Ecrit le Dimanche 6, sur mon cahier d’exos de maths, chez mon père.

Les plus belles illusions sont les plus douloureuses. Rêves aussi futiles qu’inutiles, quand cesseront enfin ces enfantillages [?] Marre de ce putin d’allemand. Marre de ces putins de maths. Marre de cette putin de conscience. Quand le jeu n’amuse plus, pathétique … Je l’aime. Tellement. Tellement fort. Je révâsse sur le vent, je touche l’ombre de son fantôme … Il n’est pas là. Et de toute façcon même moi je n’y suis plus. Entourée par quatre murs verts, une prison avec vue sur la route. Route où rien ne passe. Les gens sont pomés. Pomés. Tous.  Exercice de style? Non, je ne crois pas. Je n’y crois plus … Sans Lui, c’est sans rien. Merde ! >.<.

A quoi bon pleurer, sinon à ramollir un petit Krakers qui ne mérite même pas ce surnom … Je n’ai même pas le droit d’écrire avec ce crayon. Ce n’est même pas le mien. Je l’ai piqué à Chips. Crayon pour être gommé, gommer les malheurs du monde ou les miens? Je ne suis qu’une spectatrice, je regarde les gens vivrent. Je les jalousent. Pas tous ! Sarah est trop moche. Clara trop conne. Le prof de maths trop matheux. Je veux plus vivre par procuration, d’images, de rêves et d’illusions… Il est tard. Trop tard. J’en ai marre. J’en peux plus. J’espère, j’attends, je fuis, je suffoque.

J’aimerais qu’il existe un dieu. Pour savoir qui détester, voire maudire. Histoire de me lancer dans le vaudou, ça m’occuperait. Pauvre crétine. Les reverbers n’éclairent que dalle. Le ciel est toujours aussi sombre et triste. Mon âme aussi…

Le monde sonne faux. Je sonne faux. Mais qui suis-je bordel? Qui comprendra ce que je ne peux même pas sonder dans mon esprit? Je suis seule. Déséspérement seule. Chips n’est pas là en plus… A quoi bon. Je n’ai même plus mon parapluie orange. Lui qui me donnait le sourir parmis tout le gris reflettant le reste les jours de pluie. Merde. En plus, je L’aime. Il me manque. Si seulement Il était là …

Marie Cherier ~ J’t'ai inventé

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