Ce soir, j’ai visionné Il était un père du célèbre réalisateur japonais Yasujiro Ozu (Il s’agit d’une copie restaurée : le son n’est pas parfait, un certain écho accompagne chaque parole, mais qu’importe). Drôle comme le cinéma fait bien les choses. A tout autre sujet, toute autre époque, tout autre thème, je repasse par des sensations que j’ai éprouvé il y a tout juste quelques jours en salle obscure.

En effet, quelques jours auparavant, je me trouvais au cinéma, campée devant La vie moderne de Raymond Depardon. Un cinéaste qui filme les aérations, les espaces, ces fameux temps appelés à tort « morts ». Un cinéaste du quotidien, des routines d’où émerge une autre scène, parallèle, la scène de l’affect et des émotions, la scène de la vérité. Chaque image en est imprégnée.

Avec ce film inédit du maître japonais, j’expérimente à nouveau ce sentiment de pur Cinéma qui passe dans des interstices, des failles qui perlent la pellicule, des moments de poésie rare qui émanent de scènes ordinaires.

Sur la pierre tombale d’Ozu est inscrit « Mu » qui pourrait se traduire par : rien, sans. N’y percevez rien de péjoratif. Prenez de la distance face à l’acception négative occidentale d’absence, de disparition, de néant, et adoptez la position orientale de faire Un avec l’Univers, de s’y confondre. Cette inscription, ce sceau qu’il emporte avec lui dans un ailleurs, est à l’image de son œuvre filmique.

Le “Rien”, les silences, les plans appuyés, longs, épurés mais pas vides, certainement pas, ils sont emplis de symboles et d’inspiration. Ozu filme de façon à ce que l’espace physique extrêmement dépouillé traduise le travail du temps sur l’espace psychique des personnages. Le temps est capital dans ce cinéma là : il est distendu, allongé. Il capte la vie dans sa continuité, dans cette temporalité étirée. Et, dans cette prise de temps, cette simplicité du discours, nous avons en toile de fond, le frémissement des émotions intérieures.

Dans une ville de province, un enseignant (Shuhei Horikaw) et son fils (Ryohei) mènent une vie modeste. Lors d’un voyage scolaire avec sa classe, un élève se noie dans un lac. L’enseignant va alors prendre la responsabilité de l’accident et la culpabilité qui lui est attachée et fera le choix de démissionner. Il quitte alors la ville avec son fils pour retrouver Ueda, sa région natale.

Les deux protagonistes prennent ensemble le train pour s’y rendre. Le train, élément récurrent dans le film, un quasi personnage, symbole du mouvement, de la mobilité physique et psychique des personnages. Le train, faisant voyager les corps et les esprits. Le train comme incarnation de la progression qui s’opère dans les affects et les relations qui lient les personnages.

Cette mobilité est par ailleurs en contraste avec les nombreux plans fixes qui constellent la pellicule. En effet, Ozu utilise ces plans comme on utilise les silences en musique : pour exprimer l’indicible. L’une des premières scènes du film offre à voir le couple (père et fils), pêchant au bord d’une rivière. Encerclant cette scène, un plan fixe : la stèle mortuaire de la mère défunte. Une absente dont le souffle parfume le film tout entier. Sur le côté gauche, la courbe d’un arbre, la mère protectrice. C’est de cela que je parle. Des images qui racontent. Des scènes épurées mais tellement éloquentes.

Le film est centré dans son intégralité sur les rapports profonds et complexes entre un père et son fils. Un lien indéfectible, exclusif, la mère n’étant plus. Ce père va se sacrifier -comme l’avait fait le sien pour lui- pour assurer l’éducation scolaire de son fils. Une ambition qui les séparera physiquement des années durant et qui entraînera nombre de conflits entre eux. Ces rapports tendus sont souvent mis en scène par la technique du champs/contre champs à 180 °. La caméra rapide et ardente cadrant les personnages tour à tour dans leur propre subjectivité.

Le discours directif et autoritaire du père en direction de son fils autour de idées du travail comme sacerdoce, du mariage et de la famille comme institutions capitales reste dans l’esprit d’une certaine propagande. En effet, n’oublions pas que le film sort en 1942, en pleine seconde guerre mondiale et que certaines mœurs et valeurs doivent ainsi être mises en exergue ou bien gare à la censure d’Etat. Mais ce père, bien qu’autoritaire, est surtout aimé et respecté par son fils, jusqu’à sa fin et bien au delà de sa mort.

The Naval Battle of Guadalcanal, which we first discussed the other day, ended in the early morning hours of November 15, 1942.  This battle was a slugfest, fought at super-close ranges (sometimes measured in feet), and really only concluded because each side pretty much ran out of ships with which to fight.  Since this is a “part 2″ type of story, let’s digress a bit to where we left off.

The U.S. Navy, after the action on the 13th, retreated a bit to catch its breath.  This allowed the large transport force (sent to reinforce the island) to continue south towards it destination.  It also permitted the Japanese Navy to move in that night and shoot up Henderson Field, but their half-hour barrage did little damage.

Fast forward to the evening of the 14th.  The Japanese transport force was approaching the north end of the island, so the Japanese again moved in to shell the airfield.  The U.S Navy was waiting and the fight was on again.  The ”cobbled-together” force consisted of a pair of battleships (the South Dakota and Washington) and 4 destroyers, none of which had ever fought together (the destroyers were chosen because they had the least damage and the most fuel).  It was a risky move, but Admiral William Halsey believed that a certain amount of daring was required.

This engagement was one of only two “battleship-versus-battleship” encounters in the entire Pacific War (the other we’ve already mentioned) and it was, again, at very close range.  The South Dakota took quite a beating as she became a target for nearly every enemy ship, but the Washington (shown above) came to her rescue.  In one of the most remarkable displays of gunnery skill ever, she pounded the Japanese battleship Kirishima to a bloody pulp, leaving her a wreck and spinning in circles with a jammed rudder.

When Admiral Nobutake Konda finally pulled his remaining ships out of action early on the 15th (thereby ending the 3-day Battle), the sea floor around Guadalcanal had gained a much higher iron content.  The U.S. Navy actually lost more ships, with a pair of cruisers and seven destroyers lost.  The Japanese tally showed only 6 ships lost, but losing the Hiei and Kirishima (both battleships) was particularly painful.

But victories aren’t measured in total counts.  The failure to again attack Henderson Field meant that, when the transports began landing 3 hours later, the Cactus Air Force was waiting.  With a little help from the Navy, the air warriors put paid to much of the landing force.  Only about half of the 7,000 Japanese soldiers were able to land, and nearly all the supplies were destroyed.  In fact, other than a few supplies and a handful of reinforcements, the Japanese would not be able to again mount any signifcant resupply of Guadalcanal, though they would certainly try (we’ll look at another attempt in a couple weeks).

Though fighting would continue for another two and a half months, the Naval Battle of Guadalcanal was the beginning of the end of the Japanese presence on Guadalcanal.  The momentum of World War II, at least in the Pacific Theater, had switched.

After more than 3 months, I’ve nearly finished my second reading of Richard Frank’s outstanding work Guadalcanal.  In fact, if all goes well, I should have it done tonight.  I’m still partial to Eric Hammel’s trilogy on the island (and sea) encounter, but for a one-volume account, Frank’s work is hard to beat.  So let’s head there again for a few minutes.

The fight for Guadalcanal, begun in August, was really the fight for control of Henderson Field.  Since then, the Japanese, who lost that control on the day of the American landings, had been trying, without success, to retake the airstrip.  In early November, the Japanese decided on a bold reinforcement of the island, sending 7,000 troops and equipment in an all-out effort to dislodge their enemy.  But in order to safely land the troops, U.S. airpower at Henderson needed to be neutralized.  So a large chunk of the Japanese Navy headed down to shell the field.  But the U.S. got wind of the warships…action was about to ensue.

The Naval Battle of Guadalcanal was really a couple of major engagements (the first occuring in the early morning hours of November 13, 1942),and both sides had very heavy losses.  We’ll look at a bit of today’s action, particularly as it pertains to the USS Juneau.  But first, an overview…

This battle was particularly violent because the ships fought as such close ranges.  A surviving officer later compared it to “a barroom brawl after the lights had been shot out”…and that was accurate.  Fought in the narrow Iron Bottom Sound (between Guadalcanal and Savo Island), there wasn’t much room for a bevy of ships to maneuver.  Furthermore, an almost moonless night made picking out ship silouhettes pretty tough.  So distances were pretty small when the guns started blazing.  How close?  Well, the destroyer USS Laffey (with her 5″ main guns) passed within 20 feet of the battleship Hiei (featuring 14″ main guns)…so close that Hiei could do nothing while the Laffey put a major hurt on her superstructure (Hiei would later be sunk).  Once Laffey had opened the range, Hiei’s main guns sang and Laffey was hit (and sunk by a torpedo shortly after).

We’ll tally the total score after the shooting is done, but on to the Juneau.

The USS Juneau (shown above) was hit by a Long-Lance torpedo (which we’ll discuss in more depth in a couple weeks) early on and received heavy damage.  Retiring from the action, she was able to clear the scene on one engine.  Late morning found her heading toward Espiritu Santo (and island just northeast of Australia) for repairs when disaster struck.  A sub-fired torpedo opened Juneau with a Hood-like explosion that split the ship in two and sank it…in 20 seconds.  The damaged cruisers, fearing more attacks and knowing no sailors could have survived, fled the scene.

But there were survivors…more than 100, including two of the five Sullivan brothers (the other three died in the explosion).  And like the USS Meredith before and the USS Indianapolis after, oversight, miscommunication, and negligence, would force sailors to be left alone to fight the elements for eight days.  When help finally arrived, only 10 men were left…and no Sullivans were to be found.

Recommended Reading: Guadalcanal

The Allied landings in North Africa on November 8th met with only modest resistance.  But performance was so terrible that more than one commander was thankful they didn’t encounter any tougher opposition, or the outcome would have looked more like that of Dieppe a couple of months earlier.

And right away, some readers will say, “Hey, you can’t say that about the U.S. Army.  It’s the finest military force in the world, and they won in North Africa!!”  Well, you’re right about the eventual outcome (it’s nice that writing about history doesn’t require keeping the end a secret).  But, on this occasion, the rest of your statement could be debated.

Remember that Operation Torch was the Army’s first large-scale action “in anger” in World War II.  The last time it fought was in France…more than 20 years prior.  They were bound to be rusty, and rusty they were.  The landings went badly with troops landing everywhere but the intended beach.  Initial attacks against Oran and Mehdia weren’t very well planned and less well-executed, and paratroopers were dropped in the wrong places.  And initially, they didn’t react well to enemy fire.  They were just rookies all the way around.

But, in defense of the landing force, the biggest wildcard was the enemy.  It wasn’t the Germans…yet.  It was the French, and a good portion of the difficulties could be attributed to the uncertainty of whether they would fight.  When Germany took overran France in 1940, they set up Vichy France as a German puppet state, and its forces were, in part, dedicated to defending North Africa.  Allied leaders had expended great energy in trying to get the Vichy forces to simply lay down their arms, to the point of spiriting General Mark Clark to the African coast weeks before the invasion to negotiate (a good subject which we’ll cover down the road).  But so far, no clear decision had been reached by the French, so the troops hitting the beach and the leaders with them were somewhat tentative at first (should we fire on the French?…should we not?).  And, in war, “tentative” is bad.  So when the Vichy forces actually did fight, there was some shock and dismay to go with the inexperience.

Still, Allied forces recovered and, after a day or two, began seizing their objectives.  Algiers surrendered on the even of the initial invasion, as would Arzew and its pair of forts.  Oran, Mehdia, and St. Cloud would give it up on the 10th.  And that left Casablanca, where General Patton had threatened to level the town the next morning if the French didn’t stop fighting.  And early on November 11, 1942, the surrender came…but not just for Casablanca.  All French forces in North Africa were laying down their arms.  Once it was verified that this also included the French navy, the fighting stopped (for the moment) and the U.S., the British, and the French were on the same team again.

Recommended Reading: An Army at Dawn

from the War Department, Washington DC.

In 1942, over 100,000 American servicemen arrived in Britain.  For nearly all of them it was the first time they had ever left their homeland and, from this distance, when US influence has spread so far and modern technology can connect us instantly with people half way around the world, it’s difficult to imagine just how much of a culture shock that would have been for them – and for the people they were descending upon.

The potential for disaster was enormous and, mindful of the old saying, “It is always impolite to criticize your hosts; it is militarily stupid to criticize your allies”, the  US War Office helpfully provided every American serviceman heading for Britain with a six-page cultural guide.

Over 60 years later, reproduced in a hardback facsimile edition by the Bodleian Library, it provides a witty, well-observed and touching snapshot of not just one culture, but two … at a moment when they were thrown together – not entirely willingly – in a common cause.

The unknown author had a shrewd eye, a detailed knowledge of what life was like in wartime Britain and an unexpectedly laconic sense of humour.  He made his points deftly and without a trace of pomposity.  His aim was to avoid misunderstandings … to prevent the generally well-intentioned but bemused GIs from unwittingly putting their government issue boots straight in it.

Explaining about the war-weary British, he said:  “Thousands of them have lost their houses, their possessions, their families.”  Soap, he continued, is so scarce that “girls working in the factories often cannot get the grease off their hands or out of their hair.  And food is more strictly rationed than anything else.”

Women in uniform were a completely foreign sight to the incomers (something I hadn’t fully appreciated before) and the author pointedly told his readers that when they saw a young woman in khaki, “with a bit of ribbon on her tunic – remember she didn’t get it for knitting more socks than anyone else in Ipswich.”

Whoever the author was (and I’d really like to have met him) he knew his GIs as well as he knew his ‘Tommies’:

“British money is in pounds, shillings and pence.  They won’t be pleased to hear you call it ‘funny money’ …… The British ‘Tommy’ is apt to be especially touchy about the difference between his wages and yours …… You will naturally be interested in getting to know your opposite number ……  You can understand that two actions on your part will slow up the friendship – swiping his girl and not appreciating what his army has been up against.  Yes, and rubbing it in that you are better paid than he is.”

On every page, there are beautifully turned little gems:

“The British do not know how to make a good cup of coffee.  You don’t know how to make a good cup of tea.  It’s an even swap.”

“Don’t be misled by the British tendency to be soft-spoken and polite ……  The English language didn’t spread across oceans and over the mountains and jungles and swamps of the world because these people were panty-waists.”

Instructions to American Servicemen paints a vivid portrait of a world that no longer exists … where “bloody” was the worst swear word in the English language, showing off was still referred to as “swanking” and BBC announcers wore evening dress and pronounced ‘here’ as ‘hyah’.

The  language of the guide itself is an fascinating record of how word meanings change.  At one point, for instance, the author warned his readers against poking fun at British speech patterns:

“The British have phrases and colloquialisms of their own that may sound funny to you.  You can make just as many boners in their eyes.”

Well, quite.

There is, of course, an added layer of poignancy to the book – one that only comes with 20/20 hindsight and the knowledge of what lay ahead of those sometimes brash young ‘invaders’.

Thousands of them never saw their homes again.

It’ll take you all of half an hour to read this little book … but I promise you’ll never tire of picking it up and you’ll almost certainly find yourself warming to the man who solemnly informed his students  that announcing “I look like a bum” in public was probably not a  good idea “if you are trying to shine in polite society”.

Whoever you were sir, I salute you.

Bodleian Library, University of Oxford.  2004.  ISBN: 978-1851240852.  31pp.

It may have been Japan that drew America into the Second World War, but America’s President adopted a policy of “Germany First” early on.  At that time, Great Britain stood alone in Western Europe and Russia, though having checked the German advance near Moscow, stood on legs most wobbly, near the brink of collapse.

But in a sense, President Roosevelt had, to this point, not made good on his policy as the main action had indeed been in the Pacific, checking the Japanese in the Coral Sea, defeating them at Midway, and then launching its first offensive action at Guadalcanal in August.  However, the Pacific Theater was more easily engaged, as the U.S. Navy already had a presence (albeit weakened) there, so it should never be thought that there was any change in the original plan…”Germany First” was still the order of the day.

So where to strike?  The beleaguered Josef Stalin was calling for a major strike on the coast of Europe to relieve pressure on his property.  Churchill agreed.  But landing a viable invasion force somewhere in France in 1942 was simply not practical.  The U.S. was not prepared with the manpower nor the infrastructure to attack in Western Europe, where German defenses were formidable (and soon to get much stronger).

But North Africa presented a more feasible target for several reasons.  First, like the Russian Front, enemy forces sat at the end of a rather long supply chain, so they were more sensitive to heavy attack.  Second, control of the Mediterranean Sea and the Suez Canal was very important to Germany, so it’s possible that opening a front there, while maybe not as good as a direct attack in Europe, would still provide relief to the Soviet Union by drawing off forces.  Finally, an Allied-control North African coast would provide a terrific launching point for an invasion of Southern Europe.

It was for all of those reasons (and more besides) that, on November 8, 1942, American and British forces landing in North Africa signalled the beginning of Operation Torch.  The Western Force landed near Casablanca and Fedala, the Center Force was assigned with Oran and Arzew in northwest Algeria, and the Eastern Force took aim at the capital of Algiers.

Admittedly, the North African theater is one I don’t know that well, but every day is an opportunity to learn.  So, over the next few months, we’ll occasionally dive into the desert together and see what we find.

Recommended Reading: An Army at Dawn - Rick Atkinson’s work is immensely readable.  I’m working through this book now.

Brockville  ca.1942

There were hundreds of young men who came to Brockville for part of their military training. Some with recognized leadership skills were made sergeants and did their courses as non-commissioned officers at the Officers Training Centre here during the war years.

One of the numerous buildings at the camp was the Sergeants’ Mess which served as the social and recreational centre for this body of sergeants who were continually moving in and going out. This was their “home on the road” and was located in the north-west side of the large camp, building number A14 according to a map of the OTC grounds.

The Sergeants’ Mess was a means of organizing social activities for the off-hours, and they enjoyed special dances and picnics where members guests and family were invited to help relieve the monotony of camp life. These events were conducted under the auspices of the Regimental Sergeant-Major.

A few of the local Brockville sergeants who were trained here that we are aware of were: Harold E. Monger, Stan J. Leslie, Melvin J. Ladouceur, Chester L. Roode, and Jack Tye.

[click on any photograph to enlarge it]

Source: All of the pictorial materials and details for this page have been loaned to me by Florence (Tye) Boisvert of Brockville. These were collected and saved by her father, John “Jack” Tye (1911-1983) who trained here at the Officers Training Centre, and served his country in Europe during World War Two. Following the war, he returned to Brockville, and with his wife Lillian, bought a farm property on the old California Rd., north of the present day Laurier Ave. This is where Florence Tye grew up, before marrying John P. Boisvert in 1957.

“…Jesus Christ, the most unselfish being in that ever lived on the earth.  So then if you want to show Christ to this old world you will have to get rid of self, for as long as there is any self in you the world can’t see Jesus Christ.”

- Bud Robinson, Sunshine and Smiles (Noblesville, IN: J. Edwin Newby, 1976), 129.

Reuben Robinson “Uncle Buddy” was born in White County, Tennessee, 1860.  When converted to Christ he could not read.  By God’s grace, the help of his wife, and determination he conquered this handicap and went on to be a leading Nazarene evangelist.

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Bom dia, Palestra! Deixei aqui linkado ontem uma matéria que tratava ora com despeito, ora com calúnias a iniciativa da Mídia Palestrina. Texto capenga que ofende muita gente e tenta reafirmar a mentira de 1942 e o preconceito contra os oriundi, contando como se fosse verdade absoluta aquela historinha de que nossos antepassados eram contra o Brasil, apoiando a Alemanha e o nazismo de Hitler.

Achei que se tratava de uma provocação inconsequente, mas dadas as respostas que o sujeito mandou aos nossos leitores indignados, que cobraram dele (com argumentos) uma explicação, percebo agora o ódio bem real que certas pessoas nutrem pelo Palmeiras. Algumas respostas atravessadas já foram postadas pelos próprios amigos em comentários de postagens anteriores, mas hoje, ao abrir meu mail, deparei-me com essa mensagem da querida leitora Mi:

Oi Raphael,Tudo bem???

Lembra aquele texto do fabio lucas neves? Eu enviei uma mensagem para ele, rebatendo o que ele escreveu, veja a resposta do mal educado.

Agora estou encaminhando uma reclamação dele para a Bandeirantes, já que ele trabalha lá.

Vou esperar a resposta da Bandeirantes, e conforme for o resultado voces podem jogar nos blogs, o que vc acha?

Mi se referia a essa resposta, enviada pelo queridinho do Cabeção:

Dona Erminda,

Essa mania de perseguição dos palmeirenses é mesmo incrível. Uma pena. Só espero que não peguem em armas.

Fábio

Essa foi só para registrar, amici… E garanto para vocês que a carta de Mi para ele não é nem um pouco mal-educada. Não precisava disso….

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O Gladiador, suspenso da batalha do Parque Antárctica, comemora primeiro gol Alviverde. Danilo Verpa/Folha Imagem

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1) O Parmera:

Já narrei o fato em alguma postagem anterior, e me repito agora: em 1984 o futebol vivenciou uma barbárie no Brasil; uma decisão jurídica sui generis marcaria o Campeonato Paulista daquele ano e marcaria nosso calcio. Porque tratou-se de uma aberração, não um precedente. Mário Sérgio (o Rei do Gatilho, o técnico que nos ajudou hoje no Olímpico) foi o protagonista.

O Verdão, que havia começado com Mário Travaglini uma bela campanha, já emplacara 7 vitórias seguidas. Era apontado como favorito ao título, que encerraria um jejum de 8 anos. Faltava, porém, enfrentar aquela que nos perseguia pela vida - Madame. E ganhar significava afastar quem nos perseguia na tabela, o Rivale.

Na bola, 2 x 1 Verdão. E o jogo encerrou-se em um dos maiores quebra-paus entre jogadores que o país já havia visto. Na época, quem indicava o jogador que deveria fazer o exame antidoping era o médico do clube adversário; no caso do São Paulo, o doutor era Osmar de Oliveira.

Mário Sérgio havia se apresentado ao Palmeiras vindo do clube leonor, onde todos (jogadores, diretores e departamento médico) sabiam de seus amores - os cavalos, a vida noturna e o pôquer…

Seu teste apontou positivo para anfetamina, verdade que o atleta confirmou anos mais tarde. Em sua defesa à época, Orlando Duarte testemunhou na corte que Mário Sérgio tomava a substância somente para se manter acordado na jogatina, não com objetivo de melhorar seu desempenho e sob sua inteira responsabilidade.

Mas esse não é o caso; nem é o caso de reviver o argumento de que as luzes foram apagadas, as amostras trocadas na contra-prova, blá, blá… Nem o D.M. de Madame me incomoda, porque o Santos seria campeão com Chulapa, para minha alegria. O que marcou o episódio foi o fato da pena imposta ao Palmeiras ser inédita, arbitrária, impensável até mesmo nas cabeçinhas dos procuradores de hoje: tiraram os pontos da vitória do Palmeiras. O clube foi punido como se fosse o autor do crime, como se acobertasse e drogasse o habilidoso ponta para tirar proveito em campo dos adversários. Tiraram os pontos da vitória do Palmeiras…

O disco quebrou: tiraram os pontos da vitória do Palmeiras. Inédito. Extinto.

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Nesse ano de 2008, em apenas uma semana, duas definições a gol marcarão novamente a história da nossa grotesca arbitragem.

Por duas vezes, o juíz voltou atrás de sua decisão após uma equipe ter concluído o momento máximo do espetáculo. Por coincidência, ou não, o beneficiado foi o mesmo.

Botafogo x São Paulo: quarta-feira, dia 29, Engenhão. Os visitantes ganhavam por 2 x 1 quando, aos 35m do segundo tempo, o Botafogo empata com um balaço da entrada da área. Após o caga-regras ter sinalizado o gol, seu bandeira o chama e pede a anulação do lance. Alega que o impedimento passivo de um botafoguense (que abriu as pernas para se esquivar do lance) influiu na decisão do goleiro adversário. O arqueiro leonor então peita o juíz, que se encolhe e volta atrás, fato esse tão desmoralizante quanto raro.

(Desculpem, mas cabe um aparte: quem defendeu a legitimidade da decisão do bandeira do Engenhão, na imprença, vai dizer o quê agora, a respeito da posição de Borges no primeiro gol contra o Internacional?)

Pois bem. Domingo, Finados, Vila Belmiro. O Palmeiras vencia os anfitriões até o início do segundo tempo; mas, em um escanteio a favor do peixe, Kléber Pereira se antecipa a Bruno no primeiro pau. Vendo que não iria alcançar a bola, estica o braço para tentar empurrá-la. Bruno, praticamente um estreante na Academia, quer que seu braço alcance antes a pelota: gol do Santos.

Wilson Luíz Seneme não se dirige ao centro do gramado: tendo percebido a artimanha do matador santista, o bandeira sinaliza para o árbitro a irregularidade do lance, e Seneme anula o gol. O que viu-se então foi um massacre: todos os jogadores do Santos cercaram o bandeira, sob os urros da massa enfurecida. Logo, o árbitro vem em seu socorro, tira-lhe o peso dos ombros e toma uma decisão retroativa: agora é gol do Santos.

Pela segunda vez em uma semana os árbitros rasgaram seu livro de normas, seu código de ética e sua pretensa paixão pelo esporte: negaram sua autoridade, rejeitaram sua profissão. A troco do quê, é o que me pergunto agora.

Sabem o saldo da confusão? Luxemburgo, o técnico Alviverde, foi expulso…

Mas cabe aqui outro aparte:

A partir de novembro de 2008 fica instituído que o braço do atacante de linha pode ser usado para se tentar fazer um gol no futebol, desde que ele não alcance a bola. Isso também aconteceu duas vezes em uma semana, quando a regra foi formalmente oficializada no dia de Finados…

Coincidência, ou não, o time prejudicado foi o mesmo.

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2) Tocando no assunto, vamos parar de bobagens?… Luxemburgo não começou a carreira ontem, muito menos fez sua fama por ser ingênuo. Porra, vocês sabem disso, amici! Vamos, pois, encerrar essa falácia de “Luxa x Belluzzo”. Tá na cara que um bate e outro assopra o cu de Madame. E quem assopra é o cara que tem de lidar com a comissão de arbitragem e quer ver seu time bem na fita, cáspita! Se ainda não deu resultados, isso é outra coisa. Mas as duas declarações da semana foram muito bem coordenadas, não tenham dúvidas disso.

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3) Eugenia. E a Mídia Palestrina anda incomodando, I

Esse blog vai adotar esse termo, a partir de hoje, quando abordar seu tema primeiro, o caráter da “sub-raça alienada”… Para dar uma conotação mais ampla, antes que alguém se sinta ofendido, ou entenda que comparo o sofrimento do Palestrino às provações dos campos de concentração nazistas da Segunda Grande Guerra.

É que uma palavra mal colocada pode servir de arma para o inimigo que te espreita. Gente burra e covarde.

O texto que deixo linkado é uma peça de obscuridade e hipocrisia que eu poderia, modéstia à parte, dissecar e destruir sem muito esforço mental ou estilo literário. É uma merda de texto escrito por um são-paulininho que não consegue se esquivar no closet. Cita “uma tal de Mídia Palestrina” para se remeter às origens do termo Clássico do Ódio - e o faz usando o Cruz de Savóia como gancho.

Curioso é que no texto ele acusa nossos avós de serem partidários de Hitler; mas sou eu, o pequeninho, quem tem que se precaver dos sentimentos das minorias…

Façam sua própria leitura e análise, depois a gente conversa:

O Clássico do Ódio

De resto, é Avanti, Palestra! Contra tudo e contra todos, minha esperança renasce!

Eles nunca foram tricampeões. Sempre pararam na gente… Sempre. Fico feliz em ver a tabela.

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“If your religion won’t keep you out of sin in this world

it will not keep you out of hell in the world to come.”

Reuben Robinson, Religion, Philosophy, and Fun (Kansas City: Beacon Hill Press, 1957 (Eighth printing), 22.

Reuben Robinson “Uncle Buddy” died 11/2/1942, Pasadena, California.  He was a leading evangelist for the Church of the Nazarene.

En 1930 j’allais donc a l’alliance israélite de france pour apprendre a lire a écrire l’hébreu. Cette école était installée au 24 rue bab-el-oued à ALGER et était dirigée par MONSIEUR COFFINO UN AGREABLE PERSONNAGE QUI MENAIT SON ECOLE AVEC BEAUCOUP DE GENTILLESSE ET D’INTELLIGENCE. Mon professeur monsieur Amar devait avoir environ une vingtaine d’année. Il venait de passer avec succés son baccalauréat; Il mourut malheureusement quelques temps aprés s’être marié et avoir eu des jumelles. Il est enterré au cimetiére de SAINT-EUGENE OU J’AVAIS ETE A SON ENTERREMENT avec mon pére. Je ne sais pas ce qu’est devenu ce cimetiére où est enterré mon père ainsi que tout les membres disparus de ma famille pendant que nous étions à ALGER. Mes grand-méres maternelles et paternelles y sont donc ainsi que mes deux grands-péres et les autres membres de la famille qui disparurent avant notre départ. IL doit aussi y être enterré l’AMIRAL DARLAN QUI FUT ASSASSINE PAR UN ETUDIANT QUI AVAit grimpé à sa fenêtre oû il était hébergé, rue MICHELET. Ce dernier a été enterré au cimetiére de SAINT-EUGENE. BEAUCOUP DE GENS à ALGER ALLAIENT LE VISITER. CA SE PASSAIT JUSTE AVANT L’ARRIVEE DU GENERAL DE GAULLE A ALGER. A l’époque il ne fut pas reçu par tout le monde avec plaisir Les racistes”la franSH aux franSHais” surtout qu’ étaient plutôt pêtainistes; Des nouveaux français espagnols ou italiens DE GAULLE A ALGER ANNULA DE SUITE LE FAMEUX DECRET RACISTE DE PETAIN QUI RENVOYAIT LES JUIFS A L’INDIGENAT EN ANNULANT LE DECRET CREMIEUX. IL LIBERA DE SUITE LES ETUDIANTS QUE DARLAN ENVOYA DANS DES CAMPS DANS LE DESERT DONT FAISAIT PARTIE LE PROFESSEUR de medecine “JOSE ABOULKER”ce dernier promu par DE GAULLE “COMPAGNON DE LA LIBERATION”, SE TROUVAIENT AUSSI PARMIS LES PRISONNIERS DU DESERT D’AUTRES ETUDIANTS QUi AVAIENT AVEC LUI libéré ALGER ET DONT JE NE ME RAPPELLE PAS LES NOMS .Voila l’atmosphére dans laquelle nous vivions â cette époque, J’avais 24 ans.

DE GAULLE FUT CONVOQUE PAR LE PRESIDENT DES ETATS-UNIS QUI ETAIT AU MAROC A CE MOMENT AVEC CHURCHILL ET TSANG-GAI-CHECK POUR LE PARTAGE DE L’EUROPE. IL FUT CONSACRE A CE MOMENT LA OFFICIELLEMENT PRESIDENT DE LA FRANCE LIBRE”. En 1942 LES AMERCAINS DéBARQUENT à ALGER COMMANDéS PAR LE GENERAL CLARK. ILS ONT QUELQUES ENNUIS A ORAN MAIS A ALGER ILS SONT RECUS        AVEC UN GRAND ENTHOUSIASME .LE GËNERAL AMERICAIN DORT A L’HOTEL SAINT GEORGE. Comme par hasard c’est dans son lit que nous passons notre premiere nuit de noces, simone et moi. Le premier soir nous avions â notre table ,nos beaux-parents et SAPHAR “PH”avec son adorable femme ,blonde ,bien en chaire. Elle REcevait CHEZ ELLE AVEC UNE VAISSELLE DE GRANDE MAROUE ET UNE CUISINE DE GRANDE QUALITE. On y a dégusté des trés grosses huitres appelées “PIEDS DE MULET” je crois.

Grace à sa grande puissance commerciale, TONTON DANiEL CONNAISSAIT BIEN ,ET achetait parfois des thés japonais, taîwanais et chinois ensemble. il en faisait de trés grosses quantités. Nous avions une grande surface de stockage y compris les thés ,les épices de tout les pays du monde: 20 hectares. CET ENTREPOT ËTAIT BALAYE CHAQUE MATIN PAR UNE EQUIPE DE BALAYEURS QUI TROUVAIENT DANS LEURS ORDURES DES CROTTES QUI ETAIENT MOULUS ENSEMBLES POUR EN FAIRE “LE RAS-EL-HANOUT”,  EN FRANCAIS “la tête de magasin”;Les épiciers en vendaient beaucoup.Cette épice que tout le monde achetait était trés connue par les cuisiniers et personne ne sait y compris les épiciers ce que contient vraiment ce condiment. VOILA COMMENT DES CROTTES DE RAT DEVIENNENT ET DANS LE MONDE ENTIER L’EPICE LA PLUS RECHERCHE DU MARCHE!!

LES THËS ËTAIENT CONDITIONNEES DANS NOS USINES ET VENDUES EN CAISSE DE 40 KILOS OU EN BOITES CARTON IMPRIMEES A NOS MARQUES. NOUS EN VENDIONS AUSSI BIEN EN ALGERIE QU’EN TUNISIE PAR LA SOCIETË  EL-BARAKA ET AU MAROC PAR LA SOCIETË EL-NEDJMA. LES EPICES ETAIENT VENDUES EN GROS EN SACS DE CINQUANTES KILOS OU AU DETAIL PAR 100 Ä 1000 GRAMMES JE PENSE QUE NOUS FAISIONS AUSSI BIEN EN THES QU’EN ËPICES 80 % de ce qui se faisait en afrique du nord.

C’est par cette apostrophe que le regretté Pierre Desproges concluait une des minutes  - ô combien - nécessaires de Monsieur Cyclopède. La vérité vidéohistorique m’oblige à écrire qu’il ajoutait “Y a pas de raison !”‘ et c’est bien là le problème.

Où est la raison dans la dénonciation aux autorités d’une mère de famille, contribuable ordinaire, dont le seul tort est de ne pas être en situation régulière au regard de la législation sur l’immigration lorsqu’elle vient inscrire son enfant à l’école de la République ?

N’est-ce pas là un acte éminemment démonstratif d’une volonté d’intégration, celle-ci étant présentée avec insistance comme le critère déterminant de l’accueil des étrangers ? ( comme si la majorité d’entre eux avaient choisi la France exprès pour ne pas s’y intégrer et se faire remarquer par leur coutumes barbares, avec ces gens-là, on peut s’attendre à tout .. disait mon voisin qui s’y connaît, il a fait “l’Indo”, Monsieur !”).

Le Maire du Vème Arrondissement de Paris, un certain Tibéri, assure pourtant que la fonctionnaire n’a fait en l’espèce, qu’appliquer la règlementation en vigueur, que si on veut la changer, on peut, mais que dans l’attente, on doit l’appliquer … C’est exactement l’argumentation de défense des Kapos à Nuremberg.

Devoir de mémoire ou droit à la réflexion, il nous faudra bien choisir un jour entre l’affichage d’idéaux à vocation universelle et la modestie qui sied à ceux qui ne se sentent plus en mesure de se dépêtrer des contingences médiatico-administratives de nos sociétés bouffies du spectacle de leur propre décadence.

Allez, après avoir rédigé votre lettre de délation à la Kommandantur, je vous autorise à lire le chapitre 7 …

Chapitre VII

Après la journée d’instruction, d’exercices, de « briefings » et de « débriefings », de consignes, de contrôles de connaissance, de tests surprise, … les élèves étaient enfin libérés de leurs obligations quotidiennes et, après un repas copieux mais vite expédié, la plupart regagnaient leur chambrée pour des parties de tarot ou de belote qui les achevait positivement après leur harassante journée.

D’autres, moins nombreux, préféraient s’isoler pour écrire des courriers interminables à leurs proches, courriers qu’ils ne pourraient d’ailleurs expédier qu’à l’issue de leur campagne d’instruction !

Pierre lisait. Tout et n’importe quoi : la bibliothèque du bord, si l’on pouvait appeler ainsi le placard obscur où s’entassaient pêle-mêle les œuvres de Joseph Vermot (édition 1965), des notices techniques périmées, quelques magazines américains qui avaient sans doute fait le débarquement de Normandie, et une centaine de romans policiers dont les couvertures s’illustraient de femmes au décolleté évocateur. Il avait noté, en entomologiste de la littérature, que l’opulence de la poitrine était le plus souvent inversément proportionnelle à l’intérêt de l’intrigue …

Un soir qu’il fouillait dans ce fatras pour en extirper un nouveau titre, il s’aperçut que Moritz l’observait, à l’abri de l’ombre de la coursive que n’arrivait pas à éclairer correctement les lampes grillagées disposées chichement à chaque membrure.

Pierre eut tout-à-coup la certitude amère que ce ne devait pas être la première fois que Moritz l’observait. Lui, il venait de s’en rendre compte, mais l’autre semblait déjà avoir pris ses habitudes, ce vieux salopard devait certainement faire partie de ces types qui se font mousser à lorgner les jeunes gars …

Il n’avait jamais, en tout cas consciemment, pensé qu’il pourrait être lui-même un jour l’objet d’une concupiscence masculine. Sa culture en la matière s’était jusque là limitée aux fantasmes et ragots de cour d’école et, si son conformisme l’amenait à réprouver la chose, il n’en avait jamais exploré sérieusement l’idée, faute d’un intérêt suffisant. La perplexité dominait sur la crainte, car, s’il savait être en mesure de se défendre en cas d’agression physique – il s’en racontait tout de même, des histoires de ce genre, entre marins – il ne s’était jamais trouvé dans une situation analogue et hésitait entre la fuite et l’attaque. L’insolite de la situation le désarçonna un instant, mais il se reprit très vite et chercha éperdument une apostrophe bien sentie qui ferait comprendre définitivement à Moritz qu’il ne mangeait pas de ce pain-là …

Moritz fit deux pas en avant, se campa dans la lumière jaunâtre et, les deux poings serrés sur la taille, se mit à gueuler : « Ces bouquins-là, c’est pour les tantouzes ! ».

Une douche froide ou un coup de fouet sur le dos n’auraient pas eu le même effet. Ainsi, c’était lui qui était traité de pédé, alors que l’instant d’avant, …

Pierre ne prit pas le temps de lâcher le livre qu’il tenait et, dans un mouvement parfait de tout le torse, il envoya son front éclater la bouche et le nez du du maître principal Moritz.

Celui-ci recula à peine sous l’impact et lança aussitôt sa main droiteb saisir Pierre au collet, lui broyant la gorge. Il approcha son visage ensanglanté à quelques centimètres et crachouilla, plus qu’il ne prononça : « tu la fermes, et tu viens avec moi ! ».

L’autorité avec laquelle, malgré la situation, il avait prononcé ces mots ne laissait pas place au doute. Moritz allait faire un rapport au commandement, Pierre avait frappé un officier marinier, il allait en prendre pour son grade !

Moritz s’essuya la face du revers de la manche et se retourna sans un mot ni regard pour le futur condamné. Pierre, comme un somnambule, suivit le maître principal, ses yeux hagards fixant la couture de la veste du marin entre les omoplates.

Il ne prit conscience d’avoir suivi Moritz jusque dans sa cabine qu’en découvrant la cloison couverte d’étagères remplies de bouquins de toutes les tailles.

Il se tenait là, au milieu de la pièce, les bras pendants, l’esprit errant, pendant que l’autre se rinçait le visage dans le lavabo en expectorant des caillots vermillon sur la faîence.

Se retournant et redressant le buste, Moritz s’essuya la bouche avec une serviette qu’il tenait d’une main tandis que de l’autre, il désigna les étagères et déclara, pour une fois sans gueuler : « ça, c’est des vrais livres ! ».

Il poursuivit : « J’tai vu, depuis des nuits, tu passes ton temps à bouquiner des conneries ; t’en as pas marre ? »

Ainsi, ce n’était donc pas ce qu’il avait cru, Moritz était une sorte de Vitalis qui cherchait son Rémi … le doute qui subsistait tout de même lui enjoignit de garder une attitude prudente : « Mais … ». Il fut interrompu par Moritz qui mit fin aussitôt à ses hésitations comportementales : « Tu te ravises une fois de lever la main et j’ te crève ! ». L’expression, empruntée à un film de série B, aurait fait rire Pierre dans un autre contexte. Mais là, bizarrement, il n’en ressentait que la fermeté de l’intention.

  Pierre, jusque là n’avait jamais lu que des illustrés, deux ou trois romans d’aventures et les quelques extraits du « Lagarde et Michard » dont il avait l’obligation de faire un résumé en cours de français. Au-delà des figures imposées du cursus scolaire, sa culture générale avoisinait le néant et pourtant, devant ces étagères dont il percevait instinctivement que l’ordonnancement résultait d’un choix raisonné quoique obscur, il éprouvait le sentiment que l’on peut ressentir devant l’indéfinissable  beauté de certains tableaux abstraits : ils plaisent, mais on ne sait dire pourquoi.

Balayant du regard les titres et les auteurs qui s’inscrivaient sur le dos des reliures, il prit conscience de l’immense territoire qui s’ouvrait devant lui, des Classiques aux Parnassiens, de la biologie marine à l’architecture, des mathématiques à l’archéologie …, il n’avait que des lueurs de tout cela et en découvrait l’envie comme un prisonnier évadé devant une charcuterie : il aurait voulu tout avaler, d’un coup, pour tenter de combler le gouffre béant qui venait de s’ouvrir.

This is what this country needs more of. I realize it has a Catholic theme but had they made it without making it look like a catholic theme it would have help rally the American spirit in all of us which has died in most of us. Except for the true patriots in this nation. Those of us who believe in the idea of America. Americans are afraid to fight. You have lost the desire. You have stopped believing in yourselves and in America and what it stands for.

Jimmy Doolittle once said “there is nothing stronger then a volunteer”. He said this while on board the USS Hornet in March of 1942 sailing toward Japan for the first air strike after Pearl Harbor.

Our flag was paid for by the blood of Americans. NOT by the liberals. Not by illegal aliens. It was American Marines who planted the flag at Iowa Jima.

Merriam-Webster’s definition of surrender:

a: To yield to the power, control, or possession of another upon compulsion or demand
b: to give up completely or agree to forgo especially in favor of another.

We encourage all of you to watch this. We got this link from the word press site and we really love it. Ignore the theme and see the light through the trees and see the real message in it.

http://www.noquarterusa.net/blog/2008/09/20/what-do-you-think-of-this-catholic-ad/

It was once said that “you are in control, until or unless, you give up that control”.

America, stay the course, hold the line, stay with her, fight for her, defend her against all enemies foreign “and” domestic. Fight to preserve what she was founded upon. America is crying out for us to save her. We have a “CHOICE”. If we choose wisely then America can be saved from the disease of liberalism that destroyed Ancient Rome. No that is not an opinion. It is historical fact. Don’t believe it. We don’t care. Do your homework. We did and still do.

S T A Y  W I T H  H E R,  H O L D  T H E  L I N E.

WE WILL NEVER GIVE IN, WE WILL NEVER SURRENDER.

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Deixo abaixo três textos que vão desagradar muita gente que nos acompanha; depois disso, perdoem-me se não atualizar a página com a frequência costumeira, pois estou com nojo do Palmeiras. E nojo de São Paulo, e nojo de quase tudo.

Pensei bem antes de postar essas reflexões, mas é o seguinte: um blogueiro amador é um abnegado. Gasta horas e dias de sua vida para construir um veículo de informação virtual, e muitas vezes nem ele tem idéia exata da validade e pertinência do que escreve, sob a ótica de quem lê, isso quando os leitores o visitam. Portanto, tanto esforço só pode ter uma jóia de valor: penso que esse é o único espaço do mundo onde posso dizer o que quero, do modo que acredito, sem ser obrigado a me adequar a nenhum juízo moral que não seja o meu próprio. Portanto, lá vai meu ódio destilado - e me perdoem os que se sentirem ofendidos:

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1) O resultado de hoje era tão óbvio que não me deixou triste: o Palmeiras não merece ser campeão. É verdade, ainda é possível, nesse campeonato equilibradíssimo, onde o líder é medíocre em campo e aqueles que o seguem não fogem da burocracia da bola. Podemos chegar lá. Mas é o seguinte, seria uma injustiça, porque esse time não merece o penta. E explico:

Temos uma torcida maravilhosa, e é só isso que me entristece. Mas essa torcida foi tratada como lixo pelo próprio clube, desde a primeira rodada em que foi mandante. Disseram que não éramos bons o bastante para torcer pelo Palmeiras no Palestra, e tentaram aumentar o ingresso para R$40,00, para ver se gente melhor apareceria no campo. Não deu. Voltaram atrás, mas não muito: ainda sustentamos o ingresso mais caro do Brasil.

Esse ingresso inflacionado tem uma razão de ser, e a razão não é a nova realidade do mercado da bola, onde a bilheteria deve representar importante fonte de renda ao clube. O verdadeiro motivo dessa cobiça nos foi revelado logo após a final do Paulista (onde a diretoria deixou a polícia nos espancar na fila dos ingressos, que sumiram, e ainda dentro do Parque Antarctica, já no segundo tempo da finalíssima): há gente lá dentro, como o Sr. Pica Pau, o sr. Ebem Gualtieri e o Sr. Palaia (alô, Conrado, estou tentando separar o joio do trigo…) que tem uma relação para lá de obscura com a empresa de fachada dos irmãos Balsimelli, como já cansou de mostrar o bravo Barneschi.

Os ingressos adentram a diretoria, somem das bilheteria e reaparecem em massa nas mãos dos cambistas.

Alguns são falsos, confeccionados pela própria BWA, coisa já fartamente comprovada.

O Palestra lotado é sempre uma ilusão de ótica: por mais que o torcedor não encontre ingresso, em todo jogo 1000, 2000 ingressos são “devolvidos”, segundo a lenda de quem desvia a “féria” de domingo.

Se o torcedor associado reclama, conselheiros ameaçam-no de expulsá-lo do clube, como fizeram com o amigo Ademir - que tirou foto e registrou o fato, na final contra a Ponte.

Mas, na hora do jogo, foda-se o Palmeiras. Porque, durante os dias que antecederam alguns embates, nesse torneio, ficou bem claro que havia a intenção de se prejudicar nossa equipe. Ou pelo fato do adversário criticar a arbitragem e botar pressão, ou pelo fato do STJD instalar o terrorismo na cabeça do nosso elenco, ou pelo fato da imprensa querer causar um clima de guerra onde só havia paz. Mesmo assim, essa diretoria passiva viu o Palmeiras ser roubado em casa domingo passado, ser humilhado pela arbitragem em seus domínios, e não reagiu, nem na quarta-feira.

Como uma puta que apanhasse para devolver o dinheiro ao cafetão. Quando ele bate e toma a grana, ela não reclama. Só chora.

Nesse sábado, como já havia nos alertado o 3VV, escalaram o mais caseiro dos caga-regras para conduzir nosso jogo. O cara havia apitado 12 ou 13 jogos: 30 pontos para o mandante e apenas 6 para os visitantes, se não me falha. Três desses pontos como visitante foram para o SPFW, jogando na Bahia, contra aquele time cujo nome não entra nessa página. Jogos do Fluzão? Nenhum: esse foi o primeiro. O cara veio de Brasília para fazer o que fez, com uma missão a cumprir. Porque o Palmeiras pode ter se perdido em campo, bobeado na marcação, mas aquele primeiro gol… Eis o que ocorreu:

Na batida da falta, a bola era do Marcos. Mas apareceu Washington, matador certeiro em jogos decisivos, na frente do Santo, sem marcação alguma; então Marcão novamente teve de agir como zagueiro (fato recorrente no certame), e desviou sua atenção para o atacante, se esquecendo da bola. Já o avante, quando percebeu que não conseguiria desviar a redonda, esticou acintosamente o braço, ludibriando nosso arqueiro, que tentou prever a trajetória da pelota no lance.

Qualquer juíz sério invalidaria a jogada e premiaria o “coração de leão” com um amarelinho. Agora, o fdp é Washington, o Flu, o juizão que tinha um trabalho a cumprir? Não, né… Se por aqui sabíamos o que aconteceria (palmas ao 3VV novamente) e ainda tentamos avisar (como no domingo passado), por que raios aqueles caras que desviam dinheiro do Palestra não perceberam? São burros? Ou estão cagando para o Palmeiras?

Claro, novamente, vamos separar o joio do trigo, porque há ali gente séria, gente de bem: assim me parecem ser Toninho Cecílio, Cipullo, Belluzzo e sua trupe. Só que o problema é mais embaixo: de boa intenção, os times pequenos estão cheios… De covardia, também. Precisamos de um homem lá, cacete! Um cara que levante a voz e intimide a imprensa e os tribunais, como Eurico Miranda fez a vida toda para defender o seu time, estando ele com a razão, ou não. Ele amava seu clube e demonstrava isso, por isso ficou tantos anos no poder sem ser incomodado.

Disse isso outro dia e fui mal compreendido: se é para ver meu time dominado por uma facção comprometida, que não cuida da receita que adentra no clube, melhor seria ter um ditador com o saco roxo, que subverte a ordem vigente para ver o time que ama levantar a taça.

Porque não está resolvendo nada nos fiarmos naqueles cagões de fala mansa e paletó, que se escoram nos aportes de capital (conquistados graças ao patrimônio imenso do Palmeiras) para venderem a imagem de uma administração moderna. São bundões, só isso. Covardes, covardes….

Por esses motivos, e ainda pelo fato de termos uma equipe irregular, inconstante, que não sabe se impor nos momentos decisivos, não merecemos ser campeões brasileiros nesse ano. Se você não se convenceu ainda, analise comigo:

11ª Rodada: Madame 2 x 1 Palmeiras, nem entramos em campo;

13ª Rodada: Goiás 3 x 2 Palmeiras, quando os goianos lutavam contra o descenso;

21ª Rodada: Internacional 4 x 1 Palmeiras, um dos poucos trunfos do Colorado até então;

24ª Rodada: Palmeiras 0 x 3 Ixpót, em casa, depois de tudo que engolimos deles;

31ª Rodada: Fluminense 3 x 0 Palmeiras: nunca vi um campeão com essa campanha.

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2) Attecchiri era um sobrenome engraçado, motivo de piada para o amigo desde os tempos do primário, como se esse também não levasse um sobrenome hilário, herança de sua terra natal: Abbagliato.

Desde os tempos de colégio, da “era da inocência”, percebiam uma empatia entre si, uma disposição de espírito muito parecida, o desejo de construir a própria saga, de levar a cabo o ideal aprendido nas aulas de História e nos jantares com os avós: Veni, vidi, vici, a inspiração máxima do romano Júlio César.

O problema, no entanto, era sempre o mesmo: na hora de empreenderem seus objetivos, sempre se entrepunha a mesma discordância entre os dois. Attecchiri queria fazer as coisas só do seu jeito, com muita calma e sempre de um modo ortodoxo e pouco amigável. O outro, por sua vez, quando tinha uma idéia, queria vê-la em prática, sem analisar as consequências, custasse o que custasse. Abbagliato não parava muito para pensar: era sempre agora, ou nunca.

Assim, sem conseguirem jamais chegar num acordo, foi questão de tempo até que a vida os afastasse, não sem antes promover uma enorme mágoa no coração dos dois. Logo, um e outro não podiam mais se ver, pois a raiva falava mais alto e as nuvens do céu se acumulavam densas.

Curioso é que seus defeitos serviram de mola propulsora para que crescessem na vida e, enfim, alcançassem o sonho de ser maiores que tudo e todos; fizeram sucesso na vida, ambos, e causaram muita inveja. Abbagliato, lógico, foi quem saiu na frente. Com sua disposição e garra inigualáveis, conquistou um sem-número de admiradores apaixonados, a ponto de poder sempre contar com eles quando um problema se apresentava. Por sua vez, Attecchiri, embora demorasse um pouco mais para chegar onde queria, foi muito mais longe do que sua família poderia sonhar… Fez tudo aos poucos, com o capricho e esmero que lhe era peculiar; inovou a roda do mundo em seu meio de trabalho, sendo pioneiro e perfeito em quase tudo que construiu. Teve sua estrada coberta de louros, e também conquistou a admiração dos seus, que passaram a amá-lo cada vez mais, sentindo um orgulho sem tamanho do filho pródigo.

Mais curioso ainda foi quando ambos finalmente perceberam que os mesmos defeitos que os acompanhavam (e que os impulsionaram na vida) também poderiam ser sua desgraça. Attecchiri pagou caro por seu caráter passivo, sua crença no “deixar levar”, pois quem mais o invejava sempre se aproveitou disso para tentar roubar o que era seu. E Abbagliato, com seu impulso incontrolável e a mania de achar que era maior que o mundo, deixou escapar importantes conquistas em sua vida, por se cobrar mais do que devia.

No entanto, não vamos fugir à história: quis o destino que os dois, na idade adulta, fossem morar no mesmo prédio. Pior do que isso (só podia ser brincadeira de Deus, que não tem mais o que fazer), foram parar no mesmo andar. Vizinhos de porta. E logo na primeira vez em que se reencontraram, o ódio falou mais alto que os antigos sonhos de criança.

A parti daí, passaram a competir um com outro de maneira frenética: ambos queriam voltar para casa ostentando um sucesso maior do que o conquistado pelo rival. Porque, mesmo naquelas cabeças adultas, sobrevivia a lógica do primeiro orgulho: quem obtivesse mais glórias, conquistaria também a razão sobre os argumentos da infância, os mesmos que os separaram irremediavelmente.

Assim competiram por anos a fio, e venciam sempre na vida, motivados por suas crenças. Até que um dia Attecchiri se deu muito mal… Sua complacência e vaidade finalmente cobraram seu preço: o grande italiano perdeu quase tudo que tinha e teve que se mudar dali, para a glória e gozo de Abbagliato, que fez grande quizumba em seu apartamento: enfim havia vencido.

Attecchiri, com poucos recursos, mudou-se para o andar de baixo, em um cômodo apertado, triste e humilhado por ter se deixado empobrecer desse jeito. Mas sobrara ainda seu coração, que era nobre, e seu sangue, que era ruim. Assim, em pouco tempo, ele refez sua vida, sua fortuna, e retornou à sua casa, para a decepção do rival.

E foi quando voltou para seu lar que Attecchiri notou a mudança no antigo amigo: Abbagliato, sem poder saber de sua vida por conta da distância, parara de se empenhar no que sabia fazer melhor: ser grande, ser guerreiro. O italiano lhe fizera falta… Então sorriu de canto de boca, esperando a hora em que o vizinho afundaria, para vibrar também.

Não demorou muito: tendo perdido o tino de sua própria nobreza, Abbagliato meteu-se em negócios escusos, meio sem saber - mas sabendo. Vendeu sua alma e teve sucesso momentâneo, e todos voltaram sua atenção para ele, que fazia festa: estando o rival na porta do lado ou não, ele ainda tinha mais glórias para mostrar.

Só que uma hora “a casa caiu” e a falta de lisura dos empreendimentos em que Abbagliato se metera trouxe os problemas à tona, e a polícia até sua casa. Viu tudo que era seu ser confiscado, mas não se desesperou. Tendo um patrimônio inigualável, a fé cega daqueles que o amavam, calculou que nada de mal lhe aconteceria. Passou ainda algum tempo debochando do vizinho, mesmo em meio à penúria, alardeando ao prédio inteiro que jamais se mudaria: ele não era Attecchiri, e Attecchiri era menor.

Mas, não obstante o choro dos que lutavam por ele, Abbagliato enfim quebrou, e teve que se mudar. Por ironia, aquele apartamento um andar abaixo, baratinho e sem janela, estava novamente vago. E para lá Abbagliato foi, engolindo seu orgulho.

Foi a vez de Attecchiri comemorar e ficar embriagado: - La vendeta!, gritava com toda força que havia em seus pulmões, para que Abbagliato o ouvisse lá embaixo. E teve também seus momentos de glória, a partir dali - enriqueceu mais, a exemplo de Abbagliato quando estava em sua posição.

No entanto, logo Attecchiri sentiu um vazio em seu peito. Por mais sucesso que conquistasse, faltava-lhe alegria, e ele não sabia a causa disso. E logo foi se acomodando ao que já tinha, deixou de lado seu capricho com as coisas, parou de lutar, de defender o que era seu… Às vezes ouvia Abbagliato gritar qualquer coisa lá de baixo e sentia uma pontada que lhe esquentava o tórax, reavivando seu interesse pela vida. Mas, sem saber mais das coisas daquele que odiava, parou de se preocupar em entender o porquê.

Enquanto isso, Abbagliato não se deu por vencido. Sabia que tinha de lutar cegamente pela vida e que, se o fizesse, nada o deteria. Logo na primeira oportunidade, ganhou outra vez grande fortuna e voltou ao lar que deixara. Anunciou a proeza ao rival dando outra grande festa, como era de seu feitio.

O que aconteceu nesse momento é o que torna a história mais interessante: Attechiri não andava feliz consigo, tampouco com o mundo - e se guardava em casa, cultivando seu mau-humor de berço. Pois, justamente naquela hora, Abbagliato decidiu comemorar seu retorno, abrindo as portas de seu antigo lar para os milhões de amigos, fazendo um estardalhaço que não permitia ao rival ruminar sua enorme tristeza.

A música era um atentado aos ouvidos de Attechiri, que ainda achava as visitas de mau gosto e o barulho muito alto. Nesse dia ruim, disse: - “Chega!“, e irrompeu pelo corredor do prédio, pronto a soltar todos os impropérios que conhecia nas orelhas daquele cazzo’n culo. Foi quando a roda completou seu giro…

Quando enfim deu de cara com o rival, disposto ao enfrentamento, percebeu que o antigo amigo o olhava de outro jeito, com um misto de estranheza e revelação. E com Attechiri sucedeu-se o mesmo: viu no olhar do vizinho uma dor perene e o peso dos anos. Sem que se dessem conta, aquela empatia da infância reavivara sua chama, e os dois relembraram em silêncio os velhos dramas.

Houve um tempo em que não eram inimigos, e seus ideais eram parecidos.

Houve um tempo em que os dois eram cientes de sua grandeza - e se uniram muitas vezes, no passado, contra aquela gente vazia e sem alma, sem talento e sem amor, que os invejava e os tentou derrubar tantas vezes.

Houve um tempo em que o inimigo era comum, e o que havia entre os dois era só orgulho e dignidade, e isso os fez ganhar o mundo. Tudo isso compreenderam ao mesmo instante e, embora calados, um pressentiu no outro aquele brilho no olhar:

Estamos juntos outra vez, unidos pelo antagonismo que nos criou. Como preciso de você…

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Então Abbagliato perguntou, de queixo erguido, em tom de ameaça:

- O que é que você quer aqui?

No que o outro respondeu, antes de se virar e ir embora:

- Só vim dizer que sua festa está uma merda.

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3) Tentei o quanto pude deixar minhas convicções políticas longe dessa página. Mas, como não consegui mesmo, agora vou chutar o balde:

Admito que um alienado, daqueles que adoram dizer “político é tudo igual”, vote no Kaxab. Afinal, quem não tem personalidade é levado pela corrente, é uma lei mundana. Agora, o sujeito que se interessa minimamente pelos assuntos da cidade em que vive, que assisitu algum dos debates, vir me dizer que vai votar na Arena?!

Então repito o que já disse em outros fóruns de discussão: São Paulo é a contramão do Brasil. É a marcha-ré do Brasil… 80% do povo dessa nação acham o governo petista bom ou ótimo mas, por aqui, o ranço dos quatrocentões infecta a classe média, que elege um ratinho de Maluf, um candidato do PFL, mesmo sabendo que a Marta é melhor. E o faz por dois motivos bem simples.

Primeiro: A elite de São Paulo é o cancro desse país. Para ficar claro: a elite de São Paulo é o cancro desse país. Se alguém pulou a linha: a elite de São Paulo é o cancro desse país. Sempre que um governo democrata, com visão social, governa essa cidade, eles se enervam e votam baseados no ódio que nutrem pela sua própria gente.

E São Paulo desconhece o Brasil. Eles têm raiva de Marta, porque ela deu condições dignas de vida para gente desprovida de tudo, e isso ameaça a classe-mediazinha de saco rendido e mesquinha. O cara não tem um projeto de governo, e quem vota nele sabe disso. Como votou no Pitta e no Maluf sabendo disso. Gente podre, gente nojenta e desprezível. É em meio a esse povo que vivo. Vão eleger um coronelzinho só pelo prazer de verem os pobres se ferrarem, mesmo que se fodam juntos. Gente pequena e imbecil…

Segundo: Eu prefiro uma puta assumida que solta um “relaxa e goza” para a classezinha que viaja de avião, do que uma bicha enrustida que chama o povo de vagabundo diante das câmeras. E qualquer pessoa sensata prefere também. Escolher o Kaxab entre os dois é assinar uma confissão de impotência e dizer bem alto: “Sou um cuzão conservador que tem medo de mulher”.

Não é à toa que republicanos e pastores dão o cu escondidos.

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]]> http://iapetus.wordpress.com/2008/10/23/the-usa-in-war/ Thu, 23 Oct 2008 23:04:42 +0000 iapetus http://iapetus.wordpress.com/2008/10/23/the-usa-in-war/

(as of the present time) altogether, Congress (of the U.S.A.) has declared war eleven times: 

1. against Great Britain in 1812 (the War Of 1812)
2. against Mexico in 1848 (the Mexican War)
3. against Spain in 1898 (the Spanish-American War)
4. against Germany in 1917 (World War 1)
5. against Austria-Hungary in 1917 (World War 1)
6. against Japan in 1941 (World War 2)
7. against Germany in 1941 (World War 2)
8. against Italy in 1941 (World War 2)
9. against Bulgaria in 1942 (World War 2)
10. against Hungary in 1942 (World War 2
11. against Romania in 1942 (World War 2)

Welcome to an unlucky installment of the Halloween edition of L’amour de l’étymologie (a feature here at Librari[d]an exploring the etymology of English words). We’re counting down my top Halloween words and revealing their fiendish etymologies!

Today I’m cheating, because the phrase “black cat” isn’t exactly a word with an etymological pedigree (in the traditional sense). So let’s be slightly encyclopedic instead and take a gander at these ill-starred felines.

A black cat is a bête noire of sorts, as “Black animals are often regarded with ill favour. [...] a black cat crossing one’s path brings bad luck. Black generally is also the colour of the Devil.” (“Bête noire”, Brewer’s Dictionary of Phrase and Fable) This kind of apantomancy (”forecasting from chance meetings with animals”) goes both ways. (The Macquarie Dictionary) It’s not uncommon for sources to assert that black cats crossing your path is often considered a sign of good luck.

The “cat has been associated with good and bad luck in equal measure, black cats especially so. To have a black cat cross your path was said by some to be bad luck, but to others seeing a black cat, or owning a black cat charm, was said to be good luck. Cats were also sometimes credited with the power of affecting the weather, perhaps leading to the somewhat ambivalent relationship between cats and sailors. In some areas a stray black cat onboard ship was considered unlucky, but in others, a black cat would be taken on board as a good luck charm.” (”Cats”, Chambers Dictionary of the Unexplained)

Another example of a benefitial black cat was when the University of Sunderland’s football [soccer] team had one turn up in the club’s changing rooms, “marking a turn-up in the club’s fortunes”. (Brewer’s Britain and Ireland) They supposedly changed their name to the Black Cats as a result. (Brewer’s Britain and Ireland)

However, I think black cats are often viewed simply as incarnations of evil. Regarde:

Sometimes, the superstition [Friday the 13th as an unlucky day] is combined with others, such as that it is bad luck to meet a black cat. On Thursday, 12 October 1939 the town of French Lick, Indiana, passed a law, beginning at midnight and running throughout the following day, to the effect that all black cats should be belled so the population could avoid them. Off and on, the law remained in force for the ill-omened Fridays until 1942. (”Friday the 13th”, Chambers Dictionary of the Unexplained)

…

French Lick, Indiana… lol.

Black cats are also thought of as consorts or familiars of witches. This apparently stems “from the medieval superstition that Satan’s favourite form was a black cat. [...] The superstition may have arisen from the classical legend of Galenthias, who was turned into a cat and became a priestess of Hecate.” (”Cat”, Brewer’s Dictionary of Phrase and Fable)

I was going to snoop around and find out what black cats symbolize in art iconography, but am far too lazy. I think my motivation has been targeted by a caster of the evil eye. Until next time my superstitious readers!

:: Bibliography ::

• Brewer’s Britain and Ireland. London: Cassell, 2005. s.v. “Sunderland,” http://www.credoreference.com/entry/6031708/ (accessed October 23, 2008).
• Brewer’s Dictionary of Phrase and Fable (17th ed). London: Cassell, 2005. s.v. “Bête noire,” http://www.credoreference.com/entry/6745011/ (accessed October 23, 2008).
• Brewer’s Dictionary of Phrase and Fable (17th ed). London: Cassell, 2005. s.v. “Cat,” http://www.credoreference.com/entry/6745750/ (accessed October 23, 2008).
• Chambers Dictionary of the Unexplained. London: Chambers Harrap, 2007. s.v. “cats,” http://www.credoreference.com/entry/7223297/ (accessed October 23, 2008).
• Chambers Dictionary of the Unexplained. London: Chambers Harrap, 2007. s.v. “Friday the 13th,” http://www.credoreference.com/entry/7223620/ (accessed October 23, 2008).
• The Macquarie Dictionary. South Yarra: The Macquarie Library Pty Ltd., 2003. s.v. “apantomancy,” http://www.credoreference.com/entry/5447831/ (accessed October 23, 2008).

One of its kind song. Enjoy people.. - Rim Jim from 1942 - A love story

Here it is raining for more than a week making things more beautiful. Love the season and the happyness it brings into everyone’s life.

Dewdrops on the tips of the grass blades,
Mist filled mornings to add charm to days,
High altar is waiting for the rain goddess,
Green and fresh are my drizzle memories.

Many people may still don’t know how Capcom was created started or how it got its name. Does Japan Capsule Computer sounds familiar to you? How about Sambi? (What!!!) You may have never heard about its first two games, - Little League and Fever Chance - but you may know the rest: Vulgus, 1942, Commando (a game which had a sequel a few moths ago), Ghosts ‘n Goblins, Street Fighter (the first one), Rock Man (aka Mega Man), and Final Fight. If you want to check out Capcom’s history (it’s been 25 years already), read this page: [http://ir.capcom.co.jp/english/company/history.html].

Mucha gente tal vez no sepa como Capcom fue creada o como consiguió su nombre. Les parece conocido el nombre de Japan Capsule Computer? ¿Qué tal Sambi? (¿Qué???) Tal lez ni hayan escuchado de sus primeros dos juegos arcade, - Little League y Fever Chance - pero tal vez sí sepan el resto: Vulgus, 1942, Commando (un juego que tuvo una continuación hace unos pocos meses), Ghosts ‘n Goblins, Street Fighter (el primero), Rock Man (conocido también como Mega Man), y Final Fight. Si quieren revisar la historia de Capcom (ya han sido 25 años), lean esta página: [http://ir.capcom.co.jp/english/company/history.html].

Once again, life has kept me away for a bit, and I dated the article I wanted to write incorrectly on my spreadsheet…sometimes I’m a dummy.  So now I have to, once again, back-post it to the correct date.

A couple months back we looked at the sinking of the USS Indianopolis and all of the terrible stuff that happened, what with missed SOS calls, shark attacks, and the like.  Unfortunately, that incident was not without precedent.  The USS Meredith suffered a similar fate on October 15, 1942.

I know Today’s History Lesson has spent quite a bit of time recently in the region around Guadalcanal, but with good reason.  As one of the most pivotal battles in the Pacific War, I think a clearer focus on this 6-month “campaign for momentum” is good for all of us who enjoy history.

The USS Meredith was a 1,600 ton Gleaves-class destroyer that, on this day, was charged with delivering fuel to the Cactus Air Force…now there’s a name we’ve not mentioned before.  But we have mentioned Henderson Field, the main airstrip on Guadalcanal, and the main reason the 1st Marine Division was fighting the Japanese there.  The Cactus Air Force was the group of aircraft that flew and fought from Henderson, and it was an amalgamation of Navy, Marine, and Air Force planes all formed together…pretty much whatever the military could spare at the time.  They were called “Cactus” because that was the original code-name for the island of Guadalcanal.

I mention all that for a reason.  Airplanes need fuel, and it didn’t grow on the island’s trees, so it had to be shipped in.  On the 15th, the large fuel convoy approaching the island was forced to depart the area when a Japanese carrier (the Zuikaku) was reported in the area.  Knowing the critical fuel state there, the Meredith was one of two ships that pressed on in an attempt to reach Guadalcanal and make its delivery.  But after being sighted by Japanese spotter planes, the Meredith also decided to leave.

But it was too late.  Enemy aircraft ventilated the small destroyer with numerous bombs and half a dozen torpedoes.  The Meredith didn’t stand a chance, and sank in 15 minutes.  And then the real ordeal began, as the survivors, much like the Indianopolis and USS Juneau (which we’ll cover next month), were forced to fend for themselves against sun, injury, and sharks for three days before rescue.  Only 63 men from the ship’s complement of 208 would be picked up alive.

Recommended Reading: Guadalcanal: Decision at Sea