toca la hora de reposo que su fuerza conquista.

Tú, verdad solitaria,
Transparente pasión, mi soledad de siempre,
Eres inmenso abrazo;
El sol, el mar,
La oscuridad, la estepa,
El hombre, su deseo,
La airada muchedumbre,
¿Qué son sino tú misma?

Por ti, mi soledad, los busqué un día;
En ti, mi soledad, los amo ahora.

Han venido.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencia,
a llanto.
Pero tú alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.

Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.

Tú lloras debajo de tu llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.

Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.

Yo, Olga Orozco, desde tu corazón digo a todos que muero.
Amé la soledad, la heroica perduración de toda fe,
el ocio donde crecen animales extraños y plantas fabulosas,
la sombra de un gran tiempo que pasó entre misterios y entre alucinaciones,
y también el pequeño temblor de las bujías en el anochecer.
Mi historia está en mis manos y en las manos con que otros las tatuaron.
De mi estadía quedan las magias y los ritos,
unas fechas gastadas por el soplo de un despiadado amor,
la humareda distante de la casa donde nunca estuvimos,
y unos gestos dispersos entre los gestos de otros que no me conocieron.
Lo demás aún se cumple en el olvido,
aún labra la desdicha en el rostro de aquella que se buscaba en mí igual que en un espejo de sonrientes praderas,
y a la que tú verás extrañamente ajena:
mi propia aparecida condenada a mi forma de este mundo.
Ella hubiera querido guardarme en el desdén o en el orgullo,
en un último instante fulmíneo como el rayo,
no en el túmulo incierto donde alzo todavía la voz ronca y llorada
entre los remolinos de tu corazón.
No. Esta muerte no tiene descanso ni grandeza.
No puedo estar mirándola por primera vez durante tanto tiempo.
Pero debo seguir muriendo hasta tu muerte
porque soy tu testigo ante una ley más honda y más oscura que los cambiantes sueños,
allá, donde escribimos la sentencia:
"Ellos han muerto ya.
Se habían elegido por castigo y perdón, por cielo y por infierno.
Son ahora una mancha de humedad en las paredes del primer aposento."